5.
Auf, o Schenke, gib mir den Pocal,
Streue Staub auf's Haupt der Erdenqual!
Setz' das Glas mir auf die Hand; – mit Lust
Reiss' das blaue Kleid ich von der Brust.
Klugen scheint das gegen Ehr' und Pflicht,
Doch ich will ja Ruhm und Ehre nicht.
Gib mir
Wein
! Wie manches Thorenhaupt
Hat der
Wind
des Stolzes schon bestaubt!
Meines heissen Busens Seufzerrauch
Sengte diese kalten Rohen auch.
Keiner, seh' ich, will mein Herz versteh'n,
Möge hoch er oder niedrig steh'n;
Nur bei jenem Holden find' ich Ruh',
Der die Ruhe mir geraubt im Nu.
Niemand blicket auf den Baum der Flur,
Sah er jenen Silberbaum erst nur.
Sei geduldig Tag und Nacht,
Hafis
,
Du erreichst des Wunsches Ziel gewiss.