El secreto a voces
Comedia famosa
Personas que hablan en ella
FLÉRIDA, duquesa de Parma
LAURA, primera dama
FLORA
LIBIA
FEDERICO, primero galán
ENRIQUE, segundo galán
LISARDO, tercero galán
ARNESTO, viejo, padre de Laura
FABIO, criado de Federico
MÚSICOS
UN CRIADO
DAMAS
ACOMPAÑAMIENTO
GUARDAS
Primera Jornada
Salen los músicos en cuerpo, con los sombreros en las espadas; después todas las damas con muletillas y sombreros; detrás Flérida y Arnesto, trayéndola de la mano, pasan por delante del tablado cantando y éntranse por la otra puerta. Detrás de todos, salen Enrique vestido de camino y Federico y Fabio de cortesanos.
Razón tienes, corazón;
lágrimas el pecho exhale.
Mas, ¡ay, qué inútiles son!,
que a quien la razón, amando, no vale,
¿qué vale tener, amando, razón?
Canta
Al cabo de tantos años,
tus atrevimientos necios
¿qué sacan de ver desprecios?,
¿qué, de escuchar desengaños?
Da tus pasados engaños
al olvido, corazón,
sin querer que a tu pasión
tanto tu queja se iguale, ...
…que a quien la razón, amando, no vale,
¿qué vale tener, amando, razón?
Vanse.
Ya que de mí te has fiado
para venir de secreto
a ver a Flérida bella,
podrás, desde aqueste puesto
retirado...
Hablan los dos en secreto y Fabio se acerca para oír.
¡Ay, Federico,
cuánto a tus finezas debo!
Más debo yo a tus favores,
pues tal confianza has hecho
de mí.
Es verdad, que de nadie
la hiciera.
No hablemos desto,
no entienda aquese criado
quién eres.
(Por más que intento
saber qué huésped es este
que nos ha venido, haciendo
misterios sin ser rosario,
sin ser cura, sacramentos,
no es posible).
¿Qué os parece
deste parque?
Decir puedo
que en cuantas fábulas varias
leí yo por divertimiento,
ociosamente ocupado,
Federico, el pensamiento,
no fue posible jamás
percebir en el concepto
que acá en la idea formaron
agentes entendimientos
selva tan hermosa, aunque
pensil tan florido y bello,
tropa tan airosa y rica,
campo tan fértil y ameno
como este que miro, aunque
se me ofrezcan por objeto
o las selvas de Diana,
o los jardines de Venus.
Es tal de Flérida bella
la tristeza con que el cielo
castiga sus perfecciones,
que todo es buscarla medios
de divertirla, y así,
señor, ha sido uno de ellos
que estas mañanas de mayo
baje a ese apacible puesto,
festejada y aplaudida
de voces y de instrumentos.
Aquí, en llegando a cansarla
la música, se hacen luego
academias donde tiene
mejor lugar el ingenio.
Otra vez las damas hacen
comedias, festines, juegos,
retiradas; y nosotros
máscaras, justas, torneos,
para alegrarla; y en fin
nada basta, porque es cierto
que a un sentimiento arraigado
no hay que buscarle remedios,
pues de remedios, tal vez,
se alimenta el sentimiento.
Mucho estraño que en sus años,
en su hermosura, en su ingenio,
haya una pasión tenido
tan absoluto el imperio,
que a la que nació duquesa
de Parma, y a la que el cielo
de tantas ilustres partes
dotó, no el grave, el severo
arpón reserve, flechado,
de la fortuna y del tiempo.
¿Y es posible que ninguno
la causa halló a sus estremos?
No.
¿Cómo que no? ¿Pues yo
no la sé?
¿Tú?
Sí, y bien cierto.
Dila, ¿qué aguardas?
¿Qué esperas?
¿Habéis de tener secreto?
Sí.
Pues sabed que su mal
es...
No dudes.
Dile presto.
…que está de mí enamorada,
y, mis desaires temiendo,
no se atreve a declararse.
Quita, loco.
Aparta, necio.
Pues oíd; si esto no es,
es otra cosa.
Volviendo
viene la tropa a nosotros.
Retiraos pues, que quiero
introducirme yo en ella,
o porque no me echen menos,
o porque pierdo la vida
si de ver la ocasión pierdo
a alguna de aquellas damas.
Embarazaros no intento,
sino antes irme y volver
a hablarla, porque deseo,
ya que he visto su hermosura,
gozar de su entendimiento.
Con la industria que tratamos
esta noche, a cuyo efeto
aquella carta escribí,
secretario de mí mesmo,
he de hablarla; y ya que vine
a verla, saber deseo
si es verdad que la fortuna
ayuda al atrevimiento.
Vase.
(En notable confusión
estoy; porque, si revelo
quién es, al secreto falto
que ha fiado de mi pecho
el Duque; si no lo digo,
a la fe falto que debo
a Flérida, de quien soy
criado, vasallo y deudo.
¿Qué he de hacer? Pero ¿qué dudo?
Mi obligación es primero
que toda su confianza.
Mas, ¡ay de mí!, que, si pierdo
al Duque, pierdo con él
las esperanzas que tengo
de que ha de ser de mi amor
su casa seguro puerto,
cuando Laura... Mas, ¿qué digo?
Vuélvase la voz al pecho;
que en solo haberla nombrado
me parece que la ofendo).
Señor, ¿qué huésped es este,
que anoche vino encubierto
y hoy se retira y se esconde?
Es un amigo a quien debo
obligaciones.
¿Le hubiste
doncel? Mas, ¿qué hablo yo en esto?
Sea quien fuere, él sea muy bien
venido, pues por lo menos
comeremos estos días
mejor, porque el cumplimiento
cuanto en la cama es pesado,
es en la mesa discreto,
sazonado y de buen gusto.
Vuelven como primero.
Ya vuelven, Fabio, ¡silencio!
Si adoras a Antandra bella
sin méritos, sufre y calla,
pues la causa que hay de amalla,
hay para no merecella.
Culpa tu infelice estrella,
no su esquiva condición,
sin alegar, corazón,
la razón que al paso sale, ...
…que a quien la razón, amando, no vale,
¿qué vale tener, amando, razón?
¿Cúya aquesa letra es?
Mía, señora.
Siempre advierto
que en los tonos que me cantan
y me dicen que son vuestros
os quejáis de amor.
Soy pobre.
Para amar, ¿qué importa serlo?
Para merecer importa;
y así veis que no me quejo,
señora, de que no amo,
sino de que no merezco.
¿Tan bajo sujeto amáis,
Federico, que está atento
al interés?
No está en ella
de ese defeto el defeto.
¿Pues en quién?
En mí.
¿Por qué?
Porque a decir no me atrevo
mi amor, no digo yo a ella,
a sus padres ni a sus deudos,
pero a una humilde criada,
a una esclava suya, viendo
que amante que no entra dando,
puede mal entrar pidiendo.
Y es verdad, porque no solo
a las dueñas y escuderos,
criadas, vecinos y amigos,
pero a los gatos y perros
de su dama, es importante
tener un hombre contentos.
Yo sé una que tenía
unos perrillos falderos,
que en viéndome entrar cargado
me hacían dos mil festejos,
y en viéndome que me vían
desocupado, al momento
me mordían y ladraban.
Quita, loco.
Y en efeto,
¿ella sabe lo que os debe?
Lo que adoro sabe, pero
lo que me debe no sabe,
pues no lo paga pudiendo.
Amor que tan desvalido
se confiesa, bien el dueño
publicar puede, pues no
ofende al mayor respeto
el que se juzga tan mal
tratado de sus desprecios;
y así estraño, Federico,
que, amando y no mereciendo,
nadie sepa a quién amáis.
Está tan en mi silencio
mi amor guardado, señora,
que mil veces he resuelto
enmudecer, por que alguno
de mis callados afectos,
disfrazado, no se salga
entre las voces envuelto.
Tan sagrado en mi atención
mi amor vive, que a mi aliento
examino, cuando entra
en las cárceles del pecho,
de adónde viene, porque
juzgo sospechoso al viento,
y no quiero que ni aun él
sepa quién vive acá dentro
tan oculto.
Basta, basta;
que estáis muy loco y muy necio;
pues, ¿cómo hablando conmigo,
habláis con tantos afectos
en vuestro amor? ¿Olvidáis
quién soy?
¿Pues quién tiene de eso
la culpa? ¿Vos preguntando,
señora, o yo respondiendo?
Vos, respondiéndome más
de lo que os pregunto. Arnesto.
Señora.
Haced que le lleven
luego a Federico...
(Hoy muero).
…dos mil escudos de ayuda
de costa, por que con ellos
granjear pueda a las criadas
de su dama; que no quiero
que, en fe de su cobardía,
me hable otra vez poco cuerdo
y, teniendo allá el temor,
tenga aquí el atrevimiento.
(Notables desigualdades
tiene su tristeza).
(Estremos
bien estraños son).
(¡Ay, triste
de quien llega a conocerlos,
cuando todos a ignorarlos!).
Mil veces humilde beso
la tierra que pisas donde,
al breve contacto bello,
más flores sin tiempo nacen
que abril produce con tiempo.
Yo no la tierra que pisas
besaré, que no me atrevo,
ni la que has pisado, pues
ya no es tierra, sino cielo;
la que has de pisar me basta.
¿Por dónde has de echar? Que quiero
irte besando el camino. Sale Lisardo.
Un bizarro caballero,
a lo que ha dado a entender
del Duque de Mantua deudo,
dice que le des licencia,
señora, de darte un pliego.
¡Oh, cuánto el Duque de Mantua
me cansa con mensajeros!
¿Por qué, si el Duque es, señora,
tu más igual casamiento?
Por la opuesta condición
con que el casarme aborrezco.
Decid, Lisardo, que llegue.
(Quién es callaré, supuesto
que el ser su amigo me importa).
Sale Enrique.
Turbado, señora, y ciego,
llego a estas plantas, que son
ya de mis fortunas puerto.
De la tierra alzad.
El Duque
mi señor con este pliego
a vos me envía.
Su Alteza
¿cómo está?
Dijera muerto
de amor, a no darle vida
la esperanza.
Mientras leo
no estéis vos así.
(Mintió
el pincel que fue bosquejo
de su hermosura, dejando
corto el encarecimiento).
Ya, señor, envió mi padre
los poderes.
Yo me huelgo
que hayan venido.
¡Qué airoso
ha llegado el forastero,
Laura, a dar la carta!
Yo
aún no he reparado en eso.
No me espanto porque, estando
allí tu primo, y sabiendo
cuánto te adora rendido
y que ya tu padre Arnesto
con él trata de casarte,
fuera especie de desprecio
que repararas en otro.
Ni aún él me ha debido, cierto,
ese descuido o cuidado.
(La Duquesa está leyendo,
Arnesto y Lisardo hablando;
¡deme amor atrevimiento!).
¿Y el papel de hoy?
Ya está escrito.
¿Cómo recebirle puedo?
¿No trais el guante?
Sí.
Pues
con él podrás...
Ya te entiendo.
Todo está muy bien.
A siglos
contara amor los momentos,
Laura hermosa, a mi esperanza.
Dice el Duque en este pliego
cuán cercano deudo suyo
sois, que le importa teneros
de Mantua ausente unos días,
mientras que compone el duelo
de no sé qué desafío
en que el amor os ha puesto.
Es verdad que mi delito
es de amor, y por él vengo.
Que os ampare en Parma yo,
por él y por vos lo ofrezco;
y así, desde hoy en mi corte
podréis quedaros. Yo luego
al Duque responderé
y enviaré la carta.
El cielo
tu vida guarde, señora,
felices siglos eternos,
y de Mantua merezcamos
los nobles vasallos vernos
tan felices que...
No más,
y mirad lo que os advierto:
que mientras fuereis mi huésped
no me habéis de hablar en eso,
sino cuando yo os hablare.
Vos veréis que os obedezco.
Y por que escribir podáis
al Duque en qué me divierto
–que no dudo que traeréis
alguna instrución de hacerlo–,
sentaos todos, ya que el sol
de pardas nubes cubierto,
hoy parece que acechando
sale, más que amaneciendo.
Siéntanse Flérida y las damas a una parte, y los caballeros en pie a otra.
Vosotros tomad lugares
a esta parte, y vos, Arnesto,
proponed una pregunta.
Aunque mis canas pudieron
escusarme, no lo harán,
por ver que así te divierto.
¿Cuál es mayor pena amando?
Responded vos el primero.
¿Yo?
Sí, por huésped os toca.
Dos grandes ventajas llevo,
y así, por cumplir con ambas,
escojo la que padezco:
el ser uno aborrecido.
Yo que es mayor pena siento
la del mismo aborrecer.
Yo digo que son los celos.
Yo, la ausencia.
Yo, el amar
sin esperar el remedio.
Yo, sin poder esplicarse,
amar callando y sufriendo.
Yo, que el amar siendo amado.
Argumento será nuevo
defender que es pena, Laura,
amar siendo amado.
Eso
han de decir las razones.
Pruebe cada uno su intento.
Pues el del aborrecido
me ha tocado a mí, yo empiezo.
(Aquí es donde dice más
necedades el más cuerdo).
El amor es una estrella
que influye dicha o rigor;
luego, la pena mayor
de amor, es amar sin ella.
Quien de una hermosura bella
aborrecido ha vivido,
contra su estrella ha querido;
luego, es el mayor desvelo,
pues lo que no quiere el cielo,
quiere el que es aborrecido.
Cuando uno a sentir se ofrece
aborrecido, ya es
mérito para después;
pues por lo que ama padece.
Quien sin amar aborrece,
padece sin merecer
finezas que puedan ser
mérito; luego, no ha sido
tanto el ser aborrecido,
como el mismo aborrecer.
El que aborrecido amó
y el que aborreció tuvieron
un mal que ellos padecieron
porque el cielo se le dio;
el que ama celoso, no,
pues se le causa un dichoso
de quien él vive envidioso;
luego, es más su desconsuelo,
pues lo que hay de un hombre al cielo
hay de los dos a un celoso.
Mil veces el mundo vio
los amorosos desvelos
sazonarse con los celos,
pero con la ausencia no;
muerte de amor se llamó;
luego, es su pena más fuerte,
pues, si con celos se advierte
avivarse su violencia
y morir con el ausencia,
uno es vida y otro es muerte.
El que aborrecido adora,
la que adorada aborrece,
el que los celos padece
y la que la ausencia llora,
cada uno su mal mejora
con la esperanza que alcanza
de que puede haber mudanza;
luego, a estar probado viene
que mayor tormento tiene
el que no tiene esperanza.
Quien sin esperanza vive
ya por lo menos declara
no tenerla, y cosa es clara
que, hablando, alivio recibe.
Quien a callar se apercibe
y solo a su amor previene
un silencio donde pene,
más dolor, más pena alcanza,
pues que ni tiene esperanza
ni dice que no la tiene.
El que ama y es amado
siempre vive temeroso;
tal vez discurre dichoso:
¿cuándo seré desdichado?
Tal se juzga, despojado
de las dichas que merece,
y a aborrecerlas se ofrece;
luego, tiene el que es querido
despechos de aborrecido
y iras de quien aborrece.
Si tiene celos, los cielos
lo digan, pues el que amó
siendo amado, ya se vio
de sí mismo tener celos.
Un punto que sus desvelos
no tengan su bien presente,
como por siglos lo siente;
luego, tiene el más dichoso
escrúpulos de celoso
y sobresaltos de ausente.
Si desesperado está,
sus dichas lo dicen bien.
¿Qué tendrá que esperar quien
no tiene que esperar ya?
El callar pena le da
porque en su gloria no halla
razones con que esplicalla;
luego, al querido le altera
el dolor de quien no espera
y la pena de quien calla.
Decir que no es desdichado
porque se mira querido
es error, pues ha tenido
siempre el riesgo amenazado;
luego, el que ama y es amado,
de aborrecido padece
el mal, y el del que aborrece,
del ausente, el temeroso,
desesperado y celoso,
del que habla y del que enmudece.
Levántase Flérida y todas.
Esas son sofisterías
con que ha querido tu ingenio,
Laura, ostentarse, que no
razones de fundamento.
Claro está, que mal pudiera
siendo el principal objeto
de amor ser amado.
El guante...
Yo le alzaré.
Deteneos.
Yo he de llevarle.
Levántale Federico y truécale con otro parecido.
Si yo
llevarle intentara, pienso
que supiera conseguirlo,
pero como no lo intento,
no hay que hacer duelo, Lisardo.
Y pues el llegar más presto
no es mérito, sino dicha,
ved cómo a Laura le vuelvo.
Tomad, señora, que yo
para lo que llegué, pienso
que lo he conseguido ya,
pues os sirvo y no os ofendo.
Dásele a Laura.
Discretamente me habéis,
Federico, del empeño
sacado.
A mí no, él ni vos;
que es sobrado atrevimiento
que, estando yo aquí, ninguno
ose a levantar del suelo
el desperdicio más fácil,
el más casual trofeo
de ninguna de mis damas;
y agradeced que no muestro
mi enojo más que en decirlo
esta vez. (¡Valedme, cielos!,
que soy la primer mujer
a quien el callar ha muerto).
Vase y las damas.
Enojada va su Alteza,
y bien sin razón, por cierto.
No entres agora en su cuarto,
sino vamos, Laura, al nuestro,
ya que por los accidentes
de su condición, teniendo
cuarto en palacio y gozando
de aqueste Estado el gobierno,
no quise que la sirvieras
más que por el cumplimiento.
En todo he de obedecerte.
Tómala de la mano y vanse todos acompañándola.
(Mucho dicen los estremos
de Flérida. ¡Quiera amor
no sea lo que sospecho!).
Caballeros, ¿dónde vais?
Todos os vamos sirviendo.
No habéis de pasar de aquí;
y vos, sobrino, el primero
habéis de quedaros.
Bien
a mi pesar obedezco.
(Yo bien a mi gusto pues,
a tantas luces atento,
seré girasol humano).
Federico, al punto vuelvo.
Vase por donde Flérida.
(Hasta que pierda de vista,
Laura, tus rayos, no puedo
dejarte, que es tu hermosura
imán de mi pensamiento). .
Vase por donde Laura
¡Oh, cuánto que me dejasen
solo conmigo agradezco,
pues tendré lugar de leer
este papel!
Si no pierdo
mi entendimiento aquí, es por
no tener entendimiento.
¿De qué te admiras?
¿De qué?
De tu flema, pues teniendo
ese papel desde anoche,
hasta ahora no le has abierto.
¿Sabes qué papel es este?
Sea el que fuere, ¿no es cierto
que desde ayer le has tenido
cerrado?
En este momento
le acabo de recebir.
Harasme perder el seso.
Si desde que amaneció
ninguno te ha hablado, el viento
debió de traelle, sin duda.
No le trujo sino el fuego
donde me abraso y consumo.
¿El fuego?
Sí.
Agora creo
que es verdad...
¿Qué?
…que estás loco,
y, galán fantasma, has hecho
una dama duende, allá
dentro de tu pensamiento,
a quien amas mentalmente.
Y así, suplicarte quiero
una merced.
¿Qué merced?
Que, pues vive en tu concepto
imaginada esa dama,
sin más alma ni más cuerpo
que el que tú has querido darle,
vengan sus papeles llenos
de amores y de ternezas;
que es notable desacierto,
pudiendo hacerte favores,
hacerte, señor, desprecios.
Retírate.
Pues la letra
¿qué importa?
Nada, si advierto
que aun la letra es disfrazada.
Mas apártate.
Escudero
del limbo debo de ser,
pues que ni glorio ni peno.
Lee «Señor y dueño mío:
mucho se va acercando mi tormento,
pues, forzando mi padre mi albedrío,
trata mi casamiento
con violencia tirana,
y los conciertos firmará mañana».
¡Ay, infelice de mí!
¡Y qué breve plazo tengo
de vida! De aquí a mañana,
Fabio, ...
¿Qué?
…me verás muerto.
Harás muy mal si escusarlo
puedes, porque te prometo
que no es cosa de buen aire.
¿Cómo puedo, cómo puedo,
si este papel es sentencia
de mi muerte?
¿Cómo? Haciendo
otra nota a ese papel
más apacible, supuesto
que está en tu mano.
Sin vida,
sin alma, a proseguir vuelvo.
«Y así, aunque se aventure
de nuestro amor el infeliz secreto,
en lo que hemos de hacer es bien procure
hablaros esta noche, a cuyo efeto
tendrá el jardín la reja prevenida
y, antes que os pierda, perderé la vida;
en cuya fe sólo pediros trato
las ferias me paguéis de aquel retrato...».
¿Hay hombre más venturoso?
Fabio, Fabio...
¿Qué tenemos?
¿No te mueres ya?
Ya vivo.
¿Ves si fue bueno el consejo?
No hay cosa como quererse
uno a sí mismo.
Contento,
desvanecido y ufano,
hablar esta noche puedo
con la hermosura que adoro.
Luciente campeón del cielo,
que a tornos su campo corres,
que sitias su plaza a cercos,
abrevia de tu tarea
hoy los números, sabiendo
cuánto con la luz ofendes.
Y vosotros, astros bellos,
pues influís los amores,
levantaos con su imperio;
trocad a comunidades
las repúblicas del cielo,
que os quita el sol vuestras leyes,
que os rompe el sol vuestros fueros.
Vase
Loco está como Carrías,
y no me admiro de verlo
tan loco a él, como de verme
tan desmañado y tan necio
a mí, que...
Sale Flora.
Fabio.
Señora,
¿qué me mandáis?
Que siguiendo
vengáis mis pasos.
Sepamos
si es desafío, que quiero
llamar cuatro o cinco amigos.
Seguidme.
Pues ¿a qué efeto
he de seguiros? ¿Sois vos
la dama que me da celos,
yo el galán que no os da un cuarto,
para que os ande siguiendo?
Su Alteza es quien quiere hablaros.
Estando agora escribiendo,
que os llamase me mandó.
¿Su Alteza a mí? ¡Santos cielos!
¿Que fuera se me atreviese
a decir su pensamiento
de palabra o por escrito
y, en cogiéndome allá dentro,
Sale Flérida con una carta en la mano.
por no hacer nada a derechas
intente hacerme algún tuerto?
Flora, ¿llamaste al criado?
Aquí, señora, te espera.
Pues aguarda tu allá fuera.
Vase.
Ya conmigo habéis quedado.
A Fabio.
Sí, señora, y nada ingrato
me hallaréis. Sepa en qué puedo
serviros, y hablad sin miedo,
que fácil soy y barato;
muy poco habréis menester
cansaros en conseguirme.
Vos, Fabio, habéis de decirme
una cosa que saber
pretende mi autoridad,
porque importa a su decoro,
de una sospecha que ignoro
averiguar la verdad.
Si el hablar yo es conseguillo,
hecha está la gracia de ello,
pues más que vos por sabello
me muero yo por decillo.
Tomad aquesta cadena.
Sí haré, por cierto; y no ignoro
que, por ser vuestra y de oro,
será muchas veces buena.
Por hablar rabiando estoy.
Preguntad.
¿Quién es la dama
a quien Federico ama?
Desdichado hablador soy,
pues una cosa no más
que yo, señora, he ignorado
es la que habéis preguntado.
Si no le dejáis jamás,
¿cómo es posible que no
lo sepáis? (¡Tormento grave!).
Pues, si él mismo no lo sabe,
¿cómo he de saberlo yo?
Tan oculta estar su pena
no pudo.
Pues, siendo así,
contádmela vos a mí
y tomad vuestra cadena,
porque, en efeto, señora,
sin que a nadie su amor fíe,
él a sus solas le ríe
y él a sus solas le llora.
Si recibe algún papel,
no vemos quién se le da;
ni sabemos con quién va,
si acaso le escribe él.
De día no hay que tratar
que aquí mire más que allí.
De noche, una le seguí
y anduvo todo el lugar
hasta que, habiendo doblado
una esquina, me esperó
y sin saber que era yo
me envió descalabrado.
Desde entonces no le sigo,
ni entro en su amor mucho o poco.
Él está, en efeto, loco
y, si cuanto sé te digo,
sólo hoy es el día que más
de su amor llegué a entender,
pues acabando de leer
un papel que Barrabás
debió de dalle, «hoy me espera
–dijo– en la tiniebla oscura
una divina hermosura
para hablarme».
¿De manera
que esta noche se han de hablar?
Si amor pendencias no entabla
con que se quiten el habla.
¿Y es posible –(¡qué pesar!)–
que la casa o calle –(¡hoy muero!)–
de la dama no has sabido?
Eso sí, en palacio ha sido.
¿De qué lo sabes?
Lo infiero
de que siente sin mudanza,
de que goza sin empleo,
de que adora sin deseo,
de que ama sin esperanza
y de que noches y días
escribe un gran cartapacio;
y solo son de palacio
tan discretas boberías.
Pues mirad lo que ahora os mando:
vos habéis de procurar
con cuidado averiguar
quién es la dama, notando
desde hoy todas sus acciones;
y con cualquier novedad
que hiciere su voluntad,
en todas las ocasiones
que la haya, venidme a ver;
que desde aquí os doy licencia
para entrar a mi presencia.
Gentilhombre del placer
se llama, si no me engaño,
esa merced que me hacéis.
Y porque nunca dudéis
de donde el provecho y daño
os viene, todo es de mí;
si servís, Fabio, el provecho;
y el daño, si vuestro pecho
dice a nadie lo que aquí
hemos hablado los dos.
Un mudo mirón no dudo
que seré, si hay mirón mudo.
Id con Dios.
Quedad con Dios.
Vase.
Loco pensamiento mío,
¿qué tirano imperio tienes
en mí, que a quitarme vienes
los fueros del albedrío?
¿Tanto de mí desconfío
que ha de postrarme un temor?
Aquí, aquí de mi valor;
aquí de mí misma, ¡cielos!
Mas ¡ay!, que callar no puedo con celos,
basta que pude callar con amor.
A Federico, ¡ay de mí!,
dura estrella me inclinó,
a cuya violencia yo
con opinión me rendí,
pues sentí, callé y sufrí
de mi fortuna el rigor,
de mi desdicha el dolor,
de mi pasión los desvelos,
mas ¡ay!, que callar no puedo con celos,
basta que pude callar con amor.
¿Esta noche –¡estoy dudando!–
ha de ser –¡estoy muriendo!–
quedarme yo padeciendo
lo que ellos están gozando?
Pues no ha de ser. Logren cuando
yo no lo sepa el favor;
que, sabido, será error
no estorbarle. ¡Piedad, cielos!
Mas ¡ay! que callar no puedo con celos,
basta que pude callar con amor.
Con este pliego que había
a otro propósito escrito...
Él viene. Mal solicito
encubrir la pena mía.
Sale Federico con una cartera y recado de escribir.
Estas cartas, gran señora,
tiene que firmar tu Alteza.
(Valor, ingenio, grandeza,
todo es menester agora).
Poned las cartas ahí,
Federico, que después
las firmaré; que ahora es
más necesario –(¡ay de mí!)–
que a mi servicio acudáis
en otra cosa que importa
más que eso.
¿Qué es?
Que una corta
jornada esta noche hagáis.
¿Esta noche?
Sí, aquí os doy
la carta...
(¡Fuerte pesar!).
…que vos habéis de llevar.
Ya conocéis cuánto estoy,
con suma solicitud,
siempre deseando el empleo
de vuestro servicio. Hoy creo
que de mi poca salud
la ocasión, darme podrá
disculpa para pediros
que...
Ninguna he de admitiros.
Breve la ausencia será;
mañana estaréis aquí.
Y advertid que de vos fío
no menos que el honor mío.
No hay que escusaros; y así,
tomad, y ved que al instante
os tengo de ver partir.
Y otra vez vuelvo a decir
que a quien soy es importante
que vais a llevarla vos.
El sobrescrito dirá
para quién y dónde va.
Traedme respuesta, y adiós.
Vase
¡La noche que Laura bella
me da licencia de hablalla,
en toda ella no se halla
para mí sola una estrella!
¿Qué haré? Que mi amor no debe
deslucir la lealtad mía.
Sale Fabio.
Señor, ¿es muy largo el día?
Es el diablo que te lleve.
Al punto, (¡pena cruel!),
de aquí parte, (¡fiero agravio!),
y prevén dos postas, Fabio.
¿Ha venido otro papel
por el fuego o por el viento?
Una carta vino.
¿Hay más
de enmendarla y quedarás
como una pascua contento?
Vuélvela otra vez a ver
y mejora su querella.
Aún el sobrescrito de ella
no me he atrevido a leer.
Léele, a ver si contradice
a lo que primero fue.
Dónde me envía veré.
«Al Duque de Mantua», dice.
(Ya es otra mi confusión.
Sin duda que ha conocido
al Duque, y que así ha querido
de la especie de traición
con que en casa le he ocultado
dárseme por entendida,
pues me previene, ofendida,
que esto a su amor ha importado.
De un riesgo en otro, cayendo,
loco pensamiento, vas).
¿Enmendose?
Cuanto más
lo miro, menos lo entiendo.
¿Viene en cifra, ...
¡Qué tormento!
…como la que uno escribió
en guarismo?
¿Qué sé yo?
Si no lo sabes, va el cuento.
De una dama era galán
un vidriero que vivía
en Tremecén, y tenía
un amigo en Tetuán.
Pidiole un día la dama
que a su amigo le escribiera
que una mona remitiera;
y como siempre quien ama
se desvela en conseguir
lo que su dama le ordena,
por escoger una y buena,
tres o cuatro envió a pedir.
El tres o cuatro escribió
en guarismo el majadero,
y como es allí la «o» cero,
el de Tetuán leyó:
«Amigo, para personas
a quien tengo voluntad,
luego al punto me enviad
trescientas y cuatro monas».
Hallose afligido el tal,
pero mucho más se halló
el vidriero cuando vio,
contra su frágil caudal,
dentro de muy pocos días
apearse con estruendo
trescientas monas haciendo
trescientas mil monerías.
Si te sucede lo mismo,
lee sin ceros, pues es llano
que una mona en castellano
son cien monas en guarismo.
Darme a mí estas cartas, bien
dicen por qué en mí se emplean.
¿No hay remedio de que sean
menos las monas?
¿Quién, quién
en el mundo se habrá visto
en igual duda? ¿Qué haré?
Sale Enrique.
¿Qué es lo que tenéis?
No sé
cómo mis dudas resisto.
Oíd aparte. Hablan los dos entre sí.
(Esto no puedo
sufrir. ¡Guardarse de mí!
En toda mi vida vi
huésped que hablase más quedo).
¿Qué es lo que hemos de hacer?
Vamos
a casa; aquí no lo hablemos,
pues en la carta veremos
la obligación en que estamos.
Si se da por entendida,
el descubrirme será
la respuesta; y si no está
de quién yo soy advertida
–que puede ser, ser aquesta,
ignorando que aquí estoy,
otra cosa–, escribiendo hoy,
dar mañana la respuesta.
Decís bien. Y cuando yo,
que lo diga o no lo diga,
otra cosa no consiga
por agora más que no
hacer ausencia este día,
daré por bien empleado
todo el disgusto pasado,
no faltando a la fe mía;
porque, si para vos fue
la carta, no hay culpa en mí,
puesto que a vos os la di
dondequiera que os hallé.
Sus designios, manifiestos
en esta carta vendrán.
Vamos a casa.
¿Estarán,
señor, los caballos puestos?
Sí, Fabio, porque, aunque ya
no me ausente, importa hacer
la deshecha.
¿Qué placer
es ese?
Amor lo dirá.
¿Ya alegre?
¿De qué te espantas?
De nada, pues sé qué ha sido...
¿Qué?
…haber la cifra entendido,
y no ser las monas tantas.
Vanse.
Sale Laura sola.
¡Qué perezoso es el día
de una esperanza! Parece
que se le olvida a la noche
la juridición que tiene,
pues atán a espacio las sombras,
funestos pájaros leves,
las nocturnas alas baten,
las lóbregas plumas tienden.
¡Ay, Federico, si ya
llegase la hora de verme
donde contigo mis ansias
se alivien y se consuelen!
Y, ¡ay, Flérida!, ¿qué han querido
decir tantos pareceres,
con que el desdén disimulas,
con que el favor desvaneces?
Pasar a su cuarto quiero,
antes que al jardín me lleve
anticipada la pena
de mi zozobrada suerte;
pues con aquesto dos cosas
consigo: una, que no llegue
a preguntar por mí; y otra,
ver si hablando se divierte
el deseo, que tal vez
hacer, ocupado, suele,
si no más breves las horas,
que nos parezcan más breves.
Salen Flérida y Flora con luces.
Laura, prima, ¿en qué mi amor
tanta ausencia te merece,
que en todo hoy no me hayas visto?
Estimo el favor de haberme
echado menos, señora;
pero un pequeño accidente
me retiró, y aunque de él
mal el alma convalece,
sin besar antes tu mano
no he querido recogerme;
y así, vengo a saber sólo
cómo, señora, te sientes.
Pésame que de tu ausencia
tu salud la causa fuese,
y huélgome de que hayas
venido, aunque tarde, a verme,
porque te he menester, Laura,
esta noche; y así puedes
avisar de que conmigo
te quedas.
Señora, advierte...
¿Qué he de advertir? ¿No lo ha hecho
esto el cariño mil veces?
Hágalo la convenencia
una, que a ti solamente
puedo fiar un secreto.
(¿Quién vio confusión más fuerte?
Si replico, sospechosa
me he de hacer –¡cielos, valedme!–,
si no, he de perder...).
¿Qué dices?
Que a tu servicio me tienes.
Tuya soy.
Déjanos solas.
Vase Flora.
Agora tú, Laura, atiende.
Yo he sabido que un amante
–no sé cómo te lo cuente–
ha recebido un papel
en que una dama le ofrece
hablarle esta noche, ...
(¿Qué oigo?).
…y, aunque sé el galán quién fuese,
quién fuese ignoro la dama...
(Eso sí).
…y saber conviene
cuál de ellas, por esas rejas
que al terrero cain, se atreve
a profanar del decoro
las nunca violadas leyes.
Harás muy bien, porque es
grande atrevimiento ese.
No es justo, por mi persona,
bajar yo, ni era decente;
fuera de que no pudiera,
sin que algunos lo supiesen,
faltar de mi cuarto, y como
no sé cuál es de quien debe
recatarse mi cuidado,
quiero a todas igualmente.
Y así, de ti, hermosa Laura,
me he de fiar, pues tú eres
en quien mi imaginación,
por más que discurra y piense,
no ha osado oponer la sombra
del escrúpulo más débil.
¿Pues qué mandas?
Tú has de ser,
bajando una y muchas veces
al jardín aquesta noche,
centinela diligente
de mi honor, reconociendo
a la que en su esfera encuentres.
Y no te parezca, Laura,
que es decoro solamente;
vame en conocer a quién
a Federico –(imprudente
la lengua su nombre dijo;
poco importa)– favorece,
más que tú puedas pensar.
En vano me lo encareces,
porque yo, atenta a tu gusto
y a tu servicio obediente,
no solo iré, como mandas,
al jardín una y mil veces,
pero hasta el amanecer
estaré en él muy alegre,
por ver que en eso te sirvo.
Toma la luz y yéndose.
Mi prima y mi amiga eres,
mi honor y gusto te fío,
cordura y ingenio tienes;
entiéndelo, Laura mía,
tú allá, como tú quisieres,
que yo diré que lo siento
del modo que tú lo entiendes.
Vase.
¡Válgame Dios! ¡Qué de cosas
a mi discurso se ofrecen,
tan atropelladas, que
las unas de otras pendientes,
quiriendo acabar con todas,
no hallo una por donde empiece!
Mas ¿qué me aflijo? Mejor
será que todo lo deje
de una vez al desengaño;
y para reconocerle,
el mejor medio también
es callar hasta que llegue
a hablarlas con Federico,
pues es preciso que muestre,
o su voz o su semblante,
si me obliga o si me ofende.
¡Oh!, tú, hermoso jardín bello,
cuya república verde
patria es del abril, pues sólo
al abril conoce y tiene
por dios de su primavera,
por rey de sus doce meses;
quien voluntaria venía
a tu ameno sitio fértil
a repetir los amores
de tus flores y tus fuentes,
a tu fértil sitio ameno
forzada y mandada viene
de tus fuentes y tus flores,
a ver cuál es la que aleve
esconde el áspid de celos
que en el corazón la muerde.
La seña han hecho en la calle;
fuerza es que dude y que tiemble
el corazón. Mas, ¿de qué,
si nadie en el mundo tiene
más seguras las espaldas,
pues celos me las defienden?
¿Quién es?
Abre la ventana y está la reja puesta de la parte de dentro y a ella Federico.
No me lo preguntes,
bella Laura, si no quieres
que ya mis seguridades
a desconfianzas trueque.
¿Quién puede ser sino yo?
¿Quién tanta ventura tiene?
Porque tú la desperdicias,
que no porque él la merece,
no me la pongas en duda.
No te admires, no te quejes
de que yo te desconozca,
puesto que tan otro eres
del que yo te imaginaba.
¿De qué suerte?
Desta suerte:
la Duquesa, Federico,
a aquestas rejas me tiene
para ver quién te ha llamado,
de que bien claro se infiere
que tú dices mis favores,
y que ella también los siente.
¡Plega al cielo, Laura mía
–mía dije; no me alegues
que, yendo a decir verdades,
por una mentira empiece–,
que los cielos me destruyan,
que un rayo me dé la muerte,
si de mi pecho ha salido
ni aun el acento más leve
que mi secreto profane!
¿Qué más desengaño quieres
que ser tú de quien se fíe?
Fuera de que ¿cómo puede
decir que aquí estés por mí,
si ahora ella me juzga ausente?
Que esto es largo de contar.
Cuando en esta parte quedes
disculpado, ¿quedaraslo
en el cuidado que tienes [?]
de saber quién, Federico,
es la que te favorece?
Cuando ella, que yo lo dudo,
ese cuidado tuviese
por mí y no por sus respetos,
¿no fuera, Laura, ofrecerte
más gloriosa la vitoria
que a mis rendimientos debes,
pues quien vence sin contrario
no puede decir que vence?
No me barajes mis quejas,
pues más fundamentos tienen
en Lisardo, cuanto va
de verdadero a aparente.
En fin, ¡ay, Laura!, ¿te casas?
No me caso; pero quieren
que me case mis desdichas.
Quien ama, todo lo vence.
Es verdad, pero también
todo quien ama lo teme.
Pues ¿para qué me escribiste,
Laura, que antes de perderme
habías de perder la vida,
y mi retrato trujese
a que el tuyo me feriaste?
No había el inconveniente
de Flérida que hay agora.
A buen sagrado te atienes
para disculparte, ¡ay, Laura!
Si ya resolución tienes,
¿para qué agora conmigo
tiempo ni palabras pierdes?
Este es el retrato mío;
sólo a ser testigo viene
ya de mis celos. ¿Qué miras?
En el engaste parece
al de un retrato que tú
me enviaste, cuando alegre
me miraba la fortuna,
por que en esta parte fuese,
si no igual la joya, igual
la caja que la guarnece.
Tómale, y solo te pido
si llegas casada a verte,
te guardes de él; que, aun pintado,
no sufrirá que le afrentes.
Yo, Federico... Mas mira
que siento en la calle gente.
¿Qué va que ibas a decirme
algo que bien me estuviese,
pues que viene quien lo estorbe?
Que soy tuya eternamente
iba a decir, y lo digo.
Pues venga ahora quien viniere.
Mas ya la esquina doblaron.
Con todo, es fuerza que cierre
la reja hasta asegurarme;
y sólo es lo que te advierte
mi voz, Federico, agora,
que hay muchos que nos atienden.
¿Habrá más de desvelarlos
a todos?
Pues, ¿de qué suerte?
Yo te escribiré mañana
una cifra con que puedes
hablar delante de todos
conmigo solo, sin que entren
en sospecha ni entiendan
cuantos se hallaren presentes.
Paréceme que será
el secreto a voces ése.
Pon cuidado en abrir sola
la carta que te trujere.
Si haré; y a Dios, que te guarde.
A Dios, que tu vida aumente.
¡Ay, amor lo que me cuestas!
¡Ay, Laura, lo que me debes!
Segunda Jornada
Salen Federico y Fabio de camino, y Enrique.
Puesto, Federico, que
la carta de la Duquesa
segunda intención no tuvo,
más que ser cortés respuesta
de la que había recebido
de mí; y enviaros con ella
a vos, darla autoridad,
pareciéndola que era
justo, habiendo yo venido,
que deudo del Duque piensa,
que yendo vos allá fuese
igual la correspondencia,
no hay que temer de que sabe
quién soy; y así, la más cuerda
determinación agora
es que, haciendo la deshecha
de que de Mantua venís,
la carta la deis, que es ésta,
con que estará más segura,
viendo mi firma y mi letra,
de que a Mantua fuistes.
Bien
reconozco todas esas
razones; y aunque ninguna
duda la carta me deja
en razón de que os conozca,
en razón de que pretenda
ausentarme a mí la noche
que alguna dama me espera
para hablarme, y que la dama
me diga que está su Alteza
advertida de que yo
favores suyos merezca,
y que por su estimación
es forzoso que lo sienta,
no puede, Enrique, dejar
de darme alguna tristeza.
Discurrir en eso es
para más despacio. Esta
es la carta. Procuremos
sanear la duda primera,
que después a la segunda
tiempo, Federico, queda.
Tomad y adiós.
¿No daréis
después a palacio vuelta?
Claro está; que, si es del alma
la patria, el centro y la esfera,
cualquiera instante que viva
fuera de él, vive violenta.
Vase.
(¡Que esto un hombre honrado sufra!).
Pues, Fabio, ¿de qué te quejas?
Yo no me quejo de nada.
Pero hagamos, señor, cuenta
del tiempo que te he servido;
que, si cada hora me dieras
lo que no me das cada año,
juro a Dios no te sirviera
un hora más.
Pues, ¿por qué?
Porque traigo esta cabeza
mareada de discurrir;
y no hay en el mundo hacienda
para pagar a un criado
que discurre, y más en temas
tan varias como tú tienes.
¿Cómo así?
Desta manera:
«–Fabio». «–¿Señor?». «–Hoy me muero;
solo este día le queda
ya de vida a mi esperanza».
«–Voy a que el entierro venga
por ti». «–No vayas, que ya
no me muero; que esta negra
noche es día para mí».
«–Sea muy enhorabuena».
«–Fabio». «–¿Señor?». «–Luego al punto
me he de ausentar; adereza
dos caballos». «–Ya lo están».
«–Ya no me ausento; mas vengan».
«–Ponte en uno». «–Ya lo estoy».
«–¿Qué hemos andado?». «–Una legua».
«–Pues volvamos». «–Pues volvamos».
«–¿No hay ausencia?». «–No hay ausencia».
«–Vete a casa; no me sigas...».
Y tantas impertinencias
de chismes y secretillos,
que el demonio que te entienda.
Y en fin, yo no quiero dueño
que, no siendo papa, tenga
casos a sí reservados.
Calla, que viene su Alteza;
y mira que otra vez digo
que de ninguna manera
nadie sepa que esta noche
de Parma yo no hice ausencia.
Claro está. (Rabiando estoy
porque Flérida lo sepa;
por tres razones: la una,
regalar aquesta lengua;
la dos, vengarme de ti;
y la tres, servirla a ella).
Vanse.
Salen Flérida y Laura.
En fin, Laura, ¿no bajó
nadie a la apacible esfera
de ese jardín?
¿Cuántas veces
quieres que te lo refiera?
Esta vez sola.
Pues digo
que en su hermosa estancia amena
estuve, hasta que riyendo
el alba de mi obediencia,
convirtió la risa en llanto,
una flores y otro perlas,
y nadie bajó al jardín;
de suerte que tus sospechas,
si no es contra mí, señora,
no hay otra de quien las tengas.
Sí hay, Laura, porque fue fácil...
¿Qué?
…que la dama supiera
que a Federico tenían
ausente mis diligencias,
y no bajase al jardín.
Mas por lo menos me queda
el gusto de que estorbé
que no se hablaran y vieran
esta noche.
Claro está.
(Si bien supieses cuán necia,
tercera tú de tus celos,
los has juntado tú mesma).
Sale Federico y Fabio.
Dame, señora, a besar
la mano.
¿Con tanta priesa,
Federico, habéis, venido?
Es veloz la diligencia
del que sirve con deseo.
Sí, señora, y una legua
que hay de aquí a Mantua...
¿Qué dices?
Decir quise una docena.
¿Traéis carta del Duque?
Pues,
¿había de venir sin ella?
(En mi vida vi mentir
con más gentil desvergüenza).
Esta, señora, es la carta.
Suya es. (Mi venganza es cierta).
¿Qué carta es esta?
Del Duque.
(¿A mí también me la pegas?).
¿Y cómo os ha ido?
Tan bien
–según, señora, desea
el amor con que yo os sirvo
emplearse en vuestra obediencia–,
que os prometo que en mi vida
noche he tenido más buena.
Yo lo creo así. (Por más
que disimular pretenda,
no puede).
(Bien su semblante
que habla en dos sentidos muestra).
Lee «De las honras y mercedes
que hace a Enrique vuestra Alteza,
y a mí en que su secretario
me trujese la respuesta,
estoy tan agradecido,
que no es posible que pueda
el alma desempeñarse
jamás de una y otra deuda;
y más cuando se halla el alma,
a la obligación atenta
de una esclavitud...». No más,
que esto es ya de otra materia.
Bien servida, Federico,
estoy de la diligencia
que habéis hecho.
Y yo muy vano
de haber acertado a hacerla.
Cansado vendréis; id pues
a descansar y dad vuelta;
firmaré aquellos despachos.
Primero, con tu licencia,
daré a la señora Laura
esta carta en tu presencia;
porque quien tocar no debe
la más descuidada prenda
suya, no es justo que aguarde
a darla cuando te ofenda.
¿Cúya es la carta?
No sé.
Del cuarto de la Duquesa,
madre del Duque, una dama
me llamó, pienso que deuda
o amiga suya.
(Yo estoy,
oyéndole, hecho una bestia).
Ya la letra he conocido;
mi prima es, madama Celia;
y así, con licencia tuya
allí me retiro a leerla.
(Hasta perderla de vista
iré de temores muerta).
Ábrela presto.
Sí haré.
Vase.
Id con Dios.
Vivas eternas
edades que cuente el sol.
Vase.
¡Oh, cuánto quedo contenta
de haber a su amor quitado
la ocasión! Que, aunque se queda
en pie la duda, también
se queda en pie la advertencia
para estorbar otras muchas.
(Si todas son como aquesta,
por cierto que tu habrás hecho
bonísima diligencia).
Fabio.
Para hablarte estaba
esperando a que se fuera,
haciendo, en estas pinturas
divertido, la deshecha.
Dime si por el camino
sentía mucho aquesta ausencia.
¿Qué ausencia?
La desta noche.
¿Luego, tú, señora, piensas
que él ha salido de aquí?
¿Cómo es posible que sea
lo contrario, si del Duque
tray no solo la respuesta
firmada, pero la carta
toda escrita de su letra?
¡Qué sé yo! El salió conmigo
pero a menos de una legua
conmigo volvió.
¿Qué dices?
La verdad, tan manifiesta,
que no hay más verdad. Dejome
en casa con la advertencia
ordinaria de que había
de estarme encerrado en ella,
y él se fue a sus pitos flautos.
No es posible eso suceda.
Pues iría a sus flautos pitos.
Oye, y dime lo que resta.
Al amanecer volvió
dando mil alegres muestras
de venir favorecido.
Miente tu atrevida lengua.
Quien miente, miente en buen duelo.
¿Pues a quién mandó que fuera?
A nadie.
¿Cómo tray cartas?
¿Qué dificultad es esa?
Pues quien un demonio tiene
que billetes tray y lleva,
hacerle podrá también
que con cartas vaya y venga.
Infaliblemente aquí hay
familiar.
Pensar es fuerza
que tú mientes.
Vive Dios
que la verdad es aquesta,
que no se ha ido y que se ha estado
toda aquesta noche entera
con su dama.
Calla y vete;
que vuelve Laura, y quisiera
saber, para salir yo
de las dudas que me cercan,
qué carta para ella trujo.
(¡Válgate Dios por duquesa,
el cuidado en que la ha puesto
saber a quién galantea
Federico! Él, ¡vive Dios!,
hace mal en no entenderla.
No lo hubiera ella conmigo,
que yo lo hubiera con ella).
Vase Fabio y sale Laura leyendo.
(Ya que la cifra quité,
vuelvo a ver a la Duquesa,
para que de mi retiro
ningún escrúpulo tenga).
Laura, ¿qué es lo que te escribe
Celia?
Mil impertinencias.
Aquesta, señora, es
la carta, si quieres verla.
(Darela la que venía
dentro, para la deshecha,
quitada la cifra ya).
No, Laura, no quiero leerla,
que ya solamente quiero
que mi sentimiento entiendas.
Ya te dije ayer que había
sabido por cosa cierta
que a Federico una dama
había escrito que viniera
a hablarla de noche.
Sí.
Que al principio lo hice ofensa
de mi decoro, después
curiosidad, luego tema,
y que, por saber la dama,
a él le mandé hacer ausencia
y a ti que el jardín guardases.
Pues sabrás que ahora me cuenta
una espía que a su lado
anda, que anoche –(¡qué pena!)–
no se ausentó Federico,
y toda la noche entera
con su dama ha estado hablando.
¿Hay tan grande desvergüenza?
¿Y dice la dama?
No.
Pues, señora, no le creas,
que, cuando a ti te engañase
con esa carta supuesta,
¿a qué propósito había
de engañarme a mí con esta?
¿Estás cierta que esa carta
de tu prima es?
Y bien cierta.
Pues él debió de enviar
otra persona por ellas,
y eso no sabe la espía.
Eso es, sin duda.
Ahora resta
otra duda. Tú estuviste
en el jardín, y a sus rejas
ninguna dama salió;
luego es cierto –según cuenta
este hombre, que con su dama
estuvo hasta que amanezca–
que no es su amor en palacio.
No lo dudes, y que sea
en la ciudad es más fácil.
Pues yo he de hacer esperiencias
estrañas hasta saber
aquesta dama quién sea.
¿Qué te va, señora, en eso?
No te hagas, Laura, tan necia;
porque habiendo ya llegado
contigo y conmigo mesma
a declarar que lo siento,
¿qué importa que él no lo sepa?
Que es tan grande mi altivez,
es tan vana mi soberbia,
que no debe consentir
ni aun ignorada la ofensa.
Vase.
Avisar a Federico
importa de todas estas
celosas curiosidades.
Mas, ¡ay de mí!, que la mesma
razón de avisarle yo
lo será de que él entienda
los celos que tiene de él
Flérida; y no es acción cuerda
dar a entender al amante
más firme que hay quien le quiera;
porque el más humilde cobra,
querido, tanta soberbia,
que la dádiva del gusto
ya desde allí la hace deuda.
Pero menos esto importa
que no que él, ¡ay, Dios!, no sepa
las espías que le siguen
y los daños que le cercan.
Para avisárselo, quiero
repasar otra vez esta
contracifra que me envía,
que es bien que mejor la entienda.
Guarda la carta y saca otro papel. Lee.
«Siempre que quieras, señora,
que de algo tu voz me advierta,
lo primero será hacerme
con el pañuelo una seña
para que esté atento yo.
Luego, en cualquiera materia
que hables, la primera voz
con que empieces razón nueva
será para mí, y las otras
para todos; de manera
que pueda yo juntar luego
todas las voces primeras
y saber lo que me has dicho;
y aquesto mismo se entienda
cuando yo la seña hiciere».
Fácil es la cifra y cuerda;
pero la dificultad
está en saber disponerla
y saber jugar las voces
de modo que a todos vengan.
Por no errarlo, vuelvo a leer.
Sale Lisardo.
(Tan divertida y suspensa
Laura en un papel está,
que, aunque es verdad que no puedan
a tan sagrado respeto
llegar las viles sospechas
de los celos, es forzoso
que puedan llegar las necias
curiosidades de ver
qué hay que tanto la divierta.
¡Oh, si leer pudiera yo
el papel, sin que me viera!).
¿Quién aquí?
Yo, Laura.
(¡Ay, triste!).
¿De qué te turbas y alteras?
Yo ni me altero ni turbo.
Ajado el papel lo muestra;
turbado el color lo dice.
Entiende mejor las señas
del color y del papel;
verás que son todas estas
de la turbación no efetos,
sino efetos de la ofensa
con que tu desconfianza
a mi estimación afrenta.
¿Tú a traición, tú a hurto, conmigo
cauteloso? (El mundo vea
que el remedio de la culpa
es apelar a la queja).
Yo, Laura, no desconfío;
y para que mejor veas
cuán confiado mi amor
está de tus nobles prendas,
sin temor de que lo encubras,
te ha de preguntar mi lengua
qué papel es ese.
Este
es un papel que se lleva
ya el aire en breves pedazos;
porque a pregunta tan necia,
que es hija del viento, es bien
darle al viento la respuesta.
Yo la cobraré del viento,
que es a quien tú se la entregas.
No harás tal, que, aunque no importe
que le juntes y le leas,
es ya reputación mía
castigar viles sospechas
que de mí a tener llegaste.
Mía también.
Ya le lleva
el viento y no eres mi esposo
para que a tanto te atrevas.
Soy tu primo y soy tu amante,
cuando tu esposo no sea,
y he de juntar los pedazos
desta víbora deshecha
que, en la menor parte suya,
todo el veneno conserva.
No has de hacer; que esta que tú
víbora llamas sangrienta,
ya es áspid de mí pisado.
Aunque entre flores me muerda,
le he de coger.
No harás tal.
Suelta, Laura.
Ingrato, suelta.
Salen por una parte Arnesto y por otra Flérida. Luego Federico y Fabio.
Lisardo, ¿qué ruido es este?
Laura, ¿qué voces son estas?
No es nada.
No es sino mucho.
(Aquí, amor, de mi cautela).
(Aquí de mi valor, celos).
¿Tú libre...
¿Tú desatenta...
…con tu prima?
…con tu esposo?
¿Pues qué novedad es esta?
¿Qué causa hay entre los dos?
No hay ninguna que yo sepa.
Sí hay, y muchas. ¿A este instante
con una carta de Celia
no me dejaste, señora,
aquí en la mano tu mesma?
Sí.
Pues sentado eso, a ti
han de apelar mis ofensas
de atrevimientos de quien
mis altiveces desprecia.
Y porque sepas la causa,
escucha, señora, atenta;
escuche también mi padre
y cuantos contigo llegan,
que me importa que no haya
ninguno que no me entienda,
cuando ya el secreto a voces
digo que mi pecho encierra.
¿Qué habrá sucedido, Fabio?
No sé. (Mas como no sea
en razón de lo que yo
he parlado a la Duquesa...;
mas que sea lo que fuere).
(A su voz el alma atenta,
pues vi la seña, juntando
iré las voces primeras).
Prosigue, Laura, ¿qué aguardas?
Di, Laura, no te detengas.
«Flérida», cuya beldad
«ha» con su ingenio igualado,
«sabido» es cuánto ha mostrado
«ya» mi afecto su humildad.
Es así. Mas ¿dónde va
tu voz, que eso advertir quieras?
(Las voces, dicen, primeras:
«Flérida ha sabido ya...»).
«Que» intente sacar, señora,
«de aquí» mi alivio, ¡ay de mí!,
«no» te admire, pues de aquí
«te ausentaste» apenas ahora... Llora.
La voz que lo diga baste;
lágrimas, ¿para qué fueron?
(Claro sus voces dijeron:
«...que de aquí no te ausentaste...»).
¿«Y qué» importa llanto tal
«con» quien ofenderme osa?;
«tu dama» soy, no tu esposa;
«hablaste», Lisardo, mal.
Tú fuiste quien agraviaste
el justo amor de los dos.
Prosigue tú. Callad vos.
(«...y que con tu dama hablaste...»).
«De que» se me haya atrevido,
«muy» descortés, con acción
«celosa» y sin atención,
«está» mi honor ofendido.
Si un papel leyendo va
y le rompe al querer velle...
Hizo muy bien en rompelle.
(«...de que muy celosa está»).
«Mira» lo que te apercibo:
«bien» puedo aquí morir yo;
«en no» casarme y en no
«nombrarme» su esposa, vivo.
¿Cómo podréis disculparme
este enojo?
Bien me aflijo,
señor.
Callad.
(Ahora dijo:
«Mira bien en no nombrarme...»).
«Porque» necio y descortés,
«quien», antes de ser marido,
«anda» conmigo atrevido,
«contigo» ¿qué hará después?
Que erré, Laura hermosa, digo;
mas mis celos me disculpan.
¿Celos...? Ellos más os culpan.
(«Porque quien anda contigo...»).
¿«Es» justo atreverse, di,
«tú» lo juzga, a pedir celos?;
«mayor» no le hay en los cielos
«enemigo» para mí.
«Y ven», señor, en que más
«esta» pasión no te ciegue;
«noche» ni día no llegue
«a hablarme» ni a verme más.
Vase.
De tu enojo ha de alcanzarme
mayor parte a su castigo.
Vase.
(«...es tu mayor enemigo.
Y ven esta noche a hablarme»).
Vos, Lisardo, habéis andado
con Laura muy desatento;
pero de su sentimiento
yo os dejaré disculpado,
ya que contra vos han sido
hoy los celos en los dos,
porque los pedistis vos,
y yo porque no los pido.
Vase.
(Gracias a Dios que se fue
sin hablar, Flérida, en mí,
quedando seguro aquí
del chisme que la parlé).
¡Válgame el cielo! ¿Tan raro
delito ha sido intentar,
Federico, averiguar,
cuando en un papel reparo,
lo que contiene el papel,
para mostrarse ofendida
Laura, Flérida sentida,
y su padre tan cruel?
Decidme, ¿habéis entendido
la ocasión que ha habido aquí
para tanto estremo?
Sí;
para mí bien clara ha sido.
Laura de vos se ofendió
por vuestra desconfianza.
¡Ay de mi loca esperanza
que neciamente murió!
Vase.
(¡Ay de la mía también!).
(Seguro me considero).
(Juntar lo que dijo quiero,
si puedo acordarme bien,
para cuyo efeto trato,
por engañar a mi estrella
y pensar que lo oigo de ella,
preguntarlo a su retrato).
Bella imagen singular,
lo que dijiste, ¿qué fue?
(¿Retratito? Ahora lo sé.
Ya tengo más que parlar).
«Flérida ha sabido ya
que de aquí no te ausentaste
y que con tu dama hablaste,
de que muy celosa está;
mira bien en no nombrarme,
porque quien anda contigo
es tu mayor enemigo.
Y ven esta noche a hablarme».
Viven los cielos, traidor,
que tú eres quien me ha vendido;
tú quien ha contado has sido
que no me ausenté.
Señor,
¿qué cólera repentina
te ha tomado? ¿Pues por qué
me tratas así?
Yo sé
por qué, traidor.
Tu mohína
¿qué ocasión tiene? ¿No entraste
aquí gustoso conmigo?
¿Pues qué indicio o qué testigo
en aquesta sala hallaste?;
¿no habiéndote nadie hablado,
quién te ha dicho mal de mí?
Después, villano, que aquí
entré, supe que has contado
que anoche no me ausenté,
que a ver a mi dama fui.
¿Después que aquí entraste?
Sí.
Señor, advierte...
Yo haré
que quedes escarmentado.
¿De quién aquí lo supiste?
Mira tú a quién lo dijiste,
que ese me lo habrá contado.
Yo a nadie. (A morir dispuesto,
la verdad no he de decir).
¡Vive Dios, que has de morir
hoy a mis manos!
Saca la daga.
Sale Enrique.
¿Qué es esto?
Es dar la muerte a un infame.
Detente, señor.
Mirad
que en palacio estáis.
Dejad
que su vil sangre derrame.
Huye.
Eso haré con presteza
muy bien, si el paso me ofreces,
porque lo he hecho muchas veces.
(Parlerita me es su Alteza).
Vase.
¿Cómo aquí tan descompuesto
así os mostráis? Sepa, pues,
la causa.
La causa es
en la que un traidor me ha puesto.
Flérida, Enrique, ha sabido
que de aquí no me he ausentado.
¿De quién?
Solo ese criado,
vos y yo lo hemos sabido.
¿Ella os lo ha dicho?
Ella no,
porque, cuerda y advertida,
no se da por entendida.
Quizá quien os lo contó
lo inventa.
Eso no, porque
es la más interesada.
Bien puede estar engañada.
No puede, y así, no sé
otro medio de que usar,
sino en pena tan cruel,
hacer del ladrón fiel,
y llegarla a confesar
la verdad.
Aunque yo fuera
entonces el más culpado,
por veros asegurado
a vos, en ello viniera,
si de su efeto pensara
que ser acierto podía.
Pues en la confusión mía
¿qué hiciérades vos?
Callara
hasta ver lo que hacía ella,
y entonces obrara yo,
porque o lo ha sabido, o no;
si lo ha sabido, y su bella
discreción pasa por ello,
¿contra vos no es ir obrando
hacer que lo sepa, cuando
ella no quiere sabello?
Si no lo ha sabido, ha sido
obrando ir contra los dos;
pues vendrá a saber de vos
lo que de otro no ha sabido.
Y así, lo que hiciera yo
fuera halagar al criado;
si calló, por que irritado
no lo diga ahora; y si no,
porque si lo dijo ya,
con la queja no volviera,
y ella obligada se viera
a declararse.
Aunque está
de otra parte mi opinión,
la vuestra quiero seguir,
solo por poder decir
que no erré por mi elección.
Al criado buscaré,
y hablaré a Flérida bella
sin disculparme, hasta que ella
por entendida se dé.
Vase.
De su confusión heredo
las dudas agora yo;
pues, aunque él de mí se ausente,
deja en mí su confusión.
A ver a Flérida vine
pensando entonces que no
aspirara mi deseo
a empeño, ¡ay de mí!, mayor;
de un día pasando a otro,
dentro de su corte estoy
disimulado, a peligro
de ofender la estimación;
pues es fuerza que haya muchos
que me conozcan, y voy
neciamente haciendo ofensa
lo que fuera obligación.
Pues, si mi intención ha sido
solo hacer mis partes yo,
¿qué aguardo?, ¿por qué no empiezo
a ejecutar mi intención?
Ella, la florida esfera
deste jardín, a quien dio
humano cielo el abril
una estrella en cada flor,
discurriendo viene. Quiero
hablarla. ¿Quién jamás vio
a la vista de la nieve
tener imperio el ardor?
Sale Flérida.
(En fin, me trais otra vez,
ciega, tirana pasión,
adonde...). Enrique, ¿qué hacéis?
Dando, gran señora, estoy
a estas flores y a estas fuentes,
de quien el aurora sois,
quejas del amor.
¿Por qué?
Porque al miraros a vos,
hermosísima deidad
de su florida estación,
matar, como el sol a rayos
y a flechas como el amor,
le dije: no desperdicies
tantas municiones hoy;
pues, si solo un rayo, sola
una flecha te bastó,
¿para qué es, amor tirano,
tanta flecha y tanto sol?
No os desvanezcáis en quejas
que tan inútiles son,
que se las llevara el viento
aun cuando no fuesen voz;
porque, si arpones y rayos,
tantos como decís vos,
aún os tienen atrevido,
pocos fueron, y así hoy
le pediré más, supuesto
que no os han dado temor
tanta munición de rayos
y tanto severo arpón.
Mirad que le hacéis, señora,
en esta parte traidor
o tirano, y ambas cosas
disonaran en un dios.
Dos veces extraño, Enrique,
la plática; y son las dos,
una que así vos me habléis
y otra que os lo sufra yo.
Idos de aquí; que si el Duque
a mi corte os envió,
para que fueseis no fue
al Duque y a mí traidor.
Ni a vos, señora, ni a él
imagino que lo soy,
pues es el Duque el que siente
todo lo que digo yo.
Casar por poderes, muchas
veces el mundo lo vio;
no enamorar por poderes.
Y cuando aquesa razón
admita, y por él me habléis,
¿mi lengua no os advirtió
que en él no me habéis de hablar,
sino cuando os hable yo?
Sí, señora, pero fue
ninguna la condición
de haber yo de callar siempre,
no hablándome nunca vos.
Pues si os he de hablar, Enrique,
alguna vez, será hoy,
para decir cuán en vano
el Duque surcar pensó
con remos de pluma el fuego,
con alas de cera el sol;
y retiraos, antes que
responda mi indignación
con más declaradas iras
al Duque, Enrique, o a vos.
Ya os obedezco, temiendo
mayor pena, si mayor
que dejar vuestra hermosura
puede haberla. (¡Muerto voy!).
Vase.
Mucho que pensar me ha dado
este atrevimiento. Amor,
déjame un rato siquiera
libre la imaginación
para discurrir. Mas ¿quién
Sale Fabio.
hasta aquí se ha entrado?
Yo,
parlerísima Duquesa,
que enojadísimo vengo
por muchas causas que tengo,
para decir que me pesa
de haber tan chismoso estado;
aunque ya no es civil cosa
serlo, puesto que en chismosa
también vuestra Alteza ha dado.
¿Qué quieres decirme en eso?
¿Qué quisiste tú, señora,
decir en esotro?
Agora
menos te entiendo.
El suceso
que yo te había contado
de mi señor, ¿se pudriera
porque en tu pecho estuviera
siquiera un hora guardado?
¿Pues a quién le he dicho yo?
A nadie, si no es a él
que, colérico y cruel,
en yéndote tú, embistió
conmigo con tal fiereza
que, a no llegarle a tener,
me mata.
¿Por qué?
Por ser
parlerita vuestra Alteza.
Pues, si yo con él no he hablado,
¿cómo decírselo yo
he podido?
(Pues, si no,
has sido tú endemoniado;
esta es cosa declarada).
Y a fe que tenía de nuevo
qué decir; mas no me atrevo.
Di; ¿qué ha sido?
No sé nada.
¿Ha tenido algún papel?
No sé nada.
¿Dónde ha ido?
No sé nada.
Di, ¿ha venido
alguno que hable con él
en secreto?
No sé nada.
Casi a presumir me das
que ya arrepentido estás
de servirme, y que te agrada
el servir con más fineza
que a mí a Federico.
Pues
no es eso.
¿Pues qué es?
Es que es
parlerita vuestra Alteza,
y él me ha de matar, si a oíllo
llega otra vez.
Lo que advierto
es que hasta ahora no te ha muerto.
No, mas vaya un cuentecillo.
Con una dama tenía
un galán conversación;
y gozando la ocasión
un piojo entre sí decía:
«Ahora no se rascará,
bien sin zozobra ni miedo
comer a mi salvo puedo».
El galán, cansado ya
del encarnizado enojo,
a hurto de la tal belleza,
metió con gran ligereza
y hizo al susodicho piojo
prisionero de aquel saco.
Volvió la dama al instante,
y los dedos vio a su amante
a fuer de tomar tabaco;
y preguntó con severo
semblante, porque no hubiera
otro allí que la entendiera:
«¿Murió ya aquel caballero?».
Y él, muy desembarazado,
la mano así, respondió:
«No, señora, aún no murió,
pero está muy apretado».
Y esta respuesta te doy
cuando cogido me advierto,
pues no importa no haber muerto,
si muy apretado estoy
para no poder decir,
por tu falso, aleve trato,
que hoy vi que tray un retrato,
de quien podrás descubrir
quién es esta dama bella
a quien tiene tanto amor;
pues ella misma mejor
lo dirá, si para vella
tienes industria. Esto y más
mi voz, señora, dijera,
si tu lengua no temiera;
mas no esperes que jamás
te diga esto ni otra cosa,
y más cuando considero
que es él mi amo, yo parlero,
y vuestra Alteza chismosa.
Vase.
¿Retrato tiene consigo?
Aquí de mi ingenio, aquí
de mi industria, para hallar
decente modo sutil
de obligarle a que le enseñe.
Esto se ha de prevenir
en menos público puesto.
(El mejor remedio, en fin,
es no hablarla en ello yo,
mientras no me hable ella a mí).
¿Querrá, señora, tu Alteza,
pues que me mandó venir
para este efeto, firmar
aquellos despachos?
Sí;
pero para eso no es
buena estancia este jardín,
y más cuando ya va el sol
declinando en el zafir,
que es cuna para nacer
y tumba para morir.
Llevaldos luego a mi cuarto
y, antes que entréis, advertid
que tenéis aquesta noche
muchas cosas que escribir.
Si os espera aquella dama
a quien tan fino servís,
que no os espere por hoy
podéis enviarla a decir,
que, aunque es más breve jornada
donde esta noche habéis de ir,
es más segura la ausencia.
(¿Qué escucho, cielos?).
Sale Laura.
(Aquí
Flérida está y Federico.
Pues ella me quita a mí
las ocasiones, yo quiero
quitárselas a ella). ¿En fin,
vuestra Alteza compañía
tiene hecha con el abril
para empleos a ganancia
sin pérdida?
¿Cómo así?
Como en todo el día no sale
de aqueste hermoso pensil,
dando púrpura a la rosa,
dando candor al jazmín.
Ya recogerme quería.
Vamos, Laura; y vos venid
con los despachos después;
y pues vais por ellos, id
de camino a dar también
aquel aviso que os di.
No estoy tan favorecido
como vos me presumís;
y ese aviso pienso que
podré darle desde aquí,
porque...
(La seña hizo; quiero
a sus voces advertir).
«Mi bien» es muy imposible,
«señora», de conseguir;
«alma» es mía el padecer,
«y vida» mía el morir.
(«Mi bien, señora, alma y vida...»
de sus voces entendí).
«Está» mi amor tan tirano,
«cruel» tanto mi sentir,
«fiera» tanto mi esperanza,
«infeliz» tanto mi fin...
(Lo que dijo agora fue:
«esta cruel fiera, infeliz...»).
«Hoy», que a costa de la vida,
«me» tienen fuera de mí,
«embaraza» a mi temor
«el hablarte» en esto a ti.
(«...hoy me embaraza el hablarte»).
Pues ¿para qué lo decís?
«No» me culpes, ni conmigo
«vayas» enojada así;
«pues» será mi muerte, haciendo
«al jardín» sepulcro vil.
Está bien.
(En todo dijo,
si lo puedo repetir:
«Mi bien, señora, alma y vida,
esta cruel fiera, infeliz,
hoy me embaraza el hablarte;
no vayas, pues, al jardín».
Ven, Laura, conmigo, y vos
también al punto venid.
(¿Hay amor más desdichado?).
(¿Hay sentimiento más vil?).
Vase.
(¿Hay más declarados celos?).
Vase.
Sale Fabio.
(¿Hay por adonde salir
sin encontrar con mi amo?
Mas dicho y hecho, hele aquí).
Fabio.
No me des de caso
pensado.
¿Por qué de mí
huyes? (¿En efeto tengo
mi sentimiento encubrir
con un pícaro?).
Porque
este demonio civil
que te habla al oído no haya
dicho otra cosa de mí
tan falsa como la otra.
Ya he llegado a descubrir
la verdad y sé que tú
fuiste fiel.
Tanto lo fui
contigo, que así lo fuera
con la villa de Madrid.
Un vestido, en desenojo,
te he de dar.
¿Vestido?
Sí.
Vestida tengas el alma
con un ropón carmesí,
una calza de cristal
y una cuera de ámbar gris
en la vida perdurable.
Mas esto me has de decir...
(¡Y esotro!).
…mientras es fuerza
por unos papeles ir.
(Dios ponga tiento en mi lengua).
¿Flérida hate dicho a ti
algo de mi amor?
No, cierto,
mas yo he llegado a inferir
que eres bobo en no entendella.
Pues, ¿díceme ella algo?
Sí,
y mucho.
Mientes, villano;
que su hermosura gentil,
que es garza que vuela al sol,
no se había de abatir
al cobarde vuelo de
tan destemplado neblí.
¡Ay, señor!, prueba unos días,
ya que no a amar, a fingir,
y verás.
Cuando tuviera
algún indicio esa ruin
villana malicia tuya,
no pudiera hallar en mí
risquicio por donde entrar,
porque, si no más feliz,
más igual otro amor tiene
la posesión que le di.
¿Luego, tú nunca has amado
dos?
No.
Pues haz cuenta...
Di.
…que en tu vida no te holgaste...
No es amar eso; es mentir.
…tanto que más gustó.
¿Cómo
se ama en dos partes?
Así:
Hay cerca de Ratisbona
dos lugares de gran fama
que uno Agere se llama
y el otro Macarandona.
Un solo cura servía,
humilde siervo de Dios,
a los dos, y así, en los dos
misa las fiestas decía.
Un vecino del lugar
de Macarandona fue
a Agere, y oyendo que
el cura empezó a cantar
el prefacio, reparó
en que a voces aquel día
«gracias Agere» decía
y Macarandona no;
con lo cual muy enojado
dijo: «El cura gracias da
a Agere, como si acá
no le hubiéramos pagado
sus diezmos». Cuando escucharon
tan bien sentidas razones,
los nobles macarandones
los bodigos le sisaron.
Viéndose desbodigar,
al sacristán preguntó
la causa. Él se la contó,
y él dio desde allí en cantar,
siempre que el prefacio entona,
por que la ofrenda se aplique,
«nos tibi semper ubique
gracias a Macarandona».
Si tú dos feligresías
tienes de amor, ciego dios,
cumple con ambas a dos
y verás qué en pocos días
tu persona y mi persona
de bodigos nos comemos,
como a Flérida cantemos
su algo de Macarandona.
¿Pensarás que te he escuchado?
¿Pues no, si has venido atento?
No, que mi divertimiento
todo fue de mi cuidado.
Pues, si el Agere te olvida
de Macarandona, digo
que no tendrás un bodigo
de amor en toda tu vida.
Vase.
Salen Flérida, Laura, Libia y Flora con luces.
Dejad las luces aquí,
y allá fuera todas idos,
que más compañía no quiero
que vivir sin mí conmigo.
(¡Estraña tristeza!).
Ya,
más que tristeza, es delirio
su estremo. Vanse.
Tú, Laura, no
te vayas.
¿En qué te sirvo?
En hacer una fineza
por mí, pues solo me fío
de tu amistad.
¿Qué me mandas?
Que, en viniendo Federico,
te pongas a aquesa puerta
y con cauteloso aviso
no dejes que escuche nadie
lo que a él le dijere.
Digo
que lo haré con el cuidado
que tú verás. ¿Mas que ha habido
de nuevo?
Hoy he de saber
por un bien mañoso estilo
quién es su dama.
¿Quién es
su dama?
Sí.
No imagino
de qué manera. (¡Oh, si yo
la ocasionase a decirlo,
para que en viniendo él
pudiera darle el aviso!).
Sabrás, Laura...
Ya te escucho.
…que sé que él tiene consigo...
Mas ya viene; ya no puedo,
sin que él lo oiga, descubrirlo.
Pero licencia te doy
de que escuches lo que finjo.
Retírate allí.
Sí haré.
(Poco la licencia estimo,
que, aunque tú no me la dieras,
la tomara yo, de oírlo).
Escóndese Laura y sale Federico con la cartera.
Aquí están las cartas ya.
Poneldas ahí, que es indigno
que en vuestra mano las firme
ni que los secretos míos
os tengan por instrumento
de confianza, habiendo sido
a mi respeto traidor
y a mi decoro enemigo.
¿Vos sois noble, vos tenéis
sangre mía, vos antiguos
blasones gozáis? Mintió
la fama que me lo dijo.
Señora, ¿en qué a mi lealtad
he faltado? ¿En qué os desirvo
para que con ese nombre
infaméis tantos servicios?
¿En qué, preguntáis, teniendo
contra vos tantos testigos
que os acusen?
Sepa yo
de ese cargo los indicios...
(¿Qué tiene aquesto que ver
con saber qué dama quiso?).
…para disculparme de ellos.
Yo os los diré. Hoy he sabido
que trato doble tenéis
con mi mayor enemigo.
Señora, oíd; que si yo
tuve en mi casa escondido
al Duque de Mantua, fue
sola la noche que vino
disfrazado.
¿Cómo es eso?
Vuestro Estado, antes rendido
el suyo, a ofreceros, más
que tirano, amante fino.
¿Cómo es eso? ¿En vuestra casa
el Duque? (¡Cielos divinos!,
¡no acabe cierto el enojo
que ha empezado por fingido!).
En mi casa estuvo, en tanto
que no te habló.
¿Luego, ha sido
el Duque ese caballero
que yo en mi palacio admito?
Sí, señora.
(¡Oh, cuántas veces
sacó verdad el que dijo
mentira!).
(De un riesgo en otro
tropezando, no percibo
su intento).
¿Pues cómo vos
callado lo habéis tenido?
Como habiendo de casarse
con vos, señora, hice juicio
que de amor delitos nobles
no son traidores delitos.
Ahora entiendo cómo fue
fácil haberme traído
carta suya.
Sí, señora;
porque, partiendo el camino,
el no llevársela yo
fue porque él por ella vino,
y yo en dársela cumplí.
Con él, sí, mas no conmigo;
¿pero la carta de Laura...?
Fue carta que trujo él mismo.
(Bien se disculpó. Mas, ¡cielos!,
¿adónde van sus designios?;
¿esto qué tiene que ver
con quien su dama haya sido?).
Pues para que no dejemos
ningún ramo dividido,
ningún cabo desatado
de mi principal motivo,
que a él no le digas que sé
quién es, es lo que ahora os digo.
¿Pensaréis que es eso solo
de vuestra culpa el aviso
que tuve? Dadme unas cartas
que sé que habéis recebido
hoy del Duque de Florencia,
en razón de aquel antiguo
derecho que a aqueste Estado
pretende, que, aunque creído
vuestras intenciones no había,
ya las creo, habiendo visto
que será en lo más traidor
quien en lo menos ha sido.
(¡Válgame el cielo! ¿Qué escucho?).
Señora, humilde os suplico
os acordéis de quién soy
y que un casual delito
de honesto amor, que os adora,
ni ha podido ser ni ha sido
consecuencia para otro
tan ajeno, tan indigno
de mi valor y mi sangre.
Quien halla uno en los principios,
muchos hallará en los medios.
Dadme las cartas que os pido.
¿Yo cartas? Tomad, tomad
cuantos papeles conmigo
traigo y las llaves de cuantos
tengo en casa, y, si un resquicio
halláredes de traición,
en mí ensangriente sus filos
un verdugo.
Saca papeles, pañuelo, llaves y otras cosas, entre ellas una caja de un retrato, y la esconde.
¿Qué es aquello
que ocultar habéis querido?
Una caja.
Esa también
he de ver.
(Ya he conocido
dónde llevó la intención
su enojo). Ni este es indicio
de traición, ni puede serlo;
y así, señora, os suplico
no le pidáis.
(Aquel es,
¡cielos!, el retrato mío).
Saber tengo qué esa caja
contiene.
(Esto va perdido).
Un retrato es, y, si solo
saberlo habéis pretendido,
ya lo sabéis.
Hasta verle
no he de creeros. Mostrad, digo.
Si ésta, señora...
(¡Qué pena!).
…la causa fue...
(¡Qué peligro!).
…de hacerme...
(¡Qué sentimiento!).
…traidor, ...
(¡Qué estraño conflicto!).
…muy bien...
(¡Riguroso empeño!).
…dijistis...
(¡Cruel martirio!).
…que lo soy, ...
(¡Qué confusión!).
…pues primero...
(¡Qué castigo!).
…que yo llegue...
(¡Qué desdicha!).
…a entregarle...
(¡Qué delirio!).
…me habéis de dar muerte.
¿Cómo,
traidor, podrás resistirlo?
Arrojándome a tus pies,
postrado humilde y rendido,
diciéndote que esta caja
el honor contiene limpio
de una principal señora
que para casarme sirvo;
pues con aquesto será
el ser quien eres, preciso
que tu piedad, tu valor,
convierta en premio el castigo.
¿No está el honor de esa dama
seguro en el pecho mío?
Sí, señora, pero en eso
nada a mí habrá debido,
que el ser generosa vos
no es ser yo secreto y fino.
Yo he de verle.
Pues llamad
quien me dé muerte, que vivo
no he de darle.
Sale Laura por detrás, quítale el retrato y truécale con el que tenía ella de Federico.
¿Cómo no?
Suelta bárbaro, atrevido.
Laura, ¿qué haces?
Esto hago,
habiendo escuchado y visto
la plática; pues bastó
haber su Alteza querido
verle, para que grosero
no intentases impedirlo.
Toma, señora.
En tu vida
me hiciste mayor servicio.
(Sin duda que de una vez
Laura declararse quiso).
Toma Laura la luz.
Alumbra, Laura; veamos
este encantado prodigio
de amor. (Sabré por lo menos
quién causa los celos míos).
(¿Qué hará, al conocer de Laura
el retrato?).
Mas ¡qué miro!
Poco hay que dudar en eso,
pues es su retrato mismo.
¿Y esto ocultábades tanto?
¿Qué hay más que ocultar, si ha sido
la cosa que yo más quiero
en el mundo?
Yo lo fío,
pues le queréis como a vos.
Laura, ¿qué me ha sucedido?
¿Qué puede ser esto, Laura?
¿Sé yo más de lo que has visto
tú misma?
(Corrida estoy.
Mal mi cólera reprimo).
Toma, que yo, por no hacer
un estremo, me retiro.
Dale su retrato a ese
enamorado Narciso,
y dile... Mas no le digas
nada. (Volcanes espiro,
un áspid llevo en el pecho
y en el alma un basilisco).
Vase.
¿Cómo habiendo la Duquesa,
Laura, tu retrato visto,
no se da por ofendida
ni contigo ni conmigo?
Como troqué los retratos,
dile el tuyo y guardé el mío.
Solo pudiera tu ingenio
sacarnos de tal peligro.
Sí, pero siempre se queda
tan cabal como al principio.
Remediarlo de una vez.
Mañana te daré aviso
de cómo lo dispongamos.
Toma, y adiós. Dale el retrato.
¿Cuál ha sido
de los dos este retrato?
El tuyo, por si a pedirlo
vuelve.
Vase.
Dices bien, ¿quién, cielos,
se ha visto en mayor peligro?
Ni, ¿quién pudiera...?
Señor,
¿cuál de aquellos dos vestidos
he de ponerme?
Villano,
infame, vil, mal nacido...
¿Eso tenemos agora?
Sí, pues que por ti, enemigo,
me he visto para perderme.
Y yo por ti no me visto.
¿Pensaste que este retrato
era de dama y no mío?
No, señor, que yo bien sé
que te quieres a ti mismo.
¡Vive Dios que has de morir
a mis manos!
¡Jesucristo!
(Pero mal hago, supuesto
que bien del lance he salido.
Mejor es no hacer estremos).
¡Fabio!
¿Señor?
Ven conmigo,
y el mejor vestido toma;
que ya sé que no has tenido
la culpa y que eres leal.
¿Hay más estraños caprichos?
Juro a Dios, si le tuviera,
que había de perder el juicio.
Tercera Jornada
Sale Fabio solo.
Quien hubiere visto el juicio
de un miserable criado
que le perdió solamente
porque le perdió su amo
–por señas de que era poco–,
véngale manifestando,
pues no sirve allá de nada,
y acá le darán su hallazgo.
No hay nadie que diga de él
por más que voy pregonando.
Pero, ¿qué juicio se halló,
perdido una vez? –Volvamos,
memoria, a hacer, si os parece,
soliloquios otro rato.
Habla con su propia memoria.
¿Qué hay de nuevo? –¿Qué sé yo?
–¿Qué significa que, cuando
de mi amo más seguro
a mi parecer me hallo,
repentinamente embiste
a darme dos mil porrazos?
–Significa que está loco.
–Y cuando yo más culpado
huyo de él, darme un vestido
y hacerme dos mil halagos,
memoria, ¿qué significa?
–Significa estar borracho.
–Fuertísimas conclusiones
son entrambas...; y no paso
a la tercera porque
con Enrique viene hablando
en sumisa voz; y, si ellos
se han de guardar en entrando
a este aposento de mí,
ganarlos quiero de mano
y guardarme de ellos yo,
así por si escucho algo,
como porque, si una vez
ha de estar conmigo airado
y otra afable, la iracunda
se sigue ahora, y acertado
será dejarla pasar
en vacío. Pero en vano
–que es lo mismo– solicito
esconderme. Si debajo
deste bufete no me entro,
otra parte no hay. ¿Qué aguardo?;
pues no es la primera vez
que yo me habré embufetado.
Escóndese debajo de un bufete.
Salen Federico y Enrique.
¿Qué miráis?
Si alguien nos oye.
Allá fuera los criados
se quedan todos.
(No todos,
que yo de allá fuera falto).
A este último aposento
no sin ocasión os traigo,
donde no haya otro testigo.
(Así es, que uno que hay es falso).
Decid.
Cerraré primero;
y ya que solos estamos,
escúcheme vuestra Alteza,
que es tiempo de hablarle claro.
(¿Alteza dijo?).
Pues ¿qué
accidente os ha obligado
a tratarme así?
Son dos,
y bien principales ambos;
uno mío y otro vuestro.
El vuestro, aunque sé que agravio
en parte a mi lealtad, es
–perdone el precepto, dando
la necesidad disculpa–
deciros y revelaros
cómo estáis ya conocido
de Flérida, y es en vano
afectar entre vosotros
secreto que saben tantos.
El mío...
Antes que a él paséis,
decidme ¿cómo ha llegado
Flérida a saber quién soy?
El cómo es el que no alcanzo;
que lo sabe sé, ...
(Oigan, oigan,
¿alcahuetico es mi amo?).
…que ella misma me lo dijo.
A vuestro suceso vamos;
que en el mío proseguir
el disfraz presumo, en tanto
que ella más no se declare.
Pues, si en el mío he de hablaros,
palabra, como quien sois,
me habéis de dar que guardado
ha de estar en vuestro pecho.
Sí doy; y homenaje os hago
de que en cera le imprimís,
para conservarle en mármol.
Ya tenéis, ilustre Enrique
Gonzaga, famoso y claro
Duque de Mantua, noticias
de que a una hermosura amo,
tan noblemente rendido,
tan firmemente postrado,
que a la fe de su decoro
la atención de mi recato,
en el templo del silencio,
la dio estatuas de alabastro,
donde, obrando juntamente
mi fe y su deidad milagros,
hallo en mudos sacrificios
el corazón sin los labios.
Pues este humano portento,
pues este divino encanto,
este bellísimo asombro,
este dulcísimo pasmo,
hoy, a pesar de imposibles,
de sustos y sobresaltos,
constante triunfa venciendo,
leal atropella, logrando
de su firmeza y mis dichas
los dos mayores aplausos.
Aqueste papel, que el viento
trujo sin duda a mis manos,
pues para llegar a ellas,
desde su cielo más alto
al abismo de mis ansias
hubo de bajar volando,
carta es de mi libertad;
pero mal así la llamo,
que antes de mi esclavitud
es carta, pues su contrato
contiene que eternamente
haya de vivir esclavo
de un corazón, cuyos hierros
asidos y eslabonados,
del tiempo la sorda lima
aún no ha de poder gastarlos.
Dice, pues... Pero mejor
él lo dirá, disculpando
la verdad con que ella escribe,
la fe con que yo idolatro. Lee.
«Mi bien, mi señor, mi dueño,
mucho se va declarando
contra los dos la fortuna;
atajémosla los pasos.
Tened para aquesta noche
prevenidos dos caballos
en la surtida del puente
que hay entre el parque y palacio;
que yo saldré a vuestra seña,
porque de los celos vamos
huyendo, si hay donde de ellos.
Y a Dios, que os guarde mil años».
Esto escribe, y de vos solo,
gran señor, puedo fiarlo,
porque sé que me debéis
favores anticipados;
pues, si vos de mí os valistis
para vuestro amor, y hoy hago
de vos yo la confianza
que de mí hicistis, es claro
que lo que me debéis cobro,
o lo que yo os debo pago.
Para Mantua habéis de darme
cartas vuestras y empeñaros
en mi defensa hasta que
ponga aquesta dama en salvo.
Por ella, por mí y por vos,
estáis, Enrique, obligado,
cuando no haya otra razón
que verme humilde y postrado
a vuestros pies, y que amante
infeliz, de vos me amparo,
de vuestro valor me fío,
y del ser quien sois me valgo.
Alzad, Federico, alzad,
y no con estremos tantos
lo que empezó por lisonja
queráis que acabe en agravio.
Tan agradecido estoy
al cielo que me haya dado
ocasión en que yo pueda
vuestras finezas pagaros
con las mismas, que no solo
el favor tengo de daros
que me pedís, pero tengo,
agradecido y ufano,
de acompañaros yo mismo
hasta que de mis Estados
la raya piséis, adonde
teneros por dueño aguardo.
No, señor, yo solo tengo
de ausentarme. Más al caso
me hacéis quedándoos en Parma,
teniendo yo vuestro amparo,
allá para mi defensa,
y aquí para mi resguardo.
En todo he de obedeceros.
Pues escribid vos, en tanto
que a palacio voy a hacer,
atento y disimulado,
la deshecha, y a buscar
a este demonio de Fabio,
que no le he visto en todo hoy.
(Pues cerca le tienes harto).
Que, aunque él no ha de saber nada, ...
(No, por cierto).
…los caballos
ha de tener prevenidos.
Bien decís; y yo, entretanto,
seguir pienso las fortunas
de mis infelices hados.
Pues aquí a buscaros vuelvo.
Allí escribiendo os aguardo.
¡Amor, dame tu favor!
¡Amor, duélate mi llanto!
Y tú, oscura noche negra,
tiende tu lóbrego manto, ...
Y tú, claro, hermoso día,
alúmbrame con tus rayos, ...
…para que tan firme fe...
…para que amor tan tirano...
…viva en la ausencia seguro.
…hable en sus estremos claro.
Abre la puerta y vanse.
Quien escucha, su mal oye,
suele decir el adagio;
pero muchas veces miente,
pues yo mi bien he escuchado,
puesto que de él cuatro cosas
importantísimas saco:
saber quién es este huésped,
una; saber el estado
del amor de mi señor,
dos; ir agora a contarlo
a Flérida, tres; y darme
ella cualque alhaja, cuatro.
Vase, y salen Laura y Arnesto.
No fue tan grave culpa
la de Lisardo, Laura,
que ya no se restaura
con la cortés disculpa
de que amor nunca piensa
que sus estremos pueden ser ofensa;
y así, que le hables más humana quiero,
pues la dispensación, que ya se aguarda
tan por instantes, tarda.
Obedecerte espero,
que una cosa, ¡mal fuerte!,
es disgustarme, y otra obedecerte.
Y así, obediente, digo
que tomaré el estado
que mi suerte me ha dado;
y desde aquí me obligo
a disponer de parte mía que sea
mi esposo quien hoy más serlo desea.
Tu obediencia agradezco.
Llegar puedes, Lisardo.
Laura, espera. Sale Lisardo.
¿Qué aguardo,
señora, que no ofrezco
a estas plantas rendido
la vida, en precio del perdón que pido?
Lisardo, esta esperiencia
a mi padre se debe;
él mis acciones mueve.
No elección, obediencia
hay en mí; y así, en vano
mano me agradecéis que es de otra mano.
Bástale a mi alegría
el saber que la tenga,
señora, sin saber por dónde venga,
como venga a ser mía;
que el más feliz destino
no averigua a las dichas el camino.
¡Oh, perezoso y tardo
curso del sol, abrevia en tu carrera
los términos prolijos del que espera!
Sale Flérida.
Laura, Arnesto, Lisardo.
A tu cuarto, señora,
Laura pasaba con los dos agora.
Mucho veros estimo,
Lisardo, ya de Laura perdonado.
Con tal favor bien mi esperanza animo.
Laura es muy hija mía.
¿Y cómo ha estado
señora, vuestra Alteza?
Tú sabes cuánta ha sido mi tristeza.
Divertirla procura.
Cualquier divertimiento
crece su sentimiento,
que es dolor que se aumenta con la cura;
mas, por que no se diga
que a dejarme morir mi mal me obliga,
los dos para mañana
convidad la belleza
de Parma y la nobleza
para un festín. (Veré si esta tirana
pasión en él descubre su homicida).
Tuya es mi voluntad.
Tuya es mi vida.
Vanse los dos.
Dichosa, Laura mía,
tú, que serás esposa
de quien te amó.
Dichosa
me juzga mi alegría,
si la verdad te digo,
pues quien me amó se ha de casar conmigo.
Infelice de aquella
que, a imposibles rendida,
ha de perder la vida;
si bien ya de mi estrella
vencer el desvarío
piensa la libertad de mi albedrío.
Y es el mejor remedio.
Mas dime, ¿de qué suerte?
Buscando a un mal tan fuerte
el más suave medio.
¿Y cuál es?
Declararme.
¿Eso es vencerle?
Sí.
(Mas es matarme).
Obedecer al hado
vitoria es lisonjera;
¿seré yo la primera,
Laura, que haya casado
desigualmente?
(¡Hoy muero!).
Federico es ilustre caballero,
deudo cercano es mío.
Sí, mas ¿no ves, señora,
que en otra parte adora?
Aquese es desvarío,
que una vez declarada
¿quién a mí puede competirme en nada?
El tiempo que ha ignorado
que tan dichoso ha sido,
que le haya divertido
otro inferior cuidado,
es poco inconveniente.
La estrella adora quien al sol ve ausente,
pero en mostrando el sol sus luces bellas
¿qué resplandor les queda a las estrellas?
Que es verdad te confieso.
Pues ya que en esto hablamos,
¡ay, Laura!, discurramos
en el raro suceso
de aquel retrato suyo.
Dime, ¿qué arguyes de él?
Yo nada arguyo;
que como no me toca,
no ocupo en eso la memoria mía.
(¡De celos estoy loca!).
¿Por qué, di, su retrato guardaría
con tan grande recato?
No sé; mas no le diera su retrato
yo, sin mirar primero
la caja; que no dudo
que estar secreto pudo
con él el de su dama.
Así lo infiero.
Mas ¿qué discurre quien con celos ama?
Pues no dudes, que allí estaba su dama.
Ya solo es mi cuidado
no saber quién ha sido.
Para esto he prevenido
el festín, donde verla he imaginado;
pues concurriendo en él las damas bellas,
la suya es fuerza concurrir con ellas.
Y sabiendo yo que entonces...; mas él viene;
luego te lo diré, no puedo agora.
Mucho temo, señora,
tu estremo, y más cuando noticias tiene
de que el Duque de Mantua...
No prosigas,
ni que está disfrazado aquí me digas,
pues nada importa a la desdicha mía
si ya que ande no quiero,
como anduvo primero
loca mi fantasía.
¡Dadme paciencia, cielos!
y no ocasione su favor mis celos.
Salen Federico y Fabio.
¿Era hora, Fabio, de hallarte?
Tu misma pregunta es
mi respuesta, pues todo hoy
te ando a buscar yo también.
La Duquesa... No te vayas,
que te he menester después.
No haré... (Aunque después ni antes
yo a ti no te he menester).
Temeroso de sus iras
a hablarla llego.
¿Por qué?
Por cierto estraño suceso.
Acuérdate tú de aquel
cuentecillo, y verás cómo
sales de todo muy bien.
¿Con qué?
Con que algunas gracias
a Macarandona des.
Mira...
Yo he de declarar
mi pena.
(Yo padecer).
¡Federico!
Gran señora...
¿Cómo en todo el día no habéis
parecido, y a palacio
venís al anochecer?
Como en su mejor edad
siempre el sol con vos se ve
coronado de esplendor,
ceñido de rosicler,
no pensé que era tan tarde,
señora, porque pensé
que a cualquier hora que os viese,
sería el amanecer.
¿Lisonjas a mí?
No son
lisonjas estas.
¿Pues qué?
(Macarandonas).
Verdades.
¡Ay, Laura mía! ¿No ves
que se da por entendido
ya de mi agrado?
Hace bien.
Fuera de que otra disculpa
valerme puede.
¿Y cuál es?
Como ofendida os juzgaba
conmigo, así dilaté
llegar a vuestra presencia.
¿Ofendida yo? ¿De qué?
Muy necio fuera en decirlo,
si ya vos no lo sabéis.
Aquesto no es no saberlo.
¿Qué es?
No quererlo saber.
Tanta fue más mi ventura
cuanta más la piedad fue
de vuestro olvido, supuesto
que solo en las quejas es
liberal el que las guarda.
No entiendo el concepto bien.
Si me das licencia, creo
que yo esplicarle sabré.
Sí doy. De suerte le esplica
que él entienda algo.
Si haré. Saca el pañuelo.
«Yo» que ánimo es generoso
«estoy» persuadida el que
«muriendo» calla el dolor
«de celos», pena u desdén.
(«Yo estoy muriendo de celos»,
dijo, y la he de responder).
«No» lo dudo. La mayor
«tienes» entendida bien,
«Laura»; la menor prosigue,
«de que» respuesta te dé.
Sí haré. (¡Oh, si fuese verdad
«no tienes, Laura, de qué»!).
«Luego», si ánimo es callar,
«saldré» del concepto bien.
Si tú sales, como dices,
yo espero darte el laurel.
Sentado eso así, “a contrario”
pruebo ahora que avaro es,
puesto que ánimo no tiene
quien se queja; en que se ve
que solo quien quejas guarda
es liberal al revés.
«Tuyo» es el lauro, y yo, Laura,
«soy» quien le rinde a tus pies.
«Tuya» es la alabanza, y yo
«seré» la que te la dé.
(¡Qué dicha! «Tuyo soy», dijo).
(¡Qué favor! «Tuya seré»,
oí).
(Maestros son, allá
se lo deben de entender).
De toda vuestra cuestión
solo he llegado a saber
que es liberal quien no gasta
sus sentimientos.
Así es.
Pues, supuesto, Federico,
que digo que no los sé;
que los sé, sabiendo vos;
no temáis venirme a ver,
sino vedme a todas horas,
asegurado de que
ni yo tengo qué sentir,
ni vos tenéis qué temer.
Harto digo y harto callo.
Esto basta. Laura, ven.
Vase.
Federico.
Laura hermosa.
Lo dicho, dicho.
Está bien.
Vase Laura.
Fabio, ¿qué será que cuando
hallar enojos pensé
en Flérida, hallo favores?
Mira lo que quiere ser
hallar yo un pesar en ti
cuando imagino un placer;
que eso es mismo; aunque, si doy
otra razón, yo la sé.
Dila.
La Macarandona
del sol y del rosicler
con que la diste.
Dejemos
las burlas y al punto ten
dos caballos prevenidos.
Eso me parece bien.
Ya que celebrado has
en Macarandona, ve,
celebra en Agere.
Calla,
y en la salida los ten
del parque. (Flérida bella,
perdóneme tu altivez,
perdóneme tu hermosura,
tu grandeza, tu poder,
tu ingenio y tu discreción,
que a esto se espone mujer
que se declara a quien sabe
que quiere a otra dama bien).
Vase.
Hoy que tengo más que hablar,
¿ocasión he de tener
de hablar menos? Eso no,
que será piedad cruel
dejar pudrir un secreto
que a nadie sirva después;
que, corrompida la ‘o’ en ‘a’
–como dijo el cordobés–
de secreto, hecho secreta,
huela mal y no haga bien.
Tras Flérida quiero ir.
Pero ya no hay para qué,
que ella vuelve.
Sale Flérida.
(Aunque me fío
de Laura, ya la dejé
por seguir a solas esta
vitoria de amor cruel).
Mas ya no está Federico
aquí.
¿Tú quieres saber
la causa por que no está?
Sí, ¿por qué es?
Porque se fue.
¿Dónde?
A Agere, presumo.
No te entiendo.
Yo hablaré
claro en tu Macarandona,
como me des algo qué.
Ya no quiero saber nada,
pues solo sirve el saber
de tener más que sentir.
¿Cómo que no? ¿Pues de qué
me habrá servido el estar
más de dos horas o tres
de gato en espera?
Digo
que me dejes.
No me des
alhaja; escúchame solo
de balde.
No hay para qué.
Pues yo no he de reventar.
Adiós; que yo buscaré
a quien decir que esta noche
las afufa mi amo.
Ten
el paso. ¿Qué es eso?
Nada.
Espera, y dime lo que es.
No quiero.
Aqueste diamante
toma, y dilo.
¿Para qué
andamos haciendo puntas,
si, yo criado y tú mujer,
uno muere por hablar,
y otro muere por saber?
Mi amo y su dama tratado
tienen esta noche...
¿Qué?
…irse por novillos.
¿Cómo?
Andando, pero no a pie;
que dos caballos me mandan
que al puente del parque estén.
¿Al puente del parque?
Sí.
A pensar vuelvo otra vez,
que es dama mía su dama.
(¿Qué dama de dos no es?).
Este huésped, que es el Duque
de Mantua, es, señora, quien
los ampara en sus Estados.
¡Gloria a Dios, que descansé!
Venga ahora lo que viniere;
que primero soy yo que él.
Vase.
¡Válgame el cielo! ¿Qué escucho?
¿Quién vio pena más cruel?
No es solo la que yo tuve,
lo que llego a padecer,
sino la que ya me añade
verme esplicada en el...
Esta noche ha de partirse;
pues no ha de ser, no ha de ser.
Un áspid tengo en el pecho,
y en la garganta un cordel.
Sale Arnesto.
Ya en damas y caballeros
de tu parte convidé
la nobleza y la hermosura
para mañana.
Está bien,
y seáis muy bien venido,
Arnesto, que he menester
vuestra persona esta noche.
Siempre estoy a vuestros pies.
¿Qué me mandáis?
Federico
acaba ahora de tener
un disgusto muy pesado.
¿Con quién?
No han dicho con quién;
que solo lo que me han dicho
es que trance de honor fue,
y que el ofendido, agora
le llama por un papel,
en que dice que le espera
no sé dónde. Ya sabéis
cuánto le estimo.
Y las causas
con que vos le estimáis sé.
Pues darme por entendida
del disgusto, será hacer
público el agravio.
Es cierto.
¿Qué mandáis?
Que le busquéis
y, sin decir que os envío
yo, que de él no os apartéis
esta noche, y dondequiera
que él vaya vais vos con él.
Y si por dicha su brío
lo escusare, le prended,
llevando para este efeto
los que fueren menester;
de suerte que hasta mañana
seguro esta noche esté.
Digo que luego al instante,
señora, le buscaré,
y no le dejaré un punto. Vase.
Hoy, ingrato, has de saber
dónde los estremos llegan
de una celosa mujer.
Vase.
Salen Enrique y Federico, y un criado con luces vase en dejándolas.
¿Habéis ya escrito?
Estas son
las cartas, y en ellas fío
que halléis en el favor mío
igual la satisfación
que a vuestras finezas debo.
Sois príncipe soberano,
y a fiar de vos, no en vano,
vida, ser y honor me atrevo.
Quedad con Dios, que más quiero,
pues la noche llegué a ver,
esperar, que no perder
la ocasión.
Bien decís, pero
en parte me habéis de dar
licencia de acompañaros,
hasta que llegue a dejaros :
solo fuera del lugar.
Perdonadme; que ir, por Dios,
acompañado no puedo,
que aun tengo a mi sombra miedo.
Y pues recato de vos
mi amor, creed que, si de mí
hoy recatarle pudiera,
aun de mí mismo lo hiciera.
Pues, ¿habéis de ir solo?
Sí.
Eso es ceremonia vana,
si al cabo de todo estoy,
¿qué importa saber yo hoy
lo que ha de saber mañana
todo el mundo? Pues habrá
de echar menos a los dos.
Así es; mas, viéndoos a vos,
ella quizá no saldrá.
Yo me quedaré escondido.
¿De qué me podéis servir
no yendo conmigo?
De ir,
del empeño prevenido,
asegurándoos.
Y así,
palabra de ir solo, y quiero
que lo sepa el mundo entero
y no lo sepa de mí.
Adiós.
Id con Dios, que no
en deteneros acierta
mi voluntad.
Llaman y sale Arnesto.
¿A la puerta
no llaman?
Sí.
¿Quién es?
Yo.
Pues ¿a estas horas, señor,
vos fuera de casa?
Sí,
que buscándoos vengo.
¿A mí?
Pues, ¿qué mandáis? (¡Qué temor!).
Dijéronme que venido
habíais a casa no bueno,
y yo, de cuidado lleno
–que ya sabéis cuánto he sido
siempre vuestro servidor–,
no me quise recoger
sin veros, y sin saber
cómo estáis.
Guárdeos, señor,
el cielo por el cuidado;
pero la palabra os doy
que nunca mejor que hoy
me he sentido. Haos engañado
quien dijo que yo tenía
indisposición alguna.
Yo agradezco a mi fortuna
esta diligencia mía,
por llevar tal desengaño.
¿Qué hacíais?; ¿qué se trataba?
Con Enrique haciendo estaba,
al tiempo aquel dulce engaño
de pasarle, divertido
en buena conversación.
Los cuerdos amigos son
el libro más entendido
de la vida, sí, porque
deleitan aprovechando.
(Despacio lo va tomando...).
(La plática atajaré
yéndome yo, por que así
haya menos de qué hablar).
Licencia me habéis de dar.
Por venir yo, ¿os vais?
No y sí;
no, porque ya yo quería
irme antes de ahora, ¡por Dios!;
y sí, porque estando vos
no falta mi compañía.
Vase.
Id con Dios.
Ya hemos quedado
solos. ¿Tenéis qué mandarme?
¿Qué miráis?
Donde sentarme,
porque vengo muy cansado.
Sentaos, sentaos. Siéntanse.
(Bien conviene,
¡cielos!, en mis penas hoy
la prisa con que yo estoy
a la flema con que él viene).
¿En qué soléis divertiros
estas noches?
(En morir).
A palacio suelo ir,
y ahora lo haré, por serviros.
Vamos, que dejaros quiero
en vuestro cuarto.
Después,
que agora temprano es.
¿Temprano es agora? (¡Hoy muero!
¡Ay, Laura!, bien mi cuidado
dice que perderte tema).
¿Jugáis cientos?
(¡Linda flema
para un buen desesperado!).
No, señor.
Porque dispuesto
a salir de casa hoy,
ya que fuera della estoy,
no quiero volver tan presto.
(¿Presto le parece ahora?).
Yo lo hacía por volver;
que me ha mandado hoy hacer
la Duquesa mi señora
un despacho, a que asistir
toda aquesta noche habré.
Venga, yo os ayudaré;
que yo también sé escribir.
¿En eso había de ocuparos?
¿Por qué no, si de ello gusto?
Fuera de que fuera injusto,
cuando vos me honráis, cansaros,
la causa por que quería
dejaros en casa era
que a un amigo ver quisiera.
Yo iré en vuestra compañía.
¿Qué visita puede ser
en que os pueda yo estorbar?
Y si importare esperar,
lo haré hasta el amanecer.
Y si es, por dicha, de amor
la visita, bien sabré
la calle guardar; sí, a fe.
Levántanse.
Créolo de ese valor,
mas solo he de ir. Guárdeos Dios.
Acabaos de persuadir
a que vos no habéis de ir,
o yo tengo de ir con vos.
¿Pues qué, señor, os obliga?
¿Por qué no lo preguntáis
al cuidado con que estáis?
No sé, ¡ay de mí!, lo que os diga,
que yo no tengo cuidado.
Yo sé bien el que tenéis,
y ir adonde vais no habéis
si no es de mí acompañado.
(¿Quién se vio en trance más raro?).
Confuso estáis.
Así es,
y más que confuso.
Pues,
Federico, hablemos claro.
Yo sé que alguien os espera,
llamado por un papel.
(¿Quién vio pena más cruel?
¿Quién vio confusión más fiera?).
A mi fama y a mi honor,
habiéndolo yo sabido,
importa, puesto que he sido
de Parma gobernador,
estorbarlo. Ved con esto
cómo os puedo yo dejar,
declarado, ir a agraviar
mi honor y fama, supuesto
que, si ya dejaros quiero,
ofendo una y otra vez,
o la dignidad de juez,
o la ley de caballero;
y uno y otro, ¡vive Dios!,
me obliga –otra vez lo digo–
o que aquí os tenga conmigo,
o que allá vaya con vos;
porque llegando a alcanzar
el agravio que hecho habéis,
¿cómo que os deje queréis?
(¿Qué más se ha de declarar?).
Bien os confieso, señor,
las razones que tenéis;
mas seguro estar podéis
que vuestra fama y honor
no se desluzgan en mí.
¿Cómo puede ser que no?
¿Daisme licencia que yo
también hable claro?
Sí.
¿Sabéis que soy caballero?
Sé que vuestra gran nobleza
es sol, es lustre y limpieza.
En eso fiado, espero
que hagáis que quien me escribió,
la mano también me dé.
Eso, Federico, haré
de muy buena gana yo.
Al punto os dará la mano...
Mil veces beso tus pies.
…en diciéndome quién es
el competidor...
(En vano
mi dicha creí).
…por que yo
le busque donde os espera.
¿Luego, vos, de esa manera,
quién es no supistes?
No.
Solo sé que habéis reñido
y que os han desafiado.
¿No estáis de más informado?
No.
Pues ya...
¿Qué?
…nada os pido;
que también ser yo el primero
que aquí su nombre dijera,
no sabiendo vos quién era,
no fuera ser caballero;
y sin vos sabré yo ir
a cumplir mi obligación.
¿Y no sabrá mi opinión
la suya también cumplir?
Sí sabrá; mas quien me espera
mi ausencia no ha de culpar.
Eso sabré yo estorbar.
¿Cómo?
De aquesta manera:
¡Hola!
Salen algunos con armas.
¿Señor?
Esas puertas,
todas al punto tomad.
Daos a prisión o mirad
en qué os empeñáis.
(¡Qué ciertas
fueron siempre mis desdichas!).
Con menos guardas estoy
seguro. (¡Cielos!, hoy
han espirado mis dichas).
Yo lo creo de esa suerte;
pero, con todo, advertir
debéis, no intentar salir,
porque os han de dar la muerte.
Vanse.
Qué poco, ¡ay de mí!, ella fuera
la que aquí me reportara,
si otro riesgo no mirara,
si otro daño no temiera,
que es, ¡ay, cielos!, el de hacer
en ofensa de mi amor
otro escándalo mayor.
Pero dejar de ir a ver
lo que allá a Laura la pasa,
¿cómo lo podré sufrir?
Ya sé por dónde salir
desde esta casa a otra casa.
Laura, espera, y no dilate
verse mi amor con tal prenda,
aunque tu padre me prenda,
y aunque Flérida me mate.
Vase, y sale Laura sola, como a oscuras.
Funesta sombra fría,
cuna y sepulcro de la luz del día,
si amorosos delitos
en tu negro papel tienen escritos
tantas hoy líneas bellas
cuantas contiene tu zafir de estrellas,
no te estrañes agora,
sino escríbele, antes que la aurora
a borrártele venga,
por que lugar en tus anales tenga
un ciego amor que, en tantos desconsuelos,
pisando va la sombra de sus celos.
Tirano, el padre mío
esclavo hacer pretende mi albedrío;
Lisardo, enamorado,
avasallar desea mi cuidado;
y Flérida, violenta,
tiranizarme el corazón intenta.
¿Pues por qué, honor, me culpas,
si te doy a un delito tres disculpas?
Mucho, ¡ay de mí!, ya Federico tarda.
¡Cuánto aflige el discurso del que aguarda!
¿Qué le habrá sucedido?
¡Qué presto, penas, presumís que ha sido
el haberse mudado
porque Flérida se haya declarado!
¿No era mejor decirme
que no fue culpa de un amor tan firme,
sino que otro accidente
venir donde le aguardo no consiente?
Mas no es tan fácil, en sospechas tales,
a los bienes creer como a los males.
¿Por qué, pregunto yo, nació el disgusto
más honrado que el gusto?
No, pues, porque otra vez amor le afrente,
y ha de pensar que siempre el gusto miente
y que el disgusto siempre verdad diga.
Él lo hace; yo no sé lo que le obliga.
Sale Flérida.
Dijo Fabio que en el puente
del parque esperar le manda
Federico; conque es fuerza
que, repetidas, mis ansias
vuelvan a pensar que ha sido
su amor en palacio. Laura
tan presto se recogió,
que no he podido encargarla
que al jardín baje; y así,
por no fiarme de otra en tanta
pena, echando a mis tristezas
deste delirio la causa,
no me he recogido, y sola
bajo al jardín, por que hagan
a un tiempo mis sentimientos
dos diligencias tan raras
como lo que aquí ejecutan
y lo que allá a Arnesto encargan.
Y si la trémula luz
de las estrellas, que anda
entre bosquejos azules
brujuleando nubes pardas,
no me miente, un bulto veo.
Ya he cumplido mi esperanza.
¿Quién es?
(Flérida, ¡ay de mí!
Pero el ingenio me valga).
Quien aquí esperando está,
porque Flérida lo manda,
para conocer quién es
quien, de la noche amparada,
tantos respetos ofende,
tantos pundonores...
Laura,
no des voces.
¿Quién es?
Yo.
¿Tú, señora? ¿Al jardín bajas
a estas horas sola?
Sí,
que, como hoy...
(¡Estoy turbada!).
…no te dije que vinieras,
quise...
Mi cuidado agravias.
¿He menester yo, señora,
lo que una vez se me encarga
escucharlo cada día?
Fuera de que ha habido causa
que me ha obligado a venir,
demás de tu confianza.
Pues, ¿qué ha habido?
Estando agora
–(¡oh, amor, hoy veré si sacas
de la culpa la disculpa!)–
en una de esas ventanas
que cain sobre el parque, oí
que unos caballos pasaban;
y como vi novedad
afuera, quise apurarla
reconociendo el jardín.
Las señas que das son tantas,
y tan unas con las señas
que yo tengo, que doy gracias
a tu cuidado. Dime ahora,
¿qué has visto en el jardín?
Nada,
pues no ha habido hasta ahora seña
de lo que mi afecto aguarda.
Pero bien te puedes ir,
que, estando yo, no haces falta.
Es así. Quédate pues.
Llaman a la ventana.
Sí haré.
Mas oye; ¿no llaman? Otra vez.
El viento engaña mil veces.
Pues ahora el viento no engaña.
Abre y responde.
¿Yo?
Sí.
Llegaré yo a tus espaldas;
veremos quién es y a quién
busca, si llega a nombrarla.
Mi voz es muy conocida.
¿Hay más de disimularla?
Llega, digo.
(¿Habrá precepto
más riguroso? ¡Que haga
yo el verdadero y fingido
papel hoy de aquesta farsa,
de noche, donde aun la seña
de la cifra no me valga!).
Llama.
¿Qué temes?
Que me conozcan
en oyéndome.
Qué estraña
estás. Llega ya.
¿Quién es?
Quien muerto, divina Laura...
¿No lo dije yo, que habían
de conocerme en el habla?
Mira si salió verdad
a la primera palabra.
Así es, y aun yo también pienso
que te he conocido, Laura.
Caballero, pues sabéis
quién soy, también, cosa es clara,
sabréis que no soy yo a quien
buscan vuestras esperanzas.
Id con Dios, y agradeced
que no toma más venganza
hoy mi decoro ofendido
que daros con la ventana.
Cierra, y todo esto se representa a un tiempo, Federico dentro y ellas en el tablado.
Laura, señora, mi bien,
no fue culpa la tardanza.
Escucha, y mátame luego,
o harás que a matarme vaya.
¡Que hayas querido que aquí
me hayan conocido!
Calla.
¡Si mi padre, si Lisardo,
supiesen que en esto andaba!...
Da golpes dentro. Abre la ventana Flérida y habla con ella.
No des voces, no des voces.
(¿Quién vio pena más estraña?).
Óyeme, y mátame luego;
vuelve a abrir, hermosa Laura.
¿Qué querráis decirme?
Que
esa fiera, esa tirana
de Flérida, me ha enviado
a tu padre por que haga
diversión a mis deseos;
y prendiéndome en mi casa
me ha estorbado, dueño mío,
venir hasta ahora. ¿Qué aguardas?
En el parque los caballos
esperan. Ya tengo cartas
del Duque que me aseguran
el vivir contigo en Mantua.
Ven conmigo; que, aunque ya
se va declarando el alba,
no importa, como una vez
contigo al camino salga.
(¡Si más que decir tuviera,
más dijera! ¡Estoy sin alma!).
Federico, tarde es ya
para que hoy contigo vaya.
Mejor es que a la prisión
te vuelvas ahora, y mañana
se dispondrá de otra suerte.
Tuya es la vida y el alma,
y yo te obedeceré.
Pero ¿quedas enojada?
Con mi estrella, no contigo.
Adiós.
Adiós.
Vase y cierra la ventana Flérida.
¡Pues bien, Laura, ...
Señora...
…nada me digas,
pues yo no te digo nada!
(¡Muriendo me voy de celos!).
Advierte...
Adelante pasa;
que no has de quedarte aquí.
(Mucho temo su venganza).
(Mostraré al mundo que soy
quien soy). Vamos, vamos, Laura.
(¡Ay, infeliz! Hoy murieron
de una vez mis esperanzas).
Abren la puerta y sale Arnesto con gente y Fabio preso.
Mas ¿quién del jardín ha abierto
agora la puerta falsa?
Si la luz, que ya se muestra
temerosamente clara,
deja ver, mi padre ha sido.
Él es. A esta parte aguarda;
sabremos con qué intención
la puerta a estas horas abra
del jardín.
(¡Valedme cielos!,
no pierda honor, vida y fama).
Tú, Fabio, me has de decir
a qué propósito estabas
en el parque con aquellos
caballos.
Señor, repara
en que yo en mi vida estuve
a propósito de nada
porque soy hombre muy fuera
de propósitos.
¿Qué causa
te llevó allí?
Yo, señor,
tengo de sentarme gana
a la mesa con mi amo,
y así hago lo que me manda.
¿Con quién Federico, dime,
ayer riñó?
Con su dama
debió de ser, pues no vio
la hora de echarla de casa.
Yo te haré que la verdad
digas de todo. No hayas
miedo que te escapes.
Eso
dijo un dotor, yendo a caza,
que viniendo uno a decirle:
«Allí está una liebre echada
en su cama; deme uced
su arcabuz para tirarla
primero que se levante»,
le respondió en voces altas:
«Que se levante no temas,
porque, estando ella en la cama
y siendo yo quien va a verla,
¿qué va que no se levanta?».
Mucho me huelgo que estéis
agora, Fabio, de gracias.
Son naturales.
¡Señora!
¿Aquí estás?
Mi pena rara
me sacó al jardín. ¿Qué es eso?
Yendo a hacer lo que me mandas,
prendí a Federico anoche,
porque no bastaron trazas
ningunas a detenerle;
y dejándole con guardas
en su casa, por que él
no saliese de su casa, ...
(¡Y cierto que le guardaron
muy bien!).
…corrí la campaña,
por ver si en el campo vía
al hombre que le esperaba;
y solo, junto a la puente,
Fabio su criado estaba
con dos caballos. Quiriendo
que no corriese la fama
de su prisión, en mi cuarto,
por aquesa puerta falsa
de quien tengo llave maestra,
quise encerrarle.
¿En qué agravia
a nadie en tener caballos
un hombre?
Mira qué mandas
hacer de él y del criado.
Que aquí a Federico traigas
–pues solo mi intento fue
escusar una desgracia,
y ya, poco más a menos,
sé del disgusto la causa–
y que sueltes al criado.
Beso mil veces tus plantas.
Al instante con él vuelvo.
Vase.
Señora, mira qué trazas.
Duélete de mi opinión.
Laura, déjame.
Sale Enrique.
Si alcanzan,
por forasteras, mis dichas
algún lugar en tu gracia,
que des libertad, te pido,
hoy a Federico.
Nada
me pedís en eso, puesto
que él tiene libertad y harta.
Mas decidme vos, Enrique,
¿habéis hoy tenido cartas
del Duque?
¿Yo? No, señora.
Pues yo sí; ...
(¡Ficción estraña!).
…y en ellas me escribe el Duque
cómo tiene ya acabadas
vuestras cosas y compuestas;
y así, desde aquí a mañana
de Parma salid, pues no
tenéis ya qué hacer en Parma.
Aunque del Duque, señora,
dije que no tengo cartas,
las tengo de un grande amigo,
en que dice que no vaya
tan presto, porque aún no están
cumplidas mis esperanzas.
Eso os dice vuestro amigo,
y esto os digo yo: mañana
salid de aquí, pues aquí
nada hacéis y allá hacéis falta.
(Con bien cuerdo estilo, ¡ay, cielos!,
me ausenta y me desengaña
Flérida). Sale Lisardo.
Dame tu mano,
y permite, ¡oh, soberana
deidad desta verde esfera!,
que bese la suya a Laura
en albricias de mis dichas,
pues agora en estas cartas
tuve la dispensación
que ha tantos siglos que aguarda
mi deseo.
A muy buen tiempo
ha venido, ...
(¡Pena estraña!).
…que hoy ha de ser..
Salen Arnesto y Federico.
Federico
está aquí.
¿Qué es lo que manda
vuestra Alteza?
Que le deis
–vea el mundo esta causa,
que yo valgo más que yo–
la mano de esposo a Laura.
¿Qué dices?
Que soy quien soy.
Pues, señora, ¿no reparas
que ofendes mi honor?
¿No adviertes
en que mi fineza agravias?
Esto, Lisardo, esto, Arnesto,
importa a los dos.
Ya halla
nuevas razones mi honor
en sola aquesa palabra
para que no lo consienta;
que no ha de decir la fama
que por oculta ocasión
diste a Federico a Laura.
Que sea pública u oculta,
¿qué pierdes conmigo?
Nada;
mas basta ser sin mi gusto.
Para sentirlo sí basta,
pero no para ofenderte,
fuera de que la palabra
de darme a Laura me has dado.
¿Yo a ti?
Sí.
¿Dónde?
En mi casa
anoche, cuando dijiste
que haríais que quien me esperaba,
llamado por un papel,
me diese la mano. Laura
fue quien me llamó; y así,
para conmigo esto basta.
Sí, mas no para conmigo,
que sabré en esta demanda
perder la vida.
(¿Qué es esto?).
Y yo sabré sustentarla.
Lisardo, a tu lado estoy.
A Federico
Y yo al tuyo.
(¡Pena estraña!,
mas, si el amor supo hacerla,
sepa el honor remediarla).
Si el ser éste gusto mío,
enmendarlo yo no basta;
baste saber que a su lado
se pone el Duque de Mantua.
¿Quién?
Yo, que a Flérida bella
sirviendo estoy en su casa,
y tengo de defender
a Federico y a Laura.
Y yo también, por que vea
el mundo que mi alabanza
es mayor que mi pasión.
Si los defienden y guardan
los dos, Lisardo, no queda
a mi honor otra esperanza
que ampararlos yo también.
Aunque es la pérdida tanta,
igual a ella es el consuelo,
viendo que a voces declara
sus favores Federico.
Y yo, rendido a tus plantas,
te suplico mis finezas
logren sus desconfianzas.
Esta es mi mano, que quiero,
ya de lo que fui olvidada,
acordarme lo que soy.
Cumplió el cielo mi esperanza.
Cumplió mi ventura el cielo.
¡Oh, cuántas veces, oh, cuántas,
la dama de Federico
quise decir que era Laura!
Pero ya «El secreto a voces»
lo ha dicho. De nuestras faltas
dad el perdón, que pedimos
humildes a vuestras plantas.