Schwermüthig Kind
Mein Busen ist ein baumger Wald,
Drin singen die Nachtigallen –
Doch ach, jemehr es klingt und schallt
Die Blüthen müssen fallen.
Viel Blumen waren aufgeglüth;
Nun ist es Herbst geworden,
Für jede schlägt ein bleiches Lied,
Und hilft sie langsam morden.
Es ist der Wald der Blüthen baar,
Sind alle einst verklungen;
Nur noch ein einzig Blüthenpaar
Hält innig sich umschlungen.
Es ist die Freundschaft und die Lieb,
Die wollen nicht verderben;
Doch ach! sie schauen drein so trüb,
Ich glaube fast, sie sterben.