Am Sommerabend, im trocknenden Heu,

an des Berges duftigem Wiesenhang

liegt still ein Kind und schaut hinauf

mit märchenträumenden Augen:

Weiche Wolkenflöckchen, ihr da droben,

von der Sonne rosig angehaucht,

o ihr wunderschönen Himmelsschäfchen,

heute weidet euch der liebe Gott!

Durch der Weltstadt schwelenden Athem braust

vorwärts mit ehernen Schlägen der Zug.

Da lehnt ein Mann am Fenster und starrt

hoch über die Stadt in die Ferne:

Düsterroth, hart aneinander, endlos

scharen sich die Wolkenreihn dort oben!

Roth hinein drängt sich der Rauch der Schlote ...

Blut trieft von des Himmels harter Wölbung!