XXXIII.
Der neue Pygmalion.
Mich nun verlassen? Cynthio!
Mich nun auf ewig? liebst du so
Die zärtliche Rosette?
Belohnst sie mit Verrätherey,
Und achtest wenig ihr Geschrey
Am naß geweinten Bette?
Verschmähst getreuer Liebe Gunst,
Da sie, behülflich deiner Kunst
Den Marmor zu beleben,
Zu deinen Venusbildern dir,
Was schön und artig war an mir,
In Unschuld Preis gegeben?
Wohlan, Verräther! so vergiß,
Wer diese Hülle mir entriß
Mit seinen Schmeicheleyen,
Und ach! mit Küssen ohne Zahl,
Wer durfte mir zum erstenmal
Die junge Brust entweihen?
Du fliehst Rosettens Angesicht?
O Cynthio! so sprachst du nicht,
Du wirst es mir gestehen,
Als ich die Hülle faßte, gieng,
Und meine Heiligen behieng,
Aus Furcht, sie mögten sehen.
Als noch mein unverstellter Blick
Zu manchem hohen Meisterstück
Am Morgen dich entzückte;
Als ich, sobald der Abend kam,
Das Werkzeug deinen Händen nahm,
»Und dich mein Arm beglückte.«
Verzeih, Geliebteste, verzeih,
Mein Ruf ist eine Wüsteney,
Verborgen deinen Küssen.
In Wäldern muß ich fromm und wild,
Für jedes allzuschöne Bild,
Nach dir geformet, büßen.
Im Himmel, o du gutes Kind!
Bekenn' es nur, im Himmel sind
Nicht Heben und Dianen.
Da treffen wir uns wieder an:
Ich will indeß, so gut ich kann,
Für uns die Wege bahnen.
Das treue Mädchen weinte Blut,
Und dennoch wandelte voll Muth
Der Heilige von dannen,
Bereits im Haar den goldnen Schein,
Im Kopfe nichts, als Engelein,
Agnesen und Susannen.
Nach einer kurzen Reise, kroch
Er in ein dunkles Felsenloch,
Und baute seine Zelle;
Dann trug er Steine in den Wald
Zusammen; und die wurden bald
Zur artigen Kapelle.
In tiefer Reue schnitzt er nun,
Vom Beten dann und wann zu ruhn,
Sich eine Magdalene,
Mit blonden Locken, dünner Tracht,
In allen Theilen wohl gemacht,
Bis auf die kleinste Thräne.
Sie lag am Felsen jämmerlich,
So schön, daß auch ein Türke sich
Mit ihr betrübet hätte.
Und wißt ihr, wem sie ähnlich war?
An Auge, Busen, Mund und Haar,
Der weinenden Rosette.
Was sch ich? welche Prüfung? O!
Der Himmel will, deß bin ich froh,
Die stolze Brust zermalmen.
Ich folge williglich. Er bringt
Das Bild in sein Kapellchen; singt
Ihm lauter Klagepsalmen;
Und pflegt es, mit geweihter Hand,
Und schenkt ihm täglich allerhand
An Bluhmen und an Kerzen;
Er seufzet, kniet ohn' Unterlaß;
Jedoch auf einmal schreckt ihn was
In seinem bangen Herzen.
Er geht, mit Zweifeln angefüllt,
Und sucht, und flieht das schöne Bild,
Verändert ihm die Stelle;
Berührt es, jammert, bebt zurück,
Und schließet jeden Augenblick,
Und öffnet die Kapelle.
Berühmt im ganzen Lande ward
Herr
Cynthio
mit seinem Bart,
Und seiner
Magdalene
.
Da kamen Pilger, weit und breit,
Matronen voller Heiligkeit,
Und manche junge Schöne.
Die opferten. Was half es ihm?
Und was dem innern Ungestüm
Sein Beten und Kasteyen?
Er schmachtete, verzehrte ganz:
Kein Fasttag und kein Rosenkranz
Vermogt' ihn zu befreyen.
An einem frühen Morgen schlug
Sein Herz ihn wach: Der Arme trug
Ein Lämpchen in die Mette.
O Bild, so reizend warst du nie!
Sein Geist verwirrte sich: Er schrie:
Ach heilige Rosette!
Und alsobald erwärmte sich
Der Marmor, seine Blässe wich,
Der Busen schien zu beben;
Die Augen glänzten allgemach:
Da lächelte das Bild und sprach:
O Cynthio, mein Leben!
Rosette war es. Sie vergaß
Den Liebling nicht. Rosette saß
Bey seiner Magdalene.
Vergönne, daß in frommer Ruh,
Ich mit den Heiligen, wie du,
Mein Engel! mich versöhne.
Zu deinen Bildern hielt ich still,
Wenn du sie formtest, und ich will
Zur Buße mich bequemen.
Du magst zu einer
Ursula
Walpurgis
und
Cöcilia
Von mir die Züge nehmen.
Das that er; und im ganzen Land',
Auf Märkten und an Wegen, stand
Von Allen um die Wette
Bekränzt, in Weihrauch eingehüllt,
Mit einer Glorie das Bild
Der lachenden Rosette.
Jacobi.