Ein Märtyrer
Jetzt sollt ihr hören ein
rauhes
Lied,
von Zagen und Erbarmen
leer!
Der Winternachtsturm schreit im Ried
und peitscht das Schilf wie Heu umher;
vor seinem Schnauben erstarrt das Moor,
zerknicken die Binsen, zerbricht das Rohr! –
Die Hütte umheult er am Haiderand
und schüttelt die Pfosten der rissigen Wand
und reißt an den Haspen und Sparren,
daß im Froste sie kreischen und knarren
und drinnen am Ofen die Kinder erschauern
und dichter zum Schooße der Mutter sich kauern.
Die streckt von Aengsten dumpf gerührt
zum Vater, der finster mit hastiger Faust
Flugschriften zu Stößen und Ballen schnürt,
die bittenden zitternden Hände:
»Ach, Mann! geh
nicht
durchs Moor! mir graust!«
Doch stumm aus dem Packen ein Blatt er zaust
und weist ihr die Worte am Ende:
Mensch preßte den Menschen in Schmach und Acht,
weil Jeder nur immer sich selber bedacht;
so habt ihr euch selber zu Knechten gemacht!
drum schaart euch, ihr Schwachen,
zusammen!
Stützt Rücken an Rücken zum rettenden Heer,
so schwellen die Wellen zum donnernden Meer,
die Fünkchen zu sausenden Flammen! –
Die Backen ihm zucken, hart er spricht:
»Drum bettle nicht! drum quäl' mich nicht!
ich hab's den Genossen geschworen!
Der Wahlruf muß
heut
noch
hinüber
ins Dorf,
sonst mach' ich den
Sieg
uns verloren!« –
»Geh nicht, geh nicht! was schiert der Sieg
dein Weib und die jammernden Kleinen!
Geh nicht, geh nicht – die zweite Nacht
das Eis erst steht! o Gott, es kracht,
es bricht! o sieh mich weinen!
es schreit zum Himmel! dein Leben ist
mein
–«
Da flackert sein Auge von Zorn und Pein:
»Schrei lieber zu Teufel und Hölle!«
und grimmig wuchtet die Last er hoch
und knirscht, schon tritt er die Schwelle:
»Hat's etwa dein Herrgott zu
Dank
dir gemacht,
daß Morgen um Morgen ich muß in den Schacht
die Knochen für'n Hungerlohn tragen?
und sollte mein Leben nicht Eine Nacht
für Glück und Gerechtigkeit wagen?!
Leb wohl!« –
Ins Schloß die Klinke knallt.
Die Windsbraut stöhnt und ächzt im Schlot.
Des Mondes Stirne blank und kalt
am fahlen Horizonte droht.
Der Bergmann glüht; er trieft von Schweiß.
Wie Thränenströme flimmern im Eis
des Mondes bleiche Blicke.
Der Bergmann glüht, der Bergmann keucht, –
doch bald: dann hat er die Brüder
erreicht,
schon glitzern – – da knistert's, da biegt es sich sacht –
ein Hilfegestammel – da spellt es und kracht
und schollert – – ein Seufzer verbrodelt im Moor, – –
schrill winselt's im Schilf, hohl röchelt's im Rohr;
hui! zischt es und pfeift's in den Binsen ...
Oh rauher, o rauher, mein rauhes Lied!
kein Witwengewimmer! kein Waisengestöhn!
nach
Opfern
schreit der Sturm im Ried! –
Doch fernher rauscht der
Frühlings
föhn;
dann
beben
die Schollen, es sprießt die
Saat,
die Ernte der Schnitter des Elends naht!
Dann
schmilzt
im Sturm das morsche Eis,
dann wühlt er die Opfer
empor
vom Grund,
die Helden alle, die Niemand weiß, –
und jedes Toten verwitterter Mund
wird klaffend nach Rache dann blecken
und tausend Lebendige wecken!