Einhundert und fünfzigstes Sonett.
Amor, Natur
und
Sie,
wo, fern vom Tande
Der Erde, Demuth so als Tugend walten,
Sind gegen mich verschworen; treu der alten
Art treibt mich
Amor
zu des Todes Rande;
Natur
hält sie mit also zartem Bande,
Daß keine Kraft vermag, es zu erhalten;
Und aus dem Leben sehnt, dem ungestalten,
Sie
sich hinweg nach einem bessern Lande.
Den theuren Gliedern drum, den süßen, frommen,
In denen wahrer Liebreiz sich gespiegelt,
Verglüht gemach des Geistes letzter Funken.
Wenn Mitleid nicht des Todes Treiben zügelt,
Seh' ich, wie tief die Hoffnungen gesunken,
Von denen Leben mir und Lust gekommen.