Dreyhundert und achtes Sonett.
Oft sagt mein treuer Spiegel mir, daneben
Die andre Haut, der Geist, dem nichts gelinget,
Kraft und Gewandtheit, die vergebens ringet:
»Birg dir es nicht, du bist doch alt nun eben!
Das Beßt' ist stets, sich der Natur ergeben,
Da uns die Zeit um Kraft zu kämpfen bringet.« –
Dann schnell, wie Wasserstrom die Gluth bezwinget,
Erwach' aus langem Schlaf' ich neu zum Leben,
Und seh', wie unsre Tag' im Flug entwallen,
Wie einmahl nur das Leben wird gefunden;
Und hör' ein Wörtlein drinnen mir erschallen
Von ihr, die schönen Knotens nun entbunden,
Doch hier vordem so einzig war vor Allen,
Daß Allen, denk' ich, sie den Ruhm entwunden.