Frankfurt.

Liebe Bettine, ſo wie Dein Brief anfängt mit den tauſend Grüßen von Clemens ſo beantworte ſie ihm doch auch in meinem Namen, es thut mir auch recht leid daß ich nicht mit Euch bin, allein die Luft und die Trauben thun meinen Augen ſo gut, und iſt mir wohl¬1** thätig im Ganzen. — Obſchon mich Euer Treiben höch¬ lich ergötzen würde und namentlich das Puppenſpiel; — ich übergehe alles, — was Du vom Rhythmus ſagſt leg ich Dir ſo aus: Du ahneſt ein höheres rhythmiſches Geſetz, einen Rhythmus der Geiſt iſt im Geiſt, der den Geiſt aufregt und zu neuen Offenbarungen leitet, du glaubſt daß der Reim die geringſte ja oft erniedrigende Stufe dieſes metriſchen Sprachgeiſtes iſt, und oft die Ahnung oder die Gewalt des Gedankens brechen könnte, daß der ſich nicht zu jener Höhe entwickelt zu der er urſprüng¬ lich berufen war, — das will ich nicht widerſprechen, denn Du kannſt recht haben; nemlich, Du kannſt recht haben daß es ein höheres muſikaliſches Geſetz gebe, daß die Anlage zu dieſem in jedem freien Gedanken liege und durch den Versbau mehr oder weniger unterdrückt werde.

Du führſt eine heilige Sprache, Du biſt heilig wenn Du ſprichſt; in Dir fühl ich den Rhythmus der Deinen Geiſt trägt zu höherer Erkenntniß; — und ich fühl daß die Güte die Milde die Erzeugerin iſt, all der reinen Wahrheit in Dir, wie Du ihr Abdruck biſt; wollt ich doch nicht alles auf einmal ſagen ſo wär ich deutlicher, Du biſt mäßig drum iſt alles ſo überzeugend was Du ſagſt; wüßt ich doch noch was ich Dir ge¬ ſchrieben hab, nur um Dich wieder zu hören mag ich denken, nur daß Du aus dem Anklang meines Geiſtes Melodieen bildeſt. Jeder Ton beſteht für ſich, aber er bildet durch den Anklang mit andern Tönen Melodieen, Gedanken. Aus allen Melodieen aus allen Gedanken beſteht die Geiſtesallheit die Gottespoeſie, die Philoſo¬ phie. — Es iſt Gottespoeſie, Harmonie die den Gedan¬ ken die Melodie erzeugt, ſie hebt ſich aus dieſer, wie aus den Frühlingselementen die Blüthe erſteigt, der blühende Geiſt ſteht mitten im Frühlingsgarten der Poeſie. —

Denn; wie auch das Alllebendige ſich berühre, es ent¬ ſteigt Wahrheit aus ihm, aus dem chaotiſchen Wogen und Schwanken entſtieg die Welt als Melodie? —

Ja! und alle Sterne ſind Melodieen die im Strom der Harmonie ſchwimmen, Weltſeelen die den Geiſt Gottes hervorblühen, Töne die mit verwandten Tönen anklingen, und wenn wir zu den Sternen aufſehen, ſo klingen unſre Gedanken an mit ihnen, denn wir gehö¬ ren in die Sippſchaft, ihnen verwandter Accorde; — und wie jeder Gedanke, jede Seele Melodie iſt, ſo ſoll der Menſchengeiſt durch ſein Allumfaſſen, Harmonie werden — Poeſie Gottes, — nehms nicht zu genau, und gieb es deutlicher wieder als ichs ſagen kann.

So wär der Menſchengeiſt durch ſein Faſſen, Be¬ greifen, befähigt Geiſtesallheit, Philoſophie zu werden; alſo die Gottheit ſelbſt? — denn, wär Gott unendlich, wenn er nicht in jeder Lebensknospe ganz und die All¬ heit wär? — ſo wär jeder Geiſtesmoment die Allheit Gottes in ſich tragend, ausſprechend? —

Ja! das beweißt die Muſik, jeder Ton ſpricht ſei¬ nen Accord aus, jeder Accord ſpricht ſeine Verwandt¬ ſchaften aus, und durch alle Verwandtſchaft ſtrömt der ewig wechſelnde Gang der Harmonieen zu, der ewig erzeugende Geiſt Gottes. Denken iſt Gott-ausſprechen, iſt ſich geſtalten in der Harmonie, — ich wage nicht einen Seitenblick zu thun, aber ich fühls daß im Be¬ greifen der Geiſt Gottes ſich erzeugt im Menſchengeiſt, und zu was wär dieſer Keim der Gotterſcheinung im Menſchengeiſt, wenn er nicht durch ewiges Streben ihn ganz entwicklen ſollte? — der einzige Zweck alles Le¬ bens, Gott faſſen lernen! und das iſt auch unſer inne¬ rer Richter. Was Gott nicht entwickelt das bliebe lie¬ ber ungeſchehen, denn es iſt nicht Melodie, — was aber unmelodiſch iſt, das iſt Sünde denn es ſtört die Har¬ monie Gottes in uns, es klingt falſch an aber alle große Handlung weckt die Harmonie, alle Sterne klin¬ gen mit ein, drum iſt groß Denken groß Handlen auch ſo ſelbſt befriedigend, es löſt die gebundnen Accorde in uns auf in höhere Harmonieen und ſteigern ſich die muſikaliſchen Tendenzen durch allſeitiges Erklingen al¬ ler mittönenden Accorde. — Aber ich kann nicht mehr weiter drüber denken, ich träume nur, und ſchlafe tiefer über dem Saitenſpiel meiner Gedanken ein und mir entſchlüpft alles ungeſagt. —

Du meinſt wenn Du taumelſt und ein bischen trun¬ ken biſt das wär unausſprechlicher Geiſt? — und Du beſäufſt Dich aber auch gar zu leicht, — weil Du den Wein nicht verträgſt, Du meinſt es müßten neue Sprach¬ quellen ſich öffnen um Deine Begriffe zu erhellen. Werd ein bischen ſtärker, oder trinke nicht ſo viel auf einmal, wollteſt Du Dich feſter ins Auge faſſen, die Sprache würde Dich nicht ſtecken laſſen.

Ich war heut draus bei der Großmama, ſie war allein, den ganzen Nachmittag, und wir ſprachen erſt von Dir, die Großmama war einen Augenblick beſchäf¬ tigt, ſo lief ich in den Garten um ihn nach langer Zeit wieder zu ſehen, aber wie war ich da erſchrocken wie ich auf die Hoftreppe kam, ich erkannte den Garten nicht wieder; denke! — die hohe ſchwankende Pappelwand, die himmelanſteigenden Treppen die ich alle wie oft hinangeſtiegen bin um der Sonne nachzuſehen, um die Gewitter zu begrüßen; durchgeſchnitten! — zwei Drittel davon in grader Linie abgeſägt! — ich wußte nicht wie mir geſchah und alles will ich gern begreifen und lernen, was ſoll mir das ſchaden, aber dieſe Pappeln, dieſe Zeugen meiner frühſten Spielſtunden die mich als Kind von drei Jahren mit ihren Blüthen beregneten, in die ich hinaufſtaunte als ob ihre Höhe in den Himmel reiche. Ach was ſoll ich da dazu ſagen daß die als Stumpfe mit wenig Äſten noch verſehen neben einander ſtehen gemeinſamen Schimpf und Leid tragend. — Ach Ihr Baumſeelen wer konnte Euch das thun? — nun ziehen alle frühen Kindheitsmorgen an mir vorüber wo ich ihre Wipfel von weitem im Gold glänzen ſah, und daß ſie mir winkten ich ſoll mich eilen und kommen und wie hab ich oft ihre jungen Blättchen betrachtet und keins abgebrochen je! — ach es ſchneidet mir ins Herz — es war als könnten ſie nicht mehr ſprechen als ſei ihnen die Zunge genommen denn ſie können ja nicht mehr rauſchen. So war ihr Stummſein eine bit¬ tere bittere Klage zu mir die ich ewig mit mir herum¬ tragen werde, und keinem ſagen als nur Dir. Du weißt wie Du oft ſagteſt wenn wir da gingen daß ihr Rau¬ ſchen mitſpreche und wie ſie uns abſonderten von der ganzen Welt, und wie ſie einen Dom über uns bauten, und gegenüber die hohe Roſenhecke die über die Wand vom Bosket hereinſchwankte die ſteht jetzt auch ohne Schutz, und die Nachtigallen die das heilige Dunkel ge¬ wohnt waren, wie wirds da ſein wenn die im Frühjahr wiederkommen. — Ach ich bin betrübt darüber. — Die Kindertage wo ich dort mit dem reinlichen Kies ſpielte, und mit roſenfarbnen Steinchen und ſchwarzen und gel¬ ben, bunte Reihen um ihre Stämme legte. — Und konnte ſo verſteckt hinüberklettern ins Bosket, wie kann einem doch das Paradies wo die Seele all ihren Zauber einpflanzt ſo jämmerlich zerſtört werden? — aber be¬ daure Du mich nur nicht, denn hör nur; — als ich zurückkam zur Großmutter — ſah ich blaß und zerſtört aus und ſie ſah wohl die Spuren von meinen Thränen. — Sie ſah mich an ein Weilchen — und ſagte: „Du warſt im Garten?“— da reichte ſie mir die Hand. — Was ſollt ich ſagen? — ich ſchwieg, und ſie auch. — Sie ſagte: „Ich werd wohl nicht mehr lang leben!“ — ich wagte nichts zu ſagen — aber bald darauf machte ſie das Nebenzimmer auf, von wo man nach dem Garten ſieht, und ſagte: „das Rauſchen im Abendwind war meine Freude, ich werds nicht mehr wieder hören, ich hätt mirs laſſen gefallen wenn ich unter ihrem Rauſchen am letz¬ ten Abend wär eingeſchlafen! ſie hätten mir dieſen feierli¬ chen Dienſt geleiſtet die lieben Freunde die ich jeden Tag beſuchte, die ich mit großer Freude hoch über mir ſah; — Du haſt ſie auch geliebt, es war Dein liebſter Aufenthalt — ich hab Dich oft vom Fenſterſe¬ ſehen in ihrem Wipfel Abends ſteigen und glaubteſt es ſäh es niemand — nimm meinen Segen liebes Kind, ich hab an Dich gedacht wie man ſie trotz der ſchmerz¬ lichen Verletzung meiner Gefühle verſtümmelte.“ — Ich wagte nicht zu fragen wer die Schuld trüge, denn das wär zu kränkend für die Großmama geweſen und ich wußte auch gleich daß nur aus grauſenhaftem Phi¬ liſterſinn ſolche Unthat geſchehen konnt, denn der ahnt nicht die tiefſten Wunden, der hält alles für Empfin¬ delei was mit den geheimſten geiſtigen Bedürfniſſen zuſammenhängt; — wie könnte der eine wahrhafte Liebe denken zu einem lebloſen Ding, denn ſo nennt der Philiſter die Pflanzen die Bäume die ganze Natur, — wie könnte der ahnen daß ein höchſt geiſtiger Umgang mit ihren ſchönen untadeligen Erzeugniſſen ſtattfinden könne? — Ein Wechſeltauſch von Empfindungen der eine reine Leidenſchaft zu ihr nährt und beglückt, — wie könnte dem je begreiflich werden daß ein innerliches Daſein ſich in ſie überträgt, und daß während die ganze Welt vergeblich unter Mitgeſchöpfen herumſchwärmt, von Liebe von Freundſchaft faſelt, der beglückte Beſitzer ei¬ nes Baumes der vor ſeiner Thür ſteht, in ihm den Freund gefunden hat. —

Ich leſe Deinen Brief und ſchäme mich vor Dir wie Du ſo edel und einfach mein verwirrtes Denken zurecht richteſt, und ich kann nicht ans Antworten den¬ ken weil ich ſo voll Unruh bin. Die Bäume kränken mich; ich kanns nicht begreifen wie die Großmama ſich nicht beſſer gewehrt hat, das iſt ihre zu tiefe Empfind¬ lichkeit, unterdeſſen hat man ihren Lieblingen den Hals abgeſchnitten, man muß ſich wehren für die Seinigen und dem Schlechten in den Arm greifen der es anta¬ ſtet. Alles Erhabne und Schöne iſt Eigenthum der Seele die es erkennt, und durch die Erkenntniß iſt ſie ſchutzverpflichtet. Alles iſt der Teufel, es ſei denn reine freie Gewiſſenswahrheit, und ich weiß keine höhere An¬ weiſung an den Geiſt als: frag Dich ſelber! und wenn da einer nicht das Rechte findet ſo iſt er ein Eſel, und alles was ſich ſchreckendes dem inneren Wil¬ len entgegen wirft das muß bekämpft und verachtet werden, er iſt der Ritter der das Waſſer des Lebens zwiſchen feuerſpeienden Drachen und eiſernen Rieſen ſchöpft, vor ſeiner Verachtung und ſeinem Muth wer¬ den ſie ohnmächtig. In Feenmärchen iſt die heiligſte Politik, und auch die mächtigſte; ich wollt der größte Staatsmann werden und die ganz Welt unter meinen Fuß bringen, blos daß die blaue Bibliothek mein gehei¬ mer Kabinetsrath wär; und die Leut würden ſich er¬ ſtaunen was ich als für Weisheit beſäß. — Der Gro߬ mama möcht ichs ſagen, ſie wird es ganz gut aufneh¬ men; und ich brauch ſie auch nicht zu ſchonen. — Was iſt? — die Großmama hat eine tiefe Seele, — andre nennens Empfindſamkeit, Tiefe iſt allemal Gewalt, aber ſie iſt gebunden und die Gewalt weiß nicht wie leicht ſie die Feſſel abwerfen kann, hab ich mir doch manch¬ mal den Athem faſt ausgeblaſen wenn wir Morgens im Wald uns ein Feuerchen wollten machen zu unſerm Plaiſir, und es iſt immer wieder ausgegangen und ich habs immer am kleinſten Köhlchen wieder angezündt, ich will auch blaſen in der Großmutter ihr Judicium, warum iſt ſie betrübt wenn es nicht iſt daß ſie dadurch begreifen lernt was ſie den Bäumen ſchuldig war, alle Kraft iſt man der Welt ſchuldig, und dem der uns am nächſten ſteht am erſten. Alle Anregung iſt ein Auf¬ wühlen des inneren Herzgrund und das Unkraut muß untergepflügt werden daß es die Wahrheit muß dün¬ gen, ich weiß nicht was ich ſagen wollt; ich bin unru¬ hig, verzeih mirs ich kann Dir nicht auf Deinen Brief antworten, ich wär ſo gern heut wieder nach Offenbach, aber Alles fuhr nach Rödelheim, und wir haben im großen Himmelspurpurmantel mit eingehüllt, auf der Wieſe uns amüſirt bis es Nacht war, ich ging mit dem Franz zu Fuß nach Haus, die andern fuhren, der Franz hat mir allerlei Schönes und Gutes geſagt unterwegs, ich hing mich mit beiden Händen an ſeinen Arm und verhopſte alles, wie wir an die Bockenheimer Warth kamen ſagte er, häng Dich doch jetzt an den linken Arm denn der andre iſt mir ſchon eine Viertel Elle länger gereckt, da¬ mit der doch auch ſo lang wird.

Heut Morgen wach ich auf vom Rufen der Ita¬ liener die Parapluies feil tragen, die wahre Lock¬ ſtimme für mich, — unwiderſtehlich, ich denk gleich der Italiener mag Regen wittern, denn ſonſt gehn ſie nicht ſo früh herum, ich laß die Liesbeth den Mann heraufholen und lauf zur Meline — die liegt noch im Bett, — ob wir nicht einen Parapluie wollen kaufen mitzunehmen nach Marburg? die Meline kriegt einen Schrecken — ſie glaubt ich habs Fieber daß ich nach einem Parapluie frag, unterdeſſen war il signor Pagliaruggi vor der Thür, und ein grünſeidner Regen¬ ſchirm gekauft den ich auch gleich probiren wollt, ſo ging ich vors Thor in die Meſſ am Main, und ſo blieb ich bei den Klikerfäſſern ſtehen und kauft an dreißig Kli¬ ker, einer ſchöner wie der andre, von Achat und Marmor und Kryſtall, damit ging ich hinunter am Main wo die Steinergeſchirrleut halten, und beſuchte die in ihren ſtro¬ hernen Hütten, und die Eſel die mit herzlichem Geſchrei mich begrüßten, und die kleinen Hemdloſen die da herum¬ laufen und klettern, — und theilt ihnen meine Kliker aus, ſie hatten keine Taſchen weil ſie nackend laufen, ſo mußt ich ihnen meine Handſchuh geben daß ſie die Kliker konnten aufheben, die banden ſie ſich mit Bindfaden um den Leib feſt, das war kaum geſchehen ſo rief mich ein Schiffer an ob ich nicht wollt überfahren, — ich frag: es wird wohl regnen? — „nun was ſchads Sie haben ja ein Wetterdach bei ſich.“ Wie ich drüben war ſo denk ich, ich will nach Oberrath gehn, zur Großmama ihrer Milchfrau und da Milch trinken, wie ich an der Milchfrau ihr Haus komm, ſo ſagen die Leut, alleweil iſt die Anemarie fort mit der Milch nach der Gerber¬ mühl, wie ich auf die Gerbermühl komm ſo läuft mir die Annemarie ſchon fort nach Offenbach mit der Milch, ich ſag ich will mit ihr gehen, ſie hat ihre zwanzig Ge¬ müßkörb auf dem Kopf und ihre Milchkann am Arm und ſo ſchlendert der groß Gemüßthurm und ich als hintereinander durch die Hecken, ſagt die Annemarie „es fängt ſchon an zu trepele es werd gleich e dichtiger Schitel komme, warte Se ich will Ihne ans von dene klene Körbercher gebe des könne Se uf den Kop ſetze do kommt Ihne ken Rege an.“ — Nun fällt mir ein daß ich doch das Wetterdach den Parapluie mitgenom¬ men hab, wo iſt der geblieben? entweder ich muß ihn haben bei den nackigen Büberchen laſſen ſtehn, oder ich hab ihn im Schiff liegen laſſen, beides iſt gleich mög¬ lich, ich konnt ihn alſo die Waſſerprob nicht halten laſſen; ſo ſetzt ich der Milchfrau ihr rundes flaches Ge¬ müßkörbchen mit Blumenkohl auf den Kopf, ſie ſagt, Sie ſehn ſo ſchön drunter aus wie die ſchönſt pariſer Madam. — Es war recht luſtig, es begegneten mir al¬ lerlei Leut die dachten ich wollt balanciren lernen, der Regen hatte bald wieder aufgehört, ſo war ich ohne dran zu denken bis Offenbach gelaufen, an der Kaſta¬ nienallee nahm ich den Korb ab. In der Stadt war recht Sonntagswetter, alles voll Sonnenſchein und in der Domſtraß lag auf jeder Haustrepp vor der Thür ein Jolie mit dem blauſeidnen Halsband, alle Jolies kennen mich, ſie kamen an mich herangebellt, und da kamen die Spitze auch, und Bommer, und endlich auch dem Anton Andree ſeine engliſche Docke mit ſieb¬ zehn Jungen die ſchon ziemlich herzhaft bellen. Die Milchfrau blieb ein paarmal ſtehen um das Springen und Toben der Hunde zu ſehen, und auch aus Furcht ſie möchten ihr den Gemüßthurm aus der BalancBalance brin¬ gen. Ei, ſagte ſie, der türkiſch Kaiſer kann nicht ſchöner begrüßt werden, die bleiben ja in einem Vivatrufen.“ — So klingelten wir an der Hausthür, die Couſine mel¬ dete daß die Großmama noch ſchlief, in den Garten wollt ich nicht gehen, ich blieb vor der Thür ſtehen bei den Hunden, da kam mein guter Herr Arenswald vorbei, er nahm den Hut ab, ich ſagte ihm nicht daß er ihn wieder aufſetzen ſolle denn ich hatte geſehn, daß ein Loch drinn war, und wollte dieſe Wiſſenſchaft gern vor ihm verbergen. Er erzählte mir, er habe dieſen Sommer eine Reiſe nach der Schweiz gemacht, weil er ſeinem Drang die Natur dort zu betrachten, nicht habe wider¬ ſtehen können, er bereue es auch gar nicht, obſchon es ihm viel gekoſtet, ja er glaube es ſei ſein letzter Heller drauf gegangen, ich war etwas beſchämt und wollte ihm bei dieſer vertrauten Mittheilung nicht grad ins Geſicht ſehen, meine Augen fielen auf ſeine Stiefel, da präſentirte ſich ganz ungerufen, der kleine Schelm ſein großer Zehe, welchen Arenswald durchaus nicht bei der Audienz dulden wollte, denn er drückte ihn unter den Abſatz vom andern Stiefel, der leider wie ein ſchlecht¬ geſchloßner Laden vom Wind auffuhr, wo ſollt ich meine Augen hinrichten? — ich ſah auf ſeinen Bauch da fehl¬ ten alle Knöpfe und die Weſte war mit Haarnadeln zugeklemmt, wo er die mag her erwiſcht haben, denn er trägt einen Caligula, welches bekanntlich die höchſte ge¬ niale Verwirrung im Haarſyſtem iſt, wozu man weder Pomade, noch Kamm, noch Haarnadel braucht, ſondern nur Staub und Stroh, damit die Schwalben und Sper¬ linge immer Material für ihre Bauten da finden. Un¬ terdeß erzählte er mir, es ſei ihm in der Schweiz was Sonderbares geſchehen, man habe ihm nemlich erzählt, daß es in waldigen Berggegenden eine Art Schnecken gäb die ſehr ſchmecken, und daß auf dem Weg von Lu¬ zern irgendwohin auf einem Berg ſehr viel ſolcher ſchmeckender Schnecken giebt, er habe ſolche auch in Maſſe im Wald angetroffen, und einen ſo ſtarken Ap¬ petit danach bekommen daß er ihrer mehrere gegeſſen und ganz ſatt davon geworden ſei, als er ins Wirths¬ haus zurückkam verbat er ſich ſein Mittageſſen weil er zu viel von den ſo gut ſchmeckenden Schnecken gefun¬ den, und habe ſie mit ſo großem Appetit verzehrt daß er unmöglich noch was genießen könne. Wie? — ſagte der Wirth Sie haben die ſchmeckenden Schnecken gegeſ¬ ſen? — nun ja warum nicht, ſagten Sie nicht ſelbſt daß die Schnecken ſehr wohlſchmecken und daß die Leute ge¬ waltig danach her ſind ſie zu ſammlen? — Ja! „ſehr ſchmecken“ hab ich geſagt aber nicht: wohl! —ſchmecken heißt bei uns ſtinken und die Leute ſamm¬ len ſie für die Gerber um das Leder einzuſchmieren.“ — So hab ich alſo dieſes Gerbermittel geſpeiſt und mich ſehr wohl dabei befunden, erzählte Herr Arenswald, wäh¬ rend ich ſehr erröthet in die Luft guckte, denn es war kein andrer Platz da, ohne auf eine grobe Sünde des gänzlichen Mangels zu ſtoßen. — Die Schneckenmahl¬ zeit mag nun wahr ſein oder auch erfunden, um mir auf eine feine Art verſtehen zu geben daß ihn der Hunger dazu gezwungen. Die Couſine rief mich herein, und Arenswald nahm, wie bei hohen Potentaten, rück¬ wärtsgehend Abſchied von mir, woraus ich ſchloß daß es von hinten auch nicht beſſer mit ihm beſtellt ſein möge. Alſo erſt die Begrüßung bei meinem Einzug, der Jubel war türkiſch-kaiſerlich nach der Milchfrau, der Gemü߬ korb mit Blumenkohl war meine Kron, den Baldachin, den Parapluie, hatt ich im Schiff gelaſſen, die erſt Audienz war auch mit allen kaiſerlichen Ehrenbezeugungen vor ſich gegangen, unterwegs hatt ich großmüthige Geſchenke gemacht an die nackigen Büberchen, Arenswalds Audienz war auch eine unterthänigſte Ansherzlegung des menſch¬ lichen Elends. Was will ich mehr? — immer hats mir im Sinn gelegen ich werde noch zu hohen Würden ſteigen. —

Ich werd auch geruhen, des ſchmeckenden Schnek¬ kenfreſſers außerordentliche Verdienſte um die Selbſt¬ erhaltung zu belohnen, durch den Jud Hirſch der morgen nach Offenbach geht; wenn mirs nur nicht bis morgen aus den Gedanken kommt wie der Parapluie, ein Fehler den ich mit allen hohen Häuptern gemein hab. — Die Großmama war mir ſehr freundlich, wir ſprachen von Dir, ſie will daß Du ſie beſuchſt wenn Du zurückkehrſt. Ich ſagte ihr daß ich, wenn ſie es erlaube, nach Marburg gehen werde mit der Meline, dieſe kleine Ehrfurchtsbezeu¬ gung um ihre Einwilligung zu bitten ſchmeichelte ihr ſehr, ſie gab mir ihren beſten Segen dazu, nannte mich „Tochter ihrer Max, Kindele, Mädele,“ ringelte mein Haar während ſie ſprach, erzählte im ſchwäbiſchen Dia¬ lect, was ſie nur in heiterer Weichherzigkeit thut, und einem Ehrfurcht mit ihrer Liebenswürdigkeit einflößt, ihr Bezeigen war mir auffallend, da ich vor vier Ta¬ gen ſie ſo tief verletzt, beinah erbittert fand, über die Schmach die ihrem gütigen Herzen wiederfahren war. — Sie zeigte mir ein Wappen in Glas gemalt in einem prächtigen ſilbernen Rahmen mit goldnem Eichelkranz, worum in griechiſcher Sprache geſchrieben ſteht: Alles aus Liebe, ſonſt geht die Welt unter, es iſt dem Großpapa von der Stadt Trier geſchenkt worden weil er als Kanzler in trieriſchen Dienſten, ſich gegen den Kurfürſten weigerte eine Abgabe die er zu drückend fand, dem Bauerſtand aufzulegen; als er kein Gehör fand, nahm er lieber ſeinen Abſchied als ſeinen Namen unter eine unbillige Forderung zu ſchreiben; ſo kamen ihm die Bauern mit Bürgerkronen entgegen in allen Orten wo er durchkam, und in Speier hatten ſie ſein Haus von innen und außen geſchmückt und illuminirt zu ſeinem Empfang. Die Großmama erzählte noch ſo viel vom Sta¬ dioniſchen Haus, worin ſie ſo lang mit dem Großpapa lebte, wenn ichs nur alles behalten hätt, doch vergeß ich die Beſchreibung ihrer Waſſerfahrten nicht auf dem See von Lilien, wo immer ein Nachen voraus fuhr um in dem Wald von Waſſerpflanzen eine Waſſerſtraß mit der Senſe zu mähen, wie da von beiden Seiten die Schilfe und Blu¬ men über den Kahn herfielen und die Schmetterlinge — und alles weiß ſie noch, als wenn es heut geſchehen wär. —

Der Pappeln wollt ich nicht gedenken, die jammer¬ volle Perſon des Arenswald der ſo munter und grün über ſein Elend hinausſteigt ins Freie, halte mich aus den Angeln der Empfindſamkeit gehoben, ich will wetten jetzt wo er Waldſchnecken freſſen kann, daß er noch viel mehr wagt, und wenn er nur ſo viel hat daß er ſeine Beine reiſefertig kriegt, ſo muß das andre mit und muß aller¬ lei andre Dinge noch dazu freſſen lernen. Die Großmama fing aber von ſelbſt von den Bäumen an, bei Gelegenheit des Wappens, ſie erzählte, der Spruch ſei wirklich Er¬ ſatz dem Großvater geworden, und er habe oft bei der Einſchränkung in der er ſpäter leben mußte geſagt: „Beſ¬ ſer konnt ich mirs nicht wünſchen.“ — Das Wappen hing über ſeinem Schreibtiſch, und da er bei Bauer und Bürger in großem Anſehen ſtand, ſo kamen ſie oft zu ihm in ſchwierigen Angelegenheiten, da hat er denn durch den Spruch vom Wappen, manchen zur Gerechtigkeit oder zur Nachſicht bewogen, er ſei dadurch ſo im An¬ ſehn geſtiegen daß ſein Urtheil mehr wirkte wie alles Rechtsverfahren, und mancher der dem Buchſtaben des Geſetzes nach, ſich durchfechten konnte, hat um nicht das Urtheil des Großvaters gegen ſich zu haben, ſich ver¬ glichen, und der Kurfürſt hat ſich auch wieder mit ihm verſöhnt und ihm vollkommen Recht gegeben, aber der Großvater ſchlug ſeine Anſtellung aus, die der Kurfürſt ihm wieder anbot; er ſagte: „hat mir Gott das Hemd ausgezogen und gefällts ihm, mich ſchon auf Erden nackt und blos herumlaufen zu ſehen, ſo will ich mir keine Staatslivree als Feigenblatt für den menſchlichen Ehr¬ geiz vorhalten, dem Herrn Kurfürſt ſteh ich zu Dienſten in allen gerechten Dingen, ſo wie mich Gott geſchaffen hat, und der ſich nicht vor ihm zu ſchämen braucht; ich mag nicht aus meinem Paradies heraus, denn ich mag mich mit keinem Feigenblatt inkomodiren, ich bin der unver¬ ſchämteſte Kerl von der Welt und der Kurfürſt iſt die ſitt¬ ſamſte Jungfer die unter den geiſtlichen Würden zu tref¬ fen iſt, er will keinen ſeiner Freunde nackt und blos herumlaufen oder vor ſein Angeſicht kommen laſſen; aber mir gefällt es beſſer, ganz nackend mit ſeinen Mumen¬ ſchanzern herumzuſpringen, denn da hab ich den Vor¬ theil daß ſie ſich ſelbſt nicht mehr kennen, denn ſie wiſ¬ ſen ſo wenig was das iſt, ein Menſch ſein, daß einer der ohne Bemäntlung ihnen die Natur eines Menſchen, wie ſie vor Gott beſtehen kann, darſtellt, ihnen natür¬ lich zeigen muß daß ſie ſelber Mißgeburten ſind.“ — In dieſer Art hat der Großpapa auf des Kurfürſten Anträge geantwortet. — Die Großmama beſitzt noch eine Correſpondenz wo mehrere Briefe von des Kurfür¬ ſten eigner Hand dabei ſind, mit den Abſchriften vom Großvater; — der Großvater hatte ein Buch gegen das Mönchsweſen geſchrieben was gar viel Aufſehen in da¬ maliger Zeit machte, ins Franzöſiſche überſetzt wurde, das hat mir die Großmama geſchenkt; es war die erſte Veranlaſſung zur Unzufriedenheit zwiſchen dem Kurfür¬ ſten und ihm, weil darin ſo viel Scandal der Mönche aufgedeckt iſt, und war auch die erſte Veranlaſſung zur Verſöhnung, denn der Kurfürſt giebt ihm in einem Brief ſehr recht, und ſagt: „Wir werden dieſem Ungeziefer das mich mehr plagt als den armen Lazarus, dem ich mich gar ſehr vergleiche, ſeine Schwären, noch eine Umwäl¬ zung in unſerer Religion zu verdanken haben, es ver¬ gehet keine Woch daß nicht verdrießliche Berichte dieſer unflätigen Mönche einlaufen, der Mantel der chriſtli¬ chen Kirche, unter dem ſie alle eingekeilt ſtehn wie ein Ballen Stockfiſche, reicht nicht mehr zu, ihren Unflat zu bedecken.“ — Schreibt der Großvater hierauf einen wun¬ derſchönen Brief über Religion und Politik, den ich nicht behalten hab worin mir aber jedes Wort wie Gold klang, — er ſagt: in einem großen Herzen müſſe die Politik blos aus der Religion hervorgehen, oder ſie müßten vielmehr ganz daſſelbe ſein, ein thätiger Menſch der ſeine Zeit anwende zu was ſie ihm verliehen ſei, habe ſie nicht übrig ſie in verſchiednes zu theilen, ſo müſſe denn ſeine Religion als vollkommner Weltbürger in ihm ans Licht treten, — u. ſ. w. — Dieſer Brief iſt ſo herrlich ſo ſeelenrein ſo über alles erhaben wonach kleinliche Menſchen zielen, aber auch ſo lebendig daß ich glauben muß, aus einem lebendigen Herzen entſpringt alle Philoſophie, aber mit Fleiſch und Bein und klopfen¬ dem Herzen fürs Gute, die ſich ewig regt und das ir¬ diſche Weltleben reinigt, geſund macht wie ein Strom friſcher gewürzreicher Luft; — das thut doch die Philo¬ ſophie nicht die aufs Dreieck ſich ſtützt, zwiſchen Atra¬ ction und Repulſion und höchſter Potenz einen gefähr¬ lichen Tanz hält, die dem geſunden Menſchenverſtand die Rippen einſtoßen, und er als Invaliden-Krüppel ſich endlich zurückziehen muß. Und einmal iſt doch die na¬ türliche Geſchichte unſeres Lebens auch unſere Aufgabe, und ich denke daß wenn der Scharfſinn ſich vom Hof¬ fart unbeleibter Speculation losmachte, und ſich ganz auf den Zuſtand der ſinnlichen Tagsgeſchichte wen¬ dete: dann müßte kein Gedanke ſo tief oder ſo erhaben ſein, der nicht im irdiſchen Treiben ſich Platz verſchaffte und in ſittlichem Sinn ſich bekräftigt und aufwächſt. — So wie der Großvater möcht ich ſein, dem alle Men¬ ſchen gleich waren, Fürſten und Bauern gleichmäßig auf den Verſtand anredete, und nur allein durch dieſen mit ihnen zurecht kam, dem nie eine Sache gleichgültig war als läge ſie außer ſeinem Kreis; er ſagte: „was ich mit meinem Verſtand beurtheilen kann, das gehört unter meine Gewalt, unter mein Richteramt, und ich muß laut und öffentlich entſcheiden, wenn ich mich vor Gott verantworten will daß er mir den Verſtand dazu gegeben, wer ſeine Pfund benützt dem wird noch mehr dazu, und er wird Herr über alles geſetzt.“ — Ja das bin ich über¬ zeugt, aber ich glaub nicht daß die Philoſophen dies Ziel erreichen werden, ich glaub eher daß man auf dem Großvater ſeine Weiſe, die tiefſte Philoſophie erwerbe, nemlich den Frieden, die Vereinigung der tiefſten geiſti¬ gen Erkenntniß mit dem thätigen Leben. —

Was Du von Arenswalds außerordentlichem Hei߬ hunger nach der Natur ſchreibſt, ſo daß er darüber ſich ſelbſt zu ſpeiſen vergißt, dauert mich ſehr, verſäums nicht ihm zu helfen und ſchreib mirs ob Dus auch nicht vergeſſen haſt. Die Geſchichte von den Bäumen iſt höchſt betrübt; wars Deine Schilderung, oder ſind auch mir dieſe Stimmen die ſo friedlich mitrauſchten wenn wir dort wandelten, ſo zu Herzen gegangen, ich kann mich auch nicht darüber tröſten. Wir waren geſtern auf dem Oſtein, da rauſch¬ en die Eichen königlich. — Die Großmama und die Ge¬ ſchichten vom Großvater haben mich gefreut und gerührt, wenn ich auch nicht ſo viel Intereſſe an ſolchen erleb¬ ten Dingen hätte als ich wirklich habe, ſo würde mir eine ſolche Beſchäftigung als dieſe Erzählungen aus der Großmutter Mund zu ſammlen, für Dich ſehr ſchön er¬ ſcheinen und lieblich. — Alles was das Gemüth anregt, erfriſcht und erfüllt iſt mir heilig, ſollte auch im Ge¬ dächtniß kein Monument davon zurückbleiben, hier aber wo Du zugleich Dich üben würdeſt etwas in conſequen¬ ter Ordnung zu behandlen, Deinen eignen Geiſt in ſei¬ ner Anſchauungen zu entwicklen, würde es noch mehr Werth haben. Ich hab immer Biographien mit eigner Freude geleſen, es iſt mir dabei ſtets vorgekommen als könne man keinen vollſtändigen Menſchen erdichten, man erfindet immer nur eine Seite, die Complizirt¬ heit des menſchlichen Daſeins bleibt unerreicht und alſo unwahr, denn alle Momente müſſen immer den Einen beſtimmen oder begreiflich machen. — Dein Verhältniß zur Großmama würde auch ſchön ſein, Dein Sammlen von Deiner Mutter Kinderzügen, ein Werk der Pietät was Dir jetzt, und vielleicht ſpäter noch ein gro¬ ßes Intereſſe gewährt, beſonders wenn es Dir gelänge es mit dem Dir ſo eigenthümlichen Geiſt des unmittel¬ baren Mitfühlens nieder zu ſchreiben, das alles ſehe ich recht gut ein, — aber ich bin dennoch nicht entſchieden ob ich Dir dazu rathen ſoll; wenn ich überleg welcher ungeheuren Zerſtreutheit Du in eurem Haus ausgeſetzt biſt, der Du unmöglich entgehen kannſt; alles Durchrei¬ ſende was zu Euch kommt, der Primas der Dich vor¬ zieht, und wo Du gar nicht ausweichen kannſt hinzu¬ gehen, — — was das alles die Zeit zerſplittert, und wenn Du auch ſelbſt nicht viel Umſtände mit Deiner Toilette machſt ſo wirſt Du in dem Neſt voll ſchöner Frauen doch alle Augenblick, Dich der gemeinſamen Berathung hingeben und bei Deiner Lebhaftigkeit und Deinem Talent zum Maleriſchen ſeh ich ſchon den Win¬ ter vergehen, bloß mit Putz wählen und dergleichen, und die Großmama wird wenig von ihren Schätzen Dir mit¬ theilen können. — Marburg iſt im Gegentheil ein Neſt wo Du ganz als Einſiedler wirſt leben können, zum wenigſten kannſt Du keiner Zerſtreuung dort aus geſetzt ſein, die Briefe vom Chriſtian verſprechen ſo viel Gutes für Dich, Du haſt lange nicht mit ihm gelebt; es iſt doch auch ſchön mit ihm, der ſo viel großes Genie hat, ſo reine Begriffe von der Wiſſen¬ ſchaft, und ſo tief und ſo würdigend mit Dir ſpricht, wieder eine Weile zuſammen zu ſein; ein Bruder wird oft auch von der Schweſter weggeriſſen durch allerlei Schickſale, ſie begegnen ſich vielleicht nicht zum zwei¬ tenmal, ſo muß man denn einen ſo glücklichen Zufall nicht leichtſinnig verſcherzen, und im ganzen genommen welche Lage deucht Dir edler; jene in der winterlichen Einſamkeit in Marburg in dem engen beſchränkten Kreis, aber mit dem lieben Savigny der ſo viel höher ſieht wie andre, der Dir dann ſo nah iſt und Deine Gegenwart auch zu ſeinen freundlichen erquickenden Momenten rechnet, und Dich gegen Deine eignen Lau¬ nen vertheidigen wird, die ſo oft ins Träge und Me¬ lancholiſche ſpielen.

Buonaparte iſt durch und hat ſeinen Tempel nicht geſehen, der Galgen iſt abgeſchlagen worden und auf das alte Poſtament ein Tempel gebaut, ich glaube gar mit ſeiner Bildſäule, und das ganze iſt illuminirt worden zum Volksfeſt, wobei noch allerlei Beluſtigun¬ gen vorfielen; daß das Galgenfeld zu dieſem Platz aus¬ erſehen war, machte beſonders den Sachſenhäuſern Spaß. —

Schon die dritte Woch iſts und ich hab noch nicht geſchrieben, und Du auch nicht, was iſt ſchuld dran? — Ich hab in der Zeit die neugierig Gegend rund um mich durchſpäht, auf dem Boden nach allen Seiten durch die die Gaublöcher mich orientirt, im dichteſten Laubregen den Wald durchwallfarthet von einem hohen Stamm zum andern. Bäume ſind Bäume, aber ſie ſehen doch verächtlich auf die Menſchen herab, die um der Geſund¬ heit willen ſo haſtig unter ihnen herlaufen und nicht einmal den Blick zu ihnen hinaufrichten; ich hab dort mit dem Savigny die ganze motionmachende Facultät begegnet; im mottenfräßigen Pelz, Nebelkappe, großen Filzſchuhen und antiken Stiefelmanſchetten durchkreuzen ſie die Wege. Hügeligter Boden, dichtes Moos über¬ glaſt vom Reif, reine kalte Luft die herzhaft macht, alles neu, überraſchend, die Muſe führte mich über Stock und Stein und ſchenkte mir den ganzen Wald für Dich, ich hab auch bei jeder vornehmen Waldkrone ſtill geſtan¬ den und bis zum Wipfel betrachtet, und zum Zeichen der Beſitznahme mit dem Stock dran geſchlagen, jetzt laß den alten Kurfürſt von Heſſen-Kaſſel meinen was er Luſt hat, der Wald gehört Dein und wenn ich drinn herumlauf, ſo hab ich meine Freud daß ich auf Deinem Grund und Boden bin. Im Frühjahr muß es hier ſein wie inwendig in der Seel; Frühling draus, Frühling drinn, ein Wille und ein Thun, — blüht der Apfel¬ baum, ſo hab ich rothe Backen, ſtürzt ſich der eigenſin¬ nige Bach die Klippentrepp hinab, ſo ſetz ich ihm nach und ſpring kreuz und quer über ihn weg, ruft die Nach¬ tigall ſo komm ich gerennt, und tanzen die Mühlräder mit der Lahn einen Walzer ins Thal hinab, ſo pfeif ich auf dem Berg ein Stückchen dazu und guck über die rauchenden Hütten und über die ſchirmenden Bäume hinaus wie ſie ihren Muthwill verjuchzen, und der Mül¬ ler und ſein Schätzchen auch, die denken kein Menſch ſähs. — Morgenrührung, Abendwehmuth wird nicht ſta¬ tuirt, in den Hecken blüht Frühlingsfeier genug, Schnur¬ ren und Summen und Windgeflüſter. Aber weils Winter iſt und kein Frühling, ſo wollt ich nur ſagen wie alles ſo herzhaft und ſorgenfrei iſt in der Natur hier, ſo un¬ verhehlte Lebensluſt, man müßte ſich ſchämen, der Ah¬ nungswehen und Sehnſuchtträume, ſtatt luſtig mit zu grünen und zu ſauſen und zu plätſchern; ich mein nur, es iſt nicht möglich hier mitten im drallen Heſſenland, anders zu ſein als das heimathlich Fleckchen Welt ſelbſt, was ſo kugelig unter Deinen Füßen, dich kollernd, ſtol¬ pernd hinab und hinan verlockt und doch überall ſo herz¬ lich Dich einladend zum Sitzen, zum Ruhen am Raſen am Berg und in Dir ſelber. — Es haben ſich frühe Wintertage eingeſtellt, Meline leidet am Halsfieber, woran hier alles krank liegt, Gunda auch geht wegen Unwohlſein alle Tage vor Sonnenuntergang zu Bett. Savigny wohnt mit ihr in einem andern Theil des Hauſes der unter unſerer Wohnung liegt, durch Terraſ¬ ſen und Hof geſchieden; ſo bin ich ganz allein mit der Meline die hübſch ruhig im Schlafzimmer nebenan liegt. Dieſe Einſamkeit erquickt und ergötzt mich. Der ſchwär¬ meriſche Hausarzt iſt Poet, er bringt Gedichte die er in der Dämmerungsſtunde vorlieſt, — Träume Schäume, Liebe Triebe gleiten ſanft am Geſtade meines Ohrs dahin; man reicht dem Doktor die Hand, er drückt ſie mit ſtillem Ernſt, mit ſeelenvoller Miene; weiter wird nichts gereicht von Lob. — So ſchwillt die Knospe des Leichtſinns leiſe leiſe in der Bruſt, bald wird ſie berſten und in einen fröhlichen Bluſt ausbrechen, ſo nennen die heſſiſchen Bauern die Blüthe. — Nichts von Rührung, Erhabnem, Verinnigung, Wonnegefühl, Begeiſtrung und aller gebildeten Geiſteswirthſchaft. — Was ich an mir ſelber bin das theil ich Dir mit, und ſtrenge mich nicht mit Verſchönerungsprinzipien der Sittlichkeit an, ich muß einmal erproben was meine Seele für einen Ton angiebt, ob ſie vielleicht von Natur ſo derb iſt wies liebe Heſſenland. — Ich fang an zu glauben daß ich gar nicht fürs Geſellſchaftliche geboren bin, konnt ich je meiner Phantaſie nachgeben ohne mich zu erhitzen über den ſinnloſen Widerſpruch der Andern? — und bin ich nicht eingeſchlafen beim Primas über dem Geſumſe von geputzten Leuten, und hab ich mir nicht eingebildt, meine liebſten Leut wären verrückt geworden mit dem Jabot von Point d'alencon der eine halbe Elle vorſtand und mit brillantnen Knöpfen und mit — und mit — einem Haarbeutel hinten angeklemmt, hab ich mich da nicht zu todt geſchämt daß einer mit einem Haarbeutel ſo vergnügt herumlaufen konnt als wärs ein Verdienſt, und iſts nicht auch beſchämend für die freie Seele ſich äußerliche Zeichen des Wahnsinns anzuhängen auf Be¬ fehl daß Buonaparte damit geehrt ſoll werden? — der George hat ſeinen Haarbeutel aber abgeriſſen und ihn mitten in den Salon unter die Leut geworfen, die Königin von Holland ſchlurte ihn mit der Schleppe durch alle Zimmer, ich habs geſehen und mich drüber heimlich erluſtigt. Aber bloß um nicht zu ſehen was all für dum¬ mer Wahnſinn dort an der Tagsordnung iſt mag ich den Winter nicht hin, man kann ſich nicht lang amü¬ ſiren mit den Albernheiten die der Kreis von Menſchen ausgehen läßt der ſich die gebildete Welt nennt und ſonſt keine Grundlage. Eine hat der Andern dicht neben mir in ihr Halsband gebiſſen um zu ſehen ob es wahr ſei daß ihre Perlen echt wären, und hat ſich ſehr geärgert, daß ſie nicht entzwei gin¬ gen, und ſo ärgert ſich alles über alles was echt iſt, und ſo konnt ich doch nichts beſſeres und chriſtliche¬ res thun als lieber einſchlafen, ich habs auch dem Primas geſagt wie er mich geneckt hat; es ſei um Ärgerniß zu vermeiden denn ich ſei echt, und es kommt mir ordentlich herabwürdigend vor mich unter ihnen herum zu treiben. — Hier bin ich glücklich durch die Freiheit in der freien Natur herum zu ſchwärmen in deren, Mitte ich wohne. Des Einſiedlers Klauſe in tie¬ fer Wildniß, kann nicht mehr mitten ihr im Schooß lie¬ gen als ich, ja ich darf mich ſelbſt als einen Theil von ihr empfinden, was mich nicht beſchämt wie die Geſellſchaft, daß ich ihres Gleichen bin, aber mich freudig und ſelbſt¬ fühlend macht daß ſie ſo gut gegen mich iſt vor andern. Wenn ich aus dem Fenſter im Schlafzimmer ſo grad auf den winterlich grünen Berg ſteigen kann, und dann hinunter und hinauf, auf alten gefährlichen Mauern die bald einbrechen bald Himmelan ſteigen, bis zum Wall vom alten zerfallnen Feſtungsſchloß oben auf dem Berg — über Löcher und Hecken wo nur Kühnheit und Leichtſinn ſich hin wagen, und nicht eine menſchliche Erſcheinung in der Weite umher; — ſo recht allein und laut hallend kann ich mit ihr ſprechen, es hörts keiner, und jetzt wo ich bekannt ſchon bin, nickt jeder Strauch mich freundlich an mit den paar braunen Blättern, die ihm der Winterwind noch nicht genommen hat, wenn ich wieder komm und ſetz mich neben ihn auf die Mauer und ſchwindelt mir nicht; ach welch Vergnügen zu klettern, wie entzückend die kecke Jugend! — wenn ich auch manchmal mit geſchundnem Knie, wie heut, oder aufgeriſſnem Arm heimkomm, das fühl ich gar nicht, ja wenn mir recht iſt, freuts mich gar! — Werd hart, ſagte der Schmidt im Wald, und ſchlug das glü¬ hende Eiſen auf dem Ambos, das hörte der Thüringer Landgraf und ward hart wie Eiſen. — Werd hart rief ich heut auf der gefährlichen Mauer von der ich hin¬ abglitt, weil ich nicht anders hinunter kommen konnte, und da hat mirs auch gar nicht weh gethan. Werd hart, ſagt ich wie ich zur Meline ins Zimmer eintrat, die gar erſchrecken wollt als ſie die Blutſpuren an mei¬ nen Kleidern ſah, ich mußte leiden daß ſie mich ein4** bischen heilte mit beaume de chiron; Du wirſt noch Hals und Bein brechen, prophezeihte ſie, wo jetzt ſo viel glatte Stellen am Berg ſind vom ſchmelzenden Schnee. Ich ſchriebs hierher, wenns geſchieht ſo hat ſie richtig prophezeiht. Aber gewiß, ſolche Übungen die einem die Natur lehrt ſind Vorbereitungen für die Seele, alles wird Inſtinkt auch im Geiſt, er beſinnt ſich nicht, ob er ſoll oder nicht, es lehrt ihn das Gleichgewicht halten wie im Klettern und Springen, es entwickelt eine Kraft die dagagirt und detachirt; das heißt: das Sehnen nach einem Pfeiler ſich in der Welt anzulehnen, oder nach einem Stock um weiter zu kommen, wird einem lä¬ cherlich; bald merkt man daß man auf ziemlichen Wegen recht gut allein gehen kann, und auf ſteilem Pfad läßt ſich durch Übung große Freiheit erwerben. Ängſtlichkeit und Unerfahrenheit verleiten doch nicht nach dem erſten Strauch am Weg zu greifen, der durch Biegen und Bre¬ chen zum Verräther wird und dem Vertrauen den Hals bricht; und ich möcht wiſſen ob der ganze innere Menſch, nicht deutlich und kräftig hervorgehen könnt aus dem äußern, und ob „auf dem Seiltanzen“ nicht eine hö¬ here diplomatiſche Kunſtanlage entwicklen könnt wie all der Wuſt von Intriguengeiſt, und Correſpondenz voll Leerheit, und Obſervanzen voll Kleinlichkeit, — oder „mit Anmuth auf dem Eis Schlittſchuh laufen“, ob das nicht lehren könnt, ohne Selbſtverletzung eigner Würde, zwi¬ ſchen allen Verkehrtheiten mit leichter Grazie ſich durch¬ winden; und ob ein wildes Roß bändigen, mit Kälte und Ruhe, nicht auch die Kraft in der Seele weckt den eignen Zorn zu bändigen, und mit Gelaſſenheit das Gute aus dem Böſen entwicklen in Andern, und zur Selbſtbeherrſchung in der Gefahr; oder auch eine raſche Flamme der Selbſtbeſonnenheit, mit der wir einen Entſchluß faſſen und freudig begrüßen das Hö¬ here, ſeis auch aus unmündigem Geiſt erſproßt; und nicht fort und fort die alte Schlangenhaut an¬ beten, die der Götterjüngling, der Genius der über den Zeiten ſchwebt, längſt von ſich ſchleuderte. Ja — ob überhaupt dies freie Bewegen in der Natur, dies Üben aller Kräfte in ihren Reizungen, ſo wie es die Glieder ausbildet und ſtärkt, nicht auch die inneren Seelenkräfte ſtärkt daß ſie zu hoch zu edel für dieſe erbärmliche Weltſchule, der Scheere entwachſen die nicht mehr hinanreicht um ſie zurecht zu ſtutzen; daß ſie das kleinliche nicht mehr ertragen ſondern übern Haufen ſtürzen. Eben ſo wie ich in der einſamen Na¬ tur keinen frage, ſoll oder ſoll ich nicht da hinüber ſprin¬ gen, ſondern mich auf den eignen Trieb verlaſſe; ſollte eine innere Kraft nicht auch für den Geiſt gut ſagen? — Und bedürfen oder ſuchen wir vielleicht nur deswe¬ gen Rath weil wir furchtſam ſind? — Kommts uns zu fabelhaft vor daß der Geiſt, inmitten Unſerer, auf¬ ſteigen könnte der uns die Weisheit des Himmels kund thue? — nun was vermag uns denn, lieber der unſerem Inſtinkt fremden Macht des alten Vorurtheils uns zu unterwerfen, als jenes Inſtinktes jungem Keim nur ſo viel Luft und Licht zu laſſen daß er aufblühen könne? — Der höhere Geiſt kann nur aus ſich ſelbſt ſich er¬ zeugen, denn der mächtige Trieb der Entwicklung in uns, iſt grade nur was uns der Entwicklung bedürf¬ tig macht, und alſo iſt jedes freie Geiſtesregen ſchon ein Vorrücken des Keims, alſo: den innern Geiſt walten laſſen, und keinen fremden, iſt was ihn erzeugt. — Und wärs nicht tauſendmal beſſer wir feh¬ len aus eignem Irren als auf fremden Rath? — wenn einer in die Heimath will und lauft über die Grenze um nach dem Eingang zum eignen Haus zu fragen? — Wie iſt das? — werden da nicht die heiligen Kräfte, deren Geſammtmacht wir Gewiſſen nennen, im Keim erſtickt; wird da nicht aller Ahnungstrieb ſtocken, des Geiſtes Spürkraft abſterben? — Und wenn ich die eigne Stimme ſchweigen heiß und einer fremden folge, dann bin ich nicht mehr in eigner Macht und muß mirs aufbürden laſſen daß ich aus Rückſichten mein beſſeres Selbſt verwerfe. Hör! wenn ich eine ſchwierige Aufgabe im Leben hätte ich würde nicht zu erfahr¬ nen Weltleuten gehen, die zu fragen, nicht zu ſolchen die es verſtehen mit dem irdiſchen Leben einen Handel abzuſchließen, nicht zu denen die das Recht der Welt handhaben, ich würde die Unmündigen fragen; ich würde denken, die Kinder haben die himmliſche Weisheit, zu der wir müſſen zurückkommen wenn wir das Rechte thun wollen, was eigentlich unſer Theil am Himmelreich iſt, denn wir bauen ſelbſt den Himmel durch unſer edles freies Thun, ſonſt kommt er nicht zur Welt; aber es iſt Verwirrung in aller Sprache, jeder will das andre und keiner verſteht den andern, und drum kann die innere Stimme allein die Sprache des Rechts wie¬ der lehren; o wer ſie ſprechen läßt der thut Großes und bleibt dennoch einfache Natur, denn Natur iſt groß, und der Menſch ſoll groß werden; wächſt er am Leib und breitet ſeinen Stamm aus, ſo ſoll er auch am Geiſt wachſen und ſeinen Stamm ausbreiten. Und wie in der ſinnlichen Natur, Nahrung, Pflege, Wachsthum, Sicherung aus dem eignen Organismus ſich hervor bildet, warum nicht im Geiſt? Was iſt Geiſtesleben als ſein Entſte¬ hen durch ſein Erzeugen? — und was laſſen wir weni¬ ger zu als daß er ſich frei bewege, und das geht ſchon ſo von Ewigkeit zu Ewigkeit daß er uns mit den un¬ würdigen Ketten in den Ohren klirrt, und wir fürchten uns vor dieſem Klirren und halten die Ohren zu, und ein reines Hervortreten des Geiſtes würde die Welt um¬ ſtürzen, ja! aber wie himmliſch würde ſie aus ihren eig¬ nen Trümmern aufblühen! — Iſt Furcht nicht ein bö¬ ſer Dämon? — Furcht vor dem Irren iſt Menſchen¬ furcht; horchten wir auf die Kinderſtimme in der Bruſt dann würde die Furcht vergehen, — iſt Irren Irrthum? — kanns nicht bloß freies Wandlen ſein? — Verſuch in einer urtheilüberſchwingenden Sphäre ſich zu bewe¬ gen? — iſt Urtheil nicht ein Schlachtmeſſer mit dem wir die neugeborne Geiſtesfrucht im Leib des Irrthums töd¬ ten? — hats einer ſo weit gebracht im Geiſt, daß er wie der kühne Gemsjäger ohne Schwindel über die Spalten und Schluchten ſetze, mit treffendem Sprung mit Leidenſchaft das Wild ereilend? — Was iſt doch Lei¬ denſchaft?— iſt es nicht jene ungeübte Kraft die ſinnlich ausbricht und ſich üben will! — ſeis die Spur der Gemſe die der Jäger verfolgt wenn nicht jener weißen Hindin mit goldnem Geweih, die lockend tauſend Um¬ wege macht ihn ins Dickicht zu leiten, wo im Eingang von Labyrinthen, räthſelhafte Mächte ihn ergreifen, die ſein Aug berühren und ſein Ohr daß er begreife was nur unſchuldvoller, kühner, ſich ſelbſt regender Geiſt ah¬ nen und faſſen kann. Ach könnt ich nur ins Tyrol rei¬ ſen um meinen Geiſt frei zu machen auf der Gemsjagd, — dann würd ich gewiß mir ſelbſt genug ſein und das Große zu dem mein Geiſt Anlag haben könnt, ſollte nicht zu Grund gehen, es ſollte recht nach allen Seiten hin, mächtig ſich zeigen. —

Meine Abweſenheit von Frankfurt hat gedauert bis im Anfang dieſer Woche, ich dachte ſicher Briefe von Dir zu finden und bin etwas beſorgt, doch ſagt mir ein geheimer Geiſt Du wirſt nächſtens in Fluthen angeſtrömt kommen, und mich wegſchwemmen, mein Aufenthalt in Heidelberg war angenehm und lehrreich, welches letztere Du nicht wirſt gelten laſſen, wenn ich Dir aber ſag es waren die alten Mauern und nicht die Menſchen die ihren Geiſt über mich ergehen ließen, da wirſt Du gleich gläubig ſein. Du haſt bei Deiner Abreiſe, Oſtertags ſchlechte Überſetzung des Suetonius in meine Behauſung geſchickt, vermuthlich ſoll ſie auf die Bibliothek zurück, noch in keinem Buch fand ich ſo Viel Spuren Deines fleißigen Studiums als in dieſem; vier bis fünf Blätter mit Auszügen, wo Du alle Miſ¬ ſethaten der zwölf Kaiſer auf eine Rechnung gebracht haſt. Was bewegt Dich zu ſolchen Dir ſonſt ganz fremden Forſchungen? ich ſuch mirs zu erläutern, denkſt Du in Anſehung jener, die als große Männer nicht frei ausgingen von der Tyrannei Sünde, Deinen gro¬ ßen Mann zu abſolviren? — Ich ſcherze, aber ich möchte doch dabei in Dein Geſicht ſehen ob Du ganz frei von jener Begeiſtrung biſt die aus aufgeregtem Ge¬ fühl entſteht bei dein ewigen Gelingen aller Schickſals¬ löſungen, und die ich lieber Schwindel nennen möchte, und den andre, Weltpatriotismus nennen und ſich leicht verführen laſſen eine Rolle zu ſpielen wenn ſie ihnen geboten würde, weil es heißt Er hat einen Glücksſtern, und da fühlt man ſich gedrungen dem zu fröhnen, aus aſtraliſchem Emanationsgefühl, und da tritt man bald von der reinen Einfalt zum Götzendienſt über. — Aber ich will Deinen Zorn nicht auf mich laden, ſondern Dir offenherzig ſagen woher mir die böſen Gedanken kom¬ men. Sie kommen nicht aus mir, die Leute ſagen näm¬ lich Dich habe alles ſo aufgeregt als der Kaiſer durch¬ kam und Du habeſt geweint und ſeiſt ganz außer Dir geweſen als Du ihn geſehen hatteſt, das hat die Clau¬ dine mir geſagt, iſts wahr, ſo braucht doch das nicht wahr zu ſein daß Du von ihm hingeriſſen biſt, denn man kann erſchüttert werden ohne Begeiſtrung für daswas was uns erſchüttert, mehr will ich Dich nicht mit die¬ ſen mißlichen Worten peinigen, die nur Scherz ſein ſollen und auch Dich ein wenig ſtrafen daß Deine Briefe ſich verſpäten.

Lieber Widerhall, ich hab Dir was zu ſagen von meiner ſchmerzlichen Langenweil, die ich bei allem empfinde, weil ich immer noch nichts von Dir weiß, ich mein wann ich nicht rufe ſo mußt Du rufen, aber Nein, Du biſt der Widerhall und ich darf nun nicht eher hoffen als bis mein Rufen bei Dir ange¬ ſchlagen hat. Geſtern hab ich meinen Brief zugemacht dem Bedienten mit auf die Poſt gegeben und ſiehe er brachte ihn mit einem großen Paket angekommner Briefe wieder zurück, in der Meinung ihn dort für mich em¬ pfangen zu haben, jetzt ging er erſt heute um vier Uhr ab, dies Verzögern, dies Vor-mir-liegen meines Briefes, dem ich Flügel angewünſcht hätte und den ich gewohnt bin nie eher zuzumachen als bis er die Reiſe antritt, war mir ſehr unheimlich, ich bin ſo gedächtnißlos, daß wenn ich den Brief ſchließe, ich ſchon nicht mehr weiß was er enthält; und nur ein Nachgefühl läßt mir die Ahnung zurück wie er Dich berühren werde; aber bald fang ich an zu zweifeln obs nicht lauter Einbil¬ dung ſei, daß ich mir denke Dir tiefe innere Anſchauun¬ gen mitgetheilt zu haben, und ſo fühl ich ermattende Zweifel und ich denk was ſoll doch das dicke Briefpaket, da kann doch unmöglich lauter Klugheit drinn ſtehen, wo ſoll ichs her haben, iſts doch ſo leer mir im Kopf! — und dann thut mirs ſo leid daß ich Dir nicht meine Seele konnt hingeben, nackt und blos wie ſie Gott zu ſich aufnimmt, daß ich ſtatt ihrer Dir einen Schwall von Worten ſchickte, die ſuchen und ſuchen, Dir eine Flamme aus den Waſſern dieſes bodenloſen Oceans in dem wir alle ſchwimmen entgegen zu hauchen; da möcht ich den Brief aufbrechen, und nur einen Augen¬ blick wahrnehmen daß ichs Herz auf der Zunge hatte, und doch kommt er mir ſo verſiegelt vor als ſei er Dein Eigenthum ſchon, was mich nichts mehr angeht, weils immer Gott gleich von mir nimmt, ſobald ichs in der Gluth meines Angeſichts hingeſchrieben hab. Ja es iſt mir ein paar Mal geſchehen daß ich einen Brief von mir bei Dir gefunden hab, ſo war er mir ganz fremd, und die Worte und Gedanken wunderten mich recht. Heute5* hab ich alſo Deinen Brief unverletzt entlaſſen aus wah¬ rer Pietät weil er Dein gehört, und weil ich mich nicht in die Geheimniſſe eindringen will die Gott Dir durch meine Hand vertraut, denn ſonſt würde er nicht ſo ſchnell das Gedächtniß von mir nehmen, um ſo mehr kannſt Du an das drinn glauben was vielleicht Dich berührt.

Heut Morgen bin ich aus dem Bett geſprungen um das Eis mit meinem Hauch zu ſchmelzen. Um halb acht kamen die Studenten dem Berg herauf geju¬ belt, es war noch dämmerig und der Nebel ſo dicht daß ſie wie Schatten blos durchſchimmerten. Die Me¬ line und ich ſehen jeden Morgen mit großem Gaudium wie ſie zu unſerm Profeſſor Weiß ins Kolleg marſchie¬ ren, — ſie können uns nicht ſehen, denn unſre Fenſter ſind hart gefroren, wir ſteigen auf den Tiſch und hau¬ chen an der oberſten Scheibe ein Löchelchen ins Eis wo grad ein Aug durchſehen kann; ein jeder hat ein verſchiednes Abzeichen, treiben ſich immer eine Viertelſtunde herum bis ſie im Gang nach dem Kolleg verſchwinden, den der Profeſſor Weiß präcis acht Uhr aufſchließt, indeſſen treiben ſie lauter Übermuth, wir dachten ſchon daß ſie vielleicht uns zu Ehren die gro¬ ßen Sätze machen von einer Trepp zur andern, einer über des andern Kopf weg, ſie können uns zwar nicht ſehen weil die Fenſter verhängt ſind und jetzt auch ge¬ froren, ſo leuchten ihnen doch unſre grünen Vorhänge ganz myſtiſch in die Augen, uns machts tauſend Spaß, die Liebſchaft mit dem ganzen Kolleg iſt im beſten Gang, wir haben ſie getheilt, die Meline ſagt der iſt mein, und ich, der iſt mein, ſo haben wir zwei Regimen¬ ter, und ihre Balgereien werden mit großer Freude und Triumph belacht, jede Partei hat einen Hauptmann, der eine mit der rothen Mütze die er nie auf dem Kopf hat ſondern immer auf einen dicken Stock (der Student nennt ihn Ziegenhainer) herumſchwenkt iſt meiner, er iſt immer der erſte auf dem Platz, die andern verſammeln ſich um ihn und hören zu was er ſagt, er mag wohl das Haupt einer Burſchenſchaft ſein; er iſt ſo jung und ſchön, er iſt der größte von allen, wenn er den Mund aufthut kommt eine große Duftwolke heraus, die ſetzt ſich gleich als Reif an ſeinen kleinen Bart, mit dem er ſehr groß thut, denn er zieht ihn alle Augenblick durch die Finger. Wir nennen ihn den Blonden, er hat brau¬ nes Haar, er hat aber ein ſo blond-ſonnig Geſicht, das mit ſeinen rothen Backen ſo freundlich durch den Mor¬ gennebel lacht, und dann hat er auch einen hellen Rock, der Meline ihrer heißt der Braune, der iſt ganz blond aber er hat einen braunen Rock, dieſer trägt eine blaue Mütze mit einer Quaſte die ihm auf der Naſe herumſpielt, er ſitzt gelaſſen auf der Mauer und ſieht zu wenn die andern ſich mit Schneeballen wer¬ fen, ringen, über einander wegſpringen, dazu rin¬ gelt er ſich ſeine blonde ſtrahlende Phöbuslocken über die Finger; ich beneid ihn oft der Meline und wollt ihn mit einem Anſehnlichen aus meinem Regiment um¬ tauſchen, aber ſie will ihn nur gegen meinen Gene¬ ral, den Blonden, herausgeben, das will ich nicht. Früh iſts im Hof wie im Elyſium der dichte Nebel von der Morgenſonne angeſtrahlt in dem die Geſtal¬ ten ſich bewegen, die allerlei mit einander handthieren. Wenns Kolleg aus iſt ſehen wir ſie wieder abziehen, da iſt ihr Übermuth noch größer. Ach hätt ich doch ſo ein Regiment, da wollt ich Dir ſchon antworten auf Deinen Brief mit Deinen unſinnigen Anklagen über den Napoleon. — Betet und ihr werdet erhört werden. Ich bete ohne Unterlaß daß mir doch Flügel wachſen, ich wollt über die Schaaren wegfliegen und ihm in die Zügel fallen. Ach Günderode, Deine fatale Idee als habe ich eine närriſche Ehrfurcht vor dem Napoleon peinigt mich, das Roß des Übermuths tobt unter ihm, es ſetzt in wildem Feuer über Abgründe und durchfliegt in ſtolzem Selbſtgefühl die Ebne um über neue zu ſetzen, dahin eilt er, an den Zeiten vorüber die umge¬ wandelt ſich nicht mehr erkennen. Die Menſchen ſchla¬ fen ohne Ahnung vom Erwachen, aber unter ſeinem brauſenden Huf reißen ſie plötzlich die Augen auf und ſeine Glorie blendet ſie, daß ſie ſich ſelber nicht begrei¬ fen, ihr dumpfer Schlaf geht in Taumel über, ſie um¬ jauchzen ihn im Gefühl ihrer Trunkenheit.

Heut hab ich Dir was luſtiges zu erzählen, es war Studentencomödie, und wir waren drinn, unter dem Schutz von einer großen Begleitung; das Stück war eine Selbſterfindung der Studenten, worin drei Duelle vorkamen von Schuß. Stich und Hieb; wie der Schuß vorkam war der Meline ſchon nicht wohl zu Muth, wie der Stich vorkam ward uns grün und blau vor den Augen, wie aber der Hieb kam gabs ein Lärm und Gepolter und man ſprang übers Orcheſter hinüber, über die Öllampen weg hinauf aufs Theater, die Öllampen gingen zum Theil aus, und aus der bisherigen Däm¬ merung entwickelte ſich Finſterniß, unſre Begleitung umſtellte uns auf den Bänken und hielt uns in ihrer Mitte, um uns vor jedem Unfall zu ſchützen bis wir wagen konnten aus dieſer Confuſion und dem Ölqualm herauszukommen und auf freier Straße wieder Luft ſchöpften, die Verwirrung war daher entſtanden daß der Pedell dem Rector, der inmitten des Saals auf einem Ehrenſeſſel zuſah, ſteckte, das Duell mit dem Hieber ſei ein wirkliches, er wollte es erlauſcht haben, auch ſah es ſehr gefährlich aus in ihrer Studentenarmatur; der Rector hielt für ſeine Pflicht in grader Linie auf dies Wagniß loszuſchreiten, er bahnte ſich einen Weg durch die Mitte des Orcheſters wo die Basgeige angelehnt war, vor dem Rector umfiel, und einen ſchauerli¬ chen Ton von ſich gab, die Geſellſchaft ſchreckte auf der Decan und wie die hohen Univerſitätschargen alle heißen, drängten ſich über alle Hinderniſſe weg ih¬ rem Rector nach, wo denn den Pauken und Baß noch mancher unwillkührliche Ton entlockt wurde. — Viel lautes Hin- und Herreden unter den Damen die bald das Unglück verhüten bald es nicht mit anſehen wollten, viel Gelächter unter den Studen¬ ten die ihre Freude an der Verwirrung hatten, am in¬ tereſſanteſten war die Scene auf dem Theater; der Rec¬ tor mit Beiſtand uns en face ganz feierlich; ein Stu¬ dent der eine Dame vorgeſtellt mit langer Schleppe, und ſchon früher beim Stichduell die Hälfte davon ver¬ loren hatte, wendete jetzt, wahrſcheinlich aus Muthwill, dem Publicum den Rücken, man ſah große Kanonen¬ ſtiefel einen Hieber an der Seite, der die halbe Schleppe trug und einen großen Florſchleier der dem Rücken hin¬ abwallte und mit jeder Bewegung bald die paar Lam¬ pen zu erlöſchen bald ſich zu entzünden drohte, ſo daß mehrere Stimmen riefen der Schleier brennt. — Es war bald ausgemacht alles ſei nur blinder Lärm geweſen, indeſſen konnte das Stück nicht weiter ſpielen, die Lam¬ pen waren aus und die Honoratioren fort, eine Maſſe Straßengeſindel hatte ſich der Bänke bemächtigt um zu ſehen was es gab. Am andern Tag hörten wir von unſerm Profeſſor Weiß den Ausgang der Tragikomö¬ die; es ſei in Dubio geblieben ob wirklich ein ernſtlich Duell habe ſein ſollen, die Studenten haben es geläug¬ net, der Pedell aber beſchworen daß er ihre Unterre¬ dung auf dem Gang mit angehört habe, und daß der eine der die Dame vorſtellte der eine Secundant, und mein getreuer Hauptmann der andre ſein ſollen, und daß ſie vor der Thür ihre Klingen gemeſſen, und daß er gehört habe auf wie viel Gänge, und wie ſie ihre Halsbinden, ihre Stürmer und ihre Fauſtbinden be¬ ſichtigt hätten. Die Studenten blieben dabei ſie hät¬ ten nur ihre Rollen repetirt und das habe alles ſol¬ len auf dem Theater vorgeſtellt werden; es war nichts zu machen man mußte ſie laufen laſſen, ſie ga¬ ben dem Rector ihr Ehrenwort keine Händel anzufan¬ gen, hielten noch einen Commers und jubelten bis ſpät in die Nacht. — Der Gang des Stücks hatte noch kein Licht auf ſeinen Inhalt geworfen, die eigentliche Pointe des Ereigniſſes war daß ſie die manglende Cataſtrophe deſſelben erſetzen wollten, und daher in Gegenwart des Pedells den ſie nicht zu bemerken ſchienen und der ſich hinter einen Schrank verſteckt hatte, die ganze Geſchichte ihm weiß machten; ſie hatten ihm ſchon früher Argwohn beigebracht und ließen ſo die ganze Verſammlung mit¬ ſpielen, die ſich dabei auch höchlich amüſirt hatte, und gewiß hat ſich Jung und Alt noch eine Weile von al¬ lem Komiſchen zu erzählen was dabei vorfiel. Der Pro¬ feſſor Weiß war entzückt über ſeine lieben Studenten, er ſagte man muß ſelbſt Student geweſen ſein um ihnen nachzufühlen welch Gaudium es iſt wenn ſo was gelingt, er blieb bei uns ſitzen, wir erlaubten ihm ſein Pfeifchen zu rauchen, und er erzählte uns aus ſei¬ nen Studentenjahren nichts wie dummes Zeug was uns die Zeit ſehr anmuthig vertrieb. — Heut Morgen als die Studenten ins Colleg kamen konnten wir deut¬ lich bemerken daß ſie noch ganz entzückt davon waren, das Lachen war heut ihr einzig Exercitium, und wir beiden wie zwei unſichtbare Schutzgöttinnen hinter den gefrornen Fenſtern freuten uns der heiteren Laune un¬ ſerer Lieblinge.

Wenn Du Recht behalten willſt ſo haſt Du gewiß Recht, ich will auch nicht noch einmal wiederholen daß ich ſcherzte, denn dies iſt ja grade doppelte Sünde, weil der ganze Scherz ſich nicht zwiſchen uns beiden eignet, Du kannſt es von mir am wenigſten ertragen, daß ich falſch in die Saiten greife, — es war ein Erdenſcherz und kein luftiger leichter, und es war noch dazu ein Nothanker, ich war verwirrt geworden durch das Reiſen hin und her vom Rhein zum Neckar und dann zum alten Haus¬ halt; da iſt mir ſo manches verronnen was mir lieb und leid iſt, der Winter hat mich auch doppelt hier be¬ troffen.

Das Wetter hat ſich geändert, der grüne Bergra¬ ſen lacht das bischen Schnee aus, was Winter ſein will, ich bin den ganzen Tag nicht zu Haus. Die Sonn und der Mond gehn Abends zuſammen am Himmel ſpazieren ich war geſtern früher oben um zu ſehen wo ſie bleiben, ich guckte in die Luft die ſo weich weht und in die veränderte Landſchaft, weil über Nacht der Schnee weggeſchmolzen war, und konnt mich auf nichts mehr beſinnen in der ſchmeicheligen Natur, ſo gehts gewiß den ſchneeentlaſteten Tannen auch, und den Wieſen; und die gelben Weiden und die Birken taumeln in dem lauen Wehen wähnend und ſchwankend, als könnt der Frühling wohl einmal den Winter überhüpfen; ſie ſind im Winterſchlaf vom Frühlingstraum geneckt, ich auch, — ob nicht alle Seligkeit hier Traum von Später iſt? ſie iſt ſo kurz ſo zufällig. — Frühling iſt Seligkeit, weils Begeiſtrung iſt von der Zukunft, Seligkeit iſt Be¬ geiſtrung zum Leben, das iſt Frühling. Wer ewig zum Leben begeiſtert iſt, der iſt immerdar Lebensfrühling, das Leben iſt aber blos Begeiſtrung, denn ſonſt iſtsTod; und ſo iſt das Leben heut und immer knospen¬ ſchwankend im Wind, der die Zeit iſt, knoſpenſchwel¬ lend in den Sinnen was die Natur iſt, und knoſpen¬ duftend im Geiſt, der die Sonne iſt. Das ganze Le¬ ben iſt blos Zukunftsbegeiſtrung, nicht ein Moment kann aus dem andern hervorgehn, wärs nicht Begeiſtrung der Natur fürs Leben. Die Zeit würde aufhören wär die Na¬ tur nicht mehr frühlingbegeiſtert, denn blos daß ſie ewig nach der Zukunft ſtrebt macht daß ſie lebt; und daß ſie ewig den Frühling erneuert das iſt ihre Seele, ihr Wort das Fleiſch geworden iſt. Sie öffnet die Lippen und ſchöpft Athem der Zukunft, das iſt der Frühling der blüht ſchnell alles heraus, das iſt Ausathmen der Begeiſtrung, Frucht der Blüthe, Beſtätigung des begeiſterten Le¬ bensathem, Sommer, wo der Buſen der Natur Athem¬ erfüllt die Lebenskraft in der Frucht, im Apfel, in der Traube wieder aushaucht in den Herbſt hin¬ über, in dem er reift, abſetzt; das iſt im Buſen der Natur Winterpauſe, da regt ſie ſich einen Moment nicht, wie die Bruſt ſich auch nicht regt zwiſchen Sinken und Steigen vom Athem; — und dann hebt ſich der Buſen ihr allmählig wieder, mächtig und mäch¬ tiger — trinkt Lebensbegeiſtrung heiligen Athems voll. So iſt das Leben frühlingbegeiſtert Athemſchöpfen, und Sommer und Herbſt ſind der Begeiſtrung Aushauch, und der Winter iſt nur Frühlingspauſe; in ihr ſind alle Sinne ſchon wieder auf das Athemſchöpfen hingewendet.

Ich habe große Liebe zu den Geſtirnen, ich glaub daß alle Gedanken die meine Seel belehren mir von ihnen kommen. Auf die Warte zu gehen möchte ich keine Nacht verſäumen, ich dächte ich hätt ein Ge¬ lübde gebrochen was ſie mir auferlegten, und ſie hät¬ ten dann umſonſt auf mich gewartet. Was mir Men¬ ſchen je lehren wollten das glaubte ich nicht, was mir aber dort oben in nächtlicher Einſamkeit in die Gedan¬ ken kommt das muß ich wohl glauben. Denn: der Stimme vom Himmel herab mit mir zu reden — ſoll ich der nicht glauben? — fühl ich denn nicht ihren Athem von allen Seiten der mich anſtrömt? — das iſt weil ich hier einſam in der Nacht ihnen ſo ganz vertraue. Ich gehe den Weg, der mich ängſtigt, um zu ihnen zu gelangen, ich komme zum dunklen Thurm, da zittert mir das Herz, ich ſteig hinauf mit ſolcher Beklemmung — und auf der oberſten Sproſſe, wo ich mit der Hand7** mich aufſtützen muß um mich hinaufzuſchwingen, da iſt mir ſchon ſo leicht. — da leuchten mir alle Sterne entge¬ gen, — und wen ich liebe befehle ich ihrem Schutz, und Dich zuerſt. — Wenn ich um Dich betrogen würde dann wärs aus mit ihnen. — In den Schnee der oben auf der Warte liegt, ſchreib ich Deinen Namen daß ſie Dich ſchützen ſollen, das thun ſie auch gewiß. — Dann ſetz ich mich auf die Bruſtwehr und verkehr mit ihnen luſtig nicht traurig. Du denkſt wohl ich wär da feier¬ lich geſtimmt? Nein ſie necken mich. „Haſt Du das Herz, da auf der ſchmalen Mauer im Kreis herum zu laufen, vertrauſt uns daß wir Dich nicht herunterfallen laſſen?“ — ſo fragen ſie; und denn iſts als könnt ich ſie mit der Hand greifen, ſo nah ſind ſie mir. Denn wenn ich auf ihren Wink das Leben in ihre Hut geb, das muß mich mit ihnen vertraut machen. Ich weiß wohl was Menſchen denken würden von mir, wenn die ſo was wüßten, ich ſag Dir aber es iſt eine Saat, die ſie mir ins Herz ſäen, das hält ſo ſtill und iſt ſo hin¬ gebend wie das Erdreich, und es ſammelt ſeine Kräfte dieſe Saat zu nähren. Meinſt Du ich würde je zagen vor dem Geſchick, wenn ein guter Geiſt mich heißt vor¬ wärts gehen? — gewiß nicht! die Sterne habens in mich geſäet, dies Vertrauen in das Rechte, ins Große was ſo oft unterbleibt aus Mangel an kühnem Muth. Das iſt die Blume dieſer Saat die blüht hervor: und meiner Bruſt prägt ſich ein daß ich nicht mehr nach der Men¬ ſchen Rath frag, oder auf ihre Meinung, ihren Willen mich berufe, und mich ſo meiner inneren Stimme ent¬ ziehe, die mir vielleicht befiehlt was mich gefährdet, aber mir das Reine, Echte, Große was auf kein Ge¬ rüſte der Falſchheit ſich ſtützt, ſondern rein aus der Bruſt mit Gottes Stimme einklingt, als heiligen Ge¬ genſatz aller menſchlichen Vorſicht darſtellt. Ein In¬ neres ſagt mir: „wie Du den Sternen zuſagſt, — ſo ſage der innern Stimme auch zu, der nicht umſonſt ein ſo dringender Laut eingeboren die fühlbar macht das Unverſöhnliche einer fremden Handlung mit die¬ ſem heiteren Umgang der Natur. Nie könnt ich et¬ was thun, wo nicht mein eigner Geiſt Ja dazu ſagte, und nie ſollten mich Folgen kränken ſchienen ſie auch noch ſo herbe, wären ſie dieſem Vertrauen in die innere Stimme entſprungen. — Denn Erdenſchickſal! — Was iſt Erdenſchickſal? — Erhaben kann der Menſchengeiſt nie genug handlen! — Alles kleinliche Denken und Treiben iſt weit größeres Elend, vergeudet viel edleres Gut als mir je könnt aus Schickſalſtücke geraubt werden. Aber groß Handlen heißt nichts als die reine Gewiſſensſtimme mit der Harmonie der Geiſter, der Sterne, der Natur ein klingen laſſen; klingt ſie nicht ein mit ihr, ſo kann ich nimmermehr mich zu ihr wenden, nicht den Mond mehr zur Rede ſtellen, nicht die Sterne, nicht die Nebel, nicht die Finſterniſſe mehr durchwandlen und mit Geiſtern flüchtig durch Wies und Fluren ſchweifen wie mit be¬ kannten und vertrauten Mächten; ich hab kein leben¬ dig Gefühl mehr zu ihr, zur Natur. Beſcheint mich die Sonne, ſo iſts nicht, weil ſie ihren Geiſt auf mich rich¬ tet, und meinem Durſt, den Kelch der Wahrheit von ihren Strahlen erfüllt darbietet, und überſchau ich wie heute die friſch gefallne Schneedecke über die Weite hingebreitet, ſo kann ſie mich nur traurig anglänzen, die das Licht der Sterne ſo rein in ihren diamantnen Flächen ſpiegelt; und in meinen Geiſt, der von Gott gebildet iſt, ſein Bild aufzunehmen, iſt dann dies Licht erblindet.

Du wirſt mir doch nicht übel deuten daß ich mich ein wenig vor Dir fürchte? — und machſt mir auch Furcht vor mir ſelber! — und dann fürchte ich auch für Dich, nimm Dich um Gotteswillen in acht daß Du nicht fällſt. Deine Thurmbegeiſtrungen erfreuen mich aber ich will gewiß ſein daß Du keiner Gefahr ausge¬ ſetzt biſt, ſonſt machſt Du mich krank, ſchreib mir gleich daß Du nicht mehr auf der Mauer herumlaufen willſt, ſonſt kann und will ich nichts mehr von da oben hö¬ ren, mir wars wohlthätig Deine Stimme von da oben herab, ſo frei und leicht wie Wolken jagen, zu verneh¬ men, aber wollt ich doch der Thurm fiel eines Morgens ein, lieber als daß Du am End in der Nacht ſelbſt her¬ unter fällſt. — Ich weiß nicht biſt Du das Spiel böſer Dämonen? — oder ſichern Dich die Guten, ſo gieb ihnen wenigſtens nicht ſo viel zu thun, die bis zu mir drin¬ gen ich ſoll Dich mahnen nicht zu freveln. Liegt dar¬ in nicht ſchon der Beweis daß ſie Dich nicht ſchützen können? — Nehme ich Deine Weiſſagungen in mich auf, und ergrüble das Tonſpiel Deines Geiſtes in das der Zufall ſo oft eingreift wie der Wind der alle Töne aus¬ einanderſprengt, und ſammle gern was Du zerſtreueſt in die Lüfte: ſo folg mir doch auch — und ich bitte Dich darum ſonſt kann ich nicht ruhig denken an Dich; — aber wenn Du es nicht laſſen willſt, oder wie Du meinſt daß Du es nicht laſſen kannſt, dann ſchweig lieber ganz, oder wie ſoll ichs machen daß ich die Furcht überwinde Du möchteſt elend und unwillkührlich da hinab ins Grab ſtürzen.

Hab ich Dir denn nicht vom Koch erzählt der mich wöchentlich zweimal kreuzigt mit dem Generalbaß-un¬ terricht? — und daß er mir alles korrigiert was ich komponire? — er ſchneidet mir alles zurecht bis nicht ein Ton mehr, nicht ein Takttheil am alten Fleck ſitzt und wenn ers ſo weit verputzt hat daß es ſich aus¬ nimmt wie ein geſchorner Blumenſtrauß, ſo hängt er ihm noch Manſchetten an aus ſeiner eignen Garderobe. Arnims irdiſche Lieder werden da heilige Märtyrer un¬ ter meinem Muſikſtudium, und ihre Seligkeit kann ich weder durch Vor- noch Nachſpiel ausdrücken, und tröſte mich damit daß Seligkeit etwas iſt was nie eines Men¬ ſchen Ohr gehört hat. — Aber mit meiner Muſik geht es im Ganzen ſchlecht das läugne ich Dir nicht, das iſt aber nicht far niente, es iſt unüberwindliche Schweig¬ ſamkeit in meiner Kehle, ich muß vermuthen daß für die Menſchenarten wie die Vögelarten gewiſſe Zeiten giebt im Jahr wo ſie den Drang zum Singen haben. In Offen¬ bach, das war im Juni und Juli, da wacht ich gleich mit Singen auf, und Abends ſtieg ich immer hoch wie die Vögel in den beſonnten Gipfel fliegen, um der ſchei¬ denden Sonne nachzuſingen, da war der Taubenſchlag meine Tempelzinne, da kamen mir Melodieen, ſie ent¬ ſproßten aus leiſer Berührung zwiſchen Ton und Ge¬ fühl, ſie löſten die Feſſeln dem was in meiner Bruſt wie im Kerker ſchmachtete, dem gaben ſie Flügel auf einmal, daß es ſich heben konnt, und ganz frei aus¬ dehnen. — Ich hab oft darüber gedacht daß Muſik, ſo leicht und gleichſam von ſelbſt ſich melodiſch ins Metrum füge, die doch vom Verſtand weit weniger er¬ faßt und regiert wild wie die Sprache die nie ohne Anſtrengung das Metrum des Gedankens ergründet und entwickelt. Die Melodie, die ſo in der Singezeit auffliegt, in ſich fertig gebildet, der Kehle entſteigt ohne von dem Geiſt gebildet zu ſein, iſt ſo überra¬ ſchend daß ſie mir immer als Wunder erſcheint. — Iſt die Sprache eine geiſtige Muſik und noch nicht voll¬ kommen organiſch gebildet? — und Dichter-drang, iſt der, Trieb des Sprachgeiſtes ſich zu reifen? — ſollen vielleicht Gefühl, Em-pfindung, Geiſt in einander durch die Sprache der Poeſie organiſch verbunden werden als ſelbſtſtändige wirkende Erſcheinungen? — haben Gedichte nicht geiſtige Verwandtſchaften? nicht Leiden¬ ſchaften? reißt ein Gedicht nicht das andre mit Flam¬ mengluth an ſich, ſind Dichtungen nicht bloße Be¬ geiſtrung, heiße Leidenſchaft für einander? — Spricht ein Gedicht Liebe aus, dann muß es ja in ſich liebend ſein, — es entzündet ja! — Ich muß ja jeden Gefühls¬ ſchritt, jeden Athemzug mitleben, ich lieb ja ſo heiß wie die Gedichterzeugende Begeiſtrung der Liebe.

Dem Clemens hab ich geſchrieben, einen langen Brief, und ihm auch von Dir geſagt, daß Du ihm gut biſt, und daß ich Dir lange Briefe ſchreibe auf die Du nur kurz oder auch wohl gar nicht antworteſt. Ich hab ihm erzählt, ich ſpreche zu Dir wie zum Widerhall um mich zu fühlen, zu hören, und lege meinen Gedanken und Einbildungen keinen Zaum an; und daß es ſei als ob ein guter Genius dieſe Briefe hervorbringe; — ſo ant¬ wortet er: „um Deine Briefe iſt die Günderode zu be¬ neiden, wenn ſie das ſind, was Dein Genius hervor¬ bringt, wenn ſie aber ſo wenig antwortet, ſo iſt das gar wunderlich, entweder iſt nichts zu antworten, oder alles ſchon abgethan.“ —

Deine Briefe haben mir viele Freude gemacht, zweifle nicht daran liebe Bettine weil ich Dir ſelbſt ſo ſparſam geſchrieben habe, aber Du weißt viel Denken und oft ſchreiben iſt bei mir gar ſehr zweierlei; auch hab ich die Zeit ſchrecklich viel Kopfweh gehabt.

Die Frankfurter haben mir geſchrieben und haben mich ſchon ausgepelzt mit allerlei verwunderlichen Pro¬ phezeihungen. — Erſtens: ich ſoll mir häusliche Tugen¬ den angewöhnen. Zweitens: wo ich einen Mann her¬ nehmen will wenn ich hebräiſch lern? — So was ekelt einem Mann, ſchreibt der lieb gut Engels-Franz, als wie die ſpartaniſche Suppe; an einen ſolchen Heerd wird ſich keiner niederlaſſen wollen und eine Schüſſel Mathematik von einem alten ſchwarzen Juden aſſaiſon¬ nirt ſei auch nicht appetitlich, darauf ſoll ich mir keine Gäſte einladen, und der Generalbaß als Deſert, das ſei ſo gut wie eingemachter Teufels-Dr. — Das wär eine ſchöne häusliche Tafel ꝛc. und man ſpotte meiner9** allgemein daß die Lullu eher geheirathet habe, und dann meint er ganz gutherzig, daß wenn ich eben ſo viel häus¬ liche Tugenden geäußert hätte, ich gewiß auch einen Mann bekommen haben würde. — Ich ſchrieb ihm, er ſoll nur immer mitſpotten denn es ſei jetzt nicht mehr Zeit mich zu ändern; und der ganz Jud ſei nur in meine Tags¬ ordnung einrangirt um mich vor dem Mottenfraß der Häuslichkeit zu bewahren, und ich hätt gemerkt daß man in einer glücklichen Häuslichkeit Sonntags immer die Dachziegel gegenüber vom Nachbar zähle; was mir ſo fürchterliche Langeweile mache daß ich lieber nicht heirathen will. — Ich hab aber auch dem Doctor einen ironiſchen Lügenbrief wieder mit Lügen beantwor¬ tet und dem Clausner auch einen. Und es ſind auch al¬ lerlei Anſpielungen, recht liebliche auf Dich, die ich mit charmantem Humor beantwortet hab. So kommſt Du zuletzt an die Reih.

Ein mathematiſcher Vergleich vom Jud: Begeiſte¬ rung iſt ein Reich des Seyns das wir zwar aus der Wirklichkeit verbannt haben, aber in dem wir ſeine Ge¬ wißheit fühlen. — Wie könnte dies Reich nicht wahr¬ haft ſein da der Geiſt die Wirklichkeit verläßt, denn wo ſoll der Geiſt leben als in der Begeiſterung, da er im¬ mer nur lebt wenn er begeiſtert iſt. — Aus dieſer Schlu߬ folge legte er mir nun aus was er von mir gefaßt wollte wiſſen, — und ich ergriff ſeine Hand und ſagte: ach Ephraim jetzt weiß ich wer Ihr ſeid, Ihr ſeid der Socrates. — „Ich bin der Socrates nicht, aber er iſt ein Stück von meiner Religion.“ — So? — ſagt ich, habt Ihr ihn ſtudirt; wie ſeid Ihr denn dazu ge¬ kommen? — „da könnt ich ja wohl fragen, wie iſt ein ſo junges Töchterchen dazu gekommen von ihm zu wiſ¬ ſen,“ — ich hab ihn der Günderode ſtückweis vorgeleſen, aber ich war zerſtreut, und weiß nichts von ihm als nur daß er ſolche Schlußfolgen macht wie Ihr. — „Wer iſt die Günderode?“ — Meine Freundin der ich alles von Euch erzähl und auch daß Ihr mich gefangen habt, wie in einem Hamen, daß ich lernen muß, und daß Ihr der einzige Menſch ſeid vor dem ich Furcht hab. — „Wenn das nur wahr wär, ſagte er, ſo wollt ich noch ſtrenger ſein.“ — Ach nein! zerreißt den Hamen nicht, er iſt gar fein gewebt laßt dem Fiſch Platz daß er ein Biſchen ſchnalzen kann. — Das macht ihm nun ſo viel Vergnügen ſo ein Weilchen mit mir zu ſprechen, — er ſagte: „das iſt alles gut, aber wir wollen einan¬ der nicht umſonſt kennen gelernt haben, und Sie ſollen manchmal noch des alten Ephraim Spuren in Ihrem Geiſt verfolgen wenn er ſchon lange nicht mehr lebt,“ — wahrlich ich hatte auf der Zunge ihm zu ſagen, daß ich ihn unausſprechlich liebe und daß mir an ſeinem Segen mehr gelegen ſei als an der ganzen Welt; aber ich ſchwieg ſtill, was ſoll man ſo was ſagen, er ſiehts ja, und fühlts auch gewiß innerlich als Wahrheit. Ich frag ihn alles, was mir in den Kopf kommt mir deucht gar nicht das es möglich ſei daß ihm ſein Geiſt nicht alles klar und deutlich mache, — nur ſcheu ich mich ihm zu ſagen wie ſehr ich ihm vertrau, geſtern ſprachen wir vom Napoleon, ich ſagte mit Euch wollt ich Schlachten gewinnen! — ich hab mir oft gedacht wenn ich Feldherr wär und von meiner Gegenwart des Geiſtes alles ab¬ hing, daß ich alles verantworten müßt, ob ich da nicht zwiſchen Begeiſtrung und Furcht ſchwanken würde; aber wenn ich Euch an der Seite hätt dann wollt ich mei¬ ner Entſchloſſenheit gewiß ſein. — „Warum? — trauen Sie mir ſo viel Muth zu? — hab ich ihn doch noch nie bewieſen, und vielleicht noch nicht Gelegenheit gehabt ihn zu proben, denn des Juden Weg iſt, ſich zwiſchen Dorn und Diſteln durchzuſchleichen, mit denen der Chriſt ihm die Straßen verhackt und er muß ſich ſcheuen daß die Hunde wach werden die in die Dornen hinein ihn verfolgen daß er nicht mehr vor- noch rückwärts weiß, und oft im Schweiß ſeiner Mühen zu Grunde geht, und was noch trauriger iſt, — ſeinen Gott nicht mehr im eignen Herzen findet,“ — und er faltete ſeine Hände und verfärbte ſich, — er iſt eine fein organiſirte Seele, — es bewegte mich, ich ſagte: Ich hab nicht an Euren Muth dabei gedacht, aber mir deucht in Euer Antlitz zu ſehen das würde meine zerſtreuten Gedanken ſam¬ meln, und meine Entſchloſſenheit feſtmachen wie einen Pfeiler, denn ich würde nie vor Euch beſchämt ſtehen wollen; und dann fühl ich daß Ihr in der Gefahr wach¬ ſen würdet, denn Ihr würdet gewaltig ſein wo es des Geiſtes bedürfte, weil böſe Leidenſchaften in Euch ab¬ weſend ſind und Euren Geiſt nicht hindern gegenwärtigzu zu ſein, denn ich glaub Gegenwart des Geiſtes hat man nur der Abweſenheit der Leidenſchaften zu danken die einem ins Handwerk pfuſchen. Aber Ihr ſeid vollkommen ruhig und habt doch Euren Zweck im Auge, und ſteht über den Vortheilen des Lebens, und habt Jahre und ſeid ſo feſt ſo ernſt ſo gar nicht ermüdet von den ſtrengen Prüfungen, Ihr klagt nicht, Euch iſt das Leben gerecht wie es Gott Euch gab; das iſt Weisheit, mein ich. — Und doch iſt der Ephraim nur ein Han¬ delsjude, ſagte er, — ja, aber ihr habt euer Leben zum Tempel gemacht und ſeid hoher Prieſter darin. — Das Geſpräch führte noch weiter, und endlich dahin — was ich mir für Dich aufſchrieb: —

Es iſt ja noch gar nicht ſo lang daß Du mir ge¬ ſchrieben haſt, es ſind jetzt vierzehn Tage, und wenn ich Deinen Schreibetag hinzurechne und die Reiſe und das Abgeben des Briefs, ſo ſind es ſechzehn oder ſieb¬ zehn Tage;— Du biſt nicht Herr Deiner Zeit wie ich, — denn ich hab gar nichts anders zu thun als alles Leben zu Dir hinzuſchicken, ich wollt auch lieber gar nicht den¬ ken wenn ich Dirs nicht wiedergeben könnt, mir kommt expreß alles in den Sinn wegen Dir. Aber ich weiß daß es Dummheit iſt ſich immer ängſtigen zu wollen. Nur das Eine kann ich nicht ausſtehen, wenn ſie mir ſchreiben die Günderod läßt Dich grüßen. — Ich kann noch eher leiden wenn ſie ſagen man ſieht die Günderod nicht. — Aber das Eine nur, es iſt mir wie ein Nebel zwiſchen mir und Dir, ich glaub Dich an meiner Seite und ſprech mit Dir immerfort und der Nebel iſt ſo dicht daß ich Dich nicht ſeh, und auf einmal ruf ich: biſt Du noch da? — Du giebſt keine Antwort. — Da ängſtige ich mich und weiß nicht wo mich hinwenden. Da mein ich als, alles was ich Dir geſagt hab ſei nur ein Abirren von Dir, ſtatt daß es mich hätt an Dich ziehen ſollen; und da denk ich, deswegen hättſt Du Dich von mir entfernt weil ich Dir ſo manches ſag was Deine Seele nicht hören will, was ſie ſtört. — Ach Deine Seele, ich bin einmal geboren dazu daß ich ſie umflattere. Es iſt mir zwar jetzt nicht mehr ſo heimlich auf dem Thurm, weil mir immer zuerſt einfällt, ob das was mir da oben in den Sinn kommt Dir auch recht ſein mag, aber ich geh doch hinauf — nein es treibt mich hinauf, — wie der Wind da oben als geht, das glaubſt Du nicht, er könnt einen gleich fort tragen das jagt alles, — Wolken und Mond an einander vorbei — jedes ſeinen Weg, — recht zwieträchtig, ich weiß nicht was ich dazu ſagen ſoll. — Der Weg hinauf wird mir täglich ängſtlicher. Ich war ſchon beinah dran gewöhnt und freut mich auf den Weg und jetzt iſts wieder wie ein Stein der auf mir liegt, manchmal bin ich ſo zerſtreut daß ichs gar ver¬ geß und erſt dran denk, ganz ſpät und jeder Schat¬ ten macht mir bang. Aber wo ſoll ich hin, ich muß doch hinauf, ich mein ich muß da oben die Welt helfen feſthalten. — Was das heut für ein Geſtürm war! — es wächſt da oben auf der Mauer ein Vogel¬ kirſchbaum der hatte bis jetzt noch ſeine rothe Beeren an ſich hängen, ich hatte recht meine Freud dran, und ich dacht, das ſoll mir ein Zeichen ſein daß es zwi¬ ſchen uns beiden heiter iſt und fröhlich. — Und die Beeren ſollen hängen bleiben den ganzen Winter, ich hab ſie auch zuſammengebunden daß ſie der Wind nicht ſo leicht forttragen konnt; aber da war kein Halten, er drehte ſich wie eine Kriegsfahne im Sturm, ich ſprang auf die Mauer und wollte ihn ſchützen und nahm ihn in' Arm und hab das Äußerſte gewagt ihn feſtzuhalten, bis der Wind ſich legen wollt, und hätt ihn gehalten wenns bis zum Morgen gedauert hätt, aber da flogen mir die Beeren über den Kopf weg, einzeln — und ganze Trau¬ ben, bis die letzte fort war, da hab ich ihn losgelaſſen. Da legte ſich der Wind, und wars ganz hell und ruhig am Himmel — daß ich noch eine Weile ſo da ſaß wieder — ganz ruhig, und mich verwunderte wie ich eben noch ſo mit ſtürmen konnt, und warum mir doch das Herz ſo geklopft hatte, da grade ſonſt ich und Du immer ſo heimlich und ſo luſtig waren, wenn wir manchmal auf freiem Feld einen Sturm mit machten. — Aber ich mag Dirs gar nicht ſagen was mir alles vorkommt und ſich mir weiß machen will, und an was für Din¬ gen es hängt daß meine Fröhlichkeit ſich in Trübſinn verwandelt oder daß der ſich wieder zerſtreut. — Oſt im Sommer, wenn ich einen Vogel ſingen hörte, war ich wie von einer freudigen Botſchaft belebt. — Und oft wenn ich die reifen Kornähren ſo vom Wind durch¬ ſtürmt und geknickt ſah, mußt ich in tiefen Gedanken ſtehen, mich beſinnen, wie ich ſoll einen Boten ſchicken der ſich den Winden ins Mittel lege. So wollen wir auch meinen jetzigen Aberglauben auf dieſe Rechnung ſchreiben. — Es wird vergehen und wird wieder ruhig werden.

Ich mußte abreiſen und konnte Dir nicht einmal ausführlich ſchreiben. Eine Schweſter die ſchon länger unwohl iſt und jetzt nach mir verlangte. Das wird mich auch wohl ſo bald nicht dazu kommen laſſen. Denke nicht ich vernachläſſige Dich liebe Bettine, aber die Unmöglichkeiten dem nachzukommen was ich in Ge¬ danken möchte, häufen ſich, ich weiß ſie nicht zu über¬ winden und muß mich dahin treiben laſſen wie der Zu¬ fall es will, Widerſtand wär nur Zeitaufwand und kein Reſultat, Du haſt eine viel energiſchere Natur wie ich, ja wie faſt alle Menſchen die ich zu beurtheilen fähig bin, mir ſind nicht allein durch meine Verhältniſſe, ſon¬ dern auch durch meine Natur engere Gränzen in meiner Handlungsweiſe gezogen, es könnte alſo leicht kommen daß Dir etwas möglich wäre, was es darum mir noch nicht ſein könnte, Du mußt dies bei Deinen Blicken in die Zukunft auch bedenken. Willſt Du eine Lebensbahn mit mir wandlen, ſo wärſt Du vielleicht veranlaßt al¬ les Bedürfniß Deiner Seele und Deines Geiſtes, meiner Zaghaftigkeit oder vielmehr meinem Unvermögen aufzu¬ opfern, denn ich wüßte nicht wie ichs anſtellen ſollte Dir nachzukommen, die Flügel ſind mir nicht dazu ge¬ wachſen. Ich bitte Dich faſſe es bei Zeiten ins Aug, und denke meiner als eines Weſens was manches un¬ verſucht muß laſſen, zu was Du Dich getrieben fühlſt. Wenn Du auch wollteſt manches Recht was Du ans Leben haſt aufgeben um mit mir zuſammen zu halten, oder beſſer geſagt, Du wollteſt von dem Element das in Dir ſich regt, nicht Dich durchgähren laſſen, blos um Dich meiner nicht zu entwöhnen; das wär ja doch ver¬ geblich. Es giebt Geſetze in der Seele, ſie machen ſich geltend oder der ganze Menſch verdirbt, das kann in Dir nicht ſo kommen, es wird immer wieder in Dir aufſteigen, denn in Dir wohnt das Recht der Eroberung, und Dich weckt zum raſchen ſelbſtwilligen Leben was mich vielleicht in den Schlaf ſingen würde, denn wenn Du mit des Himmels Sternen Dich beredeſt und ſie kühn zur Antwort zwingeſt, ſo würde ich eher ihrem leiſen Schein nachgeben müſſen, wie das Kind der ſchlum¬ merbewegenden Wiege nachgeben muß. — Alle Men¬ ſchen ſind Dir entgegen, die ganze Welt wirſt Du nur durch den Widerſpruch in Deiner Seele empfinden und erfahren, keine andere Möglichkeit für Dich ſie zu faſſen. Wo wirſt Du je eine Handlung, weniger noch eine Na¬ tur treffen die mit Dir einklänge? — es iſt noch nicht ge¬ weſen und wird auch nie ſein, (von mir will ich Dir nachher reden). Was andern Menſchen die Erfahrung lehrte, wozu ſie ſich bequemen, das iſt Dir der Unſinn der Lüge. Die Wirklichkeit hat als verzerrtes Un¬ geheuer ſich Dir gezeigt, aber ſie hat Dich nicht ge¬ ſcheucht. Du haſt gleich den Fuß drauf geſetzt, — und ob¬ ſchon ſie unter Dir wühlt und ewig ſich bewegt, Du läßt Dich von ihr tragen, ohne nur der Möglichkeit in Gedanken nachzugehen daß Du einen Augenblick mit ihr eins ſein könneſt. Ich ſpreche von heute und mehr noch von der Zukunft; ich wollte Dir wünſchen es kä¬ men Augenblicke in Deinem Leben wo Dir dieſes Zu¬ ſammenſtrömen mit andern Kräften gewährt wär. Erin¬ nerſt Du Dich Deines Traums auf der grünen Burg, den Du mir in der Nacht erzählteſt wo ich Dich weckte, weil Du ſehr im Schlaf geweint hatteſt. Ein Mann der zum Wohl, der Menſchheit — ich weiß nicht mehr welche Heldenthat — gethan hatte, ſei zum Richtplatz um dieſer großen That willen geführt worden. Das Volk habe in ſeiner Unwiſſenheit darüber gejubelt, und in Dir ſei große Begierde geweſen zu ihm aufs Schaffot zu gelangen, aber der Streich ſei gefallen noch kurz vorher, wie Du eben glaubteſt oben zu ſein. Du kannſt den Traum nicht vergeſſen haben. Dein ſchmerz¬ lich Weinen bewegte mich mit, ſo daß ich kaum wagte12** Dich zu erinnern daß es nur ein Traum ſei, aber dies war eben worüber Du untröſtlich warſt. Du meinteſt, nicht im Traum ſei Dirs gegönnt das auszuführen was in Deiner Seele ſpreche, vielmehr noch verzweifelteſt Du an der Wirklichkeit. Damals in der Nacht habe ich geſcherzt um Dich ein wenig zu tröſten, aber heute fühl ich mich bewogen jene Frage, ob es nicht ein Verluſt ſei, nicht zuſammen mit jenem Helden im Traum geſtorben zu ſein, wieder aufzunehmen; ja es war ein Verluſt, denn das Erwachen, das Fortleben nach ſo beſtandner Prü¬ fung Deiner tiefen inneren Anlagen die ja doch ſo ſelten in der Wirklichkeit ſich bewähren und beſtätigen, mußte Dir ein Triumph ſein, einen Genuß gewähren, wenn es auch nur im Traum war; denn im Traum ſcheitert die edelſte Überzeugung wie oft. — Und ich ſtimme mit Dir ein, daß es ein Streich war den Dir Dein Dämon ſpielte, aber ein Weisheitsſtreich; — wärſt Du befriedigt worden im Traum, ſo wär Deine Sehnſucht das Große gethan zu haben vielleicht auch befriedigt. Und was konnte daraus hervorgehen für Dich? — vielleicht jene nachläſſige Zuverſicht in Dich ſelber, was Savigny al¬ lenfalls Hochmuth nennen würde? — nein das wohl nicht, aber doch würde die Spannung wahrſcheinlich nicht geblieben ſein, die jetzt, ich wollt es wetten, bei der leiſeſten Anregung jener unerfüllten Sehnſucht ſich wieder erneuen wird.

Ich hab einmal tief aufgeathmet. Dein Brief iſt da! Weißt Du was ich gethan hab? Drei Tag hab ich mich hingelegt und mich geſtreckt und geruht; als wär ich einer ſchweren Arbeit los. — Ich will gewiß nie wieder ſo ſein. Doch wer kann für ſolche Gewitter¬ luft. Über Deinen Brief will ich gar nicht mit Dir ſprechen, als blos daß ich Dich mit heimlichen Schauern geleſen hab. — Es iſt vielleicht noch nachziehende Schwer¬ muth, ich weiß nicht was es iſt; ich will Dein Herz nicht anrühren, mir iſt als wollt es ausruhen in ſich, mir iſt der ganze Brief wie ein Abſchluß, — ach nein das nicht, — wie ein Ordnen vor dem Abſchied, wo Du mich ins Leben ſchickſt wie ein älterer Bruder den jüngeren, nicht wahr? — aber nicht auf lang?— Du willſt nur ich ſoll mich mit mir allein beſinnen damit ich auch lerne mir ſelbſt rathen. Drum vom Brief wollen wir nichts reden. Ich verſtehe Alles. Und entweder empfind ich manches noch mit Weh, weil ich noch verwundet mich fühl oder weil ich nicht ſtark bin eine göttliche Stimme aus Dir zu vernehmen; mit Weinen horch ich auf Dich. Ich leſe aus Deinem Brief Deiner Stimme Laut, dieſer rührt mir die Sinne, ſonſt nichts. Ich bin ein krankes Kind von müd gewordner Liebesanſtrengung, und ſo muß ich jetzt weinen daß die Sorge, ach ja! die Verzweiflung mir genommen iſt! — Dumm bin ich und launig! — So heftig klopfte mir das Herz als Dein Brief da war, es war ſchon Nacht, — ich nahm ihn aber mit auf den Thurm und bat die Sterne daß Alles ſehr gut ſein möge was drinn ſteht, und hab ge¬ fragt ob es mir wohl Ruh geben werde was drinn ſteht? Was mir die Sterne geantwortet haben? — ach ich weiß es gar nicht! Aber ich wollt die Unruh einmal nicht wieder auf mich nehmen. — Günderode! wenn ich auch je verdiente an Dir daß Du Dich von mir wendeſt, ich habs im Voraus abgebüßt. — Dein Brief kam mir wie Nebel vor — ja wie Nebel — und dann wars als wenn dadurch ein Altar ſchimmert mit Lichtern, dann iſt es wie ein Flüſtern, wie Gebet in dieſem Brief. — Ein Zuſammenfaſſen all Deiner Geiſteskräfte als woll¬ teſt Du den Geiſt der Trauer in mir beſchwören. — — Als der Ephraim heut kam, ich war gar nicht geneigt zum Lernen; — ich vergaß ihn zu grüßen, da er doch eben von der Reiſe gekommen war, er ſprach aber von ſelbſt von ſeinen Enkeln allen, er ſaß und ich ſtand am Tiſch; aber weil er ſo freundlich immer meine Stille durch ſanfte melodiſche Mittheilungen anglänzte wie ſanfter Abendſchein eine Wolke anleuchtet! — die Wolke war ſo weich geworden von dem Leuchten der ſcheiden¬ den Sonne daß ſie weinen mußte; ich traute nicht den Mann anzuſchauen den alles Schickſal zur Schönheit reifte; — und ſein Leben eine lautere Sprache mit dem Göttlichen. — Denn was konnt ich vorbringen warum ich ſo war? — Ich ſagte, bleibt noch, als er glaubte ich wollt gern allein ſein; — denn, ſagt ich: die Wände da ſagen Du biſt für nichts auf Erden, wenn ich allein bin. — Aber wenn Ihr da ſeid, ſo thun ſich die Wände auf und ich ſeh hinaus in den unendlichen Oſten. Ich nahm ſeine Hand in die meine die er feſthielt, und nun ſprachen wir von ſeinen Kindern, denn ich wollt mich nicht ſo hingehn laſſen, es iſt auch einerlei von was man mit ihm ſpricht, denn ſein Weſen und ſein Spre¬ chen iſt geiſtige Menſchheit und ſo heilſtrömend iſt dieſe ideale Geſundheit in ihm daß man immer mehr von ſeinen reinen Worten trinken möcht. Ach Du ſchreibſt ich ſoll Dir recht viel von ihm erzählen. Wärſt Du doch ſelbſt hier! — Vorgeſtern fiel mirs ein wie die Abendröthe ſchon dem Dunkel wich und das reine kalte Blau durch die Fenſter herein leuchtete daß es unend¬ lich ſchön ſein müßte wenn wir Drei zuſammenſäßen und ſprächen ſo in die Nacht hinein. Alles Große ſpricht er ſo heiter aus, alles iſt ſo einfach, ſo noth¬ wendig, als ſei das Leben reiner geiſtig durchgebildet in ihm. Und das iſt es auch. — Ich gab ihm Deinen Brief und ſagte ihm er ſolle es mir auslegen warum ich mich nicht beſinnen kann; und was es iſt daß ich mich nicht in die gewohnte Stätte ſichern Vertrauens hineinfinde in dieſem Brief, als ſei die Pforte zu Dei¬ nem Herzen nebelverhüllt. Aber wie er wegging war ich ſchon viel heiterer geworden, und am Tag vorher war ich auf dem Thurm geweſen, aber die Sterne ſag¬ ten mir nichts, ich beſann mich nur da oben auf meine frühere Kindheit, auf meinen Vater, wie ich dem ſo ſchmerzſtillend war. Wie die Mutter geſtorben war und keiner ſich zu ihm wagte, Abends in den langen Saal wo er im Dunkel allein ſaß vor dem Bild der Mutter, und die Laternen von der Straße warfen zer¬ ſtreute Lichter hinein. Da kam ich zu ihm — nicht aus Mitleid, denn ich weinte nicht mit ihm, grad wie Du in Deinem Brief ſagſt es ſei kein Mitleid, ſondern Energie, — oft hab ich mich ſelbſt gewundert daß ich immer kalt bin beim ſogenannten Unglück, andere denen es ſchwer auf der Seele liegt die können oft nicht helfen, aber Theil nehmen. Ich kann nicht Theil nehmen, mich treibts die Dornen aus dem Pfad zu reißen. — Aber mit dem Vater war es anders. Ich glaub es giebt vielleicht Augenblicke im Leben wo ein rein Verhältniß zwiſchen Gottheit und Menſchheit iſt, ſo daß die Menſchennatur ſich dazu eignet das zu über¬ nehmen was die Menſchen Botſchaft Gottes nennen, alſo das Amt der Engel verrichten. Denn ich lief un¬ willkührlich zum Vater hinein und umhalſte ihn und blieb ſtill auf ſeinen Knieen ſitzen und ſo lang es ſchon her iſt und damals auch meine Gedanken nicht drauf gerichtet waren, ſo beſinne ich mich doch der ruhigen Kälte in mir und wie dem einſamen Vater die Schwere vom Herzen fiel, und er ließ ſich von mir aus dem Zimmer führen. — Später im Kloſter, in Fritzlar, als man uns ſeinen Tod mittheilte, da frug uns die Oberin, ob wir keine Anzeige von ſeinem Tode gehabt hätten? ich ſagte: ja ich habe im Springbrunnen es geleſen. Da weckte mich Nachts der Mondſchein und ich ging einen ſehr ängſtlichen Weg durch viele dunkle Gänge bis ich zum Garten kam an den Springbrunnen, weil ich mit der Seele meines Vaters im Waſſer reden wollte. Und ich ging alle Nacht hinunter, da redeten die Wel¬ len mit mir wie jetzt die Sterne; es waren aber Geiſter damals, denn ich ſah ſie herumgauklen in der Luft quer durch den Mondſchimmer und bald hier im Gras oder in den hohen Taxusbäumen. Wenn Du aber fragſt wie es ausſah was ich zu ſehen meinte, ſo muß ich Dir ſa¬ gen es war mehr ein Gefühl von etwas Höherem als ich, von dem ich durch meine Augen gewahr ward daß es ſei, und wo mirs im Gefühl war daß es mit mei¬ nen Lebensgeiſtern ſich zu ſchaffen mache, und was mir dieſe Erſcheinungen oder Nichterſcheinungen mittheilten. Das war ſo daß ich ganz willenlos war, wie der Erd¬ boden auch willenlos iſt in den man Samen ſtreut. — Ich ſah nur zu daß dieſe Geiſter mein Schauen durch¬ kreuzten, und ein reines Bejahen ihres Willens war in mir, ohne daß ich mir dieſen Willen in Gedanken hätt überſetzen können. O ich glaub gewiß die Geiſter müſ¬ ſen den Geiſt in die Menſchenſeele legen. Denn alles Wahrhaftige was man denkt iſt Geſchenktes, es über¬ raſcht ſpäter als Gedanke den Begriff, wie die Erſchei¬ nung der Blüthe aus der Erde hervor uns auch über¬ raſchen müßte. — Und dann iſt es ſo ſeltſam daß dieſe Geiſtesbezauberung einem gleichſam betäubt daß man Alles vergeſſen muß, daß es wie tiefer Schlaf iſt eine Weile in der Seele, und daß dann gar nichts erinnerlich iſt. — Phantaſie? — Was iſt Phantaſie? — iſt das nicht der Geiſter bunter Spielplatz auf den ſie Dich als freundliches Kind mitnehmen, und ſo ſehr auch Alles Spiel iſt, ſo hat es doch Beziehung auf die Geheimniſſe in der Menſchenbruſt. — Und die Menſchen wiſſens nicht wie ſie zum Licht des Geiſtes kommen, denn dies iſt eins von den Lebensgeheimniſſen. Aber wie weiß ichs doch? — vielleicht weil ich gleich ſo feſten Glauben in ſie hatte, vielleicht iſts der Glaube der die Geiſter feſſelt daß ſie einem näher rücken müſſen. Denn der Glaube bannt Alles in einem hinein und der Unglaube verjagt Alles. — Aber — in Offenbach bei der Gro߬ mama, da wars wohl ſchon zwei Jahr her daß ich aus dem Kloſter war, ich war ſchon zwölf oder dreizehn Jahr alt, — und guckte ſo um mich und hatte ſo ein dumpf Gefühl als wenn alles närriſch wär rund um mich, al¬ les Erziehungsweſen, aller Unterricht, alle Sittenpre¬ digt und Religionslehre, Alles warf ich über einen Hau¬ fen, ich konnts nicht begreifen als lebendig und konnts nicht verwerfen, denn ich wußt nichts vom Leben. Da wars auch ſo daß ich in der Nacht fortgezogen wurde an eine ferne öde Stätte und da wars mir ſchon viel deutlicher was ich erfuhr, es war mir viel gewiſſer, keinen Augenblick hatte ich mehr einen Zweifel daß nicht Alles nur beengende Narrheit ſei was um mich vorging; und was ich vom Leben und wie mans nahm, gewahr ward, — und niemals hätte mir irgend wer imponiren können, aber wie ich Dich ſah da war mirs klar in Dir, ich hätt nie an einem Wort können zweiflen, im Ge¬ gentheil war ſo manches was wie Räthſel klang als wenn jene Geiſter von Deiner Zunge mich anliſpelten; und es dauerte auch gar nicht lang ſo öffneten ſich mir tiefe Lichtwege, und ſo wie ich meinte eben daß wohl die unmündigen aber dem Göttlichen noch ganz vertrauten Sinne der Kinder zu Botſchaftern göttlichen Einfluſſes auf die kranke Menſchennatur ſich eignen, ſo mögen wohl hochſtrebende Naturen, deren Bahn ſich nicht trennt vom Geiſt, wohl auch dazu taugen daß die Geiſter ſich mit Wort und elektriſcher Wirkung durch ſie mittheilen. So ſind jene Geiſter meiner Kinder¬ jahre durch Deinen Geiſt ſprachſelig zu mir geworden. — Ja was wollt ich doch mit Dir reden? — das war daß ich den erſten Tag nachdem ich Deinen Brief em¬ pfing nichts wie derlei Erinnerungen hatte und kein Reden mit den Sternen war; und geſtern aber war ich ſo heiter geworden, und hier will ich Dir herſchreiben was ich da oben von den Sternen erfahren hab.