Das Konzert
In meinem Zimmer mir zur Augenweide
Hängt überm Schreibtisch jenes Meisterwerk
Giorgione's, das Konzert, das Kleinod aus
Dem Schatz Palazzo Pitti's. In der Mitte
Der blasse junge Mann im schwarzen Kleid,
Der auf den Tasten eines Orgelwerks
Die schlanken Hände ruhen läßt, als schlüg' er
Den Schlußakkord, den feierlichen, an
Der geistlichen Motette, die den Zwei'n
Er vorgespielt, den Freunden, gleich ihm selbst
Verehrer Palestrina's. Oder war's
Ein Stück, entsprungen aus der eignen Seele
Des Spielers, oder freie Phantasie?
Nein, eines Meisters Schöpfung muß es sein.
Denn zu dem Alten hinter ihm das Haupt
Umwendend, scheint sein mystisch heißer Blick
Zu fragen: Ist's nicht wunderbar? Und hab'
Ich dir's zu Dank gespielt? Allein der Freund
(Wohl ein Prälat, der Kleidung nach; ein Kranz
Von dunklem Haar umzirkt sein kahles Haupt),
In stiller Rührung zuckt's um seinen Mund,
Und traulich auf des Jünglings Schulter legt er
Die Rechte, gleich als spräch' er: Bravo, Freund!
Du spieltest wundervoll! – Die linke Hand
Hält einer Laute schlanken Hals umfaßt
(Auch er übt wohl Musik, als Dilettant),
Indes der Dritt' im Bunde, jener Jüngling
In Federhut und adligem Gewand,
Herausblickt aus dem Bilde, wie noch ganz
Versunken in Entzückungen, und scheint
Mich anzureden: Hättest du's gehört,
Du stündest unterm Zauber noch, gleich mir!
Und fühl' ich anders? In das seelenvolle
Gesicht des Spielers blickend, ist es mir,
Als höb' ein sanftes Klingen geisterhaft
Sich an und dringe mir mit magischer
Gewalt an Seel' und Sinn und fülle mir
Das Herz mit Wonneklang, indes von draußen
Der See, anstürmend an die Uferwehr,
Mit tiefem Orgelbaß die Melodie
Begleite.
Heil'ge Musen, schwesterlich
Fürwahr reicht ihr euch oft die Hand. Denn hier
Aus des Giorgione stummberedtem Bild
Tönt zauberisch mit längst verklungner Macht
Ein Hauch italischer Tonkunst mir entgegen.