Ein verlorener Gesang aus Amaranth
Motto: Ein Schneider hat dich gemacht.
Lear.
Herr Walther wallt im Walde
Mit Hermelin verbrämt,
Sein Hüfthorn schallte balde
So süß und so verschämt.
Am Seidensammtbarette
Die goldene Trottel rankt,
Und über'm Amulette
Die Reiherfeder schwankt.
Es schlägt in reiche Falten
Der Purpurmantel sich,
Den
zwei Agraffen halten
So trutzig ritterlich;
Beperlt, besteint, bebändert,
Schaut er sich sinnend an,
Wer hat dich so verändert,
Du deutscher Rittersmann?
Er
schweigt
und beugt sich nieder
Und richtet dann sich auf,
Unt beugt sich tiefer wieder,
Die Hand
gen
Schwertesknauf!
Die sanfte Locke schmieget
Sich kindlich um sein Ohr,
Und eine Thräne
bieget
Sich aus der Wimper vor.
Und aus der Ferne nahen,
Auf stolzem blankem Roß,
Die feuchten Augen sahen
Gismund mit keckem Troß.
»Gib mir mein Koller wieder,
Gib mir mein stählern Hemd!«
So ruft er treu und bieder,
So spricht er stolzzergrämt.
»Wenn meine Ahnen wüßten,
Wie ich verweichlicht bin,
Sie knirschten: einem
Christen
Kommt solcher Tand zu Sinn?«
Und vor der Herrin Füßen
Wirft Ketten er und Tracht,
Die blauen Augen fließen –
Gismund? Gismunde lacht:
Was faselst du von Christen,
Bist du noch so bornirt?
Von des Gefühls Gelüsten
Noch nicht emancipirt!
Schau' um dich, Herr der Erde,
Die perlt im
Lenzes
schmuck,
Es schmückt sich jede Börde –
Du liebest Schmutzes Druck?
Herr Walther schielt der Schönen
In's feuersprüh'nde Aug' –
Ihn überläuft ein Sehnen,
Dem Sprosser gleich im Strauch.
Er zittert mit der Linken
Auf ihr Pilaster-Knie,
Die Augen thäten im sinken,
Er wußte selbst nicht wie.
Doch plötzlich fährt er rückwärts,
Und seufzt zum Himmel auf,
Dann wieder kleidungsstückwärts,
Das lag im Gras zu Hauf.
Und den bebuschten Lippen
Entfährt ein scharfes Wort,
Und gen die Männerrippen
Kocht
ihm das Herz sofort.
»Was nützet dir dein Prunken
Im sprüh'nden Goldeslicht?
Was alle Demant-Funken,
Hast du die Demuth nicht?
Du möchtest nur genießen,
Zu aller Buße träg,
Jetzt hab' ich's dir
bewiesen:
Du geh'st den falschen Weg!
»O steig' vom eiteln Rosse
Und wandle in's Gemach,
Entsage diesem Schlosse
Voll übermüth'ger Schmach;
O sitze hin zur Spindel –
Es ist nur um die Zucht –
Verflucht sei aller Schwindel
Und aller Stolz verflucht!
»Brich ab das Jagdvergnügen,
Das dich so wild zerstreut,
Laß uns in's Kloster biegen
Und einmal
büßen
heut'.
Zwar hab' ich nichts dagegen,
Daß man sich freut der Jagd,
Doch ist mir d'ran gelegen –
O sei mir treue Magd!«
Er zieht ihr von dem Finger
Den strahlenreichsten Ring,
Den Lilienhaut-Umschlinger,
An dem ihr Auge hing –
Er schleudert ihn hinunter
In Seees Grund und sagt:
»Hier roste, schnöder Plunter,
Du sei mir treue
Magd!
«
Und hellauf zuckt ein Lachen
Durch's wälsche Angesicht,
Sie spornet den Wallachen
Und weilet länger nicht.
Als wie ein Blitz geschwinde
Hinschießt sie durch's Gehölz,
Es bauschen sich die Winde
In der Schabrake Pelz.
Herr Walther starrt der Stolzen
Mit stummem Vorwurf nach,
Und der Verachtung Bolzen
Dem Aug' entjagen jach.
Er hat kein Wort gesprochen,
Entwallet still zu Thal,
Er ist in's
Knie
gebrochen,
Und weinet
noch
einmal.
Da steht ihm gegenüber
Und winkt mit weiter Hand,
Und hauchet schnell vorüber
Die süße Amaranth.
Was mocht' er wohl da denken?
Was floh' sie stumm davon?
Mit Wehmuth ihn zu tränken
Entschwand die Vision.
Wohl sieht er stille stehen
Beisammen Blumen zwei,
Die eine kaum zu sehen,
Die and're prunkend frei.
Er wallt noch eine Miglie,
Bis er frohlockend spricht:
Kennst du die Sumpfeslilie,
Und das Vergißmeinnicht?
Was wallt er durch die Buchen
Vorbei am Weiherstrand?
Er scheint etwas zu suchen,
Gefaltet Stirn und Hand.
Er
biegt
in eine Grotte –
Dort leuchtet Jesu Christ –
Und danket seinem Gotte,
Daß er kein Atheist.
Die tiefsten der Gedanken (!)
Durchzücken ihn wie Lied,
Und Hochgefühle ranken
Wie Eppich in's Gemüth.
Was er mit sich gesprochen,
Das ist so geisteshehr,
Was seine Pulse pochen,
Das läßt sich
sagen
schwer.
Da zupft's ihn an der Kuppel
Des treuen Ahnenschwerts,
Und frägt mit kaltem Scrupel,
Ob durstig auch sein Herz?
Es war der Edelpage
Mit der Genossen Schaar,
Die zur Heremitage
Still hergeschlichen war.
Der hält die schwere Platte
Voll köstlichen Confects,
Der reicht, geschliffen matte,
Den Kelch und nickt: wie schmeckt's?
Der Maitrank, Limonade,
Der Glühwein, der Sorbet,
Der prahlt mit praller Wade,
Dem sitzt's so knapp und nett.
Der nippt verstohl'ner Weise,
Der spielt mit dem Geschmeid,
Der zieht im Sande Kreise
Mit Fußes Lichtigkeit.
Der äugelt mit der Schale
Von schillerndem Crystall,
Der schwenket Gluthpokale
Und trotzet ihrem Fall!
Herr Walther stiert und blicket
Augschweifend in der Rund';
Hat diese hergeschicket
Zum Hohne mir Gismund?
Mit nerv'ger deutscher Rechte
Zertrümmt er das
Geschirr,
Und scheucht die feinen Knechte
Mit droh'ndem Schwertgeklirr'.
Die flieh'n und kichern freche,
Er aber bricht in's Knie,
Und heiße Zährenbäche
Enteilen ihm wie nie.
Den Ellenbogen stützt er
Auf
Beichtesstuhles
Kant',
Und in Gedanken schnitzt er
In's Schnitzwerk Amaranth.
Was hört er draußen schallen
Waldvögelein so trüb?
Weh' euch, ihr eitlen Hallen,
Weh' deinem stolzen Lieb!
O, daß sie immergrünte,
Die Minne frommer Zeit,
Die, fern du aller Sünde,
Trugst vor der Waldesmaid!
Wo Berg und See sich schmiegen
Mit Sehnsucht ineinand,
Dort ließest jüngst du liegen
Auf heißem Schooß die Hand?
Gismundes Liebesheucheln
Es wußte, großer Gott!
Dir Gluthen abzuschmeicheln
Zu deinem eig'nem Spott?
Herr Walther biegt die Stirne
An einer Eiche Stamm,
Ueber die Alpenfirne
Sehnt er sich lobesam;
In ihren Eisenpanzer
Sehnt sich die bied're Brust,
Damit als Mann, als ganzer,
Er würde sich bewußt (!)
Er träumt von Waldesdüften
Und heil'ger Einsamkeit,
Epheudurchrankten Klüften,
Wildrosig überschneit.
Und eine Harfe schweben
Sieht er und geisterhaft
In leisen Klang verbeben:
In Wehmuth Leidenschaft.
Hoch über'm Schwarzeswalde,
Tiefgolden, emaillirt,
Entschwebte sie und hallte
Von Waldesduft berührt;
Und Hüfthorn, Orgel, Flöte,
Sie schwebten all' heran,
Die heilige Drommete,
Posaune laut voran.
Und Harfen über Harfen,
Violin und Violon,
Wie gaben sie so scharfen,
Erschütternd hehren Ton!
Es wallt die Tonkohorte
Wie Donner des Gerichts,
Und saget mehr als Worte –
Hier sagten Worte Nichts.