Endlich ist der Tag gekommen,

Endlich ist die Stunde da,

Die ich stets unmöglich glaubte,

Weil der Schmerz die Kraft genommen,

Weil der Wahn den Entschluß raubte,

Da ich nur mein Leiden sah.

Welcher heitre Sommertag!

Diese Häuser, diese Gassen,

Die ich nun seit vielen Wochen

Täglich sah mit Zorn und Hassen,

Sollen mir entschwinden,

Und mein Blick die sonnbeglänzten Fluren finden.

Einmal noch betracht' ich mir die alten

Häuser dort, bemerke die Gestalten

An den Fenstern drüben; wie ein Vorhang

Fällt es zu, der liebste Freund

Sitzt schon neben mir im Wagen,

Abschiedsworte, – und es jagen

Häuser, Gassen, Thore, schwindelnd mir vorüber.

Welch Entzücken! welche Wehmuth!

Bin ich's noch, der wie an Ketten

Dort in trüben Mauern saß?

Ja, der Schmerz ist mir gefolgt

Und spannt über Feld und Wald

Einen schwarzen Schleyer aus.

Von der Höhe schaut mein Blick

Trunken in die grünen Thäler,

Sieht die hohen Felsenwände,

Weitgedehnte, hochgethürmte,

Wälder, rauschend, grün und dunkel,

Reben unten,

Und im hellen Licht ein Strom,

Der von Berg zu Berg hernieder springt,

Drunten spielt und klingt im Thal:

Rein der weite, blaue Himmel,

Und mein Aug' in Thränen trübe,

Denn zu schwach der Freude, dem Entzücken,

Kleidet sich die Lust in Klage,

Und die Thräne meldet mir

Daß ich noch Gefangner bin.

Neugestärkt bin ich wach.

Folgen mir der Kindheit Träume nach?

Drüben dort das goldne Dach.

Zwar nur klein, doch spiegelnd blank.

Alte Bilder in der Halle,

Die der Regen schon verlöscht.

Dein gedenk' ich hier mit neuer Liebe,

Maximilian, edler, deutscher Mann,

Tugendhafter Kaiser, frommer Sinn,

Und dein Jugendleben,

Dein Scherzen mit Gefahr und Tod,

Malt sich lebendig an allen diesen Felsenmauern.

Wer kennt in deutscher Zunge

Die schöne Mähr nicht von der Martinswand?

Hier ist es mir vergönnt

In treuer deutscher Kunst

Dein Grabmal anzuschaun.

Mit süßem Schmerz besuch' ich dort

Das Bild der Welserinn,

Und mit staunender Freude

Alle die erznen großen Gestalten.

Ja, dies ist ein heilger Dom

Von alten Landessagen,

Und an der Religion Heiligkeit

Lehnt sich vertraut die Geschichte,

Des Volkes Liebe, der Vorzeit Herrlichkeit,

Und Lust wie Schmerz des Lebens.

Einsam wandl' ich mit dem Bruder

Unter Gräbern.

Bild an Bild, und Vers an Vers gedrängt.

Rosen glühn, und Lilien glänzen,

Frischer grüner Rasen,

Die Gluth des Lebens mit allen Farben

Als Teppich des Todes. –

Solche Haushaltung führt nur die Liebe.

Nein, hier sind die Verschiednen nicht entflohn,

Aus Knosp' und Blum und Thau des Grafes

Quillt Lächeln und Thräne noch immer hervor.

Dort knien auch Kinder

Und heften betend Blumengewinde

Um die eisernen Kreuze der Eltern.

Der Gatte entfernter

Die Eltern hier in der Nähe,

Bringen, wie immer die Liebe that,

Thränen, Gebet und des Sommers bunter Schmuck.

Welche Wehmuth zittert durch mein Wesen?

Auch hier in weiter Ferne

Kann ich um alle die Theuern klagen,

Die ich früh und spät verlor.

Mein Schmerz vermischt sich mit den Weinenden,

In den Thränen mehr als in der Lust

Sind wir alle Brüder.

Aber hier in der Halle,

Im fernen, unbesuchten Winkel

Find ich ein Blatt, von alter Hand beschrieben,

So deutet die zitternde, ungewisse Schrift:

»Jeder Christ, der hier mag wandeln,

Bete freundlich für ein Wesen,

Das im unnennbaren Jammer,

Das im tiefsten Schmerz vergeht,

Zu dem Vater, der die Liebe,

Daß er tröste, wenn nicht helfe.« –

Da brachen unaufhaltsam meine Thränen,

Und sie beteten mit Inbrunst.

Kommt ein Herr dahergegangen,

Sieht das Blatt, die Kreutz' und Blumen,

Und die Kinder, Eltern, Gatten,

Hält wohl meinen Schmerz für Ingrimm,

Spricht mit Afterweisheit;

Ja, es wäre nun wohl an der Zeit,

Alle diese Thorheit abzuthun,

Diese Blumennarrheit, diesen Aberglauben,

Dies Wallfahrten, Beten auf den Gräbern,

Sollte die Regierung hemmen. –

Schmerzte mich der Arme fast noch mehr

Als die Schreiberin des alten Blattes:

Also hier auch, unter diesen Gottesbergen,

Wo Natur so heilge Worte rauscht,

Giebt's derlei vernünftig Wesen,

Das, so wähnt' ich, nur daheim bei mir,

Auf im Sande schießt und unter Kiefern.

Wer da will Männer sehn,

Geh ins Tyrolerland,

Wie sie so muthig stehn,

An ihrer Felsenwand.

Das Auge kühn und frei,

Freundlich der Mund,

Frech nicht, doch ohne Scheu,

Stehn sie frisch und gesund.

Wer da will Weiber sehn,

Geh ins Tyrolerland,

Wie sie so zierlich gehn

Keck über Berg und Land.

Liebreiz und Kraft und Muth,

Herrlich sie anzuschaun; –

Alles ist schön und gut

In Bergen hier und Au'n.

Welche Wonne!

Unten liegt ein Himmelsthal

Im Glanz der reinen Sonne.

Wie der Weg sich senkt

Rücken neue Hügel, Berge vor –

Rundum Glanz und Farbenpracht;

Am Wege hohe Hecken

Von blühenden Granaten,

Gluth auf Gluth gedrängt.

Wie voll, wie frisch, wie lachend

Hier Kuß an Kuß

Und Liebesgruß

In grünen Zweigen winkt.

Die Geführten wandeln jubelnd,

Und werfen die rothen Blüthen

Lachend dem Kranken zu.

Plötzlich ertönt,

So scharf und voll

Betäubend fast

Ein Chor von grillenden, schrillenden Stimmen.

Das ist der Cicadengesang,

So oft von alten Dichtern gepriesen,

Doch wehe!

Kein andrer Ton dringt in mein Ohr,

Kein Baumgeflüster,

Kein Vogelgesang,

Und wiederhallen

Die Felsen rings

Das klanglose taube Gezirpe.

Doch eben so plötzlich

Als es begann

Verstummt es jetzt.

Und ein lieblich Schweigen

Dehnt sich wollüstig

Liebeathmend

Durch den Raum des blauen Himmels,

Durch das blühende Thal

Und über die lachenden Gebirge hin.

Und meine Seele

Strebt vergeblich

Worte zu finden,

Ihr stilles Entzücken

Sich und andern zu sagen.

Müd' und matt steig' ich vom Wagen

Und vom Schmerz erschöpft,

Such' ich Labsal mir und Linderung.

Nach dem Kaffeehause wallend

Freu' ich mich schon am Gefrornen,

Schwelge schon in dem Gedanken,

Besser bald und kräftiger zu seyn.

Da öffnet sich die Thüre gegenüber,

Heraus tritt, auf einer Krücke hinkend,

Blaß und mager ein Leidensgenoß.

Links kommt, mit dem Stabe klapperd,

Ein andrer ächzend und stöhnend herbei:

Ein Diener schlägt die Thür dort auf,

Und auf zwei Krücken schleppt sich noch einer her,

Sieh, dort haspelt sich jener an den Wänden fort,

Ein andrer wieder wird von tröstenden Freunde geführet,

Jenen schleppen zwei redselige Bedienten,

Und drinn im langen kühlen Saale

Sitzen schon drei Kranke in Armsesseln längst.

Und hin nach Italien komm' ich

Um zu genesen?

An der Wand sind alle Masken

Arlechin, Pierrot, Brighella und Pantalon

In kräftigen Farben bunt gemahlt:

Und nun sitzen wir all und bilden

Ein Concilium,

Und referiren,

Judiciren,

Lementiren,

Setzen den Casus der Krankheit,

Die Fülle der Leiden,

Das Mangelhafte der Constitution,

Weislich und preislich lang auseinander:

Rath wird gegeben,

Mittel gepriesen,

Wünsche gehegt,

Auf Aerzte geschmält,

Das Wetter getadelt.

Ja, und was nicht zu läugnen,

Keine Thüre schließt,

Kein Fenster ist dicht,

Zug allenthalben,

Und die Diät

Auch nicht die beste.

Doch nach langem, vielen Rathen,

Nach dem Schelten, Klagen, Trösten,

Geht ein jeder doch nach Hause

Eben so, wie er gekommen

Und die alte gute Zeit,

Die Geduld, die unerlaßlich,

Gutes Wetter, und ein Zufall

Muß wie immer, so auch hier

Wohl das Beste thun.

Seid mir gegrüßt, du alte Veste,

Du schönes Land, ihr lieben Hügel,

Du schöner Strom,

Und all ihr zarten Erinnerungen,

Die wie frohe Kinder, mahnend, neckend,

Sinnig lächelnd um mich gaukeln,

Mir dies und jenes zeigen:

Den alten Dom,

Der Scaliger Grabmal,

Das weite Theater,

Der zärtlichen Julie Begräbniß,

Vor allen aber die Spuren

Des alten Helden

Dietrich's von Bern.

Ja, ich wähne die hohe Gestalt

Dort oben bei den alten Zinnen zu schauen,

Mir ist, ich seh die Heldenschule,

Die ihn kräftig, trotzig, muthwillig umringt,

Ihn Bruder, Vater, Lehrer, Fürst und Musterbild begrüßt.

Der greise Hildebrand

Ergeht sich im trostreichen Gespräch

Mit Wolfart und Dietlieb.

Die hohe Pracht der Niebelungen

Steigt verklärt aus den Wolken herab,

Und wie die Helden wieder schwinden,

Der holde Wahnsinnstraum

Dem Begeisterten entfleugt,

Klingen doch die vollen Töne,

Jenes alten deutschen Liedes,

Jener Starkmuth, die Lebenskraft

Nach im Ohr, und mir wird schwer

Die Thräne rückzuhalten.

Wundervolles Prachtgebäu,

Das in herrlicher Vollendung,

Edlen Ebenmaßes, leichter Schönheit

Groß und würdig den Zeitläuften trotzt.

Als wärst du ewig,

So fest, gediegen, dir selbst genug.

Wie die Harmonie des Werkes

Mich erhebt und froh befriedigt,

Muß ich still doch in Verwundrung

Jene alte Zeit bedenken,

Da es Sitte und Bedürfniß war,

Wilde Thiere, Gladiatoren,

Sich im wilden Kampf zerfleischen

Und ihr Blut vermischt zu sehn,

In so edlem Gefäße fließen.

Und wir!

Sind bei uns nicht auch die Bühnen

Schon von Fürst und Staat geschützt,

Aufgethürmt und kostbar reich?

Zwar nur Schatten dieser Pracht,

Aber wie viel Leinwand, reich bemalt,

Seidenzeug und Gold und Flitter, –

Um die Armuth

Unsers Lebens

Abgespiegelt dort zu sehn.

Ist der Römer uns zu grausam,

Sind wir ihm gewiß zu kindisch,

Wenn er Blut in Freuden fließen sah,

Rinnt uns schwächlich Thrän' auf Thräne,

Ueber wenig, über gar nichts,

Und wir nennen uns gebildet.

Dieser öde Winkel, dieser kalte Stein

Soll das Grabmal seyn

Jener Liebesblüthe,

Die des Dichters himmlisches Gemüthe,

So rührend nah, vertraut bekannt

An unser Herz mit tausend Leiden band?

Braucht der Sage holder Traum

Zeit und Raum?

Fernab baut sie nur aus Lichtern

Und aus Schattendunkel,

Ihre Bühne: weh den Dichtern,

Wenn so kalte nackte Wände,

Ohne Schmuck und Zier

Bieten dürre Todtenhände,

Starr entgeistert stehen wir.

Alles widerstrebt, was Phantasie

Uns gezeigt und vorgespiegelt,

Dieses war der Kirchhof nie,

Der die Liebenden im Tod vereint,

Wo noch Romeo geweint,

Und ein Kuß den letzten Schmerz versiegelt.

Alte Sagen gehn und kommen,

Orient und Occident

Oft zu einem bunten Licht zusammenbrennt:

Hat die Mähre Platz genommen

Und tönt von des Volkes Munde,

Sucht der Freund dann Zeit und Stunde,

Haus und Raum

Lügenhaft dem süßen Traum;

Vor Gerippe wird man hingestellt:

Diese waren,

Heißt es dann, vor Jahren

Einst die Schönheitsmuster aller Welt.

Werther und Charlotte wird gespielt. –

Wie neugierig strömt das Volk

Das Lieblingsstück zu sehn,

Wie ungeduldig sucht jeder Platz

Den Liebling als Werther zu vernehmen.

Die kleine Bude

Steht ohne Vorhang,

Das volle Sonnenlicht scheint hinein.

Unten der gemeine Mann,

In zweien Logen die Vornehmen und Kranken.

Wie sonderbar

Strecken sich die großen runden weiten Stufen

Der Steinzirkel aus.

Ein Sechstheil nur des großen Amphitheaters

Ist eingehegt,

Um auch von dort zu schaun.

Hierher ziehn die Frauen und Mägdlein,

Mit Schmuck angethan,

In farbig seidenen Kleidern,

Sie nehmen lachend die hohen Sitze ein,

Und spannen über sich bunte Sonnenschirme.

Wie ein Tulpenbret glänzt die Versammlung,

Wie leuchtende Edelsteine

Bewegen sich die Farben im wechselnden Schimmer.

Alles ist aufmerksam,

Und wie das Leiden der Dichtung steigt,

Erröthen die staunenden Hörer gerührt.

Carlota piange! ruft Werther

Im süßesten Schmerze melodischen Lauts,

Und alle Hände, Fächer, Tücher, Beine, Stöcke

Erregen das lauteste Getümmel freudigen Beifalls,

Und tausend Thränen fließen.

Glückseliger Dichter,

Der du nur die schwache Feder

In den Wohllaut der süßesten Sprache

Nachläßig tauchen darfst!

Wozu noch Bilder, Gedanken, Gefühle,

Wenn dein Mutterton

Schon für dich dichtet und die Herzen bewegt?

Doch Heil dir, Werther,

Denn nie vernahm ich wieder

Die zarten Worte also schmerzlich und süß erklingend.

Charlotte, das edelste Bild,

Anmuth jede Geberde,

Kräftig und groß,

Die Stimme zart und voll: –

O weh!

Was mischt sich in die Leiden der Liebenden?

Ein ferner Donner ertönt vernehmlich,

Die leuchtenden Farben bewegen sich unruhig,

Auch das Parterre murrt schon.

Und wieder ein Schlag,

Und der Regen strömt schwer in großen Tropfen,

Da drängen sich Weiber und Mädchen herbei,

Sie springen die Stufen herab,

Ein Flammenmeer bunter Farben,

Sie suchen alle Schutz, wo keiner zu finden,

Unten kehrt man Bank und Sessel um,

Sich gegen den Regen zu bergen,

Alles murrt und zankt, Niemand weiß weswegen,

Und der geliebte Werther

Muß im Monologe

Der Leidenschaft gebieten und inne halten, –

Das Stück bleibt stehn,

So lange das Gewitter des Himmels spielt.

Darüber wird es spät und finster,

Mancher schleicht fort,

Und der durchnäßten Versammlung

Wird in der Finsterniß

Bei wenigen Lichtern,

Gegen die die Fledermäuse fliegen,

Das Schauspiel geendigt,

Und Werther gerettet,

Doch war er nicht froh mehr,

So schien es, seines Lebens.

Beschlossen war die Fahrt und doch verzögert.

Wundersame Mähren,

Wie aus dem Dunkel früher Jahrhunderte,

Leben wieder auf und wandeln uns nah.

Es schüttelt bedenklich

Der Vetturin das Haupt,

Der Wirth und die Gäste

Schauen sich ernsten langen Blickes an,

Und an der Furcht des einen

Zündet jener am Funken

Die Fackel seiner Angst.

Ein scheußlich großes Ungeheuer

Lagert auf dem Wege,

Unbeschreiblich ist es, aber kräftig, wild:

Erst nur verschlang es Schaafe und Hammel,

Dann auch die Menschen,

Wagen und Pferde.

Ist es ein Lindwurm?

Kehren die Drachen denn wieder,

Die wilden Würme,

Die Dietrich von Bern so früh schon vertilgte?

Jammer auf Jammer!

Schon wieder ein Fuhrmann,

Der Angst und Roth

Mit zitternden Lippen berichtet.

Von Mantua aus zog ein Geschwader,

Wohl gerüstet,

Mit Schwert und Lanze,

Und neuen Flinten,

Nicht wenige Mannschaft.

Und Lieutnant weder,

Noch Sergeant, Corporal,

Am wenigsten die Gemeinen,

Haben die Thore der Stadt je wiedergesehn:

Wo sind sie geblieben?

Mit welchem neuen Kriegesmuth

Muß der Gräuelwurm nun schreiten,

Unüberwindlich trotzen,

So viele Helden im Bauch!

Nun beschwört uns unser Florentiner,

Der selbst gern dem Vaterlande zueilt,

Ja zu warten und zu harren,

Still ergeben,

Bis man merkt wohin sichs wende,

Wenn das neue Commando

Dort aus der Vestung

Mit Artillerie reichlich begleitet,

Dem Ungethüm entgegen eilt.

Doch mit Bitten, Lachen, Drohen,

Schimpfen, Zank und vielem Scherz,

Wird der Zitternde doch bewogen,

Die Thiere einzuspannen.

Der Senat schüttelt das Haupt,

Und sieht uns weislich nach,

Meint am Ende,

An thörichten Deutschen sei freilich nicht viel verloren.

Hell scheint die Sonne,

Schnell läuft das Fuhrwerk,

Und der Regierer

Hat Augen rechts und links und allerseits.

Alles in Ruhe,

Doch naht nur ein Reiter,

So hält er sinnig an.

Schon entwickelt sich in grüner Ebne

Die Vestung dort,

Sein Muth erwächst so mehr und mehr,

Er treibt die Rosse

Und an dem Thore

Sind wir geflügelten Laufs.

Welch Menschengedränge!

Welch Toben! Welch Erzählen!

Welch Jubelgeschrei!

Und aus dem Irrsaal

Vernimmt man die Mähre,

Das Furchtgethier

Sei eingefangen,

Von kühner Heldenfaust erlegt,

Und dort auf dem Rathhaus für wenige Groschen zu sehn.

Wir steigen ab,

Und folgen dem Zuge.

Was war das Gespenst?

Ein mäßiges Wölflein,

Dem man mit Pflöcken

Den Rachen aufgesperrt,

Daß die poetischen Menschen,

Die Phantasie begabten,

An seinem nicht großen Gezahn

Sich schaudernd ergötzten.

Kann ein Kranker, Schmerzensreicher

Ohne inn'ges Mitgefühl

Diesen Sturz der Riesen sehn?

Wie sie zerschmettert,

In Bergen vergraben,

Ohnmächtig diese,

Jene noch kämpfend,

Sterbend der in stiller Wuth,

Rings die weite Landschaft füllen?

So mächtig groß und wild,

Als wenn aus ihren Gebeinen

Die Felsen der Erde erwüchsen,

Die dann noch in stummer Geberde

Durch alle Jahrtausende

Dem Himmel dräun.

Oben die Götter

In Sorg' und in Kampf,

Hülfthältig jeder.

Nur ein schlauer Satyr

Nimmt, in den Greuel der Verwüstung

Entsetzt hinunterschauend,

Noch die lüsterne Nymphe

Mit ihr entfliehend:

Mag Zeus nun siegen,

Die Titanen den Himmel stürmen,

Er hat den Augenblick erobert.

O kühner, zu kühner Julius!

Wie verwegen hat deine Zauberhand

Dies übermenschliche Gedicht vollendet!

Und welche Anmuth, welche Frische,

Welcher Liebreiz und stille Wonne,

Dort auf dem Lager Psyche's und Amor's.

Süß befriedigt

Ruht das beseligte Paar,

Und reines Entzücken

Strahlt aus den reinen Formen

Hell den Beschauer an.

Und Centauren und wildes Ungethier,

Und leichter Scherz und Lüsternheit

Zieht wie ein muthwilliges Gedicht

Durch alle Mauern des Palastes.

Ja wohl war dein edler Meister todt,

Und der ungezogne Liebling der Grazien,

Im eignen Uebermuth sich taumelnd,

Hat Rafaels Genius

Mit heißem Weine trunken gemacht,

Und mehr als begeistert

Schwärmen die bacchantischen Bilder

Tobend, jubelnd umher,

Eigenwillig bei Paukenklang,

Mit Cymbelngetön

Die Gränze des Parnassus überschreitend.

Doch alle Musen lächeln

Von oben herab,

Und die Grazien sinnend

Wenden sich halb,

Doch leuchtet ihr heller Blick,

Ohne Tadel und Mißmuth

Ungetrübt auf die frische Lebensdichtung.

Wehmuth thaut vom Himmel nieder,

Aus den Wolken, dunkel schwer,

Sinkt ein düstrer Traum hernieder,

Und von Hoffnung bleibt die Seele leer.

Schmerz, wohin ich denk' und fühle,

Wie der Blick sich rings erhebt,

Nichts, das meine Angst mir kühle,

Nirgend Trost und Freude lebt.

Wie in Nebel sich verhüllet

Fern der Berge spitzes Haupt,

Plötzlich dann aus Dämpfen quillet

Und daher glänzt grün umlaubt.

So kann mir zurück auch geben,

Was mir nahm ein schwer Geschick,

Meine Jugend, Frohsinn, Leben,

Auch das fern entschwundne Glück.

Zu dir wall' ich, alte Stadt,

Um den alten Goldschmidt,

Den theuren Freund,

Näher und näher zu kennen.

Welch kühnes Wollen

Verkünden uns hier die Bilder Francia's!

Edler Greis,

Der du so sehnsüchtig

Ein Werk des verwandten

Größern Rafaels erharrtest.

Wer darf die Kunst ausmessen

Und ihre Grenzen ziehn?

Wer kann die Ewigkeit beschränken? –

Nur wer die kleine Gegenwart

Als den Mittelpunkt alles Daseyns erkennt.

Absteigend tief in Bergen

Dem Ruheplatz mich nähernd,

Vernehm' ich deutsches Wort,

Aus unbekanntem Munde.

Von neuem geht das Herz mir auf,

Und Thränen ergießen sich

Bei der bescheidenen Bitte

Des wandernden Manns und der Frau.

Sie wandern von Rom,

Wo sie alle Heiligthümer gegrüßt,

In Staub und Hitze

Zum fernen Schwarzwald, der Heimath zurück.

In Nöthen gebetet

Haben sie heut

Und der Himmel erhört sie,

So jubeln sie laut,

Er sendet ihnen im einsamen Gebirge

Deutsche Landsleute zu.

Mit Trost reicht' ich ihnen die Gabe

Und war noch lange bewegt;

Da dacht' ich der Worte

Unsers großen Freundes:

Seh' ich den Pilgrim kann ich mich nie der Thränen enthalten.

O, wie beseelet uns Menschen ein falscher Begriff!

Doch die Armen haben für ihr Leben

Nächst des Herzens und Glaubens Befriedigung

Tausendfaches schönes Erinnern,

Von Roms Herrlichkeit,

Den hohen Gebirgen

Und Florenz Pracht.

Wir alle wallen

In gläubigem Gefühl –

Und kannst du denn immer

So scharf es sondern,

Ob nicht im Glauben,

Im bewegten Herzen,

In der Entzückung,

Dich, wenn auch nur wenig,

Aberglauben beschleicht?

Endlich den letzten Hügel hinauf,

Und unter mir

Das weite, blühende Thal,

Rings die Gebirge,

Die herrliche Stadt

Im Glanz der scheidenden Sonne.

Das Abendroth erglänzt

Im vielfachen Purpur

An den Felsen und die Gebäude

Brennen im Stral,

Und hundert Villen

Erglänzen fern und ferner.

Der Himmel spielt mit Grün und Blau,

Und hüpfende Lichter

Lachen auf dem Strom.

Süße Dämmrung

Tritt aus dem Aether

Die Welt umfassend,

Und in schweigender Rührung

Empfängt uns die dunkelnde Stadt.

So seh' ich dich, du altes Haus,

In dem Saal und Zimmer und Hof

Ja jeder Stein

Uns Geschichte lehrt:

Du alter Pallast,

Zeuge so vieler Thaten,

So vieler Gräuel,

In dessem Zirk

Die edlen Bürger,

Die feinen Fürsten

Gewandelt und gesprochen.

Und Buonarotti's Werk

Mit Bandinellis Riesen

Hält draussen Wacht:

Dort in der Halle

Prahlet der Perseus

Des wunderlichen Abentheurers,

Des Fechters und Künstlers,

Benvenuto Cellini.

Die vielbewandelte Gasse,

An San Michel del Orto vorüber

Führt mich zum weltberühmten Dom,

Des Brunelleschi Denkmal.

Dort die erznen Thore

Wundervoller Kunst.

In welcher Gasse,

Vor welchem Kloster,

In welcher Villa

Ist es stumm,

Daß nicht laut die Kunst

Mit allen Stimmen riefe?

Wohin ich blicke

Tritt die Erinnrung auf mich zu

Holden und ernsten Angesichts.

Und wie ich den Kreis

Der Thaten und Männer,

Der geliebten Künstler

Sinnend überschaue,

Reiht sich der große Dante

Dem Zuge an,

Und alle blicken voll Ehrfurcht

Auf den greisen Alten,

Der alle belehrte,

Der sie alle entzückte,

Und die Begeistrung vom Himmel rief,

In Beatrice's Gestalt zu wandeln.

Könnt' ich hier wandeln

Und nicht deiner gedenken,

Du scherzender Ernst, du reicher Geist,

Den Muthwill und Tiefsinn,

Freier Geist und Zweifelsucht,

Und Frömmigkeit und Liebesleidenschaft

Durch sein buntes Leben führten?

Du hast die florentinische Zunge

Zuerst gelöset,

Daß sie im feinen Scherz

Und üppiger herber Lust

Das gewagte Wort,

Der Rede Stachel gefunden:

Mit weichen Blumenkränzen

Vieldeutig das freche umhüllt.

Führt mich an des Morgens Frühe

Durch die sonnenhellen Gassen,

Ueber die zierlichen ebnen Steine

Der Genius der Neugier durch das Volksgedränge.

Welche Fülle von Blumen und Früchten

Bunt und lockend ausgelegt!

Welch Geschrei von Verkäufern und Käufern,

Wie lustig ist dieses Marktes Getümmel!

Fortgeschoben

Seh ich in hohen Körben

Der sanften Tauben Geschlechter,

Ruhig liegend, an Füßen gebunden,

Hoch auf einander gepackt.

Und aufgehoben

Eine nach der andern,

Nimmt sie behende der Alte,

Oeffnet leicht den Schnabel,

Streut einige feine Körner hinein.

Ein Zweiter empfängt sie,

Ein kleiner Trichter

Wird ihr in den zarten Schnabel gethan,

Und einige Wassertropfen eingeflößt.

Dann wirft er sie neben sich in den Korb,

Und so eine nach der andern,

Bis jede genossen,

Was sie in der Hitze bedarf.

Noch stand ich lächelnd,

Und die beiden Fütterer lächelten mir entgegen,

Weil sie meine Unwissenheit merkten,

Daß ich nie dergleichen gesehn.

Doch sinnend ging ich weiter,

Tiefer Gedanken voll,

Und meine Seele weilte

Heimathlicher Gefühle schwanger

Im lieben Vaterlande.

Dachte der Lesezirkel,

Der Journal-Gesellschaften,

Wo den Aufeinandergepackten,

Nach Bildung Lüsternen,

Auch so das Mäulchen geöffnet wird,

Und wenig zarte Körner

Und einige Tröpflein Wasser

Ihnen zufließt von geschickten Fingern.

O armes Florenz,

Das du nur bildlich

Von unsrer Bildung

Die schwache Ahndung hegst!

Wüste Nebel und Wolken

Ziehn über die zackigen Berge,

Durch die öde Landschaft:

Weithin alles trüb und finster,

Kein Sonnenschimmer bricht

Die schweren Wolkenmassen.

Wie ausgebrannte Gebirge,

Wie eine gestorbene Welt

So weit das Auge ängstlich schaut.

Da denk ich der vielen

Qualvollen Nächte,

Ohne Schlaf und Erquickung,

Und rund umher steht jene Angst

In Fels und Berg mir vorgemalt.

Lieblich rauscht die Woge nieder,

Spielend von den krausen Bergen,

Die mit kühlen Grotten,

Mit dem Schmuck der Kastanien,

Herrlich im Licht erglänzen.

Wohin ich blicke

Süßes Wonnegefühl,

Weiches zartes Licht

Im vielfach schattenden Grün.

Deiner muß ich gedenken

Elzheimer, der mir zuerst

So die Natur gezeigt.

Fort denn, du finstre, kleine Stadt,

Der großen Roma zuzueilen!

Weithin öffnet sich die Gegend,

Unten glänzt ein blauer See.

Trümmer einer alten Burg

Blicken aus dem dunkeln dichten Eppich.

Wie der Weg sich senkt,

Steigen Inseln, Felsen aus dem Wasser,

Sanft verschmolzen,

Lieblich erhellt,

Als wenn der violblaue Duft

See und Insel und Fels

Löste in lieblichen Traum.

Ja, dies sind die lichten Formen,

Die warmen, heitern Töne,

Die der Zaubrer aus Lothring

So wundervoll schafft.

Der die Natur,

Wie ein scherzendes muntres Kind

In das Wollustbad des Lichtes taucht,

Daß Wies' und Wald

Und Fels und Strom,

Meer und Luft

Nur Eine Lust und Freude sind.

Und deiner dacht' ich

Brittischer Freund,

Der mich nie verläßt,

Durch dessen Augen

Ich Welt und Menschen sehe,

Und dein blaues helles Gedicht

Twelf-Night stieg vor mir auf,

In dem sich lustberauscht

Alle Gestalten

Im hellen Azur

Scherzend bewegen.

Lange schon starrte mein Blick

Hinaus in Flur und Hügel,

Und immer nicht erschien der Wunsch,

Der sehnsüchtigen Seele.

Stille Träumerei umhüllte den Geist,

Da wendet sich plötzlich der Weg,

Und rechts erscheint der hohe Petrus-Dom,

Des Vatikans Pallast,

Und fern umher gestreut wie Hütten,

Die weltberühmte Stadt.

So ist der weite Weg nun überwunden,

Und endlich, endlich ist das erwünschte Ziel erschienen?

Und wie ich mich sammle,

Mich und die Größe des Momentes zu fühlen,

Zerrinnt in Schmerz

Das kaum gehaschte Bild,

Und alle die alten edlen Erinnrungen

Entfliehn vor der drückenden, engen Gegenwart.

Wie klein ist der Mensch,

Wie arm im Schein des Reichthums!

Schon treten die Gebäude näher,

Schon heimathlicher wird Berg und Flur,

Von alten Gemälden

Erwacht in frischern Farben das Angedenken;

Hier schon die Brücke,

Die Straße der Vorstadt,

Und rascheren Trabes

Nähern wir uns dem Pappelthor.

Wir treten ein,

Vor mir der Platz und Obelisk,

Die drei Straßen mit offnen Armen,

Ein nüchternes Licht

Erhellt unerfreulich

Tempel und Pallast.

Ich kann mich nur trösten.

Nun schnell in den Armen

Geliebter Freunde

Der Klage Laut ertönen zu lassen.

Welche Lieblichkeit,

Zier und Pracht,

Kunst und Natur!

So seh ich denn endlich,

Was ich als Knabe schon träumte,

Als Jüngling ersehnte,

Und nun –

Nur der Wehmuth hingegeben,

Aengstet mich die freundliche Umschattung.

Endlich ist mein Traum erfüllt,

Und neidische Götter

Senden mich her, den Verstörten,

Dem der Sinn mangelt sein Glück zu genießen.

Wie schaun mich ernst Lorbeer und Myrthe an,

Wie schütteln die fernen Pinien

Sanft säuselnde Häupter:

Also kommst du zu uns,

Ist dies dein Versprechen?

Statt des lebenfrohen Jünglings,

Sehn wir den Kranken, Leidenden hier,

Dem der reine blaue Himmel,

Die Baumeskronen,

Der Duft der Myrthen,

Nur Wehmuth hauchen?

Fallet nieder, ihr schmerzenden Fesseln,

Die ihr jede Lebensregung hemmt!

Laßt mich frei!

Daß ich die alten Freunde,

Alle die Wundergestalten,

Jauchzend umarme.

Doch der Gefangene

Hat nur Thränen,

Die Dämmrung verhüllt sie.

Zurück zur dunkeln Stadt

Trägt mich der Wagen,

Und ruhend im Sessel,

Können kaum Gespräche,

Leichte Blätter

Den Lebensmüden

Erheitern und laben.

Des Abends Kühle lockt mich herab,

Ich durchwandle die belebten Gassen,

Durch Geschrei und Kauf und Gespräch,

Und irre, dem Corso vorüber,

In unbekannte, dämmernde Straßen hinein.

Wie wohl thut das Umirren

Durch fremde, hochberühmte Stadt;

Jeder Stein wird zum Wunder,

Jeder ohngefähre Laut zum Mährchen.

Ich dränge mich durch den Menschenhaufen,

Und ein neuer, enger, voller Markt,

Liegt mit finstern Buden vor mir,

Das Gewühl des alltäglichen Lebens

Betäubt mein müdes Ohr,

Und plötzlich erhebt sich der Blick

Und schaut vor sich nahe und heilig

Den edelsten Tempel,

So wohlbekannt aus Bildern,

So vertraut dem Herzen.

Offen ist das Thor der Säulenhalle,

Und wenige Betende knien hier.

Mich umfängt das harmonische Gebäu,

Und edle Gedanken

Wachsen mir licht im Geiste auf.

So ist im Leben

Das Göttliche oft

Dicht am Gemeinen,

Geringen, Alltäglichen,

Nur sieht es nicht das blöde Auge.

Tadle dies Niemand,

Wenn nicht immer große Vorhöfe,

Prachtvolle Plätze,

Weite reiche Ferne

Das Ueberirdische unsern Sinnen vorbereiten.

Wir lieben in vertraulicher Nähe

Das Himmlische zu sehn und zu fühlen.

Viel schon seit Wochen

Verdank' ich dir, du hohe Stiege,

Mein freundlicher Nachbar.

So wie die Gläubigen fromm

Dort am Lateran

Auf heiliger Staffel knien,

So nun seit Wochen

Wandl' ich, wenn die heiße Mittagssonne

Brennend nieder scheint,

Die edlen Stufen auf und ab,

Schau mich oben um,

Erblicke unter mir Rom,

Und dort den Vatikan und Peters Dom,

Steige wieder hinab,

Und übe mich im ermüdenden Spiel,

Fast bis die Kräfte schwinden.

Schon fühl' ich mich leichter,

Heitrer, kräftiger,

Die Fesseln lösen sich gelinde,

Und dankbar schau' ich hinauf

Zu meinem hohen Arzte.

Doch das Volk der Römer,

Die wie die Schlange die Sonne scheun,

Und weite Umkreise ziehn,

Dem Schatten folgend,

Schauen bedenklich,

Die Häupter schüttelnd,

Aus kühlen Räumen,

Und hinter vergatterten Fenstern,

Auf das deutsche Wunder.

Geht doch die Weltuhr jetzt

In allen Reichen

Neuen, niegesehenen Gang,

Wird man doch überall

Das Unerhörte gewohnt;

So sieht auch schon trägern Auges,

Der weniger Staunende

Mein Treppenbad ruhiger an.

So oft ich wiederkehre

Von Rafaels hohen Werken,

Fühl' ich mich reicher, kräftiger,

Der Muth des Herzens wächst,

Und mein ist diese Herrlichkeit.

Bin ich entfernt,

Brennt in mir wieder die Sehnsucht auf,

Die Himmelsschrift der Säle zu lesen,

Und näher, verwandter,

Wächst in meiner Seele

Die Schönheit frisch grünend üppig mir.

Wie so anders,

Als der Kranke zum erstenmal,

Mit Thränen der Wehmuth,

Ohnmächtigen Gefühls

Von dort hernieder stieg.

Seid mir gegrüßt, ihr Genien,

Die ihr so huldreichen Sinnes

Freundlich den Schwachen

Wieder aufnehmt in euern heitern Kreis.

Wie viel Schmerz und Lust

Dank ich nicht euch, Himmelsgeschwister,

Kunst und Poesie!

Welch Betteln, welch Verfolgen,

Welcher freche Ungestüm!

Nur des Italiäners Phlegma

Weiß diese stürmischen Wogen zu beschwichtigen.

Schon ist es dunkel,

Müde schwank' ich über den Corso

Der Heimath zu.

Erfaßt mich die Hand eines ehrbaren Alten,

Führt mich beiseit,

Erzählt sein Unglück, von kranken Kindern,

Von Mangel und Noth und den bittern Schmerzen

Verschämter Armuth.

Ueberrascht, verlegen, da ich vom feinen Mann

Nicht dies Geständniß erwartet,

Gleiten ihm einige Paul in die Hand:

Er drückt die meine,

Ach! könnt ich, flüstert er mit Innigkeit,

Etwas thun für so edlen Geist!

Er hat den hinkenden Gang, den Stab gesehn,

Er faßt mich rüstig unter die Achsel,

Und bevor ich noch fragen,

Bejahen, verneinen kann,

Trägt er mich, führt er mich halb,

Die fünf, sechs schmalen Stufen hinauf,

Die an der Straße

Sich längst dem Hause ziehn.

Als ich nun oben

Gebückt und ängstlich schwanke,

Verneigt er sich tief,

Im Dunkel seinen Weg hinwandelnd.

Kaum vermag ich scheu und tastend,

Zitternd, auf den Stab gelehnt,

Die Straße wieder zu gewinnen,

Die ich so seltsam verlor.

Geschieht nicht vieles so,

Wenn Manche wähnen

Gutes zu thun?

Konntest du ahnden,

Augustus, Weltbeherrscher,

Daß ein spätes Geschlecht

In deinem Grabmal

Den matten Stier hetzen könnte,

Daß hier Hundegebell

Und Jauchzen der Handwerker tönte?

Heut brennt ein Feuerwerk

Im bunten Spiel,

Ich schaue von oben

In die lichtsprudelnde Thorheit hinab,

Und höher hernieder

Scheint vom klaren Himmel

Der goldne volle Mond.

Ein türkisch Gezelt

Mit vielen Lichtern,

Mit leichter Luft gefüllt,

Steigt zum Beschluß langsam in die Höhe.

Da schwebt das leuchtende Gespenst,

Und wie ein sanftes Lüftchen

Vom Berg herüber weht,

Schaukelt und schwankt das leichte Gewebe:

Doch nun kühner, wendet es sich um,

Und Funke erst dann Flamme

Zeigt sich verzehrend hell

Und frißt den Scherz hinweg,

Daß leuchtend nieder tropfen

Die flimmenden, schnell erlöschenden Zunder.

Doch voll und glänzend steht die Mondesscheibe.

So du, alte Kunst und Poesie,

Wenn tausend flatternde Fünkchen

Nach augenblicklichem Leuchten

Als Zunder in des Vergessens Reich eintauchen.

So oft mein Fuß hier wandelt

Vernehm' ich Geistergeflüster,

Herab vom hohen Capitol,

Durch der Säulen Lockenhaupt,

An den Pallasttrümmern Cäsars.

Welche Welt lehrt aus dem Schutte,

Aus des Coliseums Wölbungen,

Vom Friedenstempel, und Titus Triumph,

Welche Sage wandelt noch Wunder sprechend

Unter diesen Bögen!

Hier müssen in heiliger Stimmung

Fürsten und Priester einhergehn,

Und der Denker, dem die Geschichte

Gottes Gegenwart furchtbar zeigt,

Furchtbar und tröstend,

Erschütternd und beruhigend.

Schaut alle hier die schmerzlichste Wunde,

Die die Zerstörung schlug,

Und die noch immer blutet.

Hier spricht der zuckende Leichnam

Erhabne Worte.

Aber die Sterblichen

Wandeln ruhig dahin,

Und wohl ist Allen,

Daß ein lächelnder Genius

Ihnen schalkhaft die hüllende

Binde vor das Auge geheftet.

Hüthe sich jeder der Fremden,

Freitags dem Pappelthor,

Den Plätzen ohne Vorsicht zu nahn,

Denn wilder Stiere Heerden,

Treibt ein unbändig Volk

Auf eilenden Rossen,

Mit langen Stäben bewaffnet,

Rasch durch die Stadt;

Nachschleppen die langen Seile,

Um die Thiere zu halten

Und die Sträubenden zu lenken

In die Thore des Hauses,

Wo sie als Opfer fallen.

Oft stürzt die aufgehäufte Frucht

Sammt der alten Wächterin

Vor den Ungebändigten zusammen,

Und die Jugend lacht

In Furcht und Schadenfreude.

An meinem Stabe hinkend,

Schlich ich neugeschmückt

Durch die sonnbeglänzten Gassen,

Dem vornehmen Freunde meinen Gruß zu sagen.

Hinter mir Getümmel, –

Geschrei, und irres Laufen, –

An vielen Seilen

Wird ein Stier in die Straße gelenkt,

Bald gerissen und gehemmt,

Bald in scheinbarer Freiheit,

Führt ihn das Schicksal

Seiner Bestimmung entgegen.

Schnell gewinn' ich ein Thor,

Mich hinter die Pfosten zu bergen,

Doch weh! – o Schrecken,

Die Freistatt, die ich wählte,

Ist des Geängsteten Opferstelle,

Frei sich wähnend,

Stürzt er herein,

Kaum bleibt mir der Augenblick

Die Treppe hinauf zu flüchten.

Nach Hause kehr' ich ermüdet,

Den Besuch vergessend.

Widerwärtiger, verhaßter

Als stechende Fliegen und Ungeziefer

Ist mir der unermüdliche

Verwirrte Schwätzer,

Der fragend, belehrend, erzählend,

Empfindsam und ohne Ursach lachend,

Salzlose Geschichtchen erzählend,

Oft sich mir an die Seite schiebt,

Und alle Krümmen des Weges

Nach Tempel und Pallast

Oder den heiligen Trümmern

Mit Geschwätz mir mißt.

Langsam wandl' ich die Stadt hinunter,

Da hör' ich hinter mir sein verdrüßlich Husten:

O weh! keine Flucht,

Kein Hausthor in der Nähe,

Keiner Kirche Asyl!

Helft mir, ihr alten Jugendkünste,

Durch die ich in frühen Jahren

Wohl selbst die Freunde getäuscht!

Schon hat der Bösewicht,

So wähnt er, die sichre Beute,

Sich auf Stunden erjagt.

Da hält ihm der Wandelnde,

Der sich mühsam aufrecht stellt,

Ihn gerad anschauend

Ein fremdes Gesicht

Voll Falten und Runzeln,

Verschobenen Mundes,

Schielenden Auges,

Ernst und feierlich entgegen.

Er stutzt und weicht zurück,

Er lüftet den Hut

Und schreitet prüfend näher:

Doch irr' und bethört

Rennt er verwirrt

Dem Fremden vorüber,

Nach andrer Beute spähend.

Dank dir, du komische Muse,

Die mir die Fratze bilden half,

Für Rettung und Hülfe.

Hier vernimmt mein Ohr die Töne

Voller und gewaltiger

Von euch, ihr Hochgeweihten,

Die mir drüben nur als Echo klangen

Matt und schwach, fast ohne Farbe.

Schon der frühe Morgen

Findet mich bei Dantes Reimen

Und Ariostos Zauberspielen,

Jetzt versteh ich dich, Petrarka,

Und die zartgeflochtne Rede

Des kühnen Boccacio.

Tasso, Tassani,

Bojardo, und Lorenz der Medicäer,

Lascen, und alle die frohen Zeitgenossen

Warten schon auf meine Muße.

Und drum find' ich kaum die Stunde,

Was die Landsleute dachten

Zu prüfen und mir anzueignen.

Komm' ich doch zu euch zurück,

Gönnt mir diese Feierstunden,

Nie kann ich euch vergessen.

Oft schon hat man belacht,

Daß der Engelsmann reisend

Allen seinen lästigen Trost mit sich führt,

Und zum Aetna hinauf

Den Theekessel schleppt,

Um am Krater

Wie an Londons Kamin

Den chinesischen Trank zu schlürfen.

Lächle doch keiner,

Denn schlimmer als diese

Treiben's die Deutschen.

Wandeln doch oft mit mir

Hochgebildete, feine,

Fast gelehrte Edelleute,

Die nur weniges der Italischen Sprache

Lesend entwenden,

Doch alle Meisterwerke

Tragisch und komisch

Unsers Kotzebue, Lafontaine,

In großen Kisten mit sich führen,

Und schwer und theuer

Die heimathlichen Gefühle zahlen.

Jüngst fragte mich einer

Neugierig forschend,

Ob ich vielleicht ganz unbedingt

(Was ihm unbillig schien)

Göthe's Fragment vom Faust

Der Dichtung Schinks

Den Vorzug gäbe.

Er schüttelte ungläubig

Das denkende Haupt,

Als ich ihm betheuert,

Daß mir die zweite unbekannt,

Und ich auch ohne Trieb mich fühle

Sie zu genießen.

Ja wohl heiß' ich ihm unpatriotisch,

Einseitig in die Erfindungen

Der Wälschen vergafft.

Mit gutmüthigem Eifer

Wird mir von Enthusiasten

Oft aufgedrängt,

Dem ich schon jenseit der Alpen

Gern entfloh.

Kann ich dem dreisten Schwätzer,

Dem bettelnden Redner,

Dem ich stets heimkehrend vorüber wandle,

Nimmer entgehn?

Arm ist er nicht,

Und dennoch bin ich gezwungen

Ihm mehr zu reichen

Als dem Elend-Dürftigen?

Soll ich dort die Straße wählen?

Nein! schäme dich dieser Schwäche!

Mag er doch reden,

Bitten und beten,

Dreister Stirne geh' ich

Ihm fest vorüber,

Und keine Münze, kein Kupfer,

Soll seiner Redekunst ein Opfer fallen. –

Schon gewahrt er mich von fern,

Er schwenkt den großen dreikantigen Hut,

Und seine wohllautende volle Stimme tönt:

Gebenedeit sei dort, der Edle,

Der täglich leichteren Schrittes schon

Durch unsre berühmten Gassen wandelt!

Wohl haben meine frommen Gebete

Dem Trefflichen genützt:

Wie krank und schwach

Schritt er mir ächzend das erstemal vorüber!

Rüstigen Ganges, ohne Stab,

Seh' ich ihn bald in voller Gesundheit prangen.

Wer bin ich Aermster,

Der ich hier als ekler Krüppel

Auf der Gasse liegen muß,

Daß ein solcher lieber, theurer Mann,

Je um diese verzerrte Figur sich gekümmert? –

Näher kommt er und mir näher.

Ei! welch mildes Antlitz!

Wär' ich nicht ein Verworfner,

Wenn meine fromme stille Freude

Nur dahin zielte,

Eine Gabe von ihm zu empfangen?

Fern sei von mir so niedrer Gedanke!

Nein, Belobtester, Wackerster,

Schreitet, schreitet dreist vorüber,

Seht nicht her nach dem ärmsten eurer Verehrer,

Der doch für euch beten und wünschen wird:

Bettl' ich gleich, Eigennutz ist mir fremd,

Doch kann ich nicht so verächtlich seyn

Abzuweisen und zu verschmähn,

Was solch Alexander mir bietet. –

Schon hat er den Paul,

Und lächelt dankend

Mit seltsamen Blick.

Die künstlichen Burattini zu sehn

Sucht' ich in finstrer Nacht

Den großen Platz Navona.

Im Corso blendeten die Feuer,

Betäubte das Geschrei

Der Fruchtverkäufer.

Still und dunkel in den Nebengassen:

Als ich geblendet, betäubt

Den Weg erfrage,

Stürzt mit Löffel und Schürze

Ein Koch aus dem Pallaste

Und führt mich belehrend und schwatzend

Einige Straßen hindurch,

Sich dann entschuldigend

Daß seine Bestimmung zurück ihn rufe

Rennt er hastig von mir

Ohne nur Dank zu erwarten.

Seiner Weisung folgend

Tapp' ich durch die Finsterniß hin

Die dichter und dichter sich vor mich baut.

Endlich steh' ich ruhend,

Rathlos und verirrt,

Kein Mensch in der Nähe.

Da wandelt' eine Gestalt heran:

Wo geh' ich wohl zum Platz Navona?

Ertönt die bescheidene Frage.

Der edle Römer kommt mir näher.

Sie sind ein Fremder, so beginnt er,

Kein Wunder, daß in der furchtbaren Finsterniß

Ihr Fuß irre geht,

Und wir Armen, Elenden

Stehn noch so weit andern Nationen zurück,

Daß wir niemals Laternen zünden

Als nur vor Marienbildern. –

Er trat mir näher und faßte meine Hand:

Doch gute, hülfreiche Menschen,

Sprach er leiser und liebevoller,

Ersetzen Licht und Fackel;

Und wer wäre der Elende,

Der nicht gern und mit Freuden selbst

Dem verirrten Nächsten hülfe?

Sei's auch mit Opfer der Zeit,

Daß er mit ihm bleibt und wandelt.

Und wehe dem Eigennützigen,

(Er ist kein ächter Römer)

Der nur um schnödes Geld

Dem Fremdling seine Dienste widmet.

Nein, immer war unsre hohe Stadt berühmt,

Daß sie gern Hülfe, Rath und Trost spendete,

Ohne nach dem blanken Gewinn zu schielen.

Auch ich rühme mich ein solcher Bürger zu seyn,

Und mancher Dankbare nennt meinen Namen

Und mancher Undankbare verschweigt ihn.

So hat das Schicksal es freilich gefügt,

Daß ich meiner Großmuth nicht mehr gehorchen darf,

Flehende Kinder, die weinende Gattin

Jammern ihr mächtiges Nein entgegen,

Doch kann sich mein Herz nicht gewähren

Eng und kargend nach Geld zu trachten.

Anders ist es freilich mit Edlen,

Von denen darf auch der Stolze empfangen,

Und der Freigebige, der tausendmal gab,

Werde nicht roth auch einmal zu nehmen,

Denn das ist gewiß,

Die größesten Herzen,

Die feinsten Gemüther,

Kommen jenseit der Alpen uns herüber.

Ich, des Geschwätzes müde,

Hatte schon die Silbergroschen gefaßt,

Die ihm nun in die Finger glitten:

Doch wo ist der Platz?

Fragt' ich ungeduldig.

Trefflichster, sagte der Schalk,

Indem er mit leiser Hand

Die Wange mir rührend den Kopf mir richtete,

Hier liegt er vor denenselben,

Wir stehn schon darauf.

Weder mein Lachen noch den Zorn erwartend,

War er schnell in der Dunkelheit entwichen.

Oft, wenn die Nacht dunkelt,

Kann ich ungeduldig kaum erwarten

Mich auf das Lager hinzuwerfen,

So peinigt mich Ermattung und Schwäche.

Und doch am frühen Morgen wieder

Rufen mich die Bücher,

Weckt mich das Coliseum, oder St. Peter,

Die Trümmer dort, das Bildniß hier,

Der Tempel im entlegnen Weinberg:

Zum Vatikan ist oft mein Weg gerichtet;

Ungern versäum' ich den alten Hymnengesang,

Sei's in neuen, sei's in alten Kirchen;

Dann lockt mich das Feld hinaus,

Die herrlichen Gärten,

Ein Volksfest auch, der Tiberstrom,

Den Sonnenuntergang zu sehn

Von Pietro Mantorio.

Auch die Büchersammlung

Der Klöster wird durchschaut,

Dann quält mich am Abend das Theater,

Das ich ungern misse,

Und immer wird mir doch der Tag zu kurz,

Und viel zu lang die Nacht.

Jetzt aber hat ein Unruhstiftender

Irrer und schlimmer Geist

Mir noch die Arbeit gehäuft.

Der Verführer hat mich auf den Vatikan gelockt,

Dort die alten deutschen Schriften,

Vom Dietrich von Bern und Tristan,

Titurell und Malagys,

Vom König Rother und den Heymonskindern

Zu lesen, zu vergleichen,

Mir vieles abzuschreiben.

Nun schelt' ich erst den Tag

Und die zu flücht'gen Stunden,

Nun scharr' ich, dem Geizigen gleich,

Alle Minuten zusammen,

Und karge vom Mahl und Schlaf

Mir die Sekunden ab,

So treibt mich ein schlimmer Fleiß; –

Und ich mußte nach Rom gehn

Um erst recht stockdeutsch zu werden.

Oft schon klang ein Ton herüber,

Als wenn er jenseit der nördlichen Berge käme,

Und müde mich und liebevoll grüßte,

Und ich dachte der Heimath

Innig zwar doch ohne Schmerz.

Hör' ich auf den Gassen

Im Volksgedräng' ein deutsches Wort,

So faßt es mein Herz mit Rührung an;

Doch es wandelt vorüber

Und läßt den heitern Geist mir frei.

Aber heut' am frühen Morgen

Wacht' ich auf aus schweren Träumen,

Alle Lieben sah' ich trauernd,

Mein Kindchen sprach in süßen Tönen

Und rief nach mir, –

Da weint' ich heftig,

Ein mächtiger Schmerz ergriff mein Herz

Und drückt' und preßt' es

Als sollt' es zerbrechen,

Ein Schwindel ergriff mich,

Mein Leben zerrann,

Nichts war Wirklichkeit mehr um mich her,

Alles zerfloß in Tod,

Nur fern stand das Leben –

Da wußt' ich, was Heimweh sei,

Da fühlt' ich, wie der Sohn der Alpen

Sterben könne in der Fremde

An dem mächtig-schmerzlichen Gefühl.

Denkend und noch die Gestalten ordnend,

Die vom alten Pergament mir hell

Entgegen leuchteten,

Im Sinnen über Wittich und Hildebrand,

Etzels Hofhalt im Geiste schauend

Erheb' ich auf der Engelsbrücke

Das Auge wieder zum Licht:

Und neben mir wandelt zart und leicht

Das liebliche Traumbild meiner frühen Jugend,

Ganz leiblich, die Zwillingsgestalt

Der ersten Sehnsucht der Liebe.

Auch der Blick ist es, die Wange,

Dasselbe Erröthen, der Schritt,

Jetzt anreden möcht' ich sie,

Jetzt zag' ich wieder und wähne

Nur das Gebild des Schlummers zu sehn.

Stumm, wie der Genius mit uns geht,

Schreit' ich entzückt neben ihr hin,

Die kleine Thür' in steinerner alter Hütte

Empfängt sie verschließend.

Oft bin ich wieder vorüber gewandelt,

Doch niemals ist sie mir erschienen,

Und wie ein Zauberschloß

Steht das kleine Haus mit seiner Treppe da,

Und niemals schaut aus seinen engen Fenstern,

Und niemals zeigt sich vor der kleinen Thür

Ein Menschenantlitz.

Wenn herüber zu meinem Garten

Die alten Lieder tönen,

Der Pfeifer, die aus dem Gebirge kommend

Jeglich Marienbild mit Weisen grüßen,

So dünk' ich mich in seltsame, ferne

Wunderzeiten entrückt,

Und alte Legenden, und himmlische Sehnsucht,

Zarte Lieb' und große Erinnerung

Quellen aus den rauhen, einfachen Tönen.

Tiefer, und inniger

Spricht der Frömmigkeit Wort

Die wunderliche Melodie,

Als in den Kirchen

Der neuen Künstler Wirrwarr,

Die alle Töne keck aufbieten

Um zu heucheln und zu grimassiren,

Und mit weltlichem Prunk

Das Heilige höhnen.

Freudiger und lichter

Wird mir mit jeder Wiederholung

Dieses bunte Getümmel.

Wohlthuend, befreiend,

Wirkt so die Thorheit

Froh und ungestört geübt,

Sie löset und lüftet

Des Mißbehagens und Zürnens,

Der Bosheit, des Grolles

Tausendfältige verschlossene Ursachen.

Was Weisheit und Gesetz nicht vermag,

Die Religion selbst ohnmächtig bekämpft,

Beschwichtigt der Taumel des erdichteten Wahnsinns.

Und die schönen Larven

Hat Amor selbst erfunden,

Sie verstricken Aug' und Herz.

Die reizenden Gewänder, der freie Fuß,

Das schlanke volle Bein, der weiße Nacken

Und die verhüllten dunkeln Augen

Bethören den Sinn.

Doch wieder ernüchtert

Erwacht die Seele vom Rausch,

Wenn am Abend

Die Schöne statt der Maske

Das eigne Antlitz zeigt,

Der Reiz erstirbt, und die Alltäglichkeit

Spricht aus den ermüdeten Gestalten.

Aus dem blendenden Saale

Tret' ich in die Dunkelheit der Nacht,

Froh doch ermüdet den Weg nach Hause suchend.

Auch Lust und Thorheit übersättigen,

Und die Seele wünscht die ernste Ruhe wieder.

Da taumelt ein Alter

Die Straße hinab,

Von einem Knaben geleitet.

Der Alte murrt und klagt,

Und zürnt, so scheint es, mit sich und der Welt;

Doch im bekannten Refrain,

Der täglich das Ohr betäubt,

Singt der halbberauschte Junge:

Sei ruhig, mein Väterchen;

Was thut das Haarbeutelchen,

Das wir heut', und gestern und einige

Male mehr uns getrunken in Lustigkeit?

Vorüber ist nun die Zeit des Fröhlichseyns,

Schon morgen früh sitzen wir Sünderchen

Und streuen uns Asche auf die Häupterchen.

Glaube mir, der Herr der Welt, wie das Sternenheer,

So schuf er auch neben der Frömmigkeit

Die Lust an der Lust und das Carneval:

Uebel nimmt es gewiß nicht der Gnädige,

Wenn er dich heut' zum Beschluß also wackeln sieht,

Denn wirklich wir trieben es mäßiglich

Und tranken und lärmten nicht allzuviel.

Doch wird dir zu schwer dein sanft Herzelein,

Gehst du ja nun hin zu dem Beichtiger,

Der dich, o du Guter, von Sünden dann reiniget.

Drum fröhlich noch jetzt bis zur Schlafenszeit,

Schlafe dann, Väterchen, festiglich,

Auf dann erwache zur Heiterkeit,

Buße thu, lebe dann tugendlich. –

Immer noch murrte der Alte,

Und lächelnd folgt' ich dem Paare,

Weil es mir ein frommer Hymnus schien,

Der von des Sohnes Lippen, den Vater zu trösten,

Durch die Nacht erklang.

Unterirdisch, schwarz verhängt,

Nur von wen'gen Lichtern hell,

Ist rings der düstre Dom von Todtenschädeln,

Gerippen und allem Graus erfüllt, –

Hier redet begeistert von der Vernichtung,

Von Todesgraun und Verwesung

Der Mönch mit starker Geberde.

Alles schweigt, und Thränen fließen,

Schauder ziehn durch das Gewölbe,

Und was sein Mund verschweigt

Sagt ernster noch der weiße Schädel,

Und das schwarz umkleidete Geripp.

Dennoch sah ich, wie auch in des Todes Abgrund

Sich muntre Augen lächelnd begegnen:

Er winkt bedeutend, sie eilt mit der Alten

In die Nacht hinaus,

Und nach demüthiger Kniebeugung

Folgt der Jüngling der Sünde nach.

In allen Regionen wohnt Lachen und Thräne

Als ungleiche, doch gesellige Nachbarn,

Nahe beisammen,

Doch hier zumeist

In der heiligen Stadt.

Wenn ich dich grüße

Du ernst holdselige Wildniß,

Und mein Auge von der Höhe

Auf dem dichten Pinienwalde unten ruht:

Von dort herauf ein heilig Säuseln tönt,

So fühl' ich Geister schweben,

Und wie auf regen Harfen

Ahndungsvolle Saiten mit luftgen Händen rühren.

So blickt der ewge Dom mächtig herüber,

Von Michel Angelo gegründet,

Und Natur, Geschichte und Geisterwelt

Tönen im wundersamen Chor zugleich.

Was ist der Mensch,

Daß er diese Schöne fühlt?

Wie unermeßlich die Liebe

Die ihm die Unendlichkeit dieser Wonnen gönnt!

Welches Tönen, welch Empfinden

Zieht durch jede seelge Brust!

Nun erst werden die erhabnen Bilder

Der hohen Sistina lebendig!

Wie rührt, bewegt und ängstet

Allegri's Klargebitte, sein frommer Gesang,

Wenn das bebende Auge

Oben den Weltrichter sieht

Sich zürnend erheben:

Die bittende Mutter an ihn geschmiegt,

Die Heiligen um ihn,

Die furchtbaren Engel, deren Posaunenhall

Die Schläfer weckt,

Und rechts die Hoffnung der Guten,

Links der Verdammten Verzweifeln.

Umher die hohen Prophetengestalten,

Der weissagende alte Bund,

Der sich jetzt am furchtbarsten Tage

Ganz erfüllt.

Wie die Sonne tiefer und tiefer sinkt,

Leuchtet der rothe Stral

Wundersam in Buonarotti's Schöpfung hinein,

Die Lichter erlöschen

Eins nach dem andern,

Die Abendröthe sinkt,

Und Dämmrung und Dunkel

Ruht auf der bewegten Menge

So wie die letzten Töne verklingen.

Gedankenschwer, mit dem Busen voll Schmerz,

Wandelt jeder durch die ruhigen Straßen,

Noch am Abend, in tiefer Nacht

Zieht der Klageton durch seine Seele.

Endlich ist der Schmerz gelößt,

Und in Thränen der Rührung

Badet die Freude den jungen Fittig,

Und schwingt sich jubelnd der ewigen Liebe entgegen.

Kein Herz, das nicht schneller klopfte,

Kein Auge, das nicht heller glänzte.

Nur wer es empfand und lebte

Kann es wissen und aussagen,

In welche Wonne, in welche seel'ge Leiden,

Die Kunst vereint, verbrüdert,

Die Seele tauchte.

Wie das große, edle Gebäu,

Von den hehren Wänden die Bilder gottbegeistert,

In der Luft die Musik sich wiegend,

Alle Töne Engel,

Die Farbenschöpfung Himmel,

Das irdische Herz erfaßten,

Gefangen führten,

In Leid verklärten,

Zur Lust neu schufen.

Endlich klingt der Trompetenton,

Der Kanonendonner hallt,

Das Bild am Altar ist frei,

Das Te-Deum erschallt,

Und die Auferstehung wird verkündigt.

Draussen segnet der fromme Greis

Die Tausende, die unter ihm knien,

Vom blauen Himmel bedeckt,

Vom Frühling mild gestärkt.

Ja wohl bist du, Rom,

Noch heut die Königin der Welt.

Niemals veraltet dein Reiz,

So oft ich hier wandle.

Dank dem edlen Geiste,

Der das süsse Labyrinth erschuf

Und uns vergönnte,

Hier, wo aus grünen Bäumen

Bilder uns grüßen,

Wo Blumenpracht den Frühling ausgießt,

Und Duft und Farben spendend

Alle Sinne mit Zauber umstrickt,

Glücklich zu seyn.

Dort das sprudelnde Wasser,

Und in dem einsamen Raum

Unter Eppich und Ulmen versteckt,

Die niederperlenden Tropfen Kristall's,

Die in Marmorbecken

Melodisch fallen und klingen:

Dazu der Turteltaube Liebesklage

Aus dichterem Gebüsch,

Den wilden Waldruf

Fremden Geflügels.

Wie oft schon trank ich hier das süßeste

Innigste Leben entzückt. –

Hier auch bist du gewandelt,

Edelster Genius,

Unsers Vaterlands Zier und Lust,

Göthe, deutscher herrlicher Sänger.

Hier, so verkündet die Sage,

Ward dein Lied vom Tasso gedichtet,

Und jedes lispelnde Blatt,

Der Lorbeer rauscht deinen Namen,

Die Springquellen reden von dir,

Und ein Geisterschauer

Fliegt über mir hinweg

Und säuselt noch heilig in den fernen Pinien.

So les' ich täglich die alte Welt,

Stein und Boden und Fluß,

Himmelsbläue und Baum

Reden von ihr.

Des Mittelalters Wunder,

Die Kraft der Religion,

Die Helden der Vorzeit,

Treten sichtlich vor mich hin,

Mit Glanz umflossen.

Schwebt mir Rafaels Schatten

Grüssend vorüber,

Er inmitten der Schaar

Der begeisterten Dichter und Bildner,

Erwiedr' ich mit Thränen den Gruß.

Und nun noch muß mir die süßeste, lieblichste

Schönste Erinnrung begegnen,

Deine hohe Gestalt,

Du mir von Kindheit befreundet,

Vorbild und Muster,

In dessen Lied mir der trunknen

Begeistrung Quelle rauscht,

Du, der den Muth der Brust mir weckst,

Und, Unerreichbarer, im Kampf der Liebe

Das frohe Gefühl mir wieder

In Beschämung wandelst.

Ja wohl hat dieser Titel Recht:

Wie käm' es sonst, daß hier an heiliger Stätte

Der so oft daheim verschmähte Autor

Von Menschenhaß, dem Kind der Liebe,

Und vielen, vielen, vielen langweiligen Thorheiten,

In diesen Hallen

Noch Freunde fände,

Die Gedächtniß und Seele

Mit dem Ballast seiner nüchternen Späße

Belasten, um sie herzusagen und abzuspielen?

Ja wohl ist der Deutsche deutsch,

Und weiß sich, wenn er aufrichtig ist,

Nichts besseres als so breites Gewäsch,

Ein Lachen ohne Salz, und Tugend im Abgeschmack.

Und du selber, der du jetzt wieder lästerst!

Ist es nicht die Nemesis, die dich erfaßt,

Daß du nun schon bei sechs, bei sieben Proben

Den Einhelfer machst,

Und nicht bloß eine, sondern alle Rollen

Wort für Wort zu sagen weißt?

Konnte für alle Scherze und Kritiken,

Für alles was du gegen den großen Mann gethan,

Dir härtere Strafe,

Aber auch gerechtere werden?

Ist es so mit dem Schicksal beschaffen,

Wer weiß, was mir dann noch bevorsteht,

In welchen andern Wirrwarr, Mischmasch, Quack- und Quängelei,

Ich noch selber spielen, oder souffliren muß?

Doch gnädig ist der Fürst,

Und schön sind die Frauen.

Die reizende Gräfinn,

Die die lockere Dirne viel zu anmuthig spielt,

Tritt keinmal ängstlich

Hinter dem Flügel hervor,

Daß sie nicht gläubig-katholisch

Vor den Anfang der albernen Rede

Ein Kreuz über Stirn und Busen zöge.

– Und so heiligst du, Liebliche, mich,

Und das frevelhafte Werk,

Und aller Beginnen zugleich.

Wie viel froher wär' ich

Und heiliger gestimmt,

Müßt' ich nicht täglich in Kirchen und vor Bildern

Die mir verhaßte

Dreifarbige Schleife der Weltbeherrscher sehn.

Ist manchmal übervoll

Der zürnend schwangre Busen,

So wallfahrt' ich zum Freunde,

Dem wackern Tiedge hin;

Und Kranker erhitzt den Kranken,

Indem wir bauen, zerstören,

Europa neu gestalten,

Und die geflügelten Wünsche

Vor den großen schweren Karren

Des Unglücks spannen.

Nun lernt der Zürnende Zorn,

Die schwarzen Wetterprophezeiungen

Tönen fürchterlich und furchtbarer

Von den zitternden Lippen,

Bis dann lächelnd scheltend

Die edle Freundin wohl

Die mitternächtlichen Raben trennt,

Die sich nur schlaflose Nächte erschwatzen.

Heute nun ging' ich

Mit Thränen nach Hause,

Und aus dem Gebüsch

Flogen tausend leuchtende Käferchen

Wie spielende Sterne tröstend

Und neckend um mein Haupt,

In der warmen Sommernacht zu scherzen.

Endlich seh ich unter mir Wald,

Und groß stehn die bewachs'nen Felsen da,

Ueber dem dunkeln Thal ein Gewitter.

Seitwärts zieht es mit schwarzen Flügeln

Und murrt, ein zürnender Drache,

Plötzlich bricht der Groll mit Brüllen aus,

Und der Sturm antwortet in Zorneswuth,

Die Wolken ängsten sich und zittern,

Und dichter rings die Schatten.

Nur der Nachtigallen Chor

Singt im Hymnenklang, schmetternd,

Wirbelnd und in ringenden Tönen,

Den rauschenden Wassern, dem tosenden Sturm,

Dem Wald und dem Donnergebrause,

Siegend entgegen, und laut erwiedert

Echo vom Felsen drüben

Die dichterischen vollen Klänge.

Wie das Elend die Welt durchzieht,

Wie mächtige Thaten erstaunen,

Reiche und Thronen fallen –

Dennoch klingt des Sängers Harfe,

Spielend, kindlich, weich und tändelnd,

Und gern vernimmt ihn die trauernde Welt.

Müde bin ich angelangt,

In diese Bergeinsamkeit,

Umstarrt von nahen und fernen Felsen,

Vor mir die dunkle kleine Stadt,

Drüben am zackigen Gipfel

Hängend die Burg.

Und der Vollmond

Leuchtet vom klaren Himmel,

Und wie ich schlummre,

Tönt helles Gelächter

Und Ton von Zittern

Und tanzendes Gaukeln

In meinen Schlaf,

Vom Vorsaal herüber.

So weich, so warm, so hell

War noch keine Sommernacht,

Kein Schlummer so süß,

Keine Störung des Schlafes

Je so erfreulich,

Denn wie ich das Auge

Matt halb öffne

Stralt im Glanz das Gebirge,

Der Mond vom reinen Himmel,

Der Scherz der Mädchen und Freunde,

Und lächelnd schlummr' ich wieder ein.

Wieder durchwandl' ich

In früher Morgenkühle

Den Berg, und klettre hinauf und ab,

Ganz den Segen fühlend der Natur.

Da tönt von oben,

Seltsamen Klanges

Das Lied einer Hirtenpfeife,

Und alsbald seh ich in Sprüngen

Nach dem Takte tanzend

Die muntre Ziegenheerde

Von der Felsentreppe niedergaukeln,

Mit klugem Aug' und feinen Fuß

Die Sprünge sicher messend.

Der Führer der Schaar

Ein brauner, kleiner Knabe,

Musizirt ernst mit voller Kraft

Und freut sich seiner Scholaren.

Doch wie er nieder hüpft

Und den Fremden gewahrt

Steckt er alsbald

Sein Lied abbrechend

Die Flöte schnell und scheu in die Hirtentasche.

Ich red' ihn an, und erröthend

Lüftet er den Hut und blondes Haar

Rollt sich um die braunen Wangen,

Er athmet schwer und blickt von der Seite scheu.

Zeige mir, bitt' ich, die Pfeife,

Die ich noch nie von dieser Form gesehn,

So wie ich auch noch nie

So wunderlichen Ton vernommen.

Er hält mit beiden Händen fest

Die Hintertasche geschlossen

Und ruft mir ein dreistes Nein entgegen.

Was ich überrede und schmeichle,

Alles vergebens,

Der Kleine beharrt auf seinem Eigensinn,

Mein Geschenk verweigert er fest,

Und steht auf dem Sprung

Seinen Ziegen zu folgen,

Die von den nächsten Klippen

Fragend zu ihm herübersehn. –

»So sage mir mindestens,

Warum ich die Pfeife nicht betrachten darf?« –

Und er mit großen Augen:

Wer eine solche Flöte,

So schön und herrlich,

Einmal in Händen hat,

Giebt sie niemals zurück. –

Mit dem scheuen Worte

Rennt er über die Steine fort,

Und erst in der Ferne

Tief unten im Thal

Erklingt sein muntres Morgenlied von neuem.

Mit den Gefährten Gespräche wechselnd,

Wandeln wir den steilen Pfad,

Den wenig betretenen

Hinauf zum einsamen Städtchen des Felsens.

Durch das enge Thor geschritten,

Stehn wir auf der einzigen Gasse der Stadt,

Und Kinder, die hier spielen,

So wie ihr Blick uns trifft,

Rennen mit Geschrei in die Häuser

Die sie schnell verriegeln.

Die Eltern, aufgeschreckt,

Schaun mit Mißtraun

Aus den kleinen zerbrochenen Fenstern,

Und messen mit Argwohn

Unsre Gestalten,

Wollen nicht Antwort geben

Auf Frag' und Bitte,

Als wären die Türken

Ins Land gebrochen.

Doch endlich ermuthigt sich

Ein starker, alter Mann,

Er öffnet die Thür

Und stellt uns hin die Bank und den Tisch,

Giebt Wein und Brod,

Und dankt für Bezahlung.

Wie wir uns erquicken

Schaun aus der Ferne

Jung und Alt

Dem Wunder zu,

Kaum wagt ein dreistes Kind

Heranzutreten, Geschenk zu empfahn,

Doch wie es die Münze

Nur fühlt in der Hand,

Rennt es zurück

Und zeigt den Gespielen

Die Gabe und zittert noch.

Im Abendlichte

Wandeln wir zurück

Den Empfang belächelnd.

O du glückliche Einsamkeit,

Würdet ihr nie von müssigen Fremden,

Ihr stillen Bewohner,

Eurer Scheu entwöhnt.

Vom Wege verirrt,

Vom Sturm bedrängt,

Vom Regen durchnäßt,

Such ich hier Schutz

In dieser ländlichen Behausung.

Man versorgt Diener und Pferde,

Erquickt den Müden

Mit Wein und Speise,

Bauern oder Pächter scheinen die freundlichen Wirthe:

Sie fragen nach Deutschland,

Deß Name kaum in diese Einsamkeit drang,

Sie klagen, als das Gewitter still,

Und ich sie verlasse,

Ja zürnen, daß ich die Gastfreiheit

Ihnen vergelten will. –

Bin ich noch in Italien?

Wo auf der großen Straße

Gesindel und galant' uomini

Sich unverschämt an mich drängen,

Zu betteln, zu prellen,

Fast mit Gewalt zu rauben?

O ihr stillen, lieblichen Thäler,

Ihr schönen, wilden Gebirge,

Wann, wann kehr' ich dankbar euch zurück?

Süße, liebliche Wildniß.

Deine Berge, dein Kloster oben,

Die Cypressen, die Thäler hier,

Werden nie aus meiner Seele schwinden.

Hoher Gedanken, schöner Bilder Erinnerung,

Wunder der Natur,

Weile gastlich in meiner Phantasie,

Wenn wieder Sand und Föhren

Mich geistlos umstarren,

Und ein Lächeln zweifelnd

Bei Schilderungen der Natur

Des Entzückten spotten möchte.

Hier dichtet die Erde,

Dort schläft sie kaum,

Befangen, angstvoll,

Ringt sie nur nach Dasein:

Und goldne Abendwolken

Und glühend Morgenroth

Schweben nur als Kranken-Träume

Ob der Verscheidenden.

Hier, in ausgehölten Felsen

Wohntest du, weiser Siedler,

Dem Gott dich weihend

Dem dein Herz und deine Seele brannte.

Große Entzückungen

Wandelten dir vom Ufer herüber,

Wenn der donnernde Strom

Dir unten sein Kirchenlied sang.

In nächtlichen Schauren

Und Sturmessausen,

Sprach der Ewige zu dir.

Mit Scheu betret ich die Wege

Die deine Füße gingen,

Und zürnen möcht' ich –

Wann Zorn sich lohnte

So schwachem Unverstand –

Hör' ich deines Namens spotten.

Lacht ihr mich an, ihr jauchzenden Wasserbäche,

Wie ihr klingend zwischen Oelbaum und Blumen niederjubelt?

Springt und sprudelt, ihr Uebermüthigen,

Der duftende Wald hallt eure Töne nach,

Und Baum und Fels, und Himmel und Strom

Ein Freudengesang.

Gegrüßt sei mir, du du Mäcenas tönendes Haus:

Grotte Neptuns, voll Wellenmusik und Regenbogen:

Wie ich hier in Blumen wandle, ruhend liege,

Mich entzücke, und wieder Welt und Natur vergesse

Im süssesten Traum –

Saht ihr schon je, ihr klingenden Gestade

Einen so glücklichen Wandersmann?

Doch schon winkt mir

Roma's erhabene Kuppel

Zurückzukehren,

Und bald, in wenigen Tagen,

Schon steht der Abschied an der Thür,

Entflieh ich diesem Himmel.

Mit Flammen und Flämmchen,

Und buntem Feuer,

Der auskrachenden Girandola,

Hat mich die Engelsburg,

Mit wundersamer Erleuchtung

Sankt Peter entlassen,

Still und seufzend

Sag' ich dir, Roma, Lebewohl,

Du sendest mich gesunder

Und froher der Heimath wieder.

Aber du selber entkrankst,

Und bald, so fürcht' ich,

Weht von dem Schloß

Die dreifarbige Fahne.

Möge der Mondregenbogen,

Das Wunder, das ich jüngst gesehn,

Dir und deinem frommen Hirten

Gutes bedeuten.