Der Dichter spricht
Ich weiß es ja, ein Gaukler gilt euch mehr,
Und zehnmal mehr ein reicher Kaffeemakler,
Ich laufe nur so mit im großen Heer,
Mich überschreit ein windiger Spektakler.
Ein Lorbeerkranz mit breitem Atlasband
Den Mimen, Clowns und Börsenjubilaren.
Der Dichter steht dabei mit leerer Hand,
Bis elend in die Grube er gefahren.
Pocht nicht auf Säulen, die ihr Toten setzt.
Was soll die Farce noch, ihr eitlen Thoren?
Wer euch im Leben immer kam zuletzt,
Den lasst nun auch im Grabe ungeschoren.