Lord George Byron
Werner oder Das Erbe.
Eine Tragödie.
Vorwort.
Das folgende Drama ist ganz der Erzählung: »Kreutzner, Geschichte eines Deutschen« entnommen, welche vor vielen Jahren in Lee's Canterbury-Novellen erschien. Diese Novellen waren, wenn ich mich recht erinnere, von zwei Schwestern geschrieben, von welchen die Eine nur diese und noch eine zweite Erzählung lieferte, die aber beide für bedeutender als die übrigen gehalten wurden.
Dies ist nicht ganz genau. Die Erzählung der jungen Dame oder die zwei Emilien und die Erzählung des Geistlichen oder Pembroke waren von Sophie Lee, der Verfasserin von »Die Einsamkeit«, des Lustspiels »Das Kapitel der Zufälle« und der Tragödie »Almeyda«. Sie starb im Jahre 1824. Die »Geschichte eines Deutschen« aber und alle übrigen Novellen der Canterbury-Sammlung sind von der jüngeren Schwester Henriette.
Ich habe Charaktere, Plan und sogar die Sprache an manchen Stellen der Geschichte beibehalten. Einige der Charaktere sind gemildert, andere geändert, auch einige Namen abgeändert und eine Person (Ida von Strahlenheim) durch mich beigefügt worden; im Uebrigen aber habe ich mich meistens an das Original gehalten. In meinen jungen Jahren (ich glaube, ich war erst 14 Jahre alt) las ich diese Erzählung zum ersten Mal. Sie machte damals einen tiefen Eindruck auf mich. Ich darf wol sagen, sie enthält den Keim von Vielem, was ich seitdem geschrieben habe. Ich bin indessen nicht sicher, daß jene Erzählung jemals viel Aufsehen machte, oder ist sie jedenfalls seither durch andere große Schriftsteller dieser Richtung in Schatten gestellt worden. Aber ich habe im Allgemeinen gefunden, daß wer sie gelesen hatte, darin mit mir übereinstimmte, daß er die merkwürdige Kraft der Empfindung und die Feinheit der Erfindung, die sich in ihr kundgibt, hochschätzte. Ich sage Erfindung, denn die Ausführung hätte vielleicht
geschickter gemacht werden können. Unter Denjenigen, deren Anschauungen in Betreff des Werths dieser Geschichte mit mir übereinstimmten, könnte ich einige sehr bedeutende Namen nennen; doch dies ist überflüssig und würde zu Nichts führen, da ein Jeder doch nach seinem eigenen Gefühl urtheilen wird. Ich verweise den Leser auf die Originalerzählung, aus der er ersehen möge, in welchem Maße ich entlehnt habe. Ich würde es ihm nicht übel nehmen, wenn er ein weit größeres Vergnügen daran fände, jene zu lesen, als das Drama, welches auf ihren Inhalt gegründet ist.
Schon im Jahre 1815 hatte ich ein Drama nach dieser Erzählung begonnen, – das erste, welches ich überhaupt versuchte, mit Ausnahme eines, welches ich in meinem 13. Jahre schrieb und Ulrich und Elwina betitelte, das ich jedoch vernünftig genug war zu verbrennen – und hatte beinahe einen Act vollendet, als die Verhältnisse meine Arbeit hemmten. Dieser Act muß sich noch unter meinen Papieren in England vorfinden; da er sich jedoch seiner Zeit nicht beischaffen ließ, habe ich ihn von Neuem geschrieben und die folgenden Acte beigefügt. Das Ganze ist durchaus nicht für die Bühne berechnet, eignet sich auch nicht dafür.
Pisa, im Februar 1822.
 
Dem berühmten Goethe
widmet diese Tragödie
einer
seiner wärmsten Bewunderer.
Personen des Dramas.
Werner. Erich.
Ulrich. Arnheim.
von Strahlenheim. Meister.
Idenstein. Rudolf.
Gabor. Ludwig.
Fritz. Josephine.
Heinrich. Ida von Strahlenheim.
Ort der Handlung: In den drei ersten Arten in einem Schlosse an der Grenze Schlesiens, im vierten und fünften Act auf Burg Siegendorf bei Prag.
Zeit: Gegen Ende des 30jährigen Kriegs.
Erster Act
Erster Auftritt.
Saal eines verfallenen Schlosses in der Nähe einer kleinen Stadt an der Nordgrenze Schlesiens.
Stürmische Nacht.
Werner
und dessen Frau
Josephine
.
Josephine
. Sei ruhiger, mein Herz!
Werner
. Ich bin ja ruhig!
Josephine
. Ja, gegen mich; doch nicht so gegen dich,
Dein Schritt ist fieberhaft, und Niemand geht
In solchem Zimmer so gewalt'gen Schritts,
Wenn Ruh' in seiner Brust. Wär' es im Garten,
Ich hielte dich für glücklich wie die Biene,
Die munter dort von Blum' zu Blume eilt.
Doch hier!
Werner
. 'S ist kalt! und die Tapeten lassen
Den Wind hindurch; mein Blut ist wie gefroren.
Josephine
. Ach nein!
Werner
.
(lächelnd).
Nun, wolltest du, es wäre so?
Josephine
. Ich wollt', es flösse recht gesund.
Werner
. O laß
Es fließen, bis es ausfließt oder stockt –
Wie bald, ist ja schon längst mir gleich!
Josephine
. Und bin
Ich deinem Herzen nichts?
Werner
. Du? Alles – Alles!
Josephine
. Kannst du dann wünschen, was mein's brechen müßte?
Werner
.
(nähert sich ihr langsam).
Wenn du nicht warst, so ward ich – gleichviel was,
Doch viel in guten Dingen und in bösen.
Du weißt wol, was ich bin, doch nicht, was ich
Hätt' werden können – dennoch lieb' ich dich,
Und nichts soll je uns von einander reißen. –
(Werner geht unruhig auf und ab und bleibt dann vor Josephine stehen.)
Der Sturm der heut'gen Nacht reizt meine Nerven,
Ich bin erregbar, war erst kürzlich krank.
Du weißt es ja, mein Herz! denn du hast mehr
Als ich, bei dem du stets gewacht, gelitten.
Josephine
. Es ist schon viel, daß ich gesund dich sehe.
Wenn ich dich glücklich säh' –
Werner
. Wen sahst du so?
Laß mich nur elend wie die Andern sein.
Josephine
. Doch denk' der Vielen nur, die bei dem Sturm,
Im scharfen Wind, im schweren Regen zittern,
Deß Tropfen sie zur Erde niederbeugen,
Die keine Wohnung für sie hat als nur
In ihrem Schooß.
Werner
. Das ist die schlechtste nicht.
Was macht die Wohnung? Ruhe ist doch Alles.
Die Elenden, die du genannt – jawol,
Der Wind umheult sie, und der kalte Regen
Durchwühlt das Mark, das durch die Knochen schleicht.
Ich war Soldat, war Wandersmann und Jäger
Und bin ein Bettler nun; ich sollte wol
Die Dinge kennen, die du angeführt.
Josephine
. Und bist du nicht vor all dem jetzt behütet?
Werner
. Ja, doch vor diesem nur.
Josephine
. Das ist schon was.
Werner
. Für einen Bauern – ja!
Josephine
. Und sollte denn,
Wer edleren Geblüts, für ein Asyl
Nicht dankbar sein, das die Verweichlichung
Von Jugend auf ihm nöth'ger macht als dem
Gemeinen Mann, wenn ihn des Glückes Ebbe
An dieses Lebens Klippen wirft?
Werner
. Das ist
Es nicht, du weißt es wohl! Wir trugen das,
Ich sag' nicht, mit Geduld – das thatst nur du –
Jedoch wir trugen es.
Josephine
. Nun denn?
Werner
. Es war
Noch Etwas neben dieser äußern Pein,
– Obschon auch diese hart an uns genagt –
Was mich oft stach und mehr als je mich sticht.
Wenn jene widerwärt'ge Krankheit nicht
An dieser öden Grenze hin mich warf
Und nicht nur meine Kraft mir nahm, nein! auch
Die Mittel all', so daß wir – ach! es ist
Zu viel! – denn ohne das wär' glücklich ich
Geworden, du warst glücklich, und mein Rang,
Mein Namen mir, des Vaters Namen mir
Zurückgestellt, und mehr als das –
Josephine
.
(unterbricht ihn)
. Nein Sohn,
Dein Sohn, ja unser Ulrich, läge wieder
In diesen Armen, die ihn lang' entbehrt,
Und einer Mutter Sehnsucht wär' gestillt!
Zwölf Jahr'! er war erst acht, und schön war er,
Schön muß er jetzt erst sein, mein Ulrich, mein
Geliebtes Kind!
Werner
. Das Schicksal hat oft Jagd
Auf mich gemacht. Jetzt hat es meinen Geist
Da eingeholt, wo er nicht trotzen kann,
Krank, arm, allein –
Josephine
. Allein, mein theurer Gatte?
Werner
. Nein! schlimmer! Alles was ich liebe, mit
In dieses schlimm're Ding als Einsamkeit
Verwickelnd, – denn allem wär' ich gestorben
Und Alles deckte namenloses Grab.
Josephine
. Ich hätte dich nicht überlebt! Doch bitte,
Fass' Muth! Wir haben lang gekämpft und wer
So mit dem Schicksal kämpft, gewinnt am End',
Wo nicht, so macht er's mürbe doch, er kommt
Zum Ziele oder fühlt zuletzt nichts mehr.
Komm, tröste dich! Wir finden unsern Sohn.
Werner
. Wir hatten ihn und Alles schon in Sicht,
Was für den Kummer uns entschäd'gen konnte,
Den wir schon durchgemacht – und Alles nun
Dahin!
Josephine
. Es ist noch nicht dahin.
Werner
. Sind wir
Nicht ohne Geld?
Josephine
. Wir waren niemals reich.
Werner
. Doch kam zu Reichthum, Rang und Macht ich auf
Die Welt, und ich genoß sie, liebte sie
Und ach! mißbrauchte auch, verwirkte sie
Durch Vaters Zorn, in meiner Jugend Rausch.
Doch hat den Mißbrauch manches Leidensjahr
Gesühnt. Der Tod des Vaters schloß uns wieder
Die Straße auf, die nicht gefahrlos war;
Und jener kalte, intrigante Vetter,
Der schon so lang' sein Auge auf mich hielt
Wie eine Schlange auf ein Vögelchen,
Hat sicher jetzt mich längst schon überholt,
Zum Meister meiner Rechte sich gemacht,
Zum Herrn von Dem, was in die Reih' der Fürsten
An Nacht und Gütern ihn erhebt.
Josephine
. Wer weiß!
Vielleicht ist unser Sohn zu seinem Ahn
Zurückgekehrt und hat dein Recht für dich
Gewahrt.
Werner
. Dazu ist keine Hoffnung da!
Seit er so seltsam aus des Vaters Haus
Verschwand und gleichsam meine Sünden auf
Sich übertrug, kam keine Nachricht mehr
Von seinem Lebensgang. Ich hatte ihn
Einst meinem Vater – ungern – überlassen,
Weil der versprach, sein Ingrimm werde sich
Nicht grausam auf den Enkel weiter pflanzen.
Jedoch der Himmel scheint sein Recht zu fordern
Und heimzusuchen jetzt des Vaters Wahn
Und Sünden an dem Sohn.
Josephine
. Ich hoffe noch
Ein besser Loos. Wir haben wenigstens
Die lange Hetze Strahlenheims bis jetzt
Getäuscht.
Werner
. Wir hätten's, ja! wenn diese Krankheit
Nicht so fatal dazwischen kam, die schlimmer
Als eine tödtliche, da sie zwar nicht
Das Leben nahm, jedoch des Lebens Lust.
Auch jetzt noch fühl' ich meinen Geist umgarnt
Von dieses habbegier'gen Feindes Schlingen.
Wer weiß, ob nicht er hier uns aufgespürt!
Josephine
. Er kennt dich ja nicht selbst, und seine Späher,
Die lang' uns überwacht, sind noch in Hamburg.
Der Namenswechsel und die Plötzlichkeit,
Womit wir abgereist, ließ jene weit
Zurück. Hier hält uns Jedermann für das
Nur, was wir scheinen.
Werner
. Was wir scheinen? Was
Wir sind – für krankes Bettelvolk! krank selbst
In unsern Hoffnungen. Ha ha!
Josephine
. O Gott,
Dies bitt're Lachen!
Werner
. Ha! wer suchte wol
In dieser Form die hohe Seele noch
Des Sohnes eines altergrau'n Geschlechts?
In diesem Rock den Erben reichster Güter?
Wer in dem eingesunk'nen kranken Blick
Den Stolz, den Rang und Ahnen mir verliehn?
In diesen fahlen Wangen, in der Stirne,
Die Hunger tief gefurcht, den Herrn von Hallen,
Wo täglich Tausend' von Vasallen schmausen?
Josephine
. Du hast an diese ird'schen Dinge nicht
Gedacht, mein Werner, als zur Braut du einst
Des Fremdlings Tochter, des Verbannten, wähltest.
Werner
. Die Tochter des Verbannten war gerade
Die rechte Wahl für den Geächteten.
Doch hatt' ich damals ein'ge Hoffnung noch,
Dich wieder in den Stand empor zu heben,
Für den wir beide einst geboren waren.
Auch deines Vaters Haus war edel, wenn
Verfallen gleich und seiner Herkunft nach
Wol würdig, sich mit unsrem zu verbinden.
Josephine
. So dachte einst dein stolzer Vater nicht!
Doch wenn es meine Herkunft nur gewesen,
Was mich dir gleich gestellt, so hätt' ich sie
Für das gehalten, was sie wirklich ist.
Werner
. Und was ist sie in deinen Augen denn?
Josephine
. Das, was sie uns genützt hat – nichts!
Werner
. Wie? Nichts?
Josephine
. Wo nicht was Schlimm'res noch, denn von
Beginn war sie ein Krebs in deinem Herzen.
War
der
nicht, hätten unsre Armuth wir
Wie tausend And're heitern Geist's getragen.
War dies Phantom nicht deiner hohen Ahnen,
Hätt'st du dein Brod verdient, wie's Tausend' thun,
Und wenn dir dies zu niedrig schien, den Handel
Und and'res bürgerliches Werk versucht,
Dein Loos zu bessern.
Werner
(ironisch)
. Und ein Hansaspieß
Zu werden! Wundervoll!!
Josephine
. Was du auch je
Geworden wärst, mir bist du, was der Stand,
Ob hoch ob nieder, niemals ändern kann,
Des Herzens erste Wahl! Es wählte dich,
Als deinen Stand, dein Hoffen es nicht kannte –
Nur deinen Gram! So lange dieser währt,
Laß mich ihn theilen, laß mich Trost dir bringen;
Wenn er zu Ende, endet meiner auch.
Werner
. Mein guter Engel! stets als solchen fand
Ich dich. Mein hitzig oder schwach Gemüth
Trug niemals doch 'nen einzigen Gedanken,
Der dich, die Deinigen verletzen könnt'.
Du warst es nicht, die mir das Glück verderbt;
Mein eigen Wesen war in meiner Jugend
Der Art, daß es ein Reich, das ich ererbt,
Vernichten hätte können; doch gezüchtigt,
Gezähmt, erschöpft, zur Selbsterkenntiß nun
Gebracht – soll ich's verlieren nun, dem Sohn
Und dir! – Glaub mir: daß zweiundzwanzig alt
Mein Vater mich aus seinem Hause stieß,
Den letzten Sprossen von viel hundert Ahnen
– Denn damals war ich es – hat weniger
Mir weh gethan, als daß ich jetzt den Sohn
Und meines Sohnes Mutter ausgeschlossen,
Trotz ihrer Unschuld sehen soll von dem,
Wovon mich meine Fehler ausgeschlossen;
Ob meine Leidenschaften damals gleich
Lebend'ge Schlangen waren und um mich
Sich wickelten wie die der Gorgona.
(Man hört ein lautes Pochen.)
Josephine
. Horch nur!
Werner
. Man pocht.
Josephine
. So spät? Wer mag das sein?
Es gibt nur Wen'ge, die uns hier besuchen.
Werner
. Zur Armuth kommt man nicht, wofern man nicht
Sie ärmer machen will. – Nun gut! ich bin
Bereit.
(Werner fährt mit der Hand in den Busen, als ob er nach einer Waffe suchte.)
Josephine
. O blicke nicht so wild! Ich will
Zur Thüre gehn; es kann nichts Wicht'ges sein.
Zu traurig ist es hier, zu winterlich.
Die Oede selbst schützt Menschen hier vor Menschen.
(Sie geht nach der Thür.) Idenstein tritt ein.
Idenstein
. Schön guten Abend meiner schönern Wirthin
Und meinem würdigen – Wie heißt Ihr doch,
Mein Freund?
Werner
. Und fürchtet Ihr Euch nicht, mich dies
Zu fragen?
Idenstein
. Fürchten? Freilich fürcht' ich mich.
Ihr seht ja aus, als ob ich um was Bess'res
Als Euern Namen Euch gebeten hätte.
Werner
. Um Bess'res, Herr?
Idenstein
. Nun, besser oder schlechter
Wie eine Eh'. Was soll ich weiter sagen?
Ihr seid seit einem Monat hier ein Gast,
Im Schloß des Fürsten – seit zwölf Jahren freilich
Hat Seine Erlaucht den Gespenstern es
Und Ratten eingeräumt, doch ist's noch stets
Ein Schloß – ich sag', Ihr wäret unser Miethsmann
Und immer kennen Euern Namen wir
Noch nicht.
Werner
. Ich heiße Werner.
Idenstein
. Schöner Name!
Und ein so würd'ger Name, als man je
Auf eines Krämers Schild in Golde sah.
Ich habe einen Vetter im Spital
Zu Hamburg, der ein Weib genommen hat,
Das ganz den gleichen Namen trug. Er ist
Beamter dort, der viel Vertraun genießt,
Gehilfe eines Arzts – hofft's selbst zu werden –
Und hat schon Wunderding' in seinem Amt
Gethan. Vielleicht mit meinem Vetter seid
Ihr auch verwandt?
Werner
. Mit Eurem –?
Josephine
. Ja, wir sind's,
Jedoch entfernt. (Bei Seite zu Werner). Könnt Ihr dem schalen Schwätzer
Nicht den Gefallen thun, bis wir ersehen,
Was er hier will?
Idenstein
. Schön, schön, das freut mich sehr.
Ich hab' es gleich gedacht; es regte sich
In meinem Herzen gleich so was. Blut ist
Nicht Wasser, Vetter! Drum thut Wein jetzt her,
Wir wollen auf's Bekannterwerden trinken,
Verwandte sollen immer Freunde sein.
Werner
. Ihr scheint bereits genug gethan zu haben;
Doch hättet Ihr's auch nicht, so hab' ich keinen
Wein Euch zu bieten, so's nicht Eurer wäre.
Ihr wißt das oder solltet es doch wissen.
Ihr seht doch, ich bin arm und krank, und wollt
Nicht sehn, daß ich allein sein möcht'. Doch nun
Zu Eurem Zweck. Was führt Euch her?
Idenstein
. Je nun,
Was führt mich denn wol her?
Werner
. Ich weiß es nicht.
Doch gaub' ich, daß ich Den errathen kann,
Der wieder fort Euch schickt.
Josephine
(bei Seite).
Ruh', lieber Werner!
Idenstein
. So wisset Ihr denn nicht, was hier geschehn?
Josephine
. Wie sollten wir?
Idenstein
. Der Fluß ist ausgetreten.
Josephine
. Ach ja, das wissen wir zu unsrem Schmerz
Fünf Tage schon weil's hier uns hält.
Idenstein
. Doch was
Ihr nicht wißt, daß heut' ein großer Herr,
Der gern, den Strom und dreien Postillons
Zum Trotz, hinüber wär', abwärts der Furth
Ertrunken ist, fünf Pferde auch mit ihm,
Ein Aff', ein Bulle und ein Kammerdiener.
Josephine
. Die armen Wesen! seid Ihr deß gewiß?
Idenstein
. Des Affen ja, des Dieners und des Viehs,
Doch wissen wir bis jetzt noch nicht, ob todt
Auch Seine Excellenz ist oder nicht.
Ihr Adlige seid schwierig zu ersäufen,
Wie sich's für Herrn von Rang und Amt gebührt.
Doch sicher ist, daß so viel Oberwasser
Geschluckt er hat, daß den zwei Bauern bärsten.
Jedoch zwei Reisende, ein Ungar und
Ein Sachs, entrissen ihn mit eigener
Gefahr dem Strudelbach. Sie schickten her,
Und bitten um ein Zimmer oder Grab,
Ganz je nachdem er lebend oder todt.
Josephine
. Und wo wollt Ihr ihn unterbringen? Hier
Vielleicht? Wenn wir was dienen können – sprecht!
Idenstein
. Hier? Nein! Doch in des Fürsten eigenem
Gemach, wie sich's für einen edeln Gast
Geziemt. Zwar ist es feucht, weil Seit zwölf Jahren
Von Niemand mehr bewohnt; doch kommt der Herr
Zunächst von einem noch viel feuchtern Ort.
Er wird sich somit schwerlich drin erkälten,
Das heißt, wenn er sich noch erkälten kann;
Wo nicht, so wird er morgen schlechter noch
Gebettet sein. Doch hab' ich heizen lassen
Und Alles für das Schlimmste vorbereitet,
Ich meine für den Fall, daß mit dem Leben
Davon er kommt.
Josephine
. Der arme Herr! ich hoff'
Von ganzem Herzen, daß er's thut.
Werner
. Habt Ihr
Den Namen nicht des Herrn gehört, Castlan?
(Bei Seite zu seiner Frau).
Geh, Josephine 'mal hinaus, ich will
Aushorchen diesen Narren.
(Josephine ab.)
Idenstein
. Seinen Namen?
O Gott! wer weiß, ob einen Namen er
Noch hat, ob nicht! 'S ist Zeit genug zu fragen,
Wenn Antwort wieder er erst geben kann.
Wo nicht, so setzt man den des Erben auf
Den Leichenstein. Habt Ihr nicht eben mich
Gezankt, daß ich nach Namen fragen wollt'?
Werner
. Ja, ja! ich that's. Ihr sprecht ganz gut und weise.
Gabor tritt auf.
Gabor
. Wenn ich hier störe, bitt' ich sehr –
Idenstein
. O Ihr
Stört nicht! Dies hier ist der Palast und dies
Ein Fremder grad' wie Ihr. Ich bitte, macht
Es Euch bequem. Doch Seine Excellenz,
Wie steht's mit ihm? wie fühlt er sich?
Gabor
. Recht naß
Und angegriffen, doch gefährlich nicht.
Er hielt, um andre Kleider anzuziehn,
In einer Hütte an – wo ich die meinen ach
Mit diesen hier vertauscht. Er hat sich fast
Von seinem Bad erholt. Gleich ist er hier.
Idenstein
. He! tummelt euch da draußen! Hermann! Weilburg!
He Peter! Kunz!
(Er ertheilt seine Weisungen an verschiedene auf einen Ruf eintretende Diener.)
Hier übernachtet heut'
Ein hoher Herr. Seht zu, daß Alles im
Damast'nen Zimmer hergerichtet wird;
Heizt tüchtig ein, ich selbst will in den Keller.
Frau Idenstein – das ist mein Ehweib, Herr! –
Soll selbst das Bettzeug liefern für den Gast.
Denn damit ist man, offen sei's gesagt,
Höchst knapp in dem Palast daran, seitdem
Ihn Seine Erlaucht vor zwölf Jahren ließ.
Dann wird auch Seine Excellenz vermuthlich
Zu Abend speisen wollen?
Gabor
. Meiner Treu!
Das weiß ich nicht. Doch mein' ich fast, das Kissen
Werd' ihm jetzt lieber als die Tafel sein.
Nachdem er sich in Eurem Strom geweicht.
Damit jedoch nicht umkommt Euer Fleisch,
Will selber ich zu Abend bei Euch speisen.
Auch hab' ich einen Freund noch draußen, der
Mit eines Wandrers Hunger alle Ehre
Wird anthun Eurem guten Mahl.
Idenstein
. Doch wißt
Ihr auch gewiß, daß Seine Excellenz –
Wie ist sein Name doch?
Gabor
. Ich weiß es nicht.
Idenstein
. Und doch habt Ihr das Leben ihm gerettet?
Gabor
. Ich half nur meinem Freund hiebei.
Idenstein
. Ei das
Ist sonderbar! Jemand das Leben retten,
Den man nicht kennt!
Gabor
. Doch nicht! Denn Manche gibt's,
Die so genau ich kenn', daß ich mir kaum
Um sie die Mühe nehmen würd'.
Idenstein
. Ich bitte,
Mein guter Freund, wer seid denn Ihr?
Gabor
. Ungar
Der Herkunft her.
Idenstein
. Und heißt?
Gabor
. Daran liegt nichts.
Idenstein
(bei Seite).
(Das sieht ja aus, als sei die ganze Welt
Jetzt namenlos, da Keiner sagen will,
Wie er sich nennt!) – Hat Seine Excellenz
Ein groß Gefolge?
Gabor
. Groß genug.
Idenstein
. Wie viel?
Gabor
. Ich hab' sie nicht gezählt. Wir kamen nur
Zufällig her, und grad' zur rechten Zeit,
Um ihn durchs Wagenfenster 'raus zu ziehn.
Idenstein
. Was gäb' ich, wenn ich einen großen Mann
Erretten dürft'! Ihr werdet ohne Zweifel
Ein hübsches Sümmchen Euch als Lohn gewinnen.
Gabor
. Vielleicht.
Idenstein
. Auf wie viel rechnet Ihr etwa?
Gabor
. Ich habe mich bis jetzt noch nie verkauft.
Indessen wäre mir der liebste Lohn ein Glas
Hochheimer, wenn Ihr habt, ein grünes Glas,
Bekränzt mit Trauben und mit Bacchus-Sprüchen,
Und voll vom ältesten aus Eurem Keller.
Dafür versprech' ich Euch, im Fall Ihr je
Ersaufen solltet – ob es gleich mir scheint,
Als sei von allen Todesarten diese
Am wenigsten für Euch bestimmt – daß ich
Euch unentgeldlich aus dem Wasser ziehe.
Rasch, rasch, mein Freund! Mit jedem Glase, das
Ich leer', soll eine Welle weniger
Ob Eurem Haupte gehn.
Idenstein
(bei Seite).
(Der Mann gefällt
Mir gar nicht sehr; er scheint verschlossen, derb,
Zwei Dinge, die mir nicht bequem. Doch Wein
Soll er erhalten; schließt ihn der nicht auf,
So werde ich vor Neugier heute Nacht
Kein Aug' zuthun.)
(Idenstein ab.)
Gabor
(zu Werner).
Der Ceremonienmeister
Ist ohne Zweifel Kastellan des Schlosses?
Ein schöner Bau, jedoch etwas verfallen.
Werner
. Das Zimmer, das für Den, den Ihr gerettet,
Bestimmt ist, wird für einen kranken Gast
In passenderem Zustand sein als dieses.
Gabor
. Dann wundr' ich mich, daß Ihr es nicht bewohnt,
Denn von Gesundheit scheint Ihr nicht sehr stark.
Werner
(schnell).
Herr! ich –
Gabor
. Ich bitt', entschuldigt mich. Hab' ich
Etwas gesagt, was Euch beleid'gen konnt'?
Werner
. Das nicht, allein wir sind einander fremd.
Gabor
. Und deshalb wünscht' ich, daß wir's weng'er würden.
Ich glaube, der geschäft'ge Gastwirth sagte,
Ihr seid, wie ich's bin und mein Reis'gefährte,
Zufällig nur, vorübergehend Gast.
Werner
. So ist's.
Gabor
. Nun, da wir niemals uns getroffen
Und nie vielleicht uns wieder treffen werden,
So wollt' ich, um dies alte Kerkerloch
– Mir wenigstens ist's eins – uns zu erheitern,
Euch bitten, unser Mahl mit dem Kam'raden
Und mir zu theilen.
Werner
. Dank! Entschuldigt mich,
Wenn mein Gesundheitszustand –
Gabor
. Wie Ihr wollt.
Ich war Soldat und bin vielleicht zu plump
In meiner Art.
Werner
. Auch ich hab' einst gedient
Und kann erwidern den Soldatengruß.
Gabor
. In welchem Dienst? im kaiserlichen Heer?
Werner
(schnell, dann sich unterbrechend).
Ich commandirte – nein! – ich diente, wollt'
Ich sagen, doch ist's viele Jahre her,
Als Böhmen erstmals gegen Oesterreich
Die Fahne hob.
Gabor
. Das ist vorüber nun,
Und ein'ge tausend tapfre Herzen hat
Der Frieden auf den Sand gesetzt. Sie mögen
Jetzt sehn, von was sie leben, und in Wahrheit,
'S gibt Ein'ge, die das Kürzeste ergreifen.
Werner
. Wie das?
Gabor
. Nun Alles, was sie grad' erwischen.
Die Wälder Schlesiens und der Lausitz sind
Von Banden voll aus den entlass'nen Heeren,
Die ihren Unterhalt im Land erheben.
Die Herren müssen jetzt die Schlösser hüten,
Denn außerhalb ist es für reiche Grafen
Und üppige Barone schlimm zu reisen.
Mein Trost ist, daß, wo immer ich mag wandern,
Ich wenig zu verlieren hab'.
Werner
. Ich – nichts.
Gabor
. Das ist noch trauriger. Ihr sagt, Ihr wart
Soldat?
Werner
. So ist's.
Gabor
. Ihr seht noch jetzt so aus.
Soldaten sind Kam'raden, oder sollten
So sein, und wären's Feinde auch. Wenn wir
Das Schwert gezogen, mag es auch sich kreuzen
Und das Gewehr ziel' nach des Gegners Herz;
Doch wenn der Friede, wenn die Waffenruh'
Den Stahl in seine Scheide wieder steckt,
Den Funken ausbläst, der die Lunt' entflammte,
So sind wir Brüder. Ihr seid arm und krank,
Ich bin nicht reich zwar, doch gesund, und misse
Nichts, was ich leicht nicht missen könnt'. Ihr scheint
Von dem entblößt, Kam'rad.
(Gabor zieht die Börse.)
Wollt' Ihr es theilen?
Werner
. Wer sagte Euch, daß ich ein Bettler sei?
Gabor
. Ihr selbst, da Ihr gesagt, Ihr wär't Soldat
In Friedenszeit.
Werner
(sieht ihn argwöhnisch an).
Ihr kennt mich also nicht?
Gabor
. Ich kenne Niemand, nicht einmal mich selbst.
Wie sollt' ich also Einen kennen, den
Ich erst seit einer halben Stunde seh'?
Werner
. Ich dank' Euch! Euer Anerbieten wär'
Großmüthig, wenn Ihr's einem Freund gemacht,
Und ist noch mehr, da's einem Fremden gilt,
Doch schwerlich klug. Gleichwol habt meinen Dank!
In jeder Richtung bin ich Bettler zwar,
Nur noch vom eigentlichen Handwerk nicht.
Doch wenn ich je bei Einem betteln müßt',
So sollt' bei Dem es sein, der mir zuerst,
Was Wenige durch Bitten selbst erflehn,
Aus freien Stücken bot. Verzeiht!
(Werner ab.)
Gabor
(allein).
Er sieht
Aus wie ein braver Mann; nur mitgenommen
Wie diese meist, durch Leiden oder Lust,
Die vor der Zeit uns aus das Leben pressen,
Ich weiß nicht, wer am schnellsten von den zwei.
Er hat wol bess're Tage schon gesehn.
Wer nicht, der schon ein Gestern sah? Doch hier
Kommt unser weiser Castellan mit Wein,
Des Bechers halb will ich den Mundschenk dulden.
Idenstein tritt auf.
Idenstein
. Hier ist der Magentrost! Wol zwanzig Jahr'
Alt wie ein Tag.
Gabor
. Ein herrlich Alter
Für junge Frau'n und alten Wein; und Schade
Ist's nur, daß von zwei so beliebten Dingen
Das Eine besser mit dem Alter wird,
Das Andere verdirbt. – Füllt bis zum Rand!
Auf unsre Wirtin! Euer schönes Weib!
(Ergreift das Glas.)
Idenstein
. Schön? – Nun, ich hoffe, Euer Feingeschmack
In Wein gleicht dem, den Ihr für Schönheit zeigt.
Gleichwol will ich Bescheid Euch thun.
Gabor
. Ist denn
Die Liebliche, die ich im Vorsaal traf,
Und die mit einer Miene, Haltung, Auge
– Wie diesem Schloß in seinen schönsten Tagen
Sie angestanden, während doch ihr Kleid
Zu seinem jetzigen Verfalle stimmte –
Zurück mir die Begrüßung gab, ist sie
Nicht Eure Frau?
Idenstein
. Ich wollt', sie wäre es,
Doch irrt Ihr Euch, es ist des Fremden Frau.
Gabor
. Dem Aussehn nach könnt' eines Fürsten Frau
Sie sein. Hat Zeit sie auch berührt, so blieb
Ihr doch viel Schönheit noch, und Majestät
Noch mehr.
Idenstein
. Und Solches ist weit mehr als von
Frau Idenstein ich sagen kann, zumal
Was Schönheit anbelangt; von Majestät
Hat ein'ge Züge sie, die besser Nicht
Da wären. Doch was thut's?
Gabor
. Mir nichts. Doch wer
Mag dieser Fremde sein? Auch sein Benehmen
Erhebt ihn über seine Außenseite.
Idenstein
. Da bin ich andrer Ansicht; der ist arm
Wie Hiob, nur nicht so geduldig. Wer
Er ist, das weiß ich nicht; noch sonst etwas
Von ihm, den Namen ausgenommen – und
Auch den erfuhr ich erst heut' Nacht.
Gabor
. Und wie
Kam er hierher?
Idenstein
. In einer scheußlichen
Zerfallnen Chaise vor etwa vier Wochen;
Dann wurde gleich er krank, und todtkrank zwar;
Er hätte sterben sollen.
Gabor
. Zart und wahr!
Jedoch warum?
Idenstein
. Was ist denn Leben, wenn
Man nichts zu leben hat? Ihm fehlt der Heller.
Gabor
. In diesem Fall muß ich mich billig wundern,
Daß Einer, der so klug aussieht wie Ihr,
So gottverlass'ne Leute aufgenommen
In dieses edle Haus.
Idenstein
. Das ist wol wahr.
Doch Mitleid läßt das Herz, Ihr wißt es ja,
Thorheiten solcher Art begehn. Zudem
Besaßen damals sie noch Kostbarkeiten,
Die mich bezahlt bis diese Stunde machten.
So dacht' ich, könnten hier sie ganz so gut
Wie in dem kleinen Wirthshaus drüben wohnen,
Und räumte einige der ältsten Zimmer
Des Schlosses ihnen ein. Ich nützte sie
Die Zimmer auszuwohnen, in so lang
Als sie die Feuerung bezahlen konnten.
Gabor
. Die armen Leute!
Idenstein
. Ja entsetzlich arm,
Gabor
. Und doch an Armuth nicht gewöhnt, wenn ich
Nicht irr'. – Wo wollen sie denn hin?
Idenstein
. Das weiß
Der Himmel! wenn nicht in den Himmel selbst.
Vor ein'gen Tagen sah es aus, als ob
Dahin am eh'sten Werner's Reise geh'.
Gabor
. Werner's? Den Namen hab' ich schon gehört,
Doch kann es auch ein angenomm'ner sein.
Idenstein
. Das mag wol sein. – Doch horch! ein Lärm von Rädern
Und Stimmen, und ein Fackelschein von Außen.
Gewiß sind Seine Excellenz gekommen!
Ich muß auf meinem Posten sein. Wollt Ihr
Nicht mit mir gehn, um aus dem Wagen ihm
Zu helfen und am Thor ihm aufzuwarten?
Gabor
. Ich habe aus dem Wagen ihm geholfen,
Wo seine Grafschaft er gegeben hätte,
Um von dem Schlund das Wasser fern zu halten.
Jetzt hat er Diener ja genug; sie standen
Damals hübsch fern und schüttelten am Ufer
Ihr triefend Ohr. Sie schrieen all: »zu Hilfe!«
Doch keiner bot sie selbst. Was das Aufwarten
Drum anbelangt, so hab' ich's schon besorgt.
Jetzt ist's an Euch. Geht also nur, bückt Euch
Und kriecht vor ihm.
Idenstein
. Ich kriechen? Ich? Doch ich
Verschwatze mich mit Euch. Der Henker hol's!
Gleich ist er hier und ich bin dann nicht dort.
(Idenstein rasch ab.)
Werner
tritt wieder ein.
Werner
(für sich).
Ich hörte ein Geräusch von Rädern, Stimmen.
Wie jeder Ton mich jetzt erregt! Doch still!
(Bemerkt Gabor.)
Ob ein Spion er nicht des Mannes ist,
Der mich verfolgt? Sein plötzlich Anerbieten,
Und einem Fremden gegenüber trug
Ganz den Charakter stiller Feindlichkeit.
Denn Freunde sind niemals so rasch hierin.
Gabor
. Ihr scheint nachdenklich, Herr! doch ist die Zeit
Gedanken nicht sehr hold. Bald werden wol
Die alten Mauern hier geräuschvoll sein.
Der Freiherr oder Reichsgraf oder was
Der halbertrunk'ne Edelmann mag sein,
Vor dem dies wüste Dorf und seine Bürger
Mehr Achtung zeigen als die Elemente,
Ist angelangt.
Idenstein
(außen).
Hierher, hier, Excellenz!
Nehmt Euch in Acht, 's ist etwas finster hier
Und auch die Treppe etwas morsch. Wenn wir
So hohen Gast erwartet hätten – bitte!
Nehmt meinen Arm!
Strahlenheim, Idenstein
und
Diener
vom Schloß sowol als von Strahlenheim treten auf.
Strahlenheim
. Laßt einen Augenblick
Mich ruhn.
Idenstein
(
zu den Dienern
). He! einen Stuhl! rasch, rasch, ihr Bursche!
(
Strahlenheim setzt sich
.)
Werner
(
bei Seite
). Er ist's!
Strahlenheim
. Jetzt ist mir's besser schon. Wer sind
Die Fremden hier?
Idenstein
. Der Eine, gnäd'ger Herr,
Will Euch kein Fremder sein.
Werner
(
laut und hastig
). Wer sagte das?
(
Sie sehen ihn erstaunt an
.)
Idenstein
. Ei Niemand sprach von Euch, noch auch mit Euch,
Doch hier steht Einer, dessen Excellenz
Sich mit Vergnügen wol erinnern wird. (
Deutet auf Gabor
)
Gabor
. Ich möchte nicht sein hoh' Gedächtniß stören.
Strahlenheim
. Ich höre, dies sei Einer von den Fremden,
Die mich gerettet, denen Dank ich schulde.
Ist nicht der And're dies? (
Deutet auf Werner
.)
Mein Zustand als
Man bei mir sprang, muß mich entschuldigen,
Wenn ich nicht sicher bin, wem ich so viel
Verdanke.
Idenstein
. Der? Nein,, gnäd'ger Herr, der hat
Selbst eher Unterstützung nöthig als
Er bieten kann. Es ist ein armer Mann,
Recht reisemüd', der eben erst vom Bett
Erstand, wovon er wieder aufzustehn
Sich kaum geträumt.
Strahlenheim
. Ich dachte doch, es seien
Zwei Herrn gewesen?
Gabor
. Ja! zwei waren da,
Doch bei dem Dienst, der Euer Gnaden ward
Gethan, war Einer nur betheiligt, und
Der eben ist nicht hier. Er war es, der
Den größten Theil der Sache that: er war
So glücklich dort zuerst zu sein. Mein Wille
War nicht geringer zwar, doch blieb er hinter
Des Andern Schick und Jugendkraft zurück.
Verschwendet keinen Dank deshalb an mich.
Ich war nur Adjutant des edleren
Gen'rals.
Strahlenheim
. Und wer ist der?
Ein Diener
. Er blieb noch in
Der Hütte, gnäd'ger Herr, wo Excellenz
Geruht, und will erst morgen hier erscheinen,
Wie er gesagt.
Strahlenheim
. Bis dahin dank' ich nur,
Doch dann –
Gabor
. Ich will nicht mehr, und kaum verdien'
Ich mehr. Mein Freund mag sprechen für sich selbst.
Strahlenheim
(
heftet den Blick auf Werner, bei Seite
).
Es kann nicht sein, doch will ich ihn im Aug'
Behalten. Zwanzig Jahr' ist's her, daß ich '
Ihn nicht mit eig'nem Aug' gesehn. Zwar haben
Stets meine Leute Acht auf ihn gehabt,
Doch Politik verbot mir's selbst zu thun,
Um nicht Verdacht in jenem zu erwecken,
Ob meines Plans. Was ließ ich Jene auch,
Die mir Gewißheit geben konnten, ob
Er's ist, ob nicht, in Hamburg? Vorher wollt'
Ich machen mich zum Herrn von Siegendorf
Und reiste eilig ab. Doch scheinen selbst
Die Elemente gegen mich verschworen,
Und dieses schnelle Wachsen der Gewässer
Kann als Gefang'nen hier mich halten, bis –
(
Er hält inne und blickt auf Werner; dann fährt er fort:
)
Man muß den Mann im Aug' behalten. Ist
Er es, so hat er so verändert sich,
Daß selbst sein Vater, wenn dem Grabe er
Entstieg, an ihm vorüberging, und ihn
Nicht mehr erkennte. Wachsam muß ich sein:
Ein Fehler könnte Alles noch verderben.
Idenstein
. Der gnäd'ge Herr scheint in Gedanken. – Wollt
Ihr nicht so gnädig sein und weiter gehn?
Strahlenheim
. Das Schwere, was ich durchgemacht, verleiht
Wol dem gedrückten Geist den äußern Schein,
Als denke tief er nach. Ich will zur Ruhe.
Idenstein
. Des Fürsten Zimmer sind für Euch gerichtet
Und ausgerüstet mit den gleichen Möbeln,
Die unsrem Fürsten, als in vollem Glanz
Er hier gelebt, gedient. (
Bei Seite
.) (Etwas zerlumpt
Und höllisch feucht, doch stets noch schön genug
Bei Kerzenlicht!) Für Euer edel Blut
Mit zwanzig Feldern auf dem Wappenschild
Paßt das recht gut, und mö'g' sein Träger heut'
So fest darunter schlafen, wie er einst
Für immer ruhen wird.
Strahlenheim
(
erhebt sich, gegen Gabor gewendet
). Gut' Nacht, ihr Leute!
Ich hoffe, Herr! der Morgen findet mich
In bess'rem Zustand Euern Dienst zu lohnen.
Inzwischen bitt' ich Euch, auf meinem Zimmer
Gesellschaft mir 'nen Augenblick zu leisten.
Gabor
. Ich folge Euch.
Strahlenheim
(
hält nach einigen Schritten inne und ruft Werner
).
He, guter Freund!
Werner
. Herr!
Idenstein
. Herr?
Gott – Gott! Warum nicht sagt Ihr »gnäd'ger Herr?«
Nicht »Excellenz?« – Ich bitte, Euer Gnaden'!
Entschuldigt dieses armen Mannes Mangel
An Lebensart. Er ist es nicht gewöhnt,
Mit solchen Herren umzugehn.
Strahlenheim
(
zu Idenstein
). Still da,
Cast'lan!
Idenstein
. O ich bin stumm!
Strahlenheim
. Sagt doch: seid Ihr
Schon lange hier?
Werner
. Lang' hier?
Strahlenheim
. Ich bat um Antwort,
Nicht um ein Echo Euch.
Werner
. Die Wände mögen
Euch beides geben. Ich bin's nicht gewohnt,
Jemanden: Red' zu stehn, den ich nicht kenne.
Strahlenheim
. So, so! – Doch könntet jedenfalls Ihr artig
Auf das, was man Euch freundlich fragt, erwidern.
Werner
. Wenn eine Frag' als solche ich erkenne,
Werd' ich in gleichem Klange sie erwidern.
Strahlenheim
. Mir sagte der Cast'lan, daß Ihr durch Krankheit
Hier aufgehalten wurdet; wenn – da ich
Den gleichen Weg mach', ich Euch dienen kann –
Werner
(
schnell
). Ich mache nicht den gleichen Weg wie Ihr.
Strahlenheim
. Wie wißt Ihr das, da meinen Weg Ihr noch
Nicht kennt?
Werner
. Weil's Einen Weg nur gibt, den Reich
Und Arm jemals zusammen gehn. – Ihr habt
Vor Stunden Euch von jenem Schreckenspfad
Gewandt, und ich vor Tagen; künftig werden
Weit aus einander unsre Wege gehn,
Wenn sie auch stets nach Einer Heimat zielen.
Strahlenheim
. Weit über Euern Stand ist Eure Sprache.
Werner
(
bitter
). Meint Ihr?
Strahlenheim
. Sie ist es über Euern Rock
Zum wenigsten.
Werner
. Es ist nur gut, daß sie
Nicht drunter ist, wie manchmal es dem Fein-
Gekleideten geschieht. – Doch kurz und gut:
Was wollt Ihr eigentlich von mir?
Strahlenheim
(
bestürzt
). Ich?
Werner
. Ja!
Ihr kennt mich nicht und fragt mich gleichwol aus
Und wundert Euch, daß ich nicht Antwort gebe,
Da ich doch meinen Inquisitor gar
Nicht kenn'. Erklärt Euch, was Ihr wollt; dann werd'
Ich Euch Genüge leisten, oder mir.
Strahlenheim
. Ich wußte nicht, daß Eure Gründ' Ihr habt,
Damit zurückzuhalten.
Werner
. Manche haben's.
Habt Ihr's nicht auch?
Strahlenheim
. Doch keinen, der von Werth
Für einen Fremden könnte sein.
Werner
. Nun, dann
Verzeiht dem unbekannten, niedern Fremden,
Wenn fremd er einem Mann zu bleiben wünscht,
Der nichts mit ihm gemein doch haben kann.
Strahlenheim
. Herr! ich will Eure Laune nicht durchkreuzen,
So unerwartet sie mir kommt; ich wollt'
Euch einen Dienst erweisen nur – gut Nacht! –
Cast'lan, zeigt mir den Weg.
(Zu Gabor).
Ihr geht doch mit?
(Strahlenheim mit Gabor, Idenstein und den Dienern ab.)
Werner
(allein).
Er ist's! – Ich bin im Netze nun gefangen!
Eh' Hamburg ich verließ, hat Giulio mir,
Sein letzter Intendant, noch mitgetheilt:
Er hab' vom Kurfürst selbst von Brandenburg
Sich eine Ordre ausgewirkt, um Kreutzner
– So hieß ich damals – sofort zu verhaften,
Wenn ich die Grenze überschreiten sollt'.
Die freie Stadt nur schützte meine Freiheit,
So lang' ich ihre Wälle nicht verließ,
Ich Thor! Allein ich glaubt', dies schlechte Kleid,
Die dunkle Straße hab' die schlauen Hunde
Von meiner Fährte abgebracht. – Was hab'
Ich jetzt zu thun? Persönlich kennt er zwar
Mich nicht; und ihn erkennen konnte nur
Das Aug' der Furcht nach diesen zwanzig Jahren,
Da in der Jugend wir so selten uns,
So kalt begegnet nur. – Jedoch die Leute,
Die um ihn sind? Jetzt kann ich mir erklären,
Warum so generös der Ungar that,
Der, ohne Zweifel Strahlenheims Spion,
Ausholen mich und sicher machen soll.
Krank, mittellos, von dem geschwoll'nen Fluß
Gehemmt, der für den Reichen selbst nicht zu
Passiren ist, dem alle Mittel zu
Gebot doch stehn, um große Hindernisse
Auf Kosten selbst von Menschenleben zu
Beseitigen, was kann ich da noch hoffen!
Vor einer Stunde noch schien meine Lage
Mehr als verzweiflungsvoll; jetzt ist sie so,
Daß das Vergang'ne noch als Paradies
Erscheint. – Ein Tag noch und ich bin entdeckt,
Im Augenblick gerade, wo mein, Erbe
Mit allen seinen Ehren, seinen Rechten
Mir nahe liegt und wen'ge Tropfen Golds
Mein Fliehn begünst'gen, mich erretten könnten.
Idenstein und Fritz treten im Gespräch mit einander ein
.
Fritz
. Sogleich!
Idenstein
. Ich sage Euch: unmöglich ist's!
Fritz
. Versuchen muß man's jedenfalls, und wenn
Ein Eilbot' fehl schlägt, müßt Ihr and're schicken,
Bis eine Antwort uns vom Commandanten
Aus Frankfurt wird.
Idenstein
. Thun will ich, was ich kann.
Fritz
. Spart keine Müh', bemerket wohl: Man wird
Zehnfach dafür belohnen Euch.
Idenstein
. Hat der
Baron zur Ruhe sich verfügt?
Fritz
. Er hat
In einen Lehnstuhl am Kamine sich
Gelegt und schlummert nun. Er hat befohlen,
Daß man vor elf ihn nicht mit irgend was
Mehr stören soll. Dann will zu Bett er gehn.
Idenstein
. Eh' eine Stund' vergeht, Hab' ich so gut
Als möglich ihn bedient.
Fritz
. Vergeßt es nicht! (
Fritz ab
.)
Idenstein
. Der Henker hole diese große Herrn!
Sie meinen, Alles sei für sie nur da.
Jetzt soll ich ein halb Dutzend Hörige,
Die vor Erstarren mit den Zähnen klappern,
Aufrütteln von der niederträcht'gen Streu
Und übers Wasser auf Gefahr des Lebens
Nach Frankfurt schicken. Hätt' ich doch gedacht,
Was der Baron soeben selbst erfahren,
Lehrt' ihn Gefühl für seine Nebenmenschen.
Doch nein! »Es muß sein!« heißt's und damit gut.
– Wie ist es. Meister Werner? Ihr noch hier?
Werner
. Sehr bald verließt Ihr Euern edeln Gast.
Idenstein
. Ja, ja! er schläft und scheint den Wunsch, zu haben,
Daß sonst kein Mensch hier schlafe. – Da ist ein
Packet an Frankfurts Commandanten, das
Trotz Noth und Tod um jeden Preis soll hin.
Da darf ich keine Zeit verlieren. Drum
Gut Nacht. (
Idenstein ab
.)
Werner
(
allein
). Nach Frankfurt? So? 's zieht sich zusammen.
Aha, der Commandant! Das Paßt zu all
Den frühern Schritten dieses kalten Feinds,
Der zwischen mir und meines Vaters Haus
Gar schlau berechnend schleicht. Er schreibt gewiß
Um eine Truppenschaar, um mich hinweg
In irgend eine Festung zu verbringen.
Doch eher soll –
(Werner sieht sich um und ergreift ein Messer, das auf einem Tisch in der Nische liegt.)
Jetzt bin ich wenigstens
Herr meiner selbst! Horch! Tritte! – Weiß ich denn,
Ob Strahlenheim selbst auf den Schein von Recht
Noch harrt, der die Gewalt verdecken soll?
Gewiß ist, daß er im Verdacht mich hat.
Ich bin allein. Er hat zahlreiche Diener.
Ich bin geschwächt. Er ist durch Gold, durch Zahl,
Durch Rang und Ansehn stark; ich namenlos,
Ja durch den Namen selbst noch in Gefahr,
So lang' ich mein Besitzthum nicht erreicht;
Er aufgeblasen durch der Titel Prunk,
Der diesen dunkeln Bürgerspießen mehr
Noch imponirt, als er wo anders könnte. –
Horch! näher kommt's! So flucht' ich mich in den
Geheimen Gang, der in die Zimmer mündet
– Nein! Alles still! – Ich hab' mir's eingebildet.
Noch stets der athemlose Augenblick,
Der zwischen Blitz und Donner schwebt. Ich muß
Mein Herz beruhigen in seinen Nöthen.
Doch will ich hier hinein und sehn, ob noch
Nicht ausgespürt der Gang ist, den ich weiß.
Im schlimmsten Fall kann dies Versteck mir dann
Als Zufluchtsort für ein'ge Stunden dienen.
(Werner drückt an einer Blende, tritt hinein und schließt hinter sich.) Gabor und Josephine treten auf.
Gabor
. Wo ist denn Euer Mann?
Josephine
. Ich glaubte hier,
'S ist noch nicht lang', daß ich ihn da verließ;
Doch diese Zimmer haben viele Thüren.
Vielleicht hat er den Castellan begleitet.
Gabor
. Baron von Strahlenheim befragte den
Cast'lan gar eifrig über Euern Mann;
Und daß ich's offen Euch gesteh', ich fürchte.
Er meint's nicht gut mit ihm.
Josephine
. Ach! was
Kann dieser stolze, reiche Herr Baron
Von meinem unbekannten Werner wollen!
Gabor
. Das werdet Ihr wol selbst am besten wissen.
Josephine
. Und wär' es so, wie kommt denn Ihr dazu,
Euch eher umzuthun für ihn, als für
Den Mann, deß Leben Ihr gerettet habt?
Gabor
. Ich half ihn retten, als er in Gefahr,
Doch hab' ich mich ihm, nicht verdingt, um ihm
Bei einem Werke der Gewalt zu helfen.
Ich kenne diese edeln Herren wohl
Und ihre tausend Arten, um den Armen
Zu unterdrücken. Ich auch hab's empfunden,
Die Galle schwillt mir drum, wenn ich bemerke,
Daß sie dem schwachen Mann zu Leibe gehn.
Dies ist mein einz'ger Grund.
Josephine
. Es dürfte nicht
So leicht sein, meinen Mann zu überzeugen,
Daß Eure Absicht gut.
Gabor
. Mißtraut er so?
Josephine
. Einst that er's nicht; doch Zeit und manche Noth
Hat ihn zu dem, wie Ihr ihn seht, gemacht.
Gabor
. Das thut mir leid. Ein schwerer Harnisch ist
Das Mißtraun und behindert mehr durch sein
Gewicht, als er beschützt. Gut' Nacht. Ich hoffe,
Bei Tagesanbruch noch ihn hier zu sehn. (
Gabor ab
.)
Idenstein und einige Bauern treten ein. Josephine zieht sich in den Hintergrund zurück.
Erster Bauer
. Und wenn ich dann ersauf'?
Idenstein
. Ihr werdet gut
Dafür bezahlt, und habt mehr als Ertrinken
Gewiß schon oft für gleichen Preis gewagt.
Zweiter Bauer
. Doch Weib und Kinder?
Idenstein
. Denen kann es dann
Nicht schlechter wol ergehn, vielmehr nur besser.
Dritter Bauer
. Ich hab' nicht Weib noch Kind und will es
wagen.
Idenstein
. Gut so! Ihr seid ein flotter Bursch', und scheint
Zum Kriegsmann wie gemacht. Ich will, wenn Euch
Das Ding gelingt, 'nen Platz im Gardecorps
Des Fürsten Euch, verschaffen, überdies
Sollt Ihr zwei Thaler blanker Münz' erhalten.
Dritter Bauer
. Nicht mehr?
Idenstein
. Pfui welche Habsucht! Kann ein Laster
Von solchem Schmutz mit soviel Ehrgeiz noch
Verbunden sein? Ich sage dir, zwei Thaler
In kleiner Münze sind ein wahrer Schatz;
Und wagen fünfmalhunderttausend Helden
Nicht täglich Leib und Seel' für einen Thaler?
Wann habt ihr je nur halb so viel gesehn?
Dritter Bauer
. Noch nie! Doch gleichwol muß ich drei bekommen.
Idenstein
. Habt Ihr vergessen, wessen Unterthan
Ihr seid. Ihr Sklav'?
Dritter Bauer
. O nein – des Fürsten, nicht
Des fremden Herrn!
Idenstein
. Bursch! wenn der Fürst nicht da,
Bin ich hier Herr, und der Baron ist mein
Vertrauter Freund. [
»Mon cousin, Idenstein«
],
Sprach er, »schick' doch ein Dutzend Schlingel fort!« –
Nun denn, ihr Schlingel! Packt euch! Marsch! sag' ich,
Und wenn ein einzig Ohr an dem Packet
Naß wird vom Oderwasser, dann seht zu!
Für jedes Blatt Papier laß ich 'ne Haut
Von euch als Kalbfell auf die Trommel spannen,
Wie Zizka's Haut, um Sturm darauf zu schlagen
Auf jeden widerspenstigen Vasallen,
Der nicht Unmöglichkeiten leisten kann.
Fort, Erdgewürm'!
(Idenstein ab, indem er sie hinausjagt.)
Josephine
(kommt vorwärts).
Gern mied' ich diese Scenen,
Die hier die Tyrannei mit armen Opfern
Nur zu oft spielt. Ich kann nicht helfen ja!
Und möchte drum nicht Zeuge davon sein.
Auch hier an diesem fernen, dunkeln Ort,
Dem dunkelsten in des Bezirkes Karte,
Reibt sich des Bettelstolzes Uebermuth
An solchen, die noch ärmer sind, der Stolz
Vornehmer Knechte an noch schlecht'rem Knecht,
Und spreizt sich noch zerlumpte Herrlichkeit.
Was ist dies für ein Leben! In Toscana,
In meinem theuern, sonn'gen Vaterland,
War doch der Edelmann auch Bürger, Kaufmann
Wie Cosmus selbst. Wir hatten unsre Uebel,
Doch solche nicht wie hier. In unsern Thälern
Voll üpp'ger Fruchtbarkeit war Armuth selbst
Weit fröhlicher. Jed' Kraut war auch ein Schmaus,
Von jeder Rebe floß gleichsam der Trank,
Der da erfreut des Menschen Herz. Die Sonne,
Die stets man fühlt, die selten sich umwölkt,
Und wenn's geschieht, doch ihre Wärme läßt,
Damit man ihres Strahls gedenk', macht dort
Den blöden Mantel und den dünnen Rock
Viel wen'ger drückend als des Kaisers Purpur.
Hier aber ahmt der nordische Tyrann
Den Eiseswind des rauhen Klimas nach
Und greift dem Kälte schauernden Vasallen
Durch seine Lumpen, ihm die Seel' zu martern,
Wie's mit dem Leib die Elemente thun.
Und einer dieser kleinen Herrn zu sein,
Sehnt sich mein Gatte selbst! Und so groß ist
Sein Adelstolz, daß zwanzig Jahre Härte,
Wie ein im Staub geborner Vater sie
Nie gegen seine Kinder üben könnte,
Nicht eine Spur von seinem Wesen tilgten;
Mich aber, die ich gleichfalls edeln Bluts,
Hat meines Vaters Güte Andres doch
Gelehrt. O Vater! mög' dein langgeprüfter
Und nun belohnter Geist herniederschaun
Auf uns und unsern heißersehnten Ulrich.
Ich liebe meinen Sohn wie du einst mich.
– Was ist das? – Werner? Du? – Ist's möglich? – so –
(Werner tritt rasch mit dem Messer in der Hand durch die geheime Thür, die er eilig wieder hinter sich schließt.)
Werner
(erkennt sie anfangs nicht).
Entdeckt!! Dann fall' –
(erkennt sie)
Ah du bist's, Josephine!
Was bist du nicht zur Ruh'?
Josephine
. Zur Ruh'? Kein Gott!
Was heißt denn das?
Werner
(zeigt eine Rolle).
Hier – Gold! – Gold, Josephme l
Um uns aus diesem schnöden Kerker zu
Befrein.
Josephine
. Und wie kamst du dazu? Dies Messer –
Werner
. Es ist kein Blut daran – noch nicht! Jetzt fort,
Auf unsre Stube fort!
Josephine
. Wo aber kommst
Du her?
Werner
. Frag' nicht! Laß uns nur denken jetzt,
Wohin wir fliehn. Dies –
(zeigt das Gold.)
Dies bahnt uns den Weg.
Jetzt will ich's ihnen sagen, wo sie her!
Josephine
. Zu denken wag' ich nicht, daß einer Schande
Du fähig –
Werner
. Schande?!
Josephine
. So hab' ich gesagt.
Werner
. Laß uns von hinnen, dies ist hoffentlich
Die letzte Nacht, die wir hier weilen müssen.
Josephine
. Ich hoff', es ist die schlimmste nicht.
Werner
. Du hoffst's,
Ich mach's gewiß. Doch laß nach unsrer Stub'
Uns gehn.
Josephine
. Noch eine Frag'! – Was thatest du?
Werner
(wild).
Ich ließ ein Ding noch ungeschehn, das Alles
Hätt' gut gemacht. Ich darf nicht daran denken!
Josephine
. Ach daß ich an dir irre werden muß!
(Beide ab.)
Zweiter Act.
Erster Auftritt.
Saal im gleichen Palast. Idenstein und Andre treten ein.
Idenstein
. Sehr schöne Dinge! Saubre Dinge, das!
Ein Reichsbaron beraubt in einem Fürstenschloß!
Wo man bis heut' von so was nie gehört.
Fritz
. Das war auch nicht wohl möglich, wenn die Ratten
Den Mäusen nicht Tapetenfetzen raubten.
Idenstein
. O daß ich leben mußt', um diesen Tag
Zu schaun! Die Ehre unsrer Stadt ist nun
Für ewig hin!
Fritz
. Ganz gut! Jetzt aber ist
Die Frag', wie man den Uebelthäter faßt.
Der Herr Baron will diese Summe nicht
So ohne weiteren Versuch verlieren.
Idenstein
. Ich auch nicht, nein!
Fritz
. Auf wen habt Ihr Verdacht?
Idenstein
. Verdacht? Auf alle Welt! sei's draußen, drin,
Sei's droben, drunten! – Himmel, steh' mir bei!
Fritz
. Gibt's keinen andern Zugang in das Zimmer?
Idenstein
. Ich wüßt' nicht wo!
Fritz
. Seid dessen Ihr gewiß?
Idenstein
. Gewiß! Von Kindheit auf hab' ich im Schloß
Gelebt, gedient. Gäb's einen solchen, hätt'
Ich doch davon gehört.
Fritz
. Dann müßte Einer
Ins Vorgemach gekommen sein.
Idenstein
. Natürlich!
Fritz
. Der Mann, der Werner heißt, ist arm.
Idenstein
. Arm wie
Ein Hund! Doch wohnt er so weit weg von hier
Im andern Flügel, der mit des Barons
Gemach in keinerlei Verbindung steht,
Daß das nicht sein kann. Ueberdies bot ich
Fast tausend Schritt von hier ihm gute Nacht
Im Saal, der nur nach seiner Stube führt,
Und zwar zur selben Zeit, da dieser Raub,
Dies schändliche Verbrechen Allem nach
Hier ward verübt.
Fritz
. 'S ist noch ein Andrer da,
Der fremde Herr!
Idenstein
. Der Ungar?
Fritz
. Der, der aus
Der Oder den Baron half fischen.
Idenstein
. Nun!
Nicht unwahrscheinlich wär's. – Doch halt! könnt's nicht
Auch Einer vom Gefolg' gewesen sein?
Fritz
. Was? wir, Herr?
Idenstein
. Nein, nicht Ihr, doch einer von
Den niedern Dienern. Der Baron, sagt Ihr,
Schlief in dem großen Stuhl, dem Sammetstuhl,
In seinem reichgestickten Nachtgewand,
Vor ihm die Toilette ausgelegt
Und auf dem Tisch ein Kästchen mit Papieren
Und ein'gen Rollen Golds; von diesen sei
Nur eine wegstipizt. Die Thüre war
Nicht abgeschlossen und der Zutritt leicht.
Fritz
. Mein lieber Herr! seid nicht so rasch! Die Ehre
Der Leute, die zum Haushalt des Barons
Gehören, ist vom Küchenjungen an
Bis zu dem Haushofmeister tadellos.
Da wird nur ehrlicher Profit gemacht
An Rechnungen, an Maß, Gewicht, im Keller,
In Speisekammer, wo ein Jeder sich
Was macht; auch an dem Briefporto, beim Zins,
Wenn man ein Gastmahl hält, und dadurch, daß
Man mit den Handwerksleuten sich versteht,
Die für die Edelleute Etwas liefern.
Doch jene kleinliche, wegschnappende
Und offne Dieberei verachten wir
So sehr, wie's Tafelgeld. – Und dann, hätt' Einer
Von unsern Leuten es gethan, so wär'
Er doch kein solcher Tropf gewesen,
Daß er den Hals um eine Rolle wagte;
Der hätte alle mitgenommen und
Das Kästchen auch, wenn es nur tragbar war.
Idenstein
. Darin liegt ein'ger Sinn.
Fritz
. Nein, lieber Freund,
Seid überzeugt, 's war keiner von den Unsern,
Vielmehr ein kleinlicher, erbärmlicher
Langfinger ohne Geist und Kunst. Es fragt
Sich nur – wer anders daran konnte als
Der Ungar, und – Ihr selbst?
Idenstein
. Ihr meinet doch
Nicht mich?
Fritz
. Nein, Herr! von Eurer Fähigkeit
Halt' weit mehr ich –
Idenstein
. Und meiner Ehre, Hoff' ich.
Fritz
. Natürlich! Doch zur Sach'! Was ist zu thun?
Idenstein
. Nichts – nichts! Doch läßt sich viel darüber sagen.
Wir wollen einen Preis ausschreiben, Himmel
Und Erde in Bewegung setzen, und
Die Polizei – obschon die nächste die
In Frankfurt ist – und weil kein Drucker hier,
Die Nachricht schriftlich an die Ecken schlagen
Und meinen Schreiber dazu stellen, daß
Er vor sie liest – denn Niemand außer ihm
Und mir kann das. Wir wollen Kerls aussenden,
Die Bettler ausziehn, leere Taschen schütteln,
Ein jed' Zigeunerweib verhaften, auch
Die Schlechtgekleideten und Schmutz'gen all.
So werden wir Gefangene bekommen,
Wenn auch den Schuld'gen nicht; und was das Gold
Des Freiherrn anbelangt, erwischt man's nicht,
So soll er die Befriedigung doch haben,
Daß, um den Geist der Rolle zu citiren,
Ihr Inhalt zwei Mal schmelzen wird. Da habt
Ihr Alchymie für Eures Herrn Verlust!
Fritz
. Er hat schon eine bessere gefunden.
Idenstein
. Und wo?
Fritz
. In einem ungeheuern Erbe.
Der Graf von Siegendorf, sein ferner Vetter,
Ist nah bei Prag auf seiner Burg gestorben
Und nun ist mein Gebieter auf dem Weg,
Sich in Besitz von diesem Erb' zu setzen.
Idenstein
. War sonst kein Erbe da?
Fritz
. O ja! Doch der
Entschwand schon längst dem Aug' der Welt, vielleicht
Auch ganz der Welt: so ein verlor'ner Sohn,
Der zwanzig Jahre lang des Vaters Fluch
Ertrug, der ein gemästet Kalb für ihn
Nicht schlachten wollt'. Wenn Der daher noch lebt,
Muß er noch immer an den Träbern nagen;
Und käme er zum Vorschein jemals wieder,
So würde der Baron schon Mittel finden,
Zum Schweigen ihn zu bringen. Der ist klug
Und hat viel Einfluß an gewissen Höfen.
Idenstein
. Da ist er glücklich.
Fritz
. Allerdings ist noch
Ein Enkel da, den der verstorb'ne Graf
Von seinem Sohn sich geben ließ, und den
Als seinen Erben er erzog. Doch ist
Der Mensch von zweifelhaftem Blut.
Idenstein
. Wie so?
Fritz
. Sein Vater schloß 'nen dummen Ehebund
Zur linken Hand, aus Lieb', mit einer Welschen,
Der Tochter eines ausgewies'nen Herrn,
Der, wie es heißt, zwar adlich war, jedoch
Dem Hause Siegendorf nicht ebenbürtig.
Der Alte konnte die Verbindung nie
Verdaun und nie veranlaßt werden, daß
Das Paar er sah. Doch nahm er ihren Sohn
Zu sich.
Idenstein
. Wenn dieser Bursche Feuer hat,
So kann er Euch den Anspruch schwer bestreiten
Und ein Gewebe weben, das der Herr
Baron nicht leicht entwirrt.
Fritz
. Nun Feuer hat
Der Bursche wol genug. Man sagt, er sei
Ein glücklich Mischwerk von den Eigenschaften
Des Vaters und des Ahn, so ungestüm
Wie jener und so schlau wie dieser. Doch
Das Seltsamste ist, daß auch er vor ein
Paar Monden jäh verschwand.
Idenstein
. Den Teufel auch!
Fritz
. Jawol! der muß ihm's eingegeben haben,
Daß er gerade vor des Alten Tod,
Deß Herz dadurch gebrochen ward, verschwand.
Idenstein
. Und hat man keinen Grund dafür genannt?
Fritz
. O freilich viele! schwerlich wol den wahren.
Der
meinte: um die Eltern aufzusuchen;
Der
: weil der Alte ihn zu streng gehalten.
– Das konnt's nicht sein, Der war in ihn vernarrt –
Der schwur: er habe Kriegsdienst' nehmen wollen;
Doch da man Frieden bald darauf geschlossen,
So könnte längst zurück er sein, war dies
Der Grund. Noch Andre meinten liebevoll:
Es lieg' in ihm etwas so Wildes, Finstres,
Daß er in seines Wesens Ueppigkeit
Vielleicht den schwarzen Banden sich gesellt,
Die in der Lausitz hausen, in den Bergen
Von Böhmen, Schlesien, seitdem der Krieg
Herunterkam zu einem Räuberwesen,
Wo jede Bande ihren Hauptmann hat,
Die alle gegen Land und Leute wüthen.
Idenstein
. Das kann nicht sein! Ein junger Erbe, der
Für Reichthum und für Luxus ward erzogen,
Sollt' Ehr' und Leben in die Schanze schlagen
Mit Soldateska und Banditenvolk!
Fritz
. Das weiß nur Gott! Allein es gibt Naturen,
Die Unternehmungslust so wild entflammt,
Daß sie Gefahr wie ein Vergnügen suchen.
Ich hörte sagen, daß den Kannibalen,
Den Tiger Nichts zu zähmen sei im Stand,
Und wäre er von Jugend auf mit Milch
Und Honig nur genährt. Und eigentlich
War euer Wallenstein und euer Tilly
Und Gustav Adolf, Banner, Torstenson
Das gleiche Ding in großem Maßstab nur.
Da diese todt und Frieden ist verkündet,
Muß, wer den alten Zeitvertreib will pflegen,
Es nun auf eig'ne Rechnung thun. – Da kommt
Der Freiherr und der fremde Herr aus Sachsen,
Der gestern ihm hauptsächlich half heraus
Und der heut' Morgen erst das Bauernhaus
Am Oderfluß verließ.
Strahlenheim
und
Ulrich
treten auf.
Strahlenheim
. Da jede Art
Erkenntlichkeit Ihr ablehnt, edler Fremdling,
Und nichts wollt nehmen als nur Dankesworte,
So drängt Ihr diese fast zurück und laßt
Die Unzulänglichkeit des Worts mich fühlen
Und mich erröthen über meinen Dank,
Der im Vergleich mit dem, was Euer Muth
Für mich gethan, so dürftig nun erscheint.
Ulrich
. Ich bitt' Euch, sprecht nicht weiter von der Sache.
Strahlenheim
. Doch kann ich Euch nicht irgend Dienste leisten?
Ihr seid noch jung, und von dem edeln Zeug,
Aus dem man Helden macht, schön von Gesicht,
Brav, wie mein Dasein es bezeugt, und würdet
Mit solchem Aeußern, solchem Herzen sicher
Dem Krieg so ruhmbegierig in das Auge,
Das wilde, schaun, wie einen dunkeln Tod
Ihr selbst gewagt, um einen fremden Mann
Aus einem gleich gefährlichen, wenn auch
Ganz andern kühlen Element zu retten.
Ihr seid für's Dienen wie gemacht; auch ich
Hab' einst gedient und durch Geburt und Dienst
Mir Rang und Freunde viel verschafft, die nun
Die Euern sind. Wol ist es wahr, der Frieden
Begünstigt spärlich solche Laufbahn jetzt,
Allein er wird nicht dauernd sein; zu sehr
Bewegt ist stets der Menschengeist, und nach
Den dreißig Jahren Kampf ist Friede nur
Ein, kleiner Krieg, wie man in jedem Wald
Jetzt sieht, ein bloser Stillstand unter Waffen.
Krieg wird von Neuem seine Rechte fordern,
Und in der Zwischenzeit mögt einen Posten
Erlangen Ihr, der einen höhern bald
Euch sichern würd', wie Euch mein Einfluß bürgt.
Ich spreche hier von Brandenburg, wo mir
Der Kurfürst hold. In Böhmen bin ich fremd
Und wir befinden uns an seiner Grenze.
Ulrich
. Ihr seht an meinem Kleid, daß ich ein Sachse;
Natürlich schuld' ich meinem eig'nen Herrn
Den Dienst. Doch wenn ich Euer Anerbieten
Ablehnen muß, geschieht's mit dem Gefühl,
Womit Ihr es gemacht.
Strahlenheim
. Das heiß' ich Wucher!
Ich danke Euch mein Leben, und Ihr wollt
Den Zins der Schuld nicht einmal anerkennen.
So häuft Ihr nur noch mehr Verbindlichkeit
Auf mich, die mich zu Boden drücken muß.
Ulrich
. Ihr mögt das sagen, wenn ich Zahlung heische.
Strahlenheim
. Gut denn! wenn Ihr nicht wollt – Ihr seid von Adel?
Ulrich
. Mein Vetter sagte so.
Strahlenheim
. Und Eure That
Beweist's. Darf ich um Euern Namen bitten?
Ulrich
. Ulrich!
Strahlenheim
. Und Euer Haus?
Ulrich
. Wenn dessen werth
Ich einmal bin, werd' ich Euch Antwort geben.
Strahlenheim
.
(bei Seite).
Vermutlich ist's ein Oesterreicher, dem
Die böse Zeit verbeut, sich seines Bluts
In diesem wilden Landesstrich zu rühmen,
Wo seines Vaterlandes Namen wird
Gehaßt. –
(Laut zu Fritz und Idenstein.)
War't glücklich Ihr in Eurem Forschen?
Idenstein
. So ziemlich, Excellenz.
Strahlenheim
. So darf ich hoffen,
Daß man den Räuber hat erwischt?
Idenstein
. Nun ja –
Das heißt, nicht ganz.
Strahlenheim
. So ist man wenigstens
Ihm auf der Spur?
Idenstein
. Ja, sehr viel auf der Spur.
Strahlenheim
. Wer ist es denn?
Idenstein
. Wißt Ihr's nicht, gnäd'ger Herr?
Strahlenheim
. Wie sollt' ich? Ich schlief fest.
Idenstein
. Ich auch, und das
Ist auch der Grund, warum ich mehr nicht weiß
Als Eure Excellenz.
Strahlenheim
. Du Schöps!
Idenstein
. Nun, wenn
Ihr, gnäd'ger Herr, den man beraubt, den Schelm
Nicht kennt, wie soll denn ich, den man ja nicht
Beraubt, den Dieb erspähen aus so Vielen?
Im Haufen – wenn es Euer Excellenz
Gefällt – sieht Euer Dieb genau so wie
Die Andern aus, vielleicht sogar noch besser;
Nur vor Gericht und im Gefängniß kennen
Die Weisen Euern Gauner an den Zügen.
Ich wett', wenn man ihn dort nur einmal sieht,
Wird sein Gesicht, ob er als schuldig nun
Erfunden wird, ob nicht, ein schuld'ges sein.
Strahlenheim
(zu Fritz).
Ich bitte, Fritz, berichte mir, was man
Gethan hat, um den Schuft herauszubringen.
Fritz
. In Wahrheit, gnäd'ger Herr, noch nicht viel mehr
Als muthgemaßt.
Strahlenheim
. Ganz abgesehen vom
Verlust – der übrigens gerade jetzt
Mich auch empfindlich trifft – möcht' ich den Kerl
Im allgemeinen Interesse finden,
Denn ein so abgeführter Dieb, der mitten
Durch meine Diener schleicht und durch so viele
Bewohnte, lichterhellte Zimmer und
Vor meinem kaum geschloss'nen Auge mir
Das Gold wegnimmt, der würde Euer Städtchen,
Herr Castellan, bald gründlich räumen aus.
Idenstein
. Ja, das ist wahr – wenn etwas nämlich hier
Zu räumen wäre, gnäd'ger Herr.
Ulrich
. Was heißt
Das Alles denn?
Strahlenheim
. Ihr kamt erst heute früh
Zu uns und habt noch nicht gehört, daß man
Mich heute Nacht beraubt?
Ulrich
. Nur ein Gerücht
Traf mich, als ich die äußeren Gemächer
Im Schloß durchschritt, doch Näh'res weiß ich nicht.
Strahlenheim
. Es ist ein eigner Handel. Der Cast'lan
Kann Euch die Sache nach der Hand erzählen.
Idenstein
. Sehr gern! So wißt –
Strahlenheim
(ungeduldig).
Verschiebt doch die Geschichte,
Bis Ihr gewiß seid, daß der Hörer hört.
Idenstein
. Das kann man durch die Probe nur erproben.
So wißt –
Strahlenheim
(unterbricht ihn wieder und wendet sich gegen Ulrich).
Kurz denn: ich schlief auf meinem Stuhl
Vor meinem Pult, wo oben ein'ges Gold
– Mehr als ich gern verliere, traf's auch nur
'Nen Theil – und so gelang es einem Schelm
Durch alle meine Diener sich zu schleichen
Und die des Hauses – und mir so ein hundert
Dukaten abzuführen, die ich nun
Gern wieder finden möchte. Das ist Alles!
Vielleicht – da ich zu schwach noch bin – Ihr würdet
Zu Eurer gestrigen Verbindlichkeit
Noch diese klein're, doch nicht kleine fügen,
Den Leuten hier, die allzu lau mir scheinen,
Beim Wiederfinden etwas beizustehn?
Ulrich
. Sehr gern, wir wollen gleich daran.
(Zu Idenstein.)
Kommt, Freund!
Idenstein
. Ei solche Hast fand selten noch Erfolg
Und –
Ulrich
. Starre Unbeweglichkeit noch nie!
Drum laßt uns gehn. Wir sprechen unterwegs.
Idenstein
. Allein –
Ulrich
. Zeigt nur den Ort, dann hör' ich Euch.
Fritz
. Sogleich, wenn Seine Excellenz erlaubt.
Strahlenheim
. Ja! – Nehmt den alten Esel mit.
Fritz
. Voran!
Ulrich
. Komm, alt's Orakel, laß dein Räthsel hören.
(Ab mit Idenstein und Fritz.)
Strahlenheim
(allein).
Ein braves feuriges Soldatenherz!
Wie Herkules vor seinem ersten Werk
So schön, und von gedankenvoller Stirn,
Die nicht zu seinen Jahren paßt, so lang'
Er schweigt; bis sich sein Aug' entflammt, wenn er
Euch Antwort gibt. Ich wollt', ich könnt' ihn fesseln.
Ich brauche solche Herzen jetzt um mich,
Denn dieses Erb' ist einen Kampf wol werth,
Und bin ich gleich der Mann, der ohne Kampf
Zurückweicht, nicht, so sind auch die es nicht,
Die zwischen mich und meine Wünsche treten.
Der Knabe, sagen sie, sei kühn; allein
In einer Stunde toller Laune hat
Den Abenteurer er gespielt und es
Dem Glück anheim gestellt, sein Recht zu schützen.
So ist es recht! Der Vater, dem ich lang',
Ohn' ihn zu sehen, nachgespürt, und nur
Nach dem Geruch, wie es ein Bluthund thut,
Entwischte erst, doch hab' ich ihn jetzt hier,
Und das ist besser noch. Er muß es sein;
Ein jeder Umstand deutet darauf hin.
Arglose Stimmen, die den Grund nicht ahnen,
Warum ich forsch', bestärken mich hierin.
Ja, ja, der Mann, sein Wesen, das Geheime,
Wie er hier angelangt, die Zeit, auch die
Beschreibung, die der Castellan mir von
Dem würdigen, doch fremden, seltnen Aeußern
Der Frau gemacht, die ich noch nicht gesehn;
Der Widerwillen selbst, womit wir uns
Begegnet hier, wie Leu und Schlange thun,
Im heimlichen Instinkt, daß Todfeind Beide,
Doch von Natur sich nicht bestimmt zur Beute,
Dies Alles macht es meiner Brust gewiß.
Wir werden gleichwol hart zusammenringen.
In wenig Stunden kommt von Frankfurt der
Befehl, wofern das Wasser nicht noch steigt
Und dieses Wetter bringt sein rasches Fallen –
Dann hab' ich sicher ihn in einem Kerker;
Dort mag er Stand und Namen nur enthüllen.
Auch hat's dann weiter nichts auf sich, wenn als
Ein Andrer, denn ich mein', er sich entpuppt.
Auch dieser Diebstahl – abgesehen vom
Verlust – kommt ganz geschickt, denn er ist arm,
Das ist verdächtig schon; ist unbekannt;
So nimmt sich, Niemand seiner an. Wahr ist's,
Wir haben keinen Schuldbeweis, allein
Hat er Beweise seiner Unschuld denn?
Käm' meiner Hoffnung er nicht in die Quere,
Möcht' ich die That vom Ungarn eher glauben,
Der etwas an sich hat, was ich nicht mag,
Und außer dem Cast'lan, sowie des Fürsten
Und meiner Dienerschaft, allein von Allen
Vertrauten Eintritt in mein Zimmer hatte.
Gabor tritt auf.
Wie geht's Euch, Freund?
Gabor
. Wie Einem, dem es gut
Geht überall, wenn er gegessen und
Geschlafen hat, gleichviel wie gut – und Euch,
Mein gnäd'ger Herr?
Strahlenheim
. Im Schlafe besser als
Im Beutel, Herr! Es scheint, dies Wirthshaus kommt
Mich hoch zu stehn.
Gabor
. Ich hab' von dem Verlust
Gehört, der Euch betroffen; doch ist dies
Ja eine Kleinigkeit für einen Herrn
Wie Ihr.
Strahlenheim
. So dächtet schwerlich Ihr, wenn Euch
Der Unfall träf'.
Gabor
. Ich hatt' – auf einmal – so
Viel Geld noch nie in meinem ganzen Leben,
Drum kann ich nicht entscheiden, ob's so ist. –
Ich kam Euch aufzusuchen. Eure Boten
Sind schon zurück. Ich überholte sie,
Als ich zurückgekehrt.
Strahlenheim
. Ihr? Nun?
Gabor
. Ich ging
Mit Tagesanbruch aus, zu sehen ob
Das Wasser schon gefallen sei, da ich
Gern meine Reise weiter fortgesetzt.
Doch Euern Boten ging's wie mir: der Fluß
Litt's nicht. Und da ich sehe, daß die Sache
Unthunlich ist, will ich hier warten bis
Dem Strom 's beliebt.
Strahlenheim
. Ich wollt', sie lägen drin!
Warum versuchten sie's nicht durchzukommen?
Befahl ich's nicht auf jegliche Gefahr?
Gabor
. Wenn Ihr dem Fluß befehlen könnt, daß er
Sich theil', wie Moses einst dem rothen Meer
Gethan – das schwerlich röther war, als der
Geschwoll'nen Oder Flut – und er es thut,
Dann können sie es wagen – anders nicht.
Strahlenheim
. Da muß ich selber sehn, die Hund', die Sklaven!
Sie sollen büßen mir dafür!
(Strahlenheim ab.)
Gabor
(allein).
Da geht
Mein edler, eigenwilliger Baron,
Ein Rest von jener tapfern Ritterschaft,
Den edeln Herrn der guten alten Zeit!
Noch gestern hätt' er seine Länderei'n
– Wenn welche er besitzt – ja noch weit mehr:
Die sechzehn Felder seines Wappenschilds
Für so viel frische Luft, als eine Blase
Zum Schwimmen hält, getauscht, da schnappend er
In seiner umgestürzten Kutsche lag
Und durch das Fenster spie. Jetzt wüthet er
Auf ein halb Dutzend arme Teufel, weil
Auch sie ihr Leben lieben! Er hat Recht!
Warum auch lieben sie's, da solch ein Kerl
Sie zwingen darf, es auf das Spiel zu setzen,
Wie's ihm beliebt? O Welt, du traur'ger Spaß!
(Gabor ab.)
Zweiter Auftritt.
Das Zimmer Werner's in dem Palast.
Josephine und Ulrich treten auf.
Josephine.
Bleib' steh« und laß dich noch einmal betrachten!
Mein Ulrich! theurer Sohn! Ist es denn möglich?
Zwölf Jahre sind's!
Ulrich
. Geliebte Mutter!
Josephine
. Ja!
Mein Traum ist nun erfüllt, und – o wie schön!
Weit schöner, als ich es ersehnt. O Himmel!
Nimm einer Mutter Dank und Freudethränen.
Fürwahr, dein Werk ist dies. In dieser Stunde
Kommt er als Sohn nicht nur, als Retter auch.
Ulrich
. Wenn solche Freude meiner harrt, muß sie
Verdoppeln was ich fühl', und von mir nehmen
Ein Stück der langen Schuld der Pflicht, doch nicht
Der Lieb' – denn diese hielt ich nie zurück –
Der lange Aufschub war nicht meine Schuld,
Vergib!
Josephine
. Ich weiß. Doch kann ich jetzt nicht mehr
An meinen Kummer denken; ja ich zweifle,
Ob jemals solchen ich gefühlt; dies Glück
Hat mir aus dem Gedächtniß ihn gewischt.
Mein Sohn!
Werner tritt auf.
Werner
. Wer ist da? Wieder Fremde?
Josephine
. Nein!
Sieh ihn nur an! Was siehst du?
Werner
. Einen Jüngling –
Zum ersten Mal –
Ulrich
(kniet).
Ja, nach zwölf langen Jahren!
Mein Vater!
Werner
. Gott!
Josephine
. Er fällt in Ohnmacht!
Werner
. Nein,
Es ist mir besser. Ulrich!
(Umarmt ihn.)
Sohn!
Ulrich
. Mein Vater!
Graf Siegendorf!
Werner
(erschrocken).
Still, Knab'! Die Mauern könnten.
Den Namen hören.
Ulrich
. Und was dann?
Werner
. Nun! dann –
Doch davon reden wir jetzt gleich. Merk dir!
Man darf mich hier als Werner einzig kennen.,
Komm noch einmal in meine Arme, komm! –
Ja, du siehst ganz, wie ich hätt' aussehn sollen
Und es nicht that. – O Josephine, 's ist
Nicht Vaterzärtlichkeit, was mich verblendet,
Doch hätt' ich unter tausend Jünglingen
Den herrlichsten – den Jungen hier gesehn,
Ihn hätt' mein Herz zum Sohne sich erwählt.
Ulrich
. Und doch hast du mich nicht erkannt.
Werner
. Ach Sohn!
Ich hatte auf der Seele was, das mich
Auf Jeden läßt mit einem Auge schaun,
Das auf den ersten Blick nur Schlimmes sieht.
Ulrich
. Mir diente das Gedächtniß freundlicher.
Ich habe nichts vergessen. Oftmals blickte
Ich aus den stolzen fürstlichen Gemächern
Von – doch ich nenn' sie nicht, da du es für
Gefährlich hältst. Ja mitten in dem Prunk
Des stolzen Ahnenhauses, blickte ich
An manchem Abend nach den böhm'schen Bergen
Und weinte, daß ein neuer Tag vorbei,
Wo diese mächt'gen Berge uns getrennt.
Sie sollen uns nicht länger trennen mehr.
Werner
. Das weiß ich nicht. Ist dir bekannt geworden,
Daß todt mein Vater ist?
Ulrich
. O Himmel! ich
Verließ ihn noch im frischen Greisenalter.
Er sah wie eine Eiche aus: gebeugt,
Doch fest noch in dem Wettersturm, indeß
Weit jüng're Baume zahlreich um ihn fielen.
'S ist kaum drei Monde her.
Werner
. Warum gingst du
Von ihm?
Josephine
(umarmt Ulrich).
Wie kannst du fragen? Ist er denn
Nicht hier?
Werner
. 'S ist wahr, er suchte seine Eltern
Und fand sie auch – doch wie! in welchem Zustand!
Ulrich
. Das soll jetzt Alles besser werden. Was
Zu thun wir haben, ist: voranzugehn
Und zu behaupten unser Recht, vielmehr
Das deine nur, denn ich verzicht' auf Alles,
Wofern dein Vater über seine Güter
In solcher Weise nicht Verfügung traf,
Daß meine Rechte oben stehn und ich
Der Form zu lieb sie für mich wahren muß.
Doch hoffe ich, daß Alles dir gehört.
Werner
. Sprich! Hast du nichts von Strahlenheim gehört?
Ulrich
. Ich rettete ihm gestern erst das Leben.
Auch er ist hier.
Werner
. So hast die Schlange du,
Die Alle uns noch stechen wird, gerettet.
Ulrich
. Du sprichst in Räthseln. Was geht Strahlenheim
Uns an?
Werner
. Nur allzu viel! Er ist's, der auf
Die Güter unsres Vaters Anspruch macht:
Ein ferner Vetter – unser nächster Feind.
Ulrich
. Ich hab' den Namen nie bis heut' gehört.
Der Graf sprach manchmal wol von einem Vetter,
Der, wenn sein eigner Stamm erlöschen sollte,
Entfernt sich an dem Erb' betheil'gen könnte;
Doch nannte nie er seine Titel nur.
Was thut das auch? Sein Recht muß unsrem weichen,
Werner
. Jawol in Prag, doch hier ist er allmächtig.
Er hat mir Schlingen lang' genug gelegt,
Und wenn bis jetzt ich ihnen noch entging,
So war's mein Glück, nicht seine Gunst.
Ulrich
. Kennt er
Persönlich dich?
Werner
. Das nicht, doch er ist schlau
Und hat mich im Verdacht, wie gestern er
Verrieth, und deshalb nur bin ich vielleicht
In Freiheit noch, weil er noch nicht gewiß.
Ulrich
. Du thust ihm Unrecht wol – verzeih' dies Wort!
Doch Strahlenheim ist der nicht, den du meinst,
Und wär' er's auch, so schuldet er mir Dank
Für das Vergang'ne und die Gegenwart.
Ich rettete das Leben ihm; er hat
Deshalb mir sein Vertraun geschenkt. Er ist
Bestohlen worden seit er hier verweilt;
Ist krank, hier fremd und deshalb außer Stand,
Dem Schuft, der ihn beraubte, nachzuspüren.
Ich habe ihm versprochen, dies zu thun,
Und dies Geschäft hauptsächlich hat mich her-
Geführt, doch als nach fremden Schlacken ich
Gesucht, fand ich den eignen höchsten Schatz:
Euch, meine Eltern, euch!
Werner
.
(gereizt).
Wen nennst du Schuft?
Wer lehrte dich den Namen?
Ulrich
. Gibt's 'nen bessern
Für so gemeinen Dieb?
Werner
. Wer lehrte dich,
Den unbekannten Mann mit diesem Maal
Der Hölle zu belegen?
Ulrich
. Mein Gefühl
Lehrt mich den Schuft nach seiner That benennen.
Werner
. Du langgesuchter, schlimm gefund'ner Knab'!
Wer sagte dir, daß mich der eig'ne Sohn
Beschimpfen dürfte ungestraft?
Ulrich
. Ich sprach
Von einem Schuft. Was hat mit solchem Menschen
Mein Vater je gemein?
Werner
. Nur jede Faser!
Der Schuft – es ist dein Vater!
Josephine
. O mein Sohn,
Glaub' ihm kein Wort – und doch –
(sie stockt).
Ulrich
.
(erschrickt, blickt erst auf Werner und sagt dann langsam).
Und du gestehst's?
Werner
. Ulrich! eh' deinen Vater du verachtest,
Lern' seine Handlungen verstehn, beurtheln.
Kannst du, der du so jung, so neu im Leben,
Und in dem Schooß der Ueppigkeit erzogen,
Die Macht der Leidenschaft ermessen, die
Versuchung bitt'rer Noth? Wart' erst! – nicht lang',
'S kommt wie die Nacht und plötzlich – wart' erst, wart',
Bis deine Hoffnungen zerstört wie meine,
Bis Gram und Schande täglich dich bedienen,
Bis Noth und Hunger deine Gäste sind,
Dein Bett Verzweiflung theilt – dann stehe auf
Doch nicht vom Schlaf und richt'! – Wenn je der Tag
Erscheint, wo du die Schlange dann, die sich
Um Alles was dir lieb und theuer schlingt,
Auf deinem Weg im Schlafe liegen siehst,
Und dich vom Glück nur ihre Ringeln trennen,
Wenn der, der einzig lebt, um dir den Namen
Und Hab' und Gut, das Leben selbst zu nehmen,
Dir Preis gegeben ist und Glück dich führt,
Dich Mitternacht mit ihrem Mantel deckt,
Das bloße Messer in die Hand dir drückt
Und Alles schläft, sogar dein ärgster Feind,
Und er zum Tödten reizt, weil er wie todt
Fast sieht, und nur sein Tod dich retten kann,
So danke Gott, wenn du wie ich, zufrieden
Mit kleinem Raub, dich abseits kehrst – ich that's.
Ulrich
. Allein –
Werner
(schnell).
Hör' mich, ich halte es nicht aus,
Die Stimme eines Menschen anzuhören.
Kaum wag' ich's auf die eigene zu lauschen
– Wenn die noch menschlich ist – hör' mich! Du kennst
Den Mann noch nicht, ich kenne ihn. Er ist
Gemein, betrüglich, geizig. Weil du jung
Und tapfer bist, hältst du für sicher dich.
Doch Niemand ist vor der Verzweiflung sicher,
Nur Wenige vor Selbstbetrug. Mein Feind,
Mein ärgster! Strahlenheim lag in dem Haus,
Im Bett des Fürsten unter meinem Messer.
Ein Augenblick – ein Regen nur – ja der
Geringste Anstoß nahm ihn von der Erde
Hinweg mit aller meiner Furcht. Ich hatte
Ihn ganz in der Gewalt, mein Messer war
Erhoben schon. Ich zog's zurück und bin
In seiner jetzt – bist du's nicht etwa auch?
Wer sagt dir, daß er dich nicht kennt? Wer weiß,
Ob nicht hierher er dich gelockt, um dir
Den Garaus hier zu machen, oder dich
Mit deinen Eltern in ein Loch zu werfen? –
(Er hält inne.)
Ulrich
. Fahr' fort! fahr' fort!
Werner
. Mich hat er stets erkannt
Und mich durch jede Aenderung der Zeit,
Des Namens und des Glücks gehetzt; warum
Nicht jetzt auch dich? Bist in den Menschen du
Erfahrener? Um mich wand Schlingen er,
Warf Nattern mir in' Weg, die ich als jung
Hinweggestoßen hätt'; jetzt füllte sie
Ein Stoß mit frischem Gift. – Wirst du etwa
Geduld'ger sein, mein Sohn? O Ulrich, 's gibt
Verbrechen, die verzeihlich sind, weil die
Gelegenheit sie macht, Versuchungen,
Die die Natur nicht überwinden kann.
(Ulrich sieht erst ihn an, dann Josephine.)
Ulrich
. O meine Mutter!
Werner
. Ich hab' mir's gedacht.
Du hast jetzt nur noch sie, und ich verlor
Den Vater und den Sohn, und bin allein.
(Werner eilt aus dem Zimmer)
Ulrich
. So bleib' doch!
Josephine
(zu Ulrich).
Folg' ihm nicht, bis dieser Sturm
Der Leidenschaft vorbei. Glaubst du, wenn dies
Ihm gut gethan, ich wär' ihm nicht gefolgt?
Ulrich
. Ich folg' dir, Mutter, aber schweren Herzens.
Doch meine erste Handlung hier soll nicht
Ein Werk des Ungehorsams sein.
Josephine
O er
Ist gut! Verdamm' ihn nicht nach seinem Wort!
Nein! glaube mir, die schon so viel mit ihm
Und für ihn trug: dies ist die Außenfläche
Von seiner Seele nur, die Tiefe ist
An bessern Dingen reich.
Ulrich
. So ist dies nur
Des Vaters Ansicht, seine Denkungsweise?
Und meine Mutter denkt nicht ebenso?
Josephine
Auch er spricht nicht so, wie er denkt. Ach Gott!
Der langen Jahre Gram macht hie und da
Ihn so.
Ulrich
. Erklär' den Anspruch Strahlenheims
Mir deutlicher, damit, wenn ich die Sache
In ihrem wahren Wesen seh', ich leichter
Ihr gegenübertret' und wenigstens
Aus eurer jetzigen Gefahr euch rette.
Ich bürg' dafür, daß dies mir möglich ist;
Ich wollte nur, daß ein'ge Stunden früher
Ich kam.
Josephine
Ach wärst du das!
Gabor
und
Idenstein mit Dienern
treten auf.
Gabor
(zu Ulrich).
Ich suchte Euch,
Kam'rad! – Dies also ist mein Lohn!!
Ulrich
. Was meint
Ihr denn?
Gabor
. Ha daß ich das erleben muß!
(Zu Idenstein).
Wärt Ihr so alt nicht und so dumm, ich wollt' –
Idenstein
. Zu Hilfe! Hände weg! Vergreift Euch nicht
An einem Schloßcast'lan!
Gabor
. O glaubet nicht,
Daß ich die Ehr' Euch anthun wolle, Euch
Den Hals vom Rabenstein zu retten, und
Euch selbst zu würgen. Nein!
Idenstein
. Ich danke für
Die Galgenfrist, doch gibt es Leute, die
Sie nöth'ger hätten als ich selbst.
Ulrich
. Enträthselt
Dies niedrige Gebalge mir.
Gabor
. Wolan!
Man hat den gnäd'gen Herrn beraubt, und nun
Geruht der würd'ge Meister hier, auf mich
Den freundlichen Verdacht zu lenken – mich,
Den gestern er zum ersten Male sah.
Idenstein
. Hätt' meine eig'nen Freunde ich etwa
Verdächt'gen sollen? Wißt: mein Umgang ist
Doch bess'rer Art.
Gabor
. Ihr sollt den besten bald
Und letzten aller Menschen haben: Würmer!.
Du böser gift'ger Hund!
(Gabor ergreift ihn.)
Ulrich
.
(tritt dazwischen).
Halt! nicht Gewalt!
Er ist ein Greis und unbewaffnet, Gabor!
Drum mäßigt Euch!
Gabor
.
(laßt Idenstein fahren).
Da habt Ihr Recht! Ich bin
Ein Narr, daß ich mich so vergesse, weil
Ein Narr für einen Schelm mich hält. Das ist
Ja Schmeichelei.
Ulrich
.
(zu Idenstein).
Wie geht es Euch?
Idenstein
. Zu Hilfe!
Ulrich
. Ich half Euch ja.
Idenstein
. Bringt ihn erst um, dann sag'
Ich so.
Gabor
. Jetzt bin ich ruhig. – Leb' nur zu!
Idenstein
. Ihr sollt das nicht, wenn es in Deutschland noch
Ein Recht und Richter gibt. Der Herr Baron
Entscheid'.
Gabor
. Hat er etwa Euch aufgereizt,
Mich zu beschuldigen?
Idenstein
. Hat er es nicht?
Gabor
. Dann soll der Bursche wieder sinken und
Ich laß mich hängen, wenn ich vom Ersaufen
Ihn rett'. Da kommt er grad'!
Strahlenheim tritt auf.
Gabor
(tritt auf ihn zu).
Mein edler Herr!
Da bin ich.
Strahlenheim
. Schön!
Gabor
. Wollt Ihr etwas von mir?
Strahlenheim
. Was sollt' ich wollen denn von Euch?
Gabor
. Wenn Euch
Das Wasser gestern das Gedächtniß nicht
Hinweggewaschen hat, so wißt Ihr's wol.
Doch das ist Nebensache jetzt. Ich werd'
In unzweideut'gen Redensarten von
Dem Castellan hier angeklagt, Euch in Person
Beraubt zu haben oder Euer Zimmer.
Kommt die Beschuldigung von ihm, kommt sie
Von Euch?
Strahlenheim
. Ich schuld'ge Niemand an.
Gabor
. So sprecht
Ihr mich von der Beschuld'gung frei, Baron?
Strahlenheim
. Ich wüßte nicht, wen ich beschuldigen,
Freisprechen oder nur verdächt'gen sollte.
Gabor
. Doch solltet wenigstens Ihr wissen, wen
Ihr nicht verdächt'gen sollt. Man hat mich hier
Beschimpft, das Dienervolk hat mich bedrängt.
Ich schau' auf Euch um Schutz, lehrt dies Gesindel,
Was seine Schuldigkeit. Bei ihnen selbst
Sich nach dem Diebe umzuschauen wär'
Ein Theil hievon, wenn Ihr sie richtig lehrtet.
Mit Einem Wort: will Einer mich beschuld'gen,
So sei's ein Mann, der eines Manns wie ich
Bin, werth; denn ich bin Eures Gleichen.
Strahlenheim
. Ihr?
Gabor
. Ja höher selbst steh' ich, Ihr wißt warum.
Jedoch fahrt fort; ich frage nicht nach Winken,
Annahmen und Verhältnissen, Beweisen.
Ich weiß zu sehr, was ich für Euch gethan
Und was Ihr schuldig mir, um jedenfalls
Weit eher Eure Zahlung abgewartet
Als selber mich bezahlt gemacht zu haben,
Wenn ich nach Eurem Golde gierig war.
Ich weiß auch, daß, wär' ich der Schelm sogar,
Für den man mich hier hält, der Dienst, den ich
Euch kürzlich that, Euch nicht gestatten würde,
Mich so zu Tod zu hetzen, denn ein so
Verächtlich Thun müßt' Euern Wappenschild
Durchstreichen ja. Doch das ist nichts. Ich will
Schutz gegen Euer schnödes Dienerpack
Von Euch; will, daß mit eig'nem Mund Ihr sagt,
Daß ihre Frechheit nimmermehr Ihr billigt.
So viel seid Ihr dem Unbekannten schuldig,
Der mehr ja nicht verlangt, und niemals ahnte,
Daß jemals er nur Das verlangen müßte.
Strahlenheim
. Der Ton mag wol der Unschuld Stimme sein.
Gabor
. Zum Teufel! wer darf Solches noch bezweifeln,
Wenn nicht ein Schuft, der nie die Unschuld kannte?
Strahlenheim
. Ihr werdet hitzig, Herr!
Gabor
. Soll ich gefrieren,
Weil Hunde mich begeifern und ihr Meister?
Strahlenheim
. Ulrich! Ihr kennt den Mann; ich fand in Eurer
Gesellschaft ihn.
Gabor
. Wir fanden Euch im Strom;
Ich wollt', wir hätten Euch gelassen dort!
Strahlenheim
. Ich sag' Euch meinen Dank.
Gabor
. Den hab' ich jetzt.
Doch hätt' von Andern ich wol mehr erhalten,
Wenn Eurem Schicksal ich Euch überließ.
Strahlenheim
. Ulrich! Ihr kennt den Mann?
Gabor
. Nicht mehr als Ihr,
Wenn meine Ehre er nicht anerkennt.
Ulrich
. Ich anerkenne Euern Muth, und in
So weit man bei so kurzem Umgang kann,
Auch Eure Ehr'.
Strahlenheim
. Dann bin zufrieden ich
Gestellt.
Gabor
(ironisch).
Sehr schnelle, wie mich dünkt. Wo liegt
Der Zauber denn, der sein Behaupten besser
Als meines macht?
Strahlenheim
. Ich sagte nur, ich sei
Zufrieden jetzt, nicht Ihr seid freigesprochen.
Gabor
. Schon wieder! Bin ich angeschuldigt oder
Bin ich es nicht?
Strahlenheim
. Laßt's sein! Ihr werdet mir
Zu frech. Wenn mancher Umstand, wenn der Leute
Verdacht sich ausspricht wider Euch, bin ich
Dran Schuld? Ist's nicht genug, wenn jede Frage
Ob schuldig oder nicht, ich von mir weise?
Gabor
. Mein gnäd'ger Herr! Das sind nur eitel Kniffe!
Ein niedrig Wortverdrehn! Ihr wißt recht gut,
Daß Eure Zweifel für die andern Alle
Gewißheit sind und Eure Blicke Worte,
Ja Eurer Stirne Runzeln ein Verdammen.
Ihr übet Eure Macht an mir, weil Ihr
Sie habt; doch hütet Euch, Ihr wisset nicht,
Auf wem herumzutreten Euch beliebt.
Strahlenheim
. Du drohst?
Gabor
. So schwer nicht als Ihr mich beschuldigt.
Ihr deutet die gemeinste Handlung an
Und ich vergelt' mit offner Warnung Euch.
Strahlenheim
. Wie Ihr gesagt, ich schulde Ein'ges Euch,
Wofür Ihr, scheint's, bezahlt Euch machen wollt.
Gabor
. Doch nicht mit Eurem Gold.
Strahlenheim
. Mit eitler Grobheit.
(Zu Idenstein und den Dienern).
Ihr braucht nicht weiter zu belästigen
Den Mann. Laßt ihn nur gehn. Ulrich, behüt'
Euch Gott!
(Strahlenheim, Idenstein und Diener ab.)
Gabor
.
(folgt).
Ich will ihm nach und –
Ulrich
(hält ihn auf).
Keinen Schritt.
Gabor
. Wer soll mich hindern?
Ulrich
Eure eigene
Vernunft, wenn Ihr's nur einen Augenblick
Bedenkt.
Gabor
. Soll so was ich ertragen?
Ulrich
Still!
Wir Alle müssen dessen Uebermuth
Ertragen, der gewaltiger als wir.
Die Höchsten können Satan nicht beherrschen,
Die Niedrigsten nicht dessen Stellvertreter.
Ich sah, wie Ihr den Elementen trotztet
Und Dinge trugt, wovor der Seidenwurm
Die Haut abwarf; jetzt kommt Ihr außer Euch
Zweideut'gen Lächelns, bitt'rer Worte halb.
Gabor
. Soll ich für einen Dieb mich halten lassen?
Hielt man für einen Räuber mich im Wald,
Ich hätt's ertragen: 's liegt was Flottes drin!
Doch Geld zu stehlen einem Schlafenden –
Ulrich
Es scheint also, daß Ihr nicht schuldig seid?
Gabor
. Was?! hör' ich recht? Auch Ihr?
Ulrich
Ich fragte nur.
Gabor
. Wenn mich ein Richter fragte, sagt' ich Nein!
Doch Euch antwort' ich so!
(Er zieht.)
Ulrich
(zieht).
Mir grade recht!
Josephine
. Heda ihr draußen! Hilfe! Hilfe! Hilfe!
O Gott, 's gibt einen Mord!
(Josephine schreiend ab.)
(Gabor und Ulrich fechten. Gabor wird in dem Augenblick entwaffnet, wo Strahlenheim,
Josephine, Idenstein etc. wieder eintreten.
Josephine
. Dem Himmel Dank!
Er lebt!
Strahlenheim
.(
zu Josephine)
. Wer lebt?
Josephine
. Mein –
Ulrich
(unterbricht sie mit einem finstern Blick und wendet sich gegen Strahlenheim).
Ja, wir beide thun's.
Es war hier nicht viel los.
Strahlenheim
. Wer war denn Schuld
Daran?
Ulrich
. Ich glaube Ihr, Baron! Doch da
Es ohne Folgen blieb, laßt's Euch nicht grämen.
– Gabor! hier Euer Schwert! Zieht Ihr es wieder,
So thut es nicht mehr gegen Eure Freunde.
(Ulrich spricht die letzten Worte langsam und nachdrücklich, doch mit gedämpfter Stimme zu Gabor.)
Gabor
. Ich dank' Euch wen'ger für mein Leben als
Für Euern Rath.
Strahlenheim
. Der Zank muß enden hier.
Gabor
(hebt sein Schwert auf).
Er soll's! Ihr habt mir weh' gethan,
mein Freund,
Durch Eure schimpflichen Gedanken mehr
Als Euer Schwert, und lieber wollt' ich, dies
Stäk' mir im Herzen als in Eurem jene.
Ertragen könnt' ich noch die abgeschmackten
Verdächtigungen jenes Edelmanns.
Unwissenheit und alberner Verdacht
Sind ja sein Erb', und werden länger ihm
Verbleiben als sein Grundbesitz. Doch krieg'
Ich schon noch ihn! Ihr überwandet mich;
Ich war in meiner Leidenschaft so toll,
Zu glauben, daß mit Euch ich kämpfen könnte,
Den ich in größeren Gefahren schon
Als meine Klinge birgt, als Mann erfunden.
Wir mögen uns wol wieder mal begegnen.
Doch sei's in Freundschaft nur.
(Gabor ab.
)
Strahlenheim
. Das trag' ich länger nicht. Der Friedensbruch,
Den er auf die Beschimpfungen, vielleicht
Die Schuld hier folgen ließ, hat ausgelöscht,
Was ich ihm etwa noch für seinen Beistand,
Den er zu Eurem wirksamern gefügt
Und stets so prahlend vorhält, schuldig war.
– Ihr seid doch nicht verletzt?
Ulrich
. Im mindsten nicht.
Strahlenheim
.
(zu Idenstein).
Hört, Castellan! Trefft Eure Anstalt nur,
Des Kerls Euch zu versichern. Meine Milde
Nehm' ich zurück. Sobald das Wasser fällt
Soll mit Bedeckung man nach Frankfurt – merkt
Es Euch! – ihn senden.
Idenstein
. Seiner sich versichern!
hat den Degen ja zurück erhalten
Und scheint zu wissen, mit ihm umzugehn,
Sein Handwerk ist's vermutlich – ich bin Bürger.
Strahlenheim
. Du Narr! ist jenes Schock Vasallen, das
Dir auf der Ferse nachläuft, nicht genug,
Ein Dutzend solcher Bursche aufzugreifen?
Fort, fort! Ihm nach!
Ulrich
. Baron! ich bitte Euch –
Strahlenheim
. Gehorsam will ich sehn; kein Wort mehr weiter.
Idenstein
. Gut! wenn es sein muß. – Marsch, Vasallen, marsch!
Ich führe Euch, doch bleib' ich bei dem Nachtrab.
Ein kluger General soll nie sein Leben,
Das theure, auf dem Alles ruht, riskiren.
Ich liebe diesen Kriegsartikel sehr.
(Idenstein mit den Dienern ab.)
Strahlenheim
. Komm her, mein Ulrich! – Doch was will das Weib?
Ah jetzt erkenn' ich sie: es ist die Frau
Des Manns, den man hier »Werner« heißt.
Ulrich
. So heißt er.
Strahlenheim
. Wirklich? – Ist Euer Gatte, schöne Dame,
Nicht sichtbar?
Josephine
. Sucht ihn wer?
Strahlenheim
. Nein, vorerst nicht.
– Doch möcht' ich gern mit Euch allein was reden,
Ulrich!
Ulrich
. Ich geh' mit Euch.
Josephine
. Nicht doch! Ihr seid
Der letzte Fremde hier und habt deshalb
Auch über alle Räume zu verfügen.
(Bei Seite zu Ulrich, während sie hinausgeht)
Ulrich! nimm dich in Acht! Bedenk', wie viel
An einem unvorsicht'gen Worte hängt.
Ulrich
(zu Josephine)
. Fürcht' nichts!
(Josephine ab.)
Strahlenheim
. Ich denk', daß ich Euch trauen darf,
Ulrich! Ihr habt das Leben mir gerettet
Und Thaten der Art zeugen unbegrenzt
Vertraun.
Ulrich
. So sprecht!
Strahlenheim
. Verhältnisse, die dunkel
Und langer Hand, so daß ich jetzt in das
Detail nicht eingehn kann, bewirkten, daß
Der Mann mir schädlich, ja gefährlich ist.
Ulrich
. Wer? Gabor, jener Ungar?
Strahlenheim
. Nein, der Werner,
Mit seinem falschen Namen und Gewand.
Ulrich
. Wie kann das sein? Der Aermste ist's der Armen,
Und Krankheit sitzt in seinen hohlen Augen.
Der Mann ist hilflos selbst.
Strahlenheim
. Er ist – gleichviel!
Doch wenn
der
Mann er ist, der er mir scheint
– Und daß es so, bestätigt Alles mir,
Was ich hier seh', und viel, was nicht hier ist –
So muß man, eh' zwölf Stunden um, sich sein
Versichern.
Ulrich
. Was hab' ich damit zu thun?
Strahlenheim
. Ich hab' nach Frankfurt an den Gouverneur
Geschickt, der mir befreundet ist (hiezu
Berechtigt eine Vollmacht mich, die ich
Vom Hause Brandenburg erhielt), damit
Er eine schickliche Bedeckung sende.
Doch die verwünschte Flut sperrt jeden Weg
Und wird vielleicht noch stundenlang es thun.
Ulrich
. Sie fällt.
Strahlenheim
. Das ist sehr gut.
Ulrich
. Doch was hab' ich
Damit zu thun?
Strahlenheim
. Da Ihr so viel für mich
Gethan, kann Euch, was wicht'ger mir, selbst als
Das Leben ist, das Ihr gerettet habt,
Bedeutungslos nicht sein. – Behaltet ihn
Im Aug'. Der Mann vermeidet mich. Er weiß,
Daß ich ihn kenne. Hütet ihn, wie Ihr
Den wilden Bären hüten würdet, wenn
Er durch der Jäger Reihn sich auf Euch stürzte.
Wie jene muß man ihn durchrennen mit
Dem Speer.
Ulrich
. Weshalb?
Strahlenheim
. Weil zwischen mir er steht
Und einem schönen Erb'. O könntet Ihr
Das sehn! Jedoch Ihr sollt's.
Ulrich
. Ich hoff's.
Strahlenheim
. Es ist
Das reichste wol im ganzen reichen Böhmen
Und unversengt durch dieser Kriege Flammen.
Es liegt so nah an Prag, der stärksten Stadt,
Daß Brand und Schwert es leichthin nur berührt,
So daß ganz abgesehn von seiner Fülle,
Zweifachen Werth es jetzt besitzt, wenn man
Mit ganzen Ländern es vergleicht, die nah'
Und fern verwüstet sind.
Ulrich
. Ihr malt getreu.
Strahlenheim
. Ja könntet Ihr es sehn, Ihr sagtet so;
Doch wie ich schon versprach, Ihr sollt's.
Ulrich
. Ich nehm'
Das Omen an.
Strahlenheim
. Dann fordert einen Lohn
Von ihm und mir, wie Euer Angebot
Und Eure Dienste es um mich und um
Mein Haus verdienen immerdar.
Ulrich
. Und dieser
Unsel'ge, arme Mensch, der milde Wandrer
Steht zwischen Euch und jenem Paradies?
(Bei Seite.)
Wie Adam zwischen Satan und dem seinen.
Strahlenheim
. So ist's!
Ulrich
. Hat er kein Recht?
Strahlenheim
. Recht? nein! Er ist
Enterbt – verlorner Sohn, der sein Geschlecht
Wol zwanzig Jahre lang durch jede That
Entehrt, zumal durch seinen Ehebund
Und sein Getreibe unter Bürgersleuten
Und schnöden Krämern auf dem Judenmarkt.
Ulrich
. Er hat ein Weib?
Strahlenheim
. Es würde leid Euch thun,
Wenn Eure Mutter Die Ihr nennen müßtet.
Ihr saht die Frau ja, die sein Weib er nennt.
Ulrich
. Sie ist es nicht?
Strahlenheim
. So wenig als er selbst
Je Euer Vater ist! 'Ne Italienerin,
Die Tochter eines ausgewies'nen Manns,
Die mit dem Werner nun von Liebe lebt
Und Bettelbrod.
Ulrich
. Sie sind wol kinderlos?
Strahlenheim
. Es ist ein Bastard – oder war er – da,
Den jener Greis, der Großpapa – denn Alter
Ist stets in solche Brut vernarrt – sich zu
Erwärmen, an den Busen nahm, als er
Gar eisig kalt dem Grab zuschritt. Allein
Der Bursch steht nicht mehr mir im Weg. Er ist
Entflohn und Niemand weiß, wohin? Doch wär'
Er es auch nicht, so wäre zu verächtlich
Sein Anspruch doch, um gegen mich zu gelten.
– Was lächelt Ihr?
Ulrich
. Ob Eurer eiteln Furcht!
Ein armer Mann, den in der Hand Ihr habt
Ein Kind anrüchigen Geblüts schreckt den
Gewalt'gen Herrn!
Strahlenheim
. Wo Alles zu gewinnen,
Ist Alles zu befürchten auch.
Ulrich
. Gewiß!
Und um zu sichern oder zu gewinnen,
Muß man auch Etwas thun.
Strahlenheim
. Ihr habt die Saite,
Die meinem Herzen liegt zunächst, berührt.
Ich kann mich also ganz auf Euch verlassen?
Ulrich
. Es wär' zu spät, wenn Ihr dran zweifeln wolltet.
Strahlenheim
. Kein thöricht Mitleid rühre Euer Herz
– Denn jammerwürdig sieht der Mann wol aus –
Er ist ein Schuft, dem es so gleich säh, mich
Beraubt zu haben wie dem Kerl, der noch
Verdächt'ger ist. Nur sind die äußern Gründe
Nicht so sehr gegen ihn, da er sehr fern
In einem Zimmer wohnt, das mit dem meinen
Nicht in Verbindung steht; und – grad heraus!
Ich denke von verwandtem Blut zu gut,
Als daß ich glauben könnt', er würde je
Herab zu einer solchen Handlung sinken;
Und überdies war er Soldat, und zwar
Ein tapfrer einst, wenn auch zu hitzig stets –
Ulrich
. Und
Die,
mein gnäd'ger Herr, das wissen aus
Erfahrung wir, berauben nie, eh' sie
Den Schädel nicht erst eingeschlagen haben,
Was sie zu Erben, statt zu Dieben macht.
Die Todten, die nichts fühlen, können auch
Nichts mehr verlieren, noch bestohlen werden.
Ihr Raub ist ein Vermächtniß, weiter nichts.
Strahlenheim
. Hört, Mann! Ihr seid ein Schalk. Jedoch versprecht,
Daß Ihr den Mann im Auge wollt behalten
Und mir es melden, wenn er Anstalt trifft,
Sich zu verstecken oder durchzugehn.
Ulrich
. Ihr dürft versichert sein, Ihr selber könntet
Ihn strenger nicht bewachen als vor ihm
Ich Schildwach' steh'.
Strahlenheim
. Ihr macht zum Eurigen
Mich ganz und gar damit.
Ulrich
. Das will ich auch.
(Beide ab.)
Dritter Act.
Erster Auftritt.
Saal mit dem geheimen Gang, im gleichen Palast.
Werner
und
Gabor
treten auf.
Gabor
. Ich hab' Euch nun erzählt, was mir geschehn.
Wollt Ihr so gut sein, mir für wen'ge Stunden
Hier ein Asyl zu geben – gut! Wo nicht,
So will mein Glück ich anderswo versuchen.
Werner
. Wie kann denn ich, der elend ist,
Dem Unglück Schutz gewähren, wo ich selbst
Des Schutzes so bedürftig bin wie je
Nur ein gehetzter Damhirsch –
Gabor
. Oder eher
Wie der getroff'ne Leu der kühlen Höhle,
Denn Ihr seht mir ja aus, als würdet Ihr
Euch gegen den Verfolger stellen und
Die Därme aus dem Leib ihm reißen.
Werner
. O!
Gabor
. Mich kümmert's nicht, ob wirklich so es ist,
Weil so zu thun, ich selbst bin sehr geneigt.
Doch wollt Ihr mir ein Obdach leihn? Ich bin
Verfolgt wie Ihr, und arm wie Ihr, entehrt –
Werner
(schnell).
Wer sagt Euch, daß entehrt ich sei?
Gabor
. Kein Mensch.
Auch sagt' ich's nicht von Euch. Mit Eurer Armuth
Ging mein Vergleich zu End'. Ich sagte aber,
Ich
sei's und wollt' hinzu – wie wahr ist – fügen,
So unverdient wie Ihr.
Werner
. Schon wieder ich!
Gabor
. Nun, oder jeder andre Ehrenmann!
Was Teufels wollt Ihr denn? Ihr glaubt mich doch
Nicht auch des niederträcht'gen Diebstahls schuldig?
Werner
. Nein, nein! das kann ich nicht.
Gabor
. Das heiß' ich noch
Ein Biederherz! Der flotte junge Herr,
Der schuft'ge Castellan, der Dummkopf von
Baron – sie Alle, All' verdächt'gen mich.
Warum? weil ich den schlecht'sten Rock anhabe
Und keinen solchen Namen trag' wie sie.
Doch säße Momus' Fenster vor den Herzen,
So könnte meine Brust ein weiter Oeffnen
Des Fensters als die Ihrige ertragen.
Doch so ist's stets! Ihr, der Ihr selbst noch mehr
Als ich seid arm und hilfsbedürftig –
Werner
. Wo-
Her wißt Ihr das?
Gabor
. Da habt Ihr Recht. Ich bitt'
Die Hand um Schutz, die selbst ich hilflos nenne,
Wenn Ihr sie weigertet, geschäh mir recht.
Doch Ihr, der, wie es scheint, die Bitterkeit
Des Lebens durchgekostet hat, fühlt wol
An Eurem eignen Herzen, daß all' Gold
Der neuen Welt, womit der Spanier prahlt,
Den Mann, der dessen wahren Werth erkennt,
Auf solche Weise nur versuchen könnt –
(Und da gesteh' ich seine Macht, weil ich
Sie fühl') – daß Nachts kein Alp sein Herz deshalb
Bedrücken würd'.
Werner
. Wie meint Ihr das?.
Gabor
. Grad' wie
Ich's sag': ich dächte doch, ich drückte mich
Sehr deutlich aus. Ihr seid kein Dieb, auch ich
Bin keiner, und drum sollten wir einander
Als brave Leute treulich unterstützen.
Werner
. Die Welt ist voll Verdammniß, Herr.
Gabor
. So ist
Die nächste auch der zwei, die unsrer harren,
Wie wenigstens die Priester sagen – und
Die werden sie gewiß am besten kennen –
Drum will ich lieber mich an diese halten
Und mag kein Martyrthum, am wenigsten
Auf meinem Grabstein einen Diebstahl dulden.
Ich bitte nur um eine Nacht Asyl;
Denn morgen will das Wasser ich versuchen,
Wie einst die Taube that, und hoffe, daß
Es fällt.
Werner
. Ist Hoffnung dazu da?
Gabor
. Man hatte
Um Mittag welche schon.
Werner
. Dann können wir
Entfliehn,
Gabor
. Auch Ihr seid in Gefahr?
Werner
. Das ist
Die Armuth stets.
Gabor
. Das hab' ich lang' erprobt.
Versprecht mir jetzt, die meine zu vermindern.
Werner
. Ich? Eure Armuth?
Gabor
. Nein! Ihr seht nicht aus,
Als ob Ihr Arzt für diese Krankheit wärt.
Ich meinte die Gefahr, in der ich schwebe.
Ihr habt ein Dach und ich hab' keins. Ich such'
Ein Obdach nur.
Werner
. Ganz recht! denn wie sollt' denn
Ein Mensch wie ich zu Geld und Gute kommen?
Gabor
. Auf rechten Wegen kaum, das muß ich sagen.
Obschon ich Euch das des Barones gönnte.
Werner
. Ihr wagt zu sticheln?
Gabor
. Wie?
Werner
. Wißt Ihr, mit wem
Ihr sprecht?
Gabor
. Nein! kümmert mich auch nicht. (
Lärm außen
.)
Doch horch!
Sie kommen schon!
Werner
. Wer kommt?
Gabor
. Der Castellan
Und seine Menschenhunde, die mich hetzen.
Ich böte ihnen gern die Stirn. Doch wie
Gerechtigkeit erwarten aus der Hand
Von solchem Volk? Wo soll ich hin? Zeigt mir
Nur irgend einen Platz. Ich schwöre Euch,
So wahr noch Treue bei den Menschen lebt:
Unschuldig bin ich ganz. Denkt Euch, Ihr wärt
In meinem Fall!
Werner
(bei Seite).
Gerechter Gott! Nicht jenseits
Brennt deine Hölle erst! Bin ich noch Mensch?
Gabor
. Ich seh', Ihr seid gerührt, das steht Euch gut.
Ich werd' es Euch dereinst vergelten können.
Werner
. Seid Ihr nicht Strahlenheim's Spion?
Gabor
. Ich nicht!
Und wenn ich's wär', was fände ein Spion
Bei Euch? Zwar ich erinn're mich, daß er
Nach Euch und Eurem Weibe oft gefragt.
Das möchte wol auf ein'gen Argwohn deuten.
Doch wißt Ihr selbst am besten ja, warum
Und wie ich dessen Todfeind bin.
Werner
. Ihr wärt's?
Gabor
. Seit für den Dienst, den ich ihm mitgeleistet,
Er also mir vergilt, bin ich sein Feind.
Wenn Ihr sein Freund nicht seid, so müßt Ihr an
Die Hand mir gehn.
Werner
. Ich will's.
Gabor
. Doch wie?
Werner
(zeigt die geheime Thür).
Dort ist
Ein heimlich Federschloß. Durch Zufall, merkt's!
Hab' ich's entdeckt und es bis jetzt, mich selbst
Zu schützen, nur benützt.
Gabor
. Macht auf! ich will's
Benutzen zu dem gleichen Zweck.
Werner
. Ich fand
Es wie gesagt. Es führt durch dicke Mauern,
So dick, daß Gänge durch sie laufen können
Und sie deshalb an Stärke nichts verlieren,
Durch Wölbungen und dunkle Nischen fort,
Ich weiß nicht wo hinaus. Ihr dürft nicht weit
Drin gehn, versprecht mir das.
Gabor
. Das braucht es nicht.
Wie sollt' ich in der Finsterniß den Weg
Durch solch' gewund'ne Labyrinthe finden?
Werner
. Jawol! allein wer weiß, nach welchem Ort
Es führt! Ich weiß es nicht. – Bemerkt es wohl!
Wer weiß, es führt der Gang gerad'
In Eures Feinds Gemach? So seltsam wurden
Von unsern Vätern solche Galerien
In alten Zeiten angelegt, wo man
Sich mehr vor seinem nächsten Nachbar schützte
Als vor der Elemente Wuth. Ihr dürft
Nicht weiter als zur zweiten Windung gehn.
Geht weiter Ihr, so steh' ich Euch für nichts,
Was Ihr dort finden könnt, obschon ich selbst
Nie weiter kam.
Gabor
. Ich will's. Nun, tausend Dank!
Werner
. Die Feder auf der andern Seite ist
Viel handlicher und wenn heraus Ihr wollt,
Gibt dem geringsten Druck sie nach.
Gabor
. Ich will
Hinein. Lebt wohl!
(Gabor tritt durch die geheime Thür.)
Werner
(allein).
Gott! was hab' ich gethan!
Was that ich vorher ach! daß ich jetzt fürchte?
Es möge ein'ge Sühnung sein, wenn ich
Den Menschen rett', der sich für mich vielleicht
Geopfert hat. – Sie kommen, aller Orts
Nach dem zu forschen, was vor ihnen steht.
Idenstein
und Andere treten auf.
Idenstein
. Ist er nicht hier? dann muß er in dem Düster
Durch's goth'sche Fenster dort entronnen sein
Mit jener Heil'gen mitleidvoller Hilfe,
Die roth und gelb die lichten Scheiben schmücken,
Durch die die Sonn' im Auf- und Untergehn
Auf lange perlengraue Bärte scheint,
Auf rothe Kreuze, gold'ne Bischofsstäbe,
Auf Waffen, Kutten, Helme, Panzerketten,
Auf lange Schwerter und den ganzen Plunder,
Worin phantastisch diese Fenster gleißen
Mit tapfern Rittern, heil'gen Eremiten
Und deren Lebensruhm auf ein paar Scheiben,
Die jeder Windstoß so gebrechlich zeigt,
Wie jeder Ruhm und jedes Leben ist.
– Doch er ist fort!
Werner
. Wen sucht Ihr denn?
Idenstein
. 'Nen Schuft.
Werner
. Warum seid deshalb Ihr soweit gegangen?
Idenstein
. Wir suchen Den, der den Baron beraubt.
Werner
. Wißt Ihr gewiß, daß Ihr ihm auf der Spur?
Idenstein
. So sicher, als Ihr vor mir steht; doch wo-
Hin ist er wol?
Werner
. Wer denn?
Idenstein
. Der, den wir suchen.
Werner
. Ihr seht, er ist nicht hier.
Idenstein
. Doch gingen wir
Ihm bis zum Saal hier nach. Seid Ihr sein Spieß-
Gesell? Macht Ihr in schwarzer Kunst?
Werner
. Ich bin
Geradezu, das ist für viele Leute
Die schwärzeste.
Idenstein
. Vielleicht hab' ein paar Fragen
Ich später auch an Euch zu stellen, Freund.
Jetzt aber müssen wir in unsrem Forschen
Nach jenem Andern eifrigst weiter machen.
Werner
. Vielleicht Ihr thätet wohl daran, gleich jetzt
Mit dem Verhöre zu beginnen; denn
Nicht immer dürft' ich so geduldig sein.
Idenstein
. So sagt, ob wahr und wirklich Ihr der Mann,
Nach welchem Strahlenheim so fahndet, seid?
Werner
. Wie, Unverschämter, sagtet Ihr nicht selbst,
Er sei nicht hier?
Idenstein
. Ja Einer wol! Doch da
Ist Numro Zwei, nach dem er eifriger
Noch forscht und bald vielleicht mit einer Macht,
Die höher noch als sein' und meine ist. –
Doch kommt, ihr Bursche, rührt euch! Wir sind hier
Nicht recht.
(Idenstein und Diener ab.)
Werner
. In welch ein Labyrinth hat mich
Mein düster Schicksal hier hineingestoßen!
Und die gemeine Sünde brachte mir
Gering're Noth, als daß die größere
Ich unterließ. – Fort, du geschäft'ger Teufel,
Der sich in meiner Brust erhebt! Du kommst
Zu spät. Ich will mit Blut zu thun nichts haben.
Ulrich tritt auf.
Ulrich
. Ich suchte dich, mein Vater.
Werner
. Bringt uns das
Nicht in Gefahr?
Ulrich
. Nein! Strahlenheim ahnt nicht,
Daß irgend Bande uns verbinden; ja
Noch mehr, er sendet mich, dein Handeln aus-
Zuspähn, da ganz er mich gewonnen meint.
Werner
. Ich kann's nicht glauben, 's ist nur eine Schlinge,
Die er uns beiden legt, daß er zugleich
Den Vater fang' und Sohn.
Ulrich
. Ich kann nicht scheun
Vor jeder kleinen Furcht, nicht straucheln an
Jed' zweifelhaftem Punkt, der auf dem Weg
Sich wie ein Brombeerstrauch erhebt. Ich muß
Hindurch, wie Einer thät, der unbewehrt
– Selbst wenn die Beine nackt! – wenn in dem Wald,
Wo um sein Brod er Bäume hackt, ein Wolf
Geraschelt käm'. Das Netz ist für die Drosseln,
So fängt man Adler nicht. Wir fliegen drob
Weg oder reißen sie in Stück'.
Werner
. Sag' mir
Nur wie?
Ulrich
. Und du erräthst dies nicht?
Werner
. Ich rath'
Es nicht.
Ulrich
. Seltsam! Trat der Gedanke dir
In letzter Nacht nicht nah'?
Werner
. Ich kann dich nicht
Verstehn.
Ulrich
. Dann werden wir uns nimmermehr
Verstehn. – Doch ändern wir den Text.
Werner
. Das heißt
Verfolgen wir ihn weiter, denn der Text
Heißt unsre Rettung, Sohn!
Ulrich
. Ganz recht! Du hast
Verbessert meinen Satz. Ich seh' die Sache
Und unsre allgemeine Lage klarer.
Das Wasser fällt; in wenig Stunden nahn
Von Frankfurt her die aufgebot'nen Schergen.
Dann wirst du ein Gefang'ner sein, vielleicht
Was Schlimm'res noch, und ich ein Auswürfling,
Den dieser Herr Baron zum Bastard macht,
Damit er Platz bekommt.
Werner
. Und nun dein Mittel?
Ich dachte mittelst des verfluchten Golds
Zu flüchten mich, doch jetzo wag' ich nicht
Es zu gebrauchen, ja's nur anzusehn.
Mir ist, es trag' als Rundschrift meine Schuld
Und nicht des Staates Münzenzahl und -namen,
Statt Kaisers Kopf mein eigen Haupt, umkränzt
Von Schlangen, die mir um die Schläfe rollen
Und Jedem, der es ansieht, zischend schrein:
»Das ist ein Schuft!«
Ulrich
. Du darfst es nicht benützen,
Jetzt wenigstens noch nicht. Nimm diesen Ring!
(Gibt ihm einen Ring)
Werner
. Ah dies Juwel! es war des Vaters Ring.
Ulrich
. Und ist deshalb jetzt dein. Damit mußt du
Den Castellan bestechen, daß er dir
Sein altes Fuhrwerk und zwei Pferde leiht,
Um mit dem Tag die Reise fortzusetzen,
Die Mutter nimmst du mit.
Werner
. Und lasse dich,
Den ich so spät erst fand, in der Gefahr
Zurück?
Ulrich
. Fürcht' nichts! Gefährlich wär' es nur,
Wenn wir zusammen flöhn, denn aufgeklärt
Wär' das Verhältniß dann. Das Wasser ist
Nur zwischen hier und Frankfurt ausgetreten,
Dies ist für uns ein Glück. Der Weg nach Böhmen
Ist freilich auch erschwert, doch kommt man durch;
Und hast du wen'ge Stunden Vorsprung nur.
So ist die Schwierigkeit die gleiche auch
Für den, der dich verfolgt. Und hast du erst
Die Grenze hinter dir, so bist du sicher.
Werner
. Mein edler Sohn!
Ulrich
. Still, still! Jetzt keinen Jubel,
Wir wollen jubeln in Burg Siegendorf.
Laß ja dein Gold nicht sehn, zeig' diesen Ring
Dem Idenstein (ich kenn' den Mann und hab'
Ihn ganz durchschaut). So wird ein doppelt Ziel
Erreicht. Denn Strahlenheim verlor nur Gold,
Nicht Schmuck; somit kann der nicht seiner sein;
Und dann wird man den Mann, der solchen Schmuck
Besitzt, nicht im Verdachte haben, können,
Daß dem Baron er Geld genommen habe,
Da er den Ring in mehr verwandeln konnte,
Als Strahlenheim in letzter Nacht verlor.
Sei nicht zu schüchtern, wenn du an ihn gehst,
Doch auch anmaßend nicht, dann wird der Mann
Dir gern zu Willen sein.
Werner
. In allen Dingen
Folg' deiner Weisung ich.
Ulrich
. Ich hätte dir
Die Mühe gern erspart, doch hätt' es aus-
Gesehn, als nähme ein Int'resse ich
An euch. Noch mehr! Hätt' ich zu euern Gunsten
Mit einem Ring herumprobirt, so hätt'
Man Alles leicht entdeckt.
Werner
. Mein guter Engel!
Dies gleicht mir reichlich das Vergangene aus.
Was aber willst du thun, wenn wir nun fort?
Ulrich
. Entfernt nicht ahnet Strahlenheim, wie nah'
Wir uns. Ich warte deshalb ein paar Tag'
Bei ihm, um jeden Zweifel einzuschläfern.
Dann folg' ich meinem Vater nach.
Werner
. Um dann
Dich nie zu trennen mehr von ihm.
Ulrich
. Das weiß
Ich nicht. Doch werden wir uns wieder treffen.
Werner
. Mein Sohn, mein Freund! mein einzig Kind, und
Retter!
O hass' mich nicht!
Ulrich
. Den Vater hassen!
Werner
. Ach!
Mein Vater haßte mich. Warum nicht auch
Mein Sohn?
Ulrich
. Dein Vater kannte dich nicht so
Wie ich.
Werner
. Ein Stachel liegt in deinem Wort!
Du kennst mich? Nein! in dieser Maske kannst
Du mich nicht kennen, nein! Da bin ich nicht
Ich selbst, doch – hass' mich nicht – ich werde bald
Es sein.
Ulrich
. Ich will's erwarten. Glaub' indessen,
Daß Alles, was ein Sohn für seine Eltern
Vollführen kann, ich thun werd' für die meinen.
Werner
. Ich seh's und fühl's; doch fühl' ich mehr, daß du
Verachtest mich.
Ulrich
. Weshalb sollt' ich das thun?
Werner
. Muß das Beschämende ich wiederholen?
Ulrich
. Nein! dies und dich hab' ich genug durchschaut.
Doch sprechen wir davon nicht mehr, und wenn
Es je noch sein muß, nur nicht jetzt. Dein Irrthum
Vermehrt die Schwierigkeiten unsres Hauses,
Das insgeheim das Strahlenheims bekriegt
Und Alles, was wir jetzt zu denken haben,
Ist, wie wir seine Pläne nun vereiteln.
Ich habe
einen
Weg gezeigt.
Werner
. Es ist
Der einzige, und ich umfasse ihn
Wie meinen Sohn, der mir an einem Tag
Sich selbst und seines Vaters Sicherheit
Geschenkt.
Ulrich
. Ja, du sollst sicher sein; laß dies
Genügen dir. – Würd' Strahlenheim's Erscheinen
Im böhm'schen Lande deine, meine Rechte,
Wenn wir einmal in unsre Güter ein-
Gesetzt, noch stören können?
Werner
. Ja, gewiß –
In unsrer jetz'gen Lag' – Doch dürfte wol
Der Erste, der sie in Besitz genommen,
Wie das gewöhnlich ist, sich als der Stärkste
Erweisen bald, zumal wenn er im Blut
Der Nächste ist.
Ulrich
. Im Blut! Das ist ein Wort
Von mannigfachem Sinn. In unsern Adern
Und außerhalb ist's ein verschieden Ding.
So wird's auch sein, wenn wer von gleichem Blut
– Wie man es nennt – sich doch so fremd ist wie
Theban'sche Brüder. Wenn ein Theil auch schlecht,
So reinigen ein Paar vergoss'ne Unzen
Den Rest.
Werner
. Ich kann dich nicht verstehn.
Ulrich
. Mag sein!
Und muß vielleicht auch sein! Doch mach' dich nur
Bereit. Du mußt mit meiner Mutter fort,
Noch heute Nacht. – Da kommt der Castellan.
Hol' mit dem Ring ihn aus. Der wird wie Blei
Ins Meer in seine feile Seele sinken
Und Schmutz, Morast und Schlamm nach Oben bringen,
Wie's Blei es thut von seinem fetten Bette;
Doch wird es uns durch diese Klippen lootsen.
Die Fracht ist reich; so wirf bei Zeit das Loth.
Leb' wohl! ich hab' nicht Zeit; doch deine Hand,
Mein Vater, noch!
Werner
. Laß dich umarmen, Sohn!
Ulrich
. Man könnt' uns sehn! Beherrsche dein Gefühl
Und halt' dich fern von mir wie von 'nem Feind.
Werner
. Verdammt sei, wer die Schlinge hat gedreht,
Die unsrer Herzen bestes, süßestes
Gefühl erstickt, zumal in solcher Stunde!
Ulrich
. Ja, fluche nur, erleichtern wird es dich.
Da kommt der Castellan!
Idenstein tritt ein.
Herr Idenstein,
Wie steths mit Eurem Werk? Habt Ihr den Schuft
Erspürt?
Idenstein
. Noch nicht!
Ulrich
. Nun, 's gibt ja Viele noch!
Bei einer zweiten Jagd seid Ihr vielleicht
So glücklicher. – Wo ist denn der Baron?
Idenstein
.. Zurück in sein Gemach. Jetzt fällt mir ein,
Er frug mit edler Ungeduld nach Euch.
Ulrich
. So großen Männern muß man augenblicks,
Wie des gestoch'nen Rosses Sprung dem Sporn
Erwiedrung gibt, entsprechen. Und 's ist gut,
Daß Rosse sie besitzen; wär's nicht so,
So fürcht' ich sehr, die Menschen müßten selbst
Dann ihre Wagen ziehn, wie Könige
Sesostris' Wagen schleppten.
Idenstein
. Wer war der?
Ulrich
. Ein alter Böhm', ein fürstlicher Zigeuner.
Idenstein
. Zigeuner oder Böhme bleibt sich gleich,
Sie gehen beide auf denselben Namens –.
Der also war ein Böhm'?
Ulrich
. Ich hörte so.
Doch muß ich Abschied nehmen, Castellan.
Nun, Euer Diener! – Werner! – (
flüchtig zu Werner
) nämlich wenn
Dies Euer Name, Eurer auch! (
Ulrich ab.
)
Idenstein
. Ein hübscher
Und redefert'ger junger Herr, der sich
Auch zu benehmen weiß. – Ihr sehet, Herr,
Der kennt die Stellung, die ihm ziemt. Wie Jedem
Das Seinige er gab!
Werner.
Ich hab's bemerkt
Und lob' sein richtiges Erkennen und
Das Eure auch.
Idenstein
. Gut so, sehr gut! Somit
Kennt Ihr auch Euern Platz; doch wüßt' ich nicht,
Daß ich ihn kennte.
Werner
(
zeigt ihm den Ring
). Könnte dies etwa
Euch zur Erkenntniß helfen?
Idenstein
. Wie? Was? Ah!
Ein Ring!
Werner
. Er soll bedingungsweise Euch
Gehören.
Idenstein
. Mir? – Nennt die Bedingung.
Werner
. Daß
Ihr mir erlaubt, ihn künftig einzulösen
Für eine Summe, die das Dreifache
Des Werths beträgt; 's ist ein Familienring.
Idenstein
. Familienring? Aus Eurem Haus? Mit Steinen!
Ich bin ganz außer mir.
Werner
. Ihr müßt dafür
Die Mittel mir verschaffen, um vor Tag
Den Ort hier zu verlassen.
Idenstein
. Ist's denn wahr?
Laßt mich betrachten ihn! Ein Diamant,
Bei aller Herrlichkeit der Welt!
Werner
. Wolan!
Ich will mich Euch vertraun. Ihr habt gewiß
Errathen schon, daß mehr ich bin, als was
Ich scheinen muß.
Idenstein
. Ich kann nicht sagen, daß
Ich was errieth; doch das sieht allerdings
So aus. Das ist das ächte edle Blut.
Werner
. Ich habe wicht'ge Gründe, um die Reise
Von hier ab im Geheimen fortzusetzen.
Idenstein
. So seid Ihr denn der Mann, den Strahlenheim
So sucht?
Werner.
Ich bin es nicht; doch wenn man mich
Für ihn hier nähme, könnte dies mich jetzt
Sehr in Verlegenheiten bringen und
Auch in der Folge den Baron. Um das
Uns beiden zu ersparen, mied ich gern
Jedweden Lärm.
Idenstein
. Ob Ihr der Mann nun seid,
Ob nicht, das scheert mich nicht; und überdies
Bekam' ich nie die Hälfte nur von diesem
Hochmüth'gen, filz'gen Edelmann, der gern
Die ganze Gegend in Bewegung setzte,
Um ein paar Groschen willen, die ihm fehlen,
Und der nie bietet einen sichern Lohn.
Doch das – o laßt mich noch einmal ihn sehn!
Werner
. Schaut immer zu! Mit Tagesgrau'n gehört
Er Euch.
Idenstein
. Du holder Funkler, du! Du mehr
Als Stein der Weisen! Du Probirstein der
Philosophie! du leuchtend Aug' der Mine!
Du Seelenleitstern, acht magnet'scher Pol,
Nach welchem alle Herzen schuldigst zeigen
Wie Zitternadeln! Feur'ger Erdgeist du!
Der auf des Königs Diadem du sitzest
Und mehr Verehrung dir gewinnst als der
Monarch, der unter seiner Krone schwitzt,
Die Kopfweh' ihm und Pein den Andern macht,
Die bluten müssen, Glanz ihr zu verleihn.
Und du sollst mein sein? Wahrlich ich erscheine
Bereits als kleiner König mir, als ein
Beglückter Alchymist, ein weiser Zaub'rer,
Der ohne seine Seele zu verkaufen.
Dm Teufel sich verpflichtet hat. Doch kommt,
Freund Werner, oder wie –?
Werner
. Sagt Werner nur!
Einst werdet unter hö'h'rem Titel Ihr
Mich kennen lernen.
Idenstein
. Ja! ich glaub' an dich.
Du bist der Geist, von dem ich lang' geträumt,
Der Geist in niedrer Tracht. Ich diene dir!
Komm nnr, du sollst so frei sein wie die Luft
Trotz allen Wassers. Laß uns geh«! Ich will
Dir zeigen, daß ich ehrlich bin. (O mein
Juwel!) Du sollst mit solchen Mitteln zum
Entfliehn von mir versehen werden, Werner,
Daß, wenn du eine Schnecke wärst, kein Vogel
Dich fangen könnt'. – O laß mich wieder sehn!
Ich hab' in Hamburg einen Freund und Bruder,
Der sich auf Edelstein' versteht. Wie viel
Karat hat der? Ich mach' dir Flügel, Werner!
(Beide ab.)
Zweiter Auftritt.
Strahlenheims Zimmer.
Strahlenheim und Fritz.
Fritz
. Bereit ist Alles, gnäd'ger Herr.
Strahlenheim
. Ich bin
Nicht schläfrig noch und doch muß ich zu Bett.
Gern sagte ich: Zur Ruh'! Doch liegt etwas
So schwer auf meinem Geist, der zu betäubt,
Um wach zu sein, uno doch zum Schlaf zu rege,
Wie eine Wolke ist am Himmelszelt,
Die keinen Sonnenstrahl läßt durch, und doch
Auch nicht in Regen niedersinkt, vielmehr
Sich zwischen Erd' und Himmel breitet aus,
Wie oft der Neid den Menschen trennt vom Menschen
Als ew'ger Nebelstreif. – Ich will zu Bette.
Fritz
. Mögt Ihr recht gut dort ruhn.
Strahlenheim
. Ich fühl' es, daß
Ich's werd' und fürchte mich davor.
Fritz
. Weshalb?
Strahlenheim
. Das weiß ich nicht, und darum fürcht' ich um
So mehr; weil etwas Unbeschreibliches –
Doch 's ist ein Unsinn! – Sind die Zimmerschlösser,
Wie ich es wünschte, heut' verändert worden?
Das Abenteuer dieser Nacht hat es
Notbwendig fast gemacht.
Fritz
. Gewiß! wie Ihr
Befahlt und unter meiner Aufsicht und
Des jungen Sachsen, der das Leben Euch
Gerettet hat. Ich glaub', er nennt sich Ulrich.
Strahlenheim
. »Du glaubst«? Du übermüth'ger Sklav'! Was fällt
Dir ein, gar dein Gedächtniß drob zu tadeln,
Das eifrig, stolz und glücklich sollte sein,
Den Namen dessen zu behalten, der
Dir deinen Herrn gerettet hat, wie ein
Gebet, das täglich herzusagen Pflicht.
Marsch! fort! »Du glaubst!« Das muß ich sagen! Du,
Der heulend, triefend an dem Ufer stand,
Indeß ich sterbend lag und jener Fremdling
Durch die empörten Wellen schoß und mich
Errettete, dem ich nun Dank, wie dir
Verachtung hege, Sklav'! »Du glaubst!« Kannst kaum
Dich seines Namens noch.erinnern!! Geh'!
Ich will an dich kein Wort verschwenden mehr.
Weck' mich bei Zeit!
Fritz
. Gut Nacht! Ich hoff', bis morgen
Wird sich der gnäd'ge Herr zu neuer Kraft
Und guter Laune aufgeschwungen haben.
(
Der Vorhang fällt.
)
Dritter Auftritt.
Der geheime Gang.
Gabor
(
allein
). Vier, fünf, sechs Stunden hab' ich nun gezählt
Wie eine Wache bei den Außenposten
An jener niemals muntern Uhr, der Zeit
Tonloser Zunge, die – selbst wenn sie euch
Von Freuden spricht – mit jedem Tone doch
Etwas vom Frohsinn nimmt. Und wenn sie auch
Zur Hochzeit schallt, ist's doch nur Todtenglocke.
Ein jeder Schlag streicht eine Hoffnung aus;
Zu Grabe läutet sie der Liebe dann,
Die eingesargt wird in Besitzes Gruft,
Woraus sie nicht mehr aufersteht; indeß
Das Grabgeläute altgewordner Eltern
Ein heiter Echo weckt im Ohr des Sohns
Und ihm verdreifacht des Genusses Zeit.
– Mich friert – ich sehe nichts – ich habe in
Die Finger mir gehaucht und meine Schritte
Gezählt und neu gezählt, und mir den Kopf
An ein'ge fünfzig Pfeiler angeschlagen,
Und Ratten rings und Fledermäuse auch
Emporgescheucht, bis das verdammte Rappeln
Und das Geschwirr der Flügel mich fast taub
Gemacht. – Ein Licht! Es ist entfernt – wenn ich
Im Dunkel die Entfernung messen kann –
Es schimmert wie durch einen Spalt, wie durch
Ein Schlüsselloch, in der verbot'nen Richtung.
Doch muß ich hin, die Neugier kitzelt mich.
Ein fernes Licht ist ein Ereigniß ja
In einem Loch wie dies. Geb' Gott, daß es
Zu nichts mich führt, was mich versuchen könnte,
Dann – helf' der Himmel mir, daß ich's erlang',
Daß ich entgehn ihm mag! – Es blinkt noch immer.
Wär' es der Stern von Lucifer, wär' es
Er selbst umloht von seinen Strahlen all,
Ich könnt' nicht langer an mich halten. – Sachte!
Sehr gut! – Um diese Ecke wären wir!
So! – Ah! – Nein! – Recht! Es kommt mir immer näher.
Hier ist ein finstrer Winkel. – So! – Der wär'
Umschifft. – Jetzt will ich etwas warten. Wie?
Wenn's mich in größere Gefahren führte
Als die ist, der ich kaum entrann? – Gleichviel!
So ist's was Neues doch und neue Noth
Zieht wie ein neues Liedchen mächtig an.
Ich schreite zu, geh' es, wohin es woll'.
Ich habe meinen Dolch, der wird mich schon
Im Nothfall schützen. Brenn', mein Licht! Du bist
Mein Irrwisch, bleib' nur wo du bist. – So, so!
Es hört den Ruf und läßt mich nicht im Stich.
(
Der Vorhang fällt.
)
Vierter Austritt.
Ein Garten.
Werner tritt auf.
Werner
. Ich konnt' nicht schlafen, und die Stunde naht!
Bereit ist Alles, Idenstein hielt Wort.
Im äußern Theil der Stadt, dort, wo der Wald
Beginnt, erwartet uns der Wagen schon.
Jetzt fangen auch die matten Sterne an,
Am Himmel zu erbleichen, und ich schau'
Zum letzten Male diese Schreckensmauern.
O niemals, niemals werd' ich sie vergessen!
Höchst arm kam ich hierher, doch nicht entehrt,
Und nun verlass' ich sie mit einem Flecken,
Wo nicht auf meinem Namen, doch im Herzen;
Mit einem Wurm, der niemals mehr erstirbt,
Den all' der künft'ge Schimmer meiner Lande,
Der Titel und der Macht der Siegendorf
Kaum einen Augenblick einschläfern kann.
Ich muß ein Mittel finden, jenes Gold
Zurück zu stellen, und die Seele so
Wir zu entlasten. Doch wie machen, will
Ich nicht verrathen mich? – Doch Etwas muß
Geschehn, und in der ersten Stunde, wo
Ich frei, will ich das Wie? mir überlegen.
Der Wahnsinn meines Unglücks führte mich
Zu dieser Schlechtigkeit; und Reue muß
Mich von der Qual befrein. Von Strahlenheims
Besitz soll nichts die Seele mir belasten,
Und wenn er Alles nimmt, was mein: die Güter,
Die Freiheit – 's Leben! Und doch schläft der Mann
Vielleicht so ruhig, wie ein Kind nur schläft,
Auf seid'nen Kissen, prächtige Gardinen
Herunter wallend von des Bettes Himmel
Gerade wie – horch, welch Geräusch! Schon wieder!
Die Zweige knicken, lose Steine fallen
Von der Terrasse dort. (
Ulrich springt von der Terrasse.
)
Ulrich! willkommen!
Und dreimal jetzt willkommen, theurer Sohn!
Ulrich
. Halt! ehe wir uns nahn, sag' erst –
Werner
. Was siehst
Du so mich an?
Ulrich
. Seh' ich den Vater oder –
Werner
. Was?
Ulrich
. Einen Mörder hier?
Werner
. Bist du verrückt?
Ulrich
. Wenn dir dein Leben lieb ist oder meins,
So gib mir Antwort!
Werner
. Und auf was?
Ulrich
. Bist du
Der Mörder Strahlenheims? Sprich! Bist du's nicht?
Werner
. Ich war der Mörder noch von keinem Menschen.
Was willst du denn?
Ulrich
. Gingst du nicht diese Nacht
– Wie gestern Nacht – in den geheimen Gang?
Besuchtest du nicht wieder Strahlenheims
Gemach und – (
Ulrich hält inne
.)
Werner
. Fahre fort!
Ulrich
. Starb Jener nicht
Von deiner Hand?
Werner
. Gerechter Gott!
Ulrich
. So bist
Du schuldlos denn, mein Vater? schuldlos? O
Umarme mich! Ja – dieser Ton – der Blick
Ja ja – doch sag' es auch!
Werner
. Wenn jemals ich
Im Herzen oder Geist solch' 'nen Gedanken
Mit Ueberlegung faßte und ihn nicht
Sofort zur Hölle wieder wandern ließ,
Wofern er einen Augenblick durch die
Erregte, schwer gepreßte Seele blitzte,
So mög' der Himmel meine Hoffnungen
Wie meine Augen schließen, und für immer!
Ulrich
. Doch Strahlenheim ist todt.
Werner
. Das ist entsetzlich!
Ist schauerlich! abscheulich! aber was
Hab' ich damit zu thun?
Ulrich
. Kein Riegel ist
Gesprengt und nirgends sieht man Spuren von
Gewalt, als an dem Körper selbst. Ein Theil
Von seinen Leuten ward geweckt; doch da
Der Castellan nicht da, nahm ich die Sorge
Der Polizei auf mich. Man ist in sein
Gemach, das leidet keinen Zweifel, ins
Geheim gedrungen. – Ach, verzeiht mir, wenn
Natur –
Werner
. O Sohn! welch unbekanntes Weh,
Welch schwarz Verhängniß drückt wie Wolkennacht
Auf unser Haus!
Ulrich
. Mein Vater! ich – ich sprech'
Dich frei! Doch wird die Welt es thun? Wird es
Der Richter, wenn – doch mußt du gleich jetzt fort.
Werner
. Nicht doch! ich trotze jeglicher Gefahr;
Wer will auf mich Verdacht zu werfen wagen?
Ulrich
. Doch hattest du nicht Gäste? nicht Besuche?
Nicht – außer meiner Mutter – irgend Wen
Um dich?
Werner
. Ach wol! den Ungarn!
Ulrich
. Der ist fort!
Seit Sonnenuntergang ist er verschwunden.
Werner
. Nein! ich versteckte ihn in dem verborg'nen,
Verhängnisvollen Gang.
Ulrich
. Dort find' ich ihn.
(Ulrich will fort.)
Werner
. Es ist zu spät! Er ist schon fort, eh' ich
Das Schloß verließ. Ich fand die Blende offen,
Wie auch die Thür, die aus dem Saale führt,
Der sie enthält. Ich dachte nur, er hab'
Den stillen, günstigen Moment erhascht,
Um Idensteins Panduren zu entfliehn,
Die gestern Abend ihm hier nachgespürt.
Ulrich
. Du schloss'st die Füllung wieder zu?
Werner
. Jawol!
Nicht ohne ihm im Innern drob zu grollen
Und noch zu zittern ob des kecken Schritts,
Da er in seiner Unbesonnenheit
So des Beschützers Freistatt der Gefahr
Entdeckt zu werden ausgesetzt.
Ulrich
. Und hast
Du ganz gewiß die Füllung neu geschlossen?
Werner
. Gewiß!
Ulrich
. Gut so! Doch besser wär's gewesen
Du hättest aus dem Gang nie ein Asyl
Für –
(Er hält inne.)
Werner
. Diebesvolk gemacht, das willst du sagen?
Ich muß es tragen, weil ich es verdiene,
Doch nicht –
Ulrich
. Nein, Vater! Sprich nicht so!, Jetzt ist
Die Stunde nicht, so kleinen Fehls zu denken,
Vielmehr die Folgen großer abzuwenden.
Warum hast du den Menschen retten wollen?
Werner
. Konnt' ich umhin? Ein Mann verfolgt, gehetzt
Von meinem Todfeind wegen einer That,
Die ich gethan; ein Opfer für mein Wohl,
Der mich auf ein'ge Stunden nur um ein
Versteck gefleht – mich, jenen Unglücksmann,
Um dessentwillen er dies Obdach brauchte.
Wär' er ein Wolf gewesen, konnt' ich ihn
Nicht stecken lassen bei so schlimmem Fall.
Ulrich
. Und wie der Wolf hat er's dir heimgezahlt.
Doch 's ist zu spät, darüber lang zu grübeln.
Du mußt nun reisen, eh' der Morgen graut,
Ich bleibe hier, den Mörder aufzuspüren,
Wenn's möglich ist.
Werner
. Doch diese meine Flucht
Wird, da so plötzlich sie, dem Moloch Argwohn
Zwei Opfer weihn, statt eines, wenn ich bleibe.
Die Flucht des Ungarn, der der Schuld'ge scheint –
Ulrich
. Der's scheint? Wer And'res könnt' es sein?
Werner
. Ich nicht,
Obschon du's eben noch geglaubt, ja du
Mein Sohn –
Ulrich
. Und zweifelst an dem Flüchtling du?
Werner
. Mein Sohn! seit selbst ich in den Abgrund des
Verbrechens fiel – wenn auch so schweren nicht –
Und den der schuldlos, sah verfolgt statt meiner,
Muß ich auch zweifeln an des Schuld'gen Schuld.
Dein Herz ist rein, und in der Tugend Zorn
Gar leicht geneigt, dem Schein nach anzuklagen;
Und in der Unschuld Schatten sieht's vielleicht,
Nur weil's dort dunkel ist, den Missethäter.
Ulrich
. Und thu' ich so, was werden Die erst thun,
Die dich nicht kennen, und dir jetzt schon drohn?
Du darfst es nicht drauf wagen, fort! Ich will
Schon Alles hier besorgen. Idenstein
Wird seiner selbst, des Ringes halber schweigen.
Auch ist er ja an deiner Flucht mit Schuld.
Und überdies –
Werner
. Entfliehn! und meinen Namen
Dem jenes Ungarn angereiht zu sehn,
Vielleicht als ärmster von uns zwei erwählt,
Das Brandmal eines Mords auf mir zu tragen!
Ulrich
. Ei was! gib Alles Preis, nur unsres Vaters
Gewalt und Herrschaft und Castelle nicht,
Für die so lang', vergebens du gelitten.
Was, Namen!! Du hast keinen Namen, da
Der, den du trägst, ja doch erdichtet ist.
Werner
. Wol wahr, und dennoch möcht' ich nicht, daß er
Roth eingezeichnet im Gedächtniß wär'
Selbst nicht an diesem dunkelsten der Flecken:
Und wenn man forscht –
Ulrich.
Ich werde Alles schon.
Was dich berühren kann, besorgen. Niemand
Kennt dich als Erbe hier von Siegendorf.
Wenn Idenstein Verdacht hat, ist es nur
Verdacht, und er ein Narr. Und seine Narrheit
Werd' ich mit Dingen zu beschäft'gen wissen,
Die näher als der Werner ihn berühren,
Und die Gesetze – wenn Gesetze je
Erreichen diesen Ort – sind alle längst
In diesem dreißigjähr'gen Krieg erlahmt,
Verschollen, – oder steigen langsam erst
Aus jenem Staub empor, in den der Marsch
Der Heere sie getreten. Strahlenheim,
Wenn auch ein Edelmann, gilt hier nicht viel,
Wo weder Güter er noch Einfluß hat,
Den ausgenommen, der mit ihm verstarb.
Gar Wenige verlängern ihre Macht
Um Wochen über ihren Tod hinaus,
Sind nicht Verwandte da, bei denen dann
Ins Spiel das Interesse kommt. Dies ist
Hier nicht der Fall. Er starb allein und fremd.
Ein einsam Grab, so dunkel wie sein Werth
Und ohne Wappenschild, ist Alles, was
Er braucht und haben wird. Wenn ich den Mörder
Entdecke – gut! wo nicht, entdeckt ihn Niemand,
Das glaube mir! So laut ob seiner Asche
Sein wohlgenährt Gesind' auch heulen mag,
– Wie's um ihn heulte, als im Fluß er lag –
Wird's jetzt doch keinen Finger weiter rühren,
Als damals es gethan. Drum fort! Ich will
Nichts weiter hören! – Sieh! die Sterne sind
Beinahe schon erbleicht, und schon beginnt
Das schwarze Haar der Nacht sich grau zu färben.
Antworte mir jetzt nichts! Verzeih', daß ich
So herrisch bin; dein Sohn ist's, der so spricht,
Dein lang verlorner, spät gefund'ner Sohn.
Wir wollen meine Mutter rufen; leis
Und schnell geh' hin; mir überlass' den Rest.
Ich stehe für die Sache ein, soweit
Sie dich betrifft, das ist der Hauptpunkt ja,
Und meine erste Pflicht, die ich erfülle.
Wir finden wieder uns auf Siegendorf,
Noch einmal sollen unsre Banner flattern!
Daran allein denk' jetzt, und überlass'
Jedweden weiteren Gedanken mir,
Deß Jugend besser ihn bekämpfen mag.
Jetzt fort! und mög' dein Alter glücklich sein.
Noch einmal werd' ich meine Mutter küssen,
Dann sei des Himmels ganzes Glück mit dir.
Werner
. Dein Rath ist gut, doch ist er ehrenhaft?
Ulrich
. Des Vaters Heil ist Kindes höchste Ehre.
(Beide ab.)
Vierter Act.
Erster Auftritt.
Ein gothischer Saal auf Burg Siegendorf bei Prag.
Erich und Heinrich, Dienstleute des Grafen, treten auf.
Erich
. So zog denn eine bess're Zeit hier ein,
Und neue Herrn und prächtige Gelage
Erfüllen nun der alten Mauern Raum.
Es war auch hohe Zeit.
Heinrich
. Ja mit den Herrn
Mag's sein für die, die Neues stets ersehnen,
Wenn's auch durch neue Gräber nur entsteht;
Doch auf dem Feld der Feste will mich dünken,
Daß schon der alte Graf von Siegendorf
So flotte Gastlichkeit von je gepflegt,
Wie irgend ein Gewaltiger des Reichs.
Erich
. Ja, was die Schüssel anbelangt, den Becher!
Da fuhren allerdings wir seither auch
Nicht schlecht. Doch Unterhaltung, Lust und Scherz,
Die erst dem Mahl die rechte Würze geben,
War' uns bis jetzt höchst kärglich zugemessen.
Heinrich
. Der alte Graf war selbst kein Freund vom Schwärmen,
Seid Ihr versichert, daß es dieser ist?
Erich
. Bis jetzt war er so mild wie generös
Und Alle lieben ihn.
Heinrich
. Doch währt sein Reich
Ein Jahr kaum länger als der Honigmond,
Und eines Herrschers erstes Jahr ist stets
Ein Flitterjahr. Bald werden wir sein wahr
Gemüth, den ächten Herrschergeist erfahren.
Erich
. Der Himmel gebe, daß er treu sich bleibt!
Und dann sein wackrer Sohn Graf Ulrich. – ist
Das nicht ein ächter Ritter? Schade nur,
Daß jetzt kein Krieg mehr ist!
Heinrich
. Wie so?
Erich
. Seht ihn
Nur an, und gebt Euch dann die Antwort selbst.
Heinrich
. Er ist sehr jugendlich und stark und schön
Wie nur ein Tiger.
Erich
. Kein Vergleich ist das
Für einen treuen Unterthan.
Heinrich
. Jedoch
Ein richtiger vielleicht.
Erich
. 'S ist Schade, wie
Gesagt, daß jetzt' der Krieg zu End'. Wer zeigt
Zu Haus so wohl getrag'nen Stolz, der Furcht
Einflößt, doch nicht verletzt? Wer gleicht ihm auf
Der Jagd, wenn mit dem Speer er in der Hand
Den Bären hetzt, der, seine Hauer wetzend
Und rechts und links die armen Hunde schlitzend
Zum Dickicht eilt? Wer lenkt ein Roß, wer trägt
Den Falken, schwingt das Schwert wie er? Weß Feder
Wallt fürstlicher herab?
Heinrich
. Nicht Eines, ich
Geb's zu! Glaubt mir, wenn allzu lang Krieg auf
Sich warten läßt, ist er der Mann, der selbst
Ihn macht, – wenn er's nicht schon gethan!
Erich
. Wie das?
Heinrich
. Ihr könnt nicht läugnen, daß der Schwanz von Herr'n,
Der mit ihm zieht, von denen Wen'ge nur
In unsrem Land geborne Leute sind,
Zu einer Art von Junkern zählt, die –
(Hält inne.)
Erich
. Was?
Heinrich
. – Der Krieg, den Ihr so liebt, uns hinterließ.
Wie andre Eltern thun, verdirbt auch er
Die schlimmsten Kinder noch.
Erich
. Unsinn! es sind
Nur tapfre eisenköpfige Gesellen,
Wie sie der alte Tilly mocht'.
Heinrich
. Und wer
Hat Tilly denn gemocht? fragt das einmal
In Magdeburg. Auch Wallenstein mögt Ihr
In dieser Richtung nennen. Beide sind –
Erich
. In Ruhe nun! und was darüber ist,
Zu untersuchen, ist nicht unsre Sache.
Heinrich
. Ich wollte nur, sie hätten etwas noch
Von ihrer Ruhe hinterlassen uns.
Das Land, dem Namen nach in Frieden, ist
Noch voll von Gott weiß was für Volk. Sie ziehn
Bei Nacht umher und schwinden mit der Sonne.
Doch bringen sie nicht wen'ger Jammer uns
Als selbst der offenbarste Krieg – ja mehr.
Erich
. Jedoch, Graf Ulrich, was hat alles Das
Mit ihm zu thun?
Heinrich
. Mit ihm? er könnt's verhindern.
Wie Ihr gesagt, er liebt den Krieg. Warum
Bekriegt er diese Raubgesellen nicht?
Erich
. Das fragt Ihr besser wol ihn selbst.
Heinrich
. Ich früg'
Den Löwen grad so gut, warum er Milch
Nicht leckt.
Erich
. Da kommt er selbst.
Heinrich
. Den Teufel! schweigt.
Erich
. Was werdet Ihr so blaß?
Heinrich
. Nichts – aber schweigt.
Erich
. Ich will für mich behalten, was Ihr sagtet.
Heinrich
. Ich meinte nichts damit, Ihr könnt mir's glauben.
'S war nur ein Wortscherz, weiter nichts! Und wär'
Es anders auch: er ist der Bräutigam
Ida's von Strahlenheim, der Lieblichen,
Der Erbin des verstorbenen Barons.
Sie wird gewiß zu mildern wissen, was
Die Wuth des letzten langen Bürgerkriegs
In alle Herzen goß, in die zumal,
Die drin geboren wurden, die der Mord
Auf seinem Schooß erzog und gleichsam schon
Mit Blut getauft. Ich bitt', schweigt über Alles,
Was ich gesagt.
Ulrich und Rudolf treten auf.
Heinrich
. Graf Ulrich, guten Morgen!
Ulrich
. Mein lieber Heinrich, guten Tag! – Erich,
Ist Alles für die Jagd bereit?
Erich
. Die Hunde
Sind schon zum Wald hinabgeschickt. Die Treiber
Durchstreifen das Gebüsch; der Tag verspricht
Etwas. Soll das Gefolg' herbei ich rufen?
Und welchen Renner wollt Ihr heute reiten?
Ulrich
. Den Schwarzbraun Wallenstein.
Erich
. Ich fürchte sehr,
Er hat sich von des Montags Mühn noch nicht
Erholt. Das war 'mal eine edle Jagd!
Ihr stießt mit eigner Hand vier Bären nieder.
Ulrich
. Da habt Ihr Recht! Ich hatte es vergessen.
So soll's der Graue sein, der alte Ziska.
Er war seit vierzehn Tagen nicht mehr draußen.
Erich
. Er wird sogleich gesattelt sein. Wer soll
Von dem gewöhnlichen Gefolge heut'
Mit Euch?
Ulrich
. Das überlaß ich Weilburg, dem
Bereiter.
(Erich ab.)
Rudolf!
Rudolf
. Gnäd'ger Herr!
Ulrich
. Das ist
'Ne dumme Nachricht von –
(Rudolf deutet auf Heinrich)
Nun, Heinrich, was
Ist los? Was zögert Ihr?
Heinrich
. Ich wart', ob nicht
Mein gnäd'ger Herr was zu befehlen hat.
Ulrich
. Geh' mal zu meinem Vater und vermeld'
Ihm meinen ehrerbiet'gen Gruß, und hör',
Ob, eh' zu Pferd ich steig', er noch was von
Mir will.
(Heinrich ab.)
Es heißt, daß unsre Freunde jüngst
An Frankens Grenze einen Stoß erlitten;
Und die Colonne, die auf sie marschirt,
Soll jetzt Verstärkung noch erhalten. Ich
Muß bald dahin.
Rudolf
. Ich wartete auf weit're
Und sicherere Nachricht erst.
Ulrich
. So denk'
Ich auch. Die Sache hätte wahrlich nicht
Zu einer Zeit erfolgen können, die
Feindsel'ger wäre allen meinen Plänen.
Rudolf
. Es wird sehr schwer sein, Euer Fernesein
Vor Eurem Vater zu entschuldigen.
Ulrich
. Wol wahr, doch der noch unentwirrte Stand
Von unserm Gut im obern Schlesien
Wird einen Grund zu meiner Reise leihn.
Wenn mit der Jagd wir dann beschäftigt sind,
Zieht ihr die achtzig Mann, die Wolff führt, weg
Und haltet unterwegs Euch in den Wäldern.
Ihr kennt den Weg?
Rudolf
. So gut wie in der Nacht,
Da wir –
Ulrich
. Davon jetzt nichts, bis wir das Gleiche
Mit gleichem Glück bald wiederholen können.
Wenn Ihr zu Rosenberg gestoßen seid,
Gebt ihm den Brief.
(Gibt ihm einen Brief.)
Und setzt hinzu: ich schicke
Ihm diesen kleinen Zuwachs mit Euch selbst
Und Wolff, als Bürgen meines Kommens, wenn
Ich gleich sie jetzt nur schwer entbehren kann,
Da zahlreich Volk mein Vater in der Burg
Zu halten liebt, bis jene Hochzeit erst
Mit ihren Festen, ihren Narretheien,
Mit jenem dummen hochzeitlichen Bimmeln
Verklungen ist.
Rudolf
. Ihr liebtet, glaubte ich.
Baronin Ida.
Ulrich
. Wol! ich liebe sie;
Doch daraus folgt noch nicht, daß meine Jugend,
Die besten Jahre, die so kurz und warm,
An einer Dame Gürtel binden möcht',
Und wär's der Venus selbst. Doch lieb' ich sie
Wie eine Frau geliebt sein sollt': allein
Und wahr.
Rudolf
. Und treu?
Ulrich
. Ich glaube so, weil ich
Sonst Niemand lieb'. Doch hab' ich keine Zeit
Zu solchen Herzenspossen. Großes muß
Jetzt bald geschehn, drum eile, eile, Rudolf!
Rudolf
. Und kehr' ich wieder, ist Baronin Ida
In Gräfin Siegendorf wol aufgegangen?
Ulrich
. Vielleicht, da es mein Vater wünscht. Es ist
Auch keine üble Politik, weil solch
Ein Ehebündniß mit dem letzten Sprößling
Des gegnerischen Zweigs die Zukunft bindet
Und das Vergang'ne tilgt.
Rudolf
. Lebt wohl!
Ulrich
. Doch halt!
'S wird besser sein, wir bleiben noch beisammen,
Bis erst die Jagd beginnt. Dann ziehst du ab
Und thust wie ich gesagt.
Rudolf
. Gut so! – Doch um
Auf die Baronin jetzt zurückzukommen:
Es war vom Grafen, Eurem Vater, schön,
Sehr schön gethan, daß er nach Königsberg
Geschickt und jenes schöne Waisenkind
Herkommen ließ, um sie als Tochter nun
Ins Haus zu nehmen.
Ulrich
. Einzig schön! Zumal
Bis dahin wenig Liebe zwischen uns
Bestand.
Rudolf
. Der jüngst verstorbene Baron
Erlag dem Fieber? nicht?
Ulrich
. Woher soll ich
Das wissen, Freund?
Rudolf
. Ich habe flüstern hören,
'S sei nicht mit rechten Dingen zugegangen
Bei seinem Tod. Man weiß nicht einmal recht,
Wo er geschah.
Ulrich
. In irgend einem Dorf
An Sachsens oder Schlesiens Grenze 'rum.
Rudolf
. Er hinterließ kein Testament? kein Wort
Des Abschieds? wie?
Ulrich
. Ich bin nicht Beichtiger,
Noch auch Notar, und weiß drum nichts.
Rudolf
. Das Fräulein!
Ida von Strahlenheim tritt auf.
Ulrich
. Ihr seid früh aus den Federn, schöne Base.
Ida
. Doch nicht zu früh, mein theurer Ulrich – außer
Wenn ich Euch stören sollte. – Doch warum
Heißt Ihr mich Base?
Ulrich
. Seid Ihr's etwa nicht?
Ida
. Wol! Doch ich mag den Namen nicht; er klingt
So kalt, als ob an unsern Stammbaum Ihr
Gedacht und unser Blut gewogen nur.
Ulrich
(erschrocken).
Blut? Blut?
Ida
. Warum entflieht das Eure so
Von Euern Wangen?
Ulrich
. Thut es das?
Ida
. Jawol!
Doch nein! jetzt stürmt es wieder wie ein Strom
Bis zu der Stirn' empor.
Ulrich
(faßt sich).
Und wenn es floh,
Geschah es nur, weil Eure Gegenwart
Es nach dem Herzen jagte, das für Euch,
Geliebte Base, schlägt.
Ida
. Schon wieder »Base«!
Ulrich
. So will ich Euch denn »liebe Schwester« nennen.
Ida
.
Den
Namen lieb' ich wen'ger noch. Ich wollt',
Wir wären nicht verwandt.
Ulrich
(düster).
Ich wollt' es auch.
Ida
. O Himmel!
Ihr
wünscht das?
Ulrich
. Geliebte Ida!
War's nicht das Echo Eures Wunsches nur?
Ida
. Ja Ulrich! Doch mit solchem Blick wünscht' ich
Es nicht und wußte selbst kaum, was ich sagte.
Indeß, ob ich Euch Schwester bin, ob Base,
Wenn ich nur Etwas für Euch bin.
Ulrich
. Ihr sollt
Mir Alles, Alles sein!
Ida
. Und Ihr seid' das
Mir schon. Doch ich kann warten.
Ulrich
. Theure Ida!
Ida
. Nennt Ida, Eure Ida mich, denn Euer
Und niemand And'rem möcht' ich sein – ich habe
Ja Niemand sonst, seitdem mein armer Vater –
(sie hält inne.)
Ulrich
. Ihr habt den meinen, Ihr habt mich.
Ida
. Mein Ulrich!
O daß mein Vater doch mein Glück noch schaute!
Nur dies fehlt noch.
Ulrich
. Ja, ja!
Ida
. Er hätte Euch,
Ihr ihn geliebt, denn Brave lieben sich
Ja stets. Er war dem Anschein nach zwar kalt,
Sein Geist gar stolz, das Vorrecht seines Standes!
Doch unter diesem strengen Aeußern schlug – –
O hättet ihr doch Euch gekannt! Wärt Ihr
Auf seiner Reise nur ihm nah gewesen,
Dann wäre er nicht ohne Freund gestorben,
Der seine letzten einsamen Minuten
Ihm noch versüßt.
Ulrich
. Wer sagte das?
Ida
. Was?
Ulrich
. Daß
Er einsam starb?
Ida
. Die allgemeine Sage
Und das Verschwinden seiner Diener, die
Niemals zurückgekehrt. Höchst tödtlich war
Das Fieber wol, daß Alle hingerafft.
Ulrich
. Wenn sie ihm nahe waren, starb er doch
Nicht so allein, verlassen, unbeachtet.
Ida
. Was ist ein Knecht an einem Todtenbette,
Wenn der getrübte Blick vergebens rings
Nach dem sucht, was er liebt. Die Leute sagen,
Daß er am Fieber starb.
Ulrich
. Die Leute sagen?
Es war ja so!
Ida
. Mir träumt zuweilen anders.
Ulrich
. Ach Träume sind nicht wahr.
Ida
. Doch seh' ich ihn,
Wie Euch ich sehe.
Ulrich
. Wo?
Ida
. Im Schlaf. Ich seh',
Wie blaß er daliegt, blutend, und ein Mann
Steht mit erhob'nem Messer neben ihm –
Ulrich
. Und seht Ihr dessen Antlitz auch?
Ida
.
(sieht ihn an).
O nein! –
Mein Gott! seht Ihr ihn?
Ulrich
. Warum fragt Ihr so?
Ida
. Weil grad' Ihr ausschaut, als ob einen Mörder
Ihr säht!
Ulrich
.
(aufgeregt).
Ida! Das sind ja Kinderei'n!
Zu meiner Schande steckt Euer Wahn mich an,
Wie freilich jed' Gefühl, das Euch bewegt,
Auch mich erregt. Ich bitt' dich, liebes Kind,
Von etwas Andrem –
Ida
. Kind? Ei ei! ich zähle
Doch fünfzehn Sommer schon!
(Ein Horn ertönt.)
Rudolf
. Hört, gnäd'ger Herr!
Das Horn!
Ida
.
(ärgerlich zu Rudolf).
Was braucht Ihr das ihm noch zu sagen?
Kann er's nicht ohne Euer Echo hören?
Rudolf
. Verzeiht mir, schöne Baroness'.
Ida
. Nein! Ich
Verzeih's Euch nicht, wenn Ihr es damit nicht
Verdient, daß Ihr mir helft, Graf Ulrich heut'
Das Jagen auszureden.
Rudolf
. Dazu braucht
Ihr, hohe Dame, meinen Beistand nicht.
Ulrich
. Ich darf es heute nicht versäumen.
Ida
. Doch!
Ihr sollt's!
Ulrich
. Ich soll?
Ida
. Ja, oder seid Ihr mir
Kein rechter Ritter. – Lieber Ulrich! gebt
Mir nach für diesen einen Tag. Es sieht
So düster aus, und Ihr seid vorhin schon
So bleich geworden, so verstört.
Ulrich
. Ihr scherzt.
Ida
. Ich scherze nicht. Fragt Rudolf nur.
Rudolf
. In Wahrheit,
Ihr habt in dieser Viertelstunde öfter
Die Farb' gewechselt, gnäd'ger Herr, als ich's
In Jahren sah.
Ulrich
. 'S ist nichts! und wär' es so,
So würde bald die Luft mich wieder heilen.
Ich bin ein wahr Chamäleon und lebe
Nur an der Luft. Die Feste in der Burg,
Die lärmenden Bankets sind keine Nahrung
Für meinen Geist. Ein Waidmann bin ich, ein
Besteiger steiler Bergesspitzen, wo
Ich Alles liebe, was der Adler liebt.
Ida
. Nur seinen Raub nicht, wie ich hoffen will.
Ulrich
. Wünscht eine gute Jagd mir, holde Ida,
Ich bring' dafür sechs Bärenköpfe Euch
Als Beute heim.
Ida
. So wollt Ihr denn nicht bleiben?
Ihr sollt nicht fort. Ich will Euch – kommt! – was singen.
Ulrich
. Ihr werdet niemals ein Soldatenweib.
Ida
. Ich will auch keines werden, denn ich glaube,
Daß dieser Krieg vorbei und Ihr in Frieden
Fortan auf Euern Gütern leben werdet.
Werner
als
Graf Siegendorf
tritt auf.
Ulrich
. Ich grüß' Euch, Vater; und es thut mir leid,
Daß dieser Gruß so kurz. Ihr hörtet wol
Das Horn; die Leute harren mein.
Siegendorf
. So laß
Sie warten. Du vergaßest ganz, daß morgen
Das Friedensfest in Prag gefeiert wird.
Du könntest leicht die Jagd so heiß betreiben,
Daß heute kaum zurück du davon kehrtest,
Und wenn zurück, dann allzu sehr ermüdet,
Um morgen neben andern Edelleuten
Dort unser Haus mit Würde zu vertreten.
Ulrich
. Du mußt die Stelle von uns Beiden füllen,
Ich bin kein Freund von solchen Kindereien.
Siegendorf
. Nein, Ulrich, nein! es wär' nicht wohl bedacht,
Wenn du allein vom ganzen jungen Adel –
Ida
. Und weit der adligste im Aeußeren, im
Benehmen –
Siegendorf
.
(zu Ida).
Ja, so ist's, mein liebes Kind.
Klingt auch dein Wort für eine Schöne fast
Zu kühn. – Doch Ulrich, denk' an unsre Stellung,
Die wir erst kürzlich wieder uns errungen.
Glaub' mir, von jedem Hause würd's bemerkt,
Vor Allem doch vom unsrigen, wenn Einer
Zu solcher Zeit an solchem Orte fehlte.
Auch hat der Himmel, der das Unsre uns
Zurückgestellt und über Alle Frieden
Zugleich gestreut, dadurch ein doppelt Recht
Auf unsern Dank: einmal für unser Land
Und dann, weil hier wir stehn, und dieses Glücks
Theilhaftig sind.
Ulrich
.
(bei Seite).
(Jetzt auch noch fromm!) – Gut, Vater!
Ich folge dir.
(Zu einem Diener).
Ludwig, entlaß die Leute!
(Ludwig ab.)
Ida
. So gebt Ihr ihm sofort in Etwas nach,
Um was ich stundenlang vergebens Euch
Könnt' flehn.
Siegendorf
.
(lächelnd)
. Du wirst doch hoffentlich auf mich
Nicht eifersüchtig sein, mein reizender
Rebell? Du würd'st wol jeden Ungehorsam
Entschuldigen, nur den nicht gegen dich?
Doch fürchte nichts, du sollst ihn künftig ja
Mit holderer und fest'rer Macht beherrschen.
Ida
. Doch möcht' ich auch schon jetzt Etwas beherrschen.
Siegendorf
. Ja, deine Harfe, die im Damenzimmer
Dein harrt; die Gräfin klagt, daß du
Recht lässig deine Musica betreibst.
Sie wartet dein.
Ida
. Dann guten Morgen, Vetter!
Wirst du erscheinen, Ulrich, und mich hören?
Ulrich
. Ich komme gleich.
Ida
. Glaub' mir, ich mach' es besser
Als eure Hornmusik. Drum bitt' ich, sei
Gleich pünktlich auch auf meiner Noten Ruf.
Ich werde König Gustav's Marsch dir spielen.
Ulrich
. Warum nicht den des alten Tilly?
Ida
. Nein!
Von diesem Ungeheuer Nichts! Mir wär',
Als quölle grauses Stöhnen, nicht Musik
Aus meinen Saiten, tönte Etwas drin
Bon ihm. – Komm nur recht bald! Die Mutter sehnt
Sich stets so sehr nach dir.
(Ida ab.)
Siegendorf
. Mein Ulrich, hör',
Ich spräche gern mit dir allein.
Ulrich
. Ich steh'
Mit meiner Zeit dir stets zu Dienst.
(Bei Seite zu Rudolf.)
Rudolf!
Geh' nun und thu, wie ich befahl. So schnell
Wie möglich will von Rosenberg ich Antwort.
Rudolf
. Habt Ihr noch etwas zu befehlen, Graf?
Ich muß ein wenig jenseit unsrer Grenze.
Siegendorf
.
(erschrickt).
Ah so! Wohin? Nach welcher Grenze hin?
Rudolf
. Der schlesischen, auf meinem Weg –
(Bei Seite zu Ulrich.)
Wo sag'
Ich hin?
Ulrich
.
(bei Seite zu Rudolf).
Nach Hamburg, sag'!
(Für sich.)
Dies
Wort, denk' ich,
Soll schon ein Schloß vor weitre Fragen legen.
Rudolf
. Nach Hamburg, Graf.
Siegendorf
.
(aufgeregt).
Nach Hamburg? – Nein! ich hab'
Dort nichts zu thun, und bin in keiner Weise
Mit dieser Stadt verknüpft. Gott sei mit Euch!
Rudolf
. So lebt denn wohl, Graf Siegendorf.
(Rudolf ab.)
Siegendorf
. Ulrich!
Der Mann, der eben von uns ging, ist Einer
Der seltsamen Gesellen, über die
Ich ein vernünftig Wort mit dir möcht' sprechen.
Ulrich
. Er ist von Adel, Vater, und aus einem
Der ersten Häuser Sachsens obendrein.
Siegendorf
. Ich red' von seiner Herkunft nicht, vielmehr
Bon seiner Lebensart. Man spricht nichts Gut's
Von ihm.
Ulrich
. Das thut man von den Meisten ja.
Selbst der Monarch ist nicht vor der Verleumdung
Des eig'nen Kämmerlings geschützt, nicht vor
Dem Spott des schlecht'sten Höflings, den er groß
Und – undankbar gemacht.
Siegendorf
Wenn offen ich
Soll sein, so spricht die Welt mehr als nicht gut
Von ihm. Man sagt, daß er den schwarzen Banden,
Die unsre Grenze immer noch verheeren,
Verbrüdert sei.
Ulrich
. Und glaubst du denn der Welt?
Siegendorf
In diesem Falle ja.
Ulrich
. In jedem Fall,
Dächt' ich, sollt'st du sie besser kennen, um
Beschuldigung für Wahrheit gleich zu nehmen.
Siegendorf
Sohn, ich verstehe dich, du spielst auf – ach!
Mein Schicksal hat sein Spinngewebe so
Um mich gelegt, daß ich nur flattern kann,
Der armen Fliege gleich, doch 's nicht zerreißen.
Nimm dich in Acht, mein Sohn! du hast gesehn,
Wohin mich Leidenschaft geführt. Sie tilgten
Selbst zwanzig Jahre nicht der Noth und Schmach,
Und zwanzigtausend werden künftig kaum
(Ja hier schon, in Momenten, die als Jahre
Uns gelten können auf der Uhr der Angst!)
Die Schmach, den Wahnsinn eines Augenblicks
Auslöschen, sühnen können! – Ulrich! laß
Dich warnen von dem Vater. Ich ward's einst
Von meinem nicht. Drum siehst du so mich hier.
Ulrich
. Ich seh' den glücklichen Graf Siegendorf,
Den Grundherrn eines fürstlichen Besitzes,
Geliebt, geehrt vom Volk, das er beherrscht,
Wie auch von seinen Standsgenossen.
Siegendorf
Ach!
Was nennst du glücklich mich, da ich für dich
Doch fürcht'? Und was geliebt, da du mich ja
Nicht liebst? Ein jedes Herz mag freundlich für
Mich schlagen hier, das meines Sohns bleibt kalt!
Ulrich
. Wer wagt dies zu behaupten?
Siegendorf
Niemand als
Nur ich, der's sieht, der's fühlt, und tiefer als
Dein Feind, der dies zu sagen wagte, Dein
Schwert fühlte in der Brust. Die meinige
Ach! überlebt den Stich!
Ulrich
. Du irrst. Mir ist
Ein äußres Zärtlichthun von der Natur
Versagt. Wie könnt' es anders sein, da ich
Zwölf Jahre lang die Eltern nicht mehr sah.
Siegendorf
Und brachte nicht auch ich zwölf schwere Jahre
In ähnlichem Entbehren zu? Jedoch
Vergeblich wär's dich zu bestürmen, denn
Natur wird durch Ermahnung nicht zurück
Geholt. Wir wollen nun von Andrem sprechen.
Ich wünsche, daß du wohl bedenkst, wie diese
So heft'gen jungen Herrn von hohen Namen
Doch dunkeln Thaten (ja den dunkelsten,
Wenn Alles, was die Sage meldet, wahr)
Mit denen du verkehrst, auch dich verleiten –
Ulrich
(ungeduldig).
Ich lasse mich von keinem Manne leiten!
Siegendorf
. Und leitest keinen auch, laß mich es hoffen?
Um der Gefahren deiner Jugend dich,
Und deines stolzen Geistes zu entheben,
Hab' ich für gut befunden, daß du dich
Mit Ida sollt'st verbinden, um so mehr,
Als du sie auch zu lieben scheinst.
Ulrich
. Ich sagte,
Daß deinem Wunsche ich gehorchen wolle
Und müßt' ich mich mit Hekate vermählen.
Kann wol ein Sohn versprechen mehr?
Siegendorf
. Er thut
Zu viel, wenn so viel er verspricht. Es liegt
Nicht in dem Wesen deiner Altersstufe
Noch deines Bluts, noch deines Temp'raments,
So kalt zu sprechen, und so unbekümmert
In Etwas zu verfahren, was die Blüte,
Doch auch der Mehlthau oft des Menschenglücks
(Denn ruhelos ist selbst des Ruhmes Kissen,
Wenn Liebe nicht die Wange darauf legt).
Es ist dir dienstbar irgend eine Kraft,
Ein Erzfeind, der dich irre leitet, weil
Du ihn für deinen Sklaven hältst und doch
Ihm die Gedanken alle dienstbar machst.
Sonst sagtest offen du: »Ich liebe Ida
Und will zum Weib sie nehmen« – oder auch:
»Ich lieb' sie nicht und keine Macht der Welt
Soll mich zu dieser Heirath zwingen.« – So
Hätt' ich gesagt.
Ulrich
. Du hast aus Liebe dich
Vermählt.
Siegendorf
. Jawol, und 's war in manchen Nöthen
Mein einz'ger Trost.
Ulrich
. Doch deine Nöthen wären
Nie ohne diesen Liebesbund gekommen.
Siegendorf
. Noch immer gegen Jahre und Natur!
Wer sprach mit zwanzig Jahren jemals so?
Ulrich
. Hast du nicht selber mich gewarnt, es nicht
Wie du zu machen?
Siegendorf
. Kindischer Sophist!
Mit einem Worte: Liebst du Ida – oder
Liebst du sie nicht?
Ulrich
. Was macht das, wenn bereit
Ich bin, zum Weibe sie zu nehmen?
Siegendorf
. Nichts,
Soweit es
dein
Gefühl betrifft, doch Alles
Für sie; denn sie ist jung, vergöttert dich,
Ist schön, mit Eigenschaften reich begabt,
Ein Glück zu geben, das gemeines Leben
Zu einem Traume macht, wie eure Dichter
Ihn zu ersinnen nicht vermögen und
(Wär's Weisheit nicht, die Tugend nur zu lieben)
Wofür Philosophie die Weisheit gab'
Dahin. Und wer so viel des Glückes gibt,
Verdient auch ein'ges wieder zu erhalten.
Ich möchte nicht, daß ihr um einen Mann,
Der selbst kein Herz besitzt, das ihre bräche,
Daß sie verwelkte wie die blasse Rose,
Die von dem Vogel schnöd verlassen wird,
Den sie für eine Nachtigall gehalten,
Wie uns das Märchen sagt. Sie ist –
Ulrich
. Das Kind
Des todten Strahlenheim, der einst dein Feind.
Ich werde gleichwol mich mit ihr vermählen,
Obwol ich, frei gesagt, gerade jetzt
Nicht heftig für Verbindungen der Art
Begeistert bin.
Siegendorf
. Doch liebt sie dich.
Ulrich
. Und ich
Lieb' sie, und möcht' es zweimal drum bedenken.
Siegendorf
. Ach Liebe that das nie!
Ulrich
. Dann ist es Zeit,
Daß sie damit beginnt, die Binde von
Den Augen nimmt und aufschaut, eh' sie springt.
Bis jetzt ist sie im Dunkeln zugesprungen.
Siegendorf
. Doch stimmst du zu?
Ulrich
. Ich that's und thu' es noch.
Siegendorf
. Nun, so bestimm' den Tag.
Ulrich
. Gebrauch ist's sonst
Und artig jedenfalls, daß ihn die Dam'
Bestimmt.
Siegendorf
. Ich stehe für sie ein.
Ulrich
. Das würd'
Für keine Frau ich thun; und da ich das,
Was ich bestimm', gern unerschüttert säh',
Soll meine Antwort sie empfahn, so bald
Sie ihre gibt.
Siegendorf
. Jedoch die Werbung muß
Von dir ausgehn.
Ulrich
. Graf! Diese Heirath ist
Ganz Euer Werk, so werbet denn auch Ihr.
Doch um Euch angenehm zu sein, will ich
Die Mutter jetzt, wo wie Euch ja bekannt
Baronin Ida weilt, nach Pflicht begrüßen.
Was wollt Ihr denn? Ihr habt mir untersagt,
Mich außerhalb der Mauern dieses Schlosses
Mit männlichem Vergnügen zu befassen.
Ich hab' gehorcht. Jetzt wollt Ihr noch, daß ich
Zum Stubenhocker werde, Handschuh' hole,
Und Fächer halt', Stricknadeln heb' vom Boden,
Auf Lieder lausche, um ein Lächeln buhle,
Mich an Geschwätz erfreu' und einem Weib
Tief in die schönen Augen seh', als wären's
Die Sterne, die auf unsern Wunsch am Morgen
Vor einer Weltschlacht früh zurück sich ziehn. –
Was kann ein Sohn, ein Mann noch weiter thun?
(
Ulrich ab
.)
Siegendorf
. Das ist zu viel – zu viel der Pflicht und all
Zu wenig Lieb'! Er zahlt mich in der Münze,
Die er nicht schuldet, heim. Denn so war mein
Verkehrt Geschick: ich konnte nicht bis heut'
Des Vaters Pflicht an seiner Seite üben.
Doch Liebe schuldet er mir viel; niemals
Ließ mein Gedanke von ihm ab, in Thränen
Sehnt' ich mich stets, mein Kind zu sehn. Nun hab'
Ich's wol gefunden, aber wie? Gehorsam,
Doch kalt; treu seiner Pflicht vor meinen Augen,
Doch interesselos, geheimnißvoll,
Zerstreut, mir fremd, abwesend viel und da,
Wo Niemand weiß, in enger Freundschaft mit
Den wildesten von unsern jungen Edeln,
Wenn er auch nie – was wahr ist, bleibe wahr! –
Herab sich läßt zu ihren niedern Freuden.
Ein innig Band jedoch ist zwischen ihnen,
Das ich nicht lösen kann. Sie schaun zu ihm
Empor, sie holen Rath bei ihm und drängen
Sich fast wie um ein Oberhaupt um ihn.
Mir aber schenkt er sein Vertrauen nicht.
Ach kann ich das auch hoffen nach – – ? Erstreckt
Sich meines Vaters Fluch bis auf mein Kind?
Ist jener Ungar wieder in der Näh', um mehr
Des Blutes zu vergießen? Oder – Oh
Wenn's möglich wär'! O Geist von Strahlenheim.
Schwebst du um diese Mauern, um den Mann
Und all die Seinen zu verderben, der
Zwar dich nicht schlug, doch dir des Todes Thor
Eröffnet hat? Es war nicht unsre Schuld
Und ist nicht unsre Sünd', du warst mein Feind;
Doch schont' ich dich, als mein Verderben noch
Auf deinem Kissen schlief, um – würd'st du wach –
Zugleich mit zu erwachen. Ach! ich nahm
Nur – O verfluchtes Gold! du liegst wie Gift
Mir in der Hand. Ich wag's nicht, dich zu brauchen,
Noch auch von dir zu scheiden, denn du kamst
Auf solche Art zu mir, daß du vielleicht
Wie meine – jede Hand beflecken würdst.
Doch that ich, um dich, schlechtes Gold, zu sühnen
Und deines todten Herren Mord (wenngleich
Der nicht durch mich, noch durch die Meinen, fiel),
Was ich, wenn ich sein Bruder war, nur konnte.
Ich nahm bei mir die Waise Ida auf
Und liebte sie als Eine, die einst mein
Sein, wird.
Ein Diener tritt auf
.
Diener
. Der Abt, nach dem Ihr habt gesandt
Will, wenn es Eurer Erlaucht so gefällt,
Euch grüßen.
Prior Albert tritt auf
.
Prior
. Friede sei mit diesen Mauern
Und Allen, die darin.
Siegendorf
. Willkommen, Vater,
Und möge dein Gebet Erhörung finden.
Die Menschen haben es ja Alle Noth
Und ich –
Prior
. Ihr habt den ersten Anspruch auf
Die wärmsten Bitten unsrer Brüderschaft,
Denn unser Kloster, das einst Eure Ahnen
Gestiftet, wird von deren Kindern noch
Beschützt.
Siegendorf
. Ja, guter Vater! fahre fort
In dieser trüben Zeit voll Ketzerei
Und Blut, für uns zu bitten jeden Tag,
Wenn auch der ketzerische Schwede Gustav
Nun heimgegangen ist.
Prior
. Zu jener Wohnung
Der Glaubenslosen, wo ein ewig Weh'
Und Zähneklappern ist, und blut'ge Thränen
Und ewig Feuer und der Wurm, der nie
Erstirbt.
Siegendorf
. Ja, Vater! und um diese Pein
Von Einem abzuwenden, der zwar unsrer
Höchst makellosen heil'gen Kirche lebte,
Doch ohne jene Sacramente starb,
Die durch das Fegefeuer sicher helfen –
Der Seele, biete demuthsvoll ich dies
Geschenk zu Seelenmessen für den Mann.
(Siegendorf gibt ihm das Gold, das er bei Strahlenheim genommen.)
Prior
. Wenn ich es nehme, Graf, geschieht's nur, weil
Ich zu wohl weiß, daß eine Weig'rung Euch
Beleid'gen würd'. Seid überzeugt, daß dies
Geschenk zu milden Gaben nur verwendet
Und deshalb jede Messe für den Todten
Dennoch gesungen wird; denn unser Haus
– Dank Eurem, das es einst so reich bedacht –
Bedarf Geschenke nicht, wird aber doch
Euch und den Eurigen in allen Dingen,
Die schicklich sind, Gehorsam gerne leisten.
Für wen soll ich die Messen lesen lassen?
Siegendorf
(stockend)
. Für – für – den Todten, Vater!
Prior
. Und sein Name?
Siegendorf
. Nicht von dem Namen möcht' ich, von der Seele
Das ewige Verderben wenden, Vater!
Prior
. Ich wollte mich in kein Geheimniß drängen,
Wir werden beten für den Unbekannten,
Wie wenn's der Höchste wär'.
Siegendorf
. Geheimniß hab'
Ich keins. Doch, Vater, Der, der starb, mag Ein's
Bei sich getragen haben. Er vermachte
– Das heißt, nicht grade er – doch ich bestimme
Die Summe hier zu einem frommen Zweck.
Prior
. Ein solches Werk geziemt sich wol zu thun,
Wenn Freunde von uns gehn.
Siegendorf
. Doch Der dahin,
War nicht mein Freund, vielmehr mein tödlichster,
Mein größter Feind.
Prior
. Nur um so besser dann!
Den Reichthum dazu brauchen, daß den Himmel
Man für die Seele seines ärgsten Feinds
Gewinnt, ist Eines würdig, der, als er
Gelebt noch, ihm verzieh.
Siegendorf
. Doch ich verzieh
Ihm nicht. Ich flucht' ihm bis zuletzt, wie er
Mir that. Auch jetzt lieb' ich ihn nicht, allein –
Prior
. Das ist noch mehr, ist reinste Religion.
Ihr hälfet dem, der Euch verhaßt, gern aus
Der Höll'! ein christlich Mitleid! und dazu
Mit Eurem eig'nen Gold.
Siegendorf
. 'S ist nicht mein Gold.
Prior
. Weß ist es denn? Ihr sagtet doch, 's sei kein
Legat?
Siegendorf
. Gleichviel wem es gehört. Deß seid
Gewiß, daß der, dem es gehört, es nicht
Mehr brauchen kann, es sei zu solchen Dingen,
Die man von Eurem Altar sich erkauft;
Euch oder Eurem Altar drum gehört's.
Prior
. 'S klebt doch kein Blut daran?
Siegendorf
. Nein, aber Schlimm'res:
Endlose Schmach!
Prior
. Starb Der in seinem Bett,
Dem es gehörte?
Siegendorf
. Ach! er that's!
Prior
. Mein Sohn,
Ihr fallt in Euern Rachedurst zurück,
Wenn Ihr des Feinds unblut'gen Tod beklagt...
Siegendorf
. Sein Tod war nur zu tief in Blut versenkt.
Prior
. Ihr sagtet doch: er starb in seinem Bett,
Nicht in der Schlacht?
Siegendorf
. Er starb – ich weiß es selbst
Nicht wie – er ward im Dunkel umgebracht;
Er starb – da habt Ihr's nun! – auf seinem Kissen
An einem – abgeschnitt'nen Hals. – Ach Gott!
Ihr seht mich an? Ich bin nicht dieser Mann,
In
dem
Punkt kann ich Euern Blick ertragen
Wie Gottes Blick dereinst!
Prior
. Er starb auch nicht
Durch Leute, Werkzeug, Mittel, die von Euch
Gestammt?
Siegendorf
. Nein! bei dem Gott, der sieht und schlägt.
Prior
. Und wißt Ihr nicht, wer ihn getödtet hat?
Siegendorf
. Auf Einen könnte ich nur rathen, der
Ein Fremder mir, durch nichts verbunden mir,
Noch auch durch mich bestellt. Ich sah den Mann,
Der in Verdacht gerieth, nur einen Tag.
Prior
. Dann seid Ihr frei von Schuld.
Siegendorf
(
lebhaft
). O bin ich's? Sprecht!
Prior
. Ihr habt es selbst gesagt und wißt's am besten.
Siegendorf
. Ich sprach die Wahrheit, Vater! nur die Wahrheit,
Wenn auch die ganze nicht. – Doch sagt, daß ich
Nicht schuldig sei, denn dieses Mannes Blut
Drückt so auf mich, als hätte ich's vergossen,
Obwol ich's nicht gethan, ich schwör' es bei
Der Macht, die Blutvergießen stets gehaßt!
Nein! ich verschonte ihn einmal, wo ich
Ihn treffen konnt' – vielleicht auch sollt', denn Nothwehr
Ist, wenn ein übermächt'ger Feind uns drückt,
Stets zu entschuldigen. Doch betet jetzt
Für ihn, für mich, mein ganzes Haus; denn wie
Gesagt, obwol ich schuldlos bin, so fühl'
Ich doch, ich weiß nicht wie es kommt, grad' so
Gewissensbiss', wie wenn durch mich er oder
Die Meinigen gefallen wär'. Drum betet
Für mich, mein Vater! Ach vergebens hab'
Ich selbst gebetet.
Prior
. Gut, mein Sohn! ich will's;
Jetzt tröstet Euch: unschuldig' seid Ihr ja
Und solltet ruhige wie die Unschuld sein.
Siegendorf
. Doch immer nicht ist mit der Unschuld Ruh'
Vereint. Ich fühl's: sie ist es nicht.
Prior
. Allein
Ihr werdet es, wenn Ihr die Wahrheit erst
Des Tatbestands recht zu Gemüth Euch führt.
Denkt an das morgige erhabne Fest,
Wo unter unsre ersten Edeln Ihr
Und Euer braver Sohn Euch reiht, und glättet
Die Stirn. Und bei dem allgemeinen Dank-
Gebet, daß nun die blut'ge Zeit vorbei,
Laßt nicht ein Blut, das Ihr ja nicht vergoßt,
Auf Eure Seele einen Schatten werfen.
Das war' zu peinlich! Tröstet Euch! vergeßt!
Und laßt dem Schuld'gen des Gewissens Biß.
Fünfter Act.
Erster Auftritt.
Großer und prächtiger gothischer Saal auf Burg Siegendorf, geschmückt mit Trophäen, Fahnen und Waffen der Familie. Arnheim und Meister, Dienstleute des Grafen von Siegendorf, treten auf.
Arnheim
. Macht schnell! Der Graf kommt gleich zurück. Die Damen,
Sind schon am Thor. Habt nach dem Manne, den
Er sucht, Ihr Boten ausgesandt?
Meister
. Ich that's
In jeder Richtung über Prag hinaus,
So weit des Mannes Kleidung und Gestalt
Nach Eurer Schild'rung zu erspähen war.
Der Henker hol' die Aufzug' und Bankete!
Den ganzen Spaß davon hat der Beschauer
– Wenn Spaß dabei! – wir aber sicher nicht,
Die sich zur Schau gestellt.
Arnheim
. Die Gräfin kommt!
Paß auf!
Meister
. Ich wollte lieber Tage lang
Auf einer abgetrieb'nen Mähre jagen,
Als in dem Schweife eines großen Herrn
Bei solchen Possen gehn.
Arnheim
. Mach' daß du fort-
Kommst und schimpf' drin!
(Beide ab.)
Gräfin Josephine von Siegendorf und Ida von Strahlenheim treten auf.
Josephine
. Jawol, dem Himmel sei
Gedankt, daß dieses Schaugepräng' vorbei!
Ida
. Wie kannst du so was sagen! Niemals träumt'
Ich größ're Herrlichkeit! Das grüne Laub,
Die Blumen, Fahnen, Edelleute, Ritter,
Juwelen, Federhüte und Costüme,
Die glücklichen Gesichter und die Rosse,
Der Weihrauch und die Sonne, die durch die
Gemalten Fenster brach, die Gräber selbst,
Die so in Frieden lagen, und die Hymnen,
Die eher von des Himmels Blau herab
Zu rauschen schienen als empor zu steigen,
Der Orgel Schall, der wie harmon'scher Donner
Von Oben kam, die weißen Festgewänder,
Die Blicke, die nach Oben sahn, die Welt
In Frieden und die Menschen alle auch!
O theure Mutter!
(Umarmt Josephine.)
Josephine
. Mein geliebtes Kind!
Denn das, so hoff' ich, wirst du bald jetzt sein.
Ida
. Ich bin es schon! Fühl', wie das Herz mir schlägt.
Josephine
. Ja, ja, es schlägt, mein Kind! Mög's niemals pochen
Um ein betrübter Ding!
Ida
. Das soll es nicht.
Wie könnt' es auch? Was könnt' uns Kummer machen?
Ich lieb' es nicht, von Gram auch nur zu hören.
Wie können wir auch traurig sein, da Eins
Das Andere so innig liebt? Ihr und
Der Graf und Ulrich und auch Eure Ida!
Josephine
. Du armes Kind!
Ida
. Beklagst du mich?
Josephine
. Nein, ich
Beneide dich; und zwar in Schmerz, nicht in
Dem Sinn, in dem dies allgemeine Laster
– Wenn eines allgemeiner sein kann als
Ein anderes – die Welt versteht.
Ida
. Ich will
Kein Wort vernehmen gegen eine Welt,
Die Euch und meinen Ulrich noch enthält.
Saht je Ihr etwas, das ihm ähnlich war?
Wie ragte er aus Allen heut' empor!
Wie folgten alle Blicke ihm! die Blumen
Ergossen schneller sich, sie regneten
Aus jedem Gitter fast ihm zu und wie
Mich dünkte, dichter als den andern Allen,
Und wo er schritt, da möcht' ich schwören, wachsen
Sie weiter noch und werden niemals welken.
Josephine
. Du wirst ihn ganz verderben, Schmeichlerin
Wenn er dich hört.
Ida
. Das aber wird er nie!
Ich wage nicht, zu ihm so viel zu sagen.
Ich fürchte ihn.
Josephine
. Warum? Er liebt dich doch.
Ida
. Und dennoch kann ich, was ich von ihm denke,
In Worten nie so deutlich an ihn richten,
Und überdies: er macht mir manchmal Angst.
Josephine
. Wie so?
Ida
. 'S geht über seine blauen Augen
Oft plötzlich eine Wolke hin; doch sagt
Er nichts.
Josephine
. O das macht nichts! Den Männern allen,
Besonders in den jetz'gen trüben Zeiten,
kommt oft so Manches, was zu denken gibt.
Ida
. Und ich kann gar nichts denken als nur ihn.
Josephine
. Doch gibt's noch andre Männer, die die Welt
Für ebenso vortrefflich hält. Zum Beispiel
Der Graf von Walddorf, jener junge Mann,
Der kaum das Auge von dir ließ.
Ida
. Ich sah ihn nicht, sah Ulrich nur. Bemerktet
Ihr nicht, wie ich geweint, da Alle knieten?
So dicht und warm die Thränen mir da flossen.
Glaubt' ich gesehn er lächle sanft mir zu.
Josephine
. Ich sah den Himmel nur, nach dem mein Auge
Gerichtet war, wie alles Volkes Blick.
Ida
. Auch ich dacht' den Himmel, doch ich sah
Auf Ulrich nur.
Josephine
. Komm jetzt! laß uns hinein!
Sie werden bald zu dem Banket erscheinen.
Wir wollen uns der schwanken Federhüte
Entledigen der schweren Kleiderschleppen.
Ida
. Vor Allem diese drückenden Juwelen,
die auf der Stirne mir, im Gürtel funkeln
Und mir nur Kopf- und banges Herzweh machen.
Graf Siegendorf kommt im Festkleid von den Feierlichkeiten, mit ihm Ludwig.
Siegendorf
. Man hat ihn nicht entdeckt?
Ludwig
. Man sucht mit Eifer
Und überall nach ihm. Wenn er in Prag
Sich noch verweilt, wird man ihn sicher finden.
Siegendorf
. Wo ist mein Sohn?
Ludwig
. Er schlug den andern Weg
Mit ein'gen jungen Edelleuten ein;
Doch er verließ sie bald und irr' ich nicht,
Vernahm ich eben erst, wie der Herr Graf
Durch's Westthor galopirte mit Gefolg,
Ulrich,
reich gekleidet, tritt auf.
Siegendorf
(zu Ludwig).
Sieh' zu, daß man nicht aufhört, nach dem Mann,
Den ich beschrieb, zu fahn.
(Ludwig ab.)
O Ulrich, wie
Hab' heut' ich mich nach dir gesehnt!
Ulrich
. Dein Wunsch
Ist nun erfüllt, du siehst mich hier.
Siegendorf
. Ich sah
Den Mörder heut'.
Ulrich
. Wen? wo?
Siegendorf
. Den Ungar, der
Den Strahlenheim erschlug.
Ulrich
. Du träumst.
Siegendorf
. Ich leb',
Und wie ich lebe, sah ich, hört' ich ihn.
Er wagte es, bei Namen mich zu nennen.
Ulrich
. Bei welchem?
Siegendorf
. Werner, der war mein!
Ulrich
. Er soll
Es nicht mehr sein, vergesse ihn!
Siegendorf
. Nie, nie!
Mein ganz Geschick ist mit dem Wort verwebt;
Es wird dereinst nicht auf mein Grab gesetzt,
Doch mag es sein, daß mich's dahin noch bringt.
Ulrich
. Zur Sache – jener Ungar –?
Siegendorf
. Hör'! Die Kirche
War voll von Volk. Man sang die Friedenshymne
Te Deum
! scholl von Völkern mehr als Chöre
In einem großen Ruf: Gelobt sei Gott
Für einen Friedenstag nach dreißig Jahren
Wovon eins blut'ger als das andre war!
Als mit den andern Edeln ich mich nun
Erhob und von der Galerie, die reich
Mit unsern Wappen war geschmückt und Fahnen,
Auf die Gesichter sah, die aufwärts schauten,
Da wie ein Blitz – denn einen Augenblick
Nur sah ich nicht hin, nicht mehr – taucht Etwas auf
Was blind mich macht' für jedes andre Ding;
Des Ungarn Antlitz! Mir vergehn die Sinne.
Und wie ich aus dem Nebel wieder zu
Mir kam, der meinen Geist umfing, und wieder
Hinunterschau', erblick' ich ihn nicht mehr.
Der Gottesdienst war aus, wir kehrten heim
Im Zug.
Ulrich
. Mach fort!
Siegendorf
. Als wir die Moldaubrücke
Erreicht und oben froh die Menge wogte,
Zahllose Barken unten, reich bemannt
Mit frohem Volk im bunten Festgewande,
Durch schimmernde Gewässer schossen hin,
Konnt' weder dies noch die geschmückte Straße,
Der lange Zug, die schmetternde Musik,
Der ferne Donner schwerer Artillerie,
Die jetzt ein Lebewohl zu sagen schien
Dem alten Werk, die wehenden Standarten,
Das Stampfen, Summen dieser Tausende,
Dies Alles, Alles konnte nicht das Bild
Des dunkeln Manns aus meiner Seele scheuchen,
Wenn er auch meinen Sinnen faßbar nicht
Mehr war.
Ulrich
. So sahst du nicht mehr ihn?
Siegendorf
. Ich sah
Mich um nach ihm, wie nur ein sterbender
Soldat nach einem Trunke Wassers schaut.
Doch sah ich ihn nicht mehr, wol aber –
Ulrich
. Nun?
Siegendorf
. Mein Auge fiel auf deines Helmbuschs Wallen;
Als höchster auf dem höchsten schönsten Haupt
Ragt' er empor aus diesem Federnstrome,
Der sich durch alle Straßen Prags ergoß –
Ulrich
. Und was ist's mit dem Ungarn nun?
Siegendorf
. Ich hatte
Fast über meinem Sohn ihn schon vergessen,
Doch als die Artill'rie nun schwieg und die
Musik verstummte und die Menge bald
Zum Jauchzen überging, da hörte ich,
Wie eine tiefe Stimm', die aber stärker
Und schneidender mir in die Ohren drang
Als der Kanonan Schall, den Namen Werner –
Ulrich
. Wer sprach's?
Siegendorf
. Er, er! Ich wandte mich und sah,
Und fiel in Ohnmacht.
Ulrich
. Und weshalb? Sah man
Dich dort?
Siegendorf
. Der Leute vielgeschäft'ge Sorgfalt,
Die meine Ohnmacht sahn, doch ihren Grund
Nicht ahnten, brachte mich hinweg. Auch du
Warst zu entfernt im Zug – da man die Alten
Von ihren Kindern ja geschieden hatte –
Um Beistand mir zu leisten.
Ulrich
. Aber jetzt
Vermag ich's wol.
Siegendorf
. Bei was?
Ulrich
. Beim Suchen nach
Dem Menschen oder – sprich! was soll mit ihm
Geschehn, wenn er gefunden ist?
Siegendorf
. Das weiß
Ich nicht.
Ulrich
. Weshalb dann suchen?
Siegendorf
. Weil ich nicht
Mehr ruhen kann, bis er gefunden ist:
Sein Schicksal, Strahlenheims und unsres scheint
Verwoben tief und nicht entwirrbar, bis –
Ein Diener tritt auf.
Diener
. Ein fremder Herr möcht' Eure Erlaucht sprechen.
Siegendorf
. Wer ist's?
Diener
. Er sagte keinen Namen.
Siegendorf
. Laß
Ihn gleichwol ein.
(Der Diener führt Gabor ein und geht).
Ah!
Gabor
. Also Werner doch!
Siegendorf
(vornehm).
Derselbe, den als solchen Ihr gekannt.
Und Ihr?
Gabor
(sieht sich um).
Ja, ich erkenn' euch beide wieder:
Den Vater, wie es scheint, und Sohn. – Ich hörte,
Daß Ihr nach mir gefahndet, Graf. Nun bin
Ich hier.
Siegendorf
. Ich suchte Euch, und fand Euch – ja!
Ihr seid – und Euer Herz wird es Euch sagen,
Weshalb? – so schrecklichen Verbrechens an-
geklagt daß ich –
(Hält inne.)
Gabor
. Sprecht Euch nur aus, und dann
Werd' ich die Folgen auf mich nehmen.
Siegendorf
. Ja.
Das sollt' Ihr auch.
Gabor
. Zuerst – wer klagt mich an?
Siegendorf
. Euch? Alle Dinge, wenn nicht alle Leute,
Die allgemeine Stimme und mein eigen
Zugegensein an Ort und Stell' – die Zeit –
Der kleinste Umstand selbst trägt dazu bei,
Die That Euch beizumessen –
Gabor
. Und nur mir?
Bedenkt's, eh' Ihr mir Antwort gebt. Ist denn
Kein andrer Namen noch bei diesem Werk
Befleckt?
Siegendorf
. Armsel'ger Bösewicht! Was spielst
Du so mit deiner Schuld? Von allen Menschen
Kennst du die Unschuld Dessen wol am besten,
Auf den du blut'gen Schimpf jetzt hauchen möchtst.
Doch länger red' ich nicht mit einem Schuft,
Nicht länger als Gerechtigkeit es heischt.
Antwortet jetzt geradezu und ohne
Daß Ihr mit Worten spielt, auf meine Anklag'.
Gabor
. Sie ist nicht wahr!
Siegendorf
. Wer sagt das?
Gabor
. Ich!
Siegendorf
. Wie wollt
Ihr sie entkräften?
Gabor
. Durch den Mörder selbst.
Siegendorf
. So nennet ihn!
Gabor
. Verschiedne Namen führt
Er wol. Auch Ihr, Herr Graf, habt's einst gethan.
Siegendorf
. Wenn mich Ihr meint, so kann ich Trotz Euch bieten.
Gabor
. Das könnet Ihr in aller Ruh'. Ich kenn'
Den Mörder wohl.
Siegendorf
. Wo ist er?
Gabor
(deutet auf Ulrich).
Neben Euch.
(Ulrich stürzt auf Gabor los, Siegendorf tritt dazwischen.)
Siegendorf
. Du lügnerischer Teufel! Doch man soll
Dich hier nicht tödten. Diese Mauern sind
Noch mein, in ihnen bist du sicher.
(Wendet sich gegen Ulrich).
Ulrich!
Weis' die Verleumdung nur zurück wie ich.
Wol lautet sie so ungeheuerlich,
Daß aus der Hölle nur sie stammen kann.
Doch bleibe kalt, sie widerlegt sich selbst.
Berühr' ihn nicht.
(Ulrich ist bemüht, sich zu fassen.)
Gabor
. Seht ihn nur an, Herr Graf!
Und dann hört mich.
Siegendorf
(der sich zuerst gegen Gabor wendet, blickt dann auf Ulrich).
Ich höre dich. – Mein Gott!
Du siehst ja –
Ulrich
. Wie?
Siegendorf
. Wie in der Schreckensnacht,
Da wir im Garten uns getroffen.
Ulrich
. Es
Ist nichts.
Gabor
. Ihr müßt mich hören, Graf. Ich kam
Hierher, nicht weil ich Euch, nein! weil Ihr mich
Gesucht. Als unterm Volk dort in der Kirche
Ich niederkniete, dacht' ich nicht, den Werner,
Den armen Mann im Sitz der Senatoren,
Der Fürsten zu erblicken. Doch Ihr rieft
Mich und wir haben uns getroffen.
Siegendorf
. Weiter!
Gabor
. Eh' ich es thu', erlaubt mir, daß ich frage:
Wer hat durchs Ende Strahlenheims gewonnen?
War ich es, der so arm ist wie zuvor,
Ja mehr, da meinen Namen traf Verdacht?
Bei seinem letzten Unglück büßte der
Baron nicht Edelsteine ein, noch Gold,
Nur auf sein Leben war es abgesehn,
Ein Leben, das vor Andrer Anspruch stand
Auf Rang und Güter, die fast fürstlich sind.
Siegendorf
. 'Ne leere schwankende Verdächtigung,
Die ebenso auf mich wie meinen Sohn
Kann gehn!
Gabor
. Ich kann's nicht anders machen. Doch
Die Folgen mögen Den von uns nur drücken,
Der selbst sich schuldig fühlt. Ich sprech' zu Euch,
Graf Siegendorf, weil Eure Unschuld mir
Bekannt und weil ich für gerecht Euch halte.
Doch eh' ich weiter rede, sagt: wagt Ihr's
Mich zu beschützen? wagt Ihr zu befehlen,
Daß fort ich fahren soll?
(Siegendorf sieht erst auf den Ungar und dann auf Ulrich, der seinen Säbel abgeschnallt hat und mit demselben Linien auf dem Boden zieht, doch ihn noch in der Scheide haltend.)
Ulrich
.
(sieht auf seinen Vater).
Laß ihn nur reden.
Gabor
. Graf, ich bin waffenlos, laßt Euern Sohn
Den Säbel niederlegen.
Ulrich
.
(bietet ihm denselben mit Verachtung hin).
Nehmt ihn, da!
Gabor
. Nein! es genügt, wenn unbewehrt wir beide,
Ich möchte keine Waffe an mich nehmen,
Die mit noch andrem Blut befleckt sein kann
Als dem der Schlacht.
Ulrich
.
(wirft mit Verachtung den Säbel hin).
Die oder eine solche
Verschonte Euer Leben, als es mir
Einst wehrlos preisgegeben war.
Gabor
. Wahr! Ich
Vergaß es nicht. Ihr spartet damals mich
Für Eure eig'nen Zwecke auf, damit
Ich eine Schuld, die nicht die meine, trüg'.
Ulrich
. Fahrt fort. Das Märchen, sicherlich! ist des
Erzählens werth. Doch darf's mein Vater wol
Anhören ferner noch?
Siegendorf
(faßt ihn bei der Hand).
Mein Sohn! ich weiß,
Daß schuldlos ich und zweifle nicht an dir,
Doch hab' Geduld ich diesem Mann gelobt.
Er fahre fort.
Gabor
. Ich will Euch damit, daß
Ich von mir selbst viel rede, nicht ermüden.
Früh' trat ich in das Leben ein und ward,
Wozu die Welt mich schuf. In Frankfurt an
Der Oder, wo ich einen Winter still
Verbracht, hört' ich im letzten Februar
An Orten öffentlicher Lustbarkeit,
Die ich zuweilen, doch nicht oft besuchte,
Ein seltsam Ding. Ein Truppendetachement,
Vom Staat entsendet, hatte eben sich
Nach starkem Widerstande einer Schaar
Verzweifelter bemächtigt, die man erst
Für feindliche, entlauf'ne Plünd'rer hielt;
Die aber, wie sich bald herausgestellt,
Vielmehr Banditen waren, die der Zufall,
Vielleicht auch wol ein größer Unternehmen
Von ihrem Sitz, wo sie gewöhnlich hausten,
Den Wäldern, die um Böhmen her sich ziehn,
Bis in die Lausitz hatte fortgeführt.
Es hieß, vornehme Herren seien drunter
Und damals schlief das Kriegsgesetz noch sehr.
Sie wurden endlich außer Lands geschafft
Und unter das Gericht der freien Stadt
Frankfurt gestellt. Von ihrem weitern Schicksal
Vernahm ich nichts.
Siegendorf
. Was geht dies Ulrich an?
Gabor
. Es hieß, daß unter ihnen sich ein Mann
Von seltener Begabung fand: Geburt,
Vermögen, Jugend, Kraft und eine Schönheit,
Die fast so unvergleichlich wie sein Muth,
Maß ihm die öffentliche Stimme bei;
Und seine Macht, nicht über die ihm zu-
Gesellten blos, nein! seine Richter selbst
Ward zauberischen Kräften zugeschrieben.
So war sein Einfluß. Aber Zauberkräfte
Trau' Niemand ich als nur dem Golde zu.
Ich hielt ihn drum für reich. Doch trieb mich mehr
Als ein Grund an, dies Wunder aufzusuchen,
Sei es auch nur, um es mir anzuschaun.
Siegendorf
. Und es gelang?
Gabor
. Ihr sollt es sogleich hören.
Der Zufall war mir hold: es setzte Händel
Und eine Menge Volks strömt' nach dem Markt.
Von jenen Fällen war es einer, wo
Der Leute Seelen frei aus ihnen schaun
Und so sich geben, wie sie sind, selbst im
Gesicht. In diesem Augenblicke traf
Mein Auge seins. Ich rief: das ist der Mann!
Obschon er damals sich wie später auch
Im Kreis der Edeln jener Stadt befand.
Ich war gewiß, daß ich mich nicht geirrt
Und lange musterte ich ihn und scharf.
Ich merkte mir Gestalt, Geberden, Züge
Und Größe, Haltung und durch Alles durch,
Durch jede Gabe der Natur und Bildung
Sah klar ich, wie mir schien, des Mörders Blick
Und des Gladiators Herz.
Ulrich
(lächelt).
Das Märchen klingt
Ganz gut.
Gabor
. Es wird noch besser klingen. Hört!
Er schien ein Mann mir jener selt'nen Sorte,
Vor denen selbst das Glück, weil sie so kühn,
Sich beugt, an die auch Andrer Schicksal oft
Sich kettet noch; und überdies zog mich
Ein unbeschreibliches Gefühl zu ihm,
Wie wenn mein Glückstern auch ausgehen müßt'
Von ihm. Hierin hatt' ich nicht Recht.
Siegendorf
. Wie wol
Auch sonst.
Gabor
. Ich folgte ihm, bewarb mich drum,
Von ihm bemerkt zu werden, und erreicht's;
Doch seine Freundschaft nicht. Es war sein Plan,
Die Stadt ganz im Geheimen zu verlassen.
Wir gingen mit einander fort und kamen
Bis in das Städtchen, wo sich Werner barg
Und wo wir Anfangs Strahlenheim gerettet.
Jetzt komm' ich dran. Wagt Ihr's, noch mehr zu hören?
Siegendorf
. Ich muß es – oder hab' zu viel gehört.
Gabor
. Ich sah in Euch den Mann von höh'rem Stand,
Und wenn auch nicht so hoch, als ich jetzt finde,
Erkannt' ich dennoch damals schon, daß ich
Auch bei den Höchstgestellten dieser Welt
Kaum einen Mann von gleicher Seelengröße
Gesehen hatte. Ihr war't arm, es fehlte
Fast nur des Bettlers Rock. Ich bot die Börse,
So schwach sie selbst beschaffen war, Euch an:
Ihr schlugt sie aus.
Siegendorf
. Macht meine Weigerung
Zu Eurem Schuldner mich, daß Ihr so drängt?
Gabor
. Wol schuldet Ihr mir was, doch dafür nichts.
Ich – schuldete Euch meine Sicherheit,
– War sie auch scheinbar nur – als jene Schergen
Von Strahlenheim mich aus dem Grund verfolgten,
Weil ich den Mann bestohlen haben sollte.
Siegendorf
. Da barg ich Euch – ich, den und dessen Haus
Ihr nun verklagt, als Viper, die von Neuem
Hier aufgelebt.
Gabor
. Ich klage Niemand an,
Wenn ich mich nicht vertheid'gen muß. Ihr, Graf,
Habt Euch zu meinem Kläger hier gemacht
Und Richter, Euer Saal ist mein Gerichtshof
Und Euer Herz mein Tribunal. Seid Ihr
Gerecht, so will ich gnädig sein.
Siegendorf
. Ihr gnädig,
Ihr niedriger Verleumder?
Gabor
. Ich! Bei mir
Wird es zuletzt doch stehen, es zu sein.
Ihr bargt mich damals in geheimen Gängen,
Die, wie Ihr sagtet, Niemand als nur Euch
Bekannt. In todtenstiller Nacht, ermüdet
Vom Wachen in der Dunkelheit, im Zweifel,
Ob ich den Weg nach rückwärts finden würde,
Sah ich den Schimmer eines Lichtes blinken
Von ferner Ritze her. Ich ging drauf los
Und kam an eine Thüre, die verborgen
Nach einem Zimmer ging, wohin, nachdem
Ich leise und behutsam erst die Fuge
Zu einer Spalte aufgesperrt, ich durch
Und auf ein rothes Bette sah, – und hier
Lag Strahlenheim.
Siegendorf
. Im Schlaf? Und Ihr erschlugt
Ihn, schlechter Mensch!
Gabor
. Er war bereits erschlagen
Und blutete gleich einem Opferlamm!
Mein eigen Blut ward mir zu Eis.
Siegendorf
. Jedoch
Er war allein? Ihr saht sonst Niemand dort?
Ihr saht den – (
Hält vor Aufregung inne
.)
Gabor
. Nein! Der, den Ihr nicht könnt nennen
Und den auch ich nicht wieder kennen möchte,
Er war nicht im Gemach.
Siegendorf
. O dann, mein Sohn,
Bist du doch ohne Schuld! Du bat'st mich einst,
Ich möchte selbst mich schuldlos nennen. – O
Sag's du auch jetzt!
Gabor
. Geduld! Ich kann nicht mehr
Zurück, und stürzten selbst die Mauern ein,
Die finster auf uns schaun! – Ihr werdet Euch
Erinnern – oder Euer Sohn, daß an dem Tag,
Der dieser Nacht vorausging, alle Schlösser
Verändert unter seiner Aufsicht wurden.
Wie er hereinkam, weiß er selbst am besten!
Doch in dem Vorgemach, deß Thüre halb
Geöffnet war, sah einen Mann ich, der
Die blut'gen Hände wusch und oft mit finstrem
Und angstbewegtem Blick auf jenen Mann
Im Blut zurücksah. – Doch der regte sich
Nicht mehr.
Siegendorf
. O Gott der Väter!
Gabor
. Da erst sah
Ich seine Züge, wie ich Eure seh';
Doch Eure waren's nicht, so sehr sie Euch
Auch ähnlich sahn. – Schaut in Graf Ulrich's sie!
So deutlich, wie ich sie erblickt, ist auch
Der Ausdruck jetzt nicht, wie er damals war.
Doch war er so, als ich zum ersten Mal
Ihn des Verbrechens zieh' – vorhin!
Siegendorf
. Dies ist
So –
Gabor
(
unterbricht ihn
.) Nein! – Hört mich zu Ende nur. Jetzt müßt
Ihr es. – Ich hielt mich für verrathen erst
Durch Euch und ihn (denn ich erkannte jetzt,
Daß zwischen Euch ein Band besteh'). Ich glaubte,
Ihr habet mich in das angebliche
Asyl gelockt, daß ich das Opfer würd'
Von Eurer Schuld. Mein erst Gefühl war Rache.
Doch war ich gleich mit einem Dolch bewehrt,
– Da draußen ich mein Schwert gelassen hatte –
So war ich doch niemals gewachsen ihm,
Nicht an Gewandtheit, nicht an Kraft, wie sich
An jenem Morgen wies. So kehrt' ich um
Und floh im Dunkel fort. Durch Zufall mehr
Als durch Geschicklichkeit gewann ich die
Geheime Thür und dann das Zimmer, wo
Ihr schlieft; und hätt' ich wachend Euch gefunden,
So weiß der Himmel nur, zu was Verdacht
Und Rache mich verleitet hätte. Doch
Nie schlief die Schuld, wie Werner damals schlief.
Siegendorf
. Und gleichwol hatt' ich fürchterliche Träume
Und kurzen Schlaf. Die Sterne standen noch,
Als ich erwacht'. – Warum schlugst du mich nicht?
Ich träumt' von meinem Vater – ach mein Traum
Ist aus!
Gabor
. Es ist nicht meine Schuld, wenn ich
Ihn ausgelegt. – Ich floh und blieb verborgen.
Der Zufall warf mich nach so langer Zeit
Hierher und zeigte in Graf Siegendorf
Den Werner mir, den ich umsonst in Hütten
Gesucht, in einem fürstlichen Palast.
Ihr suchtet mich und habt mich nun gefunden.
Jetzt kennt Ihr mein Geheimniß und mögt wägen,
Wie viel es werth.
Siegendorf
(
nach einer Pause
). Jawol!
Gabor
. Ist's Rache, ist's
Das Rechtsgefühl, was Euern Geist bewegt?
Siegendorf
. Von Beiden keines: ich erwog wie viel
Wol dies Geheimniß werth.
Gabor
. Das sollt Ihr hören.
Als Ihr noch arm wart und ich selbst, wenngleich
Auch arm, – doch reich genug, um Eure Armuth,
Die meine neiden konnt', zu unterstützen,
Bot ich die Börse Euch. Ihr wolltet sie
Nicht theilen. Ich will freier sein mit Euch:
Ihr seid im Wohlstand, edel, hoch in Gunst
Beim kaiserlichen Hof – versteht Ihr mich?
Siegendorf
. Gewiß.
Gabor
. Nicht ganz. Ihr haltet mich für feil
Und kaum für wahr. Nicht wen'ger wahr ist es
Jedoch, daß mein Geschick zu Beidem jetzt
Mich hat gemacht. Ihr sollt mir weiter helfen.
Ich hätte Euch geholfen – und mein Namen
Ward auch ein wenig leck, als Euern ich
Und Den des Sohns gerettet. Wäget wohl,
Was ich gesagt.
Siegendorf
. Wollt das Ergebniß Ihr
Von kurzer Ueberlegung hier erwarten?
Gabor
(
blickt auf Ulrich, der gegen einen Pfeiler lehnt
).
Und wenn ich's thät'?
Siegendorf
. Ich bürg' für Euer Leben
Mit meinem Euch. Hier tretet in den Thurm.
(
Oeffnet die Thür nach dem Thurme
.)
Gabor
(
zögert
). Dies ist das zweite sichere Asyl,
Das Ihr mir zeigt.
Siegendorf
. War nicht das erste sicher?
Gabor
. Das weiß ich jetzt noch nicht, doch will' das zweite
Erproben ich. Noch einen andern Schutz
Hab' ich: ich reiste nicht allein nach Prag,
Und würde ich wie Strahlenheim zur Ruh'
Gebracht, so leben ein'ge Zungen noch,
Die sich um meinetwillen rühren werden.
Entscheidet Euch drum rasch.
Siegendorf
. Das will ich auch.
Unwiderruflich, heilig ist mein Wort
In diesen Mauern; weiter schützt es nicht.
Gabor
. Ich will es dafür nehmen.
Siegendorf
(
deutet auf Ulrich's Schwert, das noch am Boden liegt
).
Nehmt auch das!
Ich seh', Ihr blicket dies mit heißem Wunsch
Und Den mit Mißtraun an.
Gabor
(
nimmt das Schwert
). Ich will's und so
Mit Etwas vor mich sehn, womit mein Leben
– Nicht wohlfeil! – ich erkaufen kann.
(
Gabor geht in den Thurm, den Siegendorf schließt
.)
Siegendorf
. Zu uns,
Graf Ulrich, nun! Denn Sohn darf ich dich nicht
Mehr nennen. Was sagst du dazu?
Ulrich
. Was er
Erzählt', ist wahr.
Siegendorf
. Wahr, Ungeheuer?
Ulrich
. Ganz!
Und Ihr habt wohl daran gethan, mein Vater,
Daß Ihr ihn angehört. Vor dem, was uns
Bekannt, vermögen wir uns auch zu hüten.
Man muß den Mann zum Schweigen bringen.
Siegendorf
. Ja.
Und wenn's die Hälfte meiner Güter kostet!
Ja auch die andre Hälfte gäb' ich hin,
Könnt' er, könnt'st du die Unthat widerrufen.
Ulrich
. Es ist jetzt keine Zeit zu kindischem
Geschwätz und Heuchelei. Ich sagte dir,
Was er erzählt, sei wahr. Man muß auch ihn
Zum Schweigen bringen.
Siegendorf
. Wie?
Ulrich
. Wie Strahlenheim.
Bist du so blöd, daß vorher nie darauf
Du kamst? Als wir im Garten uns getroffen,
Was anders als Entdeckung bei der That durch Euch
Konnt' mich bewegen, seinen Tod zu künden?
Und hätt' ich erst das Hausgesind' gerufen,
Wär' dann dem Fremdling überlassen worden
Die Polizei herbeizuschrein? Sollt' ich
Auf halbem Wege etwa stehen bleiben?
Konnt' Werner – Ihr! – das Ziel von des Barons
Befürchtungen und Haß entfliehn, wenn es
Nicht manche Stunde vorher schon geschah,
Eh' noch Verdacht entstand? Ich prüfte dich
Bis auf den Grund, weil ich nicht wußte, ob
Du falsch seist oder schwach. Ich sah, daß du
Das letzt're warst und doch fand ich dich so
Vertrauensvoll, daß ich zuweilen doch
Nicht wußte, ob du wirklich seist so schwach.
Siegendorf
. O Vatermörder und gemeiner Mörder!
Was that ich und was dacht' ich je, daß du
Mich tauglich wähnen konnt'st, dein Spießgesell
Zu sein?
Ulrich
. Mein Vater! weck' den Teufel nicht,
Den jetzo du nicht zwischen uns darfst bringen!
Es ist jetzt Zeit für ein gemeinsam Handeln,
Nicht für Familienzank. Wie konnte ich,
Da ich gequält dich schaute, ruhig sein.
Glaubst du, ich habe dieses Manns Erzählung
Ganz fühllos angehört? Du lehrtest mich,
Für dich und mich auch fühlen, und weshalb,
Für wen hast du mich Soldes denn gelehrt?
Siegendorf
. O meines todten Vaters Fluch! er wirkt!
Ulrich
. Er wirke nur! Das Grab wird ihn schon hemmen.
Die Asche ist ein schwacher Feind, weit leichter
Ist's, sie verhöhnen als den Maulwurf äffen,
Der seinen dunkeln, doch lebend'gen Gang
Grad' unter deinem Fuße wühlt. – Doch hör'
Mich an! Willst du verdammen mich, denk' dran,
Wer mich dereinst gelehrt auf ihn zu hören,
Und nur zu oft! Wer mir gesagt, daß es
Verbrechen geb', die die Gelegenheit
Verzeihlich mach'? Daß Leidenschaft Natur
Uns sei? Daß Himmelsglück begleite stets
Der Erde Glück? Wer zeigte mir, daß nur
Durch seine Nerven seine Menschlichkeit
Gesichert sei? Wer nahm mir jede Macht,
Mich und mein Haus am hellen Tag zu rächen
Durch sein Geschick, das mich zum Bastard fast,
Ihn zum Verbrecher stempeln konnt'? – Der Mann,
Der hitzig und doch schwach zugleich, zu Thaten,
Die gern er thät und doch nicht wagt, mich reizte.
Ist es so seltsam, daß ich ausgeführt,
Was denken du gekonnt? – Wir haben jetzt
Mit Recht und Unrecht abgemacht. Von nun
An müssen wir die Wirkung nur erwägen,
Nicht das, was sie erzeugt. – Dem Strahlenheim
Hab' ich als unbekannt aus freier Regung,
Wie einem Bauern, einem Hund ich's that,
Das Leben erst gerettet; als bekannt
Erschlug ich ihn, weil unser Feind er war,
Doch nicht aus Rachbegier. Er war ein Felsen
Auf unsrem Weg, den ich durchbohrt, wie ihn
Ein Keil durchbohrt, weil zwischen uns er stand
Und unsrem Ziel – und nicht für nichts und nichts.
Als Fremden rettete ich ihn; er dankte
Sein Leben mir: als diese Schuld verfiel,
Zog ich sie ein. Er, du und ich, wir standen
An Abgrunds Rand; ich stürzte unsern Feind
Hinab. Du hast die Fackel erst entfacht,
Du zeigtest mir den Weg. Nun zeige den
Der Rettung mir – wo nicht, so laß mich machen!
Siegendorf
. Ich bin zu Rand mit diesem meinem Leben!
Ulrich
. Wir wollen das zu Rande lieber bringen,
Was uns am Leben frißt: Familienhader,
Vorwürfe über Dinge, die wir doch
Nicht ungeschehen machen – eitle Klagen!
Wir haben nichts zu hören mehr, zu bergen.
Ich kenne keine Furcht und habe hier
In diesen Mauern selbst Gesellen, die –
Du zwar nicht kennst, doch die, das Letzte wagen.
Du hast am Hofe einen hohen Stand;
Was hier geschieht, wird dort nicht allzu sehr
Die Neugier rege machen. Wahre nur
Dein eigenes Geheimniß gut. Behalt'
Ein sich'res Auge, rühr' dich nicht, sei stumm!
Das Uebrige vertraue mir: Wir dürfen
Nicht dritte Schwätzer haben zwischen uns.
(Ulrich ab.)
Siegendorf
.
(allein).
Bin ich denn wach? ist dies der Väter Halle?
Und der – mein Sohn? – Mein Sohn! Der Sohn von mir,
Der Schliche stets und Blut verabscheut hat
Und nun in beider tiefster Hölle sitzt!
Ich muß mich eilen, sonst wird mehr vergossen,
Des Ungarn noch! Ulrich hat Spießgesellen,
Wie's scheint, ich hätt' mir's denken können.
Ich Thor! Die Wölfe schwärmen ja in Heerden.
Er hat, wie ich, den Schlüssel zu dem Thor,
Das von der andern Seite führt zum Thurm,
Wohlan! zur That! Sonst werde ich der Vater
Von neuer Missethat, wie ich's schon bin
Vom Missethäter. Gabor! Gabor! He!
(Ab in den Thurm, dessen Thüre er hinter sich schließt.)
Zweiter Auftritt.
Das Innere des Thurms.
Gabor
und
Siegendorf
.
Gabor
. Wer ruft?
Siegendorf
. Ich! Siegendorf! Nehmt dies und flieht.
Verliert nicht einen Augenblick!
(Reißt sich einen Diamantstein und andere Juwelen ab und drückt sie Gabor in die Hand.)
Gabor
. Was soll
Ich damit thun?
Siegendorf
. Was Ihr nur wollt! Verkauft
Sie! hebt sie auf! macht Euer Glück damit,
Doch zögert nicht, sonst seid verloren Ihr.
Gabor
. Ihr setztet doch für meine Sicherheit
Die Ehre ein.
Siegendorf
. Und muß sie also lösen.
Flieht, flieht! ich bin, wie's scheint, nicht meiner Burg,
Nicht meiner eignen Leute mehr, ja selbst
Der Mauern hier, nicht Herr! Sonst hieß ich jetzt
Sie auf mich stürzen, mich zermalmen! – Flieht!
Sonst mordet Euch –
Gabor
. Ist's so weit? Dann lebt wohl!
Erinnert Euch jedoch, daß dies Begegnen
Ihr selbst gesucht, Herr Graf.
Siegendorf
. Ich that's. Doch macht,
Daß es nicht noch unsel'ger werde. Geht!
Gabor
. Auf jenem Weg, auf dem ich kam?
Siegendorf
. Ja, der
Ist sicher noch. Doch weilet nicht in Prag.
Ihr wißt nicht, wer Euch gegenüber steht.
Gabor
. Ich weiß es nur zu gut, und wußte es
Vor Euch, unsel'ger Vater, Ihr!
(Gabor ab.)
Siegendorf
(allein, lauscht).
Er hat
Die Treppe hinter sich! Die Thüre fällt
Laut hinter ihm ins Schloß. Ah er ist sicher!
O meines Vaters Geist! – Mir ist so schwach.
(Lehnt sich in zusammengesunkener Haltung an einen steinernen Sitz.)
Ulrich
und andere Bewaffnete treten mit gezogenen Degen ein.
Ulrich
. Schnell! hier ist er!
Ludwig
. Der Graf ist's, gnäd'ger Herr.
Ulrich
(erkennt Siegendorf).
Du hier!
Siegendorf
. Ja! wenn du noch ein Opfer brauchst,
So stoße zu!
Ulrich
(bemerkt, daß jener seiner Juwelen beraubt ist).
Wo ist der Schuft, der Euch
Geplündert hat? – Vasallen! auf! ihm nach!
Ihr seht, es war so, wie ich euch gesagt:
Der Hund nahm meinem Vater Edelsteine,
Die eines Fürsten Erbschaft bilden könnten.
Fort! fort! ich folge Euch sogleich.
(Alle ab außer Siegendorf und Ulrich.)
Nun, was
Ist das? Wo ist der Schurk'?
Siegendorf
. 'S gibt deren zwei,
Nach welchem fahndest du?
Ulrich
. Nichts mehr davon!
Er muß gefunden werden. Du hast ihn
Doch nicht entwischen lassen?
Siegendorf
. Er ist fort.
Ulrich
. Mit deiner Zulassung?
Siegendorf
. Mit meiner vollsten
Und freisten Hilfe.
Ulrich
. Dann leb' wohl!
(Ulrich will fort.)
Siegendorf
. Halt! Ich
Befehl es dir! ich bitte dich! ich fleh'
Dich an! O Ulrich, willst du mich verlassen?
Ulrich
. Wie? Soll ich bleiben, um mich angezeigt,
Vielleicht in Ketten fort geschleppt zu sehn?
Und zwar in Folge jener Schwäche, die
Im Blut dir liegt, der halben Menschlichkeit,
Der egoistischen Gewissensangst,
Des Mitleids, das sich nach dem Winde richtet
Und noch dein ganz Geschlecht zum Opfer bringt,
Um einen Schuft zu retten, der gewinnt
Durch unsern Fall? – Nein, Graf! Von nun an habt
Ihr keinen Sohn mehr.
Siegendorf
. Niemals hatt' ich einen!
Ich wollt', du hättest nie den Namen, der
So nutzlos jetzt, geführt! Wo willst du hin?
Ich möchte dich nicht ohne Schutz verstoßen.
Ulrich
. Das überlasset mir. Ich bin ja nicht
Allein, bin nicht der eitle Erbe nur
Von Eurem Grundbesitz. Nein! mein sind tausend,
Zehntausend Schwerter, Herzen, Arme – mein!
Siegendorf
. Das Volk des Walds, bei dem der Ungar dich
Zuerst in Frankfurt fand!
Ulrich
. Ja, Männer, die
Des Namens werth! Sag' deinen Senatoren,
Daß sie auf Prag wohl geben Acht! Etwas
Zu früh hat man dies Friedensfest gefeiert.
Der Geister gibt's noch mehr, wie die, die man
Mit Wallenstein ins Grab gelegt.
Josephine
und
Ida
treten auf.
Josephine
. Was gibt
Es denn? Mein Siegendorf! Dem Himmel Dank!
So bist du nicht verletzt?
Siegendorf
. Verletzt?
Ida
. Ja, Vater!
Siegendorf
. Nein, nein! ich habe keine Kinder mehr.
Nennt mich bei diesem schlimmsten Namen Vater
Nicht mehr!
Josephine
. Was soll dies heißen, lieber Freund?
Siegendorf
. Daß einem Teufel du das Leben gabst.
Ida
(faßt Ulrich's Hand).
Wer darf von Ulrich solches sagen?
Siegendorf
. Ida!
Nimm dich in Acht! an dieser Hand klebt Blut!
Ida
(bückt sich sie zu küssen).
Ich küßt' es weg, selbst wenn es meines wär'.
Siegendorf
. Es ist's!
Ulrich
. Hinweg! 's ist deines Vaters Blut!
(Ulrich ab.)
Ida
Allmächt'ger Gott! ich liebte diesen Mann!
(Ida sinkt besinnungslos nieder. Josephine steht sprachlos vor Entsetzen da.)
Siegendorf
. Der Unglücksel'ge brachte Beide um! –
O Josephine, wir sind jetzt allein!
Ach wären wir es immer doch gewesen!
Für mich ist Alles nun vorbei. Nun öffne,
Mein Vater, weit dein Grab. Dein Fluch hat's tiefer
Für deinen Sohn in meinem Sohn gegraben!
Zu Ende geht das Haus der Siegendorf!