Zweyhundert sechs und siebenzigstes Sonett.
Bey einer Pflanze Sturz, die aus dem Lande
Sich riß, gleich der, die Erz und Sturm bezwingen,
Streuend ihr hohes Laub umher im Sande,
Kehrend zur Sonn' unreine Wurzelschlingen,
Sah andr' ich, die Amor zum Gegenstande,
Zum Stoff Kalliope, Euterp' empfingen,
Die mir um's Herz, ihr Haus, schlang ihre Bande,
Wie Stamm und Mauer Epheuzweig' umringen.
Der ew'ge Lorbeer, wo die Hochgedanken
Und glühen Seufzer sich ein Nest erbauten,
Die schöner Aeste Zweige nimmer bogen,
Zur Höh' versetzt, ließ seiner Wurzeln Ranken
In treuem Haus, von wo mit bangen Lauten
Einer noch ruft, und Antwort stets verzogen.