A secreto agravio, secreta venganza
Comedia Famosa
Personas que hablan en ella:
EL REY DON SEBASTIÁN.
DON LOPE DE ALMEIDA.
DON JUAN DE SILVA.
DON LUIS DE BENAVIDES.
DON BERNARDINO, viejo.
DUQUE [DE BERGANZA]
LEONOR, dama.
SIRENA, criada.
CELIO, criado.
UN BARQUERO.
DOS SOLDADOS.
MANRIQUE.
Primera Jornada
Sale el Rey DON SEBASTIÁN, DON LOPE DE ALMEIDA, MANRIQUE, criado, y gente de acompañamiento.
Otra vez, gran señor, os he pedido
esta licencia, y otra habéis tenido
por bien mi casamiento;
mas yo, que siempre a tanta luz atento,
vivo en vuestro semblante, vengo a daros
cuenta de mi elección, y a suplicaros
que en vuestra gracia pueda
colgar las armas, y que Marte ceda
a Amor la gloria, cuando en paz reciba,
en vez de alto laurel sagrada oliva.
Yo os he servido, y solamente espero
esta merced por galardón postrero,
pues con esta licencia venturosa
hoy saldré a recibir mi amada esposa.
Yo estimo vuestro gusto y vuestro aumento,
y a no estar ocupado
en la guerra que en África he intentado,
fuera vuestro padrino.
Eterno dure ese laurel divino
que tus sienes corona.
Estimo en mucho yo vuestra persona.
(Vase el REY y acompañamiento.)
Contento estás.
Mal supiera
la dicha y la gloria mía
disimular su alegría.
¡Felice yo si pudiera
volar hoy!
Al viento igualas.
Poco aprovecha, que el viento
es perezoso elemento.
Diérame el amor sus alas,
volara abrasado y ciego,
pues quien al viento se entrega
alas de viento navega,
y las de amor son de fuego.
Para que desengañarme
pueda creyendo que tienes
causa, dime a lo que vienes
con tanta prisa.
A casarme.
¿Y no miras que es error
digno de que al mundo asombre
que vaya a casarse un hombre
con tanta prisa, señor?
Si hoy que te vas a casar,
del mismo viento te quejas,
¿qué dejas que hacer, qué dejas
cuando vayas a enviudar?
(Sale DON JUAN DE SILVA, muy pobremente vestido.)
¡Cuán diferente pensé
volver a ti, patria mía,
aquel infelice día
que tus umbrales dejé!
¡Quién no te hubiera pisado!
Pues siempre mejor ha sido,
a donde no es conocido,
vivir el que es desdichado.
Gente hay aquí, no es razón
verme en el mal que me veo.
Aguárdate. No lo creo.
¡Si es verdad! ¡Si es ilusión!
¿Don Juan?
¿Don Lope?
Dudosos
de tanta dicha mis brazos
han suspendido sus lazos.
Deteneos, que es forzoso
que me defienda de quien
tanto honor y valor tiene;
que hombre que tan pobre viene,
don Lope amigo, no es bien
que toque, ¡oh suerte importuna!,
pecho de riquezas lleno.
Vuestras razones condeno,
porque si da la fortuna
Humanos bienes del suelo,
el cielo un amigo da
como vós: ¡ved lo que va
desde la fortuna al cielo!
Aunque hacéis que aliento sobre,
en mí mayor mal está:
¡mirad cuán grande será
mal que es mayor que ser pobre!
Y porque mi sentimiento
algún alivio prevenga,
si es posible que le tenga,
escuchad, don Lope, atento.
A la conquista famosa
de la India, que eligió
para su tumba la noche
y para su cuna el sol,
amigos, y tan amigos,
pasamos juntos los dos,
que asistieron en dos cuerpos
un alma y un corazón.
No codicia de riqueza,
sino codicia de honor,
obligó nuestros deseos
a tan atrevida acción
como tocar con bajeles
la provincia que ignoró
por tantos años la ciencia,
nunca creída hasta hoy.
La nobleza lusitana
de su fortuna fío
naves, que ciertas exceden
las fingidas de Jasón.
Dejo esta alabanza a quien
pueda con más dulce voz
contar los famosos hechos
desta invencible nación;
porque el gran Luis de Camoes,
escribiendo lo que obró,
con pluma y espada muestra
ya el ingenio, ya el valor
en esta parte. Después,
don Lope invicto, que vós,
por muerte de vuestro padre
volvisteis, me quedé yo,
bien sabéis con cuánta fama
de amigos y de opinión,
que agora, perdidos, hacen
el sentimiento mayor.
Pero, en efeto, es consuelo:
¡ved si desgraciado soy!,
que nunca le di, malquisto,
a la fortuna ocasión.
Había en Goa una señora,
hija de un hombre a quien dio
grande cantidad de hacienda
codicia y contratación.
Era hermosa, era discreta,
que, aunque enemigos los dos,
en ella hicieron las paces
hermosura y discreción.
Servila tan venturoso,
que merecí algún favor;
pero ¿quién ganó al principio
que a la postre no perdió?
¿Quién fue antes tan felice
que después no declinó?
Porque son muy parecidos,
juego, fortuna y amor.
Don Manuel de Sosa, un hombre
(hijo del gobernador
Manuel de Sosa) por sí
de mucha resolución,
muy valiente, muy cortés,
bizarro y cuerdo (que yo,
aunque le quité la vida
no he de quitarle el honor),
de Violante enamorado
(que este es el nombre que dio
ocasión a mi ventura
y a mi ventura ocasión),
en Goa públicamente
era mi competidor.
Poco cuidado me daba
su amorosa pretensión,
porque siendo, como era,
el favorecido yo,
la pena del despreciado
hizo mi dicha mayor.
Un día que el sol hermoso
saliera, ¡pluguiera a Dios
sepultara eterna noche
su continuo resplandor!;
salió con el sol Violante:
bastaba pedirle yo
que aun el uno no saliera,
para que salieran dos.
De crïados rodeada
a la marina llegó,
donde estaba mucha gente,
porque en aquella ocasión
había llegado una nave
al puerto, y su admiración
dio causa a aqueste concurso
y a mi desdicha la dio.
Estábamos en un corro
de mucha gente los dos,
todos soldados y amigos,
cuando a la vista pasó
Violante. Iba tan airosa,
que allí ninguno dejó
de poner el alma en ella,
porque su planta veloz
era el móvil que llevaba
tras sí la imaginación.
Dijo un capitán: «¡Qué bella
mujer!» A quien respondió
don Manuel: «Y como tal
ha sido la condición».
«¿Será crüel?» «No por eso
lo digo, le replicó,
sino por ver que ha escogido,
como hermosa, lo peor».
Yo entonces dije: «Ninguno
sus favores mereció,
porque no hay quien los merezca,
y si hay alguno, soy yo».
«Mentís», dijo. Aquí no puedo
proseguir, porque la voz
muda, la lengua turbada,
frío el cuerpo, el corazón
palpitante, los sentidos
muertos y vivo el dolor,
quedan repitiendo aquella
afrenta. ¡Oh tirano error
de los hombres! ¡Oh vil ley
del mundo! ¡Que una razón,
o que una sinrazón pueda
manchar el altivo honor
tantos años adquirido,
y que la antigua opinión
de honrado quede postrada
a lo fácil de una voz!
¡Que el honor, siendo un diamante,
pueda un frágil soplo (¡ay Dios!)
abrasarle y consumirle,
y que siendo su esplendor
más que el sol puro, un aliento
sirva de nube a este sol!
Mucho del caso me aparto,
llevado de la pasión.
Perdonad, vuelvo al suceso.
Apenas él pronunció
tales razones, don Lope,
cuando mi espada, veloz
pasó de la vaina al pecho,
tal, que a todos pareció
que imitaron trueno y rayo
juntos mi espada y su voz.
Bañado en su misma sangre
muerto en la arena cayó,
cuando para mi defensa
tomé una iglesia, a quien dio
en aquel sitio lugar
la sagrada religión
de Francisco; que por ser
su padre el gobernador,
me fue forzoso esconderme,
con tanto asombro y temor
que tres días un sepulcro
habité vivo. ¿Quién vio
que siendo el contrario el muerto,
fuese el sepultado yo?
Al cabo de los tres días,
por amistad y favor,
el capitán de la nave
que a nuestros puertos llegó,
y que a Lisboa venía,
en ella me recibió
una noche, cuyo manto
fue de mi vida ocasión.
En esta nave escondido
estuve, hasta que el veloz
monstruo del viento y del agua
los piélagos dividió
de Neptuno. ¡Injusto engaño
de la vida! O tu pasión
no dé por infame al hombre
que sufre su deshonor,
o le dé por disculpado
si se venga, que es error
dar a la afrenta castigo
y no al castigo perdón.
Hoy he llegado a Lisboa,
adonde tan pobre estoy
que no osaba entrar en ella...
Estas mis fortunas son,
ya no tristes, sino alegres,
pues me dieron ocasión
de llegar a vuestros brazos.
Estos mil veces os doy,
si un hombre tan infelice
puede merecer de vós,
oh gran don Lope de Almeida,
tal merced, honra y favor.
Atentamente escuché,
don Juan de Silva, las quejas
que en lágrimas anegadas
dais desde el pecho a la lengua,
y atentamente he pensado
que no hay opinión que pueda,
por más sutil que discurra,
tener dudosa la vuestra.
¿Quién, en naciendo, no vive
sujeto a las inclemencias
del tiempo y de la fortuna?
¿Quién se libra, quién se excepta
de una intención mal segura,
de un pecho doble que alienta
la ponzoña de una mano
y el veneno de una lengua?
Ninguno. Solo dichoso
puede llamarse el que deja,
como vós, limpio su honor
y castigada su ofensa.
Honrado estáis, negras sombras
no deslustren, no obscurezcan
vuestro honor antiguo; y hoy
de nuestra amistad se vea
la virtud de aquellas plantas,
tan conformemente opuestas
que una con calor consume
y otra con frialdad penetra,
y son veneno las dos,
y estando juntas, se templan
de suerte que son entonces
salud más segura y cierta.
Vós estáis triste, yo alegre;
partamos la diferencia
entre los dos, y templando
el contento y la tristeza,
queden en igual balanza
mi alegría y vuestra pena,
mi gusto y vuestro dolor,
mi ventura y vuestra queja;
porque el pesar o el placer
matar a ninguno pueda.
Yo me he casado en Castilla,
por poder, con la más bella
mujer... Mas para ser propia
es lo menos la belleza.
Con la más noble, más rica,
más virtuosa y más cuerda
que pudo en el pensamiento
hacer dibujos la idea.
Doña Leonor de Mendoza
es su nombre, y hoy con ella
don Bernardino, mi tío,
llegará a Aldea Gallega,
donde salgo a recibilla
con tan venturosas muestras
como veis; y un bello barco
tan venturosa la espera
que juzga por perezosas
hoy del tiempo las ligeras
alas; porque el bien que tarda,
no llega bien cuando llega.
Esta es mi dicha mayor
por ver cuánto la acrecienta
vuestra venida, don Juan.
No os dé temor, no os dé pena
venir pobre, rico soy;
mi casa, amigo, mi mesa,
mis caballos, mis crïados,
mi honor, mi vida, mi hacienda,
todo es vuestro. Consolaos
de que la fortuna os deja
un amigo verdadero,
y que no ha tenido fuerza
contra vós; que no os quitó
este valor que os alienta,
esta alma que os anima
y este brazo que os defienda.
No me respondáis, dejad
las cortesanas finezas
entre amigos excusadas,
y venid a donde sea
testigo vuestra persona
de la dicha que me espera;
que hoy en Lisboa ha de entrar
mi esposa, y estas tres leguas
de mar, para mí de fuego,
hemos de venir con ella,
que de esotra parte está
sin duda.
Pues no pretenda
con mi humildad deslucirse,
don Lope, vuestra nobleza,
porque el mundo, no la sangre,
sino el vestido respeta.
Eso es engaño del mundo,
que no ve ni considera
que al cuerpo le viste el oro,
pero al alma la nobleza.
Venid conmigo. Suspiros,
ofreced viento a las velas,
si es que en los mares del fuego
bajeles de amor navegan.
(Vanse los dos.)
Yo me quiero adelantar
en alguna barca destas
que llaman muletes, y hoy,
siendo cojo con muletas,
pediré a mi nueva ama
las albricias de que llega
su esposo; que el primer día
da las albricias cualquiera,
porque sale de forzada,
si es lo mismo que doncella.
(Vase, y sale DON BERNARDINO viejo, y DOÑA LEONOR, y SIRENA.)
En la falda lisonjera
deste monte coronado
de flores, donde ha llamado
a cortes la primavera,
puedes descansar, en tanto,
bella Leonor, que dichoso
llega don Lope tu esposo.
Y perdona al dulce llanto,
aunque no es gran maravilla,
que con sentimiento igual
a vista de Portugal
te despidas de Castilla.
Ilustre don Bernardino
de Almeida, mi tierno llanto
no es ingratitud a tanto
honor como me previno
la suerte y la dicha mía.
Viendo tan cercano el bien,
gusto ha sido; que también
hay lágrimas de alegría.
Cuerdamente te disculpa
la discreción lisonjera,
y aunque por disculpa fuera
te agradeciera la culpa.
Yo quiero dar más lugar
a divertir la porfía
de aquesta melancolía.
Aquí puedes descansar,
venciendo el rigor aquí
del sol que en sus rayos arde.
El cielo tu vida guarde.
(Vase.)
¿Fuese ya, Sirena?
Sí.
¿Óyenos alguien?
Sospecho
que estamos solas las dos.
Pues salga mi pena, ¡ay Dios!,
de mi vida y de mi pecho.
Salga en lágrimas deshecho
el dolor que me provoca
el fuego que al alma toca,
remitiendo sus enojos
en lágrimas a los ojos
y en suspiros a la boca.
Y sin paz y sin sosiego
todo lo abrasen veloces,
pues son de fuego mis voces
y mis lágrimas de fuego.
Abrasen cuanto navego
tanto mar y viento tanto,
mi vida y mi fuego cuanto
Consume el fuego violento,
pues mi voz es fuego y viento,
mis lágrimas fuego y llanto.
¿Qué dices, señora? Advierte
en tu peligro y tu honor.
Tú, que sabes mi dolor,
tú, que conoces mi muerte,
¿me reportas desta suerte?
Tú, ¿de mi llanto me alejas?
Tú, ¿que calle me aconsejas?
Tu inútil queja escuchando
estoy.
¡Ay Sirena! ¿Cuándo
son inútiles las quejas?
Quéjase una flor constante
si el aura sus hojas hiere,
cuando el sol caduco muere
en túmulos de diamante;
quéjase un monte arrogante
de las injurias del viento,
cuando le ofende violento;
y el eco, ninfa vocal,
quejándose de su mal
responde el último acento.
Quéjase, porque amar sabe,
una yedra si perdió
el duro tronco que amó;
y con acento süave
se queja una simple ave,
y en amorosa prisión
así aliviarse pretende,
que al fin la queja se entiende
si se ignora la canción.
Quéjase el mar a la tierra
cuando en lenguas de agua toca
los labios de opuesta roca.
Quéjase el fuego si encierra
rayos que al mundo hacen guerra.
¿Qué mucho, pues, que mi aliento
se rinda al dolor violento,
si se quejan monte, piedra,
ave, flor, eco, sol, yedra,
tronco, rayo, mar y viento?
Sí, mas ¿qué remedio así
consigues desesperada?
Don Luis muerto y tú casada,
¿qué pretendes?
¡Ay de mí!
Di, Sirena hermosa, di
don Luis muerto y muerta yo.
Pues si el cielo me forzó,
me verás en esta calma,
sin gusto, sin ser, sin alma,
muerta sí, casada no.
Lo que yo una vez amé,
lo que una vez aprendí,
podré perderlo, ¡ay de mí!,
olvidarlo no podré.
¿Olvido donde hubo fe?
Miente amor. ¿Cómo se hallara
burlada verdad tan clara?
Pues la que constante fuera,
no olvidara si quisiera,
no quisiera si olvidara.
¡Mira tú lo que sentí
cuando su muerte escuché,
pues forzada me casé
solo por vengarme en mí!
Ya la vez última aquí
se despida del dolor.
Hasta las aras, amor,
te acompañé; aquí te quedas,
porque atreverte no puedas
a las aras del honor.
(Sale MANRIQUE.)
Dichoso yo que he llegado,
venturoso yo que he sido,
felice yo que he venido,
refelice yo que he dado
el primero labio mío
a la estampa de este pie
que, lleno de flores, fue
primavera en el estío.
Y pues he llegado a vós,
beso y vuelvo a rebesar
cuanto se puede besar
sin ofender a mi Dios.
¿Quién sois?
El menor crïado
de don Lope, mi señor,
mas no el hablador menor,
que veloz me he adelantado
por albricias de que viene.
Descuido fue, bien decís,
tomad. ¿Y de qué servís
a don Lope?
Hombre que tiene
este humor, ¿ya no os avisa
que es gentilhombre su nombre?
¿Y de qué sois gentilhombre?
De la boca de la risa.
Crïado a quien le prefieren
a los mayores cuidados
es pendanga de crïados
hecha del palo que quieren:
cuando guardo, mayordomo;
cuando algún vestido espero
de mi amo, camarero;
maestresala, cuando tomo
para mí el mejor bocado;
secretario, poco amigo,
cuando sus secretos digo;
caballerizo extremado,
cuando por no andar a pie,
con achaque de pasealle
salgo a caballo a la calle;
cuando alguna cosa fue
tal que se guarda de mí,
soy entonces su veedor
y después su contador;
pues a todos desde allí
lo cuento, a todos lo aviso;
cuando hurto lo que siso
de la plata, repostero;
despensero, cuando siso;
soy valiente, cuando huyo;
y soy su cochero el día
que sus amores me fía;
y así claramente arguyo
que soy por tan varios modos,
sirviéndole siempre así,
cada oficio de por sí,
y murmurándole, todos.
(Hablan aparte.)
(Salen DON BERNARDINO y DON LUIS, CELIO criado.)
Soy mercader y trato en los diamantes
que hoy son piedras y rayos fueron antes
del sol, que perficiona y ilumina
rústico grano la abrasada mina.
Paso desde Lisboa hasta Castilla,
y en esta aldea vi la maravilla
del cielo, reducida en una dama
que acompañáis; y luego de la fama
supe que va casada o a casarse.
Y como suele en todas emplearse
este caudal más bien, porque las bodas
en la gala y la joya empiezan todas,
enseñaros quisiera alguna dellas
que no son más lucientes las estrellas,
por ver si la ocasión con el deseo
hacen en el camino algún empleo.
La prevención y la advertencia ha sido
acertada. A buen tiempo habéis venido,
pues yo, por divertilla y alegralla,
que está triste, una joya he de ferialla.
Aquí esperad, y llegaré primero
a prevenilla.
Pues agora quiero
que la llevéis, señor, para bastante
prueba de mi libertad, este diamante;
que visto su valor y su excelencia,
no dudo yo, señor, que os dé licencia
de llegar a sus pies.
¡Es piedra rara!
¡Qué fondo! ¡Qué caudal! ¡Qué limpia y clara!
Aquí, divina Leonor,
ha llegado un mercader,
en cuya mano has de ver
joyas de grande valor,
ricas, costosas y bellas.
Divierte un poco el pesar,
que yo te quiero feriar
lo que te agradare dellas.
Este diamante, farol
que con luz hermosa y nueva
para su limpieza prueba
ser luciente hijo del sol,
viene por testigo aquí:
toma el diamante.
¿Qué veo?
¡Cielos!
Dime.
Aún no lo creo.
Si ha de llegar.
¡Ay de mí!
Este diamante es el mismo...
Dile que llegue. ¡Sirena!
Sáqueme, amor, desta pena,
deste encanto, deste abismo.
Este diamante que ves,
luz que con el sol la mides,
di a don Luis de Benavides.
Prenda mía y suya es.
O mis lágrimas me ciegan,
o es el mismo. Hoy sabré yo
cómo a mis manos volvió.
Disimula, que ya llegan.
Yo soy, hermosa señora...
[Aparte.]
Alma de la pena mía,
cuerpo de mi fantasía.
Disimula y calla agora,
que ya veo la razón
que tienes para admirarte.
Yo soy quien en esta parte
piensa lograr la ocasión,
habiendo a tiempo llegado
en que pueda mi deseo
hacer el felice empleo
tantos años esperado.
Traigo joyas que vender
de innumerable riqueza,
y entre otras una firmeza
sé que os ha de parecer
bien; porque della sospecho
que adorne esta bizarría,
si es que la firmeza mía
llega a verse en vuestro pecho.
Un Cupido de diamantes
traigo de grande valor,
que quise hacer al amor
yo de piedras semejantes;
porque labrándole así,
cuando alguno le culpase
de vario y fácil, le hallase
firme solamente en mí.
Un corazón traigo, en quien
no hay piedra falsa ninguna;
sortijas bellas, y en una
unas memorias se ven.
Una esmeralda que había
me hurtaron en el camino,
por el color, imagino,
que perfecto le tenía.
Estaba con un zafiro,
mas la esmeralda llevaron
solamente, y me dejaron
esta azul piedra que miro.
Y así dije a mis desvelos:
«¿Cómo con tanta venganza
me llevasteis la esperanza
para dejarme los celos?»
Si gusta vuestra belleza,
descubriré, por más glorias,
el corazón, las memorias,
el amor y la firmeza.
El mercader es discreto.
¡Qué bien a las joyas bellas
para dar gusto de vellas
las fue aplicando su efecto!
Aunque vuestras joyas son
tales como encarecéis,
para mostrarlas habéis
llegado a mala ocasión.
Y yo, en ver su hermoso alarde,
contento hubiera tenido
si antes hubierais venido,
pero habéis venido tarde.
¿Qué se dijera de mí
si cuando casada soy,
si cuando esperando estoy
a mi noble esposo, aquí
pusiera, no mi tristeza,
sino mi imaginación,
en ver ese corazón,
ese amor y esa firmeza?
No los mostréis, que no es bien
que, tan sin tiempo miradas
agora, desestimadas
memorias vuestras estén.
Y tomad vuestro diamante,
que yo sé que pierdo en él
una luz hermosa y fiel
al mismo sol semejante.
No culpéis la condición
que en mí tan esquiva hallasteis,
culpaos a vós que llegasteis
sin tiempo y sin ocasión.
Ya don Lope, mi señor,
llega.
¿Habrá en desdicha igual
mal que compita a mi mal
ni dolor a mi dolor?
¡Qué veneno!
¡Qué crueldad!
A recibille lleguemos.
(Vase.)
Callen todos y escuchemos
la primera necedad;
porque un novio a quien le place
la dama, y a verla llega,
como necedades juega,
es tahúr que dice y hace.
(Vase.)
¿Qué me podrá responder,
mujer tan fácil, liviana,
mudable, inconstante y vana,
y mujer, en fin, mujer,
que pueda satisfacer
a tu mudanza y tu olvido?
Haber tu muerte creído,
haber tu vida llorado,
causa a tu mudanza ha dado,
que a mi olvido no ha podido;
pues cuando te llego a ver,
a no estar ya desposada,
vieras hoy determinada
si soy mudable o mujer.
Desposeme por poder.
Y bien por poder se advierte:
por poder borrar mi suerte,
por poder dejarme en calma,
por poder quitarme el alma,
por poder darme la muerte.
Esta dices que creíste,
y no fue vana apariencia,
que si creíste mi ausencia,
es lo mismo: bien dijiste.
No puedo, no puedo, ¡ay triste!,
responder; que está conmigo,
no mi esposo, mi enemigo.
Mas porque me culpas fiel,
lo que le dijere a él,
también hablaré contigo.
(Salen DON LOPE, DON BERNARDINO y MANRIQUE.)
Cuando la fama en lenguas dilatada
vuestra rara hermosura encarecía,
por fe os amaba yo, por fe os tenía,
Leonor, dentro del alma idolatrada.
Cuando os mira suspensa y elevada
el alma que os amaba y os quería,
culpa la imagen de su fantasía,
que sois vista mejor que imaginada.
Vós sola a vós podéis acreditaros.
¡Dichoso aquel que llega mereceros,
y más dichoso si acertó a estimaros!
Mas ¿cómo ha de olvidaros ni ofenderos?
Que quien antes de veros pudo amaros
mal os podrá olvidar después de veros.
Yo me firmé rendida antes que os viese,
y vivo y muerto solo en vós estaba,
porque sola una sombra vuestra amaba;
pero bastó que sombra vuestra fuese.
¡Dichosa yo mil veces si pudiese
amaros como el alma imaginaba!
Que la deuda común así pagaba
la vida, cuando humilde me rindiese.
Disculpa tengo, cuando temerosa
y cobarde mi amor, llega a miraros,
si no pago un amor tan generoso.
De vós, y no de mí, podéis quejaros,
pues aunque yo os estime como a esposo,
es imposible, como sois, amaros.
Agora, tío y señor,
me dad los brazos invictos.
Y serán eternos lazos
de deudo, amistad y amor.
Y porque no culpe ahora
la dilación, a embarcar
nos lleguemos.
Hoy el mar
segunda Venus adora.
Y pues que con tanta gloria
dama y galán se han casado,
perdonad, noble senado,
que aquí se acaba la historia.
(Vanse.)
Señor, pues que desta suerte
hallaste tu desengaño,
vuelve en ti, prevén el daño
de tu vida y de tu muerte.
Ya no hay estilo ni medio
que tú debas elegir.
Sí hay, Celio.
¿Cuál es?
Morir,
que es el último remedio.
Muera yo, pues vi casada
a Leonor, pues que Leonor
dejó burlado mi amor
y mi esperanza burlada.
Mas ¿qué me podrá matar,
si los celos me han dejado
con vida? Aunque mi cuidado
me pretendo consolar
dándome alguna esperanza,
pues cuando a su esposo habló
conmigo se disculpó
de su olvido y su mudanza.
¿Cómo disculpar contigo?
A mil locuras te pones.
Estas fueron sus razones,
mira si hablaron conmigo.
Yo me firmé rendida antes que os viese,
y vivo y muerto siempre en vós estaba,
porque sola una sombra vuestra amaba,
pero bastó que sombra vuestra fuese.
¡Dichosa yo mil veces, si pudiese
amaros como el alma imaginaba!
Que la deuda común así pagaba
la vida, cuando humilde me rindiese.
Disculpa tengo, cuando temerosa
y cobarde mi amor, llega a miraros,
si no pago a un amor tan generoso.
De vós y no de mí podéis quejaros,
pues, aunque yo os estime como esposo
es imposible, como sois, amaros.
Y puesto que así me ha dado
disculpa de su mudanza,
sea mi loca esperanza
veneno y puñal dorado.
Si ha de matarme el dolor,
mejor es el gusto, ¡cielos!,
y si he de morir de celos,
mejor es morir de amor.
Siga mi suerte atrevida
su fin contra tanto honor,
porque he de amar a Leonor
aunque me cueste la vida.
Segunda Jornada
Salen Sirena y Manrique.
Sirena de mis entrañas,
que para aumentar mi pena
eres la misma Sirena,
pues enamoras y engañas.
Duélate ver el rigor
con que tratas mis cuidados,
que también a los crïados
hiere de barato amor.
Dame un favor de tu mano.
Pues, ¿qué puedo darte yo?
Mucho puedes, pero no
quiero bien más soberano
que aquese verde listón
con que yaces declarada
por dama de la lazada
o fregona del tusón.
¿Una cinta quieres?
Sí.
Ya aquese tiempo pasó
que un galán se contentó
con una cinta.
Es así;
pero si yo la tuviera
desparramando conceptos,
mil y ciento y un sonetos
hoy en tu alabanza hiciera.
Por verme tan soneteado
te la doy; y vete agora,
porque viene mi señora.
(Vase MANRIQUE y sale LEONOR.)
Ya vuelvo determinada.
Esto, Sirena, es forzoso
declárese mi rigor,
porque mi vida y mi honor
ya no es mía, es de mi esposo.
Dile a don Luis que, pues es
principal, noble y honrado,
por español y soldado
obligado a ser cortés,
que una mujer, (no Leonor,
porque le basta saber
a un noble que una mujer)
le suplica que su amor
olvide; que maravilla
cuidado en la calle tal,
y no sufre Portugal
galanteos de Castilla;
que con lágrimas bañada
vuelvo a pedirle se vuelva
a Castilla, y se resuelva
a no hacerme mal casada;
porque fiera y ofendida,
si no lo hace, ¡vive Dios!,
que podrá ser que a los dos
nos venga a costar la vida.
Desa suerte lo diré
si puedo velle o hablalle.
Cuando falte de la calle,
mas no hables en ella, ve
a buscarle a la posada.
Mucho, señora, te atreves.
(Vase.)
(Sale DON LOPE, DON JUAN y MANRIQUE.)
¡Ay honor, mucho me debes!
Ya se acerca la jornada.
No queda en toda Lisboa
fidalgo ni caballero
que ser no piense el primero
que merezca eterna loa
con su muerte.
Justo es,
mas no pienso desa suerte
tener yo loa en mi muerte,
ni comedias ni entremés.
¿Luego tú no piensas ir
al África?
Podrá ser
que vaya, mas será a ver
por tener más que decir;
no a matar, quebrando en vano
la ley en que vivo y creo;
pues allí explicar no veo
que sea moro ni cristiano.
«No matar», dice. Y los dos
este me veréis guardar,
que yo no he de interpretar
los mandamientos de Dios.
¿Mi Leonor?
¿Esposo mío?
¿Vós tanto tiempo sin verme?
Quejoso vive el amor
de los instantes que pierde.
¡Qué castellana que estáis!
Cesen las lisonjas, cesen
las repetidas finezas.
Mirad que los portugueses
al sentimiento dejamos
la razón, porque el que quiero
todo lo que dice quita
del valor a lo que siente.
Si en vós es ciego el amor,
en mí, mudo.
Y de esa suerte
en mí endemoniado así.
Siempre, Manrique, parece
que al paso que yo estoy triste
tú estás contento y alegre.
Y dime, ¿cuál es mejor,
en pasiones diferentes,
la alegría o la tristeza?
La alegría.
Pues ¿qué quieres,
que deje yo lo mejor
por lo peor? Tú, que tienes
la tristeza, que es la mala,
eres quien mudarte debes,
y pasarte a la alegría;
pues será más conveniente
que el ir yo de alegre a triste,
venir tú de triste a alegre.
(Vase.)
¿Vós estáis triste, señor?
Muy poco mi pecho os debe
o yo le debo muy poco,
pues vuestro dolor no siente.
Forzosas obligaciones,
heredadas dignamente
con la sangre, a quien obligan
divinas y humanas leyes,
me dan voces y recuerdan
desta blanda paz y deste
olvido en que yacen hoy
mis heredados laureles.
El famoso Sebastián,
nuestro Rey, que viva siempre,
heredero de los siglos
a la imitación del Fénix,
hoy al África hace guerra.
No hay caballero que quede
en Portugal, que a las voces
de la fama nadie duerme.
Quisiérale acompañar
a la jornada, y por verme
casado, no me he ofrecido
hasta que licencia lleve
de tu boca, Leonor mía.
Esta merced has de hacerme,
en esta ocasión de honrarme
y este gusto he de deberte.
Bien ha sido menester
con prevenciones hacerme
oraciones que me animen
y discursos que me alienten.
Vós ausente, señor mío,
y por mi consejo ausente
fuera pronunciar yo misma
la sentencia de mi muerte.
Idos vós sin que lo diga
mi lengua, pues que no puede
negaros la voluntad
lo que la vida os concede.
Mas porque veáis que estimo
vuestra inclinación valiente,
ya no quiero que el amor,
sino el valor me aconseje.
Servid hoy a Sebastián,
cuya vida el cielo aumente;
que es la sangre de los nobles
patrimonio de los reyes;
que no quiero que se diga
que las cobardes mujeres
quitan el valor a un hombre
cuando es razón que le aumenten.
Eso el alma os aconseja,
aunque como el alma os quiere,
más como ajena lo dice
si como propria lo siente.
(Vase.)
¿Habéis visto en vuestra vida
igual valor?
Dignamente
es bien que lenguas y plumas
de la fama la celebren.
Y vós, ¿qué me aconsejáis?
Yo, don Lope, de otra suerte
os respondiera.
Decid.
Quien ya colgó los laureles
de Marte y en blanda paz
ciñe de palma las sienes,
¿para qué otra vez, decidme,
ha de limpiar los paveses
tomados de orín y polvo
en que ahora yacen y duermen?
Yo fuera justo que fuera,
a no estar por esta muerte
retirado y escondido;
y no es razón ofrecerme,
porque a los ojos del Rey
llega mal un delincuente.
Si esto me disculpa a mí,
bastante disculpa tiene
quien soldado fue soldado.
No os vais, amigo, y creedme,
aunque un hombre os acobarde
y una mujer os aliente.
(Vase.)
¡Válgame Dios! ¡Quién pudiera
aconsejarme prudente,
si en la ocasión hay alguno
que a sí mismo se aconseje!
¿Quién hiciera de sí otra
mitad, con quien él pudiese
descansar? Pero mal digo.
¿Quién hiciera cuerdamente
de sí mismo otra mitad,
porque en partes diferentes
pudiera la voz quejarse
sin que el pecho lo supiese?
Pudiera sentir el pecho
sin que la voz lo dijese.
Pudiera yo, sin que yo
llegara a oírme ni a verme,
conmigo mismo culparme
y conmigo defenderme,
porque unas veces cobarde,
como atrevido otras veces,
tengo vergüenza de mí.
¡Que tal diga! ¡Que tal piense!
¡Que tenga el honor mil ojos
para ver lo que le pese,
mil oídos para oíllo
y una lengua solamente
para quejarse de todo!
Fuera todo lenguas, fuese
nada oídos, nada ojos,
porque oprimido de verse
guardado, no rompa el pecho
y como mina reviente.
Ahora bien, fuerza es quejarme,
mas no sé por dónde empiece,
que, como en guerra y en paz
viví tan honrado siempre,
para quejarme ofendido
no es mucho que no aprendiese
razones; porque ninguno
previno lo que no teme.
¿Osará decir la lengua
qué tengo...? Lengua, detente,
no pronuncies, no articules
mi afrenta, que si me ofendes,
podrá ser que castigada
con mi vida o con mi muerte,
siendo ofensor y ofendido
yo me agravie y yo me vengue.
No digas que tengo celos...
Yo lo dije, ya no puede
volverse al pecho la voz.
¿Posible es que tal dijese
sin que, desde el corazón
al labio, consuma y queme
el pecho este aliento, esta
respiración fácil, este
veneno infame, de todos
tan distinto y diferente,
que otros desde el labio al pecho
hacer sus efectos suelen,
y este desde el pecho al labio?
¿A qué áspid, qué serpiente
mató su propio veneno?
A mí, ¡cielos!, solamente,
porque quiere mi dolor
que él me mate y yo le engendre.
Celos tengo, ya lo dije.
¡Válgame Dios! ¿Quién es este
caballero castellano
que a mis puertas y a mis redes
y a mis umbrales clavado
estatua viva parece?
En la calle, en la visita,
en la iglesia atentamente
es girasol de mi honor,
bebiendo sus rayos siempre.
¡Válgame Dios! ¿Qué será
darme Leonor fácilmente
licencia para ausentarme,
y con un semblante alegre
no solo darme licencia,
sino decirme y hacerme
discursos tales, que aun ellos
me obligaran a que fuese,
cuando yo no lo intentara?
¿Y qué sea, finalmente,
decirme don Juan de Silva,
que ni me vaya ni ausente?
¿En más razón no estuviera
que aquí mudados viniesen
de mi amigo y de mi esposa
consejos y pareceres?
¿No fuera mejor, sí fuera,
que se mudaran las suertes
y que don Juan me animase
y Leonor me detuviese?
Sí, mejor fuera, mejor.
Pero ya que el cargo es este,
hablemos en el descargo.
Vaya, que el honor no quiere
por tan sutiles discursos
condenar injustamente.
¿No puede ser que Leonor
tales consejos me diese
por ser noble, como es,
varonil, sagaz y prudente,
porque quedándome yo
mi opinión no padeciese?
Bien puede ser, pues que dice
que da el consejo, y le siente.
¿No puede ser que don Juan
que me quedase dijese
por parecerle que estaba
excusado, y parecerle
que es dar disgusto a Leonor?
Sí, puede ser. ¿Y no puede
ser también que este galán
mire a parte diferente?
Y apretando más el caso,
cuando sirva, cuando espere,
cuando mire, cuando quiera,
¿en qué me agravia ni ofende?
Leonor es quien es, y yo
soy quien soy, nadie puede
borrar fama tan segura
ni opinión tan excelente.
Pero sí puede (¡ay de mí!),
que al sol claro y limpio, siempre
si una nube no le eclipsa,
por lo menos se le atreve;
si no le mancha, le turbia,
y al fin, al fin le obscurece.
¿Hay, honor, más sutilezas
que decirme y proponerme?
¿Más tormentos que me aflijan,
más penas que me atormenten,
más sospechas que me maten,
más temores que me cerquen,
más agravios que me ahoguen
y más celos que me afrenten?
No. Pues no podrás matarme,
si mayor poder no tienes,
que yo sabré proceder
callado, cuerdo y prudente,
advertido, cuidadoso,
solícito y asistente,
hasta tocar la ocasión
de mi vida y de mi muerte,
y en tanto que esta se llega,
¡valedme, cielos, valedme!
(Vase, y sale SIRENA con manto, y MANRIQUE tras ella.)
Escaparme no he podido
de Manrique, para entrar
en casa, todo el lugar
hoy siguiéndome ha venido.
¿Qué haré?
Tapada de azar,
que mira, camina y calla,
con el arte de batalla
y el tallazo de picar;
la de entrecano picote,
que con viento en popa vuelas,
con el manto de tres suelas
y chinelas de anascote,
habla o descúbrete, y sea
desengaño tu fachada,
porque callando y tapada,
dice boba sobre fea.
Aunque en tu brío confieso
que indicio de todo das.
¿No dice más?
No sé más.
¿Y a cuántas ha dicho eso?
Antes soy muy recatado.
No he hablado, a fe de quien soy,
sino cinco todo hoy,
que ya estoy muy reformado.
¡Gracias al cielo que veo
un hombre firme y constante!
Yo tampoco soy amante
de más de nueve.
Sí creo;
y porque me creas a mí,
de todas mostrarte quiero
un favor. Sea el primero
el moño que sale aquí.
Este moño pecador
su papel un tiempo hizo,
y de rizado y postizo
fue mártir y confesor.
No es de aljófar lo ensartado;
liendres son con que me alegro,
que desde lejos mirado
parece un penacho negro
de blancas moscas nevado.
Aquella sutil varilla
es barba de la ballena,
sacada de una cotilla,
que fue entregar a mi pena
lo mismo que una costilla.
Vara es de virtudes llena,
que hace bueno el pecho y buena
la espalda más eminente;
que ya todo talle miente
por la barba de ballena.
La zapatilla que estás
mirando agora en mis manos,
casa fue donde sabrás
que vivieron dos enanos
sin encontrarse jamás.
Este es un guante, y no hay duda
de que como ruiseñor,
mucho tiempo estuvo en muda;
pregúntaselo al olor:
sebo de cabrito suda.
Esta cinta es de una dama
de gran porte, pero yo
no la quiero.
¿Por qué no?
Porque sé que ella me ama.
¿No es causa bastante?
Sí.
La que yo tengo de amar
me ha de mentir, engañar
y se ha de burlar de mí.
Dar celos cada momento,
maltratarme, despedirme,
y en efeto ha de pedirme,
que es la cosa que más siento;
porque si al fin es costumbre
en ellas, tengo por justo
hacer desde luego gusto
lo que ha de ser pesadumbre.
¿Y es hermosa esa señora?
No, pero es puerca.
En verdad,
que es muy buena calidad.
Arrope un ojo la llora
y otro aceite.
¿Es entendida?
Cuanto dice entiendo yo,
mas cuanto la dicen, no,
que es entendida, entendida.
Por muestra de que es verdad,
que amarle a su gusto espero,
este listón solo quiero.
De muy buena voluntad.
¡Ay triste de mí!
¿Qué ha sido?
Mi marido viene allí,
váyase presto de aquí,
que es un diablo mi marido.
Dé vuelta a la calle presto,
que en tanto, señor, que él pasa,
le esperaré en esta casa.
En buen sagrado te has puesto,
que aquí vivo yo, y vendré
en estando asegurada.
(Vase.)
A un bellaco, una taimada.
Bien, dentro de casa entré
sin que fuese conocida.
Lindamente le he engañado,
aunque él más, pues me ha dejado
tan afrentada y corrida.
Que dijera que era fea
no importaba, aunque lo fuese,
ni importaba que dijese
que necia y que sucia sea;
pero, ¡aceite un ojo a mí
y otro arrope! No, por Dios.
Y aun si lloraran los dos
una cosa, entonces sí
que callara; mas ¿que tope
un picarón, un taimado,
que mis ojos han llorado
uno aceite y otro arrope?
(Sale LEONOR.)
¿Sirena?
Señora mía.
¡Cuánto tu ausencia me cuesta!
¿Hablástele?
Y la repuesta
en este papel te envía,
y de palabra me dijo
que si él una vez te hablara,
él se fuera y te dejara.
Con mayor causa me aflijo.
¿Para qué el papel tomaste?
Para traerte el papel.
¡Ay pensamiento crüel,
qué fácil entrada hallaste
en mi pecho!
Pues ¿qué importa
que le tomes y le leas?
¿Eso es bien que de mí creas?
La voz, Sirena, reporta.
Con abrasalle y rompelle...
Entiéndeme necia, y sea
rogándome que le vea,
que estoy muerta por leelle.
¿Qué culpa tiene el papel
que viene mandado aquí,
señora, para que así
vengues tu cólera en él?
Pues si le tomo, verás
que es solo para rompelle.
Rómpele después de leelle.
Eso sí, ruégame más.
Pesada estás, y por ti
rompo la nema y le leo,
por ti sola.
Ya lo veo,
ábrele pues.
Dice así:
(Leyendo.)
«Leonor, si yo pudiera obedecerte
y pudiera olvidar, vivir pudiera,
fuera contigo liberal, si fuera
bastante yo conmigo a no quererte.
Mi muerte injusta tu rigor me advierte,
si mi vida en amarte persevera.
¡Pluguiera a Dios!, y de una vez muriera
quien de tantas no acierta con su muerte.
Que te olvide pretendes, ¿cómo puedo
despreciando olvidar y aborrecido?
¿No ha de quejarse del dolor el labio?
Quiéreme tú, que si obligado quedo,
yo olvidaré después favorecido,
que el bien puede olvidarse, no el agravio».
¿Lloras leyendo el papel?
Son, en fin, pasadas glorias.
Lloro unas muertas memorias
que vienen vivas en él.
Quien bien quiere, tarde olvida.
Como el que muerte me dio
está presente, brotó
reciente sangre la herida.
Este hombre ha de obligarme,
con seguirme y defenderme,
a matarme y a perderme,
(que aun fuera menos matarme),
si no se ausenta de aquí.
Pues tú lo puedes hacer.
¿Cómo?
Oyéndole, que él dice
que en oyéndole una vez
se ausentará de Lisboa.
¿Cómo, Sirena, podré?
Que a trueco de que se vaya,
imposibles sabré hacer.
¿Cómo vendrá?
Escucha atenta.
Ahora es el anochecer,
que es la hora más segura,
porque ni temprano es
para que a un hombre conozcan,
ni tarde para temer
que la vecindad lo note.
De mi señor, ya tú ves
que nunca viene a esta hora.
Don Luis, no dudo que esté
en la calle y podrá entrar
a esta sala, donde habléis
los dos, y entonces podrás
decirle tu parecer.
Óyele lo que dijere
y obre fortuna después.
Tan fácilmente lo dices
que no le dejas qué hacer
al temor, ni aun al honor
qué dudar ni qué temer.
Ve ya por don Luis. Amor,
(Vase SIRENA.)
aunque en la ocasión esté,
soy quien soy, vencerme puedo,
no es liviandad, honra es
la que esta ocasión me puso,
ella me ha de defender,
que cuando ella me faltara,
quedara yo, que también
supiera darme la muerte
si no supiera vencer.
Temblando estoy, cada paso
que siento pienso que es
don Lope, y el viento mismo
se me figura que es él.
¿Si me escucha? ¿Si me oye?
¡Qué propio del miedo fue!
¡Que a tales riesgos se ponga
una principal mujer!
(Salen SIRENA y DON LUIS como a escuras.)
Esta es Leonor.
¡Ay de mí!
¡Cuántas veces esperé
esta ocasión! Ya quisiera
no haberla llegado a ver.
Ya, señor don Luis, estáis
en mi casa, ya tenéis
la ocasión que habéis deseado.
Hablad aprisa, porque
os volváis, que temerosa
de mí misma, tengo al pie
grillos de yelo, y el alma
de mi aliento puede hacer
al corazón un cuchillo
y la garganta un cordel.
Ya sabéis Leonor hermosa,
si es que olvidado no habéis
pasados gustos, que ya
ignoráis lo que sabéis,
que en Toledo, nuestra patria,
perdonadme, os quise bien,
desde que en la vega os vi
un día al amanecer,
que aumentando nuevas flores
al campo hermoso, tal vez
lo que las manos robaron
restituyeron los pies.
Ya sabéis...
Esperad, yo
seré mas breve. Ya sé
que muchos días rondasteis
mi calle, y a mi desdén,
constante siempre, tuvisteis
amor firme y firme fe,
hasta que os favorecí.
¿Qué no ha llegado a vencer
lágrimas de amor que lloran
los hombres que quieren bien?
Y favorecido ya,
siendo tercera fïel
la noche (¿qué no consiguen
una reja y un papel?),
tratábamos de casarnos,
cuando os hicieron merced
de una gineta, y fue fuerza
iros a servir al Rey.
Fuiste a Flandes.
Sí fui,
que aqueso yo lo diré,
donde dimos un asalto
y murió valiente en él
un don Juan de Benavides,
caballero aragonés.
La equivocación del nombre
dio causa para entender
que fuese yo el muerto, cuando
una mentira se cree.
Llegó la nueva a Toledo...
Eso diré yo más bien,
que sin vida la sentí
y con vida la lloré;
pero callo aquí, aunque aquí
os pudiera encarecer
los sentimientos que hice,
las tristezas que pasé.
En efeto, persuasiones
de muchos pudieron ser
bastantes a que en Toledo
me casase por poder.
Yo lo supe en el camino,
y pensando deshacer
el casamiento, corrí
hasta que os vi y os hablé,
con equívocas razones,
en traje de mercader.
Estaba casada ya,
y pues os desengañé,
¿a qué habéis venido aquí?
Solo he venido por ver
si hay ocasión de quejarme,
que si culpando tu fe,
deseando, iré luego a Flandes,
donde una bala me dé,
porque la pólvora cumpla
lo que me ofreció otra vez.
Gente sube la escalera.
¡Ay cielos! ¿Qué puedo hacer?
Escura está aquesta sala,
que aquí te quedes es bien,
porque a ti solo te hallen,
y habiendo entrado quien es,
podrás irte; no a Castilla,
que ocasión habrá otra vez
para acabar de quejarte.
Yo voy contigo también.
(Vanse las dos.)
¿Qué confusión es esta
que a mi desdicha iguala?
Escura está la sala,
y la noche funesta,
ya de sombras cubierta,
baja. No sé la casa ni la puerta,
que otra vez no he llegado
aquí. ¡Forzosa pena!
Temorosa Sirena
y Leonor, me han dejado
confuso y sin sentido.
(Sale DON JUAN como a escuras, y encuentra con DON LUIS y sacan las espadas.)
¿A estas horas, no hubieran encendido
una luz? Mas ¿qué es esto?
¿Quién es? ¿No me responde?
Hallé puerta por donde
salir.
(Vase tentando por otra puerta.)
Responda presto,
o ya desenvainada
lengua de acero, lo dirá mi espada.
(Sale DON LOPE a escuras y MANRIQUE.)
¡Ruido de cuchilladas
y obscuro el aposento!
Aquí los pasos siento.
Voy por luz.
¡Aquí espadas!
Ya es fuerza que me asombre.
Ya le he dicho otra vez que diga el nombre.
¿Quién mi nombre pregunta?
Quien, porque habléis sospecho
que abrirá en vuestro pecho
mil bocas con la punta
deste acero.
¡Luz presto!
(Salen DOÑA LEONOR, SIRENA y MANRIQUE con luz.)
¿Don Juan?
¿Don Lope?
¡Ay cielos!
¿Qué es esto?
En esta cuadra entraba
cuando un hombre salía.
Algún hombre sería
que robarla intentara.
¿Hombre?
Y preguntando
quién era, la respuesta dio callando.
(Aparte.)
Disimular conviene,
no crea que yo puedo
tener tan bajo miedo
que mi valor condene.
¡Bueno fuera, a fe mía
mataros! Yo era el mismo que salía,
que (tan desconocida
la voz), viendo que un hombre
me preguntaba el nombre
en mi casa, ofendida
la paciencia y turbada,
callando doy respuesta con la espada.
¡Por cuánto aquí se viera
un infeliz suceso!
¿Cómo puede ser eso,
si el que yo digo que era
dentro está, cosa es cierta,
pues no pudo salir por esta puerta
que vós entrasteis?
Digo
que era yo.
Es cosa extraña.
(Aparte.)
¡Oh, cuánto a un hombre daña
un ignorante amigo!
¡Que no puedan los cuerdos, los más sabios,
celar de un necio amigo los agravios!)
Pues si por cosa cierta
tenéis que dentro ha entrado,
fuerte y determinado
guárdame aquella puerta,
en tanto, si eso pasa,
que yo examino toda aquesta casa.
Pues no saldrá por ella.
Mirar seguro puedes.
(Vase.)
Mira que en ella quedes,
y no te apartes de ella.
Hoy seré cuerdamente,
si es que ofendido soy, el más prudente,
y a la venganza mía
tendrá ejemplos el mundo,
porque en callarla fundo.
Ea, Manrique, guía
con esa luz.
No oso,
que yo de duendes soy poco goloso.
No entréis, señor, aquí; yo soy testigo
que aseguraros este cuarto puedo.
Pues ¿de qué tienes miedo?
De todo.
Suelta, digo.
Y tú vete de aquí, que antes es dicha
que falte otro testigo a mi desdicha.
(Toma la luz y éntrase, y por otra parte se va MANRIQUE.)
¡Ay, Sirena! ¿Qué suerte
es esa tan airada?
Estoy desesperada,
por darme aquí la muerte;
pues ya es fuerza que tope
a don Luis escondido, ¡ay Dios!, don Lope.
Él pensó que salía
por la puerta que entraba
a mi cuarto, allí estaba.
Mas ¿por qué mi porfía
duda lo que ha pasado?
Ya le ha visto don Lope, ya le ha hablado.
¿Qué haré? Irme no puedo;
porque en desdichas tantas,
oprimidas las plantas,
cadenas pone el miedo
de cobardes prisiones.
Toda soy confusión de confusiones.
(Sale DON LUIS con la espada desnuda y arrebozado, y DON LOPE tras él con la luz y la espada desnuda.)
No os encubráis, caballero.
Detened, señor, la espada,
que en la sangre de un rendido
más que le ilustra le mancha.
Yo soy de Castilla, donde
por los celos de una dama,
di a un caballero la muerte
cuerpo a cuerpo en la campaña.
Vine a ampararme a Lisboa,
donde estoy por esta causa
de Castilla desterrado.
He sabido esta mañana
que aquí un hermano del muerto
cautelosamente anda
encubierto por vengarse
con traición y con ventaja.
Con este cuidado, pues,
por esta calle pasaba,
cuando tres hombres me embisten
a las puertas desta casa.
Viendo que, aunque el corazón
algunas veces se engaña,
era imposible defensa
contra tres de mano armada,
subime por la escalera,
y ellos, por ver que estaba
en sagrado, o por no hacer
tan dudosa la venganza,
no me siguieron, y estuve
en esa primera sala
esperando a que se fuesen,
y sintiendo sosegada
la calle, bajarme quise,
pero al salir de la cuadra
topé un hombre que me dijo:
«¿quién va?» Yo, que imaginaba
que eran mis propios contrarios,
no les respondo palabra.
De una sala en otra entré
hasta aquí. Esta es la causa
de haberme hallado, señor,
escondido en vuestra casa.
Agora, dadme la muerte,
que como yo dicho haya
la verdad, y no padezca
alguna virtud sin causa,
moriré alegre, rindiendo
el ser, la vida y el alma
a un honrado sentimiento
y no a una infame venganza.
¿Pueden juntarse en un hombre
confusiones más extrañas?
¡Tantos asombros y miedos,
penas y desdichas tantas!
Si en la calle este hombre, ¡cielos!,
tantos pesares me daba,
¿qué vendrá a darme escondido
dentro de mi misma casa?
Basta, basta, pensamiento,
sufrimiento, basta, basta,
que verdad puede ser todo;
y cuando no, aquí no hay causa
para mayores extremos:
sufre, disimula y calla.
Caballero castellano,
yo me huelgo de que haya
sido contra una traición
sagrado vuestro mi casa.
En ella, a ser hoy soltero,
os sirviera y hospedara,
porque un caballero debe
amparar nobles desgracias.
Lo que podré hacer por vós
será acudiros en cuantas
ocasiones hoy se ofrezcan,
porque a ese lado mi espada,
contra tres mil, no os suceda
otra vez volver la espalda.
Y agora, porque salgáis
más secreto de mi casa,
podréis salir del jardín
por aquella puerta falsa...
Yo la abriré... y también hago
prevención tan recatada,
porque crïados, que al fin
son enemigos de casa,
no cuenten que os hallé en ella,
y sea fuerza que vaya
a todos satisfaciendo
de cuál ha sido la causa.
Porque aunque es cierto que nadie
dude una verdad tan clara,
y yo de mí mismo tengo
la satisfación que basta,
¿quién de una malicia huye?,
¿quién de una sospecha escapa?,
¿quién de una lengua se libra?,
¿quién de una intención se guarda?
Y si llegara a creer...
¿Qué es a creer? Si llegara
a imaginar, a pensar
que alguien pudo poner mancha
en mi honor... ¿Qué es en mi honor?
En mi opinión y en mi fama,
y en la voz tan solamente
de una crïada, una esclava,
no tuviera, ¡vive Dios!,
vidas que no le quitara,
sangre que no le vertiera,
almas que no le sacara,
y estas rompiera después
a ser visibles las almas.
Venid, ireos alumbrando
hasta que salgáis.
[Aparte.]
Helada
tengo la voz en el pecho.
¡Qué portuguesa arrogancia!
(Vanse los dos.)
Aun mejor ha sucedido,
Sirena, que yo pensaba.
Solo una vez vino el mal
menor del que se esperaba.
Ya puedo hablar, y ya puedo
mover las heladas plantas.
¡Ay, Sirena, en qué me vi,
vuelva a respirar el alma!
(Sale DON LOPE con luz.)
¿Leonor?
Señor, pues ¿qué intentas?
¿Ya no supiste la causa
con que él entró? Y ya supiste
que yo no he sido culpada.
¿Tal pudiera imaginar
quien te estima y quien te ama?
No, Leonor, solo te digo
que ya que aquí se declara
con nosotros...
¿Ya él no dijo
que aquí de Castilla estaba
ausente por una muerte?
Pues, yo, señor, no sé nada.
No te disculpes, Leonor.
Mira, mira que me matas.
Tú, Leonor, pues ¿de qué habías
de saberlo? Pero basta
que él se fíe de nosotros,
para que de aquí no salga.
Y tú, Sirena, no digas
lo que entre los tres nos pasa
a ninguno, ni a don Juan.
(Sale DON JUAN.)
Tanto don Lope se tarda,
que me ha dado algún cuidado.
¡Por Dios, don Juan, linda gracia
es hacerme andar así
buscando toda la casa,
siendo cierto que fui yo!
Tomad otro poco el hacha,
andadla vós.
¿Para qué,
si ya aquí me desengaña
el saber que fuisteis vós?
Ya conozco mi ignorancia.
Con todo, habemos los dos
segunda vez de miralla.
¡Qué prudencia tan notable!
¡Qué valor y qué arrogancia!
¡Qué temor!
[Aparte.]
Desta manera,
el que de vengarse trata,
hasta mejor ocasión
sufre, disimula y calla.
Tercera Jornada
Salen DON JUAN y MANRIQUE.
¿Dónde está don Lope?
Cuando
entró en palacio, yo aquí
me quedé.
Búscale, y di
que yo le estoy esperando.
(Vase MANRIQUE.)
Quedareme imaginando
a solas, sin mí y conmigo,
el dudoso fin que sigo
y la obligación que tiene
quien a hacer discursos viene
en la opinión de un amigo.
Yo de don Lope lo soy
tanto, que no ha celebrado
amigo más obligado
la antigüedad hasta hoy.
Huésped en su casa soy,
su hacienda gasto, y es mía,
su vida y alma me fía.
Pues ¿cómo, ¡cielos!, podré
ser ingrato a tanta fe,
amistad y cortesía?
¿Podré yo ver y callar
que su limpio honor padezca,
sin que mi vida le ofrezca
para ayudarle a vengar?
¿Podré yo ver mormurar
que este castellano adore
a Leonor, que la enamore,
y le dé lugar Leonor,
y padeciendo su honor
yo lo sepa, él lo ignore?
No podré; pues si él quedara
satisfecho, siendo mía
la venganza, en este día
al castellano matara.
A él sin él yo le vengara,
prudente, advertido y sabio;
mas de la intención del labio
satisfación no se alcanza,
si el brazo de la venganza
no es el cuerpo del agravio.
Y a don Lope le diré
clara y descubiertamente
que no hable al Rey ni se ausente.
Mas si me dice por qué,
¿cómo le responderé
la causa? Duda mayor
es esta, que al que el valor
eterno honor le previene
quien dice que no le tiene
es quien le quita el honor.
¿Qué debe hacer un amigo
en tal caso? Pues entiendo
que si le callo, le ofendo,
y le ofendo si lo digo,
oféndole si castigo
su agravio. Yo fui su espejo,
¿por qué bien no le aconsejo?
Mas él mismo viene allí,
no ha de quejarse de mí,
él me ha de dar el consejo.
(Sale DON LOPE y MANRIQUE.)
Vuélvete, Manrique, y di
que luego a la quinta voy,
que esperando a hablar estoy
al Rey.
Don Juan está allí,
y viene a hablarte.
[Aparte.]
(¡Ay de mí!,
¿qué puede haber sucedido?
¿A qué puede haber venido?)
Don Juan, pues ¿qué hay por acá?
¡Oh, cómo un cobarde está
siempre a su temor rendido!
Don Lope amigo, yo vengo,
si estamos solos los dos,
a aconsejarme con vós
en una duda que tengo.
Ya para oír me prevengo
alguna desdicha mía.
Decid.
Un caso me envía
un amigo a preguntar,
y quiérole consultar
con vós.
¿Y es?
Jugando un día
dos hidalgos, se ofreció
una duda, en caso tal
forzosa, sobre la cual
uno a otro desmintió.
Con las voces, no lo oyó
entonces el desmentido,
un amigo lo ha sabido,
y que se murmura dél;
y por serlo tan fïel,
esta duda se ha ofrecido:
si este tendrá obligación
de decirlo claramente
al otro que está inocente,
o si dejar es razón
que padezca su opinión,
pues él no basta a vengalle.
Si lo calla, es agravialle,
y si lo dice, es error
de amigo: ¿cuál es mejor,
que lo diga o que lo calle?
Déjame pensar un poco.
[Aparte.]
(Honor, mucho te adelantas,
que una duda sobre tantas
bastará a volverme loco.
En otro sujeto toco
lo que ha pasado por mí.
Don Juan pregunta por sí,
luego alguna cosa vio.
¿Haré que la diga? No;
pero que la calle, sí.)
Don Juan, yo he considerado,
si es que mi voto he de dar,
que no puede un hombre estar
ignorante y agraviado.
Aquel que ha disimulado
su ofensa por no vengalla,
es quien culpado se halla;
porque en un caso tan grave,
no yerra el que no lo sabe,
sino el que lo sabe y calla.
Y yo de mí sé decir
que si un amigo cual vós,
siendo quien somos los dos,
tal me llegara a decir,
tal pudiera presumir
de mí, tal imaginara,
que el primero en quien vengara
mi desdicha, fuera en él;
porque es cosa muy crüel
para dicha cara a cara.
Y no sé que en tal rigor
haya razón que no asombre,
con que se le pueda a un hombre
decir: «No tenéis honor».
¡Darme el amigo mayor
el mayor pesar! Testigo
es Dios, otra vez lo digo,
que si yo me lo dijera,
a mí la muerte me diera,
y soy mi mayor amigo.
Y cuando agora de vós
enseñado, eso diré,
y a este amigo avisaré
que calle. Quedad con Dios.
(Vase.)
¿Quién duda que entre los dos
pasa el caso que ponía
en tercero, que sabía
que Leonor matarme intenta?
Pues el que supo mi afrenta
sabrá la venganza mía.
Y el mundo la ha de saber.
Basta, amor, no hay que esperar,
que quien llega a sospechar,
no ha de llegar a creer,
no esperes a suceder
el mal, y pues su mudanza
logra tan baja esperanza,
volveré donde contemplo
que dé su traición ejemplo
y escarmiento mi venganza.
(Sale el REY y acompañamiento.)
Aunque en la quinta que del Rey la llaman
el vulgo, aquesta noche duerma, digo
que no me he de quedar hoy en Lisboa.
Esté la gente toda prevenida,
que desde allí saldrá la más lucida
a competir con plumas y colores
del sol los rayos, del abril las flores.
[Aparte.]
(Cobarde al Rey me llego,
que esta pena, esta rabia y este fuego
tan cobarde me tiene que sospecho,
con vergüenza, dolor y cobardía,
que todos saben la desdicha mía.)
Dame tus pies, será feliz mi boca
que con su aliento estas esferas toca.
¡Ha don Lope de Almeida! Si tuviera
en África esa espada, yo venciera
la morisca arrogancia bizarría.
¿Pues pudiera quedar la espada mía
en la paz envainada que se os muestra,
cuando vós, gran señor, sacáis la vuestra?
Con vós voy a morir. ¿Qué causa hubiera
que en Portugal, señor, me detuviera
en aquesta ocasión?
¿No estáis casado?
Sí, señor, mas no el serlo me ha estorbado
el ser quien soy, porque antes hoy me llama
tener mayor honor a mayor fama.
¿Cómo recién casada,
quedará vuestra esposa?
Muy honrada
en ver que os ha ofrecido
a esta empresa un soldado en su marido,
que es noble, es varonil, y más sintiera
que a vuestro lado, gran señor, no fuera;
pues si antes por mi fama os acudía,
agora por la suya y por la mía,
y no es inconveniente a mi deseo
el ausentarme della.
Así lo creo,
que yo lo dije porque no era justo
descasaros tan presto, y desto gusto;
que en vuestra casa, aunque la empresa es alta,
podréis hacer, don Lope, mayor falta.
(Vase el REY y acompañamiento.)
¡Válgame el cielo!, ¿qué es esto
por que pasan mis sentidos?
Alma, ¿qué habéis escuchado?
Ojos, ¿qué es lo que habéis visto?
¿Tan pública es ya mi afrenta,
que ha llegado a los oídos
del Rey? ¿Qué mucho fuerza
ser los postreros los míos?
¡Hay hombre más infelice!
¿No fuera menor castigo,
¡cielos!, desatar un rayo
que con mortal precipicio
me abrasara, viendo antes
el incendio que el aviso
que la palabra del Rey,
que grave y severo dijo
que yo haré falta en mi casa?
Pero ¿qué rayo más vivo
si Fénix de las desdichas
fui ceniza de mí mismo?
Cayeran sobre mis hombros
estos montes y obeliscos
de yedra, fueran sepulcros
que me sepultaran vivo.
Menos peso fueran, menos,
que esta afrenta en que he caído
a cuya gran pesadumbre
ya desmayado me rindo.
¡Ay honor, mucho me debes!
Júntate a cuentas conmigo.
¿Qué quejas tienes de mí?
¿En qué, dime, te he ofendido?
Al heredado valor,
¿no he juntado el adquirido,
haciendo la vida en mí
desprecio al mayor peligro?
¿Yo, por no ponerte a riesgo,
toda mi vida no he sido
con el humilde, cortés;
con el caballero, amigo;
con el pobre, liberal;
con el soldado, bienquisto?
Casado, ¡ay de mí!, casado,
¿en qué he faltado, en qué sido
culpado? ¿No hice elección
de noble sangre, de antiguo
valor? Y ahora a mi esposa
¿no la quiero, no la estimo?
Pues si en nada no he faltado,
si en mis costumbres no ha habido
acciones que te ocasionen,
con ignorancia o con vicio,
¿por qué afrentas? ¿por qué?
¿En qué tribunal se ha visto
condenar al inocente?
¿Sentencias hay sin delito?
¿Informaciones sin cargo?
¿Y sin culpas hay castigo?
¡Oh locas leyes del mundo!
¡Que un hombre que por sí hizo
cuanto pudo para honrado
no sepa si está ofendido!
¡Que de ajena causa ahora
venga el defecto a ser mío
para el mal, no para el bien,
pues nunca el mundo ha tenido
por las virtudes de aquel
a este en más! Pues ¿por qué (digo
otra vez) han de tener
a este en menos, por los vicios
de aquella que fácilmente
rindió alcázar tan altivo
a las fáciles lisonjas
de su liviano apetito?
¿Quién puso el honor en vaso
que es tan fácil? ¿Y quién hizo
experiencias en redoma,
no habiendo experiencia en vidro?
Pero acortemos discursos,
porque será un ofendido
culpar las costumbres necias
proceder en infinito.
Yo no basto a reducirlas,
con tal condición nacimos,
yo vivo para vengarlas,
no para enmendarlas vivo.
Iré con el Rey, y luego,
volviéndome del camino,
(que ocasión habrá), también
la tendré para el castigo.
La más pública venganza
será que el mundo haya visto.
Sabrá el Rey, sabrá don Juan,
sabrá el mundo, y en los siglos
futuros, ¡cielos!, quién es
un portugués ofendido.
(Ruido dentro de cuchilladas y salen DON JUAN, y otros huyendo dél, y vanse.)
Cobardes, el satisfecho
soy yo, que no el desmentido.
Huye, que es rayo su espada.
¿No es don Juan aquel que miro?
A vuestro lado me halláis.
Muerto soy.
Si estáis conmigo,
poco fuera el mundo.
Ya
huyeron. Decid qué ha sido,
si la ocasión que tenéis
no nos obliga a seguirlos.
¡Ay don Lope, muerto estoy!
Hoy nuevamente recibo
la afrenta, que en la venganza
pensé que estaba en su olvido.
Mas, ¡ay de mí!, ha sido engaño,
porque bastante no ha sido
la venganza a sepultar
un agravio recibido.
Cuando me aparté de vós,
llegué hasta este propio sitio
que bate el mar, con el fin
que vós propio habéis venido,
que es de volver a la quinta
adonde habéis reducido
vuestra casa, previniendo
vuestra ausencia, cuerdo entonces
llegué, pues, y en esta parte
estaban en un corrillo
unos hombres, y al pasar
el uno a los otros dijo:
«Aqueste es don Juan de Silva».
Yo, oyendo mi nombre mismo,
que es lo que se oye más fácil,
apliqué entrambos oídos.
Otro preguntó: «¿Y quién es
este don Juan?» «¿No has oído,
(le respondió) su suceso?
Pues ese fue el desmentido
de Manuel de Sosa». Yo,
que ya no pude sufrirlo,
saco la espada, y a un tiempo
tales razones le digo:
«Yo soy aquel que maté
a don Manuel, mi enemigo,
tan presto, que de mi agravio
la última razón no dijo.
Yo soy el desagraviado,
que no soy el desmentido,
pues con su sangre quedó
lavado mi honor y limpio».
Dije, y cerrando los ojos,
siguiéndolos he venido
hasta aquí, porque me huyeron
luego, que es usado estilo
ser cobarde el maldiciente;
y así ninguno se ha visto
valiente, que todos hacen
a las espaldas su oficio.
Esta es mi pena, don Lope,
y ¡vive Dios!, que atrevido,
que loco y desesperado
de aquí no me precipito
al mar, o con esta espada
mi propia vida me quito
porque me mate el dolor.
Este es aquel desmentido,
dijo, no aquel satisfecho.
¿Quién en el mundo previno
su desdicha? ¿No hizo harto
aquel que la satisfizo?
¿Aquel que puso su vida
desesperado al peligro
por quedar muerto y honrado
antes que afrentado y vivo?
Mas no es así, que mil veces,
por vengarse uno atrevido,
por satisfacerle honrado
publicó su agravio mismo,
porque dijo la venganza
lo que la ofensa no dijo.
(Vase.)
«Porque dijo la venganza
lo que la ofensa no dijo».
Luego si me vengo yo
de aquella que me ofendió,
la publico: claro está
que la venganza dirá
lo que la desdicha no.
Y después de haber vengado
mis ofensas, atrevido,
el vulgo dirá engañado:
«Este es aquel ofendido»,
y no «aquel desagraviado».
Y cuando la mano mía
se bañe en sangre este día,
ella mi agravio dirá,
pues la venganza sabrá
quien la ofensa no sabía.
Pues ya no quiero buscalla
(¡ay cielos!) públicamente,
sino encubrilla y celalla;
que un ofendido prudente
sufre, disimula y calla.
Que del secreto colijo
más honra, más alabanza.
Callando mi intento rijo,
porque dijo la venganza
lo que el agravio no dijo.
Pues de don Juan, que atrevido
su honor ha restituido,
no dijo el otro soldado:
«Este es el desagraviado»,
sino, «este es el desmentido».
Pues tal mi venganza sea,
obrando discreto y sabio,
que apenas el sol la vea,
porque el que creyó mi agravio
me bastará que la crea.
Y hasta que pueda logralla
con más secreta ocasión,
ofendido corazón
sufre, disimula y calla.
(Sale un BARQUERO.)
¡Barquero!
Señor.
¿No tienes
un barco aprestado?
Sí.
No faltará para ti,
aunque en una ocasión vienes
que siguiendo a Sebastián,
nuestro Rey, que el cielo guarde,
hasta su quinta esta tarde
los barcos vienen y van.
Pues prevenle, porque tengo
de ir hasta mi quinta yo.
¿Ha de ser luego?
¿Pues no?
Al momento le prevengo.
(Vase.)
(Sale DON LUIS leyendo un papel.)
Otra vez quiero leer
letras de mi vida jueces,
porque ya es placer dos veces
el repetido placer.
(Lee.)
«Esta noche va el Rey a la quinta, entre la gente podéis
venir disimulado donde habrá ocasión para que acabemos, vós
de quejaros, y yo de disculparme. Dios os guarde. Leonor».
¡Que no haya un barco en que pueda
pasar, oh suerte importuna!
¡Plegue a Dios que la fortuna
nunca un gusto me conceda!
[Aparte.]
Leyendo viene un papel
quien mi venganza previene.
¿Y quién dudará que viene
leyendo mi afrenta en él?
¡Qué cobarde es el honor!
Nada escucho, nada veo
que ser mi pena no creo.
[Aparte.]
Don Lope es este.
[Aparte.]
(Rigor,
disimulemos, y dando
rienda a toda la pasión,
esperemos ocasión
sufriendo y disimulando;
y pues la serpiente halaga
con pecho de ofensas lleno;
yo, hasta verter mi veneno,
es bien que lo mismo haga.)
En muy poco, caballero,
mi ofrecimiento estimáis,
pues que nada me mandáis
cuando serviros espero.
Yo quedé tan obligado
de vuestra gran cortesía,
discreción y valentía,
que en Lisboa os he buscado
para que a vuestro valor
servir mi espada pudiera,
cuando otra vez pretendiera
vengarse el competidor
que aquí os busca aventajado,
y tanto, que desta suerte
pretende daros la muerte
cuando estéis más descuidado.
Yo, señor don Lope, estimo
merced que pagar espero,
mas yo, como forastero,
a pediros no me animo
que en esta ocasión me honréis,
por no empeñaros, señor,
con ese competidor
de quien vós me defendéis;
fuera de que ya los dos
que estamos amigos creo,
pues ya le hablo y le veo
del modo que estoy con vós.
Créolo; pero mirad
vuestro riesgo con cuidado,
que amistad de hombre agraviado
no es muy segura amistad.
Yo, al contrario, siento y digo
cuando su amistad procuro:
¿de quién estaré seguro
si lo estoy de mi enemigo?
Aunque argüiros podía
con razón o sin razón,
seguid vós vuestra opinión,
que yo seguiré la mía.
Y decidme, ¿qué buscáis
por aquí?
Un barco quisiera
en que hasta la quinta fuera
del Rey.
A tiempo llegáis,
que os podré servir, creed,
que ya le tengo fletado.
Ocasión la gente ha dado
a recibir tal merced,
que siendo tanta, no ha habido
en qué pasar, y yo quiero
ver facción que considero
que otra vez no ha sucedido.
Pues conmigo iréis.  
(Aparte.)
Llegó
la ocasión de mi venganza.
[Aparte.]
¡Cuál hombre en el mundo alcanza
mayor ventura que yo!
[Aparte.]
A mis manos ha venido,
y en ellas ha de morir.
[Aparte.]
¡Que me viniese a servir
de tercero su marido!
(Sale el BARQUERO.)
Ya el barco ha llegado.
Entrad
vós en el barco primero,
porque yo a un crïado espero.
Pero no, vós le esperad,
pues conocéis el crïado,
que al barco nos vamos ya.
No entréis en él, porque está
solo y a una cuerda atado,
que no estará muy segura.
Buscad al crïado vós,
que allí esperamos los dos.
[Aparte.]
¿Quién ha visto igual ventura?
Él me llena desta suerte,
adonde a su honor me atrevo.
[Aparte.]
Yo desta suerte le llevo
donde le daré la muerte.
(Vanse los dos.)
El crïado no vendrá
en mil horas, según creo.
Mas ¿qué es aquello que veo?
¡Desasido el barco está,
rompida la cuerda! Dios
solo los puede librar,
que sin duda que en el mar
tendrán sepulcro los dos.
(Vase.)
(Salen MANRIQUE y SIRENA.)
Sirena, cuyo mirar
suspende, enamora y canta,
¿vienes acaso a escuchar
a su orilla cómo canta
la sirena de la mar?
Oye un soneto oportuno,
heroico, grave y discreto,
porque este es el un soneto
de los mil y ciento y uno.
 (A una cinta verde, soneto.) 
Cinta verde, que en término sucinta,
su cinta pudo hacerte aquel Dios tinto
en sangre, que gobierna el globo quinto,
para que Venus estuviese encinta.
La primavera tus colores pinta,
por quien yo traigo en este laberinto,
tamaño como pasa de Corinto,
el corazón, más negro que la tinta.
Hoy tu esperanza a mi temor se junte,
porque en su verde y amarillo tinto
amor, flemas y cóleras barrunte;
que como a mí de su color me pinte,
no podrá hacer, aunque en arpón me apunte,
que mi esperanza no se encaraminte.
¡Qué lindo soneto has hecho!
Pero enseña a ver si es verde
la cinta.
En bien se me acuerde
lo que la cinta se ha hecho.
¡Ah! Sí. Estaba cierto día
junto al Tajo, en su frescura,
contemplando tu hermosura,
Sirena, y la dicha mía.
Saqué aquella cinta bella
para aliviar mi esperanza,
y culpando tu mudanza
empecé a llorar con ella.
Besábala con placer,
y un águila que me vio
llegarla al labio, pensó
que era cosa de comer.
Bajó de una piedra viva,
y con gran resolución
arrebatome el listón
y volvió a subir arriba.
Yo, aunque con gran ligereza
subir a su nido quiero,
no pude hallar un caldero
que ponerme en la cabeza.
Con esta ocasión se pierde
de tu listón la memoria.
Esta es, Sirena, la historia
llamada el águila verde.
Pues óyeme lo que a mí
después acá me pasó.
Estando en el campo yo,
volar un águila vi,
que era la misma, pues viendo
no ser cosa de comer,
la cinta dejó caer
junto a mí; y yo, acudiendo
a ver lo que había caído,
hallé entre las flores puesta
la cinta. Mira si es esta.
Notable suceso ha sido.
Más notable será agora
la venganza.
Mejor es
dejarlo para después,
que sale al campo, señora.
(Vase.)
(Sale DOÑA LEONOR.)
¿Sirena?
Señora.
Mucha
es mi tristeza.
¿Pues no
sabré que es la causa yo?
Ya la sabes; pero escucha:
Desde la noche triste
que en tantas confusiones abrasada
Troya a mi casa viste,
quedando yo de todas disculpada,
don Juan más engañado,
libre don Luis, don Lope asegurado;
después que por la ausencia
que quiere hacer, en esta hermosa quinta,
adonde la excelencia
de la naturaleza borda y pinta
campaña y monte altivo,
más estimada de don Lope vivo;
perdí, Sirena, el miedo
que a mi propio respeto le tenía,
pues si escaparme puedo
de lance tan forzoso, la osadía
ya sin freno me alienta;
que peligro pasado no escarmienta.
A aquesto se ha llegado
ver a don Lope más amante ahora,
porque desengañado,
si algo temió, su desengañado adora
y en amor le convierte.
¡Oh, cuántos han amado desta suerte!
¡Oh, cuántos han querido,
recibiendo por gracias los agravios!
Deste error non han podido
librarse los más doctos, los más sabios;
que la mujer más cuerda,
de haber amado, amada no se acuerda.
Cuando don Luis me amaba,
pareció que a don Luis aborrecía;
cuando sin culpa estaba,
pareció que temía,
y ya (¡qué loco extremo!)
ni amo querida, ni culpada temo,
antes amo olvidada y ofendida,
antes me atrevo cuando estoy culpada,
y pues para mi vida
hoy sigue al Rey don Lope en la jornada,
escribo que don Luis a verme venga,
y tenga fin mi amor, porque él le tenga.
(Sale DON JUAN.)
¡No sé cómo el corazón
tan grandes rigores sufre
sin que se rinda a los golpes
de una y otra pesadumbre!
Señor don Juan, ¿pues no viene
con vós don Lope?
No pude
esperarle, aunque él me dijo
que antes que en el mar sepulte
el sol sus rayos, vendrá.
¿Cómo puede, si ya cubren
al mundo lóbregas sombras,
y al cielo lóbregas nubes?
A mí me tuvo violento
un gran disgusto que tuve,
y esperar no puede a nadie
el que de sí mismo huye.
(Dentro DON LUIS)
¡Válgame el cielo!
¿Qué voz
tan lastimosa discurre
el viento?
En tierra no hay nadie.
En las ondas se descubre
del mar un bulto, que ya
siendo trémulas las luces
del día, no se termina
quién es.
Osado presume
escaparse, pues parece
que hacia nosotros le induce
piedad del cielo. Lleguemos
donde valientes le ayuden
nuestros brazos.
(Sale DON LOPE con una daga, mojado.)
¡Ay de mí!
Llega.
¡Oh tierra, oh patria dulce
del hombre!
¿Qué es lo que veo,
don Lope?
¡Esposo!
No pude
hallar puerto más piadoso
que el que en tal favor acude
a mi fatiga. ¡Oh Leonor,
oh mi bien! No es bien que dude
que el cielo me ha prevenido
con sus favores comunes
tan grande dicha, en descuento
de tan grande pesadumbre.
¡Amigo!
¿Qué ha sido esto?
La mayor lástima incluye
aquesta ventura mía
que vio el mundo.
Como ayude
el cielo mis esperanzas
y vivo estéis, no hay quien culpe
a la fortuna, aunque usase
de su trágica costumbre.
Hablé al Rey, busqueos a vós,
y como hallaros no pude,
fleté un barco. Estando ya
para entrar en él, acude
a mí un galán caballero,
cuyo nombre apenas supe,
que pienso que era un don Luis
de Benavides, acude
diciéndome que por ser
forastero, a quien se suple
un cortés atrevimiento,
me ruega que no le culpe
el pedirme que en barco
le traiga; que es bien procuro
ver en la quinta del Rey
la gente cuando se junte.
Obligome a que le diese
un lugar, y apenas hube
entrado con él, y el barco
de los dos el peso sufre,
que el barquero aún no había entrado,
cuando el cabo, a quien le pudre
las mismas aguas del mar,
falta, porque le recude
una onda reciamente,
a cuyo golpe no pude
resistir, aunque tomé
los remos. Al fin no tuve
fuerza, y los dos en el barco
entrando por las azules
ondas del mar, padecimos
mil saladas inquietudes.
Ya de los montes de agua
ocupé las altas cumbres,
ya en bóvedas de zafir
sepulcro en su arena tuve.
Al fin, guiado a esta parte,
a vista ya de las luces
de tierra, chocando el barco,
de arena y agua se cubre.
El gallardo caballero,
a quien yo librar no pude
por apartarnos la fuerza
del golpe, sin que se ayude
a sí mismo, se rindió
al mar, donde le sepulte
su olvido.
¡Ay de mí!
(Desmáyase.)
¡Leonor,
mi bien, mi esposa, no turbes
tu hermosura! ¡Ah, cielo mío!
Un yelo manso discurre
por el cristal de sus manos.
¡Ay don Juan!, la pesadumbre
de verme así no fue mucho
que la rindiese; no sufren
corazones de mujer
que estas lástimas escuchen.
Llevadla al lecho entre todos.
¡Qué bien en un hombre lucen,
que callando sus agravios,
aun las venganzas sepulte!
(Llévanla entre dos.)
Desta suerte ha de vengarse,
quien espera, calla y sufre.
(Vase.)
Bien habemos aplicado,
honor, con cuerda esperanza,
disimulada venganza
a agravio disimulado.
Bien la ocasión advertí
cuando la cuerda corté,
cuando los remos tomé
para apartarme de allí,
haciendo que pretendía
acercarme, y bien logré
mi intento, pues que maté
al que ofenderme quería.
Testigo es este puñal,
al agresor de mi afrenta,
a quien di en urna violenta
monumento de cristal.
Bien en la tierra rompí
el barco, dando a entender
que esto pudo suceder
sin sospecharse de mí.
Pues ya que conforme a ley
de honrado, maté primero
al galán, matar espero
a Leonor: no diga el Rey,
viendo que su sangre esmalta
el lecho que aún no violó
que no vaya, porque yo
en mi casa no haga falta.
Pues esta noche ha de ver
el fin de mi desagravio
medio más prudente y sabio
para acabarlo de hacer.
Leonor, ¡ay de mí!, Leonor,
tan bella como viciosa,
tan infeliz como hermosa,
reina fatal de mi honor.
Leonor, que al dolor rendida
y al sentimiento postrada,
dejó la muerte burlada
en las manos de la vida,
han de morir. Mis intentos
solo los he de fiar,
porque los sabrá callar,
de todos cuatro elementos.
Allí al agua y viento entrego
la media venganza mía,
y aquí a la otra media fía
mi dolor de tierra y fuego;
pues esta noche mi casa
pienso intrépido abrasar.
Fuego al cuarto he de pegar,
y yo, en tanto que se abrasa,
osado, atrevido y ciego,
la muerte a Leonor daré,
porque presuman que fue
sangriento verdugo el fuego.
Sacaré acendrado dél
el honor que me ilustró,
ya que la liga ensució
una mancha tan crüel;
y en una experiencia tal,
por los cristales no ignoro
que salga acendrado el oro
sin que aquel bajo metal
de la liga que tenía
y su valor deslustraba.
Así el mar las manchas lava
de la gran desdicha mía:
el viento la lleva luego
donde no se sepa della,
la tierra ande por no vella,
y cenizas la hace el fuego;
porque así el mortal aliento
que a turbar el sol se atreve,
consuma, arda, lave y lleve
tierra, agua, fuego y viento.
(Vase, y salen el REY, el DUQUE DE BERGANZA y acompañamiento.)
Pensando el mar que dormía
segundo sol en su esfera,
mansamente retrató
a sus ondas las estrellas.
Vine, Duque, por el mar,
que aunque pude por la tierra,
me pareció que tardaba,
cuanto por aquí es más cerca.
Y habiendo estado las aguas
tan dulces y lisonjeras
que el cielo, Narciso azul,
se vio contemplando en ellas,
ha sido justo venir
donde tantos barcos vea,
cuyos fanales parecen
mil abrasados cometas,
mil alados cisnes, pues
formando esta competencia
unos con las alas corren,
y otros con los remos vuelan.
A todo ofrece ocasión
la noche apacible y fresca.
Entre la tierra y el mar
deleitosa vista es esta,
porque mirar tantas quintas,
cuyas plantas lisonjean
ninfas del mar, que obedientes
con tanta quietud las cercan,
es ver un monte portátil,
es ver una errante selva;
pues vistas dentro del mar
parece que se menean.
Adiós, dulce patria mía,
que en él espero que vuelva,
puesto que es la causa suya,
donde ceñido me veas
de laurel entrar triunfante
de mil vitorias sangrientas,
dando a mi honor nueva fama,
nuevos triunfos a la Iglesia,
que espero ver...
Fuego, fuego.
¿Qué voces, Duque, son estas?
Fuego, dicen; y hacia allí
la quinta que está más cerca,
y, si no me engaño, es
la de don Lope de Almeida,
se está abrasando.
Ya veo
en ímpetu salir della,
hecha un volcán de humo y fuego,
las nubes y las centellas.
Grande incendio, al parecer,
de todas partes le cerca;
parece imposible cosa
que nadie escaparse pueda.
Acerquémonos a ver
si hay contra el fuego defensa.
¡Señor! ¿Tal temeridad?
Duque, acción piadosa es esta,
no temeridad.
(Sale DON JUAN medio desnudo.)
Aunque
cenizas mi vida sea,
he de sacar a don Lope,
que es su cuarto el que se quema.
Detened aquese hombre.
Desesperado, ¿qué intentas?
Dejar en el mundo fama
de una amistad verdadera.
Y, pues que presente estás,
es bien que la causa sepas.
Apenas, oh gran señor,
nos recogimos, apenas,
cuando en punto, un instante
creció el fuego de manera
que parece que tomaba
venganza de su violencia.
Don Lope de Almeida está
con su esposa, y yo quisiera
librarlos.
(Sale MANRIQUE.)
Echando chispas,
como diablo de comedia,
salgo huyendo de mi casa,
que soy desta Troya Eneas.
Al mar me voy a arrojar,
aunque menor daño fuera
quemarme que beber agua.
(Sale DON LOPE medio desnudo, y saca a DOÑA LEONOR muerta en los brazos.)
¡Piadosos cielos, clemencia,
porque, aunque arriesgue mi vida,
escapar la tuya pueda!
¡Leonor!
¿Es don Lope?
Yo
soy, señor, si es que me deja
el sentimiento, no el fuego,
alma y vida, con que pueda
conoceros para hablaros,
cuando vida y alma atentas
a esta desdicha, a este asombro,
a este horror, a esta tragedia,
yace en pálidas cenizas.
Esta muerta beldad, esta
flor en tanto fuego helada,
que solo el fuego pudiera
abrasarla, que de envidia
quiso que no resplandezca;
esta, señor, fue mi esposa,
noble, altiva, honrada, honesta,
que en los labios de la fama
deja esta alabanza eterna.
Esta es mi esposa, a quien yo
quise con tanta terneza
de amor, porque siento más
el no verla y el perderla,
con una tan gran desdicha,
como en vivo fuego envuelta,
en humo denso anegada,
pues cuando librarla intenta
mi valor, rindió la vida
en mis brazos: ¡dura pena!,
¡triste horror!, ¡fuerte suceso!
Aunque un consuelo me deja,
y es que ya podré serviros;
pues libre desta manera,
en mi casa no haré falta.
Con vós iré, donde pueda
tener mi vida su fin,
si hay desdicha que fin tenga.
Y vós, valiente don Juan,
decid a quien se aconseja
con vós, cómo ha de vengarse
sin que ninguno lo sepa,
y no dirá la venganza
lo que no dijo la afrenta.
¡Notable desdicha ha sido!
Pues oigame Vuestra Alteza
aparte; porque es razón
que solo este caso sepa.
Don Lope sospechas tuvo
que pasaron de sospechas
y llegaron a verdades;
y en resolución tan cuerda,
por dar a secreto agravio
también venganza secreta,
al galán mató en el mar,
porque en un barco se entra
con él solo; así el secreto
al agua y fuego le entrega,
porque el que supo el agravio
solo la venganza sepa.
Es el caso más notable
que la antigüedad celebra,
porque secreta venganza
requiere secreta ofensa.
Esta es verdadera historia
del gran don Lope de Almeida,
dando con su admiración
fin a la tragicomedia.