Vorwort
Der „Schatzbehalter“ will keine auf Vollständigkeit abzielende Gesamtübersicht über
alle
Erscheinungen der modernen Lyrik geben: er ist vielmehr eine nach künstlerischem Gesichtspunkt zusammengestellte knappe Auswahl derjenigen Gedichte, die mir als die wertvollsten und eigensten erschienen und am ehesten dazu geeignet dünkten, auch in weiteren Kreisen das Verständnis für das Wesen und die neugewonnenen Werte der zeitgenössischen Lyrik zu fördern und zu vertiefen.
Die zunächst rein persönliche Auswahl habe ich, als ich mich entschloß, sie der Öffentlichkeit zu übergeben, versucht nach allen Seiten hin zu sichten und zu ergänzen und zu einem einheitlichen, in sich geschlossenen Bilde zu erweitern. So hoffe ich den Freunden moderner Lyrik ein willkommenes Handbüchlein geschaffen zu haben. Sollte es mir überdies gelungen sein, mit meiner Arbeit auch in Kreisen, die sich bisher noch mehr oder weniger ablehnend gegen die Erscheinungen der zeitgenössischen Lyrik verhielten, alte Vorurteile zu brechen und ihnen ein wenig von der Freude, die ich beim Zusammenstellen des Buches empfand, zu übertragen, würde ich glauben, den Zweck meiner Arbeit vollkommen erreicht zu haben.
Innerhalb der einzelnen Dichter habe ich nicht unbedingt nach Charakterisierung aller ihrer Seiten und Entwicklungszustände gestrebt, sondern ausgewählt, was mir persönlich als der reinste Ausklang ihres Wesens erschien. Bei der Fülle der Erscheinungen war ferner, um das Bild im ganzen klar, übersichtlich und eindrucksvoll zu erhalten, Beschränkung in der Zahl der Persönlichkeiten geboten: neben den stärkeren Individualitäten und Führern durfte der weite Kreis nur im einzelnen berücksichtigt werden. Ich hoffte durch solche Konzentrierung dem einzelnen Kunstwerk innerhalb der Sammlung mehr Geltung zu verschaffen.
Der vorgefaßte Plan des Buches war leider in einem seiner Teile nicht vollständig durchzuführen, da die Dichter Stefan George und Rainer Maria Rilke den Abdruck ihrer Gedichte nicht gestatteten. Um die Stellung, die diese Dichter in der Sammlung eingenommen hätten, kurz zu charakterisieren, sind in dem Inhaltsverzeichnis diejenigen Gedichte zitiert worden, die zum Abdruck bestimmt waren.
In den bibliographischen Angaben habe ich nach möglichster Vollständigkeit gestrebt.
Oktober 1908.
H.F.
Schrei
O wär es doch! Hinaus in dunkle Wälder,
In denen die Novemberwetter fegen.
Der Keiler kracht, Schaum flockt ihm vom Gebreche,
Aus schwarzem Tannenharnisch mir entgegen.
O wär es doch!
O wär es doch! Im Raubschiff der Korsaren,
Vorn halt ich Wache durch die Abendwellen.
Klar zum Gefecht, die Enterhaken schielen,
Und lauernd kauern meine Mordgesellen.
O wär es doch!
O wär es doch! Ich säß auf nassem Gaule,
In meiner Rechten schwäng ich schon die Fahne,
Daß ich, buhlt auch die Kugel schon im Herzen,
Dem Vaterlande Siegesgassen bahne.
O wär es doch!
O wär es doch! Denn den Philisterseelen,
Den kleinen, engen, bin ich satt zu singen.
Zum Himmel steuert jubelnd auf die Lerche,
Den Dichter mag die tiefste Gruft verschlingen.
O wär es doch!
Tote See
Bis auf den Grund hat der Orkan das Meer
Ganz umgewühlt,
Das Wasser klatschend bis ans Sternenheer
Hinaufgespült.
Der Riese Sturm hat sich am nächsten Tag
Verschrumpft zum Zwerg.
Die feuchte Bahn bebt noch vom Rutenschlag
Als Wogenberg.
War er so außer sich vor Seligkeit?
Vor wildem Weh?
Der Schiffer nennt den Schwall seit alter Zeit
Die tote See.
Ist dir, Poet, von Leidenschaft das Herz
Noch übervoll,
Von Lust und Leid, von Liebe, Schmach und Schmerz,
Es macht dich toll.
Allmählich doch verzehrt sich Wut und Glut,
Noch zitterst du,
Verzögert sich das aufgeregte Blut,
Du findest Ruh.
Dann wirst du wohl ein stiller Gärtner sein,
Der Rosen bricht,
Und all die Kränze, all die Kränze dein,
Sind ein Gedicht.
Zwei Meilen Trab
Es sät der Huf, der Sattel knarrt,
Der Bügel jankt, es wippt mein Bart
Im immer gleichen Trabe.
Auf stillen Wegen wiegt mich längst
Mein alter Mecklenburger Hengst
Im Trab, im Trab, im Trabe.
Der sammetweichen Sommernacht
Violenduft und Blütenpracht
Begleiten mich im Trabe.
Ein grünes Blatt, ich nahm es mit,
Das meiner Stirn vorüberglitt
Im Trabe, Trabe, Trabe.
Hut ab, ich nestle wohlgemut,
Hut auf, schon sitzt das Zweiglein gut,
Ich blieb im gleichen Trabe.
Bisweilen hätschelt meine Hand
Und liebkost Hals und Mähnenwand
Dem guten Tier im Trabe.
Ich pfeif aus Flick und Flock ihm vor,
Er prustet, er bewegt das Ohr,
Und sing ihm eins im Trabe.
Ein Nixchen, das im nahen Bach
Sich badet, planscht und spritzt mir nach
Im Trabe, Trabe, Trabe.
Und wohlig weg im gleichen Maß,
Daß ich die ganze Welt vergaß
Im Trabe, Trabe, Trabe.
Und immer fort, der Fackel zu,
Dem Torfahrtlicht der ewigen Ruh,
Im Trabe, Trabe, Trabe.
Wer weiss wo
(Schlacht bei Kolin, 18. Juni 1757)
Auf Blut und Leichen, Schutt und Qualm
Auf roßzerstampften Sommerhalm
Die Sonne schien.
Es sank die Nacht. Die Schlacht ist aus,
Und mancher kehrte nicht nach Haus
Einst von Kolin.
Ein Junker auch, ein Knabe noch,
Der heut das erste Pulver roch,
Er mußte dahin.
Wie hoch er auch die Fahne schwang,
Der Tod in seinen Arm ihn zwang,
Er mußte dahin.
Ihm nahe lag ein frommes Buch,
Das stets der Junker bei sich trug,
Am Degenknauf.
Ein Grenadier von Bevern fand
Den kleinen erdbeschmutzten Band
Und hob ihn auf.
Und brachte heim mit schnellem Fuß
Dem Vater diesen letzten Gruß,
Der klang nicht froh.
Dann schrieb hinein die Zitterhand:
„Kolin. Mein Sohn verscharrt im Sand.
Wer weiß wo.“
Und der gesungen dieses Lied,
Und der es liest, im Leben zieht
Noch frisch und froh.
Doch einst bin ich, und bist auch du,
Verscharrt im Sand, zur ewigen Ruh,
Wer weiß wo.
Tiefeinsamkeit spannt weit die schönen Flügel
Haidebilder
Tiefeinsamkeit spannt weit die schönen Flügel,
Weit über stille Felder aus.
Wie ferne Küsten grenzen graue Hügel,
Sie schützen vor dem Menschengraus.
Im Frühling rauscht in mitternächtiger Stunde
Die Wildgans hoch im raschen Flug.
Das alte Gaukelspiel: in weiter Runde
Hör ich Gesang im Wolkenzug.
Verschlafen sinkt der Mond in schwarze Gründe,
Beglänzt noch einmal Schilf und Rohr.
Gelangweilt ob so mancher holden Sünde,
Verläßt er Garten, Wald und Moor.
Die Mittagsonne brütet auf der Haide
Haidebilder
Die Mittagsonne brütet auf der Haide,
Im Süden droht ein schwarzer Ring.
Verdurstet hängt das magere Getreide,
Behaglich treibt ein Schmetterling.
Ermattet ruhn der Hirt und seine Schafe,
Die Ente träumt im Binsenkraut,
Die Ringelnatter sonnt in trägem Schlafe
Unregbar ihre Tigerhaut.
Im Zickzack zuckt ein Blitz und Wasserfluten
Entstürzen gierig dunklem Zelt.
Es jauchzt der Sturm und peitscht mit seinen Ruten
Erlösend meine Haidewelt.
In Herbstestagen bricht mit starkem Flügel
Haidebilder
In Herbstestagen bricht mit starkem Flügel
Der Reiher durch den Nebelduft.
Wie still es ist. Kaum hör ich um den Hügel
Noch einen Laut in weiter Luft.
Auf eines Birkenstämmchens schwanker Krone
Ruht sich ein Wanderfalke aus.
Doch schläft er nicht, von seinem leichten Throne
Äugt er durchdringend scharf hinaus.
Der alte Bauer mit verhaltnem Schritte
Schleicht neben seinem Wagen Torf.
Und holpernd, stolpernd, schleppt mit lahmem Tritte
Der alte Schimmel ihn ins Dorf.
Die Sonne leiht dem Schnee das Prachtgeschmeide
Haidebilder
Die Sonne leiht dem Schnee das Prachtgeschmeide,
Doch ach! wie kurz ist Schein und Licht.
Ein Nebel tropft, und traurig zieht im Leide
Die Landschaft ihren Schleier dicht.
Ein Häslein nur fühlt noch des Lebens Wärme,
Am Weidenstumpfe hockt es bang.
Doch kreischen hungrig schon die Rabenschwärme
Und hacken auf den sichern Fang.
Bis auf den schwarzen Schlammgrund sind gefroren
Die Wasserlöcher und der See.
Zuweilen geht ein Wimmern, wie verloren,
Dann stirbt im toten Wald ein Reh.
Tiefeinsamkeit, es schlingt um deine Pforte
Haidebilder
Tiefeinsamkeit, es schlingt um deine Pforte
Die Erika das rote Band.
Von Menschen leer, was braucht es noch der Worte,
Sei mir gegrüßt, du stilles Land.
Schöne Junitage
Mitternacht, die Gärten lauschen,
Flüsterworte und Liebeskuß,
Bis der letzte Klang verklungen,
Weil nun alles schlafen muß —
Flußüberwärts singt eine Nachtigall.
Sonnengrüner Rosengarten,
Sonnenweiße Stromesflut,
Sonnenstiller Morgenfriede,
Der auf Baum und Beeten ruht —
Flußüberwärts singt eine Nachtigall.
Straßentreiben, fern, verworren,
Reicher Mann und Bettelkind,
Myrtenkränze, Leichenzüge,
Tausendfältig Leben rinnt —
Flußüberwärts singt eine Nachtigall.
Souvenir de la malmaison
Sicilianen
Die menschenblasse Rose legte ich
Auf deine kalten, überkreuzten Hände,
Und strich dein Haar zurück und pflegte dich,
Ob ich dein jubelnd Leben wiederfände.
Im Zimmer, irrgeflogen, regte sich
Ein Schmetterling: die alte Grablegende.
Ich schloß den Sarg. Der Kummer fegte mich
In fernes Land aus trostlosem Gelände.
Sommernacht
Sicilianen
An ferne Berge schlug die Donnerkeulen
Ein rasch verrauschtes Nachmittagsgewitter.
Die Bauern zogen heim auf müden Gäulen,
Und singend kehrte Winzervolk und Schnitter.
Auf allen Dächern qualmten blaue Säulen,
Genügsam himmelan, ein luftig Gitter.
Nun ist es Nacht, es geistern schon die Eulen,
Einsam aus einer Laube klingt die Zither.
Acherontisches Frösteln
Sicilianen
Schon nascht der Staar die rote Vogelbeere,
Zum Erntekranze juchheiten die Geigen,
Und warte nur, bald nimmt der Herbst die Scheere
Und schneidet sich die Blätter von den Zweigen,
Dann ängstet in den Wäldern eine Leere,
Durch kahle Äste wird ein Fluß sich zeigen,
Der schläfrig an mein Ufer treibt die Fähre,
Die mich hinüberholt ins kalte Schweigen.
Schwalbensiciliane
Sicilianen
Zwei Mutterarme, die das Kindchen wiegen,
Es jagt die Schwalbe weglang auf und nieder.
Maitage, trautes Aneinanderschmiegen,
Es jagt die Schwalbe weglang auf und nieder.
Des Mannes Kampf: Sieg oder Unterliegen,
Es jagt die Schwalbe weglang auf und nieder.
Ein Sarg, auf den drei Handvoll Erde fliegen,
Es jagt die Schwalbe weglang auf und nieder.
Heimgang in der Frühe
In der Dämmerung,
Um Glock zwei, Glock dreie,
Trat ich aus der Tür
In die Morgenweihe.
Klanglos liegt der Weg,
Und die Bäume schweigen,
Und das Vogellied
Schläft noch in den Zweigen.
Hör ich hinter mir
Sacht ein Fenster schließen.
Will mein strömend Herz
Übers Ufer fließen?
Sieht mein Sehnen nur
Blond und blaue Farben?
Himmelsrot und Grün
Samt den andern starben.
Ihrer Augen Blau
Küßt die Wölkchenherde,
Und ihr blondes Haar
Deckt die ganze Erde.
Was die Nacht mir gab,
Wird mich lang durchbeben,
Meine Arme weit
Fangen Lust und Leben.
Eine Drossel weckt
Plötzlich aus den Bäumen,
Und der Tag erwacht
Still aus Liebesträumen.
Märztag
Wolkenschatten fliehen über Felder,
Blau umdunstet stehen ferne Wälder.
Kraniche, die hoch die Luft durchpflügen,
Kommen schreiend an in Wanderzügen.
Lerchen steigen schon in lauten Schwärmen,
Überall ein erstes Frühlingslärmen.
Lustig flattern, Mädchen, deine Bänder,
Kurzes Glück träumt durch die weiten Länder.
Kurzes Glück schwamm mit den Wolkenmassen.
Wollt es halten, mußt es schwimmen lassen.
Auf dem Kirchhof
Der Tag ging regenschwer und sturmbewegt,
Ich war an manch vergessenem Grab gewesen.
Verwittert Stein und Kreuz, die Kränze alt,
Die Namen überwachsen, kaum zu lesen.
Der Tag ging sturmbewegt und regenschwer,
Auf allen Gräbern fror das Wort: Gewesen.
Wie sturmestot die Särge schlummerten,
Auf allen Gräbern taute still: Genesen.
Letzter Gruss
Herbsttag, und doch wie weiches Frühlingswetter,
Ich schlenderte langseits der Friedhofshecke,
Ein Sarg schien unter Gramgeläut zu sinken,
Dann bog ich auf dem Wege um die Ecke.
Da kamst du, keine Täuschung, mir entgegen;
Wir hatten gestern Abschied schon genommen,
Du gingst zur Bahn, geleitet von Geschwistern,
Noch einmal mußte mir die Marter kommen.
Ich grüßte dich, und sah dein freundlich Danken;
Die mit dir schritten, habens nicht beachtet.
Und ich blieb stehn, du wandtest dich verstohlen,
Von Leid war meine Seele dicht umnachtet.
Im Schmerz grub ich die Linke in den Dornbusch
Und ließ die Stacheln tief ins Fleisch mir dringen.
Ein letzter Gruß von dir, von mir. Vorüber.
Die Hand im Strauche will die Qual bezwingen.
Es tat nicht weh, ich hab in Wachs gegriffen,
Kein Tropfen sprang, es hat nicht warm geflutet.
Die roten Ströme sind zurückgeschrocken,
Es hat mein Herz, mein Herz nur hat geblutet.
Abendgang
Noch nicht November und der erste Schnee,
Es drückt den Wald das erste Winterweh.
Auf seinen Wegen wandert wohl der Tod,
Wohin er schreitet, sterben Leid und Not.
Da orgelt plötzlich, fern, ein Hirsch im Holz,
Und in Gedanken seh ich, wie er stolz
Die Stangen hebt und seiner Nüstern Hauch
Erwärmend hinzieht über Blatt und Strauch.
Das Leben wacht, doch als ich um mich schau,
Da schläft am Wege eine alte Frau.
Der Ast, den sie gesammelt, preßt wie Stein,
Auf ihrer schweren Bürde schlief sie ein.
Sie schläft für ewig. Soll ihr Rückenjoch,
So fest gebündelt, in den Himmel noch?
Der Abendpurpur flicht den Kranz der Ruh
Und küßt den Staub ihr ab von Saum und Schuh.
Cincinnatus
Frei will ich sein.
Meinen Jungen im Arm, in der Faust den Pflug,
Und ein fröhlich Herz, und das ist genug.
Und schleichen die Wünsche wie schmeichelnde Panther,
Tobt einer im Blut mir, ein höllengesandter,
Daß ich Ruhe nicht finde bei Tag und Nacht,
Daß ich ganz wirr bin und überwacht,
Daß mir die Wangen einfallen und bleichen,
Und kann doch und kann doch den Wunsch nicht erreichen:
Ich schluck ihn zu den begrabenen andern,
Fein still, und es säumt schon das rastlose Wandern.
Das Wort klingt herb und hat traurigen Mund,
Und tröstet mich doch und macht mich gesund.
Meinen Jungen im Arm, in der Faust den Pflug,
Und ein fröhlich Herz, und das ist genug.
Frei will ich sein.
Bietet der Staat mir Würden und Amt,
Und trüg er mirs an auf purpurnem Samt,
Ich winke den Bringern, ich lache dem Tand,
Und wehre sie ab mit verneinender Hand.
Mich schaudert vor Joch und Fessel und Druck,
Vor des Dienstes grauem Bedientenschmuck,
Vor des Dienstes Sklavenarbeiten,
Vor seinen Rücksichtslosigkeiten.
Ich beuge den Menschen nicht meinen Nacken,
Und lasse sie nicht an den Kragen mir packen.
Der Geier des Ehrgeizes richtet den Schnabel
Ewig nur gegen den eigenen Nabel,
Und frißt sich selbst in den Eingeweiden,
Und schafft sich selbst nur die bittersten Leiden.
Weg da, ihr Narren, und laßt mich in Ruh,
Und dröhnend werf ich mein Hoftor zu.
Meinen Jungen im Arm, in der Faust den Pflug,
Und ein fröhlich Herz, und das ist genug.
Frei will ich sein.
Doch ruft mich der Kaiser in Not und Gefahr,
Ich entstürze dem Haus mit gesträubtem Haar,
Bin um ihn, wenn er von Feinden umdrängt,
Bis wieder die Streitaxt am Nagel hängt.
Muß das Vaterland drangvoll die Sturmflaggen hissen,
Ho heida! die Klinge der Scheiden entrissen.
Und droht es von Osten und dräut es von West,
Wir schlachten den Bären, den Hahn uns zum Fest.
Fällt neidisch uns an auch die ganze Welt,
Sie lernt uns schon kennen, der Angriff zerspellt.
Und der Friede strahlt auf von Sonnen gezogen,
Der Taifun erstarb in sanft plätschernden Wogen,
Der Ackersmann sät und der alte Verkehr
Findet verkettete Straßen nicht mehr.
Dann stemm ich die Spitze von meinem Schwert
Fest auf den häuslichen Feuerherd,
Umfasse den Griff mit der einen Hand,
Und trockne das Blut von Rill und Rand,
Und schleif es, gewärtig zu neuem Tanz,
Doch heute bedeckt es ein Eichenkranz.
Meinen Jungen im Arm, in der Faust den Pflug,
Und ein fröhlich Herz, und das ist genug.
Frei will ich sein!
Bewegte See
Noch einmal so! Im Nebel durch den Sturm:
das Segel knatterte, die Schiffer schrieen,
am Bugspriet stand das Wasser wie ein Turm,
ich fühlte deine Angst in meinen Knieen
und sah dein stolz und fremd Gesicht.
Noch Einmal wollte mir dein Auge drohn,
wie eine Flamme stand dein Haar im Winde,
doch in den Wellen rang ein Ton
wie das Gewein von einem Kinde —
da wehrtest du mir nicht:
Um meine Lippen lag dein naß wild Haar,
um deine Schulter lag mein Arm gezogen,
und unsern Kuß versüßte wunderbar
der Schaum der salzigen Sturzwogen —
da schrie ich laut vor Freude auf.
Noch Einmal so! Was tust du jetzt so kalt,
hast du denn Furcht vorm offnen Meere?
Es peitscht dich warm! Komm bald, komm bald!
Im Hafennebel tanzt die Fähre —
hinauf! hinaus!
Stromüber
Der Abend war so dunkelschwer,
und schwer durchs Dunkel schnitt der Kahn;
die Andern lachten um uns her,
als fühlten sie den Frühling nahn.
Der weite Strom lag stumm und fahl,
am Ufer floß ein schwankend Licht,
die Weiden standen starr und kahl.
Ich aber sah dir ins Gesicht
und fühlte deinen Atem flehn
und deine Augen nach mir schrein
und — eine Andre vor mir stehn
und heiß aufschluchzen: Ich bin dein!
Das Licht erglänzte nah und mild;
im grauen Wasser, schwarz, verschwand
der starren Weiden zitternd Bild.
Und knirschend stieß der Kahn ans Land.
Aus banger Brust
Die Rosen leuchten immer noch,
die dunkeln Blätter zittern sacht;
ich bin im Grase aufgewacht,
o kämst du doch,
es ist so tiefe Mitternacht.
Den Mond verdeckt das Gartentor,
sein Licht fließt über in den See,
die Weiden warten still empor,
mein Nacken wühlt im feuchten Klee;
so liebt’ ich dich noch nie zuvor!
So hab ich es noch nie gewußt,
so oft ich deinen Hals umschloß
und blind dein Innerstes genoß,
warum du so aus banger Brust
aufstöhntest, wenn ich überfloß.
O jetzt, o hättest du gesehn,
wie dort das Glühwurmpärchen kroch!
Ich will nie wieder von dir gehn!
O kämst du doch!
Die Rosen leuchten immer noch.
Enthüllung
Du sollst nicht dulden, daß dein Schmerz dich knechte;
du bist so gern vor Freude wild.
Komm vor den Spiegel! — O, wie schwillt
dein düstres Haar, wie lebt dein Bild,
wie blüht dein Mund — : als wenn durch Nächte
der Blitze bläuliches Geflechte,
der Honigduft der roten Disteln quillt!
Dein weißes Kleid ist wie zum Hohne
mit türkischen Märchenblumen toll durchzackt.
Ich träume dich auf schwarzem Throne.
Du bist verschleiert bis zur Krone.
Doch wärst du keusch wie Magelone,
wir Träumer sehen alles nackt!
Gib her, gib her den Trauerschleier,
ich reiß ihn lachend dir entzwei!
Ich bin dein Einziger, dein Befreier,
dein Herr! — Was starrst du so ins Feuer,
so schmerzhaft? — O verzeih — verzeih —
Nur
Und der Abschied war kein Ende,
und mein Blick bewegte dich;
und es war, als legte sich
still dein Herz in meine Hände.
Aber wenn du wiederkehrst,
will ich deine Hand nicht küssen,
will es nur empfinden müssen,
wie du deinem Herzen wehrst.
Auf See
Doch hatte niemals tiefere Macht dein Blick,
als da du, Abschied fühlend, still am Ufer
standest, schwandest. Nur der Blick noch
blieb und bebte über den Wassern.
Dunkel folgte der Schein den leuchtenden Furchen
Und ich sah den Schaum der tiefen Flut,
sah dein weißes Kleid zerfließen:
du Seele — Seele — —
Nacht für Nacht
Still, es ist ein Tag verflossen.
Deine Augen sind geschlossen.
Deine Hände, schwer wie Blei,
liegen dir so drückend ferne.
Um dein Bette schweben Sterne,
dicht an dir vorbei.
Still, sie weiten dir die Wände:
Gieb uns her die schweren Hände,
sieh, der dunkle Himmel weicht —
Deine Augen sind geschlossen —
still, du hast den Tag genossen —
dir wird leicht — —
Letzte Bitte
Lege deine Hand auf meine Augen,
daß mein Blut wie Meeresnächte dunkelt:
fern im Nachen lauscht der Tod.
Lege deine Hand auf meine Augen,
bis mein Blut wie Himmelsnächte funkelt:
silbern rauscht das schwarze Boot.
Geheimnis
In die dunkle Bergschlucht
kehrt der Mond zurück.
Eine Stimme singt am Wassersturz:
O Geliebtes —
deine höchste Wonne
und dein tiefster Schmerz
sind mein Glück — —
Stiller Gang
Der Abend graut; Herbstfeuer brennen.
Über den Stoppeln geht der Rauch entzwei.
Kaum ist mein Weg noch zu erkennen.
Bald kommt die Nacht; ich muß mich trennen.
Ein Käfer surrt an meinem Ohr vorbei.
Vorbei.
Beschwichtigung
Die Nacht wird kühl, mein Schatten kriecht
im Sand am Rand des Ozeans.
Der Mond vergießt sein fremdes Licht
und nimmt den Sternen ihren Glanz.
Die See rauscht.
Was quäl ich mich! Hier trieb vielleicht
schon manches Paar sein loses Spiel,
und sind erglüht und sind erbleicht
und sprachen dann vom Tode viel.
Die See rauscht.
Wenn alles Land gefroren ist,
wenn übers eingeschneite Feld
die Sonne ihren Glanz ergießt,
dann wird dir fremd sein, was dich quält.
Die See rauscht.
Manche Nacht
Wenn die Felder sich verdunkeln,
fühl ich, wird mein Auge heller;
schon versucht ein Stern zu funkeln,
und die Grillen wispern schneller.
Jeder Laut wird bilderreicher,
das Gewohnte sonderbarer,
hinterm Wald der Himmel bleicher,
jeder Wipfel hebt sich klarer.
Und du merkst es nicht im Schreiten,
wie das Licht verhundertfältigt
sich entringt den Dunkelheiten.
Plötzlich stehst du überwältigt.
Die stille Stadt
Liegt eine Stadt im Tale,
ein blasser Tag vergeht;
es wird nicht lange dauern mehr,
bis weder Mond noch Sterne,
nur Nacht am Himmel steht.
Von allen Bergen drücken
Nebel auf die Stadt;
es dringt kein Dach, nicht Hof noch Haus,
kein Laut aus ihrem Rauch heraus,
kaum Türme noch und Brücken.
Doch als den Wandrer graute,
da ging ein Lichtlein auf im Grund;
und durch den Rauch und Nebel
begann ein leiser Lobgesang,
aus Kindermund.
Einst
Ich ruhe; helle Wolken fliehn,
mein Herz rauscht wie das weite Feld.
Flügel leuchten —
und über die Wolken steigt ein Lied:
Einst brauchst du keinen Menschen mehr,
du Herz der Welt! —
Stimme des Abends
Die Flur will ruhn.
In Halmen, Zweigen
ein leises Neigen.
Dir ist, als hörst du
die Nebel steigen.
Du horchst — und nun:
dir wird, als störst du
mit deinen Schuhn
ihr Schweigen.
Am Opferherd
Komm an mein Feuer, mein Weib,
es ist kalt in der Welt.
Komm an mein Feuer und lege
dein Ohr an mein Herz.
Komm an mein Feuer und mache aus meinen Händen
eine leuchtende Schale für die Wärme
die wir — o Wir, mein Weib — verschwenden
an die Welt...
Erfüllung
Daß du auch an Meinem Herzen,
Herz, nur neue Sehnsucht fühlst
und dich in die Menschenschmerzen
schmerzlicher als je verwühlst:
ist das nicht Erfüllung, du?
Wenn die Erde schmilzt vom Eise,
daß die Luft nach Frühling schmeckt,
und in immer neuer Weise
wild ihr Grün zum Himmel reckt:
ist das nicht Erfüllung, du?
Wenn wir dann noch Ostern feiern,
weil ein Mensch sein Leben ließ,
der den Frevlern wie Kasteiern
gleiche Seligkeit verhieß:
ist das nicht Erfüllung, du?
Laß die tragische Geberde,
sei wie Gott, du bist es schon:
jedes Weib ist Mutter Erde,
jeder Mann ist Gottessohn,
Alles ist Erfüllung, du!
Lied an meinen Sohn
Der Sturm behorcht mein Vaterhaus,
mein Herz klopft in die Nacht hinaus,
laut; so erwacht’ ich vom Gebraus
des Forstes schon als Kind.
Mein junger Sohn, hör zu, hör zu:
in deine ferne Wiegenruh
stöhnt meine Worte dir im Traum der Wind.
Einst hab ich auch im Schlaf gelacht,
mein Sohn, und bin nicht aufgewacht
vom Sturm; bis eine graue Nacht
wie heute kam.
Dumpf brandet heut im Forst der Föhn,
wie damals, als ich sein Getön
vor Furcht wie meines Vaters Wort vernahm.
Horch, wie der knospige Wipfelsaum
sich sträubt, sich beugt, von Baum zu Baum;
mein Sohn, in deinen Wiegentraum
zornlacht der Sturm — hör zu, hör zu!
Er hat sich nie vor Furcht gebeugt!
horch, wie er durch die Kronen keucht:
sei Du! sei Du! —
Und wenn dir einst von Sohnespflicht,
mein Sohn, dein alter Vater spricht,
gehorch ihm nicht, gehorch ihm nicht:
horch, wie der Föhn im Forst den Frühling braut!
Horch, er bestürmt mein Vaterhaus;
mein Herz tönt in die Nacht hinaus,
laut — —
Die Harfe
Unruhig steht der hohe Kiefernforst;
die Wolken wälzen sich von Ost nach Westen.
Lautlos und hastig ziehn die Krähn zu Horst;
dumpf tönt die Waldung aus den braunen Ästen.
Und dumpfer tönt mein Schritt.
Hier über diese Hügel ging ich schon,
als ich noch nicht den Sturm der Sehnsucht kannte,
noch nicht bei euerm urweltlichen Ton
die Arme hob und ins Erhabne spannte,
ihr Riesenstämme rings.
In großen Zwischenräumen, kaum bewegt,
erheben sich die graugewordnen Schäfte;
durch ihre grüngebliebnen Kronen fegt
die Wucht der lauten und verhaltnen Kräfte
wie damals.
Und Eine steht, wie eines Erdgotts Hand
in fünf gewaltige Finger hochgespalten;
die glänzt noch goldbraun bis zum Wurzelstand
und langt noch höher als die starren alten
einsamen Stämme.
Durch die fünf Finger geht ein zäher Kampf,
als wollten sie sich aneinanderzwängen;
durch ihre Kuppen wühlt und spielt ein Krampf,
als rissen sie mit Inbrunst an den Strängen
einer verwunschnen Harfe.
Und von der Harfe kommt ein Himmelston
und pflanzt sich mächtig fort von Ost nach Westen.
Den kenn ich tief seit meiner Jugend schon:
dumpf tönt die Waldung aus den braunen Ästen:
komm, Sturm, erhöre mich!
Wie hab ich mich nach einer Hand gesehnt,
die mächtig ganz in meine würde passen!
wie hab ich mir die Finger wund gedehnt!
die ganze Hand, die konnte Niemand fassen!
Da ballt’ ich sie zur Faust.
Ich habe mit Inbrünsten jeder Art
mich zwischen Gott und Tier herumgeschlagen.
Ich steh und prüfe die bestandne Fahrt:
nur Eine Inbrunst läßt sich treu ertragen:
zur ganzen Welt.
Komm, Sturm der Allmacht, schüttel den starren Forst!
schüttelst auch mich, du urweltliches Treiben.
In scheuen Haufen ziehn die Krähn zu Horst.
Gib mir die Kraft, einsam zu bleiben,
Welt! —
Mein Trinklied
Noch eine Stunde, dann ist Nacht;
trinkt, bis die Seele überläuft,
Wein her, trinkt!
Seht doch, wie rot die Sonne lacht,
die dort in ihrem Blut ersäuft;
Glas hoch, singt!
Singt mir das Lied vom Tode und vom Leben,
djagloni gleia glühlala!
Klingklang, seht: schon welken die Reben.
Aber sie haben uns Trauben gegeben!
Hei! —
Noch eine Stunde, dann ist Nacht.
Im blassen Stromfall ruckt und blinzt
ein Geglüh:
der rote Mond ist aufgewacht,
da kuckt er übern Berg und grinst:
Sonne, hüh!
Singt mir das Lied vom Tode und vom Leben;
Mund auf, lacht! Das klingt zwar sündlich,
klingklang, sündlich! Aber eben:
trinken und lachen
kann
man bloß mündlich!
Hüh! —
Noch eine Stunde, dann ist Nacht;
wächst übern Strom ein Brückenjoch,
hoch, o hoch!
Ein Reiter kommt, die Brücke kracht;
saht
ihr den schwarzen Reiter noch?
Dreimal hoch!!!
Singt mir das Lied vom Tode und vom Leben,
djagloni, Scherben, klirrlala!
Klingklang: neues Glas! Trinkt! wir schweben
über
dem Leben, an dem wir kleben!
Hoch! —
Aus „Zwei Menschen“
Romanze II, 28
Und es rauscht nur und weht.
Es liegt eine Insel, wohl zwischen grauen Wogen.
Es kommen wohl Vögel durch die Glut geflogen,
die blaue Glut, die stumm und stet
die Dünen umschlingt.
Da gebiert die Erde im Stillen wohl ihr Empfinden
und nimmt ihre Träume und giebt sie den Wellen, den Winden.
Die Seele eines Weibes singt:
O laß mich still so liegen,
an deiner Brust, die Augen zu.
Ich sehe zwei Wolken fliegen,
die eine Sonne wiegen;
wo sind wir, Du? —
Und es rauscht nur und weht.
Es liegt eine Düne, wohl zwischen tausend andern.
Es werden wohl Sterne den blauen Raum durchwandern,
der über den bleichen wilden Hügeln steht
und golden schwingt.
Die Seele eines Mannes singt:
Still, laß uns weiter fliegen,
Beide die Augen zu.
Ich sehe zwei Meere liegen,
die einen Himmel wiegen.
O Du —
Es rauscht, es weht;
über die heißen Höhenzüge geht
höher und höher der goldne Schein
ins Blaue hinein,
wo das Dunkel schwebt.
Und aus dem Dunkel herüber, auf großen Wogen,
kommt die Einsamkeit gezogen.
Und zwei Seelen singen: Eine Seele lebt,
wohl zwischen den Sternen, den Sonnen, den Himmeln, den Erden,
die will uns wohl endlich leibeigen werden:
es schwellen die Wogen herüber, wie Herzen klingen,
Menschenherzen! — Zwei Seelen singen —
Aus „Zwei Menschen“
Romanze III, 28
Doch weit und hoch und funkelnd spannt die Nacht
ihr Grauen aus um Turm und Hain und Garten.
Im Tal bezeugt ein Lichtlein ihre Macht.
Die Stadt schläft, von den Sternen bewacht.
Und über die Wipfel deutend, die frosterstarrten,
fragt das Weib mit Vorbedacht:
Doch wenn nach unsern göttlichen Augenblicken
die menschlichen Stunden das Herz beschleichen?
können wir uns wie diese Eichen
mit sichern Wurzeln in jedes Schicksal schicken?
Das Kind kann’s noch — da sprachst du wahr;
sie denkt schon dran, hier Spielgefährten zu finden.
Sie kann ihr Herz noch frei an Alles binden;
selbst ihren Büchern bringt sie’s dar.
Wir aber, die wir nicht mehr einsam sind
und doch den Zwiespalt dieser Welt empfinden,
dürfen wir träumen wie ein Kind?
Das Licht im Tal erzittert; sie sehn’s verschwinden.
Des Mannes Lächeln wird seltsam wild.
Es ist ein Lächeln, das allem Schicksal gilt.
Sein Blick erhebt sich in die nächtigen Fernen,
als lese er die Antwort aus den Sternen,
seltsam mild:
Es ist in uns ein Ewig Einsames —
es ist Das, was uns Alle eint.
Es tut sich kund als Urgemeinsames,
je eigner es die Seele meint.
Sie wurzelt rings im grenzenlos Alleinen;
sie liebt es, sich im Weltspiel zu entzwein,
um immer wieder selig sich zu einen
durch Zwei, die grenzenlos allein.
So lebt die Liebe — das ist kein Traum.
So, Kind, erlebt dein Herz im dürrsten Baum,
was ihm wohl oder wehe tut;
nur leiser, ferner, nicht so nah dem Blut.
Zwei Menschen lächeln über Zeit und Raum.
Schlafend trägt man mich
Aus „Der Glühende“
Schlafend trägt man mich
in mein Heimatland.
Ferne komm ich her,
über Gipfel, über Schlünde,
über ein dunkles Meer
in mein Heimatland.
Du wirst wiederkommen
Aus „Die Schöpfung“
Du wirst wiederkommen,
Fantasie.
Ich warte deiner unbeklommen;
du ließest mich nie.
In glühenden Stürmen mein Geist:
und stürzt in Abgründe.
Komm, Verbündete,
die mir den schmalen Steg weist.
***
Ich bin selig in dieser tiefen Nacht.
Ein Stern glänzt vor mir, doch das ist es nicht.
Es ist eine andere Leuchte,
die mir langsam näher kommt in der Nacht.
Das ist die öde Winternacht
Aus „Die Schöpfung“
Das ist die öde Winternacht,
die mich gefrieren macht.
Alle Feuer sind ohne Gewalt
vor dieser Schwermutgestalt.
Ich muß Licht zünden,
sonst werd’ ich ohnmächtig!
Und aus den Abgründen
siegerprächtig
tritt die Flamme —
***
Die Welt ist voll dunkler Fragen.
Drum muß man die Harfe schlagen.
Glaube du an mich
Aus „Die Schöpfung“
Glaube du an mich,
wie ich glaubte an dich,
da ich dich selig zerstörte
und so tief dir angehörte.
Und glaube, daß ich dabei weinte
und mich ganz mit dir vereinte.
Ich habe dich erschüttert,
was willst du mehr!
Ich habe über dir gewittert,
ich gab dir mein ganzes großes Meer.
Ich ruhe geheiligt schwer
Aus „Die Schöpfung“
Ich ruhe geheiligt schwer.
***
Ich möchte sagen: Jetzt ist tiefer Abend.
Doch glänzt noch wunderbar ein Meer.
Ich sah dich, und die Seele glänzte
Aus „Die Schöpfung“
Ich sah dich, und die Seele glänzte
entwölkt von Qual.
Du trugst des ewigen Lebens
Wonne in mein tiefstes Thal.
Ich liebte dich. Die Seele glänzte.
Doch war mein Herz zu glühend, und mein war
des tiefsten Schöpfergrams! — So kam’s.
***
Nimm meinen letzten Ton.
Nimm meine letzte Leuchte.
Nimm meiner Schöpfung klaren Spiegel,
von dem ich jegliches Gewölk verscheuchte.
Ohne Leidenschaft, doch ganz in Liebe
Aus „Der Denker“
Ohne Leidenschaft, doch ganz in Liebe
komm’ ich zu dir und frage dich:
Willst du mich haben?
Ich sitze gern im Frühling, in thauigen Gärten,
wo ein Wind weht
über ein Blumenbeet.
Und kommt der greise Gärtner mir vorüber,
so red’ ich gern mit ihm ein Viertelstündchen
von seinen Büschen und von seiner Erde;
ein Vogel singt im Baum.
Da reden wir, auch wir: was Menschen reden.
Und nehm’ ich dann ein Blatt vom Baum
und leg’ es dir auf deine große Hand,
so fühlst du das: du hast mein Herz.
Du findest zuletzt noch eine Bank
Aus „Der Denker“
Du findest zuletzt noch eine Bank
tieftief im Schatten
stolzer, ewiger Tannen.
Wenn das Leben dich tötet,
lausche meinem Gesang.
Ich komme zu dir aus einem dunklen Gang
und trage ein glänzend Herz in den Händen.
Du mußt dich nicht wegwenden;
schaue mich an.
Es schlägt das Licht an eine dunkle Pforte
Aus „Der Denker“
Es schlägt das Licht an eine dunkle Pforte.
Bei jedem Schlag zerrinnt ein selig Wunder:
Säulen stürzen, rauschende Wälder welken,
herrliche Gestalten, große Angesichter,
tauchen unter das Meer.
Und allʼ die tausend bunten Segel sterben.
Zuletzt sticht die Sonne in mein bleiches Antlitz,
der ich als der Letzte
aus der dunklen Pforte trete.
Ich sah so Vieles sinken in der Schöpfung,
was hoch im Flug war.
Und Dinge, denen der Gedanke schwand,
die jetzt umschwirren ohne Form und Ziel;
zerstört, zerstörend.
Ich sah das träumend.
Ein tief Gefühl
unvergänglicher Seligkeit,
das ich im Schaffen nie verstand,
legte schweigend meine Hand
auf mein Herz.
„Ob’s möglich ist, hier einen Weg zu bahnen“
Aus „Der Denker“
„Ob’s möglich ist, hier einen Weg zu bahnen“ —
das ist das Wort, das ich mir oftmals rede
im Tiefen-Bewußtsein, währenddes mein Geist
eindringt in eine Welt urgroßer Bilder.
Sie lagern unbeweglich,
den Wanderer anschauend.
Hier hängt ein Vogel seine Flügel über mich,
daß ich wie unter Höhlen stehe.
Aufblickend seh’ ich wunderbare Sterne
den Federn eingefügt, ein Nacht-Gewölbe
strahlt über mir und macht in Wonne staunen.
Dann saust das auf, dann wirbeln Blätter nieder
aus Wipfeln eines Welt-Baumes.
Niederblickend seh’ ich schillernden Strom
an mir vorübergleiten, und der treibt die Blätter
über meinem Spiegelbild dahin.
Liegen muß ich, über’s Wasser starren,
bis etwas wie ein Greis mich weckt, eine Bergstange
mir in die Hände legt. Ich merk’ es jetzt,
ich bin im Eisgebirg. Das Mondlicht silbert
an scharfen Zinnen. Und ich stehe; schaue...
Eine Sonne schau’ ich. Glutrot
hängt sie über drei Weltmeeren.
In alle drei tropft ihre Glut hinunter
und sinkt durch Wogen sichtbar bis in Grund.
An jedem der drei Meere
sitzt ein Ufer-Greis mit einer Angel
in tiefem Sinnen.
Er fischt Gluttropfen aus den dunklen Wogen,
und legt sie auf die Hand, und läßt sie glühen,
und blickt aus traumalten Augen
in tiefe Himmel.
„Ob’s möglich ist, hier einen Weg zu bahnen“ —
das ist das Wort, das tief im Haupte nistet
und mir oftmals den Fuß rührt und die Hände.
’s ist das, was „Mensch“ ist, und „das Leben“ ist;
’s ist das, was einzig einen Namen trägt.
Doch alles Andre, das ist Namenloses,
und lagert; und blickt mich an.
Und dran zu denken, wie dies Wort
mir in das Haupt kam, und warum es kam —
auch das ist Namenloses,
und lagert; und blickt mich an.
Es ist ein endloser Gesang von Vögeln
Aus „Der Denker“
Es ist ein endloser Gesang von Vögeln
in den Urwäldern.
Stirb fünfmal und erwache wieder:
sie singen doch noch immer.
Drum ist das Sterben nicht der Mühe wert
und hilft dir nicht zu dem, wonach du suchst.
Ich binde mich an eines Berges sinnenden Gipfel
zwischen silberne Gestirne.
Wenn Müdigkeit mich überfallen sollte,
will ich doch in der Höhe sein.
Einsames Land! Einsamer Baum darinnen!
Aus „Der Denker“
Einsames Land! Einsamer Baum darinnen!
Süß ist das Stehn und Sinnen
unter deinen Zweigen.
Aus deinen Wipfeln sinkt es nieder,
das Selig-Dämmernde und Schweigende.
Die Hände streck’ ich aus, und sie füllen sich
mit unsichtbaren Blättern, und ich fühle das ganz
im reifgewordnen Herzen.
O Baum, an deinem Stamm, unter deinen Zweigen
ward ich ein blinder Mann und sammle ein
die Gaben, die aus deinen Wipfeln niedersinken.
Das Herrlichste, es sinkt mir auf das Haupt,
und auf die Schultern, liegt zu meinen Füßen.
Es verschüttet mich.
Reicht eine Harfe! Das Tief-Ewige
umschauert mich.
Es dringt ein Glanz herein in meine Nacht.
Das muß die Träne sein, die draußen auf der Schwelle
des Hauses lagert und den Mond anblickt.
Reicht mir die Harfe! Glänzender war ich nie!
Schließt die Pforten auf! Öffnet die Fenster!
Ihr Alle, Alle, kommt zum großen Fest!
Die That ging schlafen
Aus „Der Denker“
Die That ging schlafen. Alle Inseln schlafen.
Und finstre schroffe Felsen jagen Schatten
über den Ozean.
Es schläft auch der Vulkan, in dessen Feuerschein
ich einst ein Weib umarmte. Unvergeßlich
herrlich ist die Welt — doch kommt ihr der Schlaf
und will geliebt sein. In Orion-Nächten
schwimmt nun mein Nachen auf dem Ozean.
Dir im Rücken ragt die goldne Harfe
einsam fern am Horizont.
Deine Hände, die alten Saitenrührer,
liegen glänzend, gefaltet auf der Brust.
Du stehst am Steuer; blickst hinaus,
wohin Niemand dir folgt.
Und endlich sinkt auch das Ewig-Junge
neben dir in Schlaf; es lächelt noch
über seine Schönheit — sieh bei dir im Nachen
das schlafende Kind! —
Der du nicht schön bist und nicht Jugend bist —
du Geist du! halte das Steuer
in deinen harten Händen, tief in Nachtwachen,
drin deine Stirne rötet der Gedanke,
wo du das Brett nicht siehst, auf dem du stehst,
wo du nur hörst das eherne Gedröhne
der Tiefe, und ganz leise, leise,
die zarten Atemzüge eines Kindes. —
Wann das Frührot glüht, wann das Kind erwacht,
kannst du scheiden, Geist, frei wohin du willst —
in Einsam-Schroffes — in Melancholie.
Einsamer Ort im Welten-All
Aus „Der Denker“
Einsamer Ort im Welten-All, mein Schlafgemach.
Es braust in meinen Ohren die Musik.
Und vor den Augen schweben die Bilder.
Und meine Hand liegt auf der Welt. Sie ruht.
Gestirn des Geistes, dort am Weltenrand
seh’ ich dich aufgehn, und mein dunkler Hügel
erglänzt.
Ich lieg’ auf einer Insel, zwischen hohen, sanften Blumen
Aus „Der Denker“
Ich lieg’ auf einer Insel, zwischen hohen, sanften Blumen.
Wie still ist mir um’s Herz!
Und reine Berge stehen rund um mich, eine Habe
die mir gehört — fast möcht’ ich lächeln.
Über meinen Augen liegt eine glänzende Decke —
fast möcht’ ich die Hände rühren und sie wegziehn.
Fast möcht’ ich aufstehn!
Ich höre das Meer — es stürmt blau auf den Strand.
Urasima, du Schöner
Aus „Die Blüte des Chaos“
Urasima, du Schöner
Urasima, du Ferner,
dein Herz schwebt dort als Wolke in der Bläue.
„Dort schwebt mein Herz, und in kristallner Sphäre.
Über grünen Hügeln, über blauen Strömen,
mein goldner Strahl trifft alle Sterbenden
und alle Dichter„.
Urasima, du Schöner,
Urasima, du Ferner,
was lebt von dir hier unten bei uns Menschen?
was lebt von dir hier unten bei mir armem Weibe?
„Alles. Alles. Hast du nicht den Mond?
Hast du nicht die wilde große Sonne?
Hast du nicht den Thau vor deiner Waldhütte?
Nicht das Murmeln draußen eines Brunnens
in den Nächten deiner schlafverlassenen Liebe?
Hast du nicht
deine schluchzende schlafverlassene Liebe?“
Urasima, du Ewiger,
in der Tiefe unter deinem Herzen
beseligt mich — schlafverlassene Liebe.
Lied des Adlers:
Aus „Der Sonne-Geist“
In dem wunderbaren Himmel-Leben
ist das Herrlichste: das stille Schweben
über Welten. Meinen hohen Ort
kann kein Flügelschlag erringen.
Unter meinen stillen Schwingen
ziehen selig ganze Welten fort.
Aus weißen Wolken
Aus „Phantasus“
Aus weißen Wolken
baut sich ein Schloß.
Spiegelnde Seeen, selige Wiesen,
singende Brunnen aus tiefstem Smaragd!
In seinen schimmernden Hallen
wohnen
die alten Götter.
Noch immer,
abends,
wenn die Sonne purpurn sinkt,
glühn seine Gärten,
vor ihren Wundern bebt mein Herz
und lange... steh ich.
Sehnsüchtig!
Dann naht die Nacht,
die Luft verlischt,
wie zitterndes Silber blinkt das Meer,
und über die ganze Welt hin
weht ein Duft wie von Rosen.
Dann losch das Licht
Aus „Phantasus“
Dann losch das Licht,
und durch die Stille
nur noch dein Herzschlag...
Seligkeit!
Im Garten, frühauf, pfiff ein Vogel,
von allen Gräsern troff der Thau,
der ganze Himmel stand in Rosen.
Lieber! Liebe!
Und wieder: Kuß auf Kuß...
Was kann die Welt uns jetzt noch bieten!
Fern liegt ein Land!
Aus „Phantasus“
Fern liegt ein Land!
In dunklen Nächten
rauschten schwermütig seine Eichen.
Weiche Flocken deckten mein Grab.
Jetzt blühn die Primeln,
die Drossel singt,
und über grüne Wiesen, um den blauen See
treibt der Schäfer seine Schafe.
Weiße Wölkchen gleiten.
Du süße Welt!
Auf deinen glänzendsten Stern
hast du ein Herz, das dich liebt, gerettet!
Noch glänzt kein Stern
Aus „Phantasus“
Noch glänzt kein Stern.
Im Garten
unter dunklen Bäumen
erwarten wir die Frühlingsnacht.
Aus einem Fenster,
schwellend,
die Töne einer Geige...
Der Goldregen blinkt,
der Flieder duftet,
in unsern Herzen geht der Mond auf!
Juli
Aus „Der brennende Kalender“
Waldbäume singen gern einen Sang,
Nie werden dem Wald die Tage lang.
Die Bäume halten die Blätter hin,
Lassen kein Lied vorüberziehn.
Es singt des Baumes kühle Gestalt
Von Liebe die wie der Erdboden alt.
Und kommt ein Mensch ganz lebensmatt
Zum Wald, wird seine Zung ein Blatt;
Will mit den Bäumen die Seele tauschen,
Sein Atem will alle Wipfel berauschen;
Sein Blut will in den Stämmen summen,
Denn singend macht der Wald die Stummen.
Der Wald ist uralt ein Liederhaus,
Geh hin und singe Dein Herz bei ihm aus.
September
Aus „Der brennende Kalender“
Du hast gelacht wie ein Glockenspiel,
Bis der Abend Dich grüßte, der bleiche Narr,
Und Dir verzückt zu Füßen fiel.
Die Nacht flocht ihr Haar
Und die Dinge verschwanden;
Wunderbar entstanden Schatten im Haus,
Bis Deine Hände vom Tag nichts mehr fanden.
Die Fenster taten ins Dunkel deuten,
Und Stille kam in den Winkeln zu hocken;
Nur Abendläuten sang sich herein,
Als würden ferne Menschen zu Glocken.
Und Sehnsucht sang Dir vor Deinen Ohren
Auf Wegen, die sich im finstern verloren.
Einst kniete ein Mensch vor Dir
Aus „Reliquien“
Einst kniete ein Mensch vor Dir
nieder.
Aus seinen Augen flogen schwarze
klagende Vögel,
Umzogen Dich flehend mit ihren
Liedern.
Du gingst vorüber.
Drinnen im Strauss
Aus „In sich versunkene Lieder im Laub“
Der Abendhimmel leuchtet wie ein Blumenstrauß,
Wie rosige Wicken und rosa Klee sehen die Wolken aus,
Den Strauß umschließen die grünen Bäume und Wiesen.
Und leicht schwebt über der goldenen Helle
Des Mondes Sichel wie eine silberne Libelle.
Die Menschen aber gehen versunken tief drinnen im Strauß,
Wie die Käfer trunken und finden nicht mehr heraus.
Die Uhr zeigt heute keine Zeit
Aus „In sich versunkene Lieder im Laub“
Ich bin so glücklich von Deinen Küssen,
Daß alle Dinge es spüren müssen.
Mein Herz in wogender Brust mir liegt,
Wie sich ein Kahn im Schilfe wiegt.
Und fällt auch Regen heut’ ohne Ende,
Es regnet Blumen in meine Hände.
Die Stund’ die so durch’s Zimmer geht,
Auf keiner Uhr als Ziffer steht;
Die Uhr zeigt heute keine Zeit,
Sie deutet hinaus in die Ewigkeit.
Heut’ es kein Abend werden will
Aus „In sich versunkene Lieder im Laub“
Heut’ es kein Abend werden will,
In alle Gassen hinein
Steht noch der Frühlingstag still.
Und der Laternen funkelnde Reihn
Ziehen im letzten Tagesschein
Wie in die Halle des Himmels ein.
Seht auch, es glänzen im Grau
Die Steine der Straßen noch blau.
Der Tag will den Stein nicht verlassen;
Er will ihn als Edelstein fassen,
Weil die Menschen darüber gegangen,
Die Menschen zu Zwein und mit glühenden Wangen.
Das Dunkel griff uns um den Leib
Aus „In sich versunkene Lieder im Laub“
Die Nacht am Fuß des Berges stand,
Jed’ Blatt ward eine dunkle Hand,
Der Weg uns unter den Füßen schwand.
Auf Moos und Wurzeln klang hohl der Tritt,
Und hinter uns gingen bei jedem Schritt
Waldbäume in schweren Scharen mit.
Das Dunkel griff uns um den Leib,
Und Bäume umschlungen wie Mann und Weib,
Sagten mit toten Gesten: „bleib“.
Die Wege wurden wie tiefe Schlünde,
Als ob man an offnen Gräbern stünde
Und Jeder zu einem Sarg hinmünde.
Viel Fäuste haben geballt, gedroht,
Es war alle Liebe vom Tage tot,
Eng Blatt bei Blatt wuchs im Finstern die Not.
Als ob uns Schritte verjagten und bannten,
Wir uns einander bald nicht mehr erkannten,
Stets fliehend vor Nacht durch Nacht wir rannten.
— So laufen wir Alle ein ganzes Leben
Und können im Finstern die Hand uns kaum geben.
Nur ein Kuß kann uns manchmal das Dunkel heben.
Gesichte
Aus „In sich versunkene Lieder im Laub“
Die Distel blüht jetzt und die Klette,
Und Staub fliegt mit dem Wind um die Wette.
Schwüle Gewitterwolken dunkeln,
Wie eine Blendlaterne muß die Sonne funkeln.
Sie wirft plötzlich Licht auf ein einzelnes Haus;
Das sticht wie gezeichnet aus der Masse heraus,
Wie Einer, eh’ er zusammenbricht,
Und den Tod vorher sieht als zweites Gesicht.
So gehen Verliebte auch todestrunken
Und sehen Gesichte an jeder Stell.
Die kommen und verschwinden schnell
Wie Gewitterlichte grell und versunken.
Waldesstimme
Wie deine grüngoldnen Augen funkeln,
Wald, du moosiger Träumer!
Wie deine Gedanken dunkeln,
Einsiedel, schwer von Leben,
Saftseufzender Tagesversäumer!
Über der Wipfel Hin- und Wiederschweben
Wie’s Atem holt und voller wogt und braust
Und weiter zieht — und stille wird — und saust.
Über der Wipfel Hin- und Wiederschweben
Hoch droben steht ein ernster Ton,
Dem lauschten tausend Jahre schon
Und werden tausend Jahre lauschen...
Und immer dieses starke, donnerdunkle Rauschen.
An Gott
Deine Himmel sind mir viel zu süß:
Gib mir, mit freier Brust zu ragen,
Mit dir die Welten zu ertragen,
Wo du bist.
Nacht
Dunkel
Vor Gefunkel.
Ihr loses Haar.
So müde
So Friede
Und wunder-wunderklar.
Knabe
Hält die Augen in die Welt
Wie zwei schwarze Renner.
Zügelt sie kaum,
Aller Helden Held:
Weit dein Traum,
Reich ohne Raum.
Das Mädchen
Gestern noch ein dürftig Ding,
Das so grau und albern ging,
Nichts an ihm zu sehen —
Und muß heut behutsam sein,
Wie wenn im Mai die Blüten schnei’n,
Daß nicht all verwehen.
Wie wenn ich Blüten an mir habe,
Als sei ich eine Gottesgabe, —
Ein reines Wunder bin ich ja,
Wie nie ich eins mit Augen sah.
Und muß mich sehr zusammennehmen
Und schämen.
Warum? Weil ich so blühend bin,
Und weil der Wind treibt Blüten hin,
Die nicht am Baum erröten
Und voller Vorsicht sind
Und Unschuld und Erblöden —
Der dumme Wind!
Maienwind
Mutwillige Mädchenwünsche
Haben Flieder
Niedergebogen,
Blauen und weißen.
Wie Tauben sind sie weitergeflogen,
Mit Wangen, wilden und heißen.
Hoch in warmen, schelmischen Händen
Haschender Sonne
Geschwungene Strahlen.
Hellbehende Wonne
Weißer Kleider
Weht.
Mutwillige Mädchenwünsche
Haben sich Flieder
Niedergebogen,
Blauen und weißen, —
Sind weitergezogen...
Abbild
Seele meines Weibes wie zartes Silber bist du.
Zwei flinke Fittiche weißer Möwen
Deine beiden Füße.
Und dir im lieben Blute auf
Steigt ein blauer Hauch
Und sind die Dinge darin
Alle ein Wunder.
Ich
Stets bin ich meinen stillen Pfad geschritten.
Und der und jener hat mich hart bestritten.
Ich aber schwieg in allen diesen Fehden —
Nun will ich einmal von mir selber reden.
Ich habe manche harte Frohn verrichtet,
Auf jedes rechte Glück hab’ ich verzichtet.
Die andern schmatzten an gefüllten Trögen;
Ich übte Kunst nach innerstem Vermögen,
Bestrebt, was ich in meiner Seele Gründen,
Im Lebensdickicht aufgespürt, zu künden.
Und stummen Schmerzen, die gen Himmel schrien,
Hab’ gern ich Ohr und kräftig Wort geliehen.
So, kann ich mich den Größten nicht vergleichen,
An Mut und Wahrheit muß ich keinem weichen,
Und also mein’ ich, noch zu künft’gen Tagen,
Wird Manches, das ich still geschaffen, ragen.
Die Zeit ist stark
Die Zeit ist stark. Sie wird ertöten,
Was fast uns beide übermannt.
Die Zeit ist stark: Du wirst erröten,
Daß Du, Geliebte, mich gekannt.
Die Zeit ist stark. Du wirst mich senden
Ins Leben, das mich fahl umgraut;
Du stürzest selbst mit eignen Händen
Den Tempel, den Du Dir gebaut.
Die Zeit ist stark. Und wenn in Wettern
Der scheue Glückstraum uns zerstiebt,
Dann grüßt Dich aus vergilbten Blättern
Des Mannes Geist, der Dich geliebt.
Und Deine Seele faßt ein Schauer,
Die toter Liebe flüstern hört —
Die Zeit war stark! Wie kurzer Dauer
War, was uns beide so verstört!
Glück
Ich weiß nicht, was es war, vielleicht ein Traum,
Der mir in schwerer Winternacht erstand,
Ein Mädchenwort, gehaucht, geflüstert kaum,
Und schon verklungen, eh’ ich’s recht verstand.
Es war vielleicht ein scheuer Sonnenstrahl,
Der spät erhellte meinen dunkeln Pfad,
Vielleicht der Ausblick in ein tiefes Tal,
Ein lichtdurchflossnes, das ich nie betrat.
Es war vielleicht, nach langem Einsamsein,
Ein Weggenosse für ein kurzes Stück —
Man sagt, ein jeder müsse glücklich sein,
Nun, dieser Dinge einem glich mein Glück!
Nun ruhen wir...
Nun ruhen wir. So fühl’, wie bange
Die Pulse hämmern;
In meine Hand schmieg’ Deine Wange
Im Abenddämmern.
Die Sonne sinkt; und eh’ im Blassen
Der letzte Schein irrt,
Laß wieder mich das Heil umfassen,
Das niemals mein wird.
Nacht
Schon deckt beschattend Dein Gefieder
Des Tages Licht, Du nahst mit Macht.
Auf starken Schwingen steigst Du nieder,
Du meine Mutter, stolze Nacht!
Nun öffnen sich der Seele Pforten,
So streng geschlossen kaum zuvor,
Und meinem Weh und seinen Worten
Leihst Du Dein mir geneigtes Ohr.
Nun stehn die Gassen öd und düster
Und, wie in ewig regem Leid,
Haucht sein verhallendes Geflüster
Dein Wind durch Deine Einsamkeit;
Nun birgt das Kleine ernst Dein Schleier —
Den Blick beirrt’ es kaum zuvor —
Doch riesenhaft und ungeheuer
Wächst wahrhaft Großes nun empor.
Ich liebe Dich, bin Dir entsprungen,
Und feind dem Tag, so laut und dreist;
Das Wenige, das mir gelungen,
Du gabst es dem verwandten Geist;
Dein Anhauch ist es, der zur Lohe
Der Seele trübes Licht entfacht —
Sei mir willkommen, ernste, hohe,
Sei mir gegrüßt, ersehnte Nacht!
Lethe
Im Irren war ich überlang gegangen,
Nun senkte heimwärts sich mein müder Pfad;
Ich saß allein; der Himmel war umhangen,
Und schluchzend schlug die Seeflut ans Gestad.
Zum Ufer sah ich starke Wogen rollen,
Stahlgrün geharnischt und die Helme blank;
Ich sah ihr Drängen und vernahm ihr Grollen,
Indeß ein Träumen meine Brust bezwang.
Und da ich so, die Augen halb geschlossen,
In wachem Schlummer saß und einsam sann:
Ahnt’ ich, wie alles, das ich kaum genossen,
Wie selbst das helle Bild um mich zerrann.
Das Leid verflog, das ich als mein empfunden,
Die Stürme schwiegen, die in mir gewühlt;
Ich rührte sacht die Narben alter Wunden,
Ich hab’ verwundert keinen Schmerz gefühlt...
Begehrt’ ich einst, das Glück der Welt zu zwingen?
Und schlug mein Herz verlangend einst und heiß?
Mir schien mein Sein, mein Wollen und mein Ringen
Ein wüster Traum, des Ende niemand weiß.
Geträumt die Schläge, die so tief mich trafen,
Geträumt auf meinem Pfad das späte Licht...
Als wäre meine Seele längst entschlafen —
Woran und wie? Ich weiß es selber nicht...
Michelangelo
Schönheit und Größe schauend zu erleben,
Entkettet uns den Erdenfinsternissen.
Wir werden fühlend mit emporgerissen
Von Mächten, die dem Steine Odem geben.
Es ist kein Träumen, wenn sie uns erheben,
Im Fluge wird, wenn wir zu folgen wissen,
Uns Schöpferwirklichkeit, und wir vermissen
Kein Freudenteil, auch wenn wir schmerzvoll beben.
Will sich Unendlichkeit zur Form entfalten,
Entschläft gebannt die Lebensglut, die wilde,
Von Schöpferhand harmonisch festgehalten.
Wir fühlen einer Allmacht Kraft und Milde,
Wir leben mit unsterblichen Gestalten,
Und in uns selber werden sie zum Bilde.
Gewissheit
Urphantasie, gestaltetest du dir
noch höhere Wesen, als die Menschen sind?
ich weiß es nicht; mich trägt die Erde hier.
Doch weiß ich, daß in jedem Menschenkind
ein tieferes Geschehn sich offenbart
aus Keimen, die uns noch verborgen sind.
Ewig erhält und bildet sich die Art
und züchtet von Geschlecht sich zu Geschlecht,
beseelter Staub, der wandelnd sich bewahrt.
Was hilft dir, Tod, dein unfruchtbares Recht!
Du mähst und mähst, doch wirkt dein Thun nicht fort,
dein Sieg bleibt nur ein ewiges Gefecht.
Sieh! diese Erde ist für uns der Ort,
lebend zu leiden, fühlend zu vergehn,
und zu erhalten uns in Bild und Wort.
In unsern Werken bleiben wir bestehn,
endloses Leben, dem wir Formen sind
zu höchster Art. Der Mensch mit seinen Wehn,
Urphantasie, ist doch dein liebstes Kind.
Erntelieder
XXX.
Sterne kommen... Welt und Weh geht schlafen,
was dich mit Gedankenglut entfacht...
Alles laute Leben will sich wenden.
Sieh! an allen Himmelsenden
stehn die Feuer froher Nacht.
Was dahinter ruht, ist Schweigen:
Fühle du’s! — den ewigen Reigen
hat noch keiner ausgedacht.
Der Becher klingt; mein Herz ist der Becher!
Aus „Neue Gedichte“
Der Becher klingt; mein Herz ist der Becher!
Trink Liebe, trinke dich satt!
Es zittert; o berauschter Zecher,
Der fest in bebenden Händen es hat!
Wer hat wie du ein Meer zum Pokale?
Ein Meer voll wachsender Glut!
Es saugt aus eurem feuchten Strahle,
Ihr trunkenen Augen, die himmlische Flut.
Wenn je ein Schönes mir zu bilden glückte
Aus „Neue Gedichte“
Wenn je ein Schönes mir zu bilden glückte,
Warʼs, weil ich hingegeben deinem Wesen,
Mit meiner Seele mich in dich verzückte,
Und, wie der Winzer nach dem Traubenlesen
Erglüht und schwankt in Purpurgeist gebadet,
Wie Kranke, die nach tiefem Schlaf genesen,
Wie ein Geliebter, den ein Gott sich ladet,
Ihm teilt an goldnem Tisch des Nektars Blüte, —
Zurück mir kam mit Harmonie begnadet,
Lebendgen Feuers Wogen im Gemüte.
Musik bewegt mich, daß ich dein gedenke
Aus „Neue Gedichte“
Musik bewegt mich, daß ich dein gedenke,
So will auch Meer und Wolke, Berg und Stern,
Wie anderer Art als du, dir noch so fern,
Daß ich zu dir das Herz voll Andacht lenke.
Kein edles Bild, das nicht mein Auge zwinge
Von dir zu träumen, kein beseelter Reim,
Der nicht zu dir Erinnern führe heim —
Geschwister sind sich alle schönen Dinge.
Da wo der frühen Falter gelbes Lodern
Aus „Neue Gedichte“
Da wo der frühen Falter gelbes Lodern
Um wild Gestrüpp am Bergeshange zückte,
Und Bäche quollen durch verjährtes Modern,
Verweilten wir, die Glückes Last erdrückte.
Wie von des Meisters Hand entfesselt Erz
Goß sich die Kraft der Sonne auf uns nieder,
Sie stürzte rot durch unser schlagend Herz
Und wuchs wie goldne Haut um unsre Glieder.
Nun ist mir so, als ob dort oben bliebe,
Den Elementen kund und zugesellt,
Unsterblich eins: das Strahlenbild der Liebe,
Indessen wir, Staub ohne Sinn und Dauer,
Der vor der Stunde blindem Schlag zerfällt,
Hinunterstiegen in das Tal der Trauer.
Schwill an, mein Strom, schwill über deine Weide
Aus „Neue Gedichte“
Schwill an, mein Strom, schwill über deine Weide,
Umschlinge Haupt und Stamm zu dir hinab.
Daß sich kein Blatt aus deiner Flut mehr scheide,
Taucht sie die Zweige schluchzend in dein Grab.
Daß dich doch dürstete, wie sie verschmachtet!
Verzehre sie, wie sie dich trinken will!
In dich gebogen, ganz von dir umnachtet,
Von dir verschlungen wird die Seele still.
Leben
Aus „Neue Gedichte“
Hell strömt aus Schluchten der Vergangenheit
In unsre Becher, die wir schwärmend füllen,
Ambrosisch Blut, aus dessen Purpurhüllen
Verklärtes Leben funkelnd sich befreit:
Sehnsucht und Liebe, Tränen, Lächeln, Lust
Und Kampf und Fluch und siegende Gedanken
Der Toten, die wie wir den Festwein tranken,
Lenzlaub im Haare, unsrer nicht bewußt;
Und wir gewahren nicht, ins Heut versonnen,
Daß jeder Tropfen, den die Zeit ergießt,
Von unsrer Seele löst und so durchglutet
Herniederrinnt in einen dunklen Bronnen,
Der einst in andre Schalen überfließt
Berauschter Zecher, die der Tag umflutet.
Um diese Hügel, die dem Blick entgleiten
Aus „Neue Gedichte“
Um diese Hügel, die dem Blick entgleiten,
Schwankt nun der Abend, müde, grau und feucht.
Still schwinden Haus und Baum und stehn verscheucht
Und gramvoll schwer in den Vergessenheiten.
Unendlich Weinen löst den Tag in Weh.
Der Schnitter rauschend Werk, die vollen Stunden,
Das Tanzen, Schwärmen, Lieb und Wahn und Wunden,
Warʼs heute? Warʼs vor Jahren? War es je?
Dies ist die Stunde, wo im fernen Land,
Wennʼs ruhlos pocht aus deines Daches Röhre,
Und an den Uhren schnell die Zeiger summen,
Und das Begrabne lebt und huscht im Sand,
Du meinen Namen rufst und ich nicht höre.
Und hört ichʼs, müßt ich schaudern und verstummen.
Uralter Worte kundig kommt die Nacht
Aus „Neue Gedichte“
Uralter Worte kundig kommt die Nacht;
Sie löst den Dingen Rüstung ab und Bande,
Sie wechselt die Gestalten und Gewande
Und hüllt den Streit in gleiche braune Tracht.
Da rührt das steinerne Gebirg sich sacht
Und schwillt wie Meer hinüber in die Lande.
Der Abgrund kriecht verlangend bis zum Rande
Und trinkt der Sterne hingebeugte Pracht.
Ich halte dich und bin von dir umschlossen,
Erschöpfte Wandrer wiederum zu Haus;
So fühl ich dich in Fleisch und Blut gegossen,
Von deinem Leib und Leben meins umgleitet.
Die Seele ruht von langer Sehnsucht aus,
Die eins vom andern nicht mehr unterscheidet.
Zwiegesang
Jetzt nenne mich die Hülle,
jetzt nenne mich den Schein;
doch bald werdʼ ich die Fülle
und die Erfüllung sein.
Wir sind noch nicht erlesen,
das Tor fiel uns noch zu,
wir sind noch nicht ein Wesen,
wir sind noch ich und du.
Es schläft uns noch der Wille
zu tief in unserm Blut,
wir sind zu arm und stille,
wir sind noch gar nicht gut.
Die Seelen von Kristalle
auftrinkt das Morgenrot;
und ich und du und alle,
wir sind schon lange tot.
Und sind schon neu geboren
und saugen mildes Licht;
wir haben uns verloren
und doch verlassen nicht.
Wir jauchzen immer lieber
und inniger des Scheins:
da sprang der Blick herüber,
und ich und du ward eins.
Von allem Glanz umklungen,
ward uns der Leib zu schwer,
wir sind nur noch umschlungen,
wir sind nichts andres mehr.
Jetzt nenne mich die Hülle,
jetzt nenne mich den Schein;
doch bald werdʼ ich die Fülle
und die Erfüllung sein.
Der Denker
Was sich in Zeiten je begeben,
habʼ ich vor aller Zeit gewußt:
es springt der Quell von allem Leben
geheimnisvoll aus meiner Brust
Und als ich in der Schrift gelesen,
erlas ich nur, was ich schon bin;
in Finsternis sind alle Wesen,
doch ich das Licht und ich der Sinn.
Es rinnen rote Quellen
Es rinnen rote Quellen
um mein gesegnet Haus;
es tränkt ein schwarzer Reiter
sein schwarzes Roß daraus.
Er lehnt schon hundert Jahre
vor meinem runden Tor;
die Zeit wird ihm nicht lange,
ich komme nie hervor.
Es braucht nur dreien Schritte,
so kann ich bei ihm stehn,
so kann ich mit ihm reiten,
wie meine Wünsche gehn.
Das ist so schön zu wissen!
Ich sagʼ es tausendmal:
„Es wartet einer draußen!“
und bleibe doch im Saal.
Der Reiter schläft im Schatten,
sein Panzerhemd blinkt gut;
dem Rappen ist sehr schläfrig,
mir ist sehr froh zu Mut!
Ein schweres Dunkel sank herab, o Schwester
Ein schweres Dunkel sank herab, o Schwester,
auf allen Wegen liegen große Schatten,
so gib mir deine Hand doch, liebe Schwester,
ich sehe keine Wege in den Schatten.
O reiche mir die Hand: ich werde finden,
im ganzen Dunkel findʼ ich deine Hände,
weil deine frommen Hände immer leuchten,
sie leuchten wie ein weißes Licht, o Schwester
So gib mir deine Hand doch, wo ich rufe,
mir ist nicht froh im Herzen, liebe Schwester.
Mein ganzes Herz ist mir nicht froh, o Schwester,
du redest nicht? und bist du denn gegangen?
du bist doch nicht gegangen, liebe Schwester?
Verzagend hast du mir die Hand gerührt
Verzagend hast du mir die Hand gerührt
und spürtest schauernd meines Fingers Kühle
und bogst dich schauernd meinen Lippen fort
und schienest dir so leid- und schmerzenreich
und gingest tränenvoll an mir vorbei.
Ich aber habe keine Tränen mehr,
ich höre deine Seele weiter strömen
gleich einem Bach im Dunkel hinter uns,
— lang bin ich ihm begegnet, lang vorbei —
er seufzt den Traum von gestern immer noch.
Doch unten gehn wie Boote meine Tage,
darinnen stumm das kühle Leben sitzt,
ich spähe nur und winke nur und rufe,
mein Leben achtet meiner Rufe nicht.
Mein eigen Leben gleitet stumm vorbei.
Höre doch! Pilger wanken die Gasse vorüber
Höre doch! Pilger wanken die Gasse vorüber,
graue, in Kutten, schwermütig und lastenden Schritts,
wanken vorüber und singen eintönige Lieder.
Abends, wann der Regen fällt.
„Leben, was bist du, denn ein Heimverlangen.“
„Seele, was bist du, denn ein Senker zur Nacht.“
„Gut und Blut, was seid ihr, denn trübere Schemen.“
Abends, wann der Regen fällt.
„Eines ist not: der Liebe erquickliche Flamme,
und die Gottheit führt dich getreuesten Weg!“
Also singen die Pilger und wanken vorüber.
Abends, wann der Regen fällt.
Heut' Nacht muss es von allen Sternen rieseln
Heutʼ Nacht muß es von allen Sternen rieseln,
an blassen Fäden muß es niedergleiten,
und alle Bäume schütteln schweren Tau ab.
Am finstern Himmel blinkt noch eine Seele,
ein falsches Licht, verstohlen wie ein Vogel,
und schwimmt ins Leere ab und ist verdorben.
Und da: ein kalter Wind hat mich getroffen;
sei auf der Hut, siehʼ dich nicht um, o Seele,
da steht der Tod und probt die langen Finger.
Meine Finger krümme ich zum Spiele
Meine Finger krümme ich zum Spiele;
aber deine Saiten sind ein Mißton;
aber dein Gehäuse ist zerborsten,
arme Laute!
Brennend ein Zündholz führʼ ich nahʼ zum Dochte;
doch das Öl verzehrten andre Nächte,
und der Docht ist nur wie Ruß und Kohle,
arme Lampe!
Vor dem Fenster hocken plumpe Fratzen,
glotzen mit der Stirne durch die Scheiben,
kratzen mit den Nägeln an dem Glase,
arme Seele!
Aus den knospen quellen sacht
Aus „Die Bücher der Hirten und Preisgedichte, der Sagen und Sänge und der hängenden Gärten“
Aus den knospen quellen sachte
Tropfen voll und klar
Da das licht auf ihnen lachte.
Und wenn meine tränen fliessen?
Was ich gestern nicht erriet
Heute bin ich es gewahr:
Dass der lezte trost mir flieht
Kann ich euch nicht mehr geniessen
Neue sonne ∙ junges jahr.
Sieh mein kind ich gehe
Aus „Die Bücher der Hirten und Preisgedichte, der Sagen und Sänge und der hängenden Gärten“
Sieh mein kind ich gehe.
Denn du darfst nicht kennen
Nicht einmal durch nennen
Menschen müh und wehe.
Mir ist um dich bange.
Sieh mein kind ich gehe
Dass auf deiner wange
Nicht der duft verwehe.
Würde dich belehren ∙
Müsste dich versehren
Und das macht mir wehe.
Sieh mein kind ich gehe.
Komm in den totgesagten park und schau
Aus „Das Jahr der Seele“
Komm in den totgesagten park und schau:
Der schimmer ferner lächelnder gestade ∙
Der reinen wolken unverhofftes blau
Erhellt die weiher und die bunten pfade.
Dort nimm das tiefe gelb ∙ das weiche grau
Von birken und von buchs ∙ der wind ist lau ∙
Die späten rosen welkten noch nicht ganz ∙
Erlese küsse sie und flicht den kranz ∙
Vergiss auch diese lezten astern nicht ∙
Den purpur um die ranken wilder reben
Und auch was übrig blieb von grünem leben
Verwinde leicht im herbstlichen gesicht.
Nun säume nicht die gaben zu erhaschen
Aus „Das Jahr der Seele“
Nun säume nicht die gaben zu erhaschen
Des scheidenden gepränges vor der wende ∙
Die grauen wolken sammeln sich behende ∙
Die nebel können bald uns überraschen.
Ein schwaches flöten von zerpflücktem aste
Verkündet dir dass lezte güte weise
Das land (eh es im nahen sturm vereise)
Noch hülle mit beglänzendem damaste.
Die wespen mit den goldengrünen schuppen
Sind von verschlossnen kelchen fortgeflogen ∙
Wir fahren mit dem kahn in weitem bogen
Um bronzebraunen laubes inselgruppen.
Die reichsten schätze lernet frei verschwenden
Aus „Das Jahr der Seele“
Die reichsten schätze lernet frei verschwenden ∙
Wie nach den langen strahlen auf verdorrte
Gewächse sollet ihr am frohen orte
Den heissen gliedern milden regen spenden!
Gedenkt vom schönsten pflückend was hier sprosset
Wenn süss und schwül die dämmrungssterne blicken
Wenn glühn und dunkeln wechselnd euch bestricken
Dass ihr soviel verliehen ist genosset!
Und törig nennt als übel zu befahren
Dass ihr in euch schon ferne bilder küsstet
Und dass ihr niemals zu versöhnen wüsstet
Den kuss im traum empfangen und den wahren.
Nicht ist weise bis zur lezten frist
Aus „Das Jahr der Seele“
Nicht ist weise bis zur lezten frist
Zu geniessen wo vergängnis ist
Vögel flogen südwärts an die see ∙
Blumen welkend warten auf den schnee.
Wie dein finger scheu die müden flicht!
Andre blumen schenkt dies jahr uns nicht ∙
Keine bitte riefe sie herbei ∙
Andre bringt vielleicht uns einst ein mai.
Löse meinen arm und bleibe stark ∙
Lass mit mir vorm scheidestrahl den park
Eh vom berg der nebel drüber fleucht ∙
Schwinden wir eh winter uns verscheucht!
Der hügel wo wir wandeln liegt im schatten
Aus „Das Jahr der Seele“
Der hügel wo wir wandeln liegt im schatten ∙
Indes der drüben noch im lichte webt
Der mond auf seinen zarten grünen matten
Nur erst als kleine weisse wolke schwebt.
Die strassen weithin-deutend werden blasser ∙
Den wandrern bietet ein gelispel halt ∙
Ist es vom berg ein unsichtbares wasser
Ist es ein vogel der sein schlaflied lallt?
Der dunkelfalter zwei die sich verfrühten
Verfolgen sich von halm zu halm im scherz...
Der rain bereitet aus gesträuch und blüten
Den duft des abends für gedämpften schmerz.
Willst du noch länger auf den kahlen böden
Aus „Das Jahr der Seele“
Willst du noch länger auf den kahlen böden
Nach frühern vollen farben spähn ∙
Auf früchte warten in den fahlen öden
Und ähren von verdrängten sommern mähn?
Bescheide dich wenn nur im schattenschleier
Mild schimmernd du genossene fülle schaust
Und durch die müden lüfte ein befreier
Der wind der weiten zärtlich um uns braust
Und sieh! die tage die wie wunden brannten
In unsrer vorgeschichte schwinden schnell...
Doch alle dinge die wir blumen nannten
Versammeln sich am toten quell.
Die maske
Aus „Der Teppich des Lebens und die Lieder von Traum und Tod mit einem Vorspiel“
Hell wogt der saal vom spiel der seidnen puppen.
Doch eine barg ihr fieber unterm mehle
Und sah umwirbelt von den tollen gruppen
Dass nicht mehr viel am aschermittwoch fehle.
Sie schleicht hinaus zum öden park ∙ zum flachen
Gestade ∙ winkt noch kurz dem mummenschanze
Und beugt sich fröstelnd übers eis... ein krachen
Dann stumme kälte ∙ fern der ruf zum tanze.
Keins von den artigen rittern oder damen
Ward sie gewahr bedeckt mit tang und kieseln...
Doch als im frühIing sie zum garten kamen
Erhob sich oft vom teich ein dumpfes rieseln.
Die leichte schar aus scherzendem jahrhundert
Vernahm wol dass es drunten seltsam raune...
Nur hat sie sich nicht sehr darob gewundert
Sie hielt es einfach für der wellen laune.
Ein knabe der mir von herbst und abend sang
Aus „Der Teppich des Lebens und die Lieder von Traum und Tod mit einem Vorspiel“
I.
An Cyril Meir Scott
Sie die in träumen lebten sehen wach
Den abglanz jener pracht die sie verliessen
Um gram und erde ∙ und sie weinen stille
Die stunden füllend mit erinnerung
Ans blaue ufer wo mit sanftem tritt
Goldflügel-kinder wandeln und die müden
Vom kerker eben freien seelen grüssen
Die noch verwirrt die blöden blicke drehn
In dem erstaunend hellen wunderland...
So helft euch aus der wahrheit — mitgefangene!
Es bleibt für euch noch eines lächelns schatten
Wenn euer beider leben auch gebannt
Jezt wieder schmachten muss in grabesluft.
Ein flüchtiger blick in euren gittern zündend
Belebt die hoffnung eurer engen wüste...
Und bleich und plötzlich küsst ein strahl dein haar.
Trübe seele — so fragtest du
Aus „Der siebente Ring“
Trübe seele — so fragtest du — was trägst du trauer?
Ist dies für unser grosses glück dein dank?
Schwache seele — so sagt ich dir — schon ist in trauer
Dies glück verkehrt und macht mich sterbens krank.
Bleiche seele — so fragtest du — dann losch die flamme
Auf ewig dir die göttlich in uns brennt?
Blinde seele — so sagt ich dir — ich bin voll flamme:
Mein ganzer schmerz ist sehnsucht nur die brennt
Harte seele — so fragtest du — ist mehr zu geben
Als jugend gibt? ich gab mein ganzes gut...
Und kann von höherem wunsch ein busen beben
Als diesem: nimm zu deinem heil mein blut!
Leichte seele — so sagt ich dir — was ist dir lieben!
Ein schatten kaum von dem was ich dir bot...
Dunkle seele — so sagtest du — ich muss dich lieben
Ist auch durch dich mein schöner traum nun tot
Gebete
Aus „Der siebente Ring“
III.
Wie dank ich sonne dir ob jeden dings
Beim ersten schritte über meine schwelle!
Mit warmen strahlen küssest du mich rings —
Wie wird mein morgen froh ∙ mein mittag helle!
Das haar geb ich dem zarten winde preis ∙
Des gartens düfte öffnen jede pore.
Da kosʼt die hand manch purpurschwellend reis ∙
Da kühlt die wange sich im schneeigen flore.
O nachmittag der schwärmt und brennt und dräut
Mit der heroen und der magier plane
Und ganze welten mir zum spiele beut
Indess die welle mit mir spielt im kahne!
Und dann des abends gleichersehntes fest!
Wo ich entzündet bin vom heiligen brauche
Der teure bilder liebend an sich presst
Bis alle freude sanft in schlummer tauche.
Einverleibung
Aus „Der siebente Ring“
Nun wird wahr was du verhiessest:
Dass gelangt zur macht des Thrones
Andren bund du mit mir schliessest —
Ich geschöpf nun eignen sohnes.
Nimmst nun in geheimster ehe
Teil mit mir am gleichen tische
Jedem quell der mich erfrische
Allen pfaden die ich gehe.
Nicht als schatten und erscheinung
Regst du dich mir geblüte.
Um mich schlingt sich deine güte
Immer neu zu seliger einung.
All mein sinn hat dir entnommen
Seine farbe glanz und maser
Und ich bin mit jeder faser
Ferner brand von dir entglommen.
Mein verlangen hingekauert
Labest du mit deinem seime.
Ich empfange von dem keime
Von dem hauch der mich umdauert:
Dass aus schein und dunklem schaume
Dass aus freudenruf und zähre
Unzertrennbar sich gebäre
Bild aus dir und mir im traume.
Entrückung
Aus „Der siebente Ring“
Ich fühle luft von anderem planeten.
Mir blassen durch das dunkel die gesichter
Die freundlich eben noch sich zu mir drehten.
Und bäum und wege die ich liebte fahlen
Dass ich sie kaum mehr kenne und Du lichter
Geliebter schatten — rufer meiner qualen —
Bist nun erloschen ganz in tiefern gluten
Um nach dem taumel streitenden getobes
Mit einem frommen schauer anzumuten.
Ich löse mich in tönen ∙ kreisend ∙ webend ∙
Ungründigen danks und unbenamten lobes
Dem grossen atem wunschlos mich ergebend.
Mich überfährt ein ungestümes wehen
Im rausch der weihe wo inbrünstige schreie
In staub geworfner beterinnen flehen:
Dann seh ich wie sich duftige nebel lüpfen
In einer sonnerfüllten klaren freie
Die nur umfängt auf fernsten bergesschlüpfen.
Der boden schüttert weiss und weich wie molke...
Ich steige über schluchten ungeheuer ∙
Ich fühle wie ich über letzter wolke
In einem meer kristallnen glanzes schwimme —
Ich bin ein funke nur vom heiligen feuer
Ich bin ein dröhnen nur der heiligen stimme.
Eingang
Aus „Der siebente Ring“
Welt der gestalten lang lebewohl! ...
Öffne dich wald voll schlohweisser stämme!
Oben im blau nur tragen die kämme
Laubwerk und früchte: gold karneol.
Mitten beginnt beim marmornen male
Langsame quelle blumige spiele ∙
Rinnt aus der wölbung sachte als fiele
Korn um korn auf silberne schale.
Schauernde kühle schliesst einen ring ∙
Dämmer der frühe wölkt in den kronen ∙
Ahnendes schweigen bannt die hier wohnen...
Traumfittich rausche! Traumharfe kling!
Landschaft
Aus „Der siebente Ring“
I.
Des jahres wilde glorie durchläuft
Der trübe sinn der mittags sich verlor
In einem walde wo aus spätem flor
Von safran rost und purpur leiden träuft.
Und blatt um blatt in breiten flecken fällt
Auf schwarze glätte eines trägen bronns
wo schon des dunkels grausamer gespons
Ein knabe kühlen auges wache hält...
Und durch die einsamkeiten stumm und taub
Senkt langsam flammend sich von ast zu ast
Ins schwere gelb des abends goldner glast —
Dann legt sich finstrer dunst in finstres laub.
Nachtschatten ranken ∙ flaumiges gebräm ∙
Um einen wall von nacktem blutigen dorn ∙
Gerizte hände dringen matt nach vom...
Dass in das dickicht nun der schlummer käm! ...
Da bricht durch wirres grau ein blinken scheu
Und neue helle kommt aus dämmerung.
Ein anger dehnt auf einem felsensprung
Weithin... nur zieht durch der violen streu
Die reihe schIanker stämme ∙ speer an speer ∙
~on silber flimmert das gewölbte blau ∙
Ein feuchter wind erhebt sich duftend lau...
Es fallen blüten auf ein offen meer.
Litanei
Aus „Der siebente Ring“
Tief ist die trauer die mich umdüstert ∙
Ein tret ich wieder Herr! in dein haus...
Lang war die reise ∙ matt sind die glieder ∙
Leer sind die schreine ∙ voll nur die qual.
Durstende zunge darbt nach dem weine.
Hart war gestritten ∙ starr ist mein arm.
Gönne die ruhe schwankenden schritten ∙
Hungrigem gaume bröckle dein brot!
Schwach ist mein atem rufend dem traume ∙
Hohl sind die hände ∙ fiebernd der mund ...
Leih deine kühle ∙ lösche die brände ∙
Tilge das hoffen ∙ sende das licht!
Gluten im herzen lodern noch offen ∙
Innerst im grunde wacht noch ein schrei...
Töte das sehnen ∙ schliesse die wunde!
Nimm mir die liebe ∙ gib mir dein glück!
Hehre Harfe
Aus „Der siebente Ring“
Sucht ihr neben noch das übel
Greift ihr aussen nach dem heile:
Giesst ihr noch in lecke kübel ∙
Müht ihr euch noch um das feile.
Alles seid ihr selbst und drinne:
Des gebets entzückter laut
Schmilzt in eins mit jeder minne ∙
Nennt sie Gott und freund und braut!
Keine zeiten können borgen...
Fegt der sturm die erde sauber:
Tretet ihr in euren morgen ∙
Werfet euren blick voll zauber
Auf die euch verliehnen gaue
Auf das volk das euch umfahet
Und das land das dämmergraue
Das ihr früh im brunnen sahet.
Hegt den wahn nicht: mehr zu lernen
Als aus staunen überschwang
Holden blumen hohen sternen
EINEN sonnigen lobgesang.
Dies ist ein lied
Aus „Der siebente Ring“
Dies ist ein lied
Für dich allein:
Von kindischem wähnen
Von frommen tränen...
Durch morgengärten klingt es
Ein leichtbeschwingtes.
Nur dir allein
Möcht es ein lied
Das rühre sein.
Im windes-weben
Aus „Der siebente Ring“
Im windes-weben
War meine frage
Nur träumerei.
Nur lächeln war
Was du gegeben.
Aus nasser nacht
Ein glanz entfacht —
Nun drängt der mai ∙
Nun muss ich gar
Um dein aug und haar
Alle tage
In sehnen leben.
Kahl reckt der baum
Aus „Der siebente Ring“
Kahl reckt der baum
Im winterdunst
Sein frierend leben ∙
Lass deinen traum
Auf stiller reise
Vor ihm sich heben!
Er dehnt die arme —
Bedenk ihn oft
Mit dieser gunst
Dass er im harme
Dass er im eise
Noch frühling hofft!
Kreuz der strasse...
Aus „Der siebente Ring“
Kreuz der strasse...
Wir sind am end.
Abend sank schon...
Dies ist das end.
Kurzes wallen
Wen macht es müd?
Mir zu lang schon...
Der schmerz macht müd.
Hände lockten:
Was nahmst du nicht?
Seufzer stockten:
Vernahmst du nicht?
Meine strasse
Du ziehst sie nicht
Tränen fallen
Du siehst sie nicht
Ich lebe grad, da das Jahrhundert geht
Aus „Das Stundenbuch“
Ich lebe grad, da das Jahrhundert geht.
Man fühlt den Wind von einem großen Blatt,
das Gott und du und ich beschrieben hat
und das sich hoch in fremden Händen dreht.
Man fühlt den Glanz von einer neuen Seite
auf der noch Alles werden kann.
Die stillen Kräfte prüfen ihre Breite
und sehn einander dunkel an.
Ich glaube an Alles noch nie Gesagte
Aus „Das Stundenbuch“
Ich glaube an Alles noch nie Gesagte.
Ich will meine frömmsten Gefühle befrein.
Was noch keiner zu wollen wagte,
wird mir einmal unwillkürlich sein.
Ist das vermessen, mein Gott, vergieb.
Aber ich will dir damit nur sagen:
Meine beste Kraft soll sein wie ein Trieb,
so ohne Zürnen und ohne Zagen;
so haben dich ja die Kinder lieb.
Mit diesem Hinfluten, mit diesem Münden
in breiten Armen ins offene Meer,
mit dieser wachsenden Wiederkehr
will ich dich bekennen, will ich dich verkünden
wie keiner vorher.
Und ist das Hoffahrt, so laß mich hoffährtig sein
für mein Gebet,
das so ernst und allein
vor deiner wolkigen Stirne steht.
Ich bin auf der Welt zu allein und doch nicht allein genug
Aus „Das Stundenbuch“
Ich bin auf der Welt zu allein und doch nicht allein genug,
um jede Stunde zu weihn.
Ich bin auf der Welt zu gering und doch nicht klein genug,
um vor dir zu sein wie ein Ding,
dunkel und klug.
Ich will meinen Willen und will meinen Willen begleiten
die Wege zur Tat;
und will in stillen, irgendwie zögernden Zeiten,
wenn etwas naht,
unter den Wissenden sein
oder allein.
Ich will dich immer spiegeln in ganzer Gestalt,
und will niemals blind sein oder zu alt
um dein schweres schwankendes Bild zu halten.
Ich will mich entfalten.
Nirgends will ich gebogen bleiben,
denn dort bin ich gelogen, wo ich gebogen bin.
Und ich will meinen Sinn
wahr vor dir. Ich will mich beschreiben
wie ein Bild das ich sah,
lange und nah,
wie ein Wort, das ich begriff,
wie meinen täglichen Krug,
wie meiner Mutter Gesicht,
wie ein Schiff, das mich trug
durch den tödlichsten Sturm.
Und doch, obwohl ein jeder von sich strebt
Aus „Das Stundenbuch“
Und doch, obwohl ein jeder von sich strebt
wie aus dem Kerker, der ihn haßt und hält, —
es ist ein großes Wunder in der Welt:
ich fühle: alles Leben wird gelebt.
Wer lebt es denn? Sind das die Dinge, die
wie eine ungespielte Melodie
im Abend wie in einer Harfe stehn?
Sind das die Winde, die von Wassern wehn,
sind das die Zweige, die sich Zeichen geben,
sind das die Blumen, die die Düfte weben,
sind das die langen alternden Alleen?
Sind das die warmen Tiere, welche gehn,
sind das die Vögel, die sich fremd erheben?
Wer lebt es denn? Lebst du es, Gott, — das Leben?
Alle, welche dich suchen, versuchen dich
Aus „Das Stundenbuch“
Alle, welche dich suchen, versuchen dich.
Und die, so dich finden, binden dich
an Bild und Gebärde.
Ich aber will dich begreifen
wie dich die Erde begreift;
mit meinem Reifen
reift
dein Reich.
Ich will von dir keine Eitelkeit,
die dich beweist.
Ich weiß, daß die Zeit
anders heißt
als du.
Tu mir kein Wunder zulieb.
Gieb deinen Gesetzen recht,
die von Geschlecht zu Geschlecht
sichtbarer sind.
Du meinst die Demut. Angesichter
Aus „Das Stundenbuch“
Du meinst die Demut. Angesichter
gesenkt in stillem Dichverstehn.
So gehen abends junge Dichter
in den entlegenen Alleen.
So stehn die Bauern um die Leiche,
wenn sich ein Kind im Tod verlor, —
und was geschieht, ist doch das Gleiche:
es geht ein Übergroßes vor.
Wer dich zum ersten Mal gewahrt,
den stört der Nachbar und die Uhr,
der geht, gebeugt zu deiner Spur,
und wie beladen und bejahrt.
Erst später naht er der Natur
und fühlt die Winde und die Fernen,
hört dich, geflüstert von der Flur,
sieht dich, gesungen von den Sternen,
und kann dich nirgends mehr verlernen,
und alles ist dein Mantel nur.
Ihm bist du neu und nah und gut
und wunderschön wie eine Reise,
die er in stillen Schiffen leise
auf einem großen Flusse tut.
Das Land ist weit, in Winden, eben,
sehr großen Himmeln preisgegeben
und alten Wäldern untertan.
Die kleinen Dörfer, die sich nahn,
vergehen wieder wie Geläute
und wie ein Gestern und ein Heute
und so wie alles, was wir sahn.
Aber an dieses Stromes Lauf
stehn immer wieder Städte auf
und kommen wie auf Flügelschlägen
der feierlichen Fahrt entgegen.
Und manchmal lenkt das Schiff zu Stellen,
die einsam, sonder Dorf und Stadt,
auf etwas warten an den Wellen, —
auf den, der keine Heimat hat...
Für solche stehn dort kleine Wagen
(ein jeder mit drei Pferden vor),
die atemlos nach Abend jagen
auf einem Weg, der sich verlor.
In diesem Dorfe steht das letzte Haus
Aus „Das Stundenbuch“
In diesem Dorfe steht das letzte Haus
so einsam wie das letzte Haus der Welt.
Die Straße, die das kleine Dorf nicht hält,
geht langsam weiter in die Nacht hinaus.
Das kleine Dorf ist nur ein Übergang
zwischen zwei Weiten, ahnungsvoll und bang,
ein Weg an Häusern hin statt eines Stegs.
Und die das Dorf verlassen, wandern lang,
und viele sterben vielleicht unterwegs.
Sie sind es nicht. Sie sind nur die Nicht-Reichen
Aus „Das Stundenbuch“
Sie sind es nicht. Sie sind nur die Nicht-Reichen,
die ohne Willen sind und ohne Welt;
gezeichnet mit der letzten Ängste Zeichen
und überall entblättert und entstellt.
Zu ihnen drängt sich aller Staub der Städte,
und aller Unrat hängt sich an sie an.
Sie sind verrufen wie ein Blatternbette,
wie Scherben fortgeworfen, wie Skelette,
wie ein Kalender, dessen Jahr verrann, —
und doch: wenn deine Erde Nöte hätte:
sie reihte sie an eine Rosenkette
und trüge sie wie einen Talisman.
Denn sie sind reiner als die reinen Steine
und wie das blinde Tier, das erst beginnt,
und voller Einfalt und unendlich Deine
und wollen nichts und brauchen nur das Eine:
so arm sein dürfen, wie sie wirklich sind.
Denn Armut ist ein großer Glanz aus Innen
Aus „Das Stundenbuch“
Denn Armut ist ein großer Glanz aus Innen...
Nur nimm sie wieder aus der Städte Schuld
Aus „Das Stundenbuch“
Nur nimm sie wieder aus der Städte Schuld,
wo ihnen alles Zorn ist und verworren
und wo sie in den Tagen aus Tumult
verdorren mit verwundeter Geduld.
Hat denn für sie die Erde keinen Raum?
Wen sucht der Wind? Wer trinkt des Baches Helle?
Ist in der Teiche tiefem Ufertraum
kein Spiegelbild mehr frei für Tür und Schwelle?
Sie brauchen ja nur eine kleine Stelle,
auf der sie alles haben wie ein Baum.
Des Armen Haus ist wie ein Altarschrein
Aus „Das Stundenbuch“
Des Armen Haus ist wie ein Altarschrein.
Drin wandelt sich das Ewige zur Speise,
und wenn der Abend kommt, so kehrt es leise
zu sich zurück in einem weiten Kreise
und geht voll Nachklang langsam in sich ein.
Des Armen Haus ist wie ein Altarschrein.
Des Armen Haus ist wie des Kindes Hand.
Sie nimmt nicht, was Erwachsene verlangen;
nur einen Käfer mit verzierten Zangen,
den runden Stein, der durch den Bach gegangen,
den Sand, der rann, und Muscheln, welche klangen;
sie ist wie eine Waage aufgehangen
und sagt das allerleiseste Empfangen
langschwankend an mit ihrer Schalen Stand.
Des Armen Haus ist wie des Kindes Hand.
Und wie die Erde ist des Armen Haus:
Der Splitter eines künftigen Kristalles,
bald licht, bald dunkel in der Flucht des Falles;
arm wie die warme Armut eines Stalles, —
und doch sind Abende: da ist sie alles,
und alle Sterne gehen von ihr aus.
Der Nachbar
Aus „Das Buch der Bilder“
Fremde Geige, gehst du mir nach?
In wieviel fernen Städten schon sprach
deine einsame Nacht zu meiner?
Spielen dich hunderte? Spielt dich einer?
Giebt es in allen großen Städten
solche, die sich ohne dich
schon in den Flüssen verloren hätten?
Und warum trifft es immer mich?
Warum bin ich immer der Nachbar derer,
die dich bange zwingen zu singen
und zu sagen: Das Leben ist schwerer
als die Schwere von allen Dingen.
Einsamkeit
Aus „Das Buch der Bilder“
Die Einsamkeit ist wie ein Regen.
Sie steigt vom Meer den Abenden entgegen;
von Ebenen, die fern sind und entlegen,
geht sie zum Himmel, der sie immer hat.
Und erst vom Himmel fällt sie auf die Stadt.
Regnet hernieder in den Zwitterstunden,
wenn sich nach Morgen wenden alle Gassen
und wenn die Leiber, welche nichts gefunden,
enttäuscht und traurig von einander lassen;
und wenn die Menschen, die einander hassen,
in einem Bett zusammen schlafen müssen:
dann geht die Einsamkeit mit den Flüssen...
Herbst
Aus „Das Buch der Bilder“
Die Blätter fallen, fallen wie von weit,
als welkten in den Himmeln ferne Gärten;
sie fallen mit verneinender Gebärde.
Und in den Nächten fällt die schwere Erde
aus allen Sternen in die Einsamkeit.
Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen.
Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält.
Vorgefühl
Aus „Das Buch der Bilder“
Ich bin wie eine Fahne von Fernen umgeben.
Ich ahne die Winde, die kommen, und muß sie leben,
während die Dinge unten sich noch nicht rühren:
die Türen schließen noch sanft, und in den Kaminen ist Stille;
die Fenster zittern noch nicht, und der Staub ist noch schwer.
Da weiß ich die Stürme schon und bin erregt wie das Meer.
Und breite mich aus und falle in mich hinein
und werfe mich ab und bin ganz allein
in dem großen Sturm.
Titelblatt
Aus dem Zyklus „Die Stimmen. Neun Blätter mit einem Titelblatt“
Aus „Das Buch der Bilder“
Die Reichen und Glücklichen haben gutschweigen,
niemand will wissen was sie sind.
Aber die Dürftigen müssen sich zeigen,
müssen sagen: ich bin blind
oder: ich bin im Begriff es zu werden
oder: es geht mir nicht gut auf Erden
oder: ich habe ein krankes Kind
oder: da bin ich zusammengefügt...
Und vielleicht, daß das gar nicht genügt.
Und weil alle sonst, wie an Dingen,
an ihnen vorbeigehn, müssen sie singen.
Und da hört man noch guten Gesang.
Freilich die Menschen sind seltsam; sie hören
lieber Kastraten in Knabenchören.
Aber Gott selber kommt und bleibt lang
wenn ihn diese Beschnittenen stören.
Titelblatt
Aus dem Zyklus „Aus einer Sturmnacht. Acht Blätter mit einem Titelblatt“
Aus „Das Buch der Bilder“
Die Nacht, vom wachsenden Sturme bewegt,
wie wird sie auf einmal weit —,
als bliebe sie sonst zusammengelegt
in die kleinlichen Falten der Zeit.
Wo die Sterne ihr wehren, dort endet sie nicht
und beginnt nicht mitten im Wald
und nicht an meinem Angesicht
und nicht mit deiner Gestalt.
Die Lampen stammeln und wissen nicht:
lügen wir Licht?
Ist die Nacht die einzige Wirklichkeit
seit Jahrtausenden...
Schlußstück
Aus „Das Buch der Bilder“
Der Tod ist groß.
Wir sind die Seinen
lachenden Munds.
Wenn wir uns mitten im Leben meinen,
wagt er zu weinen
mitten in uns.
Liebes-Lied
Aus „Neue Gedichte“
Wie soll ich meine Seele halten, daß
sie nicht an deine rührt? Wie soll ich sie
hinheben über dich zu andern Dingen?
Ach gerne möcht ich sie bei irgendwas
Verlorenem im Dunkel unterbringen
an einer fremden stillen Stelle, die
nicht weiterschwingt, wenn deine Tiefen schwingen.
Doch alles, was uns anrührt, dich und mich,
nimmt uns zusammen wie ein Bogenstrich,
der aus zwei Saiten eine Stimme zieht.
Auf welches Instrument sind wir gespannt?
Und welcher Geiger hat uns in der Hand?
o süßes Lied.
Buddha
Aus „Neue Gedichte“
Als ob er horchte. Stille: eine Ferne...
Wir halten ein und hören sie nicht mehr.
Und er ist Stern. Und andre große Sterne,
die wir nicht sehen, stehen um ihn her.
O er ist Alles. Wirklich, warten wir,
daß er uns sähe? Sollte er bedürfen?
Und wenn wir hier uns vor ihm niederwürfen,
er bliebe tief und träge wie ein Tier.
Denn das, was uns zu seinen Füßen reißt,
das kreist in ihm seit Millionen Jahren.
Er, der vergißt was wir erfahren
und der erfährt was uns verweist.
Blaue Hortensie
Aus „Neue Gedichte“
So wie das letzte Grün in Farbentiegeln
sind diese Blätter, trocken, stumpf und rauh,
hinter den Blütendolden, die ein Blau
nicht auf sich tragen, nur von ferne spiegeln.
Sie spiegeln es verweint und ungenau,
als wollten sie es wiederum verlieren,
und wie in alten blauen Briefpapieren
ist Gelb in ihnen, Violett und Grau;
Verwaschnes wie an einer Kinderschürze,
Nichtmehrgetragnes, dem nichts mehr geschieht:
wie fühlt man eines kleinen Lebens Kürze.
Doch plötzlich scheint das Blau sich zu verneuen
in einer von den Dolden, und man sieht
ein rührend Blaues sich vor Grünem freuen.
Im Saal
Aus „Neue Gedichte“
Wie sind sie alle um uns, diese Herrn
in Kammerherrentrachten und Jabots,
wie eine Nacht um ihren Ordensstern
sich immer mehr verdunkelnd, rücksichtslos,
und diese Damen, zart, fragile, doch groß
von ihren Kleidern, eine Hand im Schooß,
klein wie ein Halsband für den Bologneser:
wie sind sie da um jeden: um den Leser,
um den Betrachter dieser Bibelots,
darunter manches ihnen noch gehört.
Sie lassen, voller Takt, uns ungestört
das Leben leben wie wir es begreifen
und wie sieʼs nicht verstehn. Sie wollten blühn,
und blühn ist schön sein; doch wir wollen reifen,
und das heißt dunkel sein und sich bemühn.
Selbstbildnis aus dem Jahre 1906
Aus „Neue Gedichte“
Des alten lange adligen Geschlechtes
Feststehendes im Augenbogenbau.
Im Blicke noch der Kindheit Angst und Blau
und Demut da und dort, nicht eines Knechtes
doch eines Dienenden und einer Frau.
Der Mund als Mund gemacht, groß und genau,
nicht überredend, aber ein Gerechtes
Aussagendes. Die Stirne ohne Schlechtes
und gern im Schatten stiller Niederschau.
Das, als Zusammenhang, erst nur geahnt;
noch nie im Leiden oder im Gelingen
zusammgefaßt zu dauerndem Durchdringen,
doch so, als wäre mit zerstreuten Dingen
von fern ein Ernstes, Wirkliches geplant.
Die Insel
(Nordsee)
Aus „Neue Gedichte“
I.
Die nächste Flut verwischt den Weg im Watt,
und alles wird auf allen Seiten gleich;
die kleine Insel draußen aber hat
die Augen zu; verwirrend kreist der Deich
um ihre Wohner, die in einen Schlaf
geboren werden, drin sie viele Welten
verwechseln, schweigend; denn sie reden selten,
und jeder Satz ist wie ein Epitaph
für etwas Angeschwemmtes, Unbekanntes,
das unerklärt zu ihnen kommt und bleibt.
Und so ist alles was ihr Blick beschreibt
von Kindheit an: nicht auf sie Angewandtes,
zu Großes, Rücksichtsloses, Hergesandtes,
das ihre Einsamkeit noch übertreibt.
II.
Als läge er in einem Krater-Kreise
auf einem Mond: ist jeder Hof umdämmt,
und drin die Gärten sind auf gleiche Weise
gekleidet und wie Waisen gleich gekämmt
von jenem Sturm, der sie so rauh erzieht
und tagelang sie bange macht mit Toden.
Dann sitzt man in den Häusern drin und sieht
in schiefen Spiegeln was auf den Kommoden
Seltsames steht. Und einer von den Söhnen
tritt abends vor die Tür und zieht ein Tönen
aus der Harmonika wie Weinen weich;
so hörte ers in einem fremden Hafen —.
Und draußen formt sich eines von den Schafen
ganz groß, fast drohend, auf dem Außendeich.
III.
Nah ist nur Innres; alles andre fern.
Und dieses Innere gedrängt und täglich
mit allem überfüllt und ganz unsäglich.
Die Insel ist wie ein zu kleiner Stern
welchen der Raum nicht merkt und stumm zerstört
in seinem unbewußten Furchtbarsein,
so daß er, unerhellt und überhört,
allein
damit dies alles doch ein Ende nehme
dunkel auf einer selbsterfundnen Bahn
versucht zu gehen, blindlings, nicht im Plan
der Wandelsterne, Sonnen und Systeme.
Reiselied
Wasser stürzt, uns zu verschlingen,
Rollt der Fels, uns zu erschlagen,
Kommen schon auf starken Schwingen
Vögel her, uns fortzutragen.
Aber unten liegt ein Land,
Früchte spiegelnd ohne Ende
In den alterslosen Seen.
Marmorstirn und Brunnenrand
Steigt aus blumigem Gelände,
Und die leichten Winde wehn.
Ballade Des Äusseren Lebens
Und Kinder wachsen auf mit tiefen Augen,
Die von nichts wissen, wachsen auf und sterben,
Und alle Menschen gehen ihrer Wege.
Und süße Früchte werden aus den herben
Und fallen nachts wie tote Vögel nieder
Und liegen wenig Tage und verderben.
Und immer weht der Wind, und immer wieder
Vernehmen wir und reden viele Worte
Und spüren Lust und Müdigkeit der Glieder.
Und Straßen laufen durch das Gras, und Orte
Sind da und dort, voll Fackeln, Bäumen, Teichen,
Und drohende, und totenhaft verdorrte...
Wozu sind diese aufgebaut und gleichen
Einander nie? und sind unzählig viele?
Was wechselt Lachen, Weinen und Erbleichen?
Was frommt das alles uns und diese Spiele,
Die wir doch groß und ewig einsam sind
Und wandernd immer suchen irgend Ziele?
Was frommts, dergleichen viel gesehen haben?
Und dennoch sagt der viel, der „Abend“ sagt.
Ein Wort, daraus Tiefsinn und Trauer rinnt
Wie schwerer Honig aus den hohlen Waben.
Dein Antlitz..
Dein Antlitz war mit Träumen ganz beladen.
Ich schwieg und sah dich an mit stummem Beben
Wie stieg das auf! daß ich mich einmal schon
In frühern Nächten völlig hingegeben
Dem Mond und dem zuviel geliebten Tal
Wo auf den leeren Hängen auseinander
Die magern Bäume standen und dazwischen
Die niedren kleinen Nebelwolken gingen
Und durch die Stille hin die immer frischen
Und immer fremden silberweißen Wasser
Der Fluß hinrauschen ließ — wie stieg das auf!
Wie stieg das auf! denn allen diesen Dingen
Und ihrer Schönheit — die unfruchtbar war —
Hingab ich mich in großer Sehnsucht ganz
Wie jetzt für das Anschaun von deinem Haar
Und zwischen deinen Lidern diesen Glanz!
I. Über Vergänglichkeit
Terzinen
Noch spür ich ihren Atem auf den Wangen:
Wie kann das sein, daß diese nahen Tage
Fort sind, für immer fort, und ganz vergangen?
Dies ist ein Ding, das keiner voll aussinnt,
Und viel zu grauenvoll, als daß man klage:
Daß alles gleitet und vorüberrinnt.
Und daß mein eignes Ich, durch nichts gehemmt,
Herüberglitt aus einem kleinen Kind,
Mir wie ein Hund unheimlich stumm und fremd.
Dann: daß ich auch vor hundert Jahren war
Und meine Ahnen, die im Totenhemd,
Mit mir verwandt sind wie mein eignes Haar,
III. Wir sind aus solchem Zeug, wie das zu Träumen
Terzinen
Wir sind aus solchem Zeug, wie das zu Träumen,
Und Träume schlagen so die Augen auf
Wie kleine Kinder unter Kirschenbäumen,
Aus deren Krone den blaßgoldnen Lauf
Der Vollmond anhebt durch die große Nacht.
... Nicht anders tauchen unsre Träume auf.
Sind da und leben, wie ein Kind, das lacht,
Nicht minder groß im Auf- und Niederschweben
Als Vollmond, aus Baumkronen aufgewacht.
Das Innerste ist offen ihrem Weben,
Wie Geisterhände in versperrtem Raum
Sind sie in uns und haben immer Leben.
Und drei sind eins: ein Mensch, ein Ding, ein Traum.
Der Fremde:
Aus „Das kleine Welttheater“
Dies hängt mir noch von Kindesträumen an:
ich muß von Brücken in die Tiefe spähen
und wo die Fische gleiten über’n Grund,
mein’ ich Geschmeide hingestreut zu sehen,
Geschmeide in den Kieselgrund verwühlt,
Geräte, drin sich feuchte Schatten fangen.
Wie Narben an dem Leib von Kindern wuchs
mit mir dies eingegrabene Verlangen!
Ich war zu klein und durfte nie hinab.
Nun wär ich stark genug, den Schatz zu heben,
doch dieses Wasser gleitet stark und schnell,
zeigt nicht empor sein stilles innres Leben.
Nur seine Oberfläche giebt sich her
gewaltig wie von strömendem Metalle.
Von innen treibt sich Form auf Form heraus
mit einer Riesenkraft in stetem Schwalle.
Aus Krügen schwingen Schultern sich heraus,
aus Riesenmuscheln kommt hervorgegossen
ein knabenhafter Leib, ihm drängt sich nach
ein Ungeheuer und ist schon zerflossen!
Lieblichen Wesen, Nymphen halb, halb Wellen
wälzt eine dunkle riesige Gewalt
sich nach: mich dünkt, es ist der Leib der Nacht,
in sich geballt die dröhnende Gestalt:
nun wirft sie auseinander ihre Glieder
und für sich taumelt jedes dieser wilden.
Mich überkommt ein ungeheurer Rausch,
die Hände beben, solches nachzubilden,
nur ist es viel zu viel, und alles wahr:
Eins muß empor, die anderen zerfließen.
Gebildet hab ich erst, wenn ich’s vermocht
vom großen Schwall das eine abzuschließen.
In einem Leibe muß es mir gelingen
das Unaussprechlich-reiche auszudrücken,
das selige Insich-geschlossen-sein:
Ein-Wesen ist’s, woran wir uns entzücken!
Sei’s Jüngling oder Mädchen oder Kind,
das lasse ich die schmalen Schultern sagen,
die junge Kehle, wenn sie mir gelingt,
muß jenes atmend Unbewußte tragen,
womit die Jugend über Seelen siegt.
Und der ich jenes Atmen ganz verstehe,
wie selig ich, der trinkt wo Keiner trank
am Quell des Lebens in geheimer Nähe,
wo willig kühle unberührte Wellen
mit tiefem Klang dem Mund entgegen schwellen!
Wie abgeriss’ne Wiesenblumen
Aus „Der Tor und der Tod“
Wie abgeriss’ne Wiesenblumen
Ein dunkles Wasser mit sich reißt,
So glitten mir die jungen Tage,
Und ich hab’ nie gewußt, daß das schon Leben heißt.
Dann — stand ich an den Lebensgittern,
Der Wunder bang’, von Sehnsucht süß bedrängt,
Daß sie in majestätischen Gewittern
Auffliegen sollten, wundervoll gesprengt.
Es kam nicht so — und einmal stand ich drinnen
Der Weihe bar und konnte mich auf mich
Und alle tiefsten Wünsche nicht besinnen,
Von einem Bann befangen, der nicht wich.
Von Dämmerung verwirrt und wie verschüttet,
Verdrießlich und im Innersten zerrüttet,
Mit halbem Herzen, unterbund’nen Sinnen
In jedem Ganzen rätselhaft gehemmt,
Fühlt’ ich mich niemals recht durchglutet innen,
Von großen Wellen nie so recht geschwemmt,
Bin nie auf meinem Weg dem Gott begegnet,
Mit dem man ringt, bis daß er einen segnet.
Widmung
Aus „Die frühen Gärten“
Wo sind die Gärten und verhüllten Thale
und Himmel milder Kindertraurigkeit —
Meine Schwester ∙ wie brennen die Male!
Mein Bruder ∙ der Weg wie weit!
Das Haus im Dunkel lauer Todesschatten
das Lied von unverstandnen Thränen feucht
als wir noch kein Gestern hatten
und das Morgen noch Hoffnung gedeucht.
Beim Lampenschein die Welt der fremden Wunder
wie groß, dem Suchenden die Welt wie klein!
Unsere Himmel sind reicher und bunter
doch nicht mehr so leuchtend und rein.
Nun wir erkannt und viel und anders leiden,
ein stummer Blick ∙ noch ist kein Werk gethan ∙
da kaum wir vom Frührot scheiden
hebt schon ein Abend an?
Fern sinkt das Ziel am kühlen Himmelrande
ein Windhauch rührt die schmerzlich dünne Saat —
Mein Bruder ∙ wie dunkeln die Lande
Meine Schwester ∙ wo blieb die That.
Auf dunkeln unbekannten Wegen
Aus „Die frühen Gärten“
Ich komme über weites Land und weite Meere
das Herz voll Müdigkeit der fremden Erde...
Und immer noch auf unbekannten Wegen
da schon der schwere
herbstliche Regen
in traurigen Tropfen niederrinnt.
In die Dämmerung die dichter und dichter
schwarze Bäume steigen
bleiche Häuser steigen
gelbe Lichter
Stimmen sich regen
Schritte im Nebel der auf den Äckern spinnt
Und wieder kalte, fremde Gesichter? ...
ein Mann dessen Haar zu ergrauen beginnt
kommt mir entgegen
auf dunkeln unbekannten Wegen —
er breitet seine Arme nach mir aus.
ich kann nur die Lippen bewegen...
Dunkel wirft die Netze aus
Aus „Parcival“
Dunkel wirft die Netze aus
Pfade locken zum Verderben
Stimmen wirren sich und sterben:
Einer zog von Stadt und Haus,
will das höchste Gut erwerben.
Abend stürzt den schmalen Steg
aus den großen Dunkelheiten
Schatten kommen her und gleiten:
Einer reitet unsern Weg
will das höchste Gut erreiten.
Was der blinde Tag verbarg
strahlt in Klarheit auf und über
gleißendes wird matt und trüber
schlummerndes wird wach und stark
und das wache schläft hinüber.
Nacht ist alles Seins Beginn
tiefer Leben Urgrund Schweigen,
derer die zum Lichte steigen
und der tiefsten welche hin
sich zum Mutterschoße neigen.
That ist Traum und Traum ist thun
rühre nicht an dieser beiden
dunkeln Reiche Gränz und Scheiden
da in selben Gründen ruhn
Rauch und Flamme, sein und leiden
und Erkenntnis letzter Wahn
und wir selber nur die schwanken
Wellen oder schwacher Kahn
auf dem kühlen Ocean
der allewigen Gedanken.
Schon erhebt sich ungeheuer
Tod, und rastlos umgetrieben
stürzt was hoch, erblaßt was teuer
und bald losch das heilige Feuer —
Und bald kannst du nicht mehr lieben!
Entführung
Aus „Das Buch der Seele“
Wenn die leichte Kerzenflamme
schwelend sich gespenstisch hebt,
die am runden weißen Stamme
zuckend wie gefangen klebt,
und ein Hauch im düstern Zimmer
unbemerkt sie plötzlich treibt,
daß ihr flüchtig blasser Schimmer
schattend einen Kreis beschreibt:
fühlst du dich im tiefsten Kerne
wie von einem Ruf berührt,
der dich in die große Ferne,
in die Ewigkeit entführt,
fühlst dich über diesem Leben
körperfrei im Wirbelwind
lautlos zu den Quellen schweben,
draus die Zeit ins Dunkel rinnt.
In der Heimat
Aus „Das Buch der Seele“
Warum dies Traurigwerden
dort, wo die Sehnsucht weilt?
Bin ich denn hier auf Erden
nie ganz und ungeteilt?
Kann ich nicht stille kauern,
tief in mich selbst gebückt,
in Seligkeit und Schauern
mir und der Welt entrückt?
Muß ich mir selbst gestehen
stets meine arme Qual,
in Licht und Ruhe sehen
als ins entfernte Tal,
dahin ich nie gelange?
O Seele, wirst du nie
durchbrechen diese bange
Schale? O fiele sie!
Der Kreis
Aus „Das Buch der Seele“
Nur aus den Vergangenheiten
kannst du dir entgegenschreiten,
rundet sich dein Weg zum Kreis;
fühlst Altvordern dich verbunden,
der du so zu dir gefunden,
ahnts erschauernd was Er weiß:
daß das Leben Ihn verkündet,
der sich aus sich selbst vollendet,
daß es nicht beginnt, noch endet,
ihm entquellend, in ihn mündet.
Ewig auf den alten Wegen
kommst du werdend dir entgegen.
Es wird sein
Aus „Das Buch der Seele“
Was war, eh du den Anbeginn
der bitter-kargen Tage fühltest,
eh du mit jedem Hungersinn
dich brennend in das Leben wühltest?
Und was wird sein, wenn du im Hirn
den letzten Feuerfunken beben
verzweifelnd ahnst und diese Stirn
sie stumm der stummen Erde geben?
Wirst du mich rufen, Herr, und mir
die Wunder erst der Wirklichkeiten
wie einen klaren Teppich breiten?
Kannst du mich würdigen zu dir?
Ich darfs nicht denken, daß du dich
mir schenken solltest ganz allein.
Und dennoch, horch ich tief in mich,
dann muß ich sagen: es wird sein!
Regenabend
Wenn kalt der Regen um die Fenster stiebt,
der Nebel wankend übern Berg gefunden,
der dumpf die Schatten meiner Wiesen trübt,
spür ich: in diesen grau verschlafnen Stunden
nimmt vieles Abschied, das ich sehr geliebt.
Ich kann die Wanderstimmen nicht erkennen,
die dunkle Worte rufen über Feld,
das Sterben nicht mit Namen nennen,
das jetzt verhüllt durchwandert meine Welt.
Ich weiß nur: Irgendwo im Sternenschein
neigt ein geliebtes Haupt sich dunkler Sünde,
ein Herz wird kalt, ein Baum verlischt im Winde,
in einem Becher welkt der kühle Wein — —
und alles geht und winkt und schwindet fern,
im Grau verrieselt auch der letzte Stern.
Leben
Und immer fremder sind mir Tag und Räume...
Was weht um mich? Man sagt: ein Menschenwort.
Was rauscht um mich? Man sagt: die alten Bäume,
die rauschen noch aus meiner Kindheit fort.
Und Gärten stehn im abendlichen Land,
ihr Schatten grüßt mich kühl und altbekannt.
Ich aber wandre dunkel fort, im Innern
ein uralt Schattenbild, das leise weint.
Die nenn’ ich Mutter, diesen nenn’ ich Freund
und lächle tief und kann mich nicht erinnern.
Liebe
Wir sind zwei Schatten, die aus Welt und Welt
an einem Eschenbaum zusammentrafen.
Wir glitten einsam im entrückten Feld
und suchten späte Herberg, um zu schlafen.
Und standen einen tiefen Augenblick
uralt bekannt uns gegenüber
und grüßten uns und wuchsen bis ans Glück.
Dann sanken wir hinüber und herüber
zerfallend in die alte Nacht zurück.
Ausgang
Nacht, die aus den Sternen quillt,
schmieg’ dich fester um mein Leben!
Was genommen und gegeben,
ist vollendet und erfüllt!
Wie ein Brunnen ist mein Blick:
Alle Eimer, die sich hoben,
kehren überfüllt von oben
mit gekühltem Licht zurück.