An seine Schöne
Was vor Rosen, schöner Engel,
Laufen durch dein Angesicht,
Da mein Vorwiz einen Stengel
Von den reinen Lilgen bricht,
Die in deinem Wollustgarthen
Auf die Hand des Bräutgams warthen?
Doch warum würckt mein Erkühnen
Einen solchen Streit in dir?
Scham und Zorn verwirrt die Mienen
Deiner angebohrnen Zier,
Und ich kan aus deinen Sternen
Meines Unglücks Zukunft lernen.
Aber, ach, verdient mein Scherzen
Wohl dergleichen Tyranney,
Daß mein Bildnüß deinem Herzen
Ewiglich ein Greuel sey?
Nein, ich will es noch nicht hofen,
Daß mein Argwohn eingetrofen.
Schau nur selbst, die zarten Brüste
Blicken mich so liebreich an,
Daß ich nach der Milch gelüste
Und mich kaum enthalten kan,
Bey so wohlbestellten Sachen
Dich noch einmahl roth zu machen.
Hemme, schönes Kind, dein Schelten
Und vergieb die Frevelthat;
Las auch nicht den Mund entgelten,
Was die Hand verbrochen hat!
Ich will, einen Grif zu büßen,
Dich zur Strafe zehnmal küßen.