27.
Der Habicht schoß im schönsten Schall
Der kleinen Nachtigall
Hinab und biß sie todt.
»Du schlechter Freund der Virtuosen!«
Sprach König Aar. Der aber ward nicht roth:
»Was? liebzukosen
In Hungersnoth?«
Was werden alle Musen neun
Und Gott Apollo höchstmit sein,
Wenn unsre Kinder Hungers schrein
Und unsre Länder darben
Und unsre Prasser starben?