Das Buch der Zeit.
Alle Rechte vorbehalten
.
Druck von J. Schabelitz in Zürich.
Das
Buch der Zeit
.
Lieder eines Modernen.
Von
Arno Holz.
Zürich
1886.
Verlags-Magazin
(J. Schabelitz).
Vivos voco!
Johannes Scherr
der Verfasser.
Wissen Sie, gnädige Frau, was schrecklich ist? Daß die Möpse ausgestorben sind? Nein. Daß kein Mensch je wieder ein Buch wie Immermanns „Oberhof“ wird schreiben können? Nein. Daß es keine Originale mehr giebt, — daß man bei Regenwetter naß werden kann? Nein. Das Alles ist philosophisch zu ertragen und viel tausend Dutzend Dinge dazu, — nein, schrecklich ist es, daß man eigentlich in Deutschland nur ein glücklicher Mensch sein kann, wenn man ein Philister ist.
Hermann Heiberg.
Widmungs-Brief.
P
rosit! Alter vom Zürichberg,
Nimm's mir nicht krumm und verzeihe,
Wenn ich, ein winziger lyrischer Zwerg,
Dir dieses Liederbuch weihe!
'S ist nur ein spätnachhinkender Dank
Eines gealterten Jungen,
Der als Pennäler einst unter der Bank
Deine Dämonen verschlungen!
Unterm Diarium ganz heimlich der „Scherr“!
Ach, und auf dem Katheder
Gerbte ein alter, vertrockneter Herr
Altlateinisches Leder!
Ehrlichen, eisernen Haß der Dressur,
Flammen, die nimmer erkalten —
Damals war's, daß ich's heilig mir schwur,
Gelt, und ich hab es gehalten!
Ergo
, Alter vom Zürichberg,
Schreib mir
„All right!“
und verzeihe,
Daß ich, ein winziger lyrischer Zwerg,
Dir dieses Liederbuch weihe!
Berlin
, Frühjahr 1885.
A. H.
Inhaltsverzeichniß.
Druckfehler.
Lies
S. 11, Z. 14: Und lenkt
das Schicksal
der Geschlechter,
〃 29, 〃 14: Grün
übers Dach
ihr junges Laubpanier
〃 43, 〃 2: Und schritten
flüsternd
durch die Buchengänge!
〃 57, 〃 5: Kein Lied, das die rothe Rache
preist
,
〃 61, 〃 18: Ein farblos Nichts, das bunt
lackirt
,
〃 73, 〃 10 u. s. w.:
Honni
soit, qui mal y pense
!
〃 88, 〃 3: Ji hewt doch gesehn
dem
Klabautermann?
〃 104, 〃 5: Vom Thurm nur läuteten die
Glocken
〃 111, 〃 10: Eine
Handvoll
Erde
〃 120, 〃 5: Die
junge
Sonne
〃 120, 〃 8: Dem wogenden
Fluthmeer
〃 120, 〃 12:
Flackernden
Lichtern
〃 133, 〃 21: O stillverschwiegne
Kemenate
,
〃 146, 〃 4: Heil
dir
und
mir
, Germania!
〃158, 〃 3: Ein Prachtjuwel
blieb
unsre Erde doch
〃 263, 〃 21: Die die kalte
Berechnung
〃 335, 〃 4: Der ewig frißt und nie verdaut!
〃 412, 〃 13: Das ist die Zuflucht der
Verklärten
,
Inhaltsverzeichniß.
Seite
Widmungsbrief
VII
Zum Eingang
5
Ein Bild
19
Ein Andres
23
Frühling
1. 2.
27
Samstagsidyll
39
Literarische Liebenswürdigkeiten
.
1. Ballade
49
2. Stoßseufzer!
52
3.
Anathema sit
!
54
4. Einem Glaceedemokraten
56
5.
Pro Domo
58
6. F. v. B
60
7. So ist's!
63
8. Die deutschen Denker an die deutschen Dichter
66
Den Franzosenfressern
73
Noch Eins!
79
Seite
Arme Lieder.
1. Meine Nachbarschaft
85
2. „Een Boot is noch buten!“
88
3. „So Einer war auch Er!“
90
4. „Ein Herz, das zersprungen!“
92
5. Nachtstück
94
6. „Weder Glück noch Stern!“
96
Emanuel Geibel
1. 2.
101
Ein Heroldsruf!
123
Weltgeschichte
149
Von Ewigkeit zu Ewigkeit
155
Ecce homo
!
163
Tagebuchblätter
1–31
183
ΓΝΩΘΙ ΣΑϒΤΟΝ
!
261
Berliner Schnitzel.
Initiale
307
Programm
308
Leider!
308
Philologenpoesie
309
Stubenpoesie
309
Chorus der Lyriker
310
Donner und Doria!
311
An unsre Modedichter
312
Traurig aber wahr
312
Suum cuique
!
313
Recept
313
Stoßgebet!
314
Offener Brief
315
An Neunundneunzig von Hundert!
316
Als Wegzehrung
317
Bibelbiereifrig!
318
Seite
An meine Freunde
319
An die Conventionellen
320
En passant
321
An die Autoritätsklauber
322
An gewisse Quidams
323
Die achte Todsünde
324
Pro Domo
325
Dito
326
Selbstporträt
327
Verschiedenen Collegen
328
Dreierlei!
329
!
330
Einem Kritiker
331
Collega Collegae
331
Kritiksucht
332
An meine Kritiker
332
Einem „Freunde“
333
Einem Pseudonym
333
Unser Wortschatz
334
Einem Fortschrittsleugner
335
Sansara
336
Abfertigung
336
Trotzalledem!
337
Stimmt!
337
Einem „Tondichter“
338
Richard Wagner als „Dichter“
339
An Gottfried Keller
340
An die Wölfflinge
341
An Albert Träger
342
An Max Kretzer
342
An Joseph Victor von Scheffel
343
Felix Dahn
344
Einem Gartenlaubendichter
345
An Rudolf Baumbach
346
An Adolf Friedrich Graf von Schack
347
An Friedrich Rückert
348
Unsere Zeit
349
Ein „garstig“ Lied!
350
Einstweilen!
351
An den's gerichtet ist!
352
Amerika
353
In memoriam
!
354
Lehrfreiheit!
355
An gewisse „Naturforscher“
356
Freilich!
356
Schauderhaft!
357
Einem Pietisten
357
Schließlich!
358
Einem Orthodoxen
359
Variatio delectat
359
Schwarz in Schwarz
360
Al Fresco
361
„Καϑ’ ὅλην τὴν γὴν!“
362
W
ie's g
emacht wird!
363
Hm
!
364
Geisterduo
364
Russisch
365
Pfui Deibel!
365
„Pyramidal!“
366
Für kleine Kinder
367
Ein dunkles Blatt
368
Frühlingszauber
369
Lied
370
Ausgepfiffen!
371
Strophen
372
Nicht wahr?
373
Seite
Kusch dich!
373
Weltzeitungs-Inserat
374
„Ἔσσεται ἧμαϱ!“
374
Reimspiel
375
An die Opportunisten
375
Der Dichter
376
Videant consules
...!
377
Das Volk an die Fürsten
378
An die „Obern Zehntausend“
379
Chanson
380
Noch
ein Stoßseufzer!
381
„Sanft ruhe seine Asche!“
382
Tres faciunt Collegium
383
Fragezeichen
384
Auf alle Fälle
385
Frommer Wunsch
386
Zum Dessert
387
Die Kritik als Epilog
387
Phantasus
1–13
391
Zum Ausgang
423
Fürwahr, sie irrten, die gesagt, die deutsche Poesie sei todt; Nein, wenn ein Abend wirklich naht, so dämmert bald das Morgenroth. Schon seh ich fern am Horizont des neuen Tages goldnen Schein, O laßt in seiner Frühe mich der ersten Lerchen eine sein!
Emanuel Geibel.
1
Zum Eingang
.
Die Zeit ist die Madonna der Poeten, Die
Mater dolorosa
, die gebären Den Heiland soll; drum halt die Zeit in Ehren, Du kannst nichts Höheres denn sie vertreten.
Georg Herwegh.
Zum Eingang.
N
och sproßt der Bart mir nicht ums Kinn,
Auch weiß ich, hört mich, ihr Teutonen,
Daß unter allen Epigonen
Just ich der allerletzte bin!
Doch laßt's mich trotzdem euch gestehn:
Ihr jammert mich, ihr armen Dichter,
Ihr Groschen- und ihr Dreierlichter,
Von denen zwölf aufs Dutzend gehn.
Ihr stöhnt verzweifelt: Der Bien muß!
Und ampelt krampfhaft an der Leiter,
Doch ach, ihr kommt und kommt nicht weiter,
Wie weiland Fausti Famulus!
Seht, das ist eure Quintessenz,
Ihr fliedersüßen Lenzrhapsoden:
Ihr macht mit Hymnen und mit Oden
Den Nachtigallen Concurrenz!
Ihr glaubt verblendet, Poesie
Sei Lenznacht nur und Blüthenschimmer,
Ihr glaubt's verblendet und singt immer
Ein und dieselbe Melodie!
Ihr dichtet jeden dritten Tag
Ein hohes Lied auf eure Liebe,
Reimt selbstverständlich darauf „Triebe“
Und gebt's dann schleunigst in Verlag.
Zwar, seid ihr noch kein „großes Thier“,
Müßt ihr auf alle Fälle „zahlen“,
Doch dann wird's auch mit Initialen
Gedruckt auf fein Velinpapier.
Und wird's dann gratis noch versandt
An so und so viel Kritikaster,
Dann lobt man euern schlechten Knaster
Und schimpft den Kieselstein Demant.
Und wenn ihr fleißig schmiert und salbt,
Sorgt auch die Clique für Verbreitung,
— Denn wozu hat man sonst die Zeitung? —
Herr X hat wieder mal gekalbt!
Ein Liederbuch ist's dieses Mal
In rothem Maroquin gebunden
Und überdies sehr warm empfunden
Und wunderbar original!
Und kauft man sich dann das Idol,
Dann sind's die alten tauben Nüsse,
Die längst genossenen Genüsse,
Der aufgewärmte Sauerkohl:
Von Wein und Wandern, Stern und Mond,
Vom „Rauschebächlein“, vom „Blauveilchen“,
Von „Küßmichmal“ und „Warteinweilchen“,
Von „Liebe, die auf Wolken thront“!
Und will der Dichter hoch hinaus,
Dann streicht er die Rubrik: „Erotisch!“
Und hängt die Tafel: „Patriotisch!“
Als Firmenzeichen vor sein Haus.
Doch Blech bleibt Blech, und ob es auch
Der Jude oft als Gold verschachert ...
Der Ruhm, den ihr zusammenprachert,
Ist eitel Moder, Dunst und Rauch!
Denn kräht auch dreist zu eurem Wisch
Die heutige Kritik ihr Amen,
Und legt man ihn auch jungen Damen
Alljährlich auf den Weihnachtstisch:
Und labt sich auch aus euerm Quell
Der Leutnant und der Ladenschwengel,
Und nippt aus ihm auch jeder Engel,
Die Gräfin und die Nähmamsell:
Laßt über euch und euer Wort
Ein einzig Menschenalter rollen,
Und was ihr singt ist längst verschollen,
Und was ihr pflanzt ist längst verdorrt!
Das aber macht, ihr habt noch nie
Das Sphinxbild eurer Zeit entschleiert,
Drum gähnt in allem, was ihr leiert,
Derselbe
horror vacui
.
Ich aber mag nicht, laß wie ihr,
Das Pfund, das Gott mir gab, verwalten,
Ich will hoch über mir entfalten
Der Neuzeit junges Lenzpanier.
Ich lache, wollt ihr blöden Blicks
Verjährten Tand modern staffiren
Und himmelbläulich phantasiren
Vom Waldgnom und vom Wassernix.
Ich lache, zählt ihr eins, zwei, drei
Die Kugeln, die ihr nie verschossen,
Die Thränen, die ihr nie vergossen,
Ein jeder Zoll ein Papagei.
Ich lache, doch mein Zorn hält Wacht,
Denn der St. Veitstanz wird zur Mode;
Ich weiß, ihr tanzt nur aus Methode,
Weil ein Narr viele Narren macht.
Doch tollt nur euern tollen Schwank,
Nur zu, je toller, desto besser:
Ich biet euch Kampf, Kampf bis aufs Messer,
Und gehe meinen eignen Gang!
Den Gang, den lichtumstrahlt die Kunst
Sieghaft zu wandeln mir geboten;
Und Herz an Herz mit ihren Todten,
Veracht ich euch und eure Gunst!
Denn mir schlägt nicht das Wort den Takt
Zum Reigen selbstischer Gedanken,
Ein Löwe, hat es seine Pranken
Tief in mein Herzfleisch eingehackt.
Nur, daß es mich nicht jäh zerfleischt,
Such ich's mit Liedern zu beschwören,
Doch nicht beim Rauschen alter Föhren,
Die Nachts ein schwarzer Aar umkreischt.
Auch nicht ins Grab der Lorelei
Verirrt sich mehr mein schwankes Steuer;
Die Zeit verliebter Abenteuer,
Für mich ist sie schon längst vorbei.
Nein, mitten nur im Volksgewühl,
Beim Ausblick auf die großen Städte,
Beim Klang der Telegraphendrähte
Ergießt ins Wort sich mein Gefühl.
Dann glaubt mein Ohr, es hört den Tritt
Von vorwärts rückenden Kolonnen,
Und eine Schlacht seh ich gewonnen,
Wie sie kein Feldherr noch erstritt.
Doch gilt sie keiner Dynastie,
Auch kämpft sie nicht mit Schwert und Keule —
Galvanis Draht und Voltas Säule
Lenkt funkensprühend das Genie.
Und um sich sammelt es ein Heer
Von himmelstürmenden Ideen,
Gedanken blitzen und verwehen
Unzählig, wie der Sand am Meer.
Doch mehr als einer wird zur That
Und lenkt die Zukunft der Geschlechter,
Und als des Ideals Verfechter
Streut er der Zukunft goldne Saat.
Und auf flammt dann ein neues Licht,
Ein neuer Welttag für die Erde,
Denn auch die Menschheit hat ihr „Werde!“
Und sinnlos ist kein Traumgesicht.
Der ewge Friede baut sein Zelt
Und ob die Zeit sie auch verdamme,
Der Freiheit goldne Oriflamme
Weht leuchtend über alle Welt.
Und wenn dann Lied auf Lied sich ringt
In immer höhere Regionen
Und alle Völker, alle Zonen
Ein einzig großer Bund umschlingt:
Dann ist's mir oft, als ob die Zeit,
Verlästert viel und viel bewundert,
Als ob das kommende Jahrhundert
Zu seinem Täufer mich geweiht.
Als müßt ich stoßen in die Brust,
Ein Winkelried, mir eure Speere:
Hie Wahrheit, Freiheit und hie Ehre! —
O Kampf der Liebe, Kampf der Lust!! —
Drum dir, die schmerzvoll mich gebar,
Dir, junge Zeit aus Blut und Eisen,
Leg ich mein Herz und seine Weisen
Nun stumm auf deinen Hochaltar!
Schaust du doch auch in's Morgenroth
Und träumst von unentdeckten Welten;
Wirst du die Liebe mir vergelten,
Die tief für dich mein Herz durchloht?
Doch ob auch Dampf und Kohlendunst
Die Züge dieser Schrift verwaschen;
Kein flüchtig Glück will ich erhaschen,
Ich liebe dich, nicht deine Gunst!
Mir schwillt die Brust, mir schlägt das Herz
Und mir ins Auge schießt der Tropfen,
Hör ich dein Hämmern und dein Klopfen
Auf Stahl und Eisen, Stein und Erz.
Denn süß klingt mir die Melodie
Aus diesen zukunftsschwangern Tönen;
Die Hämmer senken sich und dröhnen:
Schau her, auch dies ist Poesie!
Sie kehrt nicht nur auf ihrem Gang
In Wälder ein und Wirthshausstuben,
Sie steigt auch in die Kohlengruben
Und setzt sich auf die Hobelbank.
Auch harft sie nicht als Abendwind
Nur in zerbröckelten Ruinen,
Sie treibt auch singend die Maschinen
Und pocht und hämmert, näht und spinnt.
Sie schaukelt sich als schwanker Kahn
Im blauen schilfumkränzten Weiher,
Sie schlingt den Dampf ums Haupt als Schleier
Und saust dahin als Eisenbahn.
Von nie geahnter Kraft geschwellt,
Verwarf sie ihre alten Krücken,
Sie mauert Tunnel, zimmert Brücken
Und pfeift als Dampfschiff um die Welt.
Ja, Wunder thut sie sonder Zahl,
Sie lindert jegliches Verhängniß,
Sie setzt den Fuß selbst ins Gefängniß
Und speist die Armuth im Spital.
Wohl war's der Himmel
,
der sie schuf
,
Doch heimisch ward sie längst auf Erden
;
Drauf immer heimischer zu werden
,
Ist ihr ureigenster Beruf
!
So klingt das Lied, das hohe Lied,
Das dumpfauf mir die Hämmer dröhnen;
Euch aber, euch, die es verhöhnen,
Euch fordr' ich kühn in Reih und Glied!
Rückt an; mit offenem Visir
Und harter Faust will ich euch weisen:
Ich und mein Lied, wir sind von Eisen —
Ihr oder ich
,
ich oder ihr
!
Denn nicht soll einst in später Zeit
Mit selbstgefälligem Behagen
Ein später Enkel von uns sagen,
Was roth wie Blut zum Himmel schreit:
„Poeten ohne Poesie,
Und keiner rief das Wörtchen: „Rette!“
Sie blökten allsammt um die Wette,
Wie eine Heerde Hammelvieh!“
Nein, nein und nein und aber nein!
Ein Schuft sein will ich, wenn's so endet!
Das Blatt hat endlich sich gewendet!
Dies Buch soll deß ein Zeichen sein!
Soll sagen, was ihr nie gewollt:
Der Singsang hat sich ausgetutet —
Auch durch das junge Lied noch fluthet
Das alte Nibelungengold
!
Drum ihr, ihr Männer, die ihr's seid,
Zertrümmert euere Trugidole
Und gebt sie weiter, die Parole:
„
Glückauf
,
glückauf
,
du junge Zeit
!“
Ein Bild.
2
Zwei Racen giebt's; die eine wird mit Sporen, ...
Ein Bild.
A
us Sandstein ist das gelbliche Portal,
Die rothen Säulen aus Granit gehauen,
Und seitwärts in ein weißes Piedestal
Vergräbt ein Löwe seine Marmorklauen.
Doch schwarz verhängt sind alle Fenster heut
Und Lichter brennen nur im Erdgeschosse,
Der Straßendamm ist hoch mit Stroh bestreut
Und lautlos drüberhin rollt die Karosse.
Das Treppenhaus vertheidigt der Portier
Und schüttelt grimmig seine graue Mähne,
Und naht gar Einer aus der Haute volee,
Dann fletscht er cerberusgleich seine Zähne.
Im Prunksaal trauern hinter Flor und Tafft
Die bunten Inderstoffe aus Lahore,
Auch schleicht die goldbetreßte Dienerschaft
Nur auf Spitzzehen durch die Corridore.
Der hochgeborne Hausherr, Excellenz,
Schwankt wie ein Rohr umher auf bleicher Düne,
Die erste Redekraft des Parlaments
Fehlt heute abermals auf der Tribüne.
Zwar trat man gestern erst in den Etat,
Doch hat sein Fehlen diesmal gute Gründe:
Schon viermal war der greise Hausarzt da
Und meinte, daß es sehr bedenklich stünde.
Nach Eis und Himbeer wird gar oft geschellt,
Doch mäuschenstill ist es im Krankenzimmer,
Und seine düstre Teppichpracht erhellt
Nur einer Ampel röthliches Geflimmer.
Weit offen steht die Thür zum Vestibul
Und wie im Traum nur plätschert die Fontäne,
Die Luft umher ist wie gewitterschwül,
Denn ach, die „gnä'ge Fraa“ hat heut — Migräne!
Ein Andres.
... Mit Sätteln wird die andere geboren!
Karl Kösting.
Ein Andres.
F
ünf wurmzernagte Stiegen geht's hinauf
Ins letzte Stockwerk einer Miethskaserne;
Hier hält der Nordwind sich am liebsten auf
Und durch das Dachwerk schaun des Himmels Sterne.
Was sie erspähn, o, es ist grad genug,
Um mit dem Elend brüderlich zu weinen:
Ein Stückchen Schwarzbrod und ein Wasserkrug,
Ein Werktisch und ein Schemel mit drei Beinen.
Das Fenster ist vernagelt durch ein Brett
Und doch durchpfeift der Wind es hin und wieder
Und dort auf jenem strohgestopften Bett
Liegt fieberkrank ein junges Weib darnieder.
Drei kleine Kinder stehn um sie herum,
Die stieren Blicks an ihren Zügen hangen,
Vor vielem Weinen ward ihr Mündlein stumm
Und keine Thräne mehr netzt ihre Wangen.
Ein Stümpfchen Talglicht giebt nur trüben Schein,
Doch horch, es klopft, was mag das nur bedeuten?
Es klopft und durch die Thür tritt nun herein
Ein junger Herr, geführt von Nachbarsleuten.
Der Armenhilfsarzt ist's aus dem Revier,
Den sie geholt aus Mitleid mit der Kranken,
Indeß ihr Mann bei Branntwein oder Bier
Sich selbst betäubt und seine Wuthgedanken.
Der junge Doctor aber nimmt das Licht
Und tritt mit ihm ans Bett des armen Weibes,
Doch gelb wie Wachs und spitz ist ihr Gesicht
Und kalt und starr die Glieder ihres Leibes.
Da schluchzt sein Herz, indeß das Licht verkohlt,
Von nie gekannter Wehmuth überschlichen:
Weint, Kinder, weint! ich bin zu spät geholt,
Denn eure Mutter ist bereits — verblichen!
Frühling.
Empfangt mich, heilige Schatten, ihr Wohnungen süßer Entzückung, Ihr hohen Gewölbe voll Laub und Dunkel schlafender Lüste, Die ihr oft einsamen Dichtern der Zukunft Vorhang zerrissen, Oft ihnen des heitern Olymps azurne Thore geöffnet. — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — — Gestreckt im Schatten will ich in goldne Saiten die Freude, Die in euch wohnet, besingen! — Reizt und begeistert die Sinnen! Daß meine Töne die Gegend wie Zephyrs Lispeln erfüllen, Der jetzt durchs Veilchenthal fleucht, und wie die rieselnden Bäche!
Ewald Chr. v. Kleist.
Frühling.
1.
W
ohl haben sie dich alle schon besungen
Und singen dich noch immer an, o Lenz,
Doch da dein Zauber nun auch mich bezwungen,
Meld ich mich auch zur großen Concurrenz.
Doch fürcht ich fast, ich bin dir zu prosaisch,
Aus meinen Versen sprüht kein Fünkchen Geist;
Und denk ich gar an deinen Dichter Kleist,
Klingt meine Sprache mir fast wie Havaïsch.
Kein Veilchenduft versetzt mich in Extase
Denn ach, ich bin ein Epigone nur;
Nie trank ich Wein aus einem Wasserglase
Und nüchtern bin ich bis zur Unnatur.
Der Tonfall meiner lyrischen Collegen
Ist mir ein unverstandner Dialect,
Denn meinen Reim hat die Kultur beleckt
Und meine Muse wallt auf andern Wegen.
Ins Waldversteck verirrt sie sich nur selten,
Die blaue Blume ist ihr längst verblüht;
Doch zieht die Ahnung neugeborner Welten
Ihr süßer als ein Märchen durchs Gemüth.
Zur Armuth tritt sie hin und zählt die Groschen,
Ihr rothes Banner pflanzt sie in den Streit,
An ihr Herz schlägt das große Herz der Zeit
Und aller Weltschmerz scheint ihr abgedroschen.
Doch heute singt sie, was ihr längst verboten,
Mir scheint, dein Lächeln hat sie mir behext,
Und unter deine altbekannten Noten
Schreibt sie begeistert einen neuen Text.
Die Flur ergrünt und bläulich blüht der Flieder,
Ich aber leire meine Lenzmusik
Und lachend schon vernehm ich die Kritik:
Das denkt und singt ja wie ein Seifensieder!
2.
Schon blökt ins Feld die erste Hammelheerde,
Der Hof hielt seine letzte Soiree,
Und grasgrün überdeckt die alte Erde
Coquett ihr weißes Winternegligee.
Der Wald rauscht wieder seine Lenzgeschichten
Und mir im Schädel rasselt kreuz und quer
Ein ganzer Rattenkönig von Gedichten,
Ein Reim- und Rythmenungethüm umher.
Wie Gold in meine ärmliche Mansarde
Durchs offne Fenster fällt der Sonnenschein
Und graubefrackt lärmt eine Spatzengarde:
Ich schnitt es gern in alle Rinden ein!
Die Luft weht lau und eine Linde spreitet
Grün über ihr junges Laubpanier
Und vor mir auf dem Tisch liegt ausgebreitet
Fein säuberlich ein Bogen Schreibpapier.
O lang ist's her, daß mir's im Hirne blitzte!
Im Winterschnee erfror die Phantasie;
Erst heute war's, daß ich den Bleistift spitzte,
Erst heut in dieser Frühlingsscenerie.
Weh, mein Talent versickert schon im Sande,
Des eitlen Nichtsthuns bin ich endlich satt;
Drum da ich ihn noch nie sah auf dem Lande,
Besing ich nun den Frühling in der Stadt.
Denn nicht am Waldrand bin ich aufgewachsen
Und kein Naturkind gab mir das Geleit,
Ich seh die Welt sich drehn um ihre Achsen
Als Kind der Großstadt und der neuen Zeit.
Tagaus, tagein umrollt vom Qualm der Essen,
War's oft mein Herz, das lautauf schlug und schrie,
Und dennoch, dennoch hab ich nie vergessen
Das goldne Wort: Auch dies ist Poesie!
O wie so anders, als die Herren singen,
Stellt sich der Lenz hier in der Großstadt ein,
Er weiß sich auch noch anders zu verdingen,
Als nur als Vogelsang und Vollmondschein.
Er heult als Südwind um die morschen Dächer
Und wimmert wie ein kranker Komödiant,
Bis licht die Sonne ihren goldnen Fächer
Durch Wolken lächelnd auseinanderspannt.
Und Frühling! Frühling! schallt's aus allen Kehlen,
Der Bettler hört's und weint des Nachts am Quai;
Ein süßer Schauer rinnt durch alle Seelen
Und durch die Straßen der geschmolzne Schnee.
Die Damen tragen wieder lange Schleppen,
Zum Schneider eilt nun, wer sich's „leisten“ kann,
Die Kinder spielen lärmend auf den Treppen
Und auf den Höfen — singt der Leiermann.
Schon legt der Bäcker sich auf Osterkringel
Und seine Fenster putzt der Photograph,
Der blaue Milchmann mit der gelben Klingel
Stört uns tagtäglich nun den Morgenschlaf.
Mit Kupfern illustrirt die Frauenzeitung
Die neusten Frühjahrsmoden aus Paris,
Ihr Feuilleton bringt zur Geschmacksverbreitung
Den neusten Schundroman von
Dumas fils
.
Es tritt der Strohhut und der Sonnenknicker
Nun wieder in sein angestammtes Recht
Und coquettirend mit dem Nasenzwicker
Durchstreift den Park der Promenadenhecht.
Das ist so recht die Schmachtzeit für Blondinen
Und ach, so mancher wird das Herzlein schwer,
Ein Duft von Veilchen und von Apfelsinen
Schwingt wie ein Traum sich übers Häusermeer.
Am Arm das Körbchen mit den weißen Glöckchen,
Das blonde Haar zerweht vom Frühlingswind,
Lehnt bleich und zitternd im verschossnen Röckchen
Am Prunkpalast das Proletarierkind.
Geschminkte Dämchen und gezierte Stutzer,
Doch niemand, der ihm schenkt ein freundlich Wort;
Und naht sich Abends der Laternenputzer,
Dann schleicht es weinend sich ins Dunkel fort.
Verfolgt vom blutgen Schwarm der Manichäer,
Umirrt nun Bruder Studio wie gehetzt,
Bis er sich endlich rettet zum Hebräer
Und seinen Winterpaletot versetzt.
Der Hypochonder sinnt auf Frühjahrskuren
Und wettert auf die Stickluft der Salons,
Der Italiano formt sich Gypsfiguren
Und zieht vors Thor mit seinen Luftballons.
Nun geht die Welt kopfüber und kopfunter,
Auf Sommerwohnung zieht schon der Rentier,
Die Anschlagssäulen werden immer bunter
Und nächtlich wimmert oft das Portemonnaie.
Der Schornsteinfeger klettert auf die Leiter
Und grinst uns an als Vogelperspecteur,
Vor Klingeln kommt die Pferdebahn nicht weiter
Und Alles brüllt: He, schneller, Conducteur!
Das Militär wirft sich in Drillichhosen
Und übt sich schwitzend im Paradeschritt,
Als ging's kopfüber gegen die Franzosen,
Und krampfhaft schleppt es die Tornister mit.
Und blitzt der Exercirplatz dann exotisch
Wie ein gemaltes Farbenmosaik,
Dann wird die Schusterjugend patriotisch
Und lautauf spielt die Regimentsmusik.
Schon dampft der Kaffee hie und da im Garten,
Der Schooßhund bellt, es kreischt der Papagei,
Papa studirt die kolorirten Karten
Von Zoppot, Häringsdorf und Norderney.
In den geschlossenen Theatern trauern
Die weichen Polstersitze des Parquetts
Und rothe Zettel predgen an den Mauern
Die goldne Aera der Retourbilletts.
An eine Spritztour denkt manch armer Schlucker,
Doch dreht sie leider sich ums Wörtchen „wenn“;
Am gelben Gurt den schwarzen Operngucker,
Stelzt durchs Museum nun der Englishman.
Die Provinzialen aber schneiden Fratzen,
Dank ihrer anerzognen Prüderie,
Und unbemerkt nur schleichen sie wie Katzen
Um unsre liebe Frau von Medici.
3
Doch drauß vorm Stadtthor rauscht es in den Bäumen,
Dort tummelt sich die fashionable Welt,
Und junge Dichter wandeln dort und träumen
Von ewgem Ruhm, Unsterblichkeit — und Geld.
Rings um die wiederweißen Marmormäler
Spielt laut ein Kinderschwarm nun Blindekuh
Und heimlich gibt der Backfisch dem Pennäler
Am Goldfischteich das erste Rendezvous.
Und macht die Nacht dann ihre stille Runde
Und blitzt es licht durchs dunkle Firmament,
Dann ist's dieselbe Lenznacht, die zur Stunde
Sich lagert um den Busen von Sorrent!
Dann ist's derselbe Mond, der rings das Pflaster
Sacht überdeckt mit seinem goldnen Vließ,
Den vor Jahrtausenden schon Zoroaster
Als ewgen Herold aller Lenze pries!
O Frühling! Frühling, dem die Welt entlodert,
Du führst im Schild ein Röslein ohne Dorn;
Daß uns das Herz nicht ganz vermorscht und modert,
Stößt du noch immer in dein Wunderhorn.
Noch immer läßt du deine Nachtigallen
Ins Frühroth schlagen, wie zur Zeit Homers,
Und hebst empor die Engel, die gefallen,
Die kranken Söhne Fausts und Ahasvers.
Ob du vor Zeiten einst als junge Sonne
Glorreich emporstiegst über Salamis,
Indeß Diogenes in seiner Tonne
Sich philosophisch in die Nägel biß;
Und ob dir heute noch im fernsten Norden
Ein Opfer bringt der fromme Eskimo,
Wie weiland an des Südmeers blauen Borden
Der alte Mythenkönig Pharao:
Du bist und bleibst der einzig wahre Heiland,
Dein schöner Wahlspruch jauchzt: „Empor! Empor!“
Was soll uns noch ein waldumrauschtes Eiland?
Du wandelst um den Stadtwall auch durchs Thor!
Du bist nicht scheu wie deine Waldgespenster,
Du setzst auch in die Großstadt deinen Fuß
Und wehst tagtäglich durch das offne Fenster
Mir in das Stübchen deinen Morgengruß.
Und jetzt, wo schon der Abend seine Lichter
Rothgolden über alle Dächer strahlt,
Krönst du mich lächelnd nun zu deinem Dichter
Und hast mir rythmisch das Papier bemalt.
Ich aber gebe dieses Blatt den Winden,
Die Fangball spielen um den Kirchthurmknauf,
Und wenn's noch heut die Straßenkehrer finden,
Was kümmert's mich? Flieg auf, mein Lied, flieg auf!
Doch fällst du einem schönen Kind zu Füßen,
Das dich erröthend in den Busen steckt,
Dann sprich zu ihm: „Der Frühling läßt dich grüßen!“
Bis sie mit Küssen das Papier bedeckt.
Doch hascht ein Graukopf dich auf deinen Bahnen,
So ein vergilbter Langohr-Recensent,
Dann sprich zu ihm: „Respect vor meinen Ahnen!
Mein Urtext steht im Sanskrit und im Zend
!“
Samstagsidyll
.
„Laßt uns auch so ein Schauspiel geben! Greift nur hinein ins volle Menschenleben! Ein jeder lebt's, nicht vielen ist's bekannt.“
Goethe.
Samstagsidyll.
E
s war ein Tag wie's ihrer viele giebt,
Wenn falb der Sommer in den Herbst zerstiebt;
Verstummt schon schien der Vögel buntes Völkchen
Und grau am Himmel standen kleine Wölkchen.
Nur ab und zu schwamm's fernher durch die Luft
Noch weich wie ein verirrter Rosenduft
Und wie ein Lenzlockruf, nur herbstlich stiller,
Klang hie und da ein später Vogeltriller.
Auf lauen Windes Flügeln kam's und schwand
Und reichte wiederkehrend sich die Hand,
Wie wenn zwei Herzen durch ein letztes Grüßen
Sich noch des Scheidens bittres Weh versüßen
Doch also war's nur draußen fern im Hag,
Durch die Fabrikstadt schlich der Werkeltag.
Das schwarzberußte Schurzfell um die Lenden,
War er bemüht die Woche zu beenden;
Er ließ das Eisen wie ein Licht erglühn
Und mehr als hundert Essen Funken sprühn
Und, unbekümmert um den eignen Jammer,
Schwang er den centnerschweren Schmiedehammer
Hier war's ein Eisenwagen, dort ein Schiff,
Der Schornstein rauchte und der Dampfhahn pfiff,
Die Räder rollten ewig um die Kreise
Und alles drehte sich im alten Gleise.
Nur du und ich, wir beide waren frei
Und wußten nichts von Werktagssclaverei;
Wir jauchzten auf, die Noth in uns begrabend,
Und machten schon Nachmittags Feierabend.
Denn hatte jeder nicht mit Lust und Kraft
Die Woche über pflichtgetreu geschafft?
Die Nähmaschine hattest
du
getrieben
Und
ich
gedacht, gedichtet und geschrieben.
Doch nun war ich des „trocknen Tones satt“
Und schrieb energisch: „Punkt!“ aufs letzte Blatt
Und stieg dann flink, mir selber zur Belohnung,
In deine zierliche Mansardenwohnung.
Ich klopfte an — ein neckisches: Herein!
Und durch das Fenster brach der Sonnenschein;
Ein Lichtmeer war's, drin Welle schwamm auf Welle,
Ich aber stand geblendet auf der Schwelle.
O immer, trat ich in dein trautes Heim,
Schrieb's mir ins Herz sich wie ein neuer Reim;
Doch war's mit seinen farbigen Gardinen
So hell und freundlich mir noch nie erschienen.
Zum Schmaus gedeckt war schon dein kleiner Tisch,
Grau hinterm Spiegel stak ein Flederwisch
Doch unbekümmert um die neuste Mode
Stand dicht dabei die ältliche Kommode
Und unter einem Kreuz von Elfenbein
Das Bild von deinem todten Mütterlein.
Wie tief im Traum sah lächelnd es hernieder
Auf ein zerlesnes Buch: „das Buch der Lieder“!
Vom Blumenbrett, das sich ums Fenster bog,
Um alles das ein süßes Duften flog.
Und dort ja hingen auch die beiden Schilder,
Verzeih! ich meine deine Landschaftsbilder!
Denn du hast recht: die reine Phantasie
Und farbenschillernd wie ein Kolibri!
Rechts hing der Watzmann, links der Gamsgarkogel
Und zwischen beiden ein Kanarienvogel.
Du selber aber, häubchenüberdeckt,
Ein weißes Schürzchen vor die Brust gesteckt,
Du schobst nun grad mit hausfraulicher Miene
Den Spiritus in deine Kochmaschine.
Ein kurzer Aufblick dann, ein leiser Schrei,
Und eins und eins, wie immer, waren zwei!
Drauf, wie ich mich schon oft ließ unterjochen,
Sollt ich auch heute mit dir Kaffe kochen.
Ich lärmte; doch was half mir mein Protest?
Ein kußersticktes Lachen war der Rest!
Und als ein vielgewandter junger Dichter
Hielt ich galant dir nun den Kaffetrichter.
Natürlich ging das „noch einmal so gut“,
— Sieh hier das Lied: „Was man aus Liebe thut!“
Wir schmeckten, wechselnd prüfend, mit den Zungen
Und endlich war der große Wurf gelungen.
Zwar war das Tischzeug nur von grobem Zwilch,
Doch fehlte weder Zucker drauf noch Milch
Und dampfend füllten nun die braunen Massen
Die goldumränderten Geburtstagstassen.
Des Tränkleins Wirkung aber kommt und geht,
Bis sich das Zünglein wie ein Mühlrad dreht:
Was Stift und Tinte, Häkelzeug und Maschen!
Wir waren heut zwei rechte Plaudertaschen!
Du
schwärmtest von dem neusten Ausverkauf,
Ich
aber schlug ein kleines Büchlein auf
Und las dir Lieder vor von Lingg und Keller
Und übersah auch nicht den Kuchenteller.
So saßen wir, zwei große Kinder, da,
Bis roth der Abend durch die Scheiben sah
Und tappten dann hinab die dunklen Stiegen,
Um noch ein Stündlein vor das Thor zu fliegen.
Dort, wo das Wasser sich am Stadtwall bricht,
Lag bunt der Park im letzten Abendlicht
Und ließ die Wipfel sich in Purpur tränken
Und Kinder spielten auf den Rasenbänken.
Vom nahen Thorthurm kam das Spätgeläut,
Mir schien's, es klang noch nie so schön wie heut;
Wir lugten lauschend durch die Laubverhänge
Und schritten flüstern durch die Buchengänge!
Zu Füßen knirschte uns der gelbe Kies
Und alles schien uns wie im Paradies;
Doch als die Glocken dann gemach verklangen,
Kam leisen Schritts die Dämmrung angegangen.
Da hieltst du still und hauchtest mir ins Ohr:
„O, weißt du noch, dort drüben vor dem Thor?“
Ob ich es weiß! Wie Lenz will's mich umwehen;
Dort war's ja, wo wir uns
zuerst
gesehen!
Und hier, wo waldversteckt das Wasser rauscht,
Hier haben wir den ersten Kuß getauscht!
O Maitag, Sonnenschein und Blüthenregnen,
Noch heut muß ich euch tausendfältig segnen!
Es war doch eine schöne, schöne Zeit,
Und denk ich dran, so wird das Herz mir weit!
Man fühlt's, auch ohne daß man's gleich bedichtet:
Der liebe Gott hat's doch gut eingerichtet!
Doch still! Was braucht's schon der Erinnerung?
Wir sind ja beide noch so jung, so jung!
Es lacht das Glück aus deinem rothen Munde;
„Uns winkt ja noch so manche goldne Stunde!“
„Gewiß!“ fielst du hier lächelnd ein, „und wie?
Zum Beispiel morgen eine Landpartie!
Erinnerst du dich noch, wie du vor Wochen
Mir einen Ausflug ins Gebirg versprochen?
Mein Onkel dort, der Wirth zum weißen Schwan,
Wohnt ja ganz nahe an der Eisenbahn!
Ich weiß, er freut sich, wenn wir ihn besuchen,
Und Tantchen gar backt einen Extrakuchen!
Und dann — o Gott — die wunderschöne Luft,
Wald, Wiese, Sonnenschein und Kräuterduft,
Und über sich nichts, nichts als Himmelsbläue —
Nein, nein! du weißt nicht, wie ich mich schon freue!“
Da sprach ich: „Topp, du kleiner Niegenug!
Wir fahren morgen mit dem ersten Zug.
Als Musikant mach ich eins gern mal Pause ...
Doch es wird kühl hier, komm, wir gehn nach Hause!“
Und wieder thorwärts wandten wir uns um
Und wurden still und wußten nicht warum.
Im Fluß das Wasser rann nur noch von ferne
Und durch das Laubdach blitzten schon die Sterne.
Ein feuchter Nachtwind durch die Wipfel strich,
Du aber schmiegtest fester dich an mich,
Und wie das Schlußwort einer schönen Dichtung
That sich nun wieder vor uns auf die Lichtung.
Dort hub die Stadt sich schwarz und ungewiß
Vom Horizont ab wie ein Schattenriß,
Nur hie und da warf fernher aus dem Dunkel
Ein Fenster noch sein rothes Lichtgefunkel.
Es war so schön, so wunderschön zu sehn,
Und schweigend blieben wir noch einmal stehn,
Denn nun trat auch der Mond aus seinen Hallen
Und ließ sein Silber auf die Dächer fallen
Und drüben von der Vorstadt her erklang
Noch windverweht ein frommer Nachtgesang.
Du sahst mich an und wußtest nichts zu sagen,
Doch fühlt ich
dein
Herz warm an
mein
Herz schlagen
Und sprach zu dir und war bewegt wie nie:
„Nun weißt auch du, mein Herz, was Poesie!
Sie speist die Armen und sie stärkt die Schwachen,
Sie kann die Erde uns zum Himmel machen,
Sie kost im Zephyr und sie harft im Föhn:
Nicht wahr, mein Herz, das Leben ist doch schön?“
Literarische Liebenswürdigkeiten.
Judenjungen, deren Bildung im Schweinefleischessen besteht, spreitzen sich auf den kritischen Richterstühlen, und erheben nicht nur Armseeligkeitskrämer zu den Sternen, sondern injuriiren sogar ehrenwerthe Männer mit ihren Lobsprüchen, — Reimschmiede, die so dumm sind, daß jedesmal, wenn ein Blatt von ihnen ins Publikum kommt die Esel im Preise aufschlagen, heißen ausgezeichnete Dichter, — Schauspieler, die so langweilig sind, daß natürlich alles vor Freuden klatscht, wenn sie endlich einmal abgehn, heißen denkende Künstler, — Vetteln, deren Stimmen so scharf sind, daß man ein Stück Brod damit abschneiden könnte, titulirt man ächt dramatische Sängerinnen! — Die Muse der Tragödie ist zur Gassenhure geworden, denn jeder deutsche Schlingel nothzüchtigt sie und zeugt mit ihr fünfbeinige Mondkälber, welche so abscheulich sind, daß ich den Hund bedaure, der sie anpißt! Die Wörter: „genial, sinnig, gemüthlich, trefflich“ werden so ungeheuer gemißbraucht, daß ich schon die Zeit sehe, wo man, um einen entsprungenen, über jeden Begriff erbärmlichen Zuchthaus¬ kandidaten vor dem ganzen Lande auf das unauslöschlichste zu infamiren, an den Galgen schlägt: N. N. ist sinnig, gemüthlich, trefflich und genial! — O stände doch endlich ein gewaltiger Genius auf, der, mit göttlicher Stärke von Haupt zu Fuß ge¬ panzert, sich des deutschen Parnasses annähme und das Gesindel in die Sümpfe zurücktriebe, aus welchen es hervorgekrochen ist!
Christian Dietrich Grabbe.
1.
Ballade.
K
ennt ihr das Lied, das alte Lied
Vom heilgen Hain zu Singapur?
Dort sitzt ein alter Eremit
Und kaut an seiner Nabelschnur.
Er kaut tagaus, er kaut tagein
Und nährt sich kärglich nur und knapp,
Denn ach, er ist ein großes Schwein
Und nie fault ihm sein Luder ab.
Rings um ihn wie das liebe Vieh
Wälzt sich zerknirscht ganz Singapur
Und „Gott erhalte“ singen sie
„Noch lange seine Nabelschnur!“
4
Denn also geht im Volk die Mähr
Und also lehrt auch dies Gedicht:
Wenn jene Nabelschnur nicht wär,
Dann wär auch manches Andre nicht.
Dann hätte beispielsweise Lingg
Nie völkerwandernd sich verrannt
Und Wagners Nibelungenring
Läg noch vergnügt im Pfefferland.
Uns hätte nie Professor Dahn
Urdeutsch dozirt von A bis Z
Und kein aegyptischer Roman
Verzierte unser Bücherbrett.
Wolffs Heijerleispoeterei,
Kein Baumbach wär ihr nachgetatscht,
Und Mirzas Reimklangklingelei
Summa cum laude
ausgeklatscht.
Dann schlüge endlich unsrer Zeit
Das Herz ans Herz der Poesie,
Das Rütli schwüre seinen Eid
Und unser Tell wär das Genie.
So aber so — frei, fromm und frisch
Kaut weiter jener Nimmersatt;
Sein eigner Schmeerbauch ist sein Tisch,
Sein — wisch ein Bananenblatt.
Und um ihn wie das liebe Vieh
Wälzt sich zerknirscht ganz Singapur
Und „Gott erhalte“ singen sie
„Noch lange seine Nabelschnur!“
2.
Stoßseufzer!
H
eut mißt man die Bücher mit Ellen —
Ein wahrer Papier-Ocean!
Tagtäglich drei neue Novellen,
Tagtäglich ein neuer Roman!
In süßlicher Selbstpanegyrik
Entwässert in jedes Journal
Die unvermeidliche Lyrik
Ihre Thränenkübelmoral.
Die Welt ist nimmer die alte,
Sie stinkt wie ein Limburger Käs
Und bringt in jeder Spalte
Sechs Tohuwabohuessays.
Der Zeitgeist diktirt seinem Kater
Eine gallige Selbstparodie
Und krank liegt das deutsche Theater
An chronischer Selbstmordmanie.
Die Kunst war einst unwiderstehlich,
Wie die Lurlei hoch über dem Rhein,
Doch heute denkt jeder: „O selig,
Ein Wiederkäuer zu sein!“
Dort liegen Herrn Hartmanns Schriften,
Weiß Teufel, der Kerl hat Recht —
Ich möchte die Welt vergiften
Mit meinem Stiefelknecht!
3.
Anathema sit!
V
iele Wörter sind auf
is
Masculini generis,
Viele stehn im Daniel Sanders,
Viele stehn auch noch wo anders,
Doch verhaßt vor allen sind
Diese mir, mein liebes Kind:
Weihrauchfässer und Crucifixe,
Tinte, Schwefel und Stiefelwichse,
Englische Peers und russische Knuten,
Türkische Paschahs und deutsche Rekruten,
Throne, Kasernen und Schweinekofen,
Parvenüs und Naturphilosophen,
Enten, Seeschlangen, Juden und Zwiebeln,
Alte Jungfern und enge Stiebeln,
Weiße Handschuh und schwarze Fräcke,
Krinolinen und Chapeau cläque,
Hämorrhoiden, Milben und Maden,
Gardeleutnants und Wachtparaden,
Filsläuse, Flöhe, Motten und Wanzen,
Hofräthe, Kammerherren und Schranzen,
Ballerinen und Syphiliten,
Schwiegermütter und Jesuiten,
Unterröcke, Corsetts und Matratzen,
Vipern, Kokotten und Kammerkatzen,
Toaste, Kloaken und Vitriole,
Panzerfregatten und Staatsmonopole,
Kriegervereine und Schwadroneure,
Luccagagen und Operntenöre,
Wagnerianer und Patrioten,
Schneider, Kastraten und Idioten,
Falsche Zöpfe und echte Biere,
Nähmaschinen und Klimperklaviere,
Schnupfstabackdosen und Mädchen für Alles
Und —
last not least
— ein unsterblicher Dalles!
Sympathisch zwar und angenehm
Ist meiner Treu mir keins von dem,
Doch bei vernünftiger Beschauung
Stört mir auch keines die Verdauung.
So leb ich lustig
comme il faut
Wie jener Mops im Paletot.
Nur Eins macht stets mich tapfer weichen
Und läßt mich kreideweiß erbleichen ....
O Gott, mir wird das Herz so schwer:
Nachbarin, euer Fläschchen her!
Das Wort bleibt mir im Halse stecken,
So oft ich auch daran gedacht —
Das ist der schrecklichste der Schrecken:
Ein Schöngeist
,
der in Versen
„
macht
“!
4.
Einem Glaceedemokraten.
K
omm, Freund, daß ich die Hand dir fasse,
Du bist wie ich ein
jeune garçon
Und führst das Elend aus der Gasse
Durch deine Lieder in den Salon.
Du hüllst sie in Gold und Purpur ein,
Nun wird die Armuth unsterblich sein.
Ich weiß, du liebst es hoch zu Rosse
Zu schütteln den Speer deiner Poesie,
Drum duftet sie auch nie nach der Gosse
Und stinkt beträchtlich nach Patschuli.
Famos! schon wird vor Bewundrung stumm
Das höhere Töchterpublikum.
Vergnüglich hockst du hinterm Ofen,
Des Fortschritts Ziel hast du entdeckt
Und so zu sagen mit deinen Strophen
Den weißen Mohren schwarz geleckt —
Kein Lied, das die rothe Rache preißt,
Kein Aufschrei, der uns das Herz zerreißt!
Ich würde dir gern ein Krönchen kleistern,
Du weißt, ich bin kein Nihilist;
Doch kann ich mich nicht recht begeistern,
Dieweil es mir mitunter ist:
Als lachte durch jedes Hungergedicht
Dein wohlgenährtes Prostmahlzeitsgesicht!
5.
Pro Domo.
T
agtäglich wispert die Kritik:
„O wirf ihn fort den Hungerknochen!
Es hat die leidge Politik
Schon Manchem hier den Hals gebrochen.
Auch
meine
Galle schwimmt in Groll,
Doch wozu ihn versificiren?
Die Welt ist heute prosatoll
Und wird ihn schwerlich honoriren.
Such lieber hohe Protegees,
Dein Sozialismus ist uns schnuppe,
Denn schließlich wärmst du nur, gesteh's,
Die achtundvierzger Bettelsupe.
Drum still, du Sturm im Wasserglas,
Und reime fortab nur auf „Triebe“ —
Du säst wie Lucifer nur Haß,
Das Herz der Kunst heißt aber Liebe!“
Ich hör's und fluche: Sapprement!
Zwar lieblich locken die Moneten,
Doch fehlt mir leider das Talent
Zum schwarzweißrothen Hofpoeten.
Ich pfeif auf euern Fahneneid
,
Ich pfeif auf eure feigen Possen
!
Ins schwarze Schuldbuch unsrer Zeit
Sind meine Verse rothe Glossen
!
Drum bitte, mir drei Schritt vom Leib
Mit euern Tombackpoesieen
Und zischt nicht wie ein feiles Weib:
Tritt ein in unsre Koterieen!
Thät ich's, ich wär ein Halb-Poet,
So aber ruf ich durch die Gassen:
Die Welt
,
die sich um Liebe dreht
,
Weiß auch das Hungertuch zu hassen
!
6.
F. v. B.
E
in Quentchen Herz, ein Quentchen Hirn,
Die schlanke Nase kühn gekurvt
Und die gedankenhohle Stirn
Gedankenvoll „gefaltenwurft“:
So seh ich ihn, verblichnen Airs,
Den alten goldbebrillten Knaben —
O, F. v. B., das Beste wär's,
Du ließest endlich Dich begraben!
Begnadge Feder und Papier
Und ziehe endlich die Moral,
Du siehst, ich mein es gut mit Dir
Und bin wie immer radikal.
Was hast Du um die Zeit der Noth
Auch heut in dieser Welt zu suchen?
Wir Dichter schrein nur noch nach Brot
Und nicht wie Du nach Kaffeekuchen!
Kein Mensch ist mehr zuleikatoll,
Dein Bülbülschwindel ist verkracht,
Und ein entsetzlich tiefer Groll
Ist jählings mit uns aufgewacht.
Drum gecke weiter, alter Geck,
Und schwärme vom Medschidscheorden,
Wir — schreiten über Dich hinweg,
Denn anders ist die Welt geworden!
Sie schwelgt nicht mehr „an Baches Strand“
Und sucht verzückt das Blümlein „Blau“,
Sie hat sich endlich selbst erkannt
Und plant den großen Zukunftsbau.
Zum Factum macht sie die Idee
Und lacht der Schwärmer hinterm Ofen —
Was sollen
ihr
nun, F. v. B.,
Was sollen
ihr
nun Deine Strophen?
Ein Musterstück für Versdressur,
Ein farblos Nichts, das bunt lakirt,
Vergleichbar einer Kinderuhr,
Die „fingerdick mit Gold beschmiert“ —
So ungefähr als Mann von Fach
Würd ich den Mischmasch kritisiren;
Doch nein, auch das ist noch zu schwach,
Dein Witz ist ledern zum Crepiren!
Drum noch einmal: Streu Sand aufs Blatt
Und schreibe endlich „Punktum“ drauf!
Wir sind den alten Krimskrams satt
Und athmen täglich freier auf.
Wir wünschen Dir, weil Du ergraut,
Auch schließlich noch ein langes Leben;
Nur darfst Du nie, was Du verdaut,
In Versen wieder von Dir geben!!!
Denn traurig ist's mit anzuschaun,
Wenn ein zerbrochner Hampelmann
Noch immer thun will wie ein Faun
Und doch nicht kann, o Gott, nicht kann!
Dann zuckt's mir durch das Herz: Er weint!
Gespenstisch däucht mir seine Glatze,
Und wenn die Sonne drüber scheint,
Verklärt sie golden — eine Fratze!
7.
So ist's!
Auf diesem schönsten der Planeten
Erheben furchtbar ihr Geschrei
Die theegepäppelten Poeten
Der Höhern-Töchterclerisei:
„Schon wieder Einer, der revoltert,
Schon wieder Einer, der nur schreit:
Der Menschheit Herz habt ihr gefoltert,
Ich bin der Geist der neuen Zeit!
Was will der Lump? Was? Räsonniren?
Der Kerl, scheint's, hat den großen Floh!
So jung noch und schon kritisiren!
O tempora!
sagt Cicero.
Hm! Jedenfalls sitzt er im Dalles,
Doch, Teufel ja, wie dem auch sei!
Wir dulden alles, alles, alles,
Nur
nicht Tendenzenreiterei!
Die Poesie ist keine Pfütze,
Sie brennt nicht wie ein Lampendocht,
Und nichts gilt uns ein Kopf voll Grütze,
Wenn sie das Herz nicht
weich
gekocht!“ —
So hört doch auf mit euerm Schelten
Und schlagt mir nicht die Fenster ein!
Gewiß, ihr Herrn, ich laß es gelten:
Der Mensch lebt nicht von Brot allein!
Die Lerchen jubeln noch und klettern
An ihren Liedern in die Luft
Und dunkle Hochgewitter wettern
Noch nächtlich über Wald und Kluft.
Noch immer blüht im Lenz der Flieder,
Im Sommer duftet der Jasmin,
Die Nachtigall singt ihre Lieder
Und jeder Ton ist ein Blutrubin.
Und macht der Herbst dann seine Runde,
Umkreist das Adlerweib den Horst,
Dann wandert um die Mittagsstunde
Die Sonne golden durch den Forst.
Dann lieg ich träumerisch im Grase
Und freu mich, daß die Erde rund,
Und oft versetzt mich in Extase
Ein heißer, rother Frauenmund.
Und doch — o heilige Hippokrene! —
Wenn ihr das Ding so süß bereimt,
In Goldschnitt „gb.“ Notabene
Und roth mit Callico beleimt:
Fällt mir der Nürenberger Trichter
Und Geibels schöner Wahrspruch ein:
„Man kann ein guter lyrischer Dichter
Und doch ein dummer Teufel sein!“
5
8.
Die deutschen Denker
an
Die deutschen Dichter.
Wohl reiht ihr Reim an Reime
Und fügt zum Wort das Wort,
Doch eurer Saaten Keime
Uns
dünken
sie
verdorrt —
Verdorrt, noch eh die Sichel
Der Zeit sie jäh durchkracht
Und so dem deutschen Michel
Die Arbeit leichter macht.
Denn ach, euch ging verloren
Der Dinge Gang und Grund,
Ihr hört mit tauben Ohren
Und sprecht mit stummem Mund.
Doch wehe eurer Scheitel
Am Tage des Gerichts,
Denn was ihr singt ist eitel,
Und was ihr sagt ist nichts!
Und doch, ging je vor Zeiten
Der Sänger mit dem Sieg,
Dann gilt es
heut
zu streiten
In einem heilgen Krieg.
Denn nicht um Hof und Heerde
Schlägt unser Herz und schwillt:
Heut ist's die ganze Erde,
Der unser Sterben gilt!
Seit Urbeginn schon gährte
Es tief im Schooß der Zeit
Und jede Stunde nährte
Den grausen Widerstreit,
Doch heute erst entrauchte
Die Lohe ihrem Schacht
Und blutig überhauchte
Sie das Gewölk der Nacht.
Und weh, das Glück zerschellte,
Was ganz war, brach entzwei,
Und durch die Lande gellte
Ein einzig lauter Schrei.
Mit Mehlthau übernetzte
Das Feld sich weit und breit
Und es begann der letzte,
Der Bürgerkrieg der Zeit.
Nun rast er durch die Auen
Und spielt sein wildes Spiel
Und uns durchrinnt ein Grauen,
Bedenken wir sein Ziel.
Die Tafel der Gesetze
Zerbarst wie sprödes Glas,
Die Tugend ward zur Metze,
Die Liebe ward zum Haß.
Die Wahrheit liegt im Staube,
Die Hoffnung sitzt und weint,
Gestorben ist der Glaube
Und ach, das Herz versteint!
Des Wahnsinns Schlangen zischen
Und Alp thürmt sich auf Alp
Und wüst erschallt dazwischen
Der Tanz ums goldne Kalb.
Doch nahn schon Gottes Boten
Und ihre Stimme spricht:
„Lebendig sind die Todten
Und nahe das Gericht!“
Der Erdball wankt und zittert,
Des Himmels Wolken drohn
Und durch die Lande wittert
Der Hauch des Todes schon.
Ihr aber, die zu Wächtern
Des Heiligthums bestellt,
Ihr habt euch den Verächtern
Des Himmels zugesellt;
Denn wenn der Donner rollte,
Verschloßt ihr euer Ohr,
Und wenn die Brandung grollte,
Wer war's der sie beschwor?
Ihr stammelt wie die Kinder,
Daß niemand euch versteht,
Und jeder Reimverbinder
Ist heute ein: Poet!
Sich selbst singt er im Liede
Und macht es sich bequem,
Als wäre der ewige Friede
Schon mehr als — ein Problem!
Doch nun genug der Schande,
Auf, auf! und greift zur Wehr
Und wandert durch die Lande
Und rudert über's Meer!
Streift ab die blumigen Ketten
Und folgt uns in den Krieg,
Denn noch sind sie zu retten
Die Ehre und der Sieg!
Und dräut auch manche Wolke
Euch schwarz am Horizont,
O haltet treu zum Volke
Ihr habt's noch nie gekonnt!
Nach ihm streckt seine Krallen
Siebenfach die Noth;
Der schrecklichste von allen
Ist doch der Kampf ums Brot!
Zerknechtet und zerknetet,
Es kennt sich selber nicht;
Drum singt und wacht und betet:
„Mehr Licht, o Gott, mehr Licht!“
Und kehrt der Friede wieder
Dereinst nach Kampf und Streit,
Dann singt: „
Das Lied der Lieder
,
Das ist das Lied der Zeit
!“
Den Franzosenfressern.
O Land der blauäugigen Menschen, . . . . . . . . . . . . . Der Rhein bot dir Gold, Bernstein das baltische Meer! Musik ist dein Odem, Deine Seele Harmonie und Weihrauch; Sie läßt in mächtigen Hymnen Den Schrei des Adlers Mit dem Gesange Der Lerche wechseln! . . . . . . . . . . . . . Keine Nation ist gerechter als du! Zur Zeit, als die ganze Erde Noch ein Ort des Schreckens war, Warst
du
unter den starken Völkern Das gerechte Volk! . . . . . . . . . . . . . So lange, wie die Eiche Dem Epheu ihre Arme bietet, Warst du die Kämpferin Für das alte Recht der Besiegten!
Viktor Hugo.
Den Franzosenfressern.
I
ch bin ein deutscher Patriot
Und schwarz-weiß-roth sind meine Verse,
Denn treu dem Volk bis in den Tod
Schwör ich auf Werther, Faust und Lerse.
Manch goldbeschlagnes Auerhorn
Hab ich aufs Deutschthum schon getrunken
Und bin als Kerl von Schrot und Korn
Noch niemals untern Tisch gesunken.
Doch trotzdem ruf ich:
Vive la France!
Hony soit, qui mal y pense!
O, nicht stets für sich selbst geschwärmt!
Aus tausend Schriften läßt sich's lesen:
Die Gluth, die
mir
das Herz durchwärmt,
Sie loht auch jenseits der Vogesen.
Das Volk der Rousseaus und St. Pierres,
Man mag's begeifern, mag's beneiden:
Mir ist's so lieb, wie das Homers,
Und kein Phantast soll's mir verleiden!
Drum ruf ich lautauf:
Vive la France!
Hony soit, qui mal y pense!
O wer, als einst wie nie zuvor
Die Welt ein Haupt voll Blut und Wunden,
Sang ihr das „Lied im höhern Chor“,
Daran wir heute noch gesunden?
Rouget de L'Isle war's, der Franzos,
Die Seine rauscht's und die Garonne,
Und aus der Knechtschaft dunklem Schooß
Rang sich die Freiheit in die Sonne.
Drum juble, Seele:
Vive la France!
Hony soit, qui mal pense!
Wohl weiß ich's, kraß war jene Zeit
Und ward von Tag zu Tag noch krasser,
Doch jede große Wahrheit schreit
Nach Blut und nicht nach Zuckerwasser!
Wem sie ihr Herz geoffenbart,
Der schrickt zusammen und bewundert's;
O, jener Schwur im Ballhaus ward
Zur ersten Großthat des Jahrhunderts!
Drum juble Seele:
Vive la France!
Hony soit, qui mal y pense!
Wohl steht noch heut, Gewehr bei Fuß,
Ein Cerberus an jeder Grenze,
Doch schon umweht's mich wie ein Gruß
Aus ferner Zukunft fernem Lenze.
Dann schlägt kein Tambour mehr Allarm,
Dann steht die Welt voll goldner Halme
Und Frankreich ringt dann Arm in Arm
Mit Deutschland um dieselbe Palme.
Drum juble, juble:
Vive la France
!
Hony soit, qui mal y pense
!
Doch ihr ... verhöhnt mich immer nur,
Ihr biedern Knopflochpatrioten;
Ich weiß, ihr schwärmt nur für Dressur,
Für Kalbsfilet und Schweinepoten.
Ihr sammelt Lumpen, sammelt Geld
Und träumt von längst verschollnen Tagen:
Was kümmert's euch, wenn durch die Welt
Der Zukunft Nachtigallen schlagen?
Ich aber rufe:
Vive la France!
Hony soit, qui mal y pense!
Noch Eins!
Mit dem Volke soll der Dichter gehen, Also les' ich meinen Schiller heut!
Ferdinand Freiligrath.
Noch Eins!
B
eim Leibe des Brots und beim Blute des Weins!
Merkt auf, ihr Herren im Frack!
Ihr hohen Herrn! denn ich pfeif euch noch Eins,
Noch Eins auf dem Dudelsack!
Und ob ihr auch flucht und mich niederschreit,
Mir Alles einerlei!
Die Porzellan- und Reifrockzeit
Ist Gottseidank vorbei!
Vor dem Drei-Stern, den
unsere
Zeit gebar,
Verschließt St. Peter die Thür:
Garibaldi heißt er und Bolivar
Und Toussaint L'Ouvertüre.
Es wandelt der neue Jesus Christ
Still durch die Völker schon:
O glaubt mir,
unser
Jahrhundert ist
Das Jahrhundert der Revolution!
Schaut hin, schon hat's an den Nagel gehängt
Purpur und Hermelin
Und sitzt am Studirtisch tief versenkt
In die heilige Schrift des Darwin.
Ja die biblische Spottgeburt aus Lehm
Besann
sich auf ihre Kraft
Und die Wahrheit entschleiert ihr Weltsystem
Vor der Köngin der Wissenschaft!
Ihr aber thut, als wäre die Welt
Noch die Welt, die sie ehmals war;
Ihr bucht eure Titel und zählt euer Geld
Und faselt von Thron und Altar!
Ihr faselt im Wachen, ihr faselt im Traum
Und im Frühling genirt euch der Wind
Und keiner merkt, wie im Freiheitsbaum
Schon die Knospen gesprungen sind!
Ihr spreizt euch und bläht euch und nörgelt und mault
Trotz Hunger und Dynamit
Und seid doch an Körper und Geist verfault,
Verfault bis ins hundertste Glied!
Ihr haßt das Licht wie die Pestilenz,
Und der Schuftigste brüllt: Ich riskir's!
Und schneuzt sich und schwört auf die Intelligenz
Der hinterpommerschen Peers!
Doch ein braver Fluch ist auch ein Gebet
Und die Marseillaise ein Lied,
Drum wenn das noch lange so weitergeht,
Dann weiß ich, was geschieht!
Dann ruft das Volk: Vermaledeit!
He Pulver her und Blei!
Die Porzellan- und Reifrockzeit
Ist Gottseidank vorbei!
6
Arme Lieder.
O daß er käme, jener Fürst der Liebe,
Der von dem Haupt die goldne Krone legt
Und, daß kein Herz verarmt und dürftig bliebe,
Den goldnen Reif zu frommen Münzen prägt,
Der seinen Purpurmantel voll Erbarmen
Zu Windeln theilte für die Brut der Armen!
– – – – – – – – – – –
– – – – – – – – – – –
Ein schöner Traum! Er wird sich nicht erfüllen,
Doch blickt er schön aus rothem Dämmerlicht.
Es taugt, die Noth der Erde zu verhüllen,
Die Blumenpracht von hundert Lenzen nicht,
Allein so lang noch ird'sche Lenze dauern,
Wird der Poet mit dem Enterbten trauern.
Alfred Meißner.
1.
Meine Nachbarschaft.
M
ein Fenster schaut auf einen düstern Hof,
Auf schmutzge Dächer und auf rußge Mauern,
Doch wer wie ich ein Stückchen Philosoph,
Läßt darum sich noch lange nicht bedauern.
Ein wenig Luft, ein wenig Sonnenlicht
Dringt schließlich auch durch
seine
trüben Scheiben,
Zu hungern und zu frieren brauch ich nicht
Und all mein Thun ist nur ein wenig Schreiben.
Ein wenig Schreiben, wenn ich stundenlang
Mich einlas in die Wunderwelt der Alten,
Bis endlich, endlich es auch mir gelang,
Was ich gefühlt, zum Wohllaut zu gestalten.
Dann fließt es um mich wie ein Heilgenschein
Und mir im Herzen bauen sich Altäre;
So könnt' ich glücklich und zufrieden sein,
Wenn ach, nur meine Nachbarschaft nicht wäre!
Kein Schwärmer ist es, der die Flöte liebt
Und auf ihr nur „des Sommers letzte Rose“,
Kein Tanzgenie, das ewig Stunden gibt,
Auch kein klavierverrückter Virtuose:
Ein armer Schuster nur, der nächtens flickt,
Wenn längst aufs Dach herab die Sterne scheinen,
Indeß sein Weib daneben sitzt und strickt
Und seine Kinderchen vor Hunger weinen!
O Gott, wie oft nicht schon hat dieser Laut
Mich mitten aus dem tiefsten Schlaf gerüttelt!
Und wenn ich halbwach dann mich umgeschaut,
Hat wild es wie ein Fieber mich geschüttelt.
Des Mädchens Schluchzen und des Knaben Schrei
Und ganz zuletzt des Säuglings leises Wimmern —
Mir war's, als hörte ich dann nebenbei
Drei kleine, kleine schwarze Bettlein zimmern.
Mir war's, als rollte dumpf dann vor das Haus
Der nur zu wohlbekannte Armenwagen
Und jene Bettlein trugen sie hinaus
Und luden sie in seinen düstern Schragen.
Der Kutscher aber nahm noch einen Schluck
Und peitschte fluchend seine magren Schinder
Und übers Pflaster dann ging's Ruck auf Ruck,
Doch ach, noch immer wimmerten die Kinder!
Und immer, immer noch klang's mir im Ohr,
Wenn schon der Morgen durch das Fenster blickte,
Und mir ums Auge hing ein Thränenflor,
Wenn ich dann stumm mein Tagewerk beschickte.
Was half mir nun mein „Stückchen Philosoph“?
In Trümmer fiel, was ich so luftig baute!
Doch that's das Haus nicht, nicht der düstre Hof,
Nein, nur die abgebrochnen Kindeslaute! —
Die Armuth bettelt um ein Stückchen Brot,
Doch herzlos läßt der Reichthum sie verhungern;
Millionen tritt die Goldgier in den Koth,
Und Einen einzigen nur läßt sie lungern.
In seidne Betten wühlt sie ihn hinein,
Wenn er beim Sect sich endlich ausgeplappert,
Indeß beim flackernden Laternenschein
Das bleiche Elend mit den Zähnen klappert.
O Gott, warum dies alles, o warum?
Wie Centnerlast drückt mich die Frage nieder!
In meinen Reimen geht sie heimlich um
Und ächzt und stöhnt durch meine armen Lieder.
Was bleibt mir noch auf diesem Erdenball?
Denn auch die Kunst, längst stieg sie vom Kothurne!
Einst schlug mein Herz wie eine Nachtigall
,
Doch ach
,
nun gleicht es einer Thränenurne
!
2.
„Een Boot is noch buten!“
„
A
hoi! Klaas Nielsen und Peter Jehann!
Kiekt nach, ob wi noch nich to Mus sind!
Ji hewt doch gesehn den Klabautermann?
Gott Lob, dat wi wedder to Hus sind!“
Die Fischer riefen's und stießen ans Land
Und zogen die Kiele bis hoch auf den Strand,
Denn dumpf an rollten die Fluthen;
Han Jochen aber rechnete nach
Und schüttelte finster sein Haupt und sprach:
„Een Boot is noch buten!“
Und ernster keuchte die braune Schaar
Dem Dorf zu über die Dünen,
Schon grüßten von fern mit zerwehtem Haar
Die Frau'n an den Gräbern der Hünen.
Und „Korl!“ hieß es und „Leiw Marie!“
„'T is doch man schön, dat ji wedder hie!“
Dumpf an rollten die Fluthen —
„Un Hinrich, min Hinrich? Wo is denn dee?!“
Und Jochen wies in die brüllende See:
„Een Boot is noch buten!“
Am Ufer dräute der Möwenstein,
Drauf stand ein verrufnes Gemäuer,
Dort schleppten sie Werg und Strandholz hinein
Und gossen Oel in das Feuer.
Das leuchtete weit in die Nacht hinaus
Und sollte rufen: O komm nach Haus!
Dumpf an rollen die Fluthen —
Hier steht Dein Weib in Nacht und Wind
Und jammert laut auf und küßt Dein Kind:
„Een Boot is noch buten!“
Doch die Nacht verrann und die See ward still
Und die Sonne schien in die Flammen,
Da schluchzte die Aermste: „As Gott will!“
Und bewußtlos brach sie zusammen!
Sie trugen sie heim auf schmalem Brett,
Dort liegt sie nun fiebernd im Krankenbett
Und draußen plätschern die Fluthen;
Dort spielt ihr Kind, ihr „lütting Jehann“,
Und lallt wie träumend dann und wann:
„Een Boot is noch buten!“ —
3.
„So Einer war auch Er!“
Liegt ein Dörflein mitten im Walde,
Ueberdeckt vom Sonnenschein,
Und vor dem letzten Haus an der Halde
Sitzt ein steinalt Mütterlein.
Sie läßt den Faden gleiten
Und Spinnrad Spinnrad sein
Und denkt an die alten Zeiten
Und nickt und schlummert ein.
Heimlich schleicht sich die Mittagsstille
Durch das flimmernde, grüne Revier.
Alles schläft; selbst Drossel und Grille
Und vorm Pflug der müde Stier.
Da plötzlich kommt es gezogen
Blitzend den Wald entlang
Und vor ihm hergeflogen
Wie Trommel und Pfeifenklang.
Und in das Lied vom alten Blücher
Jauchzen die Dörfler: „Sie sind da!“
Und die Mädels schwenken die Tücher
Und die Jungens rufen: „Hurrah!“
Gott schütze die goldnen Saaten,
Dazu die weite Welt;
Des Kaisers junge Soldaten
Ziehn wieder ins grüne Feld!
Sieh, schon schwenken sie um die Halde,
Wo das letzte der Häuschen lacht!
Schon verschwinden die ersten im Walde
Und das Mütterchen ist erwacht.
Versunken in tiefes Sinnen,
Wird ihr das Herz so schwer
Und ihre Thränen rinnen:
„
So Einer war auch Er
!“
4.
„Ein Herz, das zersprungen!“
D
en Menschen fernab
In Sammt und in Trauer
Liegt einsam ein Grab,
Ein Grab an der Mauer.
Kein Marmorstein deckt
Den sinkenden Hügel,
Doch drüberhin reckt
Ein Baum seine Flügel.
Ein Christuskreuz sieht
Aus blühendem Flieder
Und manchmal auch kniet
Ein Weib davor nieder.
Und gestern, als sacht
Ich vorübergegangen,
Da gab ich drauf Acht,
Was die Vögel dort sangen.
Ich lauschte und sieh,
Da war es die alte,
Die Schmerzmelodie,
Die noch niemals verhallte:
Ein Baum, der verblüht,
Ein Ton, der verklungen,
Ein Stern, der verglüht,
Ein Herz, das zersprungen!
5.
Nachtstück.
L
ängst fiel von den Bäumen
Das letzte Blatt,
In Schlaf und Träumen
Liegt nun die Stadt;
Die Fenster verdunkeln
Sich Haus an Haus
Und drüberhin funkeln
Die Sterne sich aus;
Kalt weht es vom Strom her,
Der Eisgang kracht,
Und drüben vom Dom her
Dröhnt's Mitternacht.
Ich aber schleppe mich zitternd nach Haus —
Der Nordwind bläst die Laternen aus!
Was half's, daß ich klagend
Die Gassen durchlief
Und mitleidverzagend
„Hier Rosen!“ ausrief?
„Hier Rosen, o Rosen!
Wer kauft einen Strauß?“
Doch die Herren Studiosen
Lachten mich aus!
Und keiner, keiner ....
Daß Gott erbarm!
O unsereiner
Ist gar zu arm!
Mir wanken die Kniee, mein Herzblut gerinnt —
O Gott, mein Kind, mein armes Kind!
In stockdunkler Kammer,
Verhungert, verthiert!
Schon packt mich der Jammer:
„Ach Muttchen, mich friert!
Ach bitte, bitte
Ein Stückchen Brot!“
Mir ist es, als litte
Ich gleich den Tod!
Mir ist es, als müßte
Ich schreien: „Fluch!“ —
O daß ich dich küßte
Durchs Leichentuch!
Dann wär es vorbei und sie scharrten dich ein
Und ich trüg es allein, o Gott, allein ....!
6.
„Weder Glück noch Stern!“
E
r war ein Narr! sprach mitleidslos die Welt,
Ein Träumer! milderte die Nachbarschaft
Und nur sein Herzfreund sprach: Er war ein Dichter!
Vor seinem Krankenlager aber saß
Die bleiche Schwester der Barmherzigkeit
Und blickte sinnend auf ein Blatt Papier,
Das gestern erst der flinke Telegraph,
Mit seinen krausen Zeichen überdeckt,
Und nur mit Mühe konnte sie entziffern:
„Ihr erstes Stück! Ein Sensationserfolg!
Berühmt mit einem Schlag! Wir gratuliren!“
Er aber, dem dies kleine Blatt Papier
Die heißersehnte Botschaft künden sollte:
Glück auf, nun hast du nicht umsonst gelebt —
Er schlief und sah es nicht, denn er war todt.
Der dunkle Winterabend warf sein Licht
Kalt durch die zugefrornen Fensterscheiben
Und spielte zitternd um ein Frauenbild,
Das auf die bleiche Stirn des todten Dulders
Unsäglich schön und mitleidsvoll herabsah.
Darunter aber wand ein welker Kranz
Sich grün um ein vergilbtes Atlasband;
Drauf stand, voreinst von Freundeshand geschrieben,
Das Sprüchlein: Lorbeerbaum und Bettelstab!
7
Emanuel Geibel.
Und eine Krone ist gefallen von dem Haupte eines Königs! Und ein Schwert ist gebrochen in der Hand eines Feldherrn! Und ein Hoherpriester ist gestorben!
Ludwig Börne.
Emanuel Geibel.
1.
„
D
ir ward das Köstlichste verliehen
In dieser Tage Sturm und Drang:
Ein Sinn für ewge Harmonieen
Und eine Seele voll Gesang.
Dem Jüngling lauscht, es lauscht dem Greise
Das deutsche Volk allüberall,
Und lieblich klingt die süße Weise:
Dein Herz ist seine Nachtigall!
Denn wer verstand wie du das Wesen
Der deutschen Sehnsucht und ihr Leid?
Zu ihrem Herold auserlesen,
Warst du das Echo deiner Zeit!
In dämmerschwülen Tagen sangst du
Dein: Wache auf! dem deutschen Reich
Und nach dem Sieg von Sedan schlangst du
Das Oelblatt in den Lorbeerzweig.
Doch nicht die Zeit nur und ihr Wüthen
Hat dir das Harfenspiel bewegt,
Die duftigsten der Liederblüthen
Dein eignes Herz hat sie gehegt.
Doch was es immer auch erfahren,
Stets blieb dir heilig deine Kunst,
Und eingedenk des Ewig-Wahren,
Verschmähtest du des Pöbels Gunst!
Dem Herrn befahlst du deine Wege
Und übtest fromm dein frommes Amt,
Dem Lenz gleich, der das Dorngehege
Mit rothen Rosen überflammt.
Denn alles, was mit seiner Schöne
Das Herz erquickt in Wald und Flur,
Du gabst ihm Worte, gabst ihm Töne,
Ein Hoherpriester der Natur!
Und jetzt in einer Zeit der Gährung,
Der schon das Blut zu Eis gerinnt,
Weil sie in eitler Selbstverklärung
Den Thurmbau Babels neu beginnt:
Wer schickt sie aus, die Friedenstaube,
Wer bricht das Brot und trinkt den Wein?
Du bist es, du, du und dein Glaube,
Dein Glaube an ein Gottessein!
Wohl tanzt noch immer die Verblendung
Wie ehmals um das goldne Kalb,
Doch naht die Zeit schon der Vollendung
Und weichen wird von uns der Alp.
Denn nicht umsonst hast du gerungen,
Wie du gekämpft, hast du gesiegt:
Von Sphärenharmonie umklungen,
Ein Aar, der in die Sonne fliegt.
Schon steht die Kunst nicht mehr am Pranger,
Schon winkt aufs Neu ihr Bahn auf Bahn,
Und unsre Zeit sieht zukunftsschwanger
Das kommende Jahrhundert nahn.
Drin werden tausend Blüthen blinken
In neuer Glorie neuem Schein,
Und mag die Frucht auch andern winken,
Die Saat, die goldne Saat ist dein!“
O alte Zeit, o altes Lieben,
Euch schleift kein Stahl, kein Diamant!
Was so vor Jahren ich geschrieben,
Heut nahm ich's wiederum zur Hand.
Und wieder sprang mit jedem Schlage
Mein Herzblut an zu schnellerm Lauf,
Und eingedenk verschollner Tage,
Schlug ich die Juniuslieder auf.
Ferndraußen schwebte durch die Lüfte
Der erste Sonntag im April,
Durchs Zimmer flog's wie Veilchendüfte
Und heimlich war's und kirchenstill.
Vom Thurm nur läuteten die Gocken
Den Winter in sein Wittwerbett,
Und frühverwehte Blüthenflocken
Warf mir der Lenz aufs Fensterbrett.
Ich aber saß und las sie wieder —
O Gott, mir war das Herz so schwer!
Ich las die alten goldnen Lieder:
Das Heimweh und die Nacht am Meer.
Im Mondschein schritt ich weltvergessen
Hinunter und hinauf den Strand,
Und sacht umrauschten die Cypressen
Das Inselmeer von Griechenland.
Des Südens Sterne sah ich scheinen,
Doch fühlt ich nicht des Südens Lust,
Der Liebe langverhaltnes Weinen
Rang schluchzend sich aus meiner Brust.
Als müßt' es wonnig sich verbluten,
Vor Sehnsucht ward das Herz mir weit,
Und durch mein Sinnen ließ ich fluthen
Das Heimweh nach der Ewigkeit.
Und wieder dacht ich dann begeistert
Des Sängers, der dies Lied einst sang,
Der eine Welt mit ihm bemeistert
Und Zeit und Raum mit ihm bezwang.
Saß er jetzt auch in sich versunken,
Ein Liederbuch auf seinen Knien,
Und lauschte lenz- und wohllautstrunken
Dem Glockenspiel von St. Marien?
Er, der Brundhilde, die Walkyre,
Aus Island rief an unsern Rhein ...
Da horch, ein Klopfen an der Thüre
Und laut erschallte mein Herein!
Und eilvoll trat zu mir ins Zimmer
Mein Freund, der mir die Rechte bot;
Schon seines Auges feuchter Schimmer
Sprach, eh's sein Mund sprach: Er ist todt!
Er starb, noch eh die Morgenröthe,
Eh sich die Nacht ins Auge sahn;
Mit Uhland, Schiller und mit Goethe
Wallt nun auch Geibel seine Bahn.
Die Stirn vom Lorbeer sanft umfächelt,
Mit seinem Herrn ist er vereint;
Sein bleiches Antlitz liegt und lächelt,
Die ewge Liebe aber weint. —
O wehmuthweiche Trauerkunde,
Wie schlugst du schmerzlich an mein Ohr;
Mir war's, als ob ich jäh zur Stunde
Ein Stück von meinem Selbst verlor!
Der Tod, der bleiche Allvernichter,
Blies mir ins Herz die Melodie:
O, nun ist todt der letzte Dichter
Und mit ihm auch die Poesie!
Kein armes Wörtchen konnt ich stammeln,
Ein Schauer war's, der mich beschlich,
Erst mählig wußt ich mich zu sammeln,
Der Bann, der mich umfangen, wich.
Der Muse Flügel hört ich schlagen
Und all mein Wesen war entstammt:
Halt ein, rief ich, mein Freund, mit Klagen,
Nun feiern wir sein Todtenamt!
Und sacht hieß ich ihn niedersitzen,
Ich aber wandte mich geschwind,
Der blanken Lederbände Blitzen
Zog magisch mich ans Bücherspind.
Durchs Fenster fielen Sonnenstäubchen
Und bauten einen goldnen Steig
Und draußen wiegte sich ein Täubchen
Auf windbewegtem Fliederzweig.
Ich aber las schnell längs den Brettern
Die bunten Titel Band für Band,
Bis endlich mit vergilbten Lettern
Ich ein verstaubtes Büchlein fand.
Gepreßt lag eine Schlehdornblüthe
Drin als ein Pfand verjährter Lust;
Ich schlug es auf, mein Antlitz glühte,
Und klangvoll brach's aus meiner Brust:
„Es ist ein hoher Baum gefallen,
Ein Baum im deutschen Dichterwald,
Ein Sänger schied, getreu vor allen,
Von denen deutsches Lied erschallt.
Wie stand mit seinem keuschen Psalter
Im jüngern Schwarm er stolz und schlicht;
Ein Meister und ein Held wie Walther
Und rein sein Schild, wie sein Gedicht!“
Ein gluthgeborstner Feuerofen,
In lohen Flammen stand mein Herz;
Rollt doch ein Klang durch diese Strophen,
Ein Klang wie von korinthisch Erz!
Und weiter, immer weiter las ich
Des todten Dichters eignes Lied;
Daß er's einst Uhland sang, vergaß ich
Und wußte Eins nur noch: Er schied!
„Er schied, es bleibt sein Mund geschlossen
Im Wort so karg, im Lied so klar:
Der Mund, draus nie ein Wort geflossen,
Das seines Volks nicht würdig war.
Er schied: doch waltet sein Gedächtniß
Unsterblich fruchtend um uns her,
Das ist an uns sein groß Vermächtniß:
So treu und deutsch zu sein, wie er!“
Ich schwieg, der Lenz hielt draußen Feier
Und unsre Herzen schlugen drein,
Und leuchtend über Wald und Weiher
Sein Goldnetz wob der Sonnenschein.
Verwehte Frühlingsdüfte kamen
Von fernher über Fluß und Ried
Und wie ein feierliches Amen
Klang hoch im Blau ein Lerchenlied.
2.
U
nd wieder hieb,
Taub für den Wahnwunsch,
Den tausendfältigen
Ihres Geschlechts,
Unbarmherzig
Mit eherner Schneide
Die Zeit in ihr Kerbholz:
Wieder ein Tag!
Und wieder nun wandelt,
Fröhlich wie immer,
Singend der Abend
Durch das Goldthor des Westens
Den hängenden Gärten
Der sinkenden Sonne zu
Und leis verhauchen,
Vor Wehmuth zitternd,
Ihr tönendes Leben
Ins Spätroth die Glocken,
Die Trauerglocken
Zu Lübeck, der Stadt.
Und immer stiller
Wird es und stiller —
Und immer dunkler!
Längst ist zerstoben
In alle vier Winde
Des todten Dichters
Letztes Geleit.
Nur hie und da noch
Am Brunn auf dem Marktplatz,
Oder im Winkel
Der dämmrigen Gasse,
Mit verschränkten Armen
Gelehnt an die Hausthür,
Erzählt vertraulich
Der Nachbar dem Nachbarn,
Aus braunem Meerschaum
Bläuliche Wölkchen
Ins Zwielicht blasend:
Wie auch er,
Schon am frühen Morgen,
Den wuchtigen Hammer
Bei Seite gelegt
Und staubüberdeckt
Den blauen Werkeltagskittel
Vertauscht mit dem schwarzen,
Wohlgebürsteten Sonntagsrock.
Wie er, begleitet
Von seinem Vetter,
Dem Fabrikanten,
Drauf gravitätisch
In modischem Aufputz
Dem Zuge gefolgt sei;
Und wie auch er dann
Von seinem Gönner,
Dem Herrn Senator,
Die Gunst sich erwirkt
Und dem großen Todten,
Dem Ehrenbürger
Der freien Vaterstadt,
Feuchten Blicks
Eine handvoll Erde
Ins Grab geworfen.
Und immer dunkler
Wird es und dunkler —
Und immer stiller!
Das bleiche Antlitz
Von Schleiern umhangen,
Von Haus zu Haus
Wandelt die Nacht.
In Erkern und Giebeln
Blitzt es von Lichtern auf
Und leuchtende Streifen
Fallen wie Gold
Durch die Scheiben der Fenster
Weit auf die Gasse.
Kaum, daß ein Wandrer,
Der nachtverspätet
Den Heimweg sucht,
Sie quer durchschneidet.
Aber droben im traulichen Zimmer
Am warmen Kamin,
Umringt von den Kindern,
Sitzt die Hausfrau;
Und auf den Schooß
Hebt sie ihr jüngstes
Blondes Töchterchen,
Die kleine Ada.
Und hochaufhorchend
Vernehmen die Mäuschen,
Daß der alte Mann
Mit dem weißen Schneebart,
Den sie erst gestern noch,
Umduftet von bunten
Zaubrischen Blumen,
In einem schmalen,
Glasüberdeckten,
Schwarzen Kasten
Bleich und reglos
Liegen gesehn,
Ein König gewesen,
Dessen Reich
So schrecklich groß war,
Daß drin die Sonne
Nie untergegangen.
Und wie die Mutter
Den kauernden Kindern
Dann weiter erzählt,
Daß der todte König
Auch noch ein Zaubrer war,
Der die Sprache der Vögel verstand
Und das Duften der Blumen,
Das Wehen der Winde,
Das Funkeln der Sterne,
Das Rauschen der Wälder,
Ja, selbst den Herzschlag der Menschen,
In wunderselige,
Geheimnißsüße
Zauberlieder zu bannen gewußt:
Da nickt auch der Vater,
Der seitab im Lehnstuhl
Ueber die Zeitung gebückt
Mit halbem Ohr
Der Erzählerin lauscht,
Und still überdenkt er
Das Leben des Dichters,
Des todten Dichters
Und siehe auch ihm,
Dem Skeptiker, däucht's nun
Fast wie ein Märchen!
8
Und weiter draußen,
Immer weiter,
Von Haus zu Haus,
Wandelt die Nacht.
Immer stiller
Wird's auf den Gassen,
Immer dunkler
Werden die Fenster
Und ein Licht lischt nach dem andern aus.
Wo aber einsam,
Die schlaflosen Züge
Vom Goldlicht der Lampe
Sanft überhaucht,
Noch ein Menschenkind wacht,
Da wühlt es sich nicht mehr
In düstre Probleme,
Da fragt es sich nicht mehr
Um Sein oder Nichtsein,
Wie weiland Hamlet
Oder Faust:
Ein kleines Büchlein
Mit blankem Goldschnitt
Hält es entzückt
In seiner Hand,
Und golden träufelt
Aus jedem Liede,
Das lustberauscht
Sein bebendes Lippenpaar
Klangvoll ausströmt,
Bezaubernder Wohllaut
Ihm in's Ohr.
Er aber, er,
Der einst vor Jahren,
Vor langen Jahren,
Mit seinem warmen,
Rothen Herzblut
Die Blätter beschrieben,
Daß nach Jahrhunderten noch
Der spätgeborene Enkel —
Zieht er sie prüfend
Aus seinem Erbschrein
Wieder ans Licht —
Von ihrer Räthselkraft
Magisch durchzuckt wird
Und die Blätter,
Die unscheinbaren Blätter,
Nicht hergeben will,
Nicht um Gold und Gesteine:
Er schlummert die Nacht nun,
Die erste Nacht auf dem Friedhof!
Silbern stiehlt sich der Mond
Durch das grüne Gezweig
Und spiegelt sich wieder
In den tausend blanken Blättern,
Die trauernd der Lorbeer
Seinem Liebling
Aufs Grab gestreut;
Und weinend breitet
Die ewige Liebe
Ihre schirmenden Fittige
Drüber aus.
Noch hat der Lenz
Aus seinem Füllhorn
Die schönsten Blumen,
Die lieblichsten Düfte
Nicht über die Erde gestreut,
Denn noch weilt die Nachtigall
„Fern im Süd“
Und klang- und duftlos nur
Grünt der Flieder.
Aber die Liebe,
Die allurewige,
Glaubend und hoffend
Hebt sie ihr Antlitz,
Ihr thränenumflortes,
Hoch empor
Zu den ewigen Sternen;
Und mitleidsvoll
Leiht der Allgütige
Ihrer Klage sein Ohr.
Mit dunklen Schleiern
Die Gräber um sie
Rings überdeckend,
Zeigt er der Lächelnden
Ein farbenschillerndes
Bild der Zukunft.
Da wird es licht um sie,
Ihr von den Augen
Fällt es wie Schuppen
Und durch ihr Sinnen
Zuckt's wie ein Traumgesicht:
Hochauf recken
Die Thürme von Lübeck,
Die sieben Thürme,
Die vielbesungnen,
Sich blitzend ins Morgenroth
Und aus den Gärten,
Den vollerblühten,
Am Ufer der Trave,
Schluchzt nun die Nachtigall
Ihr erstes Lied!
Aber durchs Stadtthor
Auf staubiger Straße
Am schwarzen Gitter
Des Friedhofs vorbei
Ziehen zwei Bursche,
Zwei junge Bursche
Mit Ränzel und Knotenstock,
In die weitweite Welt,
Und jubelnd ringt sich
Aus ihren Kehlen,
Aus ihren Herzen
Das alte Lied:
Der Mai ist gekommen
!
Der Mai ist gekommen!
Nicht sie allein nur
Sind's, die es singen:
Ein ganzes Volk,
Eine ganze Welt singt's!
Und auch er selber,
Der Schwan von Lübeck,
Freudig nun stimmt er
Mit in sein Lied ein;
Ist doch auch ihm nur
Nach irdischem Winterleid
Himmlische Lenzlust
Herrlich erblüht.
Auf schönerem Stern
Der dunklen Schatten
Der dunklen Erde
Eingedenk,
Webt eine Glorie
Ihm um das Haupt nun
Das kleine Wörtchen:
Unsterblichkeit!
Also sinnend
Und in das Göttliche
Tief sich versenkend,
Vergißt die Liebe,
Die ewige Liebe,
Rund um sich her
Tod und Verwesung
Und durch das Herz ihr
Zittert das Echo,
Das wundertröstliche:
„Hoffe du nur!“
Aber die Stunden,
Die lachenden Dirnen,
Goldsohlig wandeln sie
Ueber das Grab.
Und wie allmälig
Korn auf Korn
Durch die Sanduhr rinnt,
Blitzt es röthlich
Am Horizont auf.
Flammend entsteigt
Die jüngere Sonne,
Die Morgensonne
Des ersten Ostertags,
Dem wogenden Fluthenmeer
Der blauen Ostsee
Und lächelnd grüßt sie,
Mit tausend goldnen
Flunkernden Lichtern
Es blitzend umspielend,
Zum ersten Mal —
Das Grab ihres Dichters.
Ein Heroldsruf!
Daß der exclusiv nationale Standpunkt, welchen dieses Gedicht vertritt, nur ein Durchgangsstadium auf dem Wege seiner Entwickelung war, braucht der Verfasser nach dem Vorhergegangenen wohl nicht erst zu betonen? Im Uebrigen muß er den¬ jenigen Kritikern, die Anmerkungen zu Gedichten nicht leiden mögen, beistimmen.
Was Du ererbt von Deinen Vätern hast, Erwirb es, um es zu besitzen!
Goethe.
Ein Heroldsruf!
I
ch stand als Kaisers Ehrenhold
Voreinst in Friedrich Rothbarts Sold
Und schaute noch die Herrlichkeit
Der goldnen Hohenstaufenzeit.
Herr Du mein Gott! das war ein Leben,
Wenn hoch ihr Schlachtpanier gerauscht
Und wir den kargen Kranz der Reben
Um einen Lorbeer eingetauscht!
Da schien die ganze weite Welt
Nur aufs Germanenthum gestellt,
Und deutsche That und deutsches Wort
Gebot im Süd und galt im Nord;
Gesühnt war Tribur und Kanossa,
Denn
unser
Held hieß Barbarossa!
O, wie doch dieses Namens Hauch
Noch immer mir das Herz erfreut,
Als ob ein blühender Rosenstrauch
Mir alle seine Düfte streut!
Wir dienten ihm im Heeresbann
So an die hunderttausend Mann,
Doch hätte Jeder wohl sein Leben
Mit Freuden für ihn hingegeben!
Ich bin so manches liebe Mal
Ins Welschland vor ihm hergeritten,
Wenn über uns ins Alpenthal
Vom Felsgrat die Lawinen glitten.
Der Pfad war eng, von rechts und links
Umzischten uns die welschen Speere,
Doch mitten durch die Feinde gings
Zu seiner und zu unsrer Ehre.
Dann sprengte er wohl siegbewußt
Dicht neben mir auf seinem Rappen,
Ich aber jauchzte auf vor Lust
Und hoch hielt ich das Kaiserwappen.
So kämpften wir uns wacker durch
Und stürmten manche Felsenburg,
Bis endlich wir in welschen Landen
Die köstlichste Belohnung fanden.
Wohl sind sie schön, Germaniens Gauen
Und sagenraunend rauscht der Rhein
Und lieblich ist's, in ihn zu schauen
Beim Sonnen- wie beim Mondenschein;
Denn rückgespiegelt siehst Du blinken
In ihm der Burgen schlanken Bau
Und tausend goldne Sterne sinken
Des Nachts in seinen Wellenthau:
Doch wem des Südlands Wunderdüfte
Nur einmal Haupt umspielt und Brust,
Dem dünken rauh die deutschen Lüfte
Und sehnend lockt ihn seine Lust,
Dahin zu ziehn auf schnellen Füßen,
Wo hoch der Alpen Firne glühn,
Und wandernd mit Gesang zu grüßen
Das Land, wo die Orangen blühn.
Italiens sonnige Gefilde
Sind ihm der Sel'gen sel'ges Land,
Darüber sich in sanfter Milde
Ein ewig blauer Himmel spannt.
Vergessen mit dem deutschen Harme
Hat er das Lied der Lorelei
Und wirft sich jauchzend in die Arme
Der sonnbeglänzten Lombardei!
So ist es Jedem noch ergangen,
Der einst mit Kaiser Rothbart stritt;
Auch ich hab mich nach Südlands Prangen
Gesehnt, wenn ich ins Nordland ritt.
Doch wenn dann nach den sieben Hügeln
Sich wieder unser Troß gewandt,
Dann war's, als schwebten wir auf Flügeln,
So schnell durchflogen wir das Land.
Venetiens schimmernde Paläste
Verschwammen kaum im Morgenduft,
Da grüßte schon die deutschen Gäste
Der Thurm Bolognas durch die Luft.
Doch weiter ging's; und immer milder
Umfloß uns Luft und Licht und Lenz,
Bis wir das schönste aller Bilder
Erschaut, das göttliche Florenz.
Doch ach, so schnell wie es erschienen,
So schnell war es auch schon versunken,
Und weiter zogen schönheitstrunken
Wir längs des Hangs der Apenninen.
Durch alter Tempel Säulenreste
Ging lachend unser Siegeslauf
Und mehr als
eine
welsche Veste
Nahm uns in ihre Mauern auf.
Im Pinien- und Olivenhain,
In manches Klosters stiller Zelle,
Siener- und Orvietowein,
Wir probten ihn an seiner Quelle.
Durch Ufergrün und Blüthenschnee
Ging's rund um den Bolsenersee
Und weiter mit Triumphgesang
Dem gelben Tiberstrom entlang,
Bis endlich auf den sieben Hügeln
Die Stadt der Städte sich erhob,
Und jauchzend, mit verhängten Zügeln,
Ging's thalwärts, daß es Funken stob!
O Wonne, wenn nach langem Ritt
Durch Säulensturz und Tempelbogen
Als Sieger wir in Schritt und Tritt
Durch Roms bekränzte Gassen zogen!
Quartier nahm Jeder, wo er wollte,
Der Becher klang, der Würfel rollte,
Und ans Gesims hing sein Gewaffen
Beim Fürsten der und der beim Pfaffen.
Dann ging erst unser Leben an,
Trotz Weh und Ach, trotz Papst und Bann.
Juchhei, das war ein flottes Schreiten,
Den langen Flammberg an der Seiten,
Die Straßen auf, die Straßen ab;
Und oft, den Schmucksten zu belohnen,
Fiel hoch von marmornen Balkonen
Ein rother Rosenstrauß herab.
Und überall, wohin wir schauten,
Noch nie von uns erblickte Bauten;
Das war ein Blinken, Glitzern, Gleißen:
Statüen, Obelisken, Hermen,
Theater, Circusse und Thermen
Und wie die Wunder alle heißen!
Ja, es ist schön das ewge Rom
Mit seinen Kirchen, Tempeln, Brücken;
Ein farbenschillerndes Phantom
Wird es dir Herz und Sinn berücken.
Doch schöner noch dünkt mich Byzanz,
Die goldne Stadt am goldnen Horn;
Ein nie erschöpfter Wunderborn,
Strahlt sie in märchenhaftem Glanz.
Denn dort, auch dorthin kamen wir
Auf unsern vielverschlungnen Wegen
Und trugen kühn das Kreuzpanier
Dem Sultan Saladin entgegen.
Das war ein Kampf! Oft gell und schrill,
Mit Durst und Hunger, Pest und Seuchen,
Und oft auch wieder todtenstill,
Man hörte nur die Pferde keuchen.
Wir aber wankten wie im Traum,
Die Zunge klebte uns am Gaum,
Der Sand stieg schier bis übers Knie
Und seufzend klang's: Hilf, Sanct Marie!
Nur Einer, Einer für uns wachte.
Er sprach uns Muth und Hoffnung ein,
Bis wieder uns das Kriegsglück lachte
Im Palmenthal beim Cyperwein.
Der Rothbart war's, der greise Held,
Dem silbern schon die Locke wallte,
Der stets als Erster trat vors Zelt,
So oft das All il Allah hallte.
Und wenn das Sarazenenheer
Dann rund um unser Lager sauste,
Dann war es wieder er, nur er,
Vor dem's den wilden Heiden grauste.
Er war ein Schild uns, war der Stern,
Der ins gelobte Land uns wies,
Und den das Heer als seinen Herrn,
Als seinen Hort und Hirten pries.
Und wär zum Glück der gelben Horden
Er uns nicht jäh entrissen worden,
Es hätte binnen wenig Wochen,
Anstatt vom Wüstenhauch umweht,
Des Kaisers Pater sein Gebet
Am heilgen Grabe selbst gesprochen.
Doch als des Salephs falsche Wogen
Ins feuchte Nixengrab ihn zogen,
Da war es aus mit unserm Hoffen,
Und jäh vom Todespfeil getroffen
Zerfiel sein schwarzes Flügelpaar
Germaniens nie bezwungner Aar.
Schwer war der Schlag und groß das Leid
Und an brach eine trübe Zeit,
Die Sonne stach, die Wunde rann
Und hingerafft ward Mann um Mann.
Und wem die Sarazenenklinge,
Wem Durst und Hunger gnädig waren,
Den schlug die schlimmste der Gefahren,
Den fing die Pest in ihrer Schlinge.
9
Da war's denn wohl kein großes Wunder,
Wenn Jeder, der noch aufwärts blickte,
Den ganzen Sarazenenplunder
Ergrimmt zu allen Teufeln schickte!
Zu weit war uns der Weg, zu krumm,
Und ach, noch fern lag Christi Grab;
Da kehrte mehr als Einer um —
Auch ich nahm mir das Kreuzlein ab!
Auf einer griechischen Triere,
Vorbei der Insel der Cythere,
Fuhr ich meerüber nach Korinth;
Ein Leben, voll von Aventiuren,
Ein Wanderleben, wollt ich führen,
Unstät und frei, frei wie der Wind.
In Korfu, wo San Markos Fahnen
Von Thürmen wehten und Altanen,
Trat ich ins Heer der Republik;
Ich kämpfte auf Venedigs Meeren
Und purpurn schwammen die Galeeren
Beim Klang der maurischen Musik.
Auf dunkelblauem Meerespfade,
Entlang die schimmernden Gestade,
Ging pfeilschnell unser Siegeslauf;
Auf Capri pflückten wir uns Myrthen
Und lauerten im Schutz der Syrten
Den lybischen Korsaren auf.
Beim Sterngeflimmer der Plejaden
Durchruderten wir die Cycladen
Und Gold, nur Gold war unsre Fracht;
Und wieder von der Insel Paros
Ging's südwärts, wo der Leuchtthurm Pharos
Die Ptolemäerstadt bewacht.
Das Wunderland der Pyramiden,
Die Zauberwelt der Abbassiden,
Selbst sie, sie schlossen sich uns auf:
So, ewig wechselnd, manches Jährchen
Schwamm ich, mir selbst ein buntes Märchen,
Das Mittelmeer hinab, hinauf!
Doch ob auch noch so blau die Wogen,
Nach Deutschland fühlt ich mich gezogen,
Nach Deutschland kehrt ich auch zurück;
Ich fuhr den Rhein hinab bei Bingen
Und tief im Herzen fühlt ich's klingen:
Nur in der Heimat wohnt das Glück!
Und westwärts dann im Morgengrauen
Zog ich durch Frankens goldne Auen,
Vorbei an Dörfern, Weilern, Seen;
Und oft sang ich auf grüner Haide,
Wie Walther von der Vogelweide:
Der Lande hab ich viel gesehn!
Doch was gilt Frankreich mir, was Spanien,
Was Gräcien gegen dich, Germanien,
O du mein liebes Vaterland!
Auf Jahre warst du mir verloren,
Doch heut fühl ich mich neu geboren:
Heil mir, daß ich dich wiederfand!
So, über Thäler, über Hügel,
Ward mir gemach die Ferne nah,
Und meine Sehnsucht lieh mir Flügel,
Bis endlich ich die Wartburg sah.
Ich sah sie hoch vom Berg mir winken,
Den steilen Pfad klomm ich hinauf,
Und mir im Auge fühlt ich's blinken,
Und mir im Herzen klang's: Glückauf!
Ja, alles war noch wie vor Zeiten,
Die Brücke dort und dort der Thurm,
Drin ich beim Loh'n von eichnen Scheiten
So oft verträumt den Wintersturm.
Umkrächzt von Dohlen und von Raben,
Hat er, vom nahen Wald umrauscht,
Des alten Burgwarts jungen Knaben
Gar oft bei seinem Spiel belauscht.
In dieses Gras bin ich gesunken,
Von diesem Baum sang ich mein Lied,
Aus jenem Born hab ich getrunken,
Vor jenem Kreuz hab ich gekniet.
Ich hab mir unter
dieser
Rüster
Die ersten Sporen umgeschnallt
Und dort steht auch noch grau und düster
Die alte Steinwand aus Basalt!
Ach, jene weinumrankte Mauer
War oftmals meiner Sehnsucht Ziel,
Wenn Nachts ein dunkler Regenschauer
Lautplätschernd auf die Dächer fiel!
Blauschwärzlich um die blanke Rüstung
Den Reitermantel, den ich trug,
Lehnt ich mich träumend an die Brüstung
Und fühlte, wie das Herz mir schlug.
Denn über mir schwang sich ein Gaden
Phantastisch in die Wetternacht
Und golden hinterm Fensterladen
War noch ein Lichtlein angefacht.
Dort saß sie fleißig hinterm Rocken
Und spann und sang und sang und spann,
Indeß das Seidenweich der Locken
Ihr golden um die Schläfen rann.
Ich hörte, wie die Spindel surrend
Sich rythmisch um sich selber schwang
Und, felldurchwärmt, schlich leise schnurrend
Ihr Kätzlein um die Ofenbank.
O stillverschwiegne Kemmenate,
Noch heute schwellt sich mir die Brust,
Noch heute pocht's in ihr: „Renate!“ —
Ob sie's gewußt? Ob sie's gewußt?
Ich weiß, ich hab dich nie vergessen,
Und oft hab ich an dich gedacht,
Wenn ich am Lagersaum gesessen
In Syriens blauer Sommernacht;
Wenn ich mich wild im Tanz geschwungen
Auf Maltas braunem Felsenriff
Und übers Enterbrett gesprungen
Aufjauchzend ins Piratenschiff!
Du bist als Traum zu mir gekommen
Ums Morgen- und ums Abendroth —
Und schluchzend hab ich einst vernommen,
Daß du schon lange, lange todt!
Daß sich im Schatten jener Linde
Um dich ein schwarzes Kreuz erhub,
Aus jenem Holz, in dessen Rinde
Ich einst vielleicht „Renate!“ grub! .....
O Gott, wie lang, wie bitterlange,
Hab ich die Heimat nicht gesehn!
Doch still, mein Herz, nun sei nicht bange,
Nun sollst du wieder auferstehn!
Zwar hegt dich keines Sängers Busen,
Doch hold sind ja auch mir die Musen,
Und Landgraf Hermann ist bekannt
Als edler Fürst im ganzen Land!
Und ein trat ich durchs Bogenthor,
Ich traf ihn grad bei seiner Linde
Und trug umringt vom Burggesinde,
Bescheiden meine Bitte vor.
Und siehe da, er war mir hold
Und nahm mich auf in seinen Sold!
Und nun ging mir ein Leben an
In holder Frauen holdem Bann,
In edler Sänger edlem Kreis,
Daß ich es kaum zu schildern weiß.
Von Falknern und von Bogenspannern,
Von Kranzgewinden und von Bannern
War das ein farbenprächtig Wogen,
Und allenthalben kam gezogen
Durch Winterschnee und Sommerstaub,
Durch Herbstblattfall und Frühlingslaub
Ein Heer von ritterlichen Sängern,
Von Fahrenden und Herzensfängern.
Von Harfenklang und Speerwurf klang's
Im Burgpallas tagaus, tagein
Und edle Herzen werbend drang's
Bis weit ins deutsche Land hinein;
Denn nichts stand höher in der Gunst
Des Burgherrn als die Sangeskunst.
Und wahrlich, nicht vergebens hielt,
Vom Hauch der Poesie umspielt,
Der Landgraf Hermann für und für
Den Sängern offen Thor und Thür.
Denn prächtig war die Tafelrunde
In seinem goldnen Prunkgemach
Und wohl der Edelste im Bunde
War Wolferam von Eschinbach;
Auch Walther von der Vogelweide,
„Wer deß vergäß, der thät mir leide,“
Herr Hartmann von der güldnen Aue,
Der Waidmann Biterolf, der Schlaue,
Und auch der Schreck der alten Weiber,
„Heinrich, der tugendhafte Schreiber!“
Und wenn Turnier und Sangesfehden
Den edlen Herrn Ergötzung schufen,
Dann war's mein Amt, mit Heroldsreden
Im Prunksaal und im grünen Gras
Des Tages Sieger auszurufen,
Und hei! wie gerne that ich das!
Denn klingen Wort und That wie Erz,
Dann freut's ein braves Reiterherz.
Nur einmal schlug es Weh und Ach,
Als Wolferam von Eschinbach
Nach wildverzweiflungsvollem Ringen
Den armen Heinz von Osterdingen
Durch seiner Lieder Kraft bezwungen
Und schmählich in den Staub gerungen.
Noch heute lebt im Volk die Sage
Von jenem alten Sängerkrieg
Und preisen wird man Wolframs Sieg
Bis an das Ende aller Tage!
Denn als schon grinsend Meister Hans
Sein Richtschwert prüfte mit dem Finger,
Nahm Wolfram seinen goldnen Kranz
Und reichte ihn — dem Osterdinger!
Hei, wie da Männerherzen klopften
Und blaue Frauenaugen tropften,
Als nun versöhnlich die Genossen
Sich stumm in ihre Arme schlossen!
Dann aber bogen sie ihr Knie,
Der Fürst stieg von des Thrones Stufen
Und lieber hab ich wohl noch nie,
Was meines Amtes, ausgerufen!
Die ganze Wartburg schwamm in Jubel,
Der Becher nur, kein Schwert erklang,
Zum Reigentanz ward bald der Trubel,
Das Leid zur Lust, die Lust Gesang.
So schwanden wechselnd mir die Tage,
Ein Jahr ums andre sacht verrann,
Und schon blies mich des Alters Plage,
Des Alters schleichend Siechthum an.
Nun ward Erinnrung mein Genosse,
Erinnrung sang mir Tag und Nacht
Von jener Zeit, da ich zu Rosse
Dem Kaiser vorritt in die Schlacht.
Doch todt der Held! Nur sein Gedächtniß
Klang noch im Volke rings umher,
Doch seine Krone, sein Vermächtniß,
Mit jedem Tag zerfiel sie mehr.
Geschändet war die deutsche Ehre
Durch Fürstenmord und Pfaffentrug
Und nicht wie sonst von Meer zu Meere
Hielt Deutschlands Aar mehr seinen Flug.
Doch sank das Reich auch ins Verderben,
Noch einmal, eh ich ging zu sterben,
Wollt ich mir seine sieben Gauen
Im Glanz der Frühlingspracht beschauen.
Drum wieder, als der Schnee geschmolzen,
Gab ich mein Amt dem Burgherrn ab
Und ritt mit Armbrust, Schwert und Bolzen
Getrost durchs Thor ins Thal hinab.
Durch Wäldergrün um Dorf und Weiler
Ritt ich fürbaß beim Blättersäuseln
Und oft sah ich den Rauch der Meiler
Still träumend in die Luft sich kräuseln.
Durch mancher Burg zerfallne Häuser
Ging's weiter dann ins Land hinein
Und einst kam ich im Abendschein
Auch an den alten Berg Kyffhäuser.
Der Herr war müd, sein Rößlein auch,
Ich band es los und ließ es grasen
Und lagerte mich in den Rasen
Tief unter einem Hollerstrauch.
Dem Schicksal Deutschlands sann ich nach,
Dem Schicksal meines Vaterlands,
Bis mir vom Abendsonnenglanz
Das Salz durch beide Wimpern brach.
Des Reiches Herrlichkeit verhandelt!
Und wann, wann wird sie auferstehn?
O Zeit, wie hast du dich verwandelt!
O Herz, nun darfst du sterben gehn!
Wie Kaiser Rothbart möcht ich nun
Tief, tief im Schooß der Erde ruhn!
Und wie ich also saß und sann,
Da that sich auf des Berges Thor
Und schimmernd trat ein Rittersmann
In goldner Rüstung draus hervor.
Er war von königlicher Art,
Wie Silber wallten seine Locken,
Doch roth wie Feuer war sein Bart —
Und nieder kniet ich froh erschrocken;
Ein Zauber war's, der mich nun bannte,
Denn Rothbart war's, den ich erkannte.
„Hab Dank,“ so hub er an zu sprechen,
„Für deine Treue, Ehrenhold;
Ich weiß, es will das Herz dir brechen,
Weil es mit seinem Volke grollt.
Doch sei getrost; denn meine Krone,
Nicht spurlos soll sie untergehn;
Einst wird auf neuerstandnem Throne
Ein neuer Herrscher auferstehn,“
Ein neuer Kaiser, der gewaltig
Des Reiches goldnes Scepter schwingt,
Indeß der Purpurmantel faltig
Die eherne Gestalt umschlingt.
Dann wird das deutsche Banner prächtig
Gen Himmel wehn im Morgenschein
Und wieder dann Alldeutschland mächtig
Ein einig Volk von Brüdern sein!
Indessen bis auf deutschem Herde
Die Aschenglut aufs neu erglommen,
Will tief ich hier im Schooß der Erde
Der Zeiten harren, die da kommen.
Gewappnet und im Kreis der Ritter
Will helfen ich das Reich erstreiten,
Und eines Sängers goldne Zither
Soll meine That im Lied begleiten.
Doch dich, den treusten meiner Knappen,
Dich nehm ich wiederum in Sold;
Da, hier mein Schild und hier mein Wappen,
Nimm's hin und sei mein Ehrenhold;
Nimm's hin und halt im Bergesschacht
Für unser Volk die heilge Wacht!“
Er schwieg und bot mir seine Hand
Und freudebebend schlug ich ein
Und dann — noch einen Blick ins Land
Und dann — ging's in den Berg hinein!
Ein goldig grüner Schimmer blinkte
Auf uns herab aus dem Gestein
Und tief im Hintergrunde winkte
Uns fernher rother Ampeln Schein.
Dann that, umrauscht vom Tropfenfalle,
Sich prächtig eine weite Halle
Vor den erstaunten Augen auf;
Und horch, ein Sänger schlug die Zither
Und um ihn drängten sich die Ritter,
Am Gurt das Schwert, die Hand am Knauf.
Die Panzer schmückten Eichenreiser
Und nieder setzte sich der Kaiser
An seinen Tisch von Marmelstein,
Die Häupter sah man rings sich neigen,
Und plötzlich dann ein großes Schweigen
Und wach blieb nur der Schlaf allein.
Da stand ich mit gelähmten Händen,
Das Wasser tropfte von den Wänden
Und dunkel brach die Nacht herein,
Und über uns auf grüner Erde
Schlug wild die Zeit auf ihre Pferde,
Die rollenden Jahrzehnte, ein.
Die „kaiserlose“ Zeit vertollte
Und auf Neapels Marktplatz rollte
Das blonde Haupt des Konradin;
Die Hansa baute ihre Flotten,
Die Frau Scholastik fing sich Motten
Und Straßburgs Münster schuf Erwin.
Dann aus des Mittelalters Wettern
Schoß seine Blitze, seine Lettern,
Der brave Hans von Guttenberg
Und
Dr
. Martin griff zum Besen
Und prügelte mit seinen Thesen
Den Papst durch, Romas Riesenzwerg.
Drauf Kaiser Max, „der letzte Ritter“,
Und weiter jenes Hochgewitter,
Der wilde dreißigjährge Krieg;
Zuerst ein wüstes Hälsebrechen,
Dann Pudern und Französischsprechen
Und endlich wieder mal ein Sieg!
Der alte Fritz nahm seine Krücke
Und schlug die Reichsarmee in Stücke
Und straffer zog sich jedes Glied;
Die Schlacht von Roßbach war geschlagen,
Ein neuer Morgen schien zu tagen
Und Goethe sang sein erstes Lied!
Wir aber, tief im Schooß der Erde,
Lauschten vergeblich auf das: „Werde!“
Denn knöchern schlich um uns der Tod,
Und leis nur klirrten die Schwerterspitzen:
Wann wirst du endlich uns umblitzen,
O Morgenroth! o Morgenroth!
Doch sprecht, was soll ich euch in Bildern
Hier unsre Leidensnacht noch schildern,
Ihr kennt die alten Sagen ja;
Ihr wißt, wie je nach hundert Jahren
Der Kaiser aus dem Schlaf gefahren
Und ich die Raben fliegen sah;
Bis endlich ich mit Horngeschmetter
Nach sechs Jahrhunderten den Retter,
Den Retter Deutschlands, froh begrüßt,
Indeß den Erbfeind zu bekriegen,
Sein Heer von Siegen flog zu Siegen,
Bis Frankreich seine Schuld gebüßt!
Und wieder nun von Fels zu Meer
Reicht Deutschlands Wacht, reicht Deutschlands Wehr,
Und leuchtender als je vordem
Erglänzt des Kaisers Diadem.
Und fragt ein Sänger noch im Liede:
„Wo wohnt auf Erden wohl der Friede?“
Dann heißt's: Er wohnt auf Deutschlands Flur:
Gelöst hat Rothbart seinen Schwur!
Ach, heimgekehrt zu seinen Ahnen
Schläft er den ewgen Schlummer nun,
Indeß die Völker der Germanen
Im Schatten ihrer Lorbeern ruhn.
Nur ich darf nicht mein Theil ergreifen,
Da mich die Ewigkeit verstößt,
Und durch die Lande muß ich schweifen
Und suchen den, der mich erlöst.
Denn wohl erstand uns jener Ritter,
Der kühn des Reiches Banner schwingt,
Doch fehlt der Sänger mit der Zither,
Der würdig seine Thaten singt!
Und eh'r nicht, eh'r nicht darf ich sterben,
Nicht eh'r bricht dieser Leib in Scherben,
Eh ich ins Aug ihm nicht gesehn;
Erst, wenn sein hohes Lied erklungen,
Dann, dann erst hab ich ausgerungen,
Dann, dann erst kann ich sterben gehn!
Drum hört mich ihr, ihr deutschen Sänger,
Ihr Sänger süßer Harmonien,
O sprecht, sprecht, soll ich denn noch länger
Ruhlos das deutsche Land durchziehn?
Jetzt, wo des deutschen Volks Geschichte
Zum welterschütternden Gedichte
Schon selbst sich aneinanderreiht,
Will Keiner, Keiner denn es wagen,
Sein goldnes Harfenspiel zu schlagen
Zum ewgen Ruhme seiner Zeit?
O denkt zurück, woher wir kamen,
Denkt an die Teutoburger Schlacht,
Und zählt die Thaten, zählt die Namen —
Sie sind gestorben, ruft: Erwacht!
Ja, denkt zurück an all die Hohen
Und laßt den Tand, der blinkt und gleißt:
Nicht nur die griechischen Heroen
Sind werth, daß sie der Dichter preist!
Nicht mehr exotische Gedichte
Ersinne heute das Genie,
Denn unsre herrliche Geschichte
Ist auch ein gut Stück Poesie!
O, ist denn deutsch zu sein so schwer?
Und lebt nur einmal ein Homer?
Schaut her! die ich in Händen wiege,
Die kranzverzierte Harfe hier,
Wer ist so kühn und nimmt sie mir
Und singt von unserm heilgen Kriege?
O schaut nur, wie der Sonne Gold
Ihr glitzernd durch die Saiten rollt!
Sie schlug mit kunstgeübtem Finger
Herr Heinrich einst, der Ofterdinger,
Der schneidig uns wie Schwertesschwang
Das Lied der Nibelungen sang.
Glück auf! Wer will sein Epigone,
Nein, wer sein Herr, sein Meister sein?
Da, hier die Harfe, hier die Krone,
Und meine Hand hier ... wer schlägt ein?
Schon grollt's von fernen Klanggewittern,
Schon durch die Saiten fühl ich's zittern
10
Und mein Erlösungstag ist nah!
O haltet eure Herzen offen
Und laßt mich nicht vergeblich hoffen —
Heil mir und dir, Germania!
Weltgeschichte.
Sicherlich die bedeutsamste Errungenschaft jener neuen Anschauung der Dinge, die auch das Leben und seine Entwickelung unter der Herrschaft der allgemeinen Naturgesetze betrachtet, bildet die Reklamation des Menschen als unzertrennlichen Bestandtheil der Natur und als Gegenstand der Forschung in seinen Beziehungen zu derselben. Wie einst die Erde durch
Copernikus
aus dem geträumten Mittel¬ punkte der Welt hinausgeschleudert wurde, so fand sich nunmehr der Mensch selbst, der bisher
außerhalb
und
über
der Natur zu stehen schien, mitten in dieselbe hineingezogen, als ein Glied der großen Kette der Wesen anerkannt, und da¬ mit seiner Ausnahmsstellung mit einem Schlage enthoben. Aber wir dürfen behaup¬ ten, daß ihm mit dieser endlichen Anerkennung seiner Erdenbürgerschaft auch nicht ein Titelchen seiner Würden, nicht der kleinste Strahl seines Glorienscheins geraubt worden ist. Im Gegentheil, erst jetzt, nachdem er erkennen konnte, aus wie tiefen Anfängen sich sein Geschlecht emporringen mußte, wird er seine Würde mit dem vollen Bewußtsein, wirklich das oberste Glied und
die Krone der Schöpfung
darzustellen, tragen.
Carus Sterne.
Weltgeschichte.
H
eimlich durchwandert die Nacht den Tann,
Duftend im Vollmond schwanken die Gräser;
Alles schläft! Nur ein steinalter Mann
Putzt sich geschäftig die Brillengläser.
Nimmt sich ein Prieschen und sagt: Hätschi!
Ich bin der achte der sieben Weisen!
Ach, und er merkt es nicht einmal, wie
Ueber ihm leuchtend die Sterne kreisen!
Sehnsüchtig harft durch die Zweige der Wind,
Blüthen erschließen sich, Knospen schwellen;
Alles still! Nur der Nachtthau rinnt
Und von den Bergen her rauschen die Quellen.
Raune nur traumhaft, du dunkle Natur,
Raune das Räthsel der Elemente,
Hat doch der alte Graukopf nur
Sinn für Bücher und Pergamente!
Wenn er nur schnüffeln und büffeln kann,
Mag dreist dies Sonnensystem erkalten;
Ihm ist's schon recht, denn was geht es ihn an,
Daß sich die Welten wie Blumen entfalten?
Festgeleimt an den Stuhl das Gesäß,
Fängt er sich Grillen und mästet sich Motten,
Hüstelt und schreibt gelehrte Essays
Ueber Assyrer und Hottentotten.
Tintenfässer bilden Spalier,
Goldstreusand und Radiermesser blinken,
Ganze Ballen von Schreibpapier
Liegen bekritzelt ihm schon zur Linken.
Säuberlich hat er drin aufnotirt
Jede Schlacht und jedes Gemetzel,
Neben Napoleon figurirt
Kaiser Tiber und der Hunnenchan Etzel.
Ekelerregend mit jedem Band
Schwillt das Gemengsel von Blut, Fleisch und Knochen;
Leute wie Sokrates, Shakesspeare und Kant
Werden nur so nebenbei besprochen.
Weltharmonie und Sphärenmusik
Können ihm vollends gestohlen bleiben;
Interessanter ist schon die Rubrik,
Wie sich die Kaiser von China entleiben!
Also sitzt er und schmiert und schmiert
Todte Zahlen und trockne Berichte,
Bis er dann endlich „Schluß“ drunter kliert
Und auf das Titelblatt: „Weltgeschichte“.
Weltgeschichte! O blutiger Hohn!
Uralter Hymnus auf die Bornirtheit!
Wann, o wann kommt des Menschen Sohn,
Der dich erlöst aus deiner Verthiertheit?
Immer noch brütet die alte Nacht
Grauenvoll über den Völkern der Erde,
Aber schon seh ich rothlodernd entfacht
Flammen des Geistes auf ewigem Herde.
Freiheit und Gleichheit und Brüderlichkeit
Jubelt die neugeborene Trias!
Freu dich, mein Herz, denn die goldene Zeit
Dämmert und predigen wird der Messias:
Lebt in Frieden und baut euer Zelt,
Viel ach, müßt ihr noch lehren und lernen;
Ein
Herz schlägt durch die ganze Welt,
Ein
Geist fluthet von Sternen zu Sternen.
Ruft drum als Loosung von Land zu Land:
Eins
sei die Menschheit von Zone zu Zone!
Erst wenn sie staunend sich selbst erkannt,
Dann erst ist sie der Schöpfung Krone!
Von Ewigkeit zu Ewigkeit
.
Nimm hin mich, Leben, ich bin dein! Wie hoch die Fluth auch gehe, Ich zage nicht vor deinen Mühn und nicht vor deinem Wehe; Du führst die Menschheit an ihr Ziel durch alle Wandelungen, Und dem nur winkt der Siegespreis, der tapfer mitgerungen; Doch
eine
Stunde jedes Tags dem drängenden Gewühle, Das rastlos um uns tobt und braust, wie eine Riesenmühle, Ja, eine will ich ihm entfliehn, daß ich in stiller Weihe Der großen Hymne der Natur das Ohr voll Andacht leihe!
Adolf Friedrich Graf von Schack.
Von Ewigkeit zu Ewigkeit.
D
er Schöpfung nie begriffne Herrlichkeit
Entfacht noch stündlich den Prometheusfunken
Und doch ist ihre goldne Blüthezeit
Schon längst ins Grab der Ewigkeit gesunken.
Denn jene Welt der Sagenpoesie
Ist nicht nur Traum, ist Wirklichkeit gewesen,
Und wem das Schicksal Seherkraft verlieh,
Kann das noch heute aus den Sternen lesen.
Wer zählt die Sprossen, die zertrümmert sind
Aus jener gotterbauten Himmelsleiter?
Die Sonne glüht und kühlend weht der Wind
Und unaufhaltsam rollt das Rad sich weiter.
Die leuchtend kreisen durch das dunkle All,
Erhaben groß ist noch die Zahl der Welten;
Und kommt allnächtlich eine auch zum Fall,
Was kann dem Meere wohl ein Tropfen gelten?
Doch wem sich das Geheimniß der Natur
Nicht unterm Sternenzelt mag offenbaren,
Der wandle mit mir durch die Erdenflur,
So wie sie war vor hunderttausend Jahren.
Noch stritt kein Jason um das goldne Vließ,
Die Menschheit knechtete kein Triumphator,
Doch endlos dehnte sich ein Paradies
Vom Nordpol bis hinunter zum Aequator.
Wo heute sich durch eisumstarrten Belt
Die Walfischfahrer ihre Straße bahnen,
Erhub sich ehmals eine Inselwelt,
Beblüht von üppig wuchernden Bananen.
Und lächelnd kränzte sich die Meeresfee
Mit bunten Perlenmuscheln und Korallen,
Wo längst verweht vom Wüstenkörnerschnee
Die Isistempel in sich selbst zerfallen.
Nicht trübte schon den funkelnden Azur
Der Riesenschlote schmutzigfeuchter Brodem,
Denn unentweiht noch träumte die Natur
Und jeder Windhauch war ein Gottesodem.
Kein Erdgeborner fühlte sich entbrannt
Nach fremden Wundern einer fremden Zone
Und brach mit seiner frevlen Menschenhand
Sich Stein auf Stein aus Gottes Schöpfungskrone.
Doch jede Zeit singt sich ihr eignes Lied
Und jenes Lied ist lange schon verklungen;
Die Melodie, die heut die Welt durchzieht,
Verhöhnt die alten Ueberlieferungen.
Die Menschheit hat sich zum Titanenkampf
Mit ihrer Mutter, der Natur, gerüstet
Und denkt nur noch mit Eisen, Blut und Dampf,
Weil sie's dem Schöpfer
gleich
zu thun gelüstet.
Erloschen ist der kindlichfromme Zug
Aus ihres Angesichts versteinten Mienen,
Und unbekümmert um den alten Fluch,
Zwingt sie die Elemente ihr zu
dienen
.
Im Bergschooß gräbt nach Schätzen sie umher
Und macht den Feuergeist sich zum Vertrauten,
Die Weltumsegler schickt sie übers Meer
Und in die Luft die kühnen Aeronauten.
Ja, bis gen Himmel, den der Herr sich schuf,
Auf daß er würdig seine Schöpfung kröne,
Erhebt sich schon der schicksalsschwangre Ruf
Der staubentsprossenen Gigantensöhne.
Denn hier auf diesem engen Erdenkreis
Ist kaum ein Fels noch für sie zu verschieben,
Der Steppensand nur und das Gletschereis
Ist unentweiht vor ihrer Wuth geblieben.
Doch drückt sie auch das auferlegte Joch
Und seufzt sie auch um Tage, die verwehten,
Ein Prachtjuwel ist unsre Erde doch
Im Kronendiademe der Planeten!
Denn
un
bekümmert um die Weltenuhr
Läßt sie die tausendfältgen Kräfte sprühen
Und nach dem heilgen Rathschluß der Natur
Die Quellen springen und die Blumen blühen.
Wie herrlich steigt der erste Frühlingstag
Doch immer noch vom Himmel zu ihr nieder!
Und schreitet erst der Sommer durch den Haag,
Dann fühlt sie ihre ganze Jugend wieder.
Und stehst du dann, umwallt von all dem Duft,
Dann lacht die Flur und ihre Ströme blitzen
Und fernher schimmern durch die blaue Luft
Die ewig eisgezackten Gletscherspitzen.
Da horch! Ein leiser Hauch im Blätterdach,
Und durch die Wipfel geht ein seltsam Rauschen;
Wie Stimmen flüstert's durch das Laubgemach
Und andachtsvoll mußt du den Tönen lauschen.
Das ist der Wind, der ruhlos durch die Welt
Dahinrollt auf den nie erschauten Gleisen,
Der nun im Bergwald seinen Einzug hält
Und dir erzählt von seinen weiten Reisen.
Erst ist, vergleichbar einem wilden Schwan,
Er majestätisch durch die Luft gezogen
Und stieg dann nieder in den Ocean
Und spielte mit den grüngewellten Wogen.
Doch bald verlockte ihn der nahe Strand
Und hinter sich ließ er das Meergebrause
Und ging mit Riesenschritten übers Land
Und hielt dann Rast in einer Felsenklause.
Da lag denn nun tief unter ihm die Welt
Idyllisch da im Sommersonnengolde
Und athmete gen Himmel, duftgeschwellt,
Wie eine farbenprächtge Blüthendolde.
Und Meereswellenschaum und Gottesluft,
Dazu die paradiesischen Gefilde,
Verwoben lieblich sich im Sonnenduft
Zu einem nie geschauten Wunderbilde.
Dir aber schwillt das Herz vor hoher Lust
Bei solcher windgetragnen Himmelskunde,
Und das Gefühl der übervollen Brust
Gestaltet sich zum Wort in deinem Munde.
Du preist Natur und ihre Herrlichkeit,
Die Gott in seinen eignen Werken loben,
Und lächelst über den Pygmäenstreit,
Den wider ihn die Sterblichen erhoben.
Die eitle Selbstsucht menschlicher Kultur
Vermag nur eben das, was ihr von Nöthen,
Sie weiß die Herrlichkeit der Gottnatur
Zu untergraben wohl, doch nie zu tödten.
Und ist auch ihre goldne Blüthezeit
Schon längst ins Grab der Ewigkeit gesunken,
Der Schöpfung nie begriffne Herrlichkeit
Entfacht noch stündlich den Prometheusfunken!
Ecce homo!
11
An das klopfende Herz ihres Volkes Legen die Dichter Ihr lauschendes Ohr Und hören sie rauschen Von Ferne Die Taufbronnen des neuen Heils, Die Jordansströme Der neuen Zeit Nicht an die Weisen Und Schriftgelehrten, An die Männer Von Weihwasser und Weihrauch, Wendet um Rath sich Die neue Menschheit; Es lehrt als Priester Der neuen Zeit Der Sohn des Volkes Im schlichten Gewande.
Alfred Meißner.
Ecce homo!
I
ch seh ihn Tag für Tag,
Als wäre nichts geschehn,
Still mit dem Glockenschlag
An seine Arbeit gehn;
Das Halstuch roth wie Blut,
Von Locken wirr umflogen,
Den Kalabreserhut
Tief in die Stirn gezogen.
Ein jeder Zoll Genie,
Ein Volksmann, ein Poet,
Scheint er mir öfters, wie
Ein biblischer Prophet.
Das ganze Viertel kennt
Und ehrt in ihm den Führer,
Der oft im Parlament
Auftrat, ein wilder Schürer.
Weh, jeder Tyrannei,
Wenn er bis Mitternacht
Am Pult der Druckerei
Geschrieben und gedacht!
Wem seine Blitze sprühn,
Vergißt das Athemholen,
Denn seine Worte glühn
Im Hirn wie rothe Kohlen.
Ein rechter Proletar!
Ein wahres Zorngedicht!
Wer seine Mutter war?
Er weiß es selber nicht!
Vielleicht ein Kind der Lust,
Das, weil die Noth es taufte,
Das Herz aus seiner Brust
Um schnödes Gold verkaufte.
Vielleicht auch nur, ja
nur
,
Ein Weib in Goldbrokat,
Das trotz Moraldressur
In eine Pfütze trat.
Vielleicht liegt sie schon todt
In einer eklen Gosse,
Vielleicht bespritzt mit Koth
Ihn ihre Staatskarosse.
Ein armes Findelkind,
Im ersten Morgengrau,
Umweht vom Winterwind,
Fand ihn die Zeitungsfrau.
Er that's ihr lächelnd an,
Der rosige Rebeller,
Und auf nahm ihn ihr Mann
In seinen Schusterkeller.
Hier wuchs er in die Welt,
Ein Bursch mit blondem Haar,
Sein einzig Tummelfeld
Das Großstadt-Trottoir.
Wohl schwoll der Stiefelkram,
Doch auch das Taufregister,
Und nach und nach bekam
Er sieben Milchgeschwister.
Und knapper ward das Brot,
Der Junge mußte „ran“!
Und bleich im Dienst der Noth
Hub nun sein Elend an.
Er stand im Setzersaal,
Die Hand am Letternkasten,
Und half das Volksjournal
Des Nachts zusammenhasten.
Die Uhr vom Thurm her klang
Wie tief in eine Gruft,
Ein fetter Oelgestank
Schwamm ranzig durch die Luft.
Man hörte wie im Traum
Die Winkelhaken klirren
Und im Maschinenraum
Die Lederriemen schwirren.
Um ging von Hand zu Hand
Ein Bräu aus Schnaps und Bier,
Als Etiquett drauf stand:
Gesundheits-Elixir!
In schmutzgen Zoten sprach
Frech das Maschinenmädel,
Das Gaslicht aber stach
Ihm grell auf seinen Schädel.
Er aber: Griff auf Griff
That er mit düsterm Blick,
Durchs offne Fenster pfiff
Der Wind ihm ins Genick.
Er strich um ihn herum
Und blies ihm in die Ohren:
„So recht! So recht! Warum
Bist du nicht „hoch“ geboren?
Warum beim Stümpfchen Talg
Hat dich das Glück geheckt
Und nicht als Wechselbalg
In Eiderdun gesteckt?
Dann stündest du nicht hier,
Behängt mit schmutzgen Lappen,
Dann wärst du auch kein Thier
Und pochtest auf dein Wappen.
Du wärst auch nicht wie nun
An Leib und Seele krank,
Du brauchtest nichts zu thun
Und sagtest: Gottseidank!
Auch hättest du dann Geld,
Wie Rothschild ganze Frachten,
Und könntest diese Welt
Noch mehr als jetzt verachten!“
So stand er düster da
Und rang mit seinem Groll
Und sein College sah,
Wie ihm die Ader schwoll.
Zu tief saß es, zu tief,
Er grollte, sann und dachte,
Bis sie, die in ihm schlief,
Die Urkraft, jäh erwachte.
Und heiß ins Hirn empor
Kam ihm das Blut gespritzt,
Wie wenn ein Meteor
Nachts durch den Himmel blitzt.
Denn plötzlich riesengroß
Sah er ein Schreckbild thronen —
Es war sein eigen Loos,
Das Loos von Millionen!
Da, deutlich, schwarz auf weiß,
Stand's da und sah ihn an,
Daß ihm das Blut wie Eis
Kalt durch die Adern rann.
Es war nur ein Fragment,
Ein abgerissner Fetzen,
Ein neustes Testament,
Und er, er sollt es setzen!
„Ein armer Bettler kroch
Vor seines Bruders Haus
Und bat, o reich mir doch
Ein Stückchen Brot heraus!
Vor meinen Augen flirrt's,
Ich habe nichts zu essen,
Der liebe Herrgott wird's
Dir sicher nicht vergessen!
Sein Bruder aber schrie
Und strich sein Doppelkinn:
Was willst du, tolles Vieh?
Scheer dich wo anders hin!
Das sauft nur immer Wein
Und ekelt sich vor Wasser —
Da hier, friß diesen Stein ...
Doch, sag ‚Schöndank!‘ du Prasser!
Da schrie der Aermste auf,
Zu teuflisch war der Hohn,
Und eine Stunde drauf
Lag er im Wasser schon.
Derweil nach dem Diner
Hielt lammfromm vor dem Städtchen
Sein Bruder, Herr
P
.
P
.,
Sein Mittagspromenädchen!“
O, nun zum ersten Mal
Verstand er Wort für Wort,
Fürs Volk war das Journal
Und dies war ja ein Mord!
Es war ein Mord und mehr,
Es war die alte Fabel,
Wie einst — o lang ist's her —
Der Kain schlug den Abel!
Mit Augen, thränenroth,
Verschlang er, was er las,
Bis knöchern ihm der Tod
Im weichen Herzen saß.
Den Otternkranz im Haar,
Umtanzten ihn die Furien,
So sinnverwirrend war
Kein Zerrbild aus Lemurien!
Und tage- wochenlang
Lief er umher wie wild,
In seine Träume schlang
Sich jenes wüste Bild.
Er sah es riesengroß
In jedem Winkel thronen,
War's doch sein eigen Loos,
Das Loos von Millionen!
In Stoppeln stand sein Bart,
Sein Herz war wie verdorrt,
Er — lachte nur und ward
Ein Anderer hinfort!
Sein Weichmuth biß ins Gras,
Ihn kniff's wie eine Zange
Und hochauf schwoll sein Haß
Wie eine Tigerschlange.
Da winkte wie ein Ziel
Ihm fern ein goldner Schein
Und mehr als einmal fiel
Ihm der Messias ein.
Er grübelte und sah:
Noch wird das Volk geknutet,
Das Herz von Golgatha
Hat sich umsonst verblutet!
Nun sprach das Ideal
Ihm tief zu Herz und Hirn,
Sein blutig Kainsmal
Stand roth auf seiner Stirn.
Er floh das Volksgewühl
Und schlief nur wenig Stunden
Und ließ dann sein Gefühl
Sich zu Gedanken runden:
„Ein Fluch auf diese Zeit!
Was grad wuchs, biegt sie krumm!
Mein Herzblut aber schreit:
Warum, o Gott, warum?
Wozu denn Herr und Knecht?
Was arm, was reich auf Erden?
Für das zertretne Recht
Will ich der Anwalt werden!
Drum her, o her zu mir,
Die ihr beladen seid!
Mein Reich ist ja von hier!
Mein Reich ist diese Zeit!
Ihr, die hier wild in sich
Den Schrei der Wuth ersticken,
Kommt alle her, denn ich,
Ja ich will euch erquicken!
Ich will ins Morgenroth
Der nahen Zukunft sehn
Und euer Schrei nach Brot
Wird in Erfüllung gehn.
Der Knechtschaft Dorngesträuch,
Mein Schwert soll es zerkrachen,
Ich will aus Sklaven euch
Zu freien Menschen machen!
Ihr aber, die ihr faul
Auf euerm Geldsack sitzt,
Indeß das Volk, der Gaul,
Vor euerm Karren schwitzt:
Laßt euern Wanst gedeihn,
Laßt eure Hunde bellen,
Ich werde „Feuer!“ schrein,
Bis euch die Ohren gellen!
Ich stoße von dem Thron
Das Wörtchen „mein und dein“,
Das brave Volk wird schon
Auf seinem Posten sein.
Drum tanzt nur! Der Vulkan
Wird bald in Feuer kreißen,
Dann wird es Zahn um Zahn
Und Aug um Auge heißen!“
Was er nur halb durchdacht,
Er rief es wildverstört,
Und manche stille Nacht
Hat seinen Fluch gehört.
Die Furcht vor Gold und Rang
Verschwur er hoch und theuer,
Ein wilder Wissensdrang
Rann ihm durchs Hirn wie Feuer.
Wohl stand er hart in Frohn,
Ein armer Proletar,
Doch blieb sein halber Lohn
Beim Bücher-Antiquar.
An jedem Wahltag strich
Er ruhlos um die Thüren
Und haschte Zettel sich,
Flugblätter und Broschüren.
O
, wenn er las und schrieb,
Schlug ihm das Herz so warm,
Und unverstanden blieb
Ihm sein Collegenschwarm.
Wenn der in Saus und Braus
Sich Sonntags amüsirte,
Dann saß er still zu Haus
Am Werktisch und studirte.
Die Schusterkugel warf
Aufs Buch ihr Licht herab
Und seitlich hub sich scharf
Sein schwarzer Schatten ab.
Man sah ihn, wenn er kroch,
Bis an die Decke schwanken,
Doch höher reichten noch
Des Schwärmers Traumgedanken.
Er träumte, seine Saat
Ging auf im Zeitverlauf
Und schon schloß ein Mandat
Ihm auch den Reichstag auf.
Sein Wort flog wie ein Ball,
Er stand auf der Tribüne,
Halb Rousseau, halb Lassalle,
Und sprach von Schuld und Sühne.
Er sprach, und wenn er schwieg,
Klang's linksher wie Hurrah,
Denn hüben war's ein Sieg
Und drüben ein Eclat.
Und flog's dann durch das Land,
Wo heiße Stirnen tropften,
Dann gab man sich die Hand
Und tausend Herzen klopften.
Und wieder schlugs ihm dann
Vertrauter ans Gehör,
Er war ein schlichter Mann,
Ein Zeitungsredakteur.
Er saß am Pult und schrieb,
Es waren große Züge
Und jeder Satz ein Hieb,
Ein Hieb ins Herz der Lüge.
Er schrieb, und lag das Blatt
Dann auf dem Tisch der Noth,
Dann war die Armuth satt
Und schrie nicht mehr nach Brot.
Ein Balsam war sein Wort,
Es stand ein Held auf Wache
Und war ein rechter Hort
Für jede gute Sache.
Die Hände vorm Gesicht,
So saß er träumend da,
Bis bleich das Morgenlicht
Durchs Kellerfenster sah.
Dann, müd und überwacht,
Ging's in die neue Woche —
O, er war Tag und Nacht
Ein Pegasus im Joche!
So rollte abgrundwärts
Von dannen Jahr um Jahr
Und heller ward sein Herz
Und dunkler ward sein Haar.
Wie Chopins Melodien,
Es war nicht zu verkennen,
In seinen Augen schien
Ein blauer Stern zu brennen.
Er stand nicht mehr bestaubt
Am Werktisch um Gewinnst,
Das Glück wob ihm ums Haupt
Sein lichtes Goldgespinnst.
Erschallen ließ er frank,
Ein Herold, seine Rufe
Und jubelte und schwang
Von Stufe sich zu Stufe.
Er flehte: Herz, sei hart
Und rühr's nicht an, das Gold!
Bis er es endlich ward,
Was er so heiß gewollt.
O, nur ein Mann, ein Wort,
Ein Volkssoldat auf Wache,
Ein echter, rechter Hort
Für jede gute Sache!
Sein Bild hängt nun bekränzt
Die Noth an ihre Wand,
Auf seinem Haupt erglänzt
Des Freimuths Krondemant.
Sein Wort klirrt wie von Erz
Und nennst du seinen Namen,
Dann schlägt dem Volk das Herz
Und heimlich spricht es: Amen!
An seinen Werken schweißt
Das ringende Geschlecht,
Sein Wahlspruch aber heißt:
Die Freiheit und das Recht!
So kämpft als Paladin
Der Schusterssohn von weiland
Und alles schaut auf ihn,
Wie auf den neuen Heiland.
12
Doch stößt ein Volkstribun
Allorts auf einen Stein,
Kein Wunder drum, wenn nun
Auch viele „Kreuzigt!“ schrein.
Dies Wort war ja von je
Ein gute Wehr und Waffen —
So lehrt's das
Abc
Der Junker und der Pfaffen!
Das Volk, hat's ein Idol,
Dann will's zum Brot auch Salz;
Die Herren wissen wohl,
Es geht an ihren Hals!
Drum zetern sie: Er ist
Ein Teufelsflammenschürer,
Ein wilder Antichrist,
Ein schlauer Volksverführer!
Er aber lacht sie aus,
Er weiß, der Sieg ist sein;
Und treiben sie's zu kraus,
Dann donnert er darein:
„Ja, tanzt nur! Der Vulkan
Wird bald in Feuer kreißen,
Dann wird es Zahn um Zahn
Und Aug um Auge heißen!“
So klingt — bald Moll, bald Dur —
Sein großes Tongedicht;
Ob er ein Schwärmer nur?
Je nun, ich glaub es nicht!
Ein rechter Demokrat
Grollt auch im Festungsgraben,
Zu einem Mann der That
Scheint er das Zeug zu haben.
Einstweilen stürzt sein Zorn
Ihn noch nicht in den Streit;
Er freut sich, wie das Korn,
Das er gesät, gedeiht.
Schon kann er's hoch und dicht
Mit beiden Händen greifen,
Doch noch ist's Austtag nicht,
Er läßt es reifen, reifen ....
Ich seh ihn Tag für Tag,
Als wäre nichts geschehn,
Still mit dem Glockenschlag
An seine Arbeit gehn;
Das Halstuch roth wie Blut,
Von Locken wirr umflogen,
Den Kalabreserhut
Tief in die Stirn gezogen.
Tagebuchblätter.
Urewig ist des großen Welterhalters Güte, Urewig wechselt Herbstblattfall und Frühlingsblüthe, Urewig rollt der Klangstrom lyrischer Gedichte, Denn jedes Herz hat seine eigne Weltgeschichte.
A. H.
1.
V
om Thurme klangen die Osterglocken
Ueber des Kirchhofs trauernde Gruft,
Und gleich verwehten Blüthenflocken
Verschwamm ihr Klang in der Morgenluft.
Mich aber riefen sie in die Weite
Und ließen mich nicht im dumpfen Haus,
Und unter der Osterlieder Geleite
Zog ich die Straßen zum Thore hinaus.
Weit hinter mir im Morgendämmer
Sich das Gemäuer der Stadt verlor,
Und selbst das Pochen der Eisenhämmer
Traf nur gedämpft noch an mein Ohr.
Doch dehnte sich immer weiter und weiter
Vor meinen Blicken der sonnige Gau,
Und jauchzend auf tönender Himmelsleiter
Schwang sich die Lerche ins Aetherblau.
Da stand ich denn nun am Waldesrande
Mit meinen Gedanken so ganz allein
Und sah tief unter mir die Lande
Liegen im flimmernden Sonnenschein.
Und als dann den letzten Zweifel zu rauben,
Ein Schäfer noch blies auf seiner Schalmei,
Da wollte ich es selbst nicht glauben,
Daß Tod die Lösung des Räthsels sei.
Da schien mir alles verweht und vergangen,
Was ich betrauerte winterlang;
Und alle Saiten des Herzens klangen
Zusammen im Auferstehungsgesang.
O, solche Seelenklänge dringen
Weit höher noch in die Himmel empor,
Als je auf seinen Flatterschwingen
Ein Vogel sich in der Luft verlor!
Ja, Fest der Ostern, nun warst du gezogen
Auch endlich in diese verödete Brust;
Und dies Herz, das so oft schon das Leben betrogen,
Erzitterte wieder von süßer Lust
Und schlägt nun der hohen Feier entgegen,
Die über die Erde zu gießen verheißt
Den herrlichsten aller himmlischen Segen,
Den welterlösenden, heiligen Geist.
Der heilige Geist ist die ewige Liebe,
Die Gott in die Herzen der Menschen gesenkt,
Und die mit jedem Ostertriebe
Von neuem sich zum Lichte drängt.
Sie schwebt herab vom Himmelssaale
Zu Jedem, der an sie noch glaubt —
O neige, neige die goldene Schaale
Auch hier auf dieses Beterhaupt!
2.
D
ie süßen Klänge der Liebe
Ringeln wie Opferduft
Sich aus dem Erdengetriebe
Empor in die Gottesluft
Und tragen auf ihren Schwingen,
Dem Alltagsleben entflohn,
Die Seele mit Singen und Klingen
Bis hinauf zu des Vaters Thron.
Und wenn dann die Zeit erfüllet,
Flattert sie erdenwärts,
Und was ihr der Himmel enthüllet,
Flüstert sie dir in das Herz.
Und dieses stimmt dann wieder
Die Saiten zum höheren Chor,
Und jubelnd steigen die Lieder
Von neuem zum Himmel empor.
Und so in stetem Kreisen,
Tönend durch Raum und Zeit,
Verhallen nie die Weisen,
Die
einmal
der Himmel geweiht.
Sie schweben und flattern voll Wonne
Den leuchtenden Wolken zu —
Mein
Himmel und
meine
Sonne
Bist immer und ewig du!
3.
O
, wie so oft hab ich gesessen
Auf moos'ger Bank am Buchenhag
Und sann beglückt und selbstvergessen
Dem Räthsel deines Wesens nach!
Dann sang am waldverschwiegnen Orte
Ihr hohes Lied die Maienfee,
Und jedes ihrer süßen Worte
Fiel mir ins Herz wie Blüthenschnee;
Und jedes ihrer süßen Worte
Klang mir wie Deutung deines Seins
Und golden that sich auf die Pforte
Und ich und du, wir waren Eins!
Und doch; wenn du dann kamst und lächelnd
Die Anmuth dir zur Seite ging,
Und süßer als der Maiwind fächelnd
Dein weicher Odem mich umfing:
Dann war dahin, was kaum gewesen
Und was nur dunkel mir geschwant,
In deinen Augen konnt ich's lesen,
Von Wundern, die ich nie geahnt;
In deinen Augen konnt ich's lesen,
Was ich gewann, was ich verlor,
Und süßerschreckt schien mir dein Wesen
Nur räthselhafter als zuvor!
4.
N
un ist es so still hier im dämmernden Hain,
Nur der Nachtwind spielt in den Bäumen,
Und heimlich vermahnt mich der Mondenschein:
Nun ist es Zeit zum Träumen.
Ja, träumen will ich, das Haupt in der Hand,
Von dir, die den Frieden mir brachte;
Es ging ja noch nimmer ein Stündlein ins Land,
Darin ich nicht deiner gedachte.
Du Leid meines Leides, du Lust meiner Lust,
Schlägst du doch als Herz mir hier tief in der Brust!
Dein Augenspiel grüßt mich im Funkeln des Thaus,
Der rings auf die Gräser gefallen,
Und dein Athem weht drüben ums Gartenhaus,
Das die Düfte der Maien umwallen.
Und was nun im Flieder die Nachtigall singt,
Sind ach, meine eignen Gedanken,
Die blüthenumflüstert und silberumblinkt
Um meine Liebe sich ranken.
Ach, was ich nur jemals gefühlt und gedacht,
Nun klingt es hinaus in das Schweigen der Nacht!
Nur Eins hat sich nie und nimmer gewußt
In schmelzende Töne zu kleiden,
Und das ist die aller
höchste
Lust
Und das aller
tiefste
Leiden.
Doch wo ein Herz ein Herz versteht,
Da öffnen sich golden die Pforten
Und flüsternd vor Andacht, wie ein Gebet,
Erklingt's in den heiligen Worten:
Dich liebt ich immer, dich lieb ich noch heut
Und werde dich lieben in Ewigkeit!
5.
D
ie Dächer da drunten röthet
Der Abendstrahl,
Und droben im Flieder flötet
Die Nachtigall.
O, wie die Klänge mir schlagen
So süß ans Ohr,
Als wollten auch
sie
beklagen,
Was
ich
verlor!
Das
ist das Lied der Lieder,
Das
dort
erklingt
Und mit silbernem Klanggefieder
Ins Herz mir dringt:
„Nun hast auch Du empfunden
Der Liebe Leid
Und kannst nun nie gesunden
Zu keiner Zeit!
Denn
eine
Sonne nur grüßet
Vom Himmelszelt,
Nur
eine
Liebe versüßet
Das Weh der Welt.
O daß am Himmel die Sonne
Nicht ewig steht,
Und daß der Liebe
Wonne
So bald verweht!“ .....
Durch dämmernde Abendhülle
Tönt so der Sang,
Und eine Lieder
fülle
Ist jeder Klang.
Schon senkte sich zitternden Fluges
Aufs Thal die Nacht,
Da ist dem Tage des Truges
Ein End gemacht.
Doch ob auch die Sterne nun blinken
Am Himmelsdom,
Und ihre Lichter mir winken
Aus jedem Strom,
Und ob auch der Mond mir ins Zimmer
Gießt all den Schein:
Das wiegt doch nie und nimmer
Das Herz mir ein! —
13
Du aber, o Traum, o umfächle
Das süße Kind,
Daß es im Schlafe noch lächle
So wunderlind!
O schwebe im Glorienschimmer
Von Gottes Thron
Und laß es vergessen auf immer
Den Liedersohn! — —
6.
E
rst jetzt, da du dich von mir wendest,
Fühl ich, wie tief ich dich geliebt,
Und daß, wenn du sie mir nicht spendest,
Es keine Lust mehr für mich giebt.
Was soll mir noch des Maien Blüthe,
Da ich so krank bin im Gemüthe,
Und was des Sommers Duft und Pracht?
Ich mag nicht mehr den Schmelz der Auen,
Ich will hinfort nur Eins noch schauen:
Das wüste Nebelgrau der Nacht!
Mich lockte auf dem hohen Firne
Der Lebenskrone goldner Glanz,
Du aber preßtest in die Stirne
Mir ach, nur einen Dornenkranz!
Verflucht durch dieses Kainszeichen,
Werd ich nun durch das Leben schleichen,
Das keine Freuden für mich hat;
Denn immer muß ich dein gedenken,
Und nimmer will sich auf mich senken
Die Taube mit dem Friedensblatt!
Und kommt denn keiner, mir zu sagen,
Wie ich vergessen mag die Zeit,
Da dir mein armes Herz geschlagen
So himmelhoch, so weltenweit?
Und soll sie denn auf ewig rinnen,
Die Wunde tief im Busen drinnen,
Die einst dein stolzer Sinn mir schlug?
O Herz, mein Herz, hör auf zu gluthen!
Hör auf zu zucken, auf zu bluten!
Es ist genug! Es ist genug!
7.
E
r that mir leid, der arme Mann,
Wie er so traurig saß und sann.
Es schaute ihn der Abend nur
Und die ersterbende Natur.
Von Zeit zu Zeit fuhr aus dem Strauch
Ihm übers Haar Novemberhauch,
Und Blatt im Baum und Rohr im Ried
Sang ihm ins Ohr ihr Schlummerlied.
Er aber lauschte statt auf sie
Und ihre süße Melodie
Nur in sein eigen Herz hinein
Und war ganz mutterseelallein.
Da trat zu ihm die dunkle Nacht
Und sprach es aus, was er gedacht.
Das klang so ahnungsvoll bewegt,
Wie wenn im Lenz die Drossel schlägt:
„Horchst du noch immer, Menschenkind,
Wie deine Wunde blutend rinnt?
Und willst du nie nach Todeswehn
Zu neuem Leben auferstehn?
Sieh, dunkel schweigt um dich die Flur,
Und mit dem Tod ringt die Natur.
Doch eh der Thau zum Zweiten fällt,
Erglänzte abermals die Welt;
Und schon nach wenig Monden hebt
Ihr Haupt die Erde neubelebt.
Darum bescheide du dich still
Und harre deß, was kommen will.
Denn deines Lebens
goldne
Zeit
Ruht noch im Schooß der Ewigkeit.
Und naht sich einstmals ihre Stund,
Und küßt dich leise auf den Mund,
O, dann kehrt auch ins Herz zurück
Dir deiner Liebe todtes Glück!“ —
So sprach die Nacht und schwieg darauf
Und schaute zu den Sternen auf.
Er aber sah sie traurig an,
Denn ach, er glaubte nicht daran.
Er glaubte nur in seiner Noth
An seines Seelenlebens Tod.
Da winkte sie mit weißer Hand
Ihm einen Gruß noch und verschwand.
Nun war es wieder still um ihn;
Die weißen Nebel sah ich ziehn,
Und droben aus dem Wolkenflor
Trat wunderbar der Mond hervor.
Er sandte golden Strahl auf Strahl
Herab auf Berg und Wald und Thal
Und löste sanft in seinem Lauf
Des Fremdlings Weh in Wehmuth auf.
Doch wie ich ihn nun weinen sah,
Da ging mir's in der Seele nah!
Ich wäre gern mit Rath und That
Dem weltverlornen Mann genaht
Und hätte gern mit ihm getheilt
Und ihm das kranke Herz geheilt.
Doch leider Gottes ging's nicht an,
Denn ich war selbst der arme Mann!
8.
O
wie weit, wie weit,
Liegt die goldne Zeit,
Wo mein Herz von tausend Liedern schwoll!
Nun ist stumm mein Mund
Und mein Herz so wund
Ist von Thränen, nur von Thränen voll!
O was gäb ich drum,
Wär ich nicht so stumm,
Und die Thräne fände ihren Lauf!
Aber Lied wie Schmerz,
Hütet stumm das Herz,
Und wer kommt und schiebt den Riegel auf?
Junger Liebe Glück,
Kehrst du nie zurück?
Ach, das Herz mir noch das Herz zerbricht!
Wie ein Funkelstern,
O so ewig fern,
Glänzt die goldne Zeit im goldnen Licht!
9.
O
daß doch aus dem Klanggewinde
Mir Blatt auf Blatt von dannen stiebt
Und ich nicht mehr die Worte finde,
Wie sie das Herz dem Herzen giebt!
Denn ach, die Lust singt immer leiser
Und immer lauter schreit das Weh,
Und längst sind alle Hoffnungsreiser
Begraben unterm Winterschnee.
Ich bin so stumm und still geworden
Und sing nur manchmal noch im Traum,
Doch in den klagenden Akkorden
Tönt meiner Schmerzen Echo kaum.
Und will mir auch die Brust zerspringen,
Es trägt kein Lied ihr Weh hinaus:
Und so muß denn auch dies verklingen
Und ist doch lange noch nicht aus!
10.
S
chweigt, ihr Gedanken, und tönt, ihr Gefühle,
Die ihr so oft schon im Erdengewühle
Mir dieses Herz mit sich selber versöhnt!
Schwingt euch gen Himmel auf goldnem Gefieder,
Wandelt euch klingend in tröstende Lieder,
Daß ich vergesse,
warum
ihr ertönt!
O, sagt es niemand, daß längst eurem Dichter
Alle die sonnendurchfunkelten Lichter,
Die euch umflimmern, erloschen sind!
Tänzelt und gaukelt wie Falter um Rosen,
Laßt euch von schmeichelnden Lüften umkosen,
Selber so flüchtig wie Wetter und Wind!
Braucht doch die Welt nicht schon heute zu wissen,
Daß sie erst gestern das Herz dir zerrissen,
Weil es zu rein und zu heilig erglüht!
Opfre dein Herzblut, o laß, laß es fluthen,
Siehe, schon strömen die feurigen Gluthen,
Freier und reiner nun wird dein Gemüth!
Höher und höher in lieblicher Feier
Schwebt deine Seele, es fallen die Schleier,
Und dir erscheint ein erhaben Gesicht.
Unter dir siehst du der Erde Gebilde,
Ueber dir schaust du des Himmels Gefilde,
Um dich und in dir ein göttliches Licht.
Juble nun, daß du der Erde entronnen,
Wenn du auch noch nicht den Himmel gewonnen,
Schwebst du doch über der Welt und dem Schein!
Aber zu bald nur erlahmen die Flügel,
Nahe und näher schon winken die Hügel,
Klaffend bedroht dich das spitze Gestein!
Ach, und schon fällst du, und wehe, da liegst du!
Aber was willst du und warum auch fliegst du?
Bleibe dahier, denn der Himmel ist hoch!
Wandle auf Erden und krieche im Staube,
Denn dich bethört nun dein hoffender Glaube,
Wie dich dein Herz und die Liebe betrog! —
11.
N
ur einmal möchte ich noch singen
Ein Lied, das dir mein Alles klagt;
Dann mag die Harfe mir zerspringen,
Dann hat mein Herz genug gesagt.
Doch woher nehme ich die Worte,
Wie finde ich die Melodie?
Die Blume meiner Lust verdorrte
Und mit ihr starb die Poesie!
Ich fühl's, eh mir der Tod begegnet,
Hat sich mein Lied nicht ausgeweint —
Denn was verflucht zugleich und segnet,
Kein Wort noch hat's in sich vereint.
12.
M
it den Wolken, mit den Winden,
Steur' ich nach dem goldnen Vließ —
Das verlorne Paradies,
O, wann werd ich's wiederfinden?
Tag und Nacht, in Schlaf und Wachen,
Wogt um mich die dunkle Fluth,
Und die Sehnsucht, die nicht ruht,
Ja, die Sehnsucht ist mein Nachen!
Und so gehn denn Mond und Sterne
Immer wieder meerempor;
Doch wie sie, winkt Edens Thor
Mir ach, immer nur von Ferne.
Aber laß das Rad nur rollen,
Wie's das schon seit je gethan,
Denn auch
deine
irre Bahn
Wird sich ja vollenden wollen.
Wind und Wellen werden schlafen
Und sein Ziel erreicht dein Boot,
Denn sein Steuermann heißt Tod
Und der Himmel ist sein Hafen!
13.
U
nd immer weiter
Dreht sich die Welt,
Ihr Pfad wird breiter,
Ihr Triebrad schnellt;
Die Stunden rollen,
Die Sonne scheint,
Ich bin verschollen
Und niemand weint!
In Kraut und Kressen
Auf hohem Stein
Lieg ich vergessen
Und ganz allein;
Nur eine Linde
Schwingt über mir
Im Abendwinde
Ihr grün Panier,
Und leis nur zittert
Mir ums Gesicht,
Goldrothumwittert,
Das Abendlicht.
Die Welt ging unter,
Die Gott erschuf,
Nur noch mitunter
Ein Vogelruf;
Nur noch zuweilen
Ein irrer Schrei —
Die Wolken eilen
Vorbei, vorbei!
Was wie ein Stern mir
Die Brust durchzieht,
Singt nun von fern mir
Sein Alphornlied.
Erinnrung hält mich
In ihrem Bann
Und plötzlich fällt mich
Die Sehnsucht an.
O Lust von weiland,
Wie liegst du weit!
O selig Eiland
Der Jugendzeit!
Die Blumen blühten,
Die Quelle sprang,
Die Sterne glühten,
Die Amsel sang
14
Und mir gab Küsse
Zu jeder Stund,
Als ob er's müsse,
Ein Mädchenmund!
Noch stockt der Schmerz mir
In seinem Lauf —
Wie ging das Herz mir
In Liedern auf!
Doch wer beschriebe
Die goldne Zeit,
Die erste Liebe,
Das erste Leid?
Wie dort die Sonne
Versinkt in Nacht,
Stirbt Weh und Wonne,
Eh wir's gedacht.
Schon deckt ihr Schleier
Den Fluß, das Ried —
Die alte Leier,
Das alte Lied!
14.
I
ns Meer versank des Abends letzte Röthe,
Du gabst mir scheidend das Geleit,
Im nahen Wald blies eine Hirtenflöte
Ein altes Lied aus alter Zeit.
Nicht Küsse waren's, die wir heimlich tauschten,
— Es war die Zeit des Blätterfalls —
Doch als am Kreuzweg die drei Linden rauschten,
Fielst du mir weinend um den Hals!
Und deiner Liebe langverhaltnes Leiden,
Aus deinem Herzen brach's hervor,
Als ahntest du's, daß Jedes von uns Beiden
Im Andern auch sich selbst verlor!
Und Worte sprachst du, die ich nie vergessen,
Doch ach, uns gönnte das Geschick
Nur noch ein letztes Aneinanderpressen ...
Es war ein dunkler Augenblick!
Doch nicht entweihen will ich jene Stunde,
Drum still, o still, Erinnerung!
Denn nie schließt sich ein Herz um seine Wunde,
Ein echtes Leid bleibt ewig jung.
Noch immer, wenn des Abends letzte Röthe
Ins Meer taucht, wird das Herz mir weit,
Und mich umklingt wie eine Hirtenflöte
Ein altes Lied aus alter Zeit.
15.
J
a, ich geb's zu, und du hast Recht, mein Freund:
Der Sommer ist's, der meine Wange bräunt,
Und meine Lenzsaat steht noch ungeschnitten.
Und doch, der erste Frühschmelz ist dahin,
Mein Herz ward dunkel, düster ward mein Sinn,
Denn ach, wer viel geliebt, hat viel gelitten!
Ich weiß,
du
glaubst und hoffst noch. Nun es sei!
In mir ruft's faustisch schon: Vorbei! Vorbei!
Nur wenig noch will meinem Herzen taugen:
Ein Blumenduft, ein ferner Glockenklang,
Ein Vogelruf, ein Sonnenuntergang
Und dann und wann ein Blick in Kinderaugen.
16.
I
ch rauchte nicht und trank kein Bier,
Ein junger Mensch von achtzehn Jahren,
Und dieses Buch der Welt schien mir
Wie eines Engels Memoiren.
Schon sah ich mich im Frührothschein
Vor lauter Glück die Hände falten,
Doch heut gesteh ich's traurig ein:
Mein Herz hat mir nicht Wort gehalten!
Auch schrieb ich manchen Liebesbrief
Und schwärmte
à la
Heinrich Heine,
Doch das war kindisch und naiv,
Denn statt der Herzen fand ich Steine.
Nun hängt am Galgen mein Humor
Und macht mein warmes Blut erkalten,
Denn traurig klingt es mir im Ohr:
Mein Herz hat mir nicht Wort gehalten!
Zwar meiner Kunst ersehnten Kranz,
Schon streift ihn hie und da mein Scheitel,
Doch denk ich schon wie Meister Hans
Und deklamire: Alles eitel!
Mir kreist das Hirn, mir wankt das Knie,
Ein Andrer mag mein Amt verwalten!
Zu
traurig klingt die Melodie:
Mein Herz hat mir nicht Wort gehalten!
17.
W
ohl glüht wie ein rother Karfunkel
Der Wein mir im zinnernen Krug,
Und fern in des Kellers Gedunkel
Da stehn noch der Fässer genug.
Doch will es mir heute nicht glücken
So fröhlich wie gestern zu sein,
Und die zitternden Hände drücken
Sich tief in die Schläfen hinein.
Des Rathswächters Pfeifen und Rufen
Zeigt draußen die Mitternacht an,
Und längst stieg die steinernen Stufen
Der letzte der Gäste hinan.
Daheim am flackernden Herde
Genießt er nun traulich sein Glück,
Und ich blieb hier unter der Erde
Ach, nur mit mir selber zurück!
Und wie es so einsam geworden
Und rings um mich still wie im Grab,
Da klingt es in weichen Akkorden
Bis tief in mein Grübeln herab.
Erst stiehlt es sich lieb und verlockend
Hinein in das lauschende Ohr,
Und dann schwillt es froh und frohlockend
Zum jubelnden Hochzeitschor.
Und die schmeichelnden Weisen erzählen
Der Luft und dem flackernden Licht,
Wie droben in schimmernden Sälen
Mein Glück in Scherben zerbricht.
Ich aber sitze und sinne,
Verloren in Gram und in Schmerz,
Und das Lied von der sterbenden Minne
Durchzuckt mir das blutende Herz.
Verworrene, wilde Gedanken
Entsteigen dem fiebernden Hirn
Und klammern wie dornige Ranken
Sich fest um die faltige Stirn:
Nun wiegt sie wohl droben im Tanze,
Von luftigen Schleiern umwallt,
Geschmückt mit dem bräutlichen Kranze
Die liebliche schlanke Gestalt.
Doch ein Andrer fühlt jetzt erwarmen
Das Herz, das einst klopfte für mich,
Und ein Andrer darf sie umarmen
Und ein Andrer sie küssen als ich!
Und lauter kreischen die Geigen
Und wilder bäumt sich mein Leid,
Und toller verschlingt sich der Reigen
Von Traum und Wirklichkeit.
Es knistern die seidenen Schleppen,
Es funkelt der goldne Pokal,
Und mir ist es, als stieg ich die Treppen
Hinauf in den Marmorsaal.
Dort ruht unter Myrthen und Rosen
Ein Brautpaar auf schwellendem Thron,
Doch sein heimliches Küssen und Kosen
Mich trifft es wie schneidender Hohn.
Gedenk der gebrochenen Eide,
Empört sich mein siedendes Blut —
Nun nehme mich und euch Beide
Der Himmel in seine Hut!
Doch eh ich noch über die Schwelle
Den Weg in das Blumenmeer fand,
Hat wieder die blendende Helle
Sich gähnend ins Dunkel gewandt.
Und wieder sitz ich und sinne
Hier unten im düstern Gelaß,
Und das Lied von der sterbenden Minne
Verkehrt sich in glühenden Haß.
Und mir ist es, als müßte nun suchen
Mein Herz sich die ewige Ruh,
Als müßt ich mich selber verfluchen
Und dich und den Himmel dazu!
18.
O
du, der nie aus jenem Becher trank,
Den einst die Sehnsucht schmeichelnd dir kredenzt,
Sieh, ich bin elend, und dies Herz ist krank,
Drin Haß und Liebe aneinander grenzt!
Das aber macht, ich trank von jenem Saft,
Gemischt aus Himmels
lust
und Höllen
leid
,
Zu viel für diese kurze Erdenhast
Und ach, zu wenig für die Ewigkeit!
Und doch; wie du auch lachst zu Spiel und Scherz,
Nicht gäb ich meinen gramverstörten Sinn
Für deine Lust und für dein leichtes Herz,
Um das
Bewußtsein
meines Elends hin!
Denn Werke des Gedankens und der That,
Wie sie dein Geist noch niemals in sich trug,
Sollst du vollbracht sehn, wenn die Zeit sich naht,
Durch meiner Seele letzten Athemzug!
19.
E
ndlich durchfährt nun mit Sang und Klang
Der Frühling wieder die harrende Welt;
Und wo er sich zeigt, da singt es,
Und wo er nur wandert, da klingt es,
Jauchzend zum Himmelszelt.
Das hören wohl tausend Blaublümelein,
Die da schlummerten unter dem glitzernden Gras,
Und heben die Köpfchen und schauen,
Wie grün schon die Wiesen und Auen
Und blühen ohn Unterlaß.
Nun hebt sich ein Ahnen in jeglicher Brust
Und ein sehnendes Hoffen allüberall;
Was draußen zum Lichte sich windet,
In jeglichem Herzen findet
Es klingenden Widerhall.
Und wen nur der Frühling zum Feste sich lud,
Der mag nun nimmermehr traurig sein;
Doch
mich
hat er
nicht
geladen,
Ich kann ja die Seele nicht baden
In dem goldigen Sonnenschein!
Ich kann ja nicht steigen zu schwindelnden Höhn,
Wo das Adlerweib brütet im luftigen Horst!
Ich kann ja nicht liegen und lauschen,
Wie die Wälder so einsam rauschen
Und die Amseln pfeifen im Forst!
Muß bleiben daheim, ob mit Ungestüm
Auch das Herz in die lockende Ferne mich zieht;
Muß hören das Klatschen der Basen,
Statt zu ruhen im blumigen Rasen
Und zu lauschen dem Lerchenlied!
Vor dem schwärzlichen, städtischen Bogenthor,
Da schauert der lustige Frühling zurück —
Ach, zwischen den Giebeln und Mauern
Muß ich nun einsam vertrauern
Meinen Jugendtraum und mein Glück!
O du Stadt und du kleinliches Krämervolk,
Wie bin ich doch euer so übersatt!
Tagtäglich dieselbe Reise,
Tagtäglich dasselbe Gleise,
Tagtäglich dasselbe Rad!
Und dazu noch dies Weh, o dies innerste Weh,
Das die Brust mir zerreißt und die Sinne zerwühlt!
O sende nur
einen
Tropfen
Auf dieses Herz und sein Klopfen,
Der die lechzende Seele mir kühlt! — —
Wo das Meer erbraust dumpfdonnernden Schlags
Und die weißlichen Möven flattern und schrein
Und die dunkelnden Meereswellen
Sich bäumen und fluthend schwellen
Zum Leuchtthurm am Klippenstein:
Da möcht ich wohl stehn, ha du wilde Lust!
Wenn die rasenden Fittige schüttelt der Sturm,
Wenn die schnellenden Wogen rollen
Und die gellenden Donner grollen
Und das Feuer verlischt auf dem Thurm!
Und macht dann des Sturmwinds Orgelmusik
Dich, du wildaufschlagendes Herz, nicht gesund:
Dann kommt, o ihr Wogen, ihr kühlen,
Von dem Fels mich hinunter zu spülen
In den gähnenden Meeresschlund!
15
20.
D
er Sonne letzter Schein
Umspielt das schwanke Ried,
Der Thürmer bläst sein Lied
Ins Abendroth hinein.
Von fernher weht ein Duft
Berauschend mir ums Haar,
Ein weißes Taubenpaar
Durchflattert noch die Luft.
Nun taucht mein Geist ins Bad
Und stärkt sich im Gebet,
Ein Engel Gottes geht
Stillsegnend durch die Stadt.
Für Jeden, der ihn sieht,
Hat er im Herzen Raum:
Dir gab er einen Traum,
Und mir gab er dies Lied!
21.
J
üngst sah ich den Wind,
Das himmlische Kind,
Als ich träumend im Walde gelegen,
Und hinter ihm schritt
Mit trippelndem Tritt
Sein Bruder, der Sommerregen.
In den Wipfeln da ging's
Nach rechts und nach links,
Als wiegte der Wind sich im Bettchen,
Und sein Brüderchen sang:
Di Binke di Bank,
Und schlüpfte von Blättchen zu Blättchen.
Weiß selbst nicht, wie's kam,
Gar zu wundersam
Es regnete, tropfte und rauschte,
Daß ich selber ein Kind,
Wie Regen und Wind,
Das Spielen der beiden belauschte.
Dann wurde es Nacht,
Und eh ich's gedacht,
Waren fort, die das Märchen mir schufen.
Ihr Mütterlein
Hatte sie fein
Hinauf in den Himmel gerufen!
22.
O
du lieber, linder Sommerabend,
Bist so süß wie zarte Frauenhuld,
Wenn dein tiefgeheimer Zauber labend
Mich in wunderholde Träume lullt.
Bin ich singend über Land gezogen
Wohl den ganzen Tag im Sonnenschein
Und nun schreit ich durch den Thoresbogen
In die altersgraue Stadt hinein.
Von den holzgeschnitzten Giebelspitzen
Sich schon längst der letzte Schimmer stahl,
Nur die hohen Kirchenkreuze blitzen
Golden noch im späten Abendstrahl.
Kinder auf den Treppensteinen hocken,
Spielen Haschen oder Blindekuh,
Und dazwischen läuten fromm die Glocken
Von den Thürmen Feierabendruh.
Wer sich abgemüht in Tagesschwüle,
Ruht im Schooße seiner Lieben aus;
Herzerquickend duftet ihm die Kühle,
Wie ein frischgepflückter Blumenstrauß.
Rollt kein Wagen mehr, es schlägt kein Hammer,
Denn der Werkeltag ist längst verrauscht;
Lämpchen knistert schon in stiller Kammer,
Drin der Nestling Mutters Märchen lauscht.
Immer stiller wird es auf den Gassen,
Immer heimlicher die Dämmrung winkt,
Bis das Giebeldach die silberblassen,
Mondgewebten Flimmerstrahlen trinkt.
Wo in marktumpflanzten Lindenbäumen
Funkenwürmchen hin und wieder fliegt,
Wandeln Liebende in süßen Träumen,
Hand in Hand und Arm in Arm geschmiegt.
Mit den alten, halbverwaschnen Runnen
Und dem steingehaunen Reckenbild
Steht am Rathhauseck der Rolandsbrunnen,
Der aus hundert Röhren tönend quillt.
Auf bemoostem Rande sitz' ich nieder,
Und ich schaue in die Fluthenpracht,
Und ich lausche auf die Wiegenlieder,
Bis mein Herz zur guten Ruh gebracht.
Und da hör ich, wie auf leisen Sohlen
Blonde Engel durch die Gassen gehn,
Und ich blinzle ab und zu verstohlen,
Um die blonden Engel auch zu sehn.
O du lieber, linder Sommerabend,
Bist so süß wie zarte Frauenhuld,
Wenn dein tiefgeheimer Zauber labend
Mich in wunderholde Träume lullt!
23.
N
un pfeift der Herbstwind ums Gemäuer,
Und grau in grau verschwimmt die Luft,
Und um den Herd und um sein Feuer
Webt Winterduft.
Das ist die Zeit, wo sich die Seele
Stilleinsam auf sich selbst besinnt
Und wie im Lenz einst Philomele
Auf Lieder sinnt.
Willkommen drum zur guten Stunde,
O Muse, unter meinem Dach;
Ist auch dies Stübchen hier im Grunde
Kein Prunkgemach!
Vier Wände nur und was darinnen,
Ein Tisch, zwei Stühle und ein Schrein;
So sitzen wir vergnügt und sinnen
Beim Lampenschein.
Doch draußen, welch ein grauses Wetter
Durchrast gespensterhaft die Nacht?
Mir däucht, so klingt das Horngeschmetter
Der wilden Jagd!
Der Regen peitscht in jähem Grimme
Ans Fenster, daß der Laden wankt,
Und durch die Luft heult eine Stimme
Und ächzt und bangt.
Ein Kreischen wie von Wetterhähnen
Umkreist der Kirche nahen Thurm,
Denn ihn bedräut mit giftgen Zähnen
Der Drache Sturm.
Von Menschen scheint die Stadt verlassen,
Kein Licht mehr, das nicht längst verblich,
Und wer hinabblickt auf die Gassen,
Bekreuzigt sich.
Fürwahr, ist da nicht unsre Zelle
Ein irdisch Stücklein Seligkeit,
Und predigt nicht des Lämpchens Helle
Gemüthlichkeit?
Und näher rücken wir zusammen
Und was ich frage, thust du kund;
Dein Auge spielt in blauen Flammen,
Es lacht dein Mund.
Aus Ost und Westen, Süd und Norden,
Von Steinen, Blumen und Gethier,
Warum und wie sie so geworden,
Erzählst du mir:
Und was einst vor so manchem Jährchen
Die Welt erlebt in Lust und Leid,
Und wenn ich bitte, auch ein Märchen
Aus alter Zeit.
Wie Siegfried einst die Maid Brunhilde
Durch seinen Kuß vom Schlaf erweckt,
Und wie sich hinter diesem Bilde
Ein Sinn versteckt.
Wie jährlich noch die Mutter Erde
Sich einspinnt in die Winternacht,
Bis sie im Lenz durch Gottes Werde
Aufs Neu erwacht.
Drum laß den Tod nur draußen dräuen,
Wir zwei sind gegen ihn gefeit;
Das Leben wird sich schon erneuen
Zu seiner Zeit.
Als Lenz wird es uns Veilchen bringen,
Und tändeln wird's als Blüthenfall,
Und Nachts im Flieder wird es singen
Als Nachtigall!
24.
D
as alte Jahr hat seine Sterbeglocken
Verklingen hören über Raum und Zeit
Und schimmernd eingesargt von weißen Flocken
Versinkt es in die Ewigkeit.
Doch leuchtend aus dem Schooß der Winternacht
Ringt schon das neue seine jungen Glieder
Und träumt, die Erde sei mit ihm erwacht,
Geweckt vom süßen Klang der Frühlingslieder.
Doch schau, wie fröstelnd es die weiße Decke
Schon wieder über seine Glieder zieht,
Weil es von Eis umglitzert Hag und Hecke
Und ach, kein einzig Veilchen sieht!
Doch fasse neue Hoffnung, neues Jahr,
Denn so wie dir ist's jedem noch ergangen
Aus deiner ewigen Geschwisterschaar;
Und doch, der Lenz kam immer noch gegangen!
Noch herrscht der Tod; doch wenig Wochen später
Und hoch im Winde schwankt das junge Ried,
Dann singt ein Lerchenchor im blauen Aether
Des Frühlings Auferstehungslied.
Und wonniger, als du dir je erträumt,
Wird die Natur dir noch ihr Herz erschließen,
Wenn von des Sommers Aehrengold umsäumt,
Des Lebens Quellen rauschend dich umfließen.
Doch was in dieser Welt dich auch entzückte,
Vergilt es
uns
auf deiner Tage Flucht
Und jede Blüthe, die im Lenz dich schmückte,
Gieb uns im Herbst als reife Frucht!
Und schlägt dereinst die Stunde deines Seins,
Dann sei dein Segen für das Wunschgedeihen,
Wenn wir statt eines todten Marmorsteins,
Dir ein lebendiges Gedächtniß weihen!
25.
D
ie Schöpfung ist ein ew'ges Werden,
Ein ew'ger Wechsel ist die Welt;
Der kleinste Stein lehrt's dich auf Erden,
Er wächst, er dauert und zerschellt.
Und dennoch willst du sie verklagen,
Die Parze, die den Faden spinnt,
Und meinst du könntest es nicht tragen,
Wenn dir ein Traum in Nichts zerrinnt?
O sieh, wie hoch sich dir zu Häupten
Die Sterne drehn im Sphärentanz;
Wer weiß, ob sie nicht längst zerstäubten,
Und dennoch blendet dich ihr Glanz.
So läßt Erinnrung auch im Busen
Dich dein versunknes Eden sehn
Und durch die goldne Gunst der Musen
In Liedern wieder auferstehn.
26.
O
Herz, du fühlst dich wie von Gott geweiht,
Und hoch schlägst du empor in deinen Träumen,
Wenn dir die Sehnsucht ihre Flügel leiht
Und mit dir wandelt unter Blüthenbäumen.
Kein Wölkchen segelt durch das Blau der Luft,
Die Knospen brechen und die Früchte schwellen,
Und fernhin schaukelt sich's wie Rosenduft
Sanft über sanft bewegten Meereswellen.
Doch dringt auch Erd und Himmel auf dich ein,
Es läßt dich nie an einem Orte rasten;
Denn ach, dich lockt ein ferner Zauberschein
Und ruhlos mußt du nun die Welt durchhasten.
Wie oft nicht glaubtest du den stillen Strand
Der selgen Inseln schon erspäht zu haben,
Doch tratest du dann zögernd an ihr Land,
So war's nur, drin die Hoffnung zu begraben.
Doch die du scheidend schon so oft beweint,
Stets ist sie noch erwacht aus ihrem Tode
Und hat sich schmeichelnd wieder dir vereint
Und trank mit dir und brach von deinem Brode.
Du aber fügtest dann in Klang und Wort
Von neuem deine ewigen Gefühle
Und spähtest nach dem heißersehnten Port,
Der dich errettet aus dem Weltgewühle.
Denn wen sein wilder Strudel erst erfaßt,
Der ist für alle Ewigkeit verloren;
Kein Götterbote lädt ihn mehr zu Gast
Und besser wär's, er wäre nie geboren.
Drum harre aus, wie du bisher gethan,
Und halte fest an allem, was dir theuer;
Zwar nur gebrechlich ist dein schwanker Kahn,
Doch sitzt die Liebe ja an seinem Steuer.
16
27.
A
page, blonder Satan, laß mich los!
Ich weiß, dies ist das Haus „Zu den drei Nymphen“,
Doch setze dich nicht gleich mir auf den Schooß
Und kokettire nicht mit deinen Strümpfen!
Dein Wort ist wie ein tönendes Geschell,
Du wirst dies junge Herz mir nicht beschwatzen;
Du bist ja doch nur eine Biermamsell
Und feil und falsch wie alle diese Katzen.
Durch dein Gelächter zischt die rothe Lust,
Die Goldgier grub sich tief in deine Züge
Und luftgepolstert thront auf deiner Brust
Die gummifabricirte Doppellüge.
Was dir an Locken baumelt um die Stirn,
Ist mühsam nur gestutzt mit Papilloten
Und dein vertracktes kleines Weibsgehirn
Ist bis zum Platzen vollgepfropft mit Zoten.
Du machst die Augen zu und schnalzst: Wie schön!
Und nippst beim Nachbargast vom Blut der Reben
Und denkst dabei nur an das Lustgestöhn,
Als du dich gestern Nacht ihm preisgegeben.
Dein Element ist recht die Völlerei,
Das Austernfressen und Champagnersaufen ....
Doch Teufel! schlägt die Stutzuhr dort schon Zwei?
Da, nimm mein Portemonnaie — und laß mich laufen!
28.
M
ein Herz schlägt laut, mein Gewissen schreit:
Ein blutiger Frevel ist diese Zeit!
Am hölzernen Kreuz verröchelt der Gott,
Kindern und Thoren ein seichter Spott;
Verlöscht ist am Himmel das letzte Roth,
Ueber die Welt hin schreitet der Tod,
Und trunken durch die Gewitternacht klingt
Das sündige Lied, das die Nachtigall singt.
Die Menschheit weint um ihr Paradies,
Draus sie ihr eigener Dämon verstieß,
Und heimlich zischt ihr die rothe Wuth
Ihre Parole zu: Gold und Blut!
Gold und Blut, Blut und Gold!
Hei wie das klappert, hei wie das rollt!
Und wüst dazwischen kräht der Hahn:
Volksohnmacht und Cäsarenwahn!
Und immer dunkler wird die Nacht,
Die Liebe schläft ein und der Haß erwacht
Und immer üppiger dehnt sich die Lust
Und immer angstvoller schwillt die Brust;
Kein Stern, der blau durch die Wolken bricht,
Kein Lied, das süß von Erlösung spricht —
Mein Herz schlägt laut, mein Gewissen schreit:
Ein blutiger Frevel ist diese Zeit!
29.
O
, sieh mich nicht an,
Du blasser Dämon!
Wir sind allein ....
O, hab Erbarmen!
Nur ein einziges Weib
Ist so schön, wie du:
Die Teufelin Lilith,
Die Mutter des Kain!
Runzle die Braunen
Und nenne mich „Narr“,
Lache mich aus
Und tritt mich mit Füßen —
Nur, sieh mich nicht an!
Sieh mich nicht an
Und laß deine weißen,
Runden Brüste
Nicht so sehnsüchtig wogen!
Denn deine rothen
Lippen sind
Für meine Seele
Viel zu süß!
Ach! diese Hand hier,
Die sich jetzt zitternd
Mir auf das Herz preßt,
Soll dereinst ja
Im Männerkampf
Lanzen brechen
Und Speere schütteln;
Und über dies Haupt hier,
Das sich jetzt
Vor dir, du Vampyr,
Du schöner Vampyr,
So tief erniedrigt,
Soll einst messianisch
Das goldne Banner
Der Zukunft wehn!
O, sieh mich nicht an,
Du blasser Dämon!
Wir sind allein ....
O, hab Erbarmen!
Ich weiß es! Ich weiß!!
Und wenn ich auch einmal nur,
Wollustächzend,
In deinem brünstigen
Schooße geschwelgt,
Ich müßte sclavisch
Auf dein Geheiß
Thun, was du willst,
Und ich würde der Wurm sein,
Den du zertrittst!
Dann wäre zertrümmert
Auf ewig mir
Die schöne Welt
Der Ideale
Und meine Seele
Gehörte dir!
Ich würde der Wahrheit
Ins Antlitz spein
Und meine Brüder
Müßten verbluten
!!
Drum sieh mich nicht an,
Du blasser Dämon,
Und laß deine weißen,
Runden Brüste
Nicht so sehnsüchtig wogen,
Denn deine rothen
Lippen sind
Für meine Seele
Viel zu süß!
O goldene Venus,
Große Göttin!
Wir sind allein ....
O, hab Erbarmen!!
30.
W
ohl jauchz ich, wenn der Tag sein Werk bestellt,
Und helf ihm mit, die alte Zeit zerhämmern,
Doch soll noch manchmal mich umdämmern
Die alte, goldne Heidenwelt!
Denn stets beleidigt meine Phantasie
Ein Marmorchristus mit verrenkten Knochen,
Doch oft hat mir ins Herz gesprochen
Ein Jupiter Otricoli!
O schöne Zeit, als am Hymettoshang
Ein heilig Volk sein heilig Feuer schürte,
Als Phidias seinen Meißel führte
Und Pindar seine Hymnen sang!
Ihr Wallfahrtsweltort hieß Olympia
Und nicht von Holz war'n ihre Rosenkränze,
Wenn sie die priesterlichen Tänze
Sich seelenvoll verschlingen sah!
Die Erde, nicht der Himmel, war ihr Traum,
Erst später lernte sie das dumme Knieen;
Sie spann nicht graue Theorieen,
Ihr Leben war ein grüner Baum.
Doch das ist lange, o schon lange her,
Die Opferschalen fielen und zerklirrten,
Und heut tönt nur das Lied der Hirten
Noch nächtlich übers Mittelmeer.
Das Volk des Perikles gab sich den Rest,
Doch wächst und blüht der Stammbaum des Eumäus —
Heut ist die Weltstadt am Pyräus
Ein elendes Barackennest!
Zwar ist der Himmel noch wie ehmals blau,
Der Urwald harft noch und das Weltmeer psaltert,
Doch ach, die Menschheit hat gealtert
Und pinselt nur noch grau in grau!
Der Schönheit goldner Springquell ist versiegt,
Fürwahr, wir leben in der Zeit des Spottes,
Da selbst die heilge Mutter Gottes
Auf Pflaumenbäume kriecht!
Drum zupft den Dichter nicht an seinem Kranz
Und titulirt ihn nicht gleich einen Narren,
Denkt er umqualmt mal von Cigarren
Der Götterwelt Altgriechenlands.
31.
W
ie lang ist's her? Erst sieben Jahre!
Und doch klingt's schon: „Es war einmal!“
Der Wiege näher als der Bahre,
Stieg ich tagtäglich ins Pennal.
Ich war ein träumerischer Junge,
Las Cicero und Wilhelm Hauff
Und trug das Herz auf meiner Zunge
Und spießte Schmetterlinge auf.
Auch lief ich, Katzengold zu suchen,
Oft Tage lang im Wald umher
Und schwärmte unter hohen Buchen
Von einstger Nimmerwiederkehr.
Betäubend dufteten die Kressen,
Grüngolden floß das Licht herein;
Es war ein seliges Vergessen,
Vergessen und Vergessensein!
Der Lenzwind ließ die Aeste knarren,
Vom Dorf herüber klang die Uhr,
Ich lag begraben unter Farren
Und stammelte: „Natur! Natur!
In alten Büchern steht geschrieben,
Du bist ein Weib, ein schönes Weib;
Ich bin ein Mensch und muß dich lieben,
Denn diese Erde ist dein Leib!
Weh, jenem bleichen Nazarener!
Er stieß dich kalt von deinem Thron!
Ich aber bin so gut wie jener
Der Gottheit eingeborner Sohn!
Ich will nicht mönchisch dich zergeißeln —
Her, deinen Freudenthränenwein!
Ich will dein Bild in Feuer meißeln
Und Vollmensch wie ein Grieche sein!
Doch du, um die in ewgem Schwunge
Die Welt sich dreht, o Poesie,
O, lege Gold auf meine Zunge
Und in mein Herz gieß Melodie!
In ewge Lieder laß mich weben,
Wie du das Herz mir süß erhellt,
Und wie so köstlich doch das Leben
Und wie so wunderschön die Welt!
Noch gährt's von Blinden und von Tauben
Und mehr als
ein
Herz ward zum Stein,
Ich aber lehre sie wieder glauben,
Ich will der neue Johannes sein!
In deine Wunder will ich wiegen
Die Sehnsucht ihres kranken Seins,
In deine Arme will ich sie schmiegen,
Denn ich, du, sie ... o, wir alle sind Eins!“
So lag ich träumend einst im Walde,
Wenn tiefblau rings der Himmel hing,
Bis draußen hinter grüner Halde
Die Sonne blutroth unterging.
Dann schritt ich heimwärts, und mit Singen
Begrüßt ich meines Vaters Haus
Und schaute, wenn die Sterne gingen,
Noch lange in die Nacht hinaus.
Und jetzt? — Die heimatlichen Thäler,
Die seine Jugend grün umrauscht,
Hat längst der lyrische Pennäler
Für eine Weltstadt eingetauscht.
Er sieht mit Schauder, wie das Laster
Sich dort juwelenfunkelnd bläht,
Das Elend aber tritt das Pflaster
Von Morgens früh bis Abends spät!
Er hört, wie nachts in den Fabriken
Der Proletar nach Freiheit schreit,
Indeß ein Volk von Domestiken
Dem nackten Recht ins Antlitz speit!
Er fühlt, wie wilde, wilde Flammen
Ihm heiß und roth das Hirn durchlohn,
Und beißt die Zähne fest zusammen
Und murmelt: Hohn, Hohn, dreimal Hohn!
Er sieht, er hört, er fühlt den Jammer
Und wandelt tags von Haus zu Haus
Und grollt dann nachts in seiner Kammer
Sein Herz in wilde Lieder aus.
Er hat es längst, schon längst vergessen,
Wie
wohl
im Lenz die Sonne thut,
Und wie's im Wald, umblüht von Kressen,
Sich einst so schön, so schön geruht!
Nur manchmal, manchmal noch durchziehen
Sein Herz, das nach Erlösung schreit,
Die grünen Waldhornmelodieen
Der längst verrauschten Kinderzeit.
Dann stöhnt er auf, und seine Hände
Preßt er verzweifelt vors Gesicht
Und rings die weißgetünchten Wände
Erzittern, wenn er schluchzend spricht:
„O Poesie, du Heiligschöne,
Von Thränen ist mein Herz durchnäßt,
Weil du den treusten deiner Söhne
In Nacht und Noth verkümmern läßt.
Ich war ein Kind und sprach: „„O, schütte
Dein Füllhorn golden in mein Lied
Und laß mich knien in einer Hütte,
Auf die der Stern der Liebe sieht.
Ja, laß auf einem weißen Zelter
Mich fliegen in den Sonnenschein,
Laß aus des Lebens Freudenkelter
Mein Herzblut sprühn als Liederwein!““
Du schwebtest segnend durch die Lüfte,
Ich hab dir selig nachgeblickt,
Und Lenzgoldlicht und Blüthendüfte
Hast du mir lächelnd zugenickt.
Und doch, und doch! Du hast gelogen!
Dein Lächeln war ein schönes Gift!
Du hast mich um mich selbst betrogen!
Dein Herz ist schwarz wie deine Schrift!
Du gabst mir einen wilden Rappen,
Umschnürtest meine Brust mit Erz
Und unter Thränen in mein Wappen
Hast du gestickt ein blutend Herz!“
17
ΓΝΩΘΙ ΣΑΥΤΟΝ!
Da steh ich nun, ich armer Thor, Und bin so klug, als wie zuvor!
Faust.
ΓΝΩΘΙ ΣΑΥΤΟΝ
!
M
itternacht war's.
Auf den glitschrigen Asphalt
Plätscherte der Novemberregen
Und, windgepeitscht, flackerte rothgelb
Durch den Nebeldunst das Licht der Laternen.
Nur hie und da noch humpelte schwerfällig
Durch die dunklen Gassen der träumenden Weltstadt
Ein schläfriger Droschkengaul
Und vor der Hausthür, hart unter meinem Fenster,
Stand, wie immer um diese Stunde,
So auch heute, mein Stubennachbar,
Der neugebackene Referendar,
Und deklamirte höchst gefühlvoll,
Mit seinem Stöckchen die Luft durchfuchtelnd
Und das Schlüsselloch immer vergeblich suchend,
Den Monolog der Schillerschen Jungfrau.
Von drüben über die Straße her
Blitzten die Spiegelscheiben des Wiener Caf
é
s,
Und hinter den zierlichen Marmortischchen,
Auf die rothen Sammetpolster
Coquettirend hingegossen,
Bot sich den alten und jungen Rou
é
s
Schamlos feil die geschminkte Sünde,
Theelöffelklappernd!
Ach, und draußen fuhr pflichtgetreu
Ein bärtiger Schutzmann ein kleines Mädchen an,
Das seine Händchen, vor Kälte zitternd,
In sein zerrissenes Schürzchen gerollt hielt
Und bitterlich weinend
Zündhölzchen ausbot!!
Mitternacht war's.
In Büchern vergraben
Saß ich am Schreibtisch und schrieb.
Zu meiner Linken, dem Herzen am nächsten,
Gähnte lauernd der lahme Papierkorb
Und rechts, neben Byron und Victor Hugo
Dampfte die Wasserpfeife.
Vom Ofen her, warm und gemüthlich,
Zog durch das Zimmer ein brauner Kaffeeduft
Und an den weißen Kalk der Decke
Malte die Lampe ihr zitterndes Goldlicht.
Alles still — mäuschenstill!
Nur die Schwarzwälder Wanduhr nickte ihr Tiktak
Und eilig kratzte meine Feder
Ueber das gelbliche Manuscript.
Rhythmisch reihte sich Vers an Vers an
Und schneller rollte mein Blut
Von Strophe zu Strophe,
Ungestüm wie ein Katarakt,
Der sich durch die Gewitternacht
Wild übers Wehr stürzt;
Denn um mich webte,
Gestaltlos und dunkel,
Ein faustisches Etwas
Und blies mir ins Ohr
Wort auf Wort.
Und neue Gedanken, nie gedachte,
Wuchsen gigantisch aus meinem Gehirn auf.
In nie erforschte Zeiten und Zonen
Tauchten sie wahrheitssuchend hinab,
Wie die farbigen Taucher ins indische Meer
Perlenfischend;
Mit Erden und Sonnen spielten sie Fangball
Und Völkern und Königen raubten sie
Hohnlachend die goldenen Kronen,
Die die kalte Berechung
Einer herzverkrüppelten Selbstsucht
Der armen, blutiggegeißelten Menschheit,
Der göttlichen Dulderin, schlangenklug
Als Fetische neben den Brotkorb gehangen,
Jahrhundertelang!
Und die also Entthronten,
Aus ihrer wahnwitzigen Selbstherrlichkeit
Jählings aufgeschreckt, bäumten sich auf
Und aus den Kehlen
Der Wehgefolterten, Qualverzerrten,
Rang sich, schauerlich gurgelnd,
Der wilde Angstruf:
„Das jüngste Gericht“,
Millionenfach!
Auf der rauchenden Brandstatt
Verkohlter, sündiger Paläste
Schlang sich fluchend
Um seinen pestgeschwollenen Leichnam
Der letzte Bettler den letzten Purpur,
Blutgefärbt;
Und von dem braunen,
Gluthgeborstenen Stein von Golgatha
Warf sich vernichtungstoll
Kopfüber hinab
Ins bodenlose, gähnende Nichts
Das wurmzerfressene, hölzerne Kreuz,
Dornenumwunden.
Und niemand kannte den Rabbi von Nazareth!
Der Mond verdunkelte sich,
Durch den schwarzen Abgrund des Raums,
Hin und her wie ein Windlicht,
Flackerte entseelt der Polarstern
Und durch den wehenden Schweif der Kometen
Blitzten farbig die Meteore.
Sündfluth und Weltbrand brachen zugleich herein
Und Nacht und Licht, Ormuzd und Ahriman,
Kämpften noch einmal
Mit alter Kraft den alten Kampf
Um die endliche, ewige Herrschaft.
Aber die Menschheit, die ringende Menschheit,
Athmete auf — zum ersten Mal!
Denn auch sie, ja auch sie, rüstete endlich
Den letzten, großen, den heiligen Krieg,
Den sie schon Jahrtausende lang
So heiß ersehnt hatte!
Oben, hoch oben,
Auf den lichten, sagenumwobenen,
Heiligen Bergen,
Das Haupt gen Westen,
Knieten ihre Führer,
Die Weisen des Abendlands,
Und rangen qualvoll
In heißen, brünstigen Gebeten,
Wie weiland Israel in der Wüste,
Oben, hoch oben!
Und unten, tief unten,
Durch die dunklen, wipfelverschatteten,
Grünen Thäler
Wälzte sich stromgleich die heilige Phalanx
Der gottentflammten, ölgesalbten,
Todgeweihten Streiter,
Stumm und erwartungsbleich,
Eine neue Völkerwandrung.
Ihr blutrothes Banner,
Umblitzt von tausend nackten Schwertern,
Spiegelte die aufgehende Sonne wieder,
Noch einmal küßte sich
Mutter und Kind, Vater und Sohn
Und feierlich fluthete durch alle Himmel
Ihr heiliger Hymnus:
„Excelsior!“
Herzerschütternd, seelenergreifend,
Unten, tief unten!
Aber droben im siebenten Himmel
Thronte noch immer auf seinem goldnen,
Bluttriefenden Stuhl
Der gealterte Judengott, kalt wie ein Steinbild,
Und all der Jammer, der unsägliche Jammer,
Der aus dem armen, wehgemarterten
Herzen der Menschheit, äonenlang
Blut gesaugt wie ein Vampyr:
O, der war spurlos an ihm vorübergegangen,
Denn der alte Mann war kindisch geworden
Und ließ sich selbstgefällig
Von seinen sogenannten Engeln
— Kleinen, abgeschnittenen Kinderköpfchen
Mit Flügeln hinter den Ohren —
Lügengeschwollene Phrasen drehn,
Bis er, hohl wie ein kleiner, menschlicher Geck,
Heimlich mit dem Spiegel coquettirte
Und sich schließlich einbildete:
Er wäre wirklich allgütig!
Ach, und er ahnte nicht,
Wie sein kahlglatziger Generalstab,
Die allmählig
Aus Erdenpriestern zu Himmelspfaffen
Avancirten Nachfolger Petri,
Feiste Silengesichter,
Hinter seinem Rücken
Schadenfroh sich ins Fäustchen lachten
Und wie ungezogene Schulbuben
Ihm Nasen drehten und Männchen machten!
Und so war denn nun der einst so allmächtige
Schöpfer des Himmels und der Erde
Ein närrischer Popanz geworden,
Eine lächerliche, nichtswürdige Karrikatur
Auf den altmexikanischen
Vitzliputzli!
O, es war fürchterlich!
Unten auf Erden,
Aufgewühlt bis in die innersten Tiefen ihrer Seele,
Die ringende Menschheit, eine tragische Heldin,
Die endlich nach jahrmyriadenlangem,
Wildem Ringen
Von ihrem eigenen, dunklen Sein
Den geheimnißvollen Isisschleier heben sollte;
Und hier oben im Himmel
Ein fühlloser Selbstling, dem der Weihrauch
Eines kleinen Häufleins
Alter, verrückter Betschwestern
Das Hirn umnebelt hatte!
Aber die Liebe, die ewige Liebe,
Die Allerbarmerin,
Sah es und weinte laut auf
Und an ihr großes, feuriges Sonnenherz
Preßte sie wild ihre schöne, süße Tochter,
Das Mitleid,
Und beide traten, hochaufathmend,
Vor den Thron des Alten,
Der so alt war, daß er sich selbst nicht mehr kannte,
Und die Mutter sprach:
„Soll dich denn nichts
Aus deinem wüsten, häßlichen Halbschlaf
Aufrütteln, du alter Mann?
Hat dich die einstige siebentägige Schöpfungsarbeit
Denn wirklich schon erschlafft?
Und willst du nun ewig
Auf deinem Faulbett thatlos herumlungern?
Geh in dich, Alter, geh in dich und laß dir
Das brünstige, äonenaltrige,
Nie erschlaffte Ringen der Menschheit,
Deines verstoßenen Stiefkindes,
Nach Licht und Wahrheit
Das Roth der Scham ins Gesicht treiben! —
O, schau hinab!
Dort unten auf deiner altgewordenen Erde
Ringt nun die Herrliche
Im letzten Kampfe, im Todeskampfe;
Und glaube mir, Vater, sie verröchelt
Und Millionen Weltmeere
Voll bitterer, blutiger Thränen
Sind umsonst geweint,
Wenn
du
ihr nicht hilfst! ....
Doch du
wirst
ihr helfen!
Denn einmal schon
Warst du taub für mein Flehn
Und ließest es zu,
Daß ein thörichtes Volk von Pharisäern
Den bleichen Zimmermann aus Nazareth,
Deinen eigenen Sohn! ans Kreuz nagelte.
Ich aber saß, dich heimlich verfluchend,
Nachts auf dem Oelberg;
In meinen Thränen spiegelten sich,
Wehmüthig zitternd,
Die tausend Sterne der syrischen Mondnacht
Und die frommen Dichter des Evangeliums
Nannten mich später: Maria Magdalena!
Nein, Vater, nein!
Du darfst es nicht wagen,
Du wirst es nicht wagen,
Mir wieder zu trotzen
Und so nicht nur
meinen
Fluch,
Nein, auch den der Menschheit,
Einer ganzen Welt,
Dir aufs Haupt zu lasten,
Kalt und gefühllos!
Und so wirf ihn denn von dir
Den bunten, lächerlichen Flitterkram,
Mit dem Jahrmarktsnarren und Brotkorbschurken
Dich schlau behängt:
Sei wieder du
Und schleudre noch einmal
Aus der herrlichen Fülle deiner Allmacht
Durch deine sieben mal siebenzig Himmel
Dein erstes, großes,
Heiliges Schöpfungswort!“
So sprach die Liebe, die ewige Liebe,
Die Allerbarmerin,
Und warf sich nieder in den Staub des Himmels
Vor die Füße ihres großen Vaters
Und das Mitleid, ihre schöne, süße Tochter,
Faltete flehend ihre zarten, weißen Hände
Und stammelte schluchzend: Erbarmen, Erbarmen!
Da fuhr's wie ein Blitz durch das blutlose Steinbild
Und die frömmelnd gefaltete Riesenfaust,
Die einst in nebelgrauer Vorzeit
Die Hand des Prometheus gelenkt
Und aus Thon Menschen geformt,
Ballte sich wieder und schlug
An die immer noch weltenschwangere Stirn
Und der alte, zornige Jude
Wurde weich wie ein Kind!
Denn er fühlte, wie sein Herz
Tief in pochender Brust,
Wieder wonnig zu schlagen anhub
Und eine wilde, verzehrende Sehnsucht
Fiel ihn an,
Eine Sehnsucht nach jener alten, schönen Zeit,
Als er selber noch jung war
Und die Welt, die träumende Welt,
In das bläuliche Dämmerlicht der Urzeit
Süß hineinduftete,
Zitternd und thaufrisch,
Wie eine jungerblühte, rothe Maienrose!
Und zornentbrannt
Riß er die weihrauchduftende Schellenkappe,
Die der hirnvernagelte Aberwitz
Der letzten dunklen Jahrhunderte
Ihm frech übers Ohr gestülpt,
Aus seinen silberfluthenden Locken
Und warf sie nieder und trat sie mit Füßen!
Die blauen Kinderaugen
Der ängstlich den Raum durchflatternden Engel
Verglasten und brachen;
Die himmlische Parasitengarde
Der Heiligen und Kirchenväter
Flüchtete watschelnd,
Laut aufheulend und sich bekreuzigend,
Von Wolke zu Wolke;
Ein Fußtritt schleuderte Petrus,
Den feist gewordenen Himmelspförtner,
Auf die Erde hinab, ins todte Meer
Und millionenzüngig, wonnetriefend,
Von Stern zu Stern, von Welt zu Welt,
Rollte wieder das alte, uralte,
Heilige Evangelium:
„Gott ist Gott!“
Er aber legte lächelnd der Liebe,
Der ewigen Liebe,
Segnend die Hand aufs Haupt
Und aus dem wehenden,
Schwarz verkohlten Lügenschutt
Längst gewogener, wüster Jahrhunderte,
Umflattert von den letzten, phantastischen Fetzen
Seines eingestürzten, christlichen Thronhimmels,
Zuckte sein Wort, roth wie ein Blitz:
„Es werde Licht!“
Weinend tauschte tiefunten auf Erden
Beim ersten Aufblitz des ewigen Frühlichts
Die versöhnte Menschheit
Herz an Herz
Den ersten heiligen Bruderkuß
Und lächelnd entrang sich dem dunklen Chaos,
Vor ihrer eigenen, wonnigen Schönheit
Süß erschreckt, eine neue Welt,
Die Welt der Verheißung
!
O, wie das Herz mir schlug!
In zorndurchloderten, wilden Rhythmen,
Kraftvoll gegliedert,
Standen sie da meine feurigen Strophen,
Glorreich und todverachtend,
Wie weiland das Häuflein der dreihundert Sparter
In den Schluchten der Thermopylen.
Und ich las es noch einmal,
Was ich niedergeschrieben mit meinem
Herzblut
!
Und wieder dann dacht ich, lautauf grollend,
Wie noch immer
Auf dieser ruhlos wandernden Erde
Das Elend, unser ältestes Hausthier,
18
Augenrollend und zähnefletschend,
Um Paläste und Hütten schleicht,
Tag und Nacht!
Und wie die Menschheit, dies arme Findelkind,
Das die Mutter nicht kennt und den Vater verflucht,
Trotz Zerduscht und Buddha, Christus und Muhamed,
Noch so weit vom Ziel,
Noch so weit, o so weit!
Müssen nicht immer noch tausend Fäuste,
Harte, schwielenbedeckte Fäuste,
Sich vom Munde das Brot abdarben,
Das schwarze Brot,
Um einem einzigen dummfaulen Tagedieb
Den gefräßigen Schmeerbauch zu mästen,
„Standesgemäß“
Mit Krebshirn und Nachtigallzungen?
Zwingt nicht das Gold,
Dieser herzloseste aller Teufel,
Die Schönheit, die arme, rührende Schönheit,
Noch immer in das dumpfe,
Seuchenverpestete Lustbett der Sünde?
Leckt nicht das Volk,
Die gezähmte, schweifwedelnde Bestie,
Noch immer die bluttriefende Hand
Ihres gekrönten Peinigers?
Und muß sich die Wahrheit, die bleiche Dulderin,
Nicht immer noch
Aus dem hölzernen Betstuhl der Kirche
Querhin über den pfennigfeilschenden Markt
Durch Seitengäßchen und Hinterpförtchen
Nachts in das lampenerhellte Stübchen
Der Dichter und Denker flüchten,
Flüchten vor dem lauernden Schlangenblick
Der kahlgeschorenen, glattrasirten
Priester der Liebe?
Und doch! Und doch!
Durchblättre das große, heilige Buch der Geschichte,
Und du speist dir selbst in dein Lügengesicht,
Wenn du, Schwächling, die Lästrung wagst:
„Alles ist eitel! Die Welt dreht sich rückwärts!“
Zwar die Bronceschwerter der Urzeit
Sind nur die Ahnen ihrer Enkel gewesen,
Der schlanken, stählernen Klingen der Neuzeit,
Denn Ares, der Kriegsgott,
Schüttelt sein schlangenlockiges Haupt
Heut noch so wild wie zur Zeit des Homer:
Doch wo sperrt noch heut
Der assyrische Moloch der heidnischen Vorzeit
Seinen feuerspeienden Rachen
Hungrig nach Menschenfleisch auf?
Wer schnürt wohl heut noch ein triefäugiges Weib,
Blos weil es triefäugig ist,
An den mittelalterlichen Brandpfahl?
Und hat nicht erst gestern,
Drüben über dem großen Weltmeer,
Der schwarze Mann die Kette zerbrochen,
Die ihm jahrtausendelang um den Knöchel geklirrt?
Und haben ihm seine weißen Brüder
Nicht treulich geholfen?
Ist es von jenem ausgehöhlten Baumstamm,
Der einst vor grauen Jahren
Längs der felsigen Küste Phöniciens
Ueber das Mittelmeer schwamm,
Bis zum Great Eastern,
Dem eisengeschuppten Riesendelphin,
Denn nicht
mehr
als
ein
Schritt?
Sind die sonnigen, griechischen Märchen
Des Blinden von Chios etwa göttlicher
Als das dunkle, deutsche Mysterium
Von
Dr
. Faust?
Und haben die Weisen der neuen Zeit,
Keppler und Humboldt, Newton und Darwin,
Der Welt denn nicht tiefer ins Herz geschaut,
Als der griechische Aristoteles,
Oder sein Schüler, der römische Plinius?
So saß ich und sann ich.
Wild schlug mein Puls,
Meine Wangen glühten
Und heiß wie im Fieber
Pochten und hämmerten meine Schläfen.
Mein Hirn war der Aetna
Und seine Gedanken die Cyclopen!
An den weißen Kalk der Decke
Malte noch immer die grüne Lampe
Kreisrund ihr zitterndes Goldlicht,
Und die alte Schwarzwälder Wanduhr
Nickte ihr Tiktak, wie vordem.
Draußen in der dunklen, stillen Straße
Warf der Regen
Seine letzten, schweren Tropfen
Plätschernd aufs Trottoir,
Um die ausgedrehten Laternen
Hatte der Nebel sich dichter gelagert
Und durch den feinen, weißen Schleier
Glotzte das stiller gewordne Caf
é
Mit seinen großen Fensteraugen
Phantastisch herüber,
Ein Rembrandtsches Halbdunkel.
Ich aber achtet' es nicht
Und sprang auf vom Schreibtisch
Und durchmaß, verschränkten Arms,
Mit großen, schweren Schritten
Hastig das Zimmer.
Der blonde Kopf der sixtinischen Göttin
Schaute aus seinem wurmstichigen Rahmen
Verwundert auf mich herab
Und lächelnd schüttelte
Auf seinem gelblichen Postament
Das Miniaturbild der Venus von Milo
Sein schönes, gipsverkittetes Haupt.
Ich aber stellte mich fest
Vor das wackelnde Bücherbrett hin
Und lehnte den Kopf an das weiße Thürgerüst
Und fühlte, wie mir das Herz bis hoch an den Hals schlug,
Und sprach:
„Nicht bleich und neidvoll
Schau ich Nachgeborner empor
Zu euch, ihr unsterblichen Kinder des Lichts,
Die ihr den Staub der Erbärmlichkeit
Verächtlich von den Füßen geschüttelt
Und auf Alpengipfel entrückt,
Von Wettern umblitzt
Und umrauscht von den Flügen der jungen Adler,
Aus euern großen, goldenen Herzen
Jene erhabenen Werke geschöpft,
Die Millionen und Abermillionen
Lachen und Weinen, Lieben und Hoffen gelehrt;
Jene Werke, die nun — nach Jahrhunderten! —
In Bücher gedruckt und in Leder gebunden
Von jenen weißen, tannenen Brettern
Eure großen, goldgedruckten,
Dreimal heiligen Namen
Mir mystisch ins Herz blitzen!
Ob ihr im Dämmergrau der Geschichte,
Getaucht in die weichen
Bläulichen Schatten des Himalaya,
An den Ufern des heiligen Ganges,
Vedenentziffernd,
Unter den Palmen Indiens gewandelt;
Ob ihr, die Herzen von Hymnen geschwellt,
Auf die Nachtigallen von Hellas gelauscht
Und sinnend Veilchen gepflückt am Ilyssos;
Ob ihr, umweht von dem Odem des Weltgeists,
Brütend durch euer Hirn gewälzt:
Himmel und Hölle,
Sein oder Nichtsein,
Mahom und Faust —
Am italischen Arno,
Am englischen Avon,
Am deutschen Ilm;
Stolz sprech ich's aus: Ich beneid euch nicht!
Rauscht nicht noch immer das blaue Weltmeer,
Länderumrollend und inselgebärend,
Seinen alten, heiligen Psalm?
Träumt nicht noch immer der grüne Urwald,
Föhndurchharft und sternübersät,
Von den Wundern des ersten Schöpfungstags?
Und schlägt denn das große Herz der Menschheit
Heute nicht feuriger denn je?
Ist der gewaltige Tempelbau,
Zu dem einst der Schüler des Wiswamitra
Und der Sohn der Jungfrau Maria
Den Grund gelegt,
Denn schon vollendet?
Muß sich die Armuth, die ehrliche Armuth,
Nicht immer noch bücken,
Wenn ihr der Hochmuth, der reiche Hochmuth,
Mit der Peitsche über den Rücken knallt?
Lechzen nicht um mich noch tausend und abertausend
Dürstende Seelen hungernder Völker
Nach Licht und Freiheit?
Und braucht denn die Wahrheit, die ewige Wahrheit,
Nicht immer noch Zeugen,
Zeugen, die gesteinigt bluten
Und brechenden Herzens noch triumphiren können??
Und so heb ich denn hier
Vor euch, ihr unsterblichen,
Heiligen Märtyrer,
Hoch meine Hand empor
Und gelobe feierlich:
Die Armen zu trösten,
Die Schwachen zu stärken,
Die Gefangenen zu lösen,
Die Geschlagenen zu rächen,
Die Wahrheit zu lieben,
Die Lüge zu hassen
Und meiner Kunst
Ein Priester zu sein
Mein Leben lang —
Und alles das:
Aus ganzem Herzen,
Aus ganzer Seele
Und aus ganzem Gemüthe!
Und ob sich mein Pfad auch durch Wüsten windet
Und unter dornenumkrochnem Gestein
Giftige Schlangen nach meiner Ferse züngeln,
Indeß die Versuchung, die alte, graue Sünderin,
Mir dreifach ins Ohr raunt:
„Thor, der du bist! Denk nicht an Andre!
Denk an dich selber und schlage dich seitwärts!
Besser als Nachts auf freiem Feld,
Steingebettet und windbedeckt,
Ruht es sich unter dem schirmenden Dach
Der ragenden Burg, der hallenden Kirche
Und des schimmernden Palasts!“....,
Mein Weg sei gradaus
!
Kein Gold soll mich blenden,
Kein Kreuz mich verdummen,
Kein Schwert mich erschrecken!
Ja!
Ein will ich stehn
Für Licht und Wahrheit,
Recht und Freiheit,
Opferfreudig und unentwegt
Mit Herz und mit Hand, in Wort und in That!
Und will nur
ein
mal
eine
Fiber meines Herzens
Untreu werden, untreu sich selbst:
Dann sei die Lippe verflucht, die mich küßt,
Das Herz, das mich lieb hat, breche in Stücke,
Und die Hand, die schurkisch den Schwur gebrochen,
Recke dereinst sich um Mitternacht
Aus meinem Grab ins Mondlicht empor
Und melde so stumm dem verstörten Wandrer:
„Hier ruht der Verfluchte!“
Bebend rollten die dumpfen Worte von meinen Lippen,
Auf meinen Lidern lag es wie Blei
Und ich schleppte mich schwindelnden Kopfs an den Schreibtisch
Und warf mich dort
Erschöpft auf den Stuhl.
Da — plötzlich — legte sich riesenschwer
Auf meine müde, zitternde Schulter
Eine große, knochige Faust
Und vor mir stand,
Bleich und düster,
Eine markige, hochgegliederte Mannsgestalt
Und sah mich mit großen, schwarzen Augen,
Die abgrundtief unter der hohen, weißen Stirn
Wie feurige Kohlen glühten,
Durchbohrend an.
Von den faltigen, malerischen Gewändern
Längst verschollner Jahrhunderte
Phantastisch behangen,
Schien er mir eins jener dunklen,
Räthselhaften Wesen,
Die, wie das Volk sich heimlich ins Ohr raunt,
Schon im Urbeginn der Zeiten
Mit ihrem Schöpfer vermessen gehadert;
Die beim flackernden Blutlicht menschlicher Brandfackeln
Die Grabkammern der ägyptischen Pyramiden
Zaubrisch mit Hieroglyphen bedeckt,
Und die fluchgepeitscht,
Ueberdauernd die gewaltigen Geschicke
Aller Völker und aller Zeiten,
Noch leben und athmen werden,
Wenn der letzte Mensch,
Müde des Seins und des goldenen Lichts,
Schon jahrhundertelang ins Grab gestiegen
Und die dunkle, todtenstarre Erde
Ihre wüste, ausgebrannte Schlacke
Eiskalt durchs Nichts wälzt.
Und schaudernd sah ich,
Wie das wachsbleiche Antlitz des mystischen Fremdlings,
Wechselnden Mienenspiels,
Mich grauenvoll anstarrte,
Bald wie Christus, bald wie Mephisto
Und bald — o Gott! — wie mein eignes Spiegelbild!
Da gerann mir das Blut in den Adern zu Eis
Und an die wilder pochende Stirn
Tastete meine Hand wie im Fieber
Und zitternd frug ich:
„Was willst du?? Wer bist du??“
„Was willst du? Wer bist du?
Windiges Püpplein!“ lachte der Schreckliche,
„Ist da das Küchlein kaum aus dem Ei geschlüpft
Und klatscht schon verwegen
Mit seinen ärmlichen,
Schalenumschlotterten Federchen,
Flügelstolz, wie der alte,
Braungesprenkelte Weih,
Der über ihm hoch in blauer Luft
Beutelüsterne Kreise zieht!
Wer bist du!! Was willst du!!
Thor, der so fragt!
Beherbergt dein winziges Menschengehirnchen
Etwa noch mehr solcher ungezogenen,
Täppischen Schulbubenwitze?
Schleudre erst von dir, weit, weit von dir,
Dein florumflattertes, schellenumklingeltes,
Kleinliches Selbst;
Entziffre Nachts unterm Sternenhimmel
Das große Räthselbuch der Natur;
Begreife mit deinem Zwergverstand,
Wie die Blume blüht und die Sonne scheint;
Frage dich selber, woher und wohin;
Und hat sich dein Fürwitz,
Dein kleiner, menschlicher Fürwitz,
Dann noch nicht erschöpft:
Dann fasse dir — wenn du es
kannst
—
Noch einmal ein Herz,
Dann tritt noch einmal hier vor mich hin
Und frage noch einmal:
Was willst du? Wer bist du?
Und ich werde dir — wenn du es
willst
—
Das Urbild der Wahrheit zeigen,
Schleierlos, wie ein nacktes Weib,
Und auch du wirst dann sein wie der alte Gott,
Der einst in sein herrliches Paradies
— Dem Teufel zu Liebe! —
Eigenhändig einen Apfelbaum pflanzte,
Und wissen, was böse, doch nicht, was gut ist!!
Doch
à propos
ich werde pathetisch!
Und graue Haare und Gelbschnabelphrasen
Sind immer komisch!
Verflucht!
Ich glaube, dein Monolog,
Den du dir erst
— Dort am Thürgerüst! —
„Nicht bleich und neidvoll“
Vordeklamirtest,
Ist Schuld an dem Unsinn, den ich geschwatzt!
Doch setzen wir uns!
Nicht wahr, du erlaubst doch?“
Sprach's und ließ sich, ironisch lächelnd,
Mir gegenüber in den alten,
Großgeblümten Lehnstuhl fallen,
Der sich der hohen Ehre bewußt,
Bedenklich nach vorn bog und: Knickknack! sagte,
Legte phlegmatisch ein Bein übers andre,
Nieste, rief: „Prosit!“
Zupfte sich etwas am Kragen zurecht
Und fuhr dann in seiner Rede fort:
„Mensch und Poet,
Sieh mal nach, was die Uhr ist!
Was, eine goldne?
Meine war silbern nur
Und blieb mir leider schon treulos stehn,
Als Cäsar über den Rubikon ging.
Dreiviertel zwei?
Dann hab ich noch Zeit!
Der nächste Schnellzug nach Buxtehude
Geht ja bekanntlich erst 7 Uhr 50!
Doch wenn ich nicht irre, riecht's hier nach Kaffee!
Wie wär's denn, mein Freund,
Wenn du mir, deinem Gast,
Einen Löffel voll anbötest?
Seit Muhameds Hedschra
War ich in Mokka nur zwei- oder dreimal
Und — ländlich schändlich! —
Seit Sir Francis Drake trink ich nur Schnaps!
Ausnahmen mach ich nur manchmal in China,
Wo ich mich zopfgerecht
Mandarin titulire
Und Thee wie Wasser saufe,
Und —
last not least
, wie wir Engländer sagen —
Mein Freundchen, bei dir!
Und warum denn auch nicht?
Variatio delectat!
Für Zucker dank ich!
Milch nur ein wenig!
So, das genügt! —
Variatio delectat!
O du mein Cicero,
Göttlichster unter den Göttlichen!
Deine Nase war krumm,
Aber das Gold, das Gold deiner Rede
Blitzte und floß
— Um ein verbrauchtes Bild
Gelegentlich wieder aufzuputzen —
Von deinen Lippen wie Honigseim!
Wie? Du lächelst?
Wurm, der du bist!
Du kennst ihn ja nur
Aus der Unter-Sekunda her,
Als du noch weisheitochsend die Bänke drücktest
Und schon nach dem ersten,
Weltberühmten:
„Quousque tandem!“
Trotz Eselsbrücken und Präparation
Schmählich stecken bliebst!
Ich aber habe mit ihm,
Einst als mein Bart, mein langer Judenbart,
Noch nicht ganz so grau war wie heute,
In den hängenden Gärten
Seines Tusculums
Bei einem Henkelkruge
Goldnen Falerners
Brüderschaft getrunken!
Durch die zitternden Pinien brach silbern das Mondlicht,
Fern von den Bergen her, triefend von Wohllaut
Tönte das Lied der römischen Hirten
Und aus dem bläulichen Dunkel der Grotten
Leuchteten weiß und verführerisch
Die nackten Glieder gemietheter Nymphen.
Wir aber sprachen, falernerseelig,
Ueber die platosche Philosophie
Und schimpften weidlich auf Catilina,
Den Carbonari!
Und zwar in den schönsten classischen Formen
Und gebrauchten nie
ut
mit dem Indicativ.
Und verstummten erst lange nach Mitternacht,
Wohlig eingewiegt von weißen,
Schwellenden Frauenarmen! ....
Ja, Homo Homunculus,
Das
waren noch Zeiten!
Zeiten, von denen sich,
Frei nach Shakespeare,
Eure tintentrunkene Schulweisheit
Heut nichts mehr träumen läßt!
Doch Scherz bei Seite!
Nicht um ein Stündlein mit dir zu verplaudern,
Malträtir ich hier deinen Lehnstuhl!
Dein Schutzgeist, ein kleiner, niedlicher Blondkopf,
Hat oft meiner Großmutter,
Der alten Hekate,
An dunklen Winterabenden,
Wenn wir gemüthlich ums Höllenfeuer hockten
Und Sünder wie Bratäpfel schmorten,
Lange Geschichten von dir erzählt:
Wie du schon in der Wiege,
Als kleiner Schreihals,
Dich in den schwierigsten Rhythmen geübt
Und später als fünfzehnjähriger Dandy
Krampfhaft höhere Töchter besungen
Und pralineenaschend hyperplatonisch
Für Zuckerwasser und Mondschein geschwärmt,
19
Bis du nun endlich — mit 20 Jahren! —
Eine Reimfabrik etablirt
Und selbstzufrieden mit goldnen Lettern
Ueber die Thür gemalt:
„Weltverbesserungsoffizin!“
Natürlich brüllte die ganze Gesellschaft
Dann dreimal: „Hurrah!“,
Der „Chor der Verdammten“ erging sich johlend
In den polizeiwidrigsten Verbalinjurien
Und Beelzebub gar
Biß sich vor Lachen in seinen Schwanz!
Ich aber dachte an Karl Moor
Und sprach mit Schiller, deinem Collegen:
„Dem Mann kann geholfen werden!“
Denn seit man auf Erden hier
Neben die Kirchen,
Kasernen und Zellengefängnisse
Auch Irr'nhäuser,
Sparkassen und Volksküchen baut,
Folg ich der Mode und mache in Mitleid!
Und so sitz ich denn nun
Hier in deinem Museo
Und predige also:
Mensch!
Kind dieses „aufgeklärten“ Jahrhunderts,
Bist du denn wirklich naiv genug
Und glaubst, wie ein Kindlein,
Die Ritzen des Weltbaus
Mit Versleim verstopfen zu können?
Gibst du dich wirklich dem Köhlerwahn hin
Und bildest dir ein,
Dein schädelgeborener Mikrokosmos
Würde den fadenscheinigen Groschenseelen
Deiner lieben, unsterblichen Mitwürmer
Auch nur einen Pfifferling werth sein?
Ich aber sage dir:
Und wenn Camoens, der Portugiese,
Noch einmal lebte
Und noch einmal seine Lusiaden sänge,
Die Welt stieß ihn noch einmal kalt ins Spital
Und noch einmal müßte der „Stern von Lisboa“
Auf faulem Stroh elend verrecken,
Angespieen wie ein toller Hund!!
Glaube mir, Freund,
Die Menschheit,
Diese concentrirte Bestie,
Die mit der Zeit,
Gelehriger noch als ihr äffischer Urahn,
Der erste Pavian,
Scepter und Kronen apportiren gelernt,
Hat immer nur hündisch
Ihrem
Bändiger
die Hand geleckt
Und kothbespritzt
Sich behaglich ihrer Verdauung gefreut,
Indeß die großen, herrlichen Dulder
— Ihre Wohlthäter! —
Weltverlassen am Kreuz verblutet,
Oder im Kerker elend verschmachtet!
Denk an Christus, denk an Columbus!
Auch ich war einst jung,
Auch mir ging der Kopf oft
Schwärmerisch mit dem Herzen durch;
Und wenn ich dann singend und lustberauscht
Durch den Frühlingsgarten der Schöpfung gewandelt,
Dann hab ich beseligt geglaubt wie
du
An die goldene Zeit und den ewigen Frieden,
An das verheißene Eldorado!
Doch der Schleier zerriß
Und unter dem Lenzgrün der sündigen Erde,
Neben die Schuppenthiere der Urwelt
Grauenvoll hingelagert,
Sah ich die höhnisch grinsenden Schädel
Ganzer Geschlechter,
Die vor mir gelebt und gelitten wie ich,
Würmerdurchkrochen!
Und
über
die Gräber
Wälzte sich wüst
Durch den lachenden Sonnenschein
Ein gräßlicher Pestknäul
Von Noth und Sünde,
Gold und Blut,
Schlangenumzischt!
Und die liebliche Freundin meiner Seele,
„Die edle Trösterin, Treiberin Hoffnung,“
Weinte sterbend
Ihre letzten Thränen!
Und so stand ich denn nun,
Zweifelnd, verzweifelt,
Auf diesem wüsten,
Entsetzlichen Trümmerball,
An dem einst ein Gott
Sieben Tage
Sieben lange, verlorene Tage
Nutzlos herumgemodelt,
Und lauschte begierig den weisen Sprüchen
Der alten indischen Evangelisten.
Und sie raunten mir zu:
„Was lebst du noch, Thor?
Tauch dich hinab,
Tief hinab
In das selige Urnichts!
Millionen Sonnen
Sind
schon verblutet
Und aber Millionen noch
Werden
verbluten
Und
du
?
Fliehst
den Tod?
Dies elende Sein
Ist des Seins ja nicht werth!
Was lebst du noch, Thor?
Tauch dich hinab,
Tief hinab
In das selige Urnichts!“
Ich aber habe, Prometheus zum Trotz,
Gerungen wie Faust und gelitten wie Hiob,
Bis ich mich endlich, blutenden Herzens,
In das eherne Schicksal gefügt.
Doch glaube mir, Freund,
Hamlet hat Unrecht:
Der Rest ist nicht Schweigen,
Der Rest ist Verachtung!
Und so wandl' ich denn nun,
Wie mein Bruder, der ewige Jude,
Auf dieser „besten aller Welten“
Ruhlos umher, ein lebendiger Leichnam,
Und denke mit Salomo: „Alles ist eitel!“
Nur manchmal noch, manchmal,
Wenn sich die Sonne purpurn ins Meer taucht,
Oder der Frühling hoch auf die Berge steigt,
Oder „auf ewig“ im ersten Kuß
Zwei Herzen sich finden,
Zwei arme thörichte,
Wankelmüthige Menschenherzen:
Klingt's durch die Weihnachtsglocken der Kindheit
Mir süß wie die Stimme meiner Mutter,
Meiner schönen, todten Mutter,
Und ich denke zurück an die alte Zeit,
Als ich im Volk noch des Menschen Sohn hieß!
Damals war ja mein Herz,
Mein armes Herz,
Noch kein todtes Uhrwerk;
Lieblich grünten die Thäler von Hebron,
Mir zu Füßen rauschte der Jordan
Und blutroth blühte die Rose von Saron!
Ich liebte, liebte und wurde geliebt
Und freudig trug ich die „frohe Botschaft“,
Die goldne Legende,
Unter die Fischer am See Genezareth.
Doch Teufel! was red ich!
Nickt denn nicht grinsend von meinem Käppi
Die fuchsrothe Hahnenfeder Mephistos?
Und bin ich nicht oft mit Marte Schwertlein
Schäkernd im Mondschein,
Hart an der Stadtmauer,
Arm in Arm durchs „Wurzgärtlin“ gestelzt?
Indeß mein Blutsfreund, der junge Magister,
Unterm blühenden Rosengebüsch
Seinem blonden, schnippischen „Grasaffen“
Zärtlich die Cour schnitt? —
Mensch!
Stier mich nicht an!
Glaubst du, ich kram hier im Fieberwahn
Tollhausentsprungene Märchen dir aus?
Seh ich denn aus, wie ein Charlatan?
Sieh mich doch recht an!
Hat dich nicht schließlich alles getäuscht
Und bin ich nicht du?
Und dennoch verkriecht sich dein furchtsames Ich
Scheu in sich selbst?
Graut dir vor mir?
Papperlapapp! Ich heiße nicht Heinrich!
Schlag ein neutraleres Thema vor
Und ich rede so dumm, wie der ehrlichste Spitzbub!
Ah voilà
— dein Manuscript!
Mal her das Geschreibsel!
Was? Verse?
Schon wieder mal Verse?
Natürlich für Prosa
Hält sich der gnädige Herr ja zu schade!
Schlag da der Teufel drein!
Gut, daß mein Schwager, der alte Weltgeist,
Dich nicht zum Hausarzt hat!
Hättest ihm längst schon mit deinen verfluchten
Lyrischen Universaltinkturen
Homöopathisch den Magen verdorben!
Kenne die Verse!
Habe dir oft, wenn du Nachts bei der Lampe
Brütend am Federhalter gekaut,
Ueber die Schulter geguckt.
Zwar Recht muß Recht bleiben,
Die allerfadesten, die ich gelesen,
Sind's grade nicht —
Elise Polko gibt schlechtre heraus!
Zum mindesten scheinen sie
Fein ciselirt und bunt wie Perlmutter!
Und doch, Ben Akiba hat wieder mal Recht:
„
Alles
schon dagewesen!“
Du aber dünkst dich das Urgenie selbst,
Wirfst lukullisch
Mit neuen Reimen und alten Gedanken
Wie mit Aepfelschalen umher,
„Dichtest und denkst“,
Schreibst dann dein Machwerk
In ein kleines, schwindsüchtiges Heftlein
Säuberlich ein
Und nennst es pomphaft:
Das Buch deiner Zeit! —
Eins gegen Hundert!
Ich wette, auch du, Freund, denkst nun bereits
Materiell wie alle Poeten:
„Süß, o süß schmeckt der erste Kuß,
Aber noch süßer, weit, weit süßer
Schmeckt das erste, heißersehnte
Goldig klimpernde Honorar!“
Hoffentlich Mensch, „Krone der Schöpfung“,
Hat dir dein Gönner Ben Machol
Noch nichts drauf gepumpt?
Wäre doch schad um sein koscheres Geld!
Oder hast du schon
— So unter der Hand —
Nach einer Villa dich umgesehn?
Im Winter Berlin, im Frühjahr Florenz,
Im Herbst Paris, und im Sommer Ostende!
Famoses Leben das!
Pyramidal!! Fasanenhaft!!!
Und Lorbeeren?
Ganze Viehwagen voll!
Nicht wahr,
mon cher
, ich hab es errathen?
Nicht? Na, denn nicht!
Nur nicht die Miene gekränkter Unschuld!
Bist doch kein Mädel, das nur geküßt sein will
Und sagt nicht ein altes Volkslied schon:
Ein braver Kerl und ein braver Knuff,
Die passen halt immer zusammen?
Item!
Wie Doctor Martin sagt,
Schießen wir endlich den Vogel ab!
Mensch!
Zeitgenosse von Emile Zola!
Weltverbesserer
par excellence
!
Bist du denn ganz und gar vernagelt
Und siehst du nicht ein, wie das Publikum,
Das Massenpublikum deiner Zeit,
Hundertmal lieber
Wiener Schnitzel als Verse verdaut?
Wer liest denn heut welche?
Junge Mädchen am Einsegnungstage,
Oder, wenn's hoch kommt, verliebte Primaner!
Und — was das Schlimmste —
Wer macht denn heut welche?
Läßt dich dein sterblicher Galgenhumor
Nicht schmählich im Stich,
Dann mustre doch einmal
Das elende Phrasendreschergezücht
Der Kathederpoeten und Sonntagsdichter!
Alles nur Blaustrümpfe, männliche Blaustrümpfe!
Ach und kein einziger ehrlicher Kerl,
So ein Kerl, was man Kerl nennt!
Hinc illæ lacrimæ
!
Du aber streichst dir, tief in Gedanken,
Schon martialisch den Schnurrbart
in spe
Und regierst die Feder, als wär sie ein Wurfspeer,
Und rufst wie Hutten: „Ich hab's gewagt!“
Laß doch, mein Freundchen; laß doch, wozu denn?
Wozu denn dich opfern, opfern für nichts?
Wozu denn verhungern wie Doktor Tanner?
Macht heut bei Licht besehn keinen Effekt mehr!
Die goldne Zeit des heilgen Antonius
Ist gottlob vorüber!
Wärst du noch Jungfer, ich proponirte dir:
„Geh in ein Kloster!“
So aber rath ich dir dringend und ernsthaft:
„Werde Professor in Königsberg
Und schreibe die Memoiren Odhins —
Selbstverständlich in Stabreimprosa!
Pump dir das Schreibrohr
Des Herrn Mirza von Schaffy
Und schlage das Tamtam und predige Weisheit!
Kauf dir ein Landgut und handle mit Possen,
Meinethalb auch mit alten Hosen!
Und wenn dir das Geld fehlt,
Kauf dir den Toussaint und übersetze
Englische Gouvernantenromane!
Thu, was du willst!
Gieß dir ins Wasserglas Cognac hinein
Und verkünde befrackt „popolär“ vom Katheder,
Wie der erste Mensch und der letzte Papu
Sich so verteufelt ähnlich gesehn!
Fasle das Blaue vom Himmel herunter!
Tanz auf dem Seil! Schneide Gesichter!
Werde Schuster!
Werde Weinreisender!
Leg dich auf Flohdressur
Und fertige Patente,
Fertige Zöpfe und falsche Waden!
Mache Reklame, Guano und Caviar!
Mach, was du Lust hast,
Nur keine Verse!
Dixi
, Poetlein!
Dixi! Dixi
!“
Also sprach er, der grobe Poltron,
Der „Schwager des Weltgeists“,
Der „Enkel der Hekate“,
Und frug noch einmal, ob es schon Zeit sei,
Und drückte mir dann
„
Au revoir
!“ wie er lächelnd meinte,
Die tintenbeklexten Poetenfinger
So echt deutsch und hausknechtsch,
Daß ich lautauf wie ein wunder,
Homerischer Held
„Ὦ μοῖ ἐγώ
!
“ schrie und —
Erwachte! .....
Natürlich!!!
Vor mir,
Auf dem wachsüberzogenen Schreibtisch,
Lagen die Bücher und Manuscripte
Wüst durcheinander,
Das „Goldlicht der Lampe“ war längst erloschen
Und statt des „braunen Kaffeedufts“
Zog sich stickig der Brenzelgeruch
Des schwarzverkohlten Dochts durch das Zimmer.
Sonst aber stand, lag und hing
Alles noch an seinem alten,
Gewohnten Platz.
Hüben die gelbsüchtge Venus von Gyps
Drüben der Raphaelische Kupferstich,
Links der Papierkorb und rechts die Wasserpfeife!
Nur draußen hatte sich unterdeß
Das Bild geändert.
Weiß und kalt
Stahl sich durchs Fenster das Morgenlicht,
Linkshin hatte das Wiener Caf
é
Schamhaft seine Spiegelscheiben verhängt
Und über den Asphalt wälzte sich dumpf
Das wieder erwachte Geräusch der Straße.
War das dieselbe Welt,
Die Welt von gestern?
Und sollten die Bilder,
Die tollen Bilder der letzten Nacht,
Nur Traumbilder gewesen sein,
Traumbilder einer erhitzten Phantasie?
Doch still! es klopfte und lächelnd trat
Mein Stubennachbar zu mir herein,
Der neugebackene Referendar,
Sagte: Morgen!“ und ließ sich dann,
Leger wie immer,
In meinen alten,
Wackligen Lehnstuhl fallen,
Drehte sich zärtlich seinen blonden
Wohlgekräuselten Henri Quatre
Und schoß dann los:
„Hoffentlich stör ich hier nicht!
Wollte Sie nur im Vorbeigehn fragen,
Haben Sie heute Vormittag Zeit?
Hat da ein ehmal'ger Leibfuchs von mir
Gestern den Doctor gemacht,
„
Utriusque
“ natürlich!
Fidele Kneipe gewesen, saufidel!
Natürlich etwas spät nach Hause geklettert!
Famoser Frühschoppen heut!
Erlanger Bier! Patentes Gesöff!
Sie kommen doch mit? —
Nicht?!
Ei verflucht!
Na dann sei'n Sie mal Großkooz
Und bleichrödern mir
So Stück zehn, zwanzig Mark!
Wissen doch!
Kurz vor dem Ersten!
Momentane Verlegenheit!
Handschuh bezahlt!
Na, und so weiter!
In circa acht Tagen
Schickt mir der Alte ja wieder Moos!
Bis dahin, Herr Nachbar,
Setzen wir uns
Auf den Probirstuhl
Und leben einmal
A la commune
In Gütergemeinschaft!
Natürlich, nur Bismarck zum Aerger!
Famoser Witz das?
Nicht wahr, Herr College?
Doch
à propos
, ich sag da „College“!
Ist doch gestattet?
Nicht wahr?
Sie machen doch
auch
Verse?“
Berliner Schnitzel.
20
Ich bin ein wilder Reiter, Auch beißt und schlägt mein Gaul, Ich bin ein grober Streiter Und führ ein grobes Maul.
Gottfried Keller.
Initiale.
D
ie deutsche Sprache war einst in alter Zeit
Ein blondes Vollweib, das durch die Wälder strich;
Doch heut ist längst ihr schlotternder Busen
Platt wie ein Plättbrett!
Das gute Frauchen hat zu viel Thee geschluckt
Und leidet nun an Husten und Heiserkeit;
Ich aber frage, wann wird sie wieder
Saugrob wie Luther?
Programm.
K
ein rückwärts schauender Prophet,
Geblendet durch unfaßliche Idole,
Modern sei der Poet,
Modern vom Scheitel bis zur Sohle!
Leider!
D
ie deutsche Dichtkunst schrieb notorisch
Sich selber den Uriasbrief,
Seit das Gefühl ihr obligatorisch
Und der Verstand nur facultativ.
Philologenpoesie.
W
ie, wann, warum, wodurch und wie?
Zum Teufel, die so schreiben!
Die Philologenpoesie
Kann mir gestohlen bleiben!
Stubenpoesie.
D
ie Simpeldichter hör ich ewig flennen,
Sie tuten alle in dasselbe Horn
Und nie packt sie der dreimal heilge Zorn,
Weil sie das Elend nur aus Büchern kennen.
Chorus der Lyriker.
O
Mainacht, Mond und Mandoline!
Wer schwärmte früher für Lassalle?
Heut gellt der Pfiff der Dampfmaschine
Ins Hohelied der Nachtigall!
Man schimpft uns „ewge Sekundaner“,
Doch falsch ist ihre Strategie:
Wir sind die letzten Mohikaner
Der deutschen Stimmungspoesie.
Wir klopfen an die leere Tonne
Und rufen: Wein her, rothen Wein!
Auch uns erfreut das Licht der Sonne,
Nur darf es nicht elektrisch sein.
Laßt uns die Henkelkrüge schwingen:
Ju Evoë, Anakreon!
Was geht die Zeit uns an? Wir singen
Vom Mammuth und vom Mastodon!
Donner und Doria!
D
as ist so heute der Herren Manier:
Man setzt sich ans Schreibpult wie an ein Klavier;
Vor sich drei Bogen gelbes Concept
Und kommt sich vor wie ein alter Adept.
Dann taucht man ins schwarze Gallelement
Sein Selbstberäucherungsinstrument,
Träumt sich nach Memphis, Korinth und Walhall
Und gebiert einen mächtigen Phrasenschwall.
Daneben spuckt man nach Recht und Pflicht
Der neuen Zeit in ihr Prosagesicht;
Und hat man sich dick mit Gefühlen beschwert,
Wird drüber der Thränenkübel geleert.
Dann druckt es der Drucker auf fein Velin,
Der Buchbinder bindet's in Maroquin
Und schließlich schimpft's die Kritik: „Poesie“ —
Blasphemie!!!
An unsre Modedichter.
N
och ehe die Zukunft euch richtet,
Verfallt ihr der ewigen Nacht,
Weil ihr zu viel gedichtet
Und weil ihr zu wenig gedacht!
Traurig aber wahr.
D
ie deutsche Muse — hört's, ihr Patrioten! —
Warf ihre Flinte lachend längst ins Korn;
Mit Heinrich Heine riß sie freche Zoten
Und rülpst nun Verse
à la
Klapperhorn.
Suum cuique!
I
ch weiß, ich bin euch zu polemisch;
Doch die Dichteritis ist heut epidemisch.
Und kann ich ihr nicht das Maul verriegeln,
So will ich ihr doch den Hintern striegeln!
Recept.
N
icht wahr, du bist ein großes Thier?
So sprich, was ist zum Dichten nütze?
Eine Perryfeder, ein Bogen Papier,
Ein Tintenfaß — und ein Schädel voll Grütze!
Stoßgebet!
E
ins ist Noth, ach Herr, dies Eine
Lehre mich vollbringen hier,
Und mein Schutzpatron, der Heine,
Schärfe meine Klingen mir;
Gürt mein Herz mit Siegfriedsleder,
Gieß ins Hirn mir tausend Lichter
Und befiehl in meine Feder
Unsre sogenannten Dichter;
Dichter, deren ganzer Codex
Essen, Trinken, Trinken, Essen,
Dichter, die sich in den Podex,
Hämorrhoiden eingesessen!
Grüß Gott, ihr Folianten,
Hurrah in den Tod!
Spielt auf, Musikanten,
Das Eine thut Noth!
Offener Brief.
L
aßt euch begraben, ihr Philologen,
Bei mir habt ihr den Kürzern gezogen!
Drei winzige Jährchen erst ist es her,
Da habt ihr geflucht die Kreuz und Quer:
Der Kerl, der hat zu lange Ohren,
An dem ist Hopfen und Malz verloren!
Und heute? Donner und Doria!
Grenzt das nicht schamlos an einen Eclat?
Zwar, was er weiß, ist nur autodidaktisch,
Aber das Factum ist eben faktisch:
Er capirte die deutsche Poesie
Auch ohne die griechischen Verba auf mi!
An Neunundneunzig von Hundert!
I
hr schwatzt befrackt hoch vom Katheder
Von alter und von neuer Kunst,
Von Fleischgenuß und Sinnenbrunst,
Und gerbt nur Leder, altes Leder!
Ihr laßt um jede Attitüde
Ein weißgewaschnes Hemdchen wehn,
Denn um die Schönheit nackt zu sehn,
Sind eure Seelen viel zu prüde!
Als Wegzehrung.
G
ott weiß, du bist ein braver Junge,
Noch neune solcher machen zehn,
Dein Herz ist rein wie deine Zunge
Und schwerlich wirst du untergehn.
Du wogst noch niemals eine Lanze
Und singst von Liebe nur und Lenz —
So geh denn hin, mein Freund, und tanze
Den Eiertanz der Convenienz!
Bibelbiereifrig!
H
ier Genie und dort Talent!
Jeder Mensch hat sein Pläsirchen —
So ein armer Recensent
Ist das ärmste aller Thierchen.
Wenn es pfaucht und wenn es zischt,
Laß es, laß es sich nur schinden,
Denn dem Ochsen, der da drischt,
Sollst du nicht das Maul verbinden!
An meine Freunde.
N
och immer, ihr Freunde, florirt der Leim,
An dem die Dummen sich leimen;
Die Dichter reimen und reimen
Und noch immer erscheint das „Dichterheim“!
Drum schaart euch zusammen nun Mann an Mann
Und wetzt eure Schwerter und sagt mir an:
Wann werden wir endlich zu Boden treten
Das lyrische Kruppzeug der Afterpoeten?
An die Conventionellen.
I
hr habt genug mein armes Hirn gebüttelt,
Ich käu nicht wieder wie das liebe Vieh;
Längst hab ich von den Schuhen ihn geschüttelt,
Den grauen Schulstaub eurer Poesie!
Ich hab mich umgesehn in meinem Volke
Und meiner Zeit bis tief ins Herz geschaut
Und nächtlich ist aus dunkler Wetterwolke
Ein heilig Feuer in mein Lied gethaut.
Nun ruf ich zu des Himmels goldnen Kronen:
Dreimal verflucht sei jegliche Dressur!
Zum Teufel eure kindischen Schablonen!
Ich bin ein Mensch
,
ich bin ein Stück Natur
!
En passant.
W
as soll uns heut lyrisches Mondscheingewimmer?
So seid doch endlich still davon!
Ihr ändert's ja
doch
nicht, die Zeit ist noch immer
Die alte Hure von Babylon!
Das Eisen der Kraft hat sie spielend zerbrochen,
Sie schnitzt sich Heroen aus jedem Wicht
Und saugt uns das Mark aus unsern Knochen
Mit ihrem weißen Sirenengesicht.
Die Flammen der Freiheit sind lange vergluthet,
Die Herzen schlagen, die Herzen schrein —
Eh der neue Messias sich verblutet,
O heilige Sintfluth, brich herein!
21
An die Autoritätsklauber.
S
chon immer hat uns der Magen gebellt,
Auch ohne den modischen Materialismus,
So alt wie diese alte Welt
Ist
ergo
auch Zolas Zolaismus.
Drum poltert nur, poltert: Bezuckerter Mist!
Er fürchtet nicht eure kritischen Besen,
Ist doch der erste „Naturalist“
Schon der alte Vater Homer gewesen!
An gewisse Quidams.
I
ch weiß, ihr wünscht mir die Pest an den Hals,
Ihr geberdet euch täglich entzückter;
Drum flucht nur, er ist uns nichts weiter, als
Ein verrückt gewordner Verrückter!
Doch
verlästert
mich nicht, denn dann seid ihr verratzt
Und der Teufel kommt gleich, euch zu holen,
Denn ich habe noch nie eine Jungfer beschwatzt
Und silberne Löffel gestohlen!
Die achte Todsünde.
E
in Dichter darf mit seinen Sachen
Uns wüthend, darf uns rasend machen,
Wir stecken's schließlich ruhig ein,
Wer wird denn immer: „Kreuzigt!“ schrein?
Nur Eins wird man ihm nie verknusen,
Und gäb's statt neun selbst neunzig Musen:
Wenn er in Reimen wässrig thränt,
Indeß sein armer Leser gähnt!
Drum, wer uns langweilt oder ledert,
Verdient, daß man ihn theert und federt!
Pro Domo.
W
eh, unser Zeitgeist liegt noch in den Windeln:
Die Juden schachern und die Pfaffen schwindeln!
Den Freund erschießt man im Duell
Und sucht die Liebe im Bordell.
Die deutsche Sprache wird gefälscht,
Gekauder- und solongewälscht
Und wässrig thront auf dem Parnaß
Die
aurea mediocritas
.
Drum schimpft nur weidlich: „Pamphletist“,
Ich bin nur Stimmungspessimist!
Dito.
I
ch bin mein eigner Kritikus,
Drum spart euch eure klugen Reden,
Sagt doch ein alter Pfiffikus:
Nicht jede Formel paßt auf Jeden.
Mir hätt es so, mir so behagt,
Schon gut, schon gut, ihr lieben Leute;
Ihr wißt ja, was das Sprichwort sagt,
Der Jäger pfeift, es bellt die Meute!
Doch daß ihr auch der Weisheit Schluß,
Der Wahrheit Wahrheit mögt erfahren,
Sagt jener selbe Pfiffikus:
Die Thorheit wächst oft mit den Jahren!
Selbstporträt.
N
ur Wenigen bin ich sympathisch,
Denn ach, mein Blut rollt demokratisch
Und meine Flagge wallt und weht:
Ich bin nur ein Tendenzpoet!
Auf Reime bin ich wie versessen
— Drum lob ich plötzlich die Tscherkessen —
Und wüst durch mein Gehirn scherwenzen
Verrückt gewordene Sentenzen.
Mein Blut rollt schwarz, mein Herz schlägt matt,
Mein Hirn hat noch nicht ausgegoren,
Denn meine gute Mutter hat
Mich hundert Jahr zu früh geboren!
Verschiedenen Collegen.
I
hr armen Dichter, die ihr „Philomele“
In jedem Lenz noch rhythmisch angeschwärmt,
O, wenn ihr wüßtet, wie sich meine Seele
Um ihre gottverlassnen Schwestern härmt!
Dreht ihr auch noch so ernsthaft eure Phrase,
Der Teufel setzt sie lustig in Musik,
Denn eine ungeheuer lange Nase
Hat seine Großmama, die Frau Kritik.
Dreierlei!
I
ch bin ein Dichter und kein Papagei
Und lieb es drum, in
unsre
Zeit zu schauen,
Und doch mißfällt an ihr mir Dreierlei,
Und dieses Factum kann ich nicht verdauen:
Die jungen Damen werden nie mehr „blind“,
Die jungen Herrn sind meistens eitle Schöpse
Und —
last not least
— die echten Thränen sind
Noch seltner heute als die echten Möpse!
!
V
erfluchtes Epigonenthum,
Aegypter- und Teutonenthum,
Daß dich der Teufel brate!
Schon längst sind wir fascikelsatt,
Grinst doch durch jedes Titelblatt
Das Dante'sche „
Lasciate
!“
Einem Kritiker.
D
as größte Maul und das kleinste Hirn
Wohnen meist unter derselben Stirn.
Collega Collegæ.
D
ein Lied ist ein schreiendes Transparent,
Dahinter dein Hirn wie ein Talglicht brennt.
Kritiksucht.
W
enn die Kritiksucht unsre Kunst
En masse
schablonenhaft verhunzt,
Fällt mir der Vers ein, der famose:
„Du stinkst, sprach einst das Schwein zur Rose.“
An meine Kritiker.
N
och niemals hab ich mich geduckt,
So oft ihr auch gegen mich aufgemuckt;
Das macht, ihr seid total entnervt:
Ihr donnert, eh ihr Blitze werft!
Einem „Freunde“.
N
ur selten hab ich mich ereifert,
Wenn du mich hinterrücks begeifert;
Dein Grund ist jedenfalls sehr triftig,
Auch
kleine
Kröten sind ja giftig!
Einem Pseudonym.
Z
war deine Reime sind nur selten weibliche,
Doch was sie meinen ist das Ewig-Leibliche;
Laß ab, du lockst uns
doch
nicht in den Sumpf.
Durch deine Phrasen lugt der blaue Strumpf!
Unser Wortschatz.
D
ie Philologen, die sich stritten,
Rechneten Wort für Wort zurück
Und sahn: der Schatz des großen Britten
Umfaßte 15,000 Stück!
Doch heut im neunzehnten Jahrhundert
Die Dinger wie der Wind verwehn:
Ein Droschkenkutscher braucht fünfhundert,
Ein lyrischer Dichter nur circa zehn!
Einem Fortschrittsleugner.
D
ein Hypothesenungeheuer
Hat mich noch niemals recht erbaut.
Der Weltgeist ist ein Wiederkäuer,
Der ewig frißt und nie verdaut?
Still, still, mein Lieber; also spricht
Nur Einer, den der Haber sticht,
Denn könnt' ich, hoch im Himmel hausend,
Nur um ein lumpiges Zehnjahrtausend
Dein Hirn nach rückwärtshin verrenken,
Du würdest anders drüber denken!
Sansara.
D
as Nichts, das nie und nirgendwo,
Suchst du vergeblich zu beweisen;
Es ist und bleibt nun einmal so:
Du grübelst und die Sterne kreisen!
Abfertigung.
W
ohl machst du mir für mein Talent
Ein ungeheures Compliment,
Doch schone, Freundchen, deine Lunge,
Denn wo das Herz spricht, schweigt die Zunge.
Trotzalledem!
D
ie sieben Farben und die sieben Töne,
Der Welt Gestaltung und der Menschheit Treiben,
Das Ewigwahre und das Ewigschöne
Wird ewigwahr und ewigschön verbleiben.
Stimmt!
D
as Einmaleins und das
Abc
Ist nichts, als die Weisheit im Negligee.
22
Einem „Tondichter“.
D
u bist, ein Jeder nimmt drauf Gift,
Das Theekind aller alten Vetteln
Und auch, was deine Kunst betrifft,
Gerecht in allen Modesätteln.
Uns fascinirt nicht nur dein Name,
Du spielst wahrhaftig mit Talent —
Zumal dein Lieblingsinstrument,
Das goldne Kalbfell der Reclame!
Richard Wagner als „Dichter“.
D
as urigste Poetastergenie,
Das unser Jahrhundert geboren;
Schon beim Anhören seiner Hotthüpoesie
Verlängern sich unsre Ohren!
Der deutschen Sprache spie dreist ins Gesicht
Seines Stabreims Eiapopeia —
Ein demokratischer Krebs, der Verse verbricht:
Wigala Wagala Weia!
An Gottfried Keller.
D
ie Weisheit lieh dir ihre Huld,
Die Schönheit steht in deiner Schuld.
Durch deine Verse blitzt und rollt
Goethe'sches Gold!
Ich möchte dich bis in den Himmel heben,
Doch ach, du glaubst ja nicht an ihn,
Denn nur die Erde trägt dir Reben,
Rothe Rosen und weißen Jasmin.
Du bist mir auf hundert von Meilen entrückt,
Doch hab ich dir oft schon die Hand gedrückt
Und jauchz dir nun zu durch Nebel und Dunst
Das alte Sprüchlein: „Gott grüß die Kunst!“
An die Wölfflinge.
N
och immer währt die Aventiurenplage —
Allwöchentlich ein Buch von zwanzig Bogen!
Wir aber thun stets unsre alte Frage:
Habt ihr euch immer noch nicht ausgelogen?
Seht, eure Herzen wickelt ihr in Watte
Und malt drauf zierlich: Vorsicht! Porzellan!
Und ist auch manches „Vater, Mensch und Gatte“,
Sein Lumpenpack ist jedenfalls im Thran.
O, werft ins Feuer euer Flickenkleid,
Am nächsten Stein zertrümmert euern Psalter,
Denn uns „Modernen“ liegt die Bronzezeit
Wahrhaftig näher als das Mittelalter!
An Albert Träger.
D
u überschwemmst das ganze Land
Als Mutterliederfabrikant
Und bist, soviel du auch geschrieben,
Immer ein kleines Kind geblieben.
An Max Kretzer.
D
u bist das wahre Urgenie
Der Hintertreppenpoesie;
Damit sie wirkt, versetzst du deine Schrift
Mit Brausepulver und mit Rattengift!
An Joseph Victor von Scheffel.
D
u schwankst als Urbild hin und her
Eines süffelnden Philosophen,
Im Magen liegen uns centnerschwer
Deine vorsintfluthlichen Strophen.
Jahrzehntelang lagen sie uns zur Last,
Deine altdeutsch jodelnden Leute,
Doch daß du den Ekkhart geschrieben hast
,
Das danken wir dir noch heute
!
Felix Dahn.
L
yrisch hat er geasathort
Schon als ein Jüngling mit lockigen Haaren;
Achtung, in seinem Schädel rumort
Ledern die Weisheit von tausend Jahren!
Aber, verbrach er auch manchen Quark,
Unser Volk wird ihn ewig lieben,
Hat er doch einst, die Knochen voll Mark,
Herrlich den „Kampf um Rom“ beschrieben!
Einem Gartenlaubendichter.
A
ch, lieber Emil, hab Erbarmen,
Pust aus dein kleines Dreierlicht!
Denn die schwarzweißrothen Gelegenheitscarmen
Haben wir endlich dick gekriegt.
Du bist und bleibst ein bloßer Reimer,
Kein echter Sohn des Vater Rhein,
Und schenkst deinen Lesern, statt Rüdesheimer,
Nur versificirten Dreimännerwein.
An Rudolf Baumbach.
„
M
ondschein, Zuckerwasser und Flieder“
Waren dir schon von je zuwider;
„Besser blinkender Sonnenschein,
Rauschende Tannen und alter Wein!“
Ja, das ist deine ganze Devise,
Du unter Zwergen der einzige Riese!
Bist uns so plötzlich hereingeschneit,
Du und die alte Zigeunerzeit!
Zwar unsre Sphinx wirst du schwerlich errathen,
Aber ein Wort von dir gilt uns Dukaten;
Und deine Weltweisheit lacht uns ins Herz,
Wie ein Shakespearscher Fallstaffscherz:
Pfeif auf die Weisen, pfeif auf die Thoren,
Schlage die Welt dir forsch um die Ohren,
Habe das Herz auf dem rechten Fleck,
Alles andre — ist ein Dreck!
An Adolf Friedrich Graf von Schack.
O
Gott, wie ledern respective blechern
Ist doch der Quark von all den Versverbrechern,
Die heut mit selbstgefälligem Behagen
Das Tretrad schwingen und das Tamtam schlagen!
Nur du schwingst nicht das Weihrauchfaß der Mode
Und beugst vor deinem Publikum das Knie,
Du weihst dich als begeisterter Rhapsode
Dem Hohenpriesterdienst der Poesie!
Die Zeit ist eisern, eisern ihr Beruf,
O, daß sie endlich ihres Sohns gedächte,
Des Sohns, der ihr die „Weihgesänge“ schuf,
Sie und des Orients wundervolle „Nächte“!
Seit mir die Muse lächelnd zugenickt,
Hab ich mit Staunen zu dir aufgeblickt
Und winde dir nun in dein Kranzgeflecht:
„Ich danke dir!“
Das kommende Geschlecht.
An Friedrich Rückert.
D
u warst im Leben Unterthan und Christ
Und mehr als einmal auch ein Erzphilister,
Drum trauern, daß du schon gestorben bist,
Noch heute alle Unterrichtsminister.
Denn lebtest du noch,
dich
ernannten sie,
Ich schwör's bei allen abgehaunen Zöpfen,
Zum Mandarin der deutschen Poesie,
Zum Mandarin mit dreizehn Knöpfen!
Unsre Zeit.
J
a, unsre Zeit ist eine Dirne,
Die sich als „Mistreß“ produzirt,
Mit Simpelfransen vor der Stirne
Und schauderhaft decolletirt.
Sie raubt uns alle Illusionen,
Sie turnt Trapez und paukt Klavier
Und macht aus Fensterglas Kanonen
Und Kronjuwelen aus Papier!
Ein „garstig“ Lied!
„
E
in garstig Lied, pfui ein politisch Lied!“
So schrieb einst der Geheimrath, Herr von Goethe,
Und wenn mein Grips nicht um die Ecke sieht,
Tanzt auch die Welt noch heut nach dieser Flöte.
Ich aber denke, heilige Dressur!
Und folgre daraus dieses Eine nur:
Daß Prügel für gewisse Kreise
Auch heut noch eine Lieblingsspeise!
Einstweilen!
D
ie alte Welt ist ein altes Haus
Und furchtbar ungemüthlich,
Der Nordwind pustet die Lichter aus —
Ich wollte, wir lägen mehr südlich!
Ich wollte .... Puh Teufel, wie das zieht!
Der Hagel prallt an die Scheiben!
Drum singt nur einstweilen das tröstliche Lied:
„Es kann ja nicht
immer
so bleiben!“
An den's gerichtet ist!
D
u bist ein Held, wie der König Saul,
Und hätt' ich bei Hofe Credit,
Ich gäbe dir für dein großes Maul
Den Orden
Pour le mérite
!
Und doch; vergeblich dein Ringen nach Ruhm,
Zum Nebel verbleicht dein Glanz
Vor dem Sigl'schen Mauldreckschleuderthum
Des „Bairischen Vaterlands.“
Amerika.
O
ft frag ich lachend mich, weswegen
Mit Lanzen, Schwertern, Spießen, Keulen
Dies todesfrohe Kämpfen gegen
Concessionirte Eiterbeulen?
Wie lang noch, und das Dunkel frißt
Europas letzte Gaslaternen,
Denn das Panier der Zukunft ist
Das Streifenbanner mit den dreizehn Sternen.
23
In memoriam!
A
lte Burschenherrlichkeit,
Weh, man hat dich längst begraben,
Denn nur noch an Soll und Haben
Denkt die Menschheit dieser Zeit!
Ihre Räder wühlen Schaum,
Funken sprühen ihre Essen;
Ach, und längst hat sie vergessen
Ihrer Jugend goldnen Traum!
Ausgebrannt ist jede Brust,
Die Altäre stehn verlassen,
Horch, und draußen auf den Gassen
Predigt die entmenschte Lust!
Um das Haupt des Helicon
Schwirren tausend irre Fragen
Und den Zeitgeist hört man klagen
An den Wassern von Babylon!
Lehrfreiheit!
„
P
st! Pst! sonst wackeln die Kronen,
Ihr Herrn Professoren, seid still!
Schon lauschen euch vierzig Millionen,
Wahrhaftig, ihr schreit zu schrill.“
So lispeln sie heute von „Oben“
Und drohn auch mitunter: Ei! Ei!
Und die fettigen Spießbürger loben
Die brave Polizei.
Sie üben sich tapfer im Beten
Und bilden der Dummheit Spalier,
Nur wir, eine Handvoll Poeten,
Umjubeln ein
ander
Panier!
„Die Wissenschaft ist nicht zünftig,
Sie ist wie das Licht allgemein!“
Dies Wörtlein soll heut und auch künftig
Unser
„Ceterum censeo“
sein.
An gewisse „Naturforscher“.
D
as Licht wird leuchten, weil es leuchten muß,
Drum knurrt nur immer:
Ignorabimus
!
Transcendental ist nichts in der Natur,
Transcendental ist eure Dummheit nur!
Freilich!
D
aß sich die Gegensätze stets berühren,
Ist manchmal auch noch heute zu verspüren,
Denn diese Zeit der Culs und der Pomaden
Ist auch die goldne Zeit der Hiobsiaden.
Schauderhaft!
U
ns lehrt das Christenthum
en gros
:
„Hier Erdenkloß, dort Himmelspächter!“
Doch unsrer Weisheit A und O
Ist ein unsterbliches Gelächter!
Einem Pietisten.
D
ein Heil, versuch es anderwärts,
Wenn frömmelnd dich der Teufel laust;
Mein Katechismus ist mein Herz
Und meine Bibel ist der Faust!
Schließlich!
J
awohl, das Ding ist ärgerlich!
Das Volk hat lange, graue Ohren,
Und seine Treiber nennen sich
Rabbiner, Pfarrer und Pastoren.
Verhaßt ist mir der Schwindelbau
Der jesuitelnden Sophisten,
Und überleg ich's mir genau,
Hab ich Talent zum Atheisten.
Tagtäglich schürt in mir den Spott
Das fade Weihrauchduftgeträufel,
Denn schließlich ist der liebe Gott
Doch nur ein dummer Antiteufel!
Einem Orthodoxen.
F
amos steht dir dein bunter Kittel,
Doch was beschmierst du ihn mit Dreck?
Die Religion ist nur ein Mittel
Und du — erniedrigst sie zum Zweck!
Variatio delectat.
H
immel, das halte ein Anderer aus!
Die Welt ist wirklich ein Narrenhaus.
Ewig sich selbst bleibt ihr uralter Schwindel,
Manchmal nur wechselt sie schlau seine Windel;
Den Teufel verlacht sie und wirft sich ins Knie
Vor der Mutter Gottes von Medici!
Schwarz in Schwarz.
B
eim Dulderherzen des Don Quixote!
Jetzt streich ich's dick mit Rothstift an:
Der bibelgeborne Christengott
Ist nie und nimmermehr mein Mann!
Die Schöpfung war einst sein erster Witz
Und dieser Witz war herzlich schlecht,
Denn oft schon traf es mich wie ein Blitz:
Die Despotie hat leider Recht!
Ein Volk, das heut nicht auf Prügel hört,
Und eine Unschuld beim Ballett,
Ein solches Erz-Phänomen gehört
Ins Naturalienkabinett!
Al Fresco.
D
ie Menschheit flucht in ihr ewiges Licht,
Stündlich dräut ihr das Weltgericht
Und sie schaudert bleich, im Herzen den Tod,
Ins blutig verlodernde Abendroth.
Die Zeit ist morsch wie ein Todtenbein —
So ist es gewesen und so wird's sein:
Roth vom Weltbaum taumelt das Laub,
Völker und Kronen zerfallen zu Staub
Und über das christliche
JNRJ
-Schild
Hintaumelt ein nacktes Venusbild.
„
Καϑ' ὅλην τὴν γῆν
!“
B
elustigt euch nur in grandiosen Metaphern
Ueber die Papus und Zulukaffern,
Die liebe Fetischdienerei
Legt auch bei uns ihr faules Ei!
Immer noch brennen in unsern Herzen
Blutig die Aschermittwochskerzen
Und nächtlich durchwittern die stille Luft
Orgelhymnen und Weihrauchduft!
Wie's gemacht wird!
U
nd als sich der Pfaff einen Juden briet,
Da schrieen die Junker Hurrah
Und sangen das alte hochherrliche Lied:
Hepphepp Juvivallerala!
Doch das Volk stand auf und schrie Zeter und Mord!
Hie Hecker und Robert Blum!
Da erfand man schleunigst das Kautschukwort:
Praktisches Christenthum!
Hm!
D
a meinen Einige vermessen,
Das Leben habe keinen Zweck;
Man sieht's, sie haben nie gegessen
Fasanenstiz und Schnepfendreck.
Geisterduo.
D
er Zeitgeist brennt wie trocknes Stroh
Und singt:
„In dulci jubilo!“
Der Weltgeist brummt dazu im Baß:
„O vanitatum vanitas!“
Russisch.
S
ei doch kein Tropf, mein süßes Söhnchen!
Steck ein das lumpige Milliönchen!
Du kennst ja die Moral der Zeit:
„Der Himmel ist hoch und der Czar ist weit!“
Pfui Deibel!
I
hr wißt, ich bin kein „von“-Verehrer,
Ich bin des Zeitgeists Straßenkehrer;
Doch protzgere Kerle sah ich noch nie,
Als die Schlotbarone der Plutokratie!
„Pyramidal!“
M
ein Gott, wozu die Grillenplage?
Noch blüht ja unsre
haute volée
!
Noch heilt der Zeit gewaltge Frage
Ein Titel und ein Portemonnaie.
Noch wachsen täglich unsre Zöpfe,
Der „Glaube“ ist des Pudels Kern,
Das Militär putzt seine Knöpfe
Und das Antike wird modern.
Noch scharr'n vor meinem Cap vier Pferde,
Zu Fuß zu gehn ist ja gemein —
„O wunderschön ist Gottes Erde
Und werth, darauf vergnügt zu sein!“
Für kleine Kinder.
D
er alte Flötenspieler Pan,
Der lehrte mich das Dichten:
Ein Volk und ein Stückchen Marzipan
Bestehn aus zweierlei Schichten.
Die eine schlürft Austern und baut sich Kohl
Und macht in Vaterlandstreue
Und fühlt sich kannibalisch wohl
Wie Goethes fünfhundert Säue.
Die andere spielt tagtäglich
Va banque
Und kleidet sich in Lappen
Und führt ihr ganzes Lebenlang
Einen Hungerknochen im Wappen!
Ein dunkles Blatt.
L
isch aus, du Gluth auf meinem Herd!
In Nacht und Frost will ich verenden —
Oft scheint das Leben mir nicht werth,
Nur einen Vers dran zu verschwenden.
Ihr aber fragt mich nicht, warum?
Nicht Liebe mehr ist's, die ich suche!
Ich weiß, die Welt dreht sich rundum,
Auch wenn ich lachend sie verfluche!
Frühlingszauber.
N
un muß sich wieder alles wenden,
Ich fühl's an meines Herzens Schlag,
Und schöner wird's an allen Enden
Und lieblicher mit jedem Tag.
Die Liebe schnürt ihr rothes Mieder,
Der Armuth schmeckt ihr trocknes Brod
Und süß klingt's nächtlich aus dem Flieder:
Im Frühling lächelt selbst der Tod!
24
Lied.
N
un stimmt sie wieder mir den Psalter
Die liedervolle Maienzeit
Und gaukelnd schwebt um mich der Falter,
Das Sinnbild der Unsterblichkeit.
Drum lebt mir wohl, ihr Pergamente
Der winterlichen Hirntortur,
Mich lockt ins Reich der Elemente
Die neuerstandne Lenznatur.
Umspielt von silberbleichem Lichte,
Ein Grabfeld nach verlorner Schlacht,
Ein Todtentanz ist die Geschichte,
Ein Todtentanz um Mitternacht.
Es bleibt der Ruhm, wie er auch glänze,
Ein Blendwerk nur, ein eitler Schein;
Mehr gilt als tausend welke Kränze
Mir dieses Lebens goldnes Sein!
Ausgepfiffen!
D
as Leben ist eine Komödie
Und geht oft über den Spaß
Und gleicht dann jener Tragödie,
In der Einer den Andern fraß.
Und wenn wir's auch nicht wollen,
Wir kommen doch alle drin vor
Und spielen die nöthigen Rollen
Vom Jean bis zum Heldentenor.
Und wer mit seiner Visage
Am besten zu gaunern gelernt,
Erhält die nobelste Gage
Und wird auch mitunter besternt.
Ich studirte mir manche Falte
Und trat vor das volle Haus,
Doch blieb ich immer der Alte —
Drum pfiff mich das Publikum aus!
Strophen.
V
ita nostra brevis est!
War der Vorzeit weise Lehre —
Doch man haßt das Miserere,
Heut ist sie schon längst verwest!
Rollt die Zeit, rollt auch das Blut,
Heute leben wir wie morgen;
Unsre Teufel heißen Sorgen,
Unsre Götter Geld und Gut!
Jede Blüthe wird umkreist,
Jede Blume wird gebrochen
Und nach Monden schon und Wochen
Weiß man, was Blasirtheit heißt!
Stahl und Eisen, Blut und Dampf
Rollen, donnern, sieden, zischen
Und ein Wehruf gellt dazwischen:
Dieses Leben ist ein Kampf!
Nicht wahr?
D
ie Völker sind wie große Kinder
Und ihre Könige sind's nicht minder,
Lachen und weinen im selben Nu,
Spielen mitunter auch Blindekuh
Und ihre Fibel
Benennt sich Bibel!
Kusch dich!
W
illst du wohl fort mit deinen Pfötchen
Von meinem lieben Kaviarbrödchen!
Für dich den Schweiß, für mich das Gold!
Der liebe Gott hat's so gewollt!
Drum begnüge dich, Kerl, denn sonst bist du ein Flaps,
Mit Kartoffeln und Schnaps!
Weltzeitungs-Inserat.
„
G
esucht wird für sofort ein tüchtger Mäher.
Adressen
sub
Bureau zum großen Pan,
Denn dreigekrönt sitzt noch ein Pharisäer
Auf seinem Sündenstuhl im Vatikan.“
„Ἔσσεται ἣμαϱ!“
O
Glaube, Liebe, Hoffnung, heilge Dreiheit,
Wir dienen dir und du belohnst uns nie,
Denn auch noch heut ist unsre deutsche Freiheit
Nur eine schwarzrothgoldne Phantasie!
Reimspiel.
W
as ist das beste Futter, sprich,
Für hungernde Nationen?
„Halt's Maul, Hallunk, was kümmert's
dich
?“
Der Reim lacht: Blaue Bohnen!
An die Opportunisten.
D
ie sieben Weisen waren eure Väter
Und euer Ohm ist Judas, der Verräther,
Denn wie der Wind weht, macht ihr tapfer Front,
Und euer Bauch ist euer Horizont.
Der Dichter.
W
as Hermelin und Diademe!
Ich bin ein Dichter und kein Hund!
Ich bin ein freier Mann und nehme
Kein Feigenblatt vor meinen Mund.
Ich seh die Welt im Dunkeln tappen,
Ich weise golden ihr ein Ziel,
Und erst am letzten morschen Wappen
Zerschmettre ich jubelnd mein Saitenspiel!
Videant consules
...
!
„
D
ie Zeit der Juden, Römer und der Kelten
Kam, Gottseidank, schon längst aus der Balance!
Wie unsre Welt die beste aller Welten,
Ist unsre Zeit, die Zeit
par excellence
.“
Wohl hör ich's, doch mit jedem meiner Lieder
Heb ich den düstern Kehrreim auf den Thron:
Die Zeiten der Cäsaren kehren wieder
Und ihre Beile schärft die Reaction!
Das Volk an die Fürsten.
E
inmal schon verhalf ich euch zum Siege,
Denkt, o denkt an die Befreiungskriege!
Und auch heut noch muß ich, wie befohlen,
Die Kastanien aus dem Feuer holen.
Einmal auch schon hab ich, selbst verschuldet,
Euren königlichen Dank erduldet:
Erst mir lächelnd ins Gesicht geheuchelt,
Dann mich hinterrücks ins Knie gemeuchelt!
Glaubt mir, auch die Liebe weiß zu hassen;
Eure Sonnen werden nicht verblassen!
Sink ich heute auch verblutend nieder:
„Bei Philippi sehen wir uns wieder!“
An die „Obern Zehntausend“.
U
nd wieder rollt nun sterbend ein Jahrhundert
Dem Abgrund zu, drin uns die Zeit verschlingt,
Und ihr seid immer noch nicht abgeplundert,
Nicht hinter die
Coulissen
abgehinkt?
Wollt euch nicht länger freventlich vermessen,
Denn euer Lebensnerv ist abgestumpft,
Denn eure Kronen sind von Rost zerfressen
Und eure Stammbaumwälder sind versumpft!
Ein
neu
Geschlecht, schon wetzt es seine Schwerter,
Schon webt die Sonne ihm den Glorienschein,
Und glaubt: Es wird kein veilchenblauer Werther,
Es wird ein blutiger Messias sein!
Chanson.
N
och immer baumelt der alte Zopf
Der alten Welt ins Genick,
Noch immer schmort ihr kein Huhn im Topf,
Drum:
Vive la République!
Drum:
Vive la République, blique, blique,
Das Herz schlägt uns im Bauch,
Das Knutenthum haben wir dick, dick, dick,
Und Kartoffel und Häring auch!
Noch
ein Stoßseufzer!
O
hieß es endlich doch:
„All right!“
Die Welt ist blaß, blaß wie Louise,
Das Grundgesetz der neuen Zeit
Sei drum das Buch von Adam Riese.
Denn wenn die Völker nicht mehr fackeln
Und über ihm die Throne wackeln,
Dann lupft der Weltwitz sein Visir
Und donnert: „Zwei mal zwei macht vier!“
„Sanft ruhe seine Asche!“
H
ier ruht der Hofpoet Hans Hänschen,
Gottlob, daß endlich er verreckt!
Er hat sich nie ein Lorbeerkränzchen,
Doch oft ein Piepmätzchen erleckt.
Das Höchste war für dieses Püppchen
Ein „A“llerhöchstes Bettelsüppchen.
Er schwitzte dafür zum Erbarmen
Alljährlich ein Geburtstagscarmen;
Drin hieß er die Quadrate rund —
Zugleich ein Dichter und ein Hund!
Tres faciunt Collegium.
W
eh, ein Morast ist unsre Zeit!
Drin machen sich ekelerregend breit
Kröte, Basilisk und Unke;
Und wöchentlich schon — juchheideldidum —
Predgen vor ihrem Publikum
Herr Most, Herr Stöcker und Herr Majunke!
Fragezeichen.
D
er Peter spricht zum Bruder Paul:
„Der Zeitgeist ist ein alter Sünder
Und stopfen können ihm sein Maul
Nur Krupp'sche Vierundzwanzigpfünder!“
Doch Paul kann Peter nicht besehn,
Weil er sein Lebtag nur gelungert
Und meint, als wäre nichts geschehn:
„Du Peter, hast du mal gehungert?“
Auf alle Fälle.
D
er große Kanzler Otto spricht,
Ob's wahr, je nun, das weiß ich nicht:
„Der vielgesuchte Stein der Weisen
Ist ein Gemisch aus Blut und Eisen.“
Zwar Standrecht giebt's und Festungswälle,
Doch Eins bleibt wahr auf alle Fälle:
Und ob der Kanzler zehnmal spricht,
Ein braver Kerl, der forcht sich nicht!
25
Frommer Wunsch.
I
mmer noch halten die uralten Fragen
Nächtlich an unserm Lager Wacht,
Denn das griechische Herz hat vergeblich geschlagen
Und der griechische Geist hat umsonst gedacht.
Die
p. p.
weltvernagelnden Bretter
Versperren die Aussicht uns weit und breit —
O, schlüge doch endlich ein heiliges Wetter
In diese verfaulte Hallunkenzeit!
Zum Dessert.
N
icht jeder, der hinkt,
Hat heut eine Chaise;
Nicht alles, was stinkt,
Ist Limburger Käse.
Die Kritik als Epilog.
D
ies schrieb ein Antihofpoet,
Halb Kakerlake, halb Prophet.
Er sang zu wenig mir piano
Und roch verteufelt nach Guano.
Zwar Mancher wird ihm Beifall hageln,
Doch darf's mir nicht das Hirn vernageln,
Denn seht, sein ganzer Singsang hinkte:
Er appellirte an die häßlichen Instinkte
!
Phantasus!
Ihm mit Staunen blickt' ich nach;
Doch, wenn mir die Kraft gebrach,
Um ihm nachzuringen,
Dacht' ich bang: genug! genug!
Brechen müssen bei dem Flug
Endlich seine Schwingen.
Und es kam, wie ich gedacht;
Um sein frühes Grab bei Nacht
Flattert die Phaläne;
Wo so oft er bei mir saß,
Blieb ich einsam, und ins Glas
Rieselt eine Thräne.
Adolf Friedrich Graf von Schack.
Have anima candida!
A
rmer Freund!
Nicht hinter jedem Tempelvorhang verbirgt sich eine nackte Venus: dein Herz war mehr als groß, dein Herz war rein!
O, daß jetzt der Todtenwurm um dein leuchtendes Locken¬ haupt sein widriges Netz spinnt!
Du starbst!
Doch du starbst im Frühling und über dein frisch¬ geschaufeltes Grab hin klagte die Nachtigall der Rose ihre ewige Sehnsucht .....
Nein, der Frühling ist kein Kind!
Die frommen Maler, die ihm zärtliche Schmetterlings¬ flügel an die Schultern logen, haben ihn nie auf seinem feuer¬ schnaubenden Sturmroß nachts durch die Lüfte taumeln gesehn! Hat er nicht oft schon droben im Bergwald trotzige Wetter¬ tannen entwurzelt? Und schleudert der Thau, der vom Mantel ihm tropft, nicht Felsblöcke zu Thal? Felsblöcke, so groß wie Kirchthürme?
Nein, der Frühling ist kein Kind!
Ein Gigant ist der Frühling und seine Thaten sind Legion!
Aber seine größte war's doch, daß er dir das Herz brach! Denn ich weiß, du bist sein Liebling gewesen; sein Liebling, wie Siegfried, den Hagen erschlug!
Doch ich klage nicht!
Was solltest du auch hier auf dieser närrischen Kugel?
Das goldne Elend deiner Mitwürmer machte dich me¬ lancholisch und wenn ein Hammer auf seinen Ambos sauste, fuhr's dir durchs Herz wie ein Stich, denn die Zeit des dritten Testaments ist noch fern.
Armer Freund!
Wäre deine Seele, deine unsterbliche Seele, nicht von Krystall gewesen, sie wäre nicht zersprungen. Sie wäre nicht zersprungen und du selbst wärst jetzt glücklich. Glücklich, wie wir brutalen Kieselsteinseelen es eben sein können.
Doch ich
will
nicht glücklich sein! Ich
will
nicht wie ein Thier sein und das Schwein zum Schwager haben! Ich pfeife auf ihre spießbürgerliche Verdauungsmoral!
Mein stilles Leben wird fortab ein Kampf sein. Und mein Lied ein Racheschrei. Ein wilder, blutrünstiger Aufschrei um dich und deine todten Hoffnungen, die hingemordeten Kinder deines Herzens!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
O, wie dunkel es ist!
Lang, lang ist dem Schlaflosen die Nacht und Träume umgaukeln nur Kinder und Thoren!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Wann, o ihr Brüder, wird uns das Frühroth, das ewige Frühroth, Erlösung ins Herz blitzen? Liegen wir knirschend und staubbesät nicht schmählich am Boden? Knir¬ schend und staubbesät, wie gefesselte Titanen?
Doch verzagen laßt uns nicht inmitten dieser blöden Bestien und falschen Schlangen! Wenn der Gebetriemen reißt, thut der Fluch seine Pflicht. Löwen weinen nicht, Löwen brüllen! Und der Weg zur Wahrheit führt durch den Kerker!
Drum schaart euch zusammen, ihr Söhne des Ormuzd, laßt eure Banner sich mit Herzblut bespritzen und taucht sie golden ins Licht der Zukunft!
Tod der Lüge!
Mich aber laßt euer Winkelried sein, denn der Tod ist mein Freund und ich habe mehr zu rechten und zu richten, als ihr!
Seht ihr sie dort heranschleichen, die Enkel des Ahri¬ man, die Priester des Moloch — vipernzüngig und katzen¬ äugig? Wacht auf, ihr Götter in goldener Hochburg, denn euer Mord ist ihre Parole und ihr Feldgeschrei der Verrath! Ihre Waffen sind nicht assyrische Sichelwagen und indische Elephanten. Ihre Waffen sind vergiftete Pfeile und nur Wenige beseelt der Muth des Nahkampfs.
Erst, wenn ihr Speerwald die Brust mir durchbohrt, wird mir wohl sein!
Und so brech ich denn los: Tod der Lüge!
Den Stahl in der Faust und im Herzen — eine Thräne!
Armer Freund!
1.
I
hr Dach stieß fast bis an die Sterne,
Vom Hof her stampfte die Fabrik,
Es war die richtge Miethskaserne
Mit Flur- und Leiermannsmusik!
Im Keller nistete die Ratte,
Parterre gab's Branntwein, Grogk und Bier,
Und bis ins fünfte Stockwerk hatte
Das Vorstadtelend sein Quartier.
Dort saß er nachts vor seinem Lichte
— Duck nieder, nieder, wilder Hohn! —
Und fieberte und schrieb Gedichte,
Ein Träumer, ein verlorner Sohn!
Sein Stübchen konnte grade fassen
Ein Tischchen und ein schmales Bett;
Er war so arm und so verlassen,
Wie jener Gott aus Nazareth!
Doch pfiff auch dreist die feile Dirne,
Die Welt, ihn aus: „Er ist verrückt!“
Ihm hatte leuchtend auf die Stirne
Der Genius seinen Kuß gedrückt.
Und wenn vom holden Wahnsinn trunken,
Er zitternd Vers an Vers gereiht,
Dann schien auf ewig ihm versunken
Die Welt und ihre Nüchternheit.
In Fetzen hing ihm seine Blouse,
Sein Nachbar lieh ihm trocknes Brod,
Er aber stammelte: „O Muse!“
Und wußte nichts von seiner Noth.
Er saß nur still vor seinem Lichte
Allnächtlich, wenn der Tag entflohn,
Und fieberte und schrieb Gedichte,
Ein Träumer, ein verlorner Sohn!
2.
„
D
urch eine unverdiente Gnade
Die Sinne wunderbar erhellt,
So wandl' ich sinnend diese Pfade:
Mein Reich ist nicht von dieser Welt.
Kein Erdenweib, vor dem ich kniete,
Nein, schöner ist mein Herz entbrannt:
Mich liebt die Göttin Aphrodite,
Die Königin von Griechenland!
Die goldne Traumwelt der Hellenen,
In mir ward sie zur Melodie;
Die ewge Schönheit ist mein Sehnen,
Mein Flügelroß die Phantasie.
Kein Sänger drum, vor dem ich kniete,
Mein Lied, es blitzt wie ein Demant:
Mich liebt die Göttin Aphrodite,
Die Königin von Griechenland!
Seit unvordenklichen Aeonen
War sie's schon, die das Scepter schwang,
Und dienstbar sind ihr die Nationen
Vom Aufgang bis zum Niedergang.
Kein König drum, vor dem ich kniete,
Denn purpurn wallt auch
mein
Gewand:
Mich liebt die Göttin Aphrodite,
Die Königin von Griechenland!
Der Inder nennt die Gottheit Brahma,
Doch ach, schon anders der Buddhist;
Ich bin mein eigner Dalai Lama,
Ich bin mein eigner Jesus Christ!
Kein Tempel drum, in dem ich kniete,
Die ganze Welt ist mir ein Tand:
Mich liebt die Göttin Aphrodite,
Die Königin von Griechenland!“
3.
D
ie Nacht verrinnt, der Morgen dämmert,
Vom Hof her poltert die Fabrik
Und walkt und stampft und pocht und hämmert,
Ein hirnzermarterndes Gequik!
Die Nacht verrinnt, der Traumgott ruht nun,
Die Welt geht wieder ihren Lauf,
Zum Himmel spritzt der Tag sein Blut nun,
Die Nacht verrinnt und seufzend thut nun
Das Elend seine Augen auf!
Die Schläfen zittern mir und zucken,
Denk ich, o Volk, an deine Noth,
Wie du dich winden mußt und ducken,
Dich ducken um ein Stückchen Brod!
Du wälzst verthiert dich in der Gosse
Und baust dir selbst dein Blutgerüst,
Indeß in goldener Karosse
Vor seinem sandsteingelben Schlosse
Der Dandy seine Dirne küßt!
Die Ritter von der engen Taille,
Das sind die schlimmsten aus dem Chor,
Sie schimpfen hündisch dich „Kanaille“!
Und haun dich schamlos übers Ohr.
Was kümmert sie's, wenn Millionen
Verreckt sind hinterm Hungerzaun?
Noch giebt's ja lachende Dublonen,
Kasernen, Kirchen und Kanonen
Und .... köstlich mundet ein Kapaun!
O, sprich, wie lang noch soll es dauern,
Das alte Reich der Barbarei!
Noch stützen tausend dunkle Mauern
Die feste Burg der Tyrannei.
Doch ach, dein Herz ward zur Ruine,
Du lächelst nur und nickst dazu!
Denn auch der Mensch wird zur Maschine,
Wenn er mit hungerbleicher Miene
Das alte Tretrad schwingt wie du!
4.
„
A
n seiner Kettenkugel schleppe,
Wen nie sein Sclaventhum verdroß,
Doch mich trägt wiehernd durch die Steppe
Arabiens weißgestirntes Roß.
Ein grüner Turban schmückt das Haupt mir,
Von Seide knittert mein Gewand,
Und jeder Muselmensch hier glaubt mir,
Ich wär der Fürst von Samarkand!
Das Land, das ewig norddurchwehte,
Ich sprach mich grollend von ihm los,
Ein Perser bin ich nun und bete
Allah il Allah, Gott ist groß.
Ein grüner Turban schmückt das Haupt mir,
Von Seide knittert mein Gewand,
Und jeder Muselmensch hier glaubt mir,
Ich wär der Fürst von Samarkand!
Im Schatten einer Tamariske
Winkt gastlich mir ein weißes Zelt
Und drin die schönste Odaliske,
Die allerschönste von der Welt.
Ein grüner Turban schmückt das Haupt mir,
Von Seide knittert mein Gewand,
Und jeder Muselmensch hier glaubt mir,
Ich wär der Fürst von Samarkand!
Beim Nektar der verbotnen Rebe
Fällt mir wohl manch ein Skolion ein,
Doch da ich Lieder eben lebe,
Laß ich sie ungesungen sein.
Ein grüner Turban schmückt das Haupt mir,
Von Seide knittert mein Gewand,
Und jeder Muselmensch hier glaubt mir,
Ich wär der Fürst von Samarkand!“
26
5.
U
nd wieder hat das Rad der Stunde
Sich zwölfmal um sich selbst gedreht,
Und wieder fühlst du deine Wunde
Und ächzst und stöhnst wie Philoktet!
Denn dir, auch dir rollt's durch die Adern
Und durchs Gehirn wie heißes Blei;
Gigantisch thürmst du deine Quadern,
Mit Gott im Himmel willst du hadern
Und deine Seele ringt im Schrei!
Dein Herz steht wie die Welt in Blüthe,
Gehüllt in silbergrauen Dunst,
Und mächtig fühlst du's im Gemüthe:
Du bist ein Priester deiner Kunst!
Des Lebens goldne Kronen winken,
Die Rosen stehen weiß und roth;
Du fühlst sie duften, siehst sie blinken,
Doch scheu mußt du vorüberhinken,
Denn ach, dir fehlt dein täglich Brod!
Beneidenswerth in Forst und Fluren
Das Schwein um seine Eichelmast!
Die ärmste aller Kreaturen
Ist doch ein dichtender Phantast!
Der Bettler dort an seiner Krücke,
Er ist nicht halb so arm wie du...
Dir brach dein Himmel wüst in Stücke,
Er aber träumt von seinem Glücke —
O Gott, nur zu, nur immer zu!
Du Licht, das mir ins Hirn gelodert,
Wozu die alte Litanei?
Ist doch so viel hier schon vermodert,
O, wärst auch du, auch du vorbei!
Dann wär der alte, blinde Lärmer
Ein dunkelbraunes Klümpchen Lehm;
Dann wär die Welt um einen Schwärmer,
Um einen Hirnverrückten ärmer
Und rollte weiter, wie vordem!
6.
„
E
in Königreich für eine Leier!
Zwar eine Krone trug ich nie,
Doch ihren bunten Majaschleier
Wand mir ums Haupt die Poesie.
Die dunkle Nacht, die mich geboren,
Hat sie als Sternbild süß erhellt;
Sie sprach: Sei du der Thor der Thoren,
Denn
dein
Herz ist das Herz der Welt!
Wer träumt so straflos unter Palmen,
Wie wir, mein Liebling, ich und du?
Der Urwald rauscht mir seine Psalmen,
Das Weltmeer seine Hymnen zu.
Ich höre nachts, wenn fern im Fernen
Ein Schakal in das Mondlicht bellt,
Und spiele Fangball mit den Sternen,
Denn
mein
Herz ist das Herz der Welt!
Als Tod mit Stundenglas und Hippe
Schlich ich um manchen morschen Thurm,
Der Aar gehört in meine Sippe
Und Bruder nenn ich jeden Wurm!
Selbst jene Sonne, die seit Newton
Sich rhythmisch um sich selber schnellt,
Mit meinem Hirn muß sie verbluten,
Denn
mein
Herz ist das Herz der Welt!
Von Capland, Mexiko bis Medien
— Gefunden ist der Weisheit Stein! —
Von allen Bergen will ich's predgen,
In alle Herzen will ich's schrein!
Und ist das All auch nur ein Plunder,
Der lachend einst in nichts zerfällt:
Ich bin das Wunder aller Wunder,
Denn
mein
Herz ist das Herz das Welt!“
7.
D
ie Nacht liegt in den letzten Zügen,
Der Regen tropft, der Nebel spinnt ...
O, daß die Märchen immer lügen,
Die Märchen, die die Jugend sinnt!
Wie lieblich hat sich einst getrunken
Der Hoffnung goldner Feuerwein!
Und jetzt? Erbarmungslos versunken
In dieses Elend der Spelunken —
O Sonnenschein! O Sonnenschein!
Nur einmal, einmal noch im Traume
Laßt mich hinaus, o Gott, hinaus!
Denn süß rauscht's nachts im Lindenbaume
Vor meines Vaters Försterhaus.
Der Mond lugt golden um den Giebel,
Der Vater träumt von Mars la Tour,
Lieb Mütterchen studirt die Bibel,
Ihr Nestling colorirt die Fibel
Und leise, leise tickt die Uhr!
O goldne Lenznacht der Jasminen,
O, wär ich niemals dir entrückt!
Das ewge Rädern der Maschinen
Hat mir das Hirn zerpflückt, zerstückt!
Einst schlich ich aus dem Haus der Väter
Nachts in die Welt mich wie ein Dieb
Und heut — drei kurze Jährchen später! —
Wie ein geschlagner Missethäter,
Schluchz ich: Vergieb, o Gott, vergieb!
Wozu dein armes Hirn zerwühlen?
Du grübelst und die Weltlust lacht!
Denn von Gedanken, von Gefühlen,
Hat noch kein Mensch sich satt gemacht!
Ja, Recht hat, o du süße Mutter,
Dein Spruch, vor dem's mir stets gegraust:
Was soll uns Shakespeare, Kant und Luther?
Dem Elend dünkt ein Stückchen Butter
Erhabner als der ganze Faust!
8.
„
O
, laßt mir meine Himmelsleiter!
Und fragt mich nicht: Woher — wohin?
Nur weiter, weiter, immer weiter...
Ihr wißt ja doch nicht, wer ich bin!
Ich bin ein Adler und ich fliege,
Die Ewigkeit ist mein Gewand,
Das Herz der Welt ist meine Wiege,
Die Menschheit ist mein Vaterland!
Noch grub kein leuchtender Gedanke
Sich tief in eines Denkers Stirn,
Der nicht schon, stolz auf seine Schranke,
Gelodert hier durch dies Gehirn!
Ich bin ein Adler und ich fliege,
Die Ewigkeit ist mein Gewand,
Das Herz der Welt ist meine Wiege,
Die Menschheit ist mein Vaterland!
Die Länder mein und mein die Meere,
So weit die Sonne sie bescheint,
Und
ich
bin's, dem die Bajadere
Im Tanz noch blutge Thränen weint.
Ich bin ein Adler und ich fliege,
Die Ewigkeit ist mein Gewand,
Das Herz der Welt ist meine Wiege,
Die Menschheit ist mein Vaterland!
Wohl fraß die Zeit mit ihren Zähnen
Schon manchen goldnen Heilgenschein,
Ich aber schüttle meine Mähnen
Und war und bin und werde sein.
Ich bin ein Adler und ich fliege,
Die Ewigkeit ist mein Gewand,
Das Herz der Welt ist meine Wiege,
Die Menschheit ist mein Vaterland!“
9.
D
er Mond blitzt durch die Fensterscherben,
Ums dunkle Dachwerk pfeift der Wind
Und Nachbars Lieschen liegt im Sterben
Und ihre Mutter weint sich blind.
Das Haar gebleicht von tausend Sorgen,
Im dünnen Kleidchen von Kattun,
Erwartet sehnlich sie den Morgen —
Der Apotheker will nicht borgen,
Der Doctor hat „zu viel zu thun“! ...
Der Märznacht goldne Sterne scheinen,
Ihr Himmel deckt uns alle zu:
Hör auf, du Mütterchen, mit Weinen,
Dein Kind ist besser dran, als du!
Es braucht nicht nähend mehr zu sputen
Sich spät bis in die Nacht hinein,
Und wenn die Lüfte sie umfluthen
Und roth die Rosen wieder bluten,
Spielt um sein Grab der Sonnenschein!
Die Noth im löchrigen Gewande
Zertritt die Perle der Moral;
Das Loos der Armuth ist die Schande,
Das Loos der Schande der Spital!
Ja, jede Großstadt ist ein Zwinger,
Der roth von Blut und Thränen dampft;
Drum hütet euch, ihr armen Dinger,
Denn diese Welt hat schmutzge Finger —
Weh, wem sie sie ins Herzfleisch krampft!
Da horch! ein langgezognes Stöhnen
Und jetzt ein wilder, geller Schrei!
Was thut's? Man muß sich dran gewöhnen!
Hier hieß es wieder mal: „Vorbei!“
Schon übermorgen karrt der Racker
Das arme Mädel vor die Stadt
Und niemand kennt den Todtenacker,
Darauf beim öden Sterngeflacker
Ein Herz sein Glück gefunden hat!
10.
„
I
ch schwamm auf purpurner Galeere
Durchs dunkelblaue Griechenmeer,
Da auf der Insel der Cythere
Traf ich den Juden Ahasver.
Und weiter fuhren die Gefährten,
Er aber ward mein Weggenoß
Und sprach: „Nun zeig ich dir die Gärten,
Die Gärten des Okeanos!
Die Welt, ich habe sie durchmessen,
Doch farblos schien mir Luft und Land;
Nur ein Bild hab ich nie vergessen,
Nur
eins
ist werth, daß es entstand:
Das ist die Zuflucht der Verkärten,
Das ist des Meergotts grünes Schloß,
Das sind die wunderbaren Gärten,
Die Gärten des Okeanos!
Ich weiß, du bist ein deutscher Dichter,
Und ewig ruhlos bist du auch,
Wir sind zwei ähnliche Gesichter
Und um uns weht der gleiche Hauch.
Doch komm, der Kummer, den wir nährten,
Wankt wie ein thönerner Koloß,
Wenn wir uns tummeln durch die Gärten,
Die Gärten des Okeanos!“
Er sprach's, wir thaten's und die Jahre
Sie rollten tönend drüber her,
Doch immer ist mir's noch, ich fahre
Durchs dunkelblaue Griechenmeer.
O, daß die Götter mir gewährten,
Dereinst, wenn sich mein Leben schloß,
Ein selig Ende in den Gärten,
Den Gärten des Okeanos!“
11.
N
un hat der Morgen seine Thore
Phantastisch wieder aufgethan
Und seine goldne Tricolore
Weht hoch aus jedem Wolkenkahn.
Nur hier in diesen dumpfen Mauern
Zum Fluch wird er dem Proletar —
In allen Ecken seh ich lauern,
In allen Winkeln seh ich kauern
Dämonen, die die Nacht gebar!
Mein letztes Licht ist längst erloschen
Und fahl durchs Fenster lugt die Noth,
Denn dies hier ist der letzte Groschen
Und dies das letzte Stückchen Brod!
Verlacht, verludert und verloren,
Das alte „Weder Glück noch Stern!“
Fürwahr, ich bin der Thor der Thoren!
O Mutter, wär ich nie geboren!
O schöne Zeit, wie liegst du fern!
Auf wilder, meerverschlagner Planke,
Ein Schiffer bin ich, der versinkt;
Mein letzter Stern ist ein Gedanke,
Der leuchtend mir vom Himmel blinkt.
Ein fernes Eiland seh ich ragen,
Doch wirft die Fluth mich stets zurück;
O, will's denn immer noch nicht tagen?
Noch gilt's zu wetten und zu wagen,
Denn jenes Eiland wiegt mein Glück!
Schon thut mir, wie wenn Glocken klingen,
Die Zukunft ihre Wunder kund —
Ein Stammeln nur ist jetzt mein Singen,
Ein Stammeln wie aus Kindermund!
Du Schöpfer aller Harmonieen,
O, gieb mir Luft, o gieb mir Licht!
Im Staube sieh mich vor dir knieen,
Denn eine Welt von Melodieen
Geht unter, wenn dies Herz zerbricht!
12.
„
S
chlag zu, mein Herz, die Flocken treiben
Nicht wie im Winter mehr ums Dach!
Der Frühling pocht an meine Scheiben
Und tausend Wunder werden wach!
Das Licht führt seine goldnen Funken
Tagtäglich wieder nun ins Feld
Und mir im Herzen jubelt's trunken:
O Gott, wie schön ist deine Welt!
Wie lieblich nur durchs offne Fenster
Der Maiwind mir die Schläfen kühlt!
Lebt wohl, ihr grübelnden Gespenster,
Die winterlang mein Hirn durchwühlt!
Als wär ich gestern erst genesen,
Das Herz ist mir so süß erhellt —
So wohl ist mir noch nie gewesen:
O Gott, wie schön ist deine Welt!
Hervor, hervor aus deiner Hülle,
Du liebes Bildchen meiner Fee!
O, dieser Locken goldne Fülle!
O, dieses Busens weißer Schnee!
Und wölbt sich über deiner Krone
Auch purpurroth ein Throngezelt,
Dein Herz schlägt doch dem Liedersohne —
O Gott, wie schön ist deine Welt!
Doch still, mein Herz, was soll dein Pochen?
O Tod, du kommst zur rechten Zeit!
Das Schwert der Trübsal liegt zerbrochen ...
Sei mir gegrüßt, o Ewigkeit!
Beim Frühling hab ich tausendkehlig
Ein Lerchengrablied mir bestellt:
So sterb ich jubelnd, sterb ich selig —
O Gott, wie schön war deine Welt!“
27
13.
U
nd als der Morgen um die Dächer
Sein silbergraues Zwielicht spann,
Da war der arme, bleiche Schächer
Ein stummer und ein stiller Mann.
In seines Mantels grauen Falten,
So lag er da, kalt und entstellt —
Fürwahr, er hatte Recht behalten,
Sein Reich war nicht von dieser Welt!
Ein goldnes Sonnenstäubchen tippte
Ihm auf die Stirn von ungefähr
Und seine lieben Manuscripte
Verschloß der Armencommissär.
Sein Freund, der Doctor, aber zierte
Brutal sich durch das Kämmerlein
Und schneuzte sich und constatirte
„Verhungert!“ auf dem Todtenschein.
Drei Frühlingstage später karrten
Ihn Armenklepper vor das Thor!
Ich sah's noch, wie sie ihn verscharrten —
Die Sonne lachte, doch mich fror!
Mich fror und meine Hände suchten
Umsonst zu würgen meinen Schmerz
Und meine bleichen Lippen fluchten ...
O Gott, mein Herz! mein armes Herz!
So stand ich und vermaledeite
Die Welt bis in ihr Nichts hinab;
Der goldne Frühling aber schneite
Ihm lächelnd Rosen übers Grab.
Schon nahten unsichtbaren Zuges
Die großen Geister alter Zeit,
Und drüber schwebte leisen Fluges
Der Genius der Unsterblichkeit!
Zum Ausgang.
O bleicher Tod, o wolle mir nicht nahn,
Eh ich für mein Geschlecht etwas gethan,
Ich bete auf zu meinem Gott und Herrn:
Für eine schöne Sache stürb ich gern.
Fürs Recht der Menschheit und der neuen Zeit,
Wie wär es schön, zu fallen in dem Streit;
Bei dem gebrochnen Erz der Tyrannei,
Wie stürb es sich im Felde froh und frei!
O, läg ich dann wie heut in selger Pein
Auf einem grünen Bühl im Abendschein
Und dürfte sprechen, auf der Brust die Hand:
Du kennst dein Kind, mein schönes Vaterland!
Alfred Meißner.
Zum Ausgang.
E
in Stück von meinem Selbst ist dieses Buch
Und roth von meinem Herzblut jedes Lied,
Mit ihm stell ich mich kühn in Reih und Glied —
Der Dichtkunst Segen ward in mir zum Fluch!
Doch sei's, ich trag's. Nicht wär ich ein Poet,
Wollt ich mich anders geben, als ich bin;
Auch liegt ein Wort, ein altes, mir im Sinn:
Oft hilft ein Fluch uns mehr als ein Gebet!
Und wahrlich, diese Zeit gleicht jener nicht,
Die uns das Alterthum als goldne pries,
Denn jeder Lüge lacht ein Paradies
Und jeder Wahrheit droht ein Hochgericht!
Schon küßt die Welt ein bleiches Abendroth,
Die alte Griechensonne des Homer
Hat sich ertränkt ins teifundunkle Meer,
Und seine Sense schärft der schwarze Tod.
Kein Stern, der farbig durch die Wolken bricht,
Kein Traum, der kühlend um die Schläfen weht,
Kein Lied, das Wunder thut wie ein Gebet,
Kein Herz, das heimlich mit sich selber spricht!
Doch tappt sich hüstelnd durch die dunkle Nacht
Ein böses Ding und pocht an deine Thür
Und zischt wie eine Viper: „Komm herfür,
Ich bin das Herz, womit die Sünde lacht!
Ich weiß, auch du bist mir ein Kind der Zeit,
Das mit der Welt und mit sich selber grollt;
Ich aber wate bis ans Knie in Gold
Und höre, wie dein Herz nach Wollust schreit.
Komm mit, in meinem Lusthaus wohnt das Glück:
Du trittst hinein, und singend drehn um dich
Vielhundert weiße Dirnenleiber sich
Und schlank wirft sie mein Spiegel dir zurück.
In dunkler Nische küßt es sich so schön!
Und folgst du, süßer Junge, mir, dann klingt,
Wenn einst dein Herzschlag müde wird und hinkt,
Dein Todesröcheln noch wie Lustgestöhn!“
So bläst es frech dir nachts durchs Schlüsselloch,
Der Regen rinnt, ums Dachwerk heult der Sturm,
Dir aber war's, als ob ein feister Wurm
Dir todtkalt übers warme Herz hin kroch.
Und zornig springst du auf und schlägst dir Licht
Und prallst zurück, geekelt und entsetzt,
Denn vor dir steht, triefäugig und zerfetzt,
Ein altes Weib und grinst dir ins Gesicht.
Dann schreist du auf, denn dumpf hast du gefühlt,
Wie dir ein Etwas kalt die Kehle preßt:
„Heb dich hinweg von mir, du bist die Pest!
Du bist die Pest, die sich in Leichen wühlt!“
Sie aber höhnt: „Pardon, Herr Optimist!
Das ist die Frau von meinem Schwiegersohn!
Nein, ich bin mehr, ich bin die Corruption!
Die Corruption, die dich lebendig frißt!
Was hat man doch nicht alles schon verdaut!
Recht! Wahrheit! Ehre! Freiheit und so fort!
Doch ist
gesetzlich
mein Metier, der Mord,
Denn jeder König nennt mich „süße Braut“!
Doch bist du klug, dann geize nach Applaus
Und gieb's nicht weiter, was ich dir entdeckt,
Sonst wirst du
sans façon
ins Loch gesteckt
Und deine liebe Mitwelt lacht dich aus.
Im härenen Gewand seh ich dich stehn,
Dein Wappen ist ein weißes Todtenbein —
Du Thor, willst du denn
einzig
Büßer sein,
Indeß die Andern sich im Taumel drehn?
Zerbrich den Fetisch, den du selbst geschnitzt!
Die Welt ist eine große Illusion,
Drum küsse lachend dich auf ihren Thron,
Auf dem das Glück, die goldne Metze, sitzt!
Das bunte Traumbild deiner Phantasie,
Ich will ihm Fleisch und Blut und Leben leihn,
Nur stammle einmal: Mutter, ich bin dein!
Und wirf dich betend vor mir auf dein Knie!“
So wälzt von deiner Brust sie Stein um Stein,
Sie schnitzt sich Pfeile und sie weiß, sie trifft,
Und immer tiefer tropft sie dir ihr Gift
Durchs offne Ohr ins offne Herz hinein.
Du aber stehst und brütest vor dich hin
Und fühlst, wie dir das Blut zu Eis gefriert,
Und ehe noch der Hahn kräht, triumphirt
Die dreimal zischelnde Versucherin.
Vergessen hast du nun den alten Schwur,
Den deine Jugend einst zum Himmel that,
Durch deine Adern wühlt der Selbstverrath
Und dir im Herzen thront die Unnatur.
Todt ist es, todt! Dein Bauch ist dein Idol
Und dein Gewissen wie dein Goldgelb rund,
Du liegst im Staub und wedelst wie ein Hund
Und Lüge, Lüge lacht dein Weltsymbol.
Du streichst dein Kinn und zupfst an deinem Bart
Und siehst im Spiegel lächelnd dein Gesicht
Und räusperst dich und merkst es selber nicht,
Daß jeder Zoll an dir zum Schurken ward.
Du bist ein Schuft, den nicht sein Handwerk reut,
Ein Schuft, der's gut meint mit der „bösen“ Welt,
Ein Schuft, der sich für furchtbar ehrlich hält,
Und so wie du, sind's Millionen heut!! ....
Ihr lebt ja alle, alle nur vom Schein
Und heult und winselt: Recht hat nur die Macht!
Und Euch soll dieses Buch ein Anker sein,
Ein Hoffnungsanker, der den Sturm verlacht??
Ich Thor! daß ich, gerührt vom Schrei der Noth,
Mein warmes Herzblut in mein Lied verspritzt!
Daß ich nicht donnerte, daß ich geblitzt!
Daß ich euch Kampf bot, Kampf bis in den Tod!
Nun wird dies Buch, verlästert und verkannt,
Von Herz zu Herz um Liebe betteln gehn,
Vor vielen Thüren wird es trauernd stehn,
Nur hie und da drückt's eine Freundeshand.
Und doch, was fasl' ich da? Ihr habt ja Recht!
Es ist zu wenig
à la mode
-kost,
Es ist kein nachgemachter Talmimost,
Und seine Thränen sind mitunter echt!
Ich weiß, daß heut Begeistrung schnell verdampft,
Vielleicht ist's schon mit diesem Ding vorbei,
Ist's doch kein alter Mythologenbrei,
Scenifizirt und in Musik gestampft!
Und doch
:
wenn diese Blätter auch verwehn
,
Die Frühlingsthatkraft
,
die sie werden ließ
,
Die Gottidee
,
die sie erstarken hieß
,
Sie kann und darf und wird nicht untergehn
!
Schon wirft sie leuchtend durch den Zeitengraus
Fern in die Zukunft ihren Feuerschein —
Ihr will ich jubelnd mich zum Priester weihn
,
Ihr gieß ich trunken dieses Opfer aus
!
. . . . . . . . . . . . . . .
O, laß sie träumen noch eine Nacht!
Dann wetzen wir aus die Scharte,
Dann werden Fidibusse gemacht
Aus der europäischen Karte.
. . . . . . . . . . . . . . .
Die Glocken schweigen, die Pfaffen schrein
In ihren zertrümmerten Hallen;
Den Heiligen wird der goldne Schein
Vom zitternden Haupte fallen.
. . . . . . . . . . . . . . .
Das Alles, das Alles wird geschehn
In kommenden Frühlingstagen —
Herrgott, laß die Welt nicht untergehn,
Eh die Nachtigallen schlagen!
Georg Herwegh.
Von demselben Verfasser werden erscheinen:
Die Nacht von Golgatha.
Eine Vision.
Anno Domini!
Ein Zukunftslied in 12 Capiteln.
Von demselben Verfasser sind erschienen: Im Verlage von
Hermann Arendt
in
Berlin O
:
Klinginsherz!
Ein Liederbuch.
Elegant broschirt 1 Mk.
Dieses Erstlingswerkchen des Dichters wurde im November 1883 von der Augsburger Schillerstiftung preisgekrönt.
Im Verlage von
Oscar Paristus
in
Berlin
SW
.:
Deutsche Weisen
von
Arno Holz
und
Oscar Jerschke
.
In elegantem festen Deckel gebd. (Volksausgabe) 3 Mk. In Golddruck und Goldschn. gebd. 4 Mk.
Dieser neuen Gedichtsammlung, die allseitig ungetheiltes Lob gefunden, hat namentlich
Otto
v.
Leixner
in seinen „Keimen der Zukunftsdichtung“ ein schönes, ehrendes Zeugniß ausgestellt.
Emanuel Geibel.
Ein Gedenkbuch
unter Mitwirkung von
Victor Blüthgen — Fr. Bodenstedt — Felix Dahn — J. G. Fischer — Claus Groth — Paul Hense — Wilhelm Jensen Oscar Jerschke — Max Ralbeck — Hermann Lingg — Emil Rittershaus — Max Schneider — Fr. Xaver Seidl — Max Trippenbach — Hauptpastor Trummer — Fr. Vischer — Robert Waldmüller — Ernst Wichert — Karl Zettel u. v. m.
herausgegeben von
Arno Holz.
In elegantem Originalband mit Goldschnitt 4 Mk.
Dieses Buch, dessen Reinertrag dem Fonds eines Geibel-Denkmals überwiesen werden soll, enthält Alles, was dem Verehrer des verewigten Dichters über diesen wissenswerth sein kann. „Es ist,“ schreibt die „Staatsbürger-Zeitung“ am 4. Sep¬ tember 1884, „ein
echtes
,
rechtes Gedenkbuch
, was hier geschaffen; eine
weihevolle
Gabe,
würdig
des unsterblichen Dichters, dessen Andenken es gewidmet ist.“ — „Jeder,“ schreibt die „National-Zeitung“ vom 13. September 1884, „der den Dichter verehrt und dem Emanuel Geibel's Dichtungen nur einmal das Herz gerührt haben, wird dieses Buch als eine
Ergänzung
den
Werken
des Verstor¬ benen
beigesellen
und aus ihm ersehen, wie sich die Gestalt unseres großen Dichters in dem Geiste seiner Zeitgenossen wiedergespiegelt hat.“ — Die „Lübecker Eisenb.-Zeitung“ schreibt: „Das Buch ist
prachtvoll ausgestattet
und eignet sich vorzüglich für den
Büchertisch im Salon
.“