Cirruswolken
1
Am Sommerabend, im trocknenden Heu,
an des Berges duftigem Wiesenhang
liegt still ein Kind und schaut hinauf
mit märchenträumenden Augen:
Weiche Wolkenflöckchen, ihr da droben,
von der Sonne rosig angehaucht,
o ihr wunderschönen Himmelsschäfchen,
heute weidet euch der liebe Gott!
2
Durch der Weltstadt schwelenden Athem braust
vorwärts mit ehernen Schlägen der Zug.
Da lehnt ein Mann am Fenster und starrt
hoch über die Stadt in die Ferne:
Düsterroth, hart aneinander, endlos
scharen sich die Wolkenreihn dort oben!
Roth hinein drängt sich der Rauch der Schlote ...
Blut trieft von des Himmels harter Wölbung!