Und? – Wird es bald ein Ende? Man darf euch Mädchen nur unter die Hände kommen, so wird man gleich oder nimmer fertig.

Nimmer, meiner Liebe zu dir wird nimmer ein Ende, ich könnte mein Leben damit zubringen, dich zu putzen – ach! und ich würde nicht fertig. –

Ich bitte dich, stelle dir nichts zu Großmütiges von mir vor; es war der bloßen Dunkelheit wegen, und damit ich schneller von dem dummen Stühlchen herunterkomme. Nun bin ich gut genug?

Zu gut für den Ball, zu gut für mich, zu gut für die ganze Welt. Er setzt sich. Mache nur den Mantel fertig; es ist Zeit, daß ich gehe.

VALERIA. Du hast recht, du hörst das schon so lange, ich weiß auch gar nichts mehr als von dieser Liebe. Doch – erwartet Ihr Don Felix noch auf dem Balle?

Aquilar hat den Ball angestellt, damit Felix Lucillen gleich bei seiner Ankunft bequem sprechen kann, denn er ist ein sehr bequemer Liebhaber. Lucillen wird er aber nicht finden; Gott weiß, was ihre Tante bewogen hat, sie zurückzuhalten. Bist du bald fertig?

Hier – wie bist du nun schön, und wie durch und durch maskiert – die Locken verstellen dich und verschönern dich – ach!

Wenn nun eine andre die Reihen so mit dir durchfliegt und deinem Herzen so nahe ist, und ich bin es nicht, – o! ich möchte auch auf diesem Balle sein, nur sehen, wie du tanzest und alle Augen dir nachgehen; nur in einem Winkelchen möchte ich stehen und für mich sagen: Der Schatz in seinem Herzen ist mein, alle die Edelsteine auf seinem Wamse sind nicht mein, aber er, er selbst ist mein.

Du liebst mich – o Ponce, was wird das werden, daß ich mich nicht vor diesem Putze fürchte, den ich so sorgsam ordne und dann nicht schone, dich zu umarmen. – Du schweigst?

Dieser Putz ist eine Maske, Ponce, du liebst mich nicht, du hast dich nur maskiert, und ich habe geholfen, mich selbst zu betrügen.

Wie bist du nun, läßt du mich da stehen! Wo ist der Spiegel, ich will sehen, wie du mich so hübsch geputzt hast, und dich – ja, und dich loben.

Mein? So gieb mir sie wieder – Küßt ihr die Augen. Warum hat der Vater denn deinen Spiegel zerschlagen?

Er sagt, ich studiere immer Mienen vor dem Spiegel, um dir zu gefallen, und zerschlug ihn letzthin. Da er gehört hatte, Porporino sei in den Krieg, weil ich ihn nicht mehr so sehr liebte, nahm er den Spiegel, brachte ihn vor mich und sagte: Wie siehest du aus, wenn du an den Ponce denkst? Da sah ich treuherzig hinein, und er mit, und als er sah, wie ich so selig hineinsah Sie sieht freundlich nach Ponce. – sieh, so sah ich hinein – da warf er den Spiegel an den Boden und sagte: So zertrümmre das Gesicht, das du für den Ponce machst, und wenn du es noch lange machst, wird es dir auch gehen wie dem Spiegel. Ist das wahr, Ponce?

Du bist ja nicht von Glas, du wirst nicht zerbrechen. Hast du denn kein Stückchen von dem exemplarischen Spiegel mehr? Es ist ja ein wahrer Beichtspiegel; ich möchte gern sehen, wie ich geraten bin.

Guten Abend, Mädchen, was sinnest du wieder? Du hast ein gutes Leben, ich weiß nicht wohin vor Arbeit zu dem Balle; da habe ich die Mäntel für die Tänzer, daß sich die Wildfänge nicht erkälten.

Lieber Vater, ich habe die Fackeln schon alle hintragen lassen; wenn nun die Mäntel dort sind, habt Ihr Ruhe.

Dieser ist für Ponce, Nummer eins, er hat ein samtnes Futter im Kragen, und ich habe ihn auch schon einmal angehabt.

Er will dich nicht? So jage ihn – du hast wieder geweint. Der Ponce ist mir ein seltsamer Gast, und hat eine komische Manier, sich lieben zu lassen. Valerchen, nimm mir deine Augen in acht, es sind die Augen deiner Mutter, und dein bestes Erbstück – nimm sie in acht, und jage den Ponce.

Ja, wegen des Gehens, Stehens und Singens – da hast du recht; geschwinde, mache mir so etwas, sonst jage ich dich.

Gut, Gott gebe, daß es wahr werde; du mußt nur ein wenig mehr schnarren, deine Mutter schnarrte allerliebst.

Guten Abend, Papa! Habt Ihr Euch etwas singen lassen? Nun, Mädchen, du hast artig gesungen, und vorhin ebenso artig geweint. Will sie küssen. Adieu.

Brav, Papa, gebt ihr Unterricht! Ihr seid einer von denen, die sich mit dem Zuhörer in die Sache teilen; wenn Ihr singt, weinen die Leute.

Richtig – bleibt noch ein wenig da, ich will Euch ein Liedchen singen, daß Ihr weinen sollt; doch Ihr seid ein böser Sohn, Ihr hättet Eurem Vater kein Gehör gegeben, wäre er gleich ein Musikant gewesen und hätte es nötig gehabt.

Und Euer Ohr ist so lang; Er macht einen großen Schritt nach der Türe. ja, der Ton eines Sängers, der eine Glasblaserlunge hat, könnte der Quere hinein. Er macht eine geschmackvolle Verbeugung. Gute Nacht beisammen.

Da schlägst du deinem Vater nicht nach; meines ist einfacher, ich denke, er fühlt so gut Prügel, als er sich fühlt, und wünsche, er möge wissen, daß ich sie so gut gebe, als er sie fühlt.

Töchterchen, das geht nicht an! Siehst du, die Nachtluft, und du mußt doch auch dein Ruhestündchen haben; ich will das schon machen, was würden die Leute sagen? Nein, ich bin kein Barbar.

Ja, mitgehen und zusehen, wie du armer Schelm verzwatzlen möchtest, weil du der Schicklichkeit halben bei mir stehen bleiben müßtest. Ich kann nicht mitgehen, es ist mir nichts fataler, als die Liebe zu stören; also bleibe zu Haus! Ja, wenn Porporino hier wäre!

Um dich wäre es besser, denn er wäre um dich, und er ist besser für dich als Ponce, und um ihn wäre es besser, denn wenn du ihn gleich nicht mehr liebst wie ehedem, so schießt du ihn doch nicht tot, was ihm leicht in Flandern geschehen kann.

Ihr meint auch gleich das Schlimmste! Habt Geduld mit mir, es wird alles wieder gut werden, laßt mich auf den Ball, ich bitte Euch!

Ein Stückchen Weg kannst du allein hingehen, aber weiter nicht, das heißt, bis an die Haustüre, hörst du! Es klingelte, mache die Türe auf – nimm das Licht mit, daß du nicht fällst.

Schon gut, lasse uns erst hier unsre Maskerade genießen. Lustiger, gewandter Mann mit dem umgewandten Trichter, nun – ja – was wollt ich denn gleich sagen?

Gleich, ich will ihm nur erst eine Frage setzen, die er mir schuldig bleiben soll. So sagt mir denn, was ich vergessen habe; seht, hier über das Kamin möchte ich gerne eine Sentenz schreiben; nun hatte ich zwar sonst eine, jetzt aber habe ich sie vergessen.

Bene bibere et lae tari – recht – recht, Ihr seid ein Hexenmeister; sagt, woher wißt Ihr das? Ihr müßt ein alter Bekannter sein – es sind doch nun achtzehn Jahre her, daß ich es vergaß.

Lieber Vater, nun habt Ihr Euren Spruch, daß Ihr zufrieden seid; gebt mir den meinen auch so – soll ich gehn?

Mein lieber Freund, heute ist ein Ball, auf welchem ein Mann ist, den ich liebe, und ich möchte ihn gern tanzen sehn – darf ich hingehn? –

Seht, ich habe wohl gewußt, daß Ihr mirs noch zugeben würdet, und habe mir schon eine Maske als Kolombine zurecht gemacht. Ich werde Euch gefallen. Ab.

Es muß nun herauskommen, wer Ihr seid. Daß Ihr mein Sprüchlein wußtet und so vertraut tut, macht mich sehr ungeduldig. Wart Ihr nicht zu Saragossa?

Cotala, Cotala, den kennt Ihr auch! Das ist wunderbar – O, Ihr seid der jüngre Bruder der Fähnrichs – Wie hieß er doch gleich? – Fadrique – Fadrique?

Auch den – ja die gute Schwester, es war eine lustige Zeit – Ihr seid – ja, Ihr seid sicher Zinkenbläser?

Martin, Eurer Frau Onkle, bin ich nicht. Er starb an warmen Kuchen; warum ratet Ihr nur immer auf die Toten.

Gott weiß, sie habens am nötigsten. Es leben wenige dieser redlichen Leute mehr. Meine Frau kanntet Ihr also – sie ist auch tot.

Ich stand immer abends vor der Backstube und schimpfte den Bäcker, bis er um die Ecke herum der Haustüre herauskam, währenddem schwätzte ich mit seiner Tochter, meiner seligen Frau, – ja aber Ihr wißt alles – wer seid –

Ei nein, der Sturmwind, seht die verdammten Federn auf dem Hute; wenn man den Wind gegen sich hat, ist an kein Avancieren zu denken – der Sturm nahm mir den Hut mit.

Es ist mir lieb, daß wir dich wieder haben – aber du bist doch nur dem Hut nachgelaufen, und nicht etwa aus Feigheit?

Potz – weil ich hutlos bin, bin ich eben doch nicht mutlos. – Seht, es war lauter eilfertige Bescheidenheit, denn hätte ich meinen Hut nicht verloren, so hätte ich meinen Atem nicht verloren, und hätte ich meinen Atem nicht verloren, so wäre ich zu Ehren gekommen; denn ich lief einem Manne nach, der mir den Hut abgeschlagen, und an dessen Stelle eine Ohrfeige nicht versagt hatte. Nun aber, da ich zu meinem Hut komme, laßt mich zu Atem kommen, und zu Ehren, und zu Eurer lieben Valeria, – was macht sie?

Müde? Ich bin nichts müder als die Müdigkeit. Ihr habt keinen Begriff, was es einen Verliebten ermüdet, so ganz mutterselig allein in den Krieg zu gehn. Doch was für ein Trompeter sitzt da in der Ecke?

Ein recht freundlicher Trichter, der reinen Wein einschenkt; er sagt wahr, aber ich kann nicht schmecken, was vor ein Gewächs es ist.

Er sagt wahr? Da sagt er was Rares, auch ich werde Euch rare Sachen erzählen, und setze mich neben ihn. Er setzt sich. Er soll bestätigen, was ich sage. Als ich so in meinen Gedanken den Wald hinunterging, in meinen Gedanken, die ich mit großer Mühe recht kriegerisch zu machen suchte Zu Sarmiento. – nicht wahr?

Besser gesagt, Kinder des Friedens und Rekreation. Um diese Gedanken nun zu Verteidigern des Vaterlandes [zu] bilden, lief ich mit ihnen alles durch, was ich wußte, das Kadetten nötig ist – als zum Beispiel: Marsch! Richt euch! Schwenkt euch! Links um, rechts um! Blitz, Donner, Element, Sapperment! Jesuiter! und dies mit der schweren Rechnung Million multipliziert – endlich kam ich bis ans Halt! denn die Infanterie- Gedanken gingen mir aus, oder vielmehr ich ward müde, und legte mich auf Reiter-Gedanken – nicht wahr?

Mein Herr, Ihr sagt nicht wahr. Ich wollte das Pferd nicht stehlen, ich wollte nur ein wenig reiten – doch, woher wißt Ihr das?

Wenn ich nur wüßte, woher der sie erhielt, der sie mir gab, ich wollte sie dem redlichen Finder wieder zustellen.

So ist der Fehler wieder gutgemacht, denn ich schlug dir in der ersten Hitze den Hut vom Kopf, und du hattest alle Gelegenheit, dich abzukühlen.

Du irrst, meinen Namen bleibe ich schuldig, und ich hoffe, daß, da Ihr mich für einen guten Zähler haltet, Ihr mir den Nenner auf meinen Namen borgen werdet.

Das geht in die Brüche. Aber haltet einmal Euren Trichter her. – Wird wohl Valeria mich wieder lieben?

Ach, wüßte ich, wo man es lernte! Ich fühle Wißbegierde, und müßte ich in Alkala Bettelstudent werden und meinem eigenen Nebenbuhler das Heft abschreiben. Ich wollte Kreide essen, blaß zu werden, Butter schlingen, wild zu singen, mit den Füßen Trommelschläger werden, gut zu tanzen; zwei Pfennige wollt ich jedem geben, der mich angähnte, um die lange Weile zu lernen; nachdem sein Maul größer wäre, auch vier. Bin ich so auf guten Wegen?

Nein, solches Zeug laß liegen, werde zärtlicher und ruhiger; aber gehe jetzt, dich zu maskieren, daß du mit uns zum Balle kannst.

Ich gehe schon. Zu Valerio. Seht, eben wegen der Zärtlichkeit, die mir nötig ist, durfte ich nicht in den Krieg gehen. Ab.

Nun, lieber lustiger Gast, Ihr kennt mich, so mögt Ihr auch wissen, wie hoch ich meine Freunde halte. Gönnt mir die Freude nach der Verwunderung, Ihr seid sicher einer aus der alten guten Zeit, mit dem ich mich vielleicht meiner Jugend freute. O gönnt mir den alten guten Freund!

Du rührst mich, Valerio. Die alte Zeit, da wir jung waren, ist nun jung, da wir alt sind; wir wollen in der jungen Zeit uns unsers Alters freuen. Schließe die Türen ab!

Wie konnt ich Euch nicht raten? – Eben, weil ichs für unmöglich hielt – weil es mir das Liebste war. – Es ist doch nichts vorgefallen? – Was bringt Ihr dann zurück?

Sollen nichts wissen! Ich will sie probieren und in der Eile wissen, was ich an ihnen habe, da ich sie so lange vermißte, daß ich nicht viel Zeit verlieren mag, sie kennen zu lernen. Mein Sohn Felix ist verliebt? Was weißt du davon?

Er ist sehr zärtlich, es ist die Tochter der Witwe Domingos de las Torres, die in Saragossa wohnt. Es ist ein gutes Mädchen, und reich, sie ist hier bei ihrer Tante.

Ich kenne die Mutter, ich sprach sie in Saragossa; doch ist es wahr, daß er sich so gar zärtlich anstellt?

Ein nun, ich stehe manchmal Schildwache, wenn er ihr Serenaten bringt, während die Tante zu Besuche ist.

Heute abend erwartet man ihn auf dem Ball, den ihm seine Freunde, des verstorbnen Don Ponce und Aquilars Söhne, geben; da könnt Ihr ihn bequem sehen.

Wie der Vater – und Ponce, auf den bin ich begierig, sein Vater starb am Kurzweil seiner Mutter, und die Mutter an der Langweiligkeit seines Vaters. Er muß ein närrischer Junge sein.

Das weiß Gott – ein wunderlicher, wetterwendscher Kerl, der alle Leute unterhält und immer lange Weile hat, witzig und verlegen, hart und wohltätig, geht immer wie ein Verliebter herum, hat alle Weiber nach der Reihe in sich vernarrt, und quält sie mit Kälte.

Ja, ich lebe mit ihnen, ich muß wohl, sie haben mich zu ihrem Maître de plaisir gemacht, ich halte ihnen ihren Aufwand in Ordnung, aber, du Gott – Ponce hat sich dafür zu meinem Maître de chagrin gemacht, er hat Valerien so verrückt, daß sie mit ihm davonliefe, wenn er sie nur recht wollte.

Sei zufrieden, das giebt sich; Ponce interessiert mich, hinter dem steckt etwas, – Porporino ist noch lustig, wie ich sehe; wie geht es ihm sonst?

Seit Ihr ihn mir brachtet, habe ich ihn täglich lieber gewonnen, er war immer unverdrossen, er war ein so guter Bürger als Ritter, er hat sich auf alles gelegt, ist immer lustig und treu, – wenn sich je seine Eltern melden, er wird ihr Sohn sein können, wer sie auch sind. – Aber auch meiner könnte er sein.

Seht, er hat sich mehrere Mal mit Aquilar geschlagen, der ihn immer mit der Unbekanntheit seiner Eltern neckte, und da Ponce ihm nun sein Mädchen so ganz eingenommen hat, zog er fort nach Flandern.

Er sagte, solang ihn Valeria liebt, darf ich ihm nichts tun; aber seine Mutter ist aus Flandern, so will ich gehen, seine Vettern zu prügeln.

Brav, und wendete aus Liebe wieder um, auch gut! Mit deinem Mädchen wird es werden. Wie ging es dir denn, Alter?

Ich nährte mich knapp und ehrlich, Valeria arbeitete, Porporino gab Unterricht im Fechten, Reiten und der französischen Sprache, so ging es gut.

Ihr habt mir jährlich 400 Scudi ausgeworfen; jetzt ist es ein beträchtliches Kapital, ich lebte von den Interessen, und heute könnt Ihr das Kapital aufkündigen.

Gleich – Wie sie den Mantel abnehmen will, öffnet ihn Porporino, und umarmt sie im Mantel; sie erschrickt und wehrt sich. Ach Jesus, wer seid – laßt mich – Sie laufen beide im Mantel herum, endlich entschlüpft sie und läuft Porporino über das Theater nach. – wer seid Ihr?

Sie wird Euch das Herz abbrennen, so heiß Ihr sie stahlt. – Meint Ihr vielleicht, Ihr wäret freigebig? Ich habe noch nichts davon gespürt.

Danke Gott, denn gegen dich durfte ich es nur mit Prügeln sein, um nicht ein Verschwender aus Gutmütigkeit zu werden.

Freinehmig seid Ihr, denn Ihr stehlt mir die Kastanien vor dem Maule weg; ich habe an Euch gleichsam einen vornehmen Vormund.

Kerl, du sprichst gut; hier auf beiden Seiten brummt es wie im Fegfeuer, und dort ist der Himmel, er ist leer, wir sitzen in einer Art Vorhölle.

Halt das Maul, und mache die Türen zu! Colombina, weg von der Türe! Will sie wegziehen und zumachen; die Diener wollen es nicht zugeben.

Gott gebe, daß ich nicht wild werde. Laut zu den Rittern. Ich mache hiermit bekannt, daß Herr Pantalon von Venedig hier mit seinem berühmten Automaten angekommen ist, der allen Leuten die Wahrheit sagen kann, und mit ihm sein vortrefflicher Harlekin, der allen Leuten was vorlügen kann, und wenn seinen Lügen zu trauen wäre, so wollte ich euch sagen, daß ich dieser Harlekin bin, und einen großen Lusten habe, euch beiden die Wahrheit zu sagen.

Laßt mich avisieren. Zu Ponce. Herr Pantalon, mein Vater, lieber, schöner Ritter, der hier so glänzend freundlich vor mir steht, und dem ich arme Colombina nicht genug sagen kann – Stockt.

Freilich kannst du ihm nicht genug sagen. Verzeiht, edler Ritter, dies ist mein Automate, fragt ihn selbst.

Du hast recht, mein Freund, aber das wird bald ein Ende haben. Sage mir aber, wer ist die maskierte Dame hier auf dem Ball, die mich liebt, sie interessiert mich.

Ei was, ziert, sie soll sich nicht zieren, sie ist nicht hier, und soviel ich weiß, in der ganzen Stadt nicht, ich kenne keine, die ich liebe.

Habt Ihr mir doch alle Freude verdorben, und nun bin ich freilich stumm, und mag nicht reden, bis man mich fragt.

Dumme Streiche, in aller Unschuld, ich kenne sie nicht. Aber, liebe Colombina, entdecken Sie mir lieber Ihren Namen als Ihre Liebe, damit ich mich besinnen kann.

Valeria! So seid Ihr wohl Valerio, Herr Pantalon? Legt Eure Maske ab; und, Herr Automate, wollt Ihr Euch nicht auch demaskieren?

Ich bin der Mercado, Kapitän der Kavallerie, und komme aus Flandern. Was ich von Euch wußte, Don Ponce, hat mir unterwegs Porporino, der nach der Armee reiste und den ich in einem Wirtshause traf, erzählt.

Lieber Valerio, laßt das! Es tut mir selbst leid, ich glaubte nicht, daß sie so heftig sei – es wird schon werden.

Nun kömmt mein Sohn, den ich so lange nicht sah, daß die Zeit mich schon für ihn maskiert hätte; ich werde mich kaum halten können.

Wir wollen uns schon rächen, Alter! Hörst du, er kömmt; ich werde der unglücklichste Automate sein; hätte ich vier Wochen im Blocke gelegen, ich könnte nicht größern Lusten haben, mich zu bewegen.

Die Tante hat wohl ein gut Auge auf deine Schwestern und eine gute Brille auf ihrer Nase, weil sie schlechte Augen hat?

Laß mich nur ein wenig zu Atem kommen, es sind der Gefühle so mancherlei, die mir hier entgegenkommen; ich bin gerührt, euch wiederzusehen.

Ei, laß die Gefühle so mancherlei sein, wir fühlen hier leider nur einerlei. Es ist gut, daß du wieder da bist, sprich: was machen deine Schwestern, wird man hier bald vor Liebe rasend werden, werden sie bald freigelassen werden?

Ja, setze dich, erzähle mir von Isidoren, du weißt, ich habe sie immer lieb gehabt. Du bist es ihr schuldig, den Geliebten zu erhalten, denn es steht gefährlich mit mir, ich habe mich beinahe in ein Gemälde heute abend verliebt; ich möchte sehen, ob sie siegt. –

Oder was mich nicht sieht. – Ich sehe sie wohl Tag und Nacht, die ich liebe, und das Bild von heute abend hätte beinahe meinem Ideale geglichen. Rette den Ruhm deiner Schwester, erzähle!

Ich muß nur, um dich zur Ruhe zu bringen. Sie ist sanft, stolz, spröde und freundlich, ist fromm wie Maria, und hat letzthin in der Beichte gelacht, und alles das in einem Leibe – nun – Ponce –

Ihr ließt mich ja nicht zu Worte kommen, und ich poltre nicht gern mit der Liebe ins Haus; ist sie nicht auf dem Ball?

Guten Abend, Alter – Reicht ihm die Hand, Valerio schleicht weg. Nun, Herr Automate, was macht meine Geliebte?

Gut, wir können es gleich sicher wissen, wir dürfen nur fragen lassen. Er klingelt, und spricht leise mit dem Diener.

Sie sollte nicht hier sein? Ihr sagt das mit so vieler Sicherheit; darf ich Euch bitten, Euch zu demaskieren.

Ihr habt mich schon ganz erschöpft. Ihr kennt mich nicht, ich bin der Mercado, Kapitän bei der Kavallerie, und komme aus Flandern.

Aus Flandern? So kennt Ihr vielleicht meinen Vater, Don Miguel Sarmiento de Torbadillo; sprecht, kennt Ihr ihn?

Wir gratulieren, Felix! Diener kommt. Donna Lucilla ist mit ihrer Tante abgereiset zu ihrer Mutter nach Saragossa; der Hausmeister sagte mir, die Frau Mutter habe dort einen Bräutigam für die junge Dame. Ab.

Siehst du, hättest du den Herrn Kapitän noch länger als Automaten bestehen lassen, so könnte der noch allerlei erzählen, denn jetzt ist guter Rat teuer.

Ich will versuchen, ob ich auch ohne Maske Euch Aufklärung geben kann. Es ist wunderbar, wie mich ein Zufall in alle Eure Geheimnisse führte. Der Hausmeister sagt allerdings recht. Vorige Nacht schlief ich in einem Gasthause, und die zwei Damen hatten ein Zimmer dicht neben mir; eine dünne Bretterwand trennte mich von ihnen. Die ältere Dame sprach viel von Gehorsam, aber Eure Geliebte desto mehr von Liebe; sie weinte, und rührte mich. Porporino, der in demselben Wirtshause eintraf, erzählte mir den andern Morgen, wer sie gewesen seien. Es war mir sehr traurig zu hören – sie nannte Euren Namen oft in dieser Nacht – und sagte, ohne Euch werde sie sterben.

Ja, denn alle Menschen müssen sterben ohne sie, sonst hättest du noch alle zu Nebenbuhlern, die gern ewig lebten.

Höre, ich rate dir, wenn sie ohne dich nicht glücklich sein kann und vielleicht Lotterie-Zettel hat, sie ihr abzukaufen, damit sie gewinnt.

Ein einfacher Weg? Geht, Ihr seid nicht wie Euer Vater, durch tausend Klingen schlüge er sich um eine Schwiegertochter und Ihr habt nicht so viel Sprossen an der Leiter; giebt es einen einfachern Weg als eine Leiter.

Ja, entführe sie, und erzähle uns, wie sie aus Schamhaftigkeit über dir die Leiter nicht herab wollte, und du eine breite Feuerleiter bringen mußtest, und Arm in Arm mit ihr herabstiegst.

Wenn Ihr Valerien seht, tröstet sie; sagt ihr, ich könnte nicht mehr lieben, ich wäre ein böser Bube.

Ich will das alles, schlafet wohl! Doch, Don Felix, Ihr habt da einen Zug von Eurem Vater an der Lippe, erlaubt, daß ich Euch küsse. Er umarmt ihn; ab.

Jetzt wenn du, wie du dran bist, Felix, du hast einen Zug von deinem Vater. – Ein guter Mann – doch erzähle von deiner Schwester, zeichne mir ihre Gestalt.

Es wird wenig mehr zu schlafen sein; kommt, laßt uns noch tanzen und trinken, Felix, Mut trinken. Ab, in den Tanzsaal.

Besoffen? Ich bin so nüchtern an Schlaf, daß ich schlaftrunken bin; ich bin noch, wie ich gestern morgen aufstand. Es ist mir kein Tropfen Schlaf über die Zunge geflossen, und habe kein Maul zugetan. Er gähnt.

Wir haben größern Lusten, das Maul aufzusperren als die Türen; räume im Saale auf und stelle die Instrumenten beiseite, ich muß den Herren das Frühstück bereiten. Ab.

So ein Frühstück ist besser als so ein frühes Stück Arbeit. Geht in den Tanzsaal, bringt den Baß heraus, hält ein Stück Kuchen in der Hand. Morgenstund hat ein Stock Kuchen im Mund. Stellt den Baß an die Wand, setzt sich daran. Man kann nicht zwei Sachen zugleich tun, Ißt, an den Baß gelehnt. ich passe recht zu dem Baß – es schläft sich doch sanft bei der Musik. Er schläft ein.

Mein Freund, Muhmen gehören nicht unter die beweglichen Güter. – Ihr müßt das Mädchen sogleich entfahren und nach Eurem Gute bringen.

Ich könnte Euch zwar erwidern, daß Schwindsüchtige durch Kurierreiten oft kuriert werden; doch ich frage besser: Was wollt Ihr an ihr verändern als ihren Ruf, wenn Ihr sie heiratet? Die schnelle Reise wird Euch keine Hörner aufsetzen. Setzt Euren Kopf auf, stoßet in das Horn, betriegt die Weile, indem Ihr den Pferden über die Ohren haut, so wird die Reise vor Eile den Atem verlieren, Eures Mädchens Ruf zu verderben. – Geht, Ihr seid ein anderer Mann als Euer Vater.

Ich bin nur meines Vaters Sohn, und schone in meiner Geliebten seine Tochter. – In jedem Falle ist die Sache verdrießlich. Ich kann Sie nur durch schnellen Zwang erringen, und meines Vaters Einwilligung bleibt unsicher.

Ich liebe meinen Vater wie meine Ehre. Ich sterbe für beide, denn ich kenne ihn nur wie meine Ehre; er und sie sind eins, denn ich kenne nichts von ihm und ihr als das Blut in meinen Adern, das das seine ist. Als ich sechs Jahr alt war, kam ich von meinem Großvater zurück, zu dem ich in meinem dritten Jahre gebracht ward, und mein Vater war schon bei der Armee in Flandern. Ich sah ihn nie, und könnte ich ihn entführen, ich wäre schneller in Flandern als bei Lucillen.

Fragt nicht so, ich liebe meine Ehre um der Liebe willen, und ehre meine Liebe um der Ehre willen; ich will für Ehre und Vater sterben, und für die Liebe und Lucillen leben.

Seid mir willkommen! Ich trage denselben an der Hand.

Es ist der Ring, den mein Vater seinen Kindern und Freunden gab. Er schrieb mir, jeden als seinen besten Freund zu achten, der diesen Ring besitzt. Alle diese Ringe sind Kinder seiner Ehre; er erhielt eine goldne Kette zum Lohne seiner Tapferkeit, und lösete sie in die Ringe auf, die er seinen Geliebtesten verteilte. Seid mir nochmals willkommen! Wie verließt Ihr ihn, Ihr müßt von ihm wissen?

Er betrieb seinen Abschied bei dem Hof, und sehnte sich sehr nach seinen Kindern. Den Abend vor meiner Abreise sagte er zu mir: »Sage meinen Kindern, ich würde bald kommen, und merkst du, daß sie lieben, rechtliche Menschen ihres Standes, so gebe ihnen meine Einwilligung, und sporne sie an, denn ich möchte Hochzeit sehen, wenn ich komme, und in einer vollen, fertigen Familie leben.« Jetzt versteht Ihr meinen raschen Rat. Nun will ich noch von Euren Schwestern Nachricht holen, und eile dann zurück, denn meine Geschäfte in Madrid sind abgetan. Ich will Euch Euren Vater bringen – macht, daß er die Hochzeit findet.

Ich eile nun, Ihr habt mich aufgerichtet; warum spracht Ihr nicht gleich so, teurer Freund? Seht, Ihr dürft meine Ängstlichkeit um des Mädchens Ehre nicht für Mutlosigkeit halten, denn ich verdanke dieser Liebe meine Ehre, sie hat sie mir im wilden Jugendleben erhalten. Für meine Schwestern, o welches Glück! wenn der Vater zurückkehrt und diesen Schatz seines Hauses der Liebe und dem Verdienste zum Preise bestimmt. Die armen Mädchen sind sehr gedrückt, sie stehen in dem begehrendsten Alter, und ihre Tante, Juanna, in dem versagendsten.

Er sah sie nie, doch liebt er sie schon lange aus meinen Erzählungen auf eine bizarre Art; auch Isidore hat sich stets nach meiner Beschreibung für ihn interessiert. Sie meinte, es müsse eine große Freude für ein still erzogenes Mädchen sein, den Menschen mit aller Kraft in einer solchen kindischen Wiege, wie sie ihn nennt, zu wecken. Sie hat recht, er ist ein schlummerndes, launiges Kind, mitten in dem Getümmel der Welt. – Hört nur seine Streiche von dieser Nacht! Er schlief mit mir in einer Stube, dreimal stand er auf und weckte mich, mit der Bitte, ihm zu sagen, ob ich nicht wisse, in welcher Stellung Isidora schlafe, und endlich, nachdem ich ihm stets gesagt hatte, ich wisse es nicht, mußte ich, um Ruhe zu haben, ihn versichern, sie ruhe gerad ausgestreckt auf der linken Seite, schweige mäuschenstille, träume gern, und wenn sie wache, sinne sie auf freundliche Worte, ihren künftigen Gatten zu unterhalten. So ward ich ihn endlich los, er ging und versicherte mich, er lege sich auf die entgegengesetzte Seite, der Symmetrie wegen, und sinne auf Worte, seine künftige Gattin zu unterhalten. Heute morgen schlief er erst ein. Ich glaube, diesen Menschen könnte die Liebe vortrefflich machen.

Ihr antwortet, ohne daß ich fragte, Automate. Euer guter Morgen war das Beißendste, was Ihr je gesagt, es ist ein schlechter guter Morgen, er beißt mich in den Augen, Er reibt die Augen. ein beißender guter Morgen. Er setzt sich still auf einen Stuhl, und sieht schlummerhaft sinnend vor sich hin; die andern setzen sich um den Tisch, zu frühstücken.

Vor allem aber, auf feste Sprossen in der Leiter und festen Schlaf in der Tante, auf das Wachen des Mädchens zur Zeit des Schlafs und auf den Schlaf der Stadtwache, wenn sie wachen sollte! Zu Ponce, der zu schlafen scheint. He, Ponce, Ihr seid die Nachtwache nicht, die schlafen soll, trinkt mit!

– Diese Rede muß der Schauspieler gut verstehen, wenn er sie nicht verderben will. Sie ist nicht Wortspiel, sie ist der Charakter des Ponce, der um wenige Punkte ein größeres Leben dreht, bis ihn die Liebe verwandelt. O gern will ich des Schlafes Ehre trinken; doch lieber Mohn als Wein, dann schlief die Ehre ein, und auf der Ehre Schlaf läßt sich gut trinken – und besser noch, wenn Ehr und Liebe beieinander schlafen, die eine will die andre nicht erwecken, und beide läßt die Sorge doch nicht schlafen. Die Ehre wacht über die Liebe, und die Liebe schläft über der Ehre ein. Aus Liebe wacht die Liebe wieder auf, und endlich macht die Ehre sich eine Ehre daraus, einzuschlafen, sie drückt ein Auge zu; nun kann die Liebe recht erwachen, und nun ist es gefährlich, die Ehr der Ehre steht auf dem Spiel – drum trink ich auf der Ehre Schlaf; der Schlaf wär wahrlich nicht zu ehren, er wäre bloß zu schlafen, wenn die Ehre nicht in ihm einschliefe, daß die Liebe wachen könne. O, pfui des Schlafes Schlaf – Heia popeia, Ehre. – Nun Wein her! Wein! daß Liebe recht erwache, – o holder Traum, gerad ausgestreckt auf der linken Seite schlief Isidorens Ehre heute nacht, und meine Liebe wachte – Er trinkt schnell. o süßer Schlaf der Ehre, wo Liebe wacht, – gute Nacht! Er setzt sich wieder sinnend hin, wie vorher, die ganze Rede scheint er nur für sich allein gesagt zu haben.

Die Ehre und die Liebe sind ihm Dinge, die er über sein Leben hintanzen, kommen und verschwinden läßt, wie die Schiefersteine, welche die Knaben übers Wasser hintanzen lassen; man nennt diese Würfe Jungfernkinder. Der schlafende Diener schnarcht. Ponce; wache auf, deine Ehre schnarcht!

Der Schnarchende ist wie ein Wecker an der Uhr, Er geht zu dem Bedienten, nimmt den Bogen der Geige. er schnarcht aus dem F moll Adagio, ich will ihn ins dur Allegro bringen.

Laß mich, Kamerad, – verdammter Kasten, die ganze Nacht ließt du auf dir herumgeigen und nun mich nicht einmal bei dir ruhen.

Er wird ungezogen, beleidigt das Ohr der Musik mit Zweideutigkeiten, sie ereifert sich. Geigt lebhaft.

Unfreundliches Wesen, dummes Gefäß – Sieht seine Herren sich besinnend an, alle lachen, er läuft fort.

Ich gehe herum, und hin und her, und mache mir allerlei weis, Ponce kömmt nicht – ich fasse Mut und will stolz sein, aber immer sieht es aus wie Hoffnung und Trost – Ponce liebt mich nicht, er hat es selbst gesagt, – es tut mir leid, auch möchte ich ihm helfen. – Wenn ich wüßte, wen er liebte, – Sie sieht sein Bild an. ich konnte ihm den träumerischen Zug nicht nehmen, und mir hat er ihn gegeben. Sie hört Schritte auf der Treppe. Das ist er, ich will es ihm freundlich sagen. Der Türe hinaus. Komme nur herein, ich bin aber böse auf dich.

Ich bin böse auf mich, daß ich so voreilig bin, und auf Euch war ich es schon lange, seit Ihr das Leben zweier Menschen wagtet, da Ihr Euch mit Porporino schlugt.

Um einen von uns – ich hätte Euch gedankt; aber um uns beide steht schon ein anderes auf dem Spiele, das meinige.

So frühe? – O Ritter, seid ihr ein Bote von ihm, so sagt mir schnell seinen Auftrag; dann verlaßt mich, ich habe Euch nun einmal nicht mehr lieb; Ponce liebe ich mit Schmerz, und alles, was er tut ich werde es belohnen, das ist der Liebe Wesen und ihr Sieg. Euch liebte ich nie – auch wird es Euch reuen, Porporino zum Feinde zu haben. Wißt, er ist wieder hier.

Wieder hier? Desto besser, so ist er noch nicht zum Helden geworden. Doch ich komme dir nicht zur guten Stunde, Ponce hat mich eigentlich nicht geschickt, denn er tut nichts eigentlich; aber sieh, er hat sich in Isidora, Felix' Schwester, verliebt, und in ein Brustbild. Ich kam, um dich zu trösten, und wenn er dich nicht liebt – dich um einen Kuß zu bitten – Er umfaßt sie.

So wollt ich dann zum erstenmal, daß er kein Lügner wäre! Sankt Georg! laß dieses Mal so wahr ihn sein, als er ein wahrer Schelm ist – ein Held sei ich, der Drache er, o Heldentum! o Tapferkeit! o Rache! o Myrte werde Lorbeer mir! Er zog den langen Degen am Ende der feierlichen Rede mit Pathos, dreht sich plötzlich nach Aquilar, und will nach ihm stechen; dieser aber ist während der Rede schon weg. Desto besser für uns beide – Legt den Degen hin, wendet sich zu Valeria, die traurig und verlegen stand; als sich Porporino zu ihr wendet, sieht sie ihn mitleidig und traulich an. Liebe Valeria, du bist zu gut, ich kann das nicht verlangen. Meine Liebe, die habe ich, meine Eifersucht, die gabst du mir; daß du mir diese aber noch variieren willst nein – ich bitte dich – opfre dich nicht auf!

Ach, Porporino, ich verdiene deinen Spott nicht, wenn du auch glaubst, ich liebte dich nicht mehr. Aquilar war ungezogen – ich hasse ihn – lasse mich nicht fühlen, wie es mit mir steht.

Nun, sieh nur, ich kann dich nicht weinen sehen, das kann Ponce wohl. Aber gieb mir die Hand, ich will dich um etwas bitten.

Er liebte dich nie. Nun sind wir beide übel daran – wollen unser Unglück teilen und uns zu helfen suchen. Und wer dem andern hilft, der ist recht gut.

Sieh, ich will mich bemühen, dir Ponces Liebe zu gewinnen, ich will ihm Gutes von dir erzählen; sprich du Gutes von mir bei dir, liebe Valeria.

Ich wollte, ich könnte so lange Kuß halten, daß ich nicht mehr Wort halten könnte, das heißt ewig, denn alsdann wäre Ponce gestorben, wenn ich käme, ihn zu bewegen, daß er dich liebe.

Nein, er hat abgedankt. Es ist der Ritter, der gestern maskiert hier war. Er ist der Mann, der mich bis jetzt erhielt, er hat mich hierher gebracht, hier ins Haus zu dir nun bin ich sein treuer Waffengeselle – gefalle ich dir so besser?

Höre, ich sage mir immer, Porporino ist treu, gut, schön und klug, warum liebst du ihn nicht? Sage das auch Ponce von mir.

Lebe wohl, Valeria – ich wünschte der Schatten von Ponce zu sein, um immer neben ihm zu stehen und dich zu loben; doch ich bin ja sein Schatten, denn er steht mir im Lichte.

Du hast wohl allein den langen Degen gewählt, damit er doch etwas an dir – nicht in den Schatten stellen kann.

Ich danke Euch für Euren Glauben; denn verdunkelt er gleich mein Herz, meinen Degen wird er nie verdunkeln; sein Herz müßte dann meinen Degen unsichtbar machen, wie er mein Herz Valerien verhüllte. Ab.

Wie die Liebe ihn entflammt, Valeria. O! solche frohe Seelen steigen am höchsten in ihr. Alles kannst du aus diesem Jungen machen.

Es ist nicht gut, wenn Ihr seine Liebe nährt, denn nur Treue ist solcher Menschen Sieg, die nicht glänzen.

Mädchen, Mädchen, stehe nicht so da, du versteinerst ganz. Sonst machte die Liebe Steine weich, aber jetzt ist es umgekehrt. – Gott weiß, wo das hinaus will; wir werden, um diese Liebe loszuwerden, verhungern müssen. Gehe, liebe Valeria, und treibe etwas, oder ich treibe dich. –

Ja, singe nur, Sirenchen! Wenn das Wesen singt, ist alle meine Autorität hin, ganz wie die Mutter – das weiß sie nun. Aber es ist doch Jammer und Schade, Ritter, um das Kind. Wenn so ein armer Teufel einen Engel besitzt, hat er gleich die ganze Hölle auf dem Halse. Die neue Zucht ist Unzucht.

Ich habe einen Plan gemacht, Valerien und Ponce und Porporino zu helfen, und Aquilar zu strafen, und meine Töchter auf die Probe zu stellen; alles zugleich, wenn du hilfst, und dann noch Hochzeiten.

Sieh, Ponce gefällt mir, wenn eine herrschende Königin in sein anarchisches Gemüt käme, könnte er viel werden. Er ist der beste von allen; er ist doch melancholisch.

Ja, er fühlt sich noch selbst. Wer soll aber Herrscher in ihm werden, und wie werden wir die arme Valeria, die emigrierte Prätendentin, trösten?

Sie haftet mehr an ihrer Liebe als an Ponce, und siehet sie ihn ernstlich lieben, so wird sie mit Porporino glücklich sein; denn wenn Ponce ernstlich liebt, so wird er ein anderer. – Mein Plan nun ist der: Ponce liebt meine Tochter Isidora, die er nur durch Felix kennt, und Felix sagte mir, auch Isidora sei ihm geneigt. – Wie wäre es, wenn du und Porporino ihn und Aquilar auf meinem Gute empfinget und sie beide ein bißchen quältet.

Das wäre ganz gut; aber wo soll Valeria bleiben? Auch ist Eure Schwester Juanna alt und streng, und wird die Ritter nicht einlassen, und die Ritter werden mich und Porporino kennen.

Dafür ist gesorgt. Ich habe meiner Schwester Juanna einen Brief aus Flandern datiert geschickt, der sie nach Valladolid ruft, die Erbschaft meines verstorbenen Vetters zu betreiben; meine andere Schwester, die von allem unterrichtet ist, wird gleich die Aufsicht bei den Mädchen über nehmen; Porporino, als Arzt verkleidet, wird sie hinbringen und dich, den ich von nun an auf ewig zu meinem Hausmeister auf dem Gute ernenne, werden sie gar nicht zu sehen bekommen, du mußt ihnen aus dem Wege gehen.

Da müßte ich Valerien einpacken; doch auf Euer Wort, verstehe ich die Sache zwar nicht ganz, glaube ich blind.

Ritter, Ponce bittet Euch, zu ihm zu kommen; Aquilar hat es zweimal sagen lassen; ich hoffe, mein Nebenbuhler liegt in den letzten Zügen. Die Briefe sind besorgt. Valerio ab.

Nein, es ist Maskerade, du sollst eine Schwester von mir nach meinem Gute begleiten als Arzt; Ponce und Aquilar werden sich vermutlich hinschleichen; Ponce ist in meine Tochter verliebt, Valerio geht heute schon hin als Hausmeister. Ihr sollt die Herren dort empfangen und sie für ihren Mutwillen etwas quälen.

In zwei Tagen holst du sie auch hin, und versuchst dein Glück weiter. Gehe, suche dir eine recht verstellende Maske, eine Perücke besonders, die dich bedeckt.

Und einen Ring werde ich an den Finger stecken, so groß, daß jeder Kranke seinen Grabstein wird zu sehen glauben.

Ich gehe jetzt zu Ponce, um ihn zu stimmen; nachher treffe mich wieder, daß ich meinen Auftrag vollende. Ab.

An dem alten zahnlosen General hat sich der Tod keinen Zahn ausgebissen. So wäre ich dann der letzte Ponce, und so verliebt als je ein Zweiglein an dem großen Stamme, und doch vielleicht erstirbt er mit mir. Ich stecke zwischen zwei Leidenschaften, wie mein Schattenriß zwischen den zwei Klingen einer Schere. Der Gedanke ist gut: wenn die zwei Klingen zusammenklappten, so wäre es nur eine Schere, und dann eine Scheide dazu, so ist das Instrument tragbar, und verwundet nicht.

Wir plagen Euch sehr, Ritter. Ich wollte mit Euch von meiner Liebe sprechen, aber Ihr kommt zu früh, ich schickte meine Diener nach der Dame, die das Brustbild trug, um zu fragen, wen es vorstelle.

Leider sitze ich zwischen zwei Feuern, ganz in der Lage eines gut bratenden Kramsvogels, nur einen Spieß im Herzen, und zwei Feuer um mich – man mag mich drehen und wenden, ich brate immer.

O wie müde! Die Juden sind die Inquisition nicht so müde. Ihr wißt gar nicht, wie mir ist; ich bin so zerstreut, daß ich vergesse, mir die ganze Sache aus dem Kopfe zu schlagen, und das Nötigste versäume. Er klingelt.

Ich fragte, wie Ihr sagtet, bei Valerio nach einem Maler; er will einem schicken, und auch ein Schneider will kommen. Ab.

Das wäre der Schneider. Aber der Maler? Willst du deine Geliebte malen lassen, die du nicht kennst, wie du dir Trauer machen läßt, die du nicht trauerst?

Nun, Kerl, wärst du nicht so lange ausgeblieben, daß ich keine Zeit mehr habe, dich zu prügeln, ich täte es.

Ich wünsche Euch Glück, Ritter, zum Tode Eures Ohms, Ihr erbt ihn, denkt Eurer Diener, wenn sie Euch tot ärgern sollten – Giebt ihm ein Billet – und geht ab.

Nun entscheidet sich es. Bricht auf – liest mitten in der Stube. Stellt Euch um mich, wenn ich in Ohnmacht fallen sollte. Liest: Das Bild, das ich gestern trug, Ritter, ist das Bild – meiner Freundin Mit immer steigendem Affekt. I-si-do-ra – von – Sarmiento – Isidora von Sarmiento – Isidora von Sarmiento.

Weh! Weh! Weh! die Schere geht zu, es klappt zusammen; ihr hört es, Leute? Zwei Weiber quälten Ponce, nun sind sie vereinigt! Geschwinde her, ihr Menschen, das Leben hat ein anderes Gesicht bekommen, ich kann Euch alle küssen. Er umarmt sie.

Grad ausgestreckt schläft sie, mit dem holden Angesicht, und träumt? O! ist dies Glück ein Traum von ihr, den meine Liebe träumt? Ich finde mich nicht. So schmerzlich war mir das Gestirn der Zwillinge, so freundlich geht mir nun die Jungfrau auf.

Ihr wollt gehn? Ihr sollt nicht gehn. In Eurer Gegenwart hat sich mein verwirrtes Leben entsponnen, nun sollt Ihr bleiben, mir raten.

Valeria liebt mich sehr; ich glaubte, Porporino könnte sie trösten – nun wird das arme Mädchen ganz verlassen. Es ist, als sei ich ganz verändert.

Schmerzt Euch unglückliche Liebe, so verdient Ihr der Liebe Glück. Doch habe ich auch hieran gedacht. Ich glaube, wenn Porporino zurückkehrt, und mit Ruhm, so wird Valeria neuen Reiz in ihm finden.

Gut – ja – aber ratet mir. Ich weiß nicht, wie ich solange an Porporino denken konnte; ratet, wie soll ich zu den Mädchen kommen, die so enge eingesperrt sind.

Besinnen – das ist dumm. Das Alter bleibt immer langweilig in Liebessachen. – Es ist ein böser Fall – die Mädchen, sagte Felix, sind wie die Nonnen eingesperrt – gieb Rat, rühre dich, Aquilar!

Warten soll ich? ich? der nichts erwarten kann? O nimm dir neunzehn Gesellen, daß deiner zwanzig auf ein Lot gehn, du Freund in der Not! Warten? Mein ganzes Leben war ein Warten hierauf – und ich will nicht länger warten.

Höre, wenn ich das Schloß ansteckte in der Nacht, und an ihr Bett hinschlich' und sie in der Verwirrung wegtrüge. An ihr Bett – grad ausgestreckt liegt sie, und träumt so gern, und sinnt auf Gespräche für ihren künftigen Gatten.

So holden Traum willst du stören, die Gespräche stören, die sie für dich ersinnt, deines besten Freundes Gut willst du anstecken? Du bist ein Narr.

Die Liebe soll ihre Narren haben. Aber ich wollte wohl als Gatte auf ihre Gespräche Verzicht tun und das verbrannte Gut als Mitgift annehmen.

Mitgift! denkst du in der Liebe an die Mitgift, so giebst du der Liebe Gift; komme in die freie Luft!

Gern – ich will doch sehen, wie Ponce nun Atem schöpft, da er liebt. Aber nach Osten laß uns gehen, dort hinaus liegt das Gut. Beide ab.

Ich bin wie ein kleines Kind, das gern alles bietet, wenn es bitten hört, aber das Geben will es nicht begreifen; ich möchte weinen, wenn ich denke, daß ich heute noch das Haus verlassen soll, es ist ganz mit mir zusammengewachsen, und [ich] werde gar nichts zu sagen wissen in einem fremden Hause.

Nun will ich mich geschwind zum Maler machen, Ponce hat einen bestellt, er will sicher eine andere arme Seele malen lassen, die im Fegefeuer seiner Liebe brennt, den Schneiderjungen mache ich auch – Parodierend. »Hu, mein Herr, was haben sie vor feine Beine, die sind von der ganz feinen Sorte, alle hochgebornen Herrn haben solche, ich meine die Störche, wie soll ich dann das Maß nehmen?« – Dabei kann ich ein Wörtchen für Valerien fallen lassen; ich könnte es nimmer, wenn ich ihn nicht zugleich anführte. Während der letzten Rede zog er seinen Wams aus, legt den Degen ab, den er erst entblößte und betrachtete; da er sich verkleiden will, hört er jemand. Teufel, das ist mir nicht recht, warte! Er steigt in den Koffer, macht den Deckel zu.

Die Sache geht herrlich, der Fremde ist ein Trost aller Verliebten, ein Schrecken aller Tanten und Vormünder.

Das mußt du doch, weil mich die Liebe schon verwundet hat, du nicht singen kannst und wir kanten vorstellen.

Ich bin aber gesund wie ein Fisch – könnten wir dann nicht ohne Wunde als Pilger in das Schloß kommen?

Ohne daß einer verwundet ist, wird uns nicht aufgemacht. Die Keuschheit fürchtet alles, und traut selbst der Krankheit nicht.

Lasse sie kommen, oder vielmehr ihn. Diener ab. An dem Hermaphroditen mag der Schneider wohl besser sein als der Maler.

Ihr gefallt mir, Ihr habt entweder die Malerei auf die Schneiderei gepfropft, um diese zu veredeln, oder die Schneiderei auf die Malerei, weil Ihr in dieser nur Böcke machen könnt. Ihr seid ein Mann wie eine Gabel mit zwei Zinken, Ihr seid gut gespalten.

Die Künste werden immer weitschichtiger, wie die jetzigen Hosen, denn die neue Zeit füllt beide nicht aus, und die zwei Beine, Hosen- Beine, sind die wahre Dualität, aus der sie nicht heraus können, ohne die arme Blöße zu zeigen.

Anfangs war ich nur ein Maler, ich bemerkte aber bald, daß die Menschen nach und nach zu Stöcken wurden, und legte mich auf die Schneiderkunst. Ihr glaubt nicht, Sennor, wie das hilft, das Eckige rund und das Platte gewölbt zu machen; der rundende Schatten ist heutzutage ganz in der Gewalt der Schneiderei, und da das Gefühl in den Fingerspitzen bei einem gefühlvollen Schneider ebenso nach dem Herzen strömt wie bei einem gefühlvollen Maler vom Herzen nach den Fingerspitzen, so habe ich durch meine Vereinigung eine doppelte Gefühlszirkulation in mir angelegt, und messe den Damen immer erst Schnürbrüste an, ehe ich ihnen Brüste male.

Ihr habt eine Zirkulation im Leibe wie ein Sparofen, – kann man Euch aber wohl ein Porträt diktieren?

Wollt Ihr ein bewegliches Kunstwerk, wie viele aus meiner Hand hier leben, täuschend wie Menschen aussehen, ja selbst in den angesehensten Häusern Liebe und Freundschaft und andere natürliche Empfindungen genießen; wollt Ihr ein solches Porträt von mir – so stellt Euch, oder irgend eine männliche oder weibliche Grundierung, und diktiert in die Schere.

Ihr seid boshaft; nein, ein Gemälde in den Pinsel; setzt Euch an die Staffelei, ich will sehen, was Euch einfällt.

Überhaupt keine Pflästerchen – zarte rote Wangen – Porporino wiederholt das folgende einzeln, und Ponce spricht wie ein Diktierender mit einem Schreibenden. kleiner Mund, etwas schwermütig – die Oberlippe etwas geschürzt, – halb schmollend, halb küssend – braune Augen – feucht glänzend, verliebt und fromm – schwarze Locken – etwas hoher, doch voller Hals.

– nachlässig verhüllter, reiner Busen. – O du, gerad ausgestreckt, auf der linken Seite, und träumst so gern!

Wie ich das malen soll? Da steht meine Kunst still; ein Porträt, gerad ausgestreckt, auf der linken Seite, träumend?

Nun, so bin ich fertig; seht, ich wünsche Glück; Ihr liebt das holdeste, edelste, beste Mädchen der Welt.

ES ist ein wunderlicher Zufall, doch Eure Schneiderei mag sicherer sein. Es ärgert mich, daß Ihr mir diese dahin maltet. – Messet mir Pilgerkleider an.

Ihr liebt wohl die Madonna von Montserrat, und wollt sie besuchen? – Aber Valeria ist und bleibt ein Mädchen wie keines in Sevilla. Nimmt die Maße.

Immer ein bißchen zu weit, sonst kömmt die Rundung nicht heraus. Mißt. – Es wundert mich, daß Ihr von Valerien ungern sprechen hört; sonst haßten sie die Ritter doch nicht.

Sorget nicht, Herr Ritter, mein Maß trifft zu, ich habe mich noch nie vermessen. – Sieht nach dem Maß. Richtig, gerade dieselbe Länge wie Herr Porporino, aber in der Weite, Auf seine Beine sehend. da seid Ihr etwas stark feiner gebaut – Porporino könnte sich mit Euch messen. Ihr kennt ihn wohl, er geht eben der Valeria nach, und nach dem Bilde zu urteilen, dürfte sie ein König lieben, ohne sich herabzulassen. Doch ein solches Mädchen zu verlassen, wäre wohl schändlich – erst die Ruhe und dann den Ruf genommen.

Da bin ich nun, allein und müde – wenn sie mich nur annehmen! – Die Liebe ist närrisch mit mir gewesen. Ponce, Ponce; ich will lieben, was du liebst, und dir zeigen, daß ich lohnen kann, – wenn mich der Vater nur nicht erkennt! Sieht in ein kleines Spiegelchen. Ich gleiche mir nicht, die langen schwarzen Haare sind aufgeopfert, – was tut es? Porporino hätte sie doch nicht so schön geflochten als Ponce. Ich liebe mich mehr als sonst und bin doch häßlicher. – Ich will ein wenig singen, vielleicht hört mich jemand.

Kann Er sich nicht beugen? sind die Maultiere am Ende der Esplanate? hat Er einpacken lassen? ist der Tragsessel gewaschen? sind die Polster geschüttelt?

Alles zu Euren Diensten von Eurem untertänigsten Diener. Ich stehe nur hier, um Eurer Herrlichkeit traurigstem Abscheiden mein unwürdiges Beileid zu bezeugen und dann die Tore zu schließen in diesem Hause der Trauer und Dunkelheit. Er beugt sich tief, stößt Perez, daß ihm das Parasol etwas über Juannas Augen niederfällt.

Es ward mir soeben wieder ganz dunkel vor den Augen aus Traurigkeit. Perez, sind meine Niècen, wie schicklich, am Fenster, ihr Beileid zu bezeugen? Gebt mir meine Trauerbrille und, Träger, wendet mich nach dem Schlosse!

Dankt Gott, daß Ihr über Euren eigenen Tölpel stolpertet, sonst wollte ich Euch die schiefen Beine gerade brechen. Seid Ihr schon so frühe besoffen?

Still, Freund, ich lasse dir den Kellerschlüssel! – Eure Herrlichkeit, er sagte nur, daß er den Maultieren habe zu saufen gegeben. Setzt ihr eine ziemliche Brille auf. Hier ist dero Herrlichkeit Brille – die tugendhaften Fräulein weinen schon lange.

Mein Gott, Isidora, wie halten Sie sich wieder in der Gegenwart meiner Abwesenheit? Sie werden buckelig werden, ehe ich wiederkomme; und Melanie, wie fassen Sie das Schnupftuch – mit beiden Händen – ist das eine Traurigkeit von Stand, eine Kondolenz? Sie würden eine schlechte Rolle bei der Abreise einer Königin-Mutter spielen. So, das ist schicklicher – alles mit Sitte und Anstand. Haben Sie nicht vergessen, wie Sie die Stunden bis zur Ankunft der Schwester meines schätzbaren Vetters, ihres verehrungswürdigen Vaters, zubringen sollen?

So leben Sie wohl, und mäßigen Sie Ihre Trauer; gegen Abend können Sie sich derselben wieder etwas überlassen. Auch erinnere ich Sie nochmals, hochspanisch zu sprechen, denn respektable Gefühle sollen in respektablen Worten ausgedrückt werden, so will es die Moral. Sie wird leise links durch die Kulissen weggetragen.

Nehmt das Kind an, Fräulein, sie erquickt uns alle mit ihrem artigen Wesen. Eure Tante, ich kenne sie, ist eine gute Dame, und wird sich ihrer freuen.

Schön, recht schön, aber komme herauf, liebe Melanie, ich höre die Glocken von Maultieren, unsre Tante kömmt wohl. Zieht sich zurück.

Du kleine Hexe wirst sicher noch verbrannt. Ich sei ein schlechter Arzt, sagst du, und ein guter Mensch? Freilich ich bin heilloser verliebt als in der Heilkunde erfahren.

Wenn du dich freust, so komme herunter, Kind! Isidora zurück. Aber was ist das für eine kleine Mohrin?

Eine von den Schwarzen; übrigens will ich sie nicht bei Euch anschwärzen, denn sie scheint so gut als schwarz.

Du gefällst mir; wenn du willst hübsch lustig sein und dich mit allen gut vertragen, so sei mir willkommen; aber sei wahr und aufrichtig!

Auch ich, auch ich, seine lieben Kinder! Wie ihr noch klein waret, hatte ich euch oft auf dem Schoße; nun seid ihr schöne Jungfrauen, nun sind wir Freundinnen. Aber lustig! Ihr seid so schüchtern, wie habt ihr denn gelebt?

Arme Kinder, nun wollen wir leben in Sonnenschein und freier Luft, und Euer Vater kömmt bald, da wollen wir noch fröhlicher sein. Lustig, Herr Leitarzt! nehmt meine Niècen an den Arm, wir wollen einen freudigen Einzug halten.

Ein Arzt darf sogar verbotene Bücher lesen, scheut euch nicht, Kinder! Mohrenkind, tanze voraus, rühre dein Tamburin!

Meine Damen, ich schwöre euch, Sie geben ihm den Arm. ich bin zwar ein bißchen dumm, aber doch kein Esel zwischen zwei Heubündeln, auch setze ich mich nicht zwischen zwei Stühlen nieder, sondern ich stehe zwischen zwei Feuern. Und soll man wirklich das Eisen schmieden, wenn es warm ist, so gebt mir einige Schläge. Melanie schlägt ihn etwas mit der Hand. – Valeria tanzt vor ihnen hin mit dem Tamburin. Porporino mit den Mädchen nach.

Nicht besser als dem Leibarzte. Ich habe kein Haus als meines in Sevilla, und an dieses denke ich den ganzen Tag.

Und ich habe keinen Leib als den meinen, an den denke ich den ganzen Tag. Besonders seit dem Jahre, daß die Perücken aufkamen, die kosten mir viel Studium.

Ich möchte, der Herr Apoll trüge sie statt meiner! Er nimmt sie ab und legt sie auf das Piedestal. So, nun kann ich trocken hinter den Ohren werden – ich opfre sie ihnen einstweilen auf.

Ja, es scheint eine gute, stille Haushaltung, alles an seiner Stelle, im Hause pfeifen die Hausmäuse, und hier die Feldmäuse.

Du kannst deine Perücke in acht nehmen, daß dir die lieben Hausmäuse kein Mäusehaus dar aus machen. Was das Gras so hoch stellt! – Der vorige Hausmeister war ein Esel.

Vermutlich ein verwöhnter, der kein Gras mehr fraß. – Ich wollte nur, Aquilar und Ponce kämen, uns die Zeit zu vertreiben; wahrlich, ich werde nicht eher Hausarzt gewesen sein, bis ich die Mäuse mit dem Gift, das die beiden haben werden, vertrieben habe. Es wird alles freundlich aussehen, wenn sie einen Tag hier sind, wir wollen ihnen einen Esel bohren, der schon in das Gras beißen wird.

Die Leute sind freundlich und gut, aber auch die Mäuse sind sehr human. Ich konnte die vorige Nacht gar nicht schlafen, ich mußte mit dem tölpelhaften Perez in einem Bette schlafen. So sehr er auch mit Wein zugedeckt war, zog er mir doch immer die Decke weg; da dachte ich dann recht herzlich nach Hause. Was mich so recht daran erinnerte, war eine von den vielen lieben Mäusen; die pfiff ordentlich wie die in meiner Kammer zu Sevilla. Du weißt, sie war schon zu meiner selgen Frau Zeit da, es war, als wäre sie mitgezogen.

Die hört jetzt eine andere Gattung – die hört Kirchenmäuse, die singen gar auferbaulich. – Habe ich es Euch nicht gesagt? daß sie das Haus verschlossen und zu Eurer Base ins weiße Nonnenkloster ist.

Ei, laß das; behalte deine Fröhlichkeit. Sieh, da kommen die lieben Leute. Porporino setzt die Perücke auf.

Liebe Tante, wir wissen gar nicht, wie uns geschieht, wir haben nie so gelebt. Es ist alles ganz anders.

Ja, das ganze Gut ist verändert; es ist, als ob der Garten viel lustiger und grüner sei, seit Ihr da seid.

Ich teile alle Eure Freude. Hört, heute abend will ich von jeder ein Liebesliedchen hören. Valeria und die beiden Fräulein ab.

Die armen Kinder waren so verschüchtert, Ihr glaubt nicht, wie sie mich rührten. Isidore blieb etwas kalt, ihr Feuer ist im Herzen; Melanie ist leichter, ihr Feuer ist in der Welt.

Geduld, meine Freunde! Ich glaube, heute abend kommen die Pilger noch. Porporino, Ihr müßt ein wenig im Walde herumspionieren. Kommt jetzt herauf, wir wollen das Nötige noch verabreden. Alle ab.

Die Tante ist schon wieder oben, Melanie, sollten wir ihr nicht folgen? Zwar bliebe ich gern noch hier, bleibst du wohl lieber als ich?

Wir haben ja noch die weltlichen Lieder, die uns Felix brachte. – Wir haben sie so heimlich lernen müssen, wirst du deine Stimme noch können?

Komme, setzen wir uns hierher, Flammetta, wir wollen reden, damit wir bekannter werden. Sie setzen sich an die Statue. Erzähle mir allerlei von dir.

Und wenn ich Euch nun etwas von Euch erzählte, was Euch noch nicht bekannt ist? Ihr seid so still und Eure Schwester ist so fröhlich?

Ich war selten abends im Freien, der Abend berührt mich still, so antworte ich. Doch, Liebe, was weißt du von mir? Ich glaubte nicht, daß jemand von uns spräche; wir leben so verborgen.

Wo Schätze tief in der Erde verborgen sind, erscheint oft ein Feuer in der Nacht, auch stellt der Regenbogen seinen Fuß dahin. Das Vortreffliche bleibt nie geheim.

Mädchen, sei nicht so geheimnisvoll, du bist schon ohnedies ein Wunderkind. Du wirst mir bange machen; sage, was hörtest du von mir?

O – großes Lob! wie stolz und sanft Ihr seid, wie fröhlich, und wie fromm, und schön, wie schön! Ich hörte Eurem Bruder eine Stunde zu.

Mein Bruder! Ich Kind, daß ich nicht an ihn dachte; wer kann mich loben als Don Felix? – Wo sahst du ihn?

Er kam von Euch zurück und war noch ganz gerührt. Es war auf einem Balle, ich hatte mich mit einem kleinen Bürgermädchen hingeschlichen, die mir sehr gut geworden ist.

Du sprichst so abgebrochen, Flammetta, als sollte ich immer staunen. – Ich höre gern von Felix sprechen, und von seinen Freunden – von Ponce hat er mir oft erzählt. Ich hörte immer mit größerer Freude zu, denn Felix liebt ihn sehr; er sagt, daß Ponce unendlich von ihm verschieden sei, und doch so liebenswürdig, darüber habe ich oft gedacht. Erzähle, was du weißt, aber nicht abgebrochen.

Das Mädchen, das mich hinbrachte, stand mit mir am Eingange, und zeigte mir Don Ponce, sie liebt ihn.

Seht, nun unterbrecht Ihr mich selbst. Sie ist ein armes Bürgermädchen, aber sie hat ein gutes, weiches Herz, und Ponce ging lange mit ihr um. Zu diesem Balle selbst hatte sie ihn angekleidet, und freute sich, wie er so zierlich aussah.

Ich bin viele Städte durchzogen, und habe keinen schönern Mann gesehen. Er fragte Euren Bruder so dringend nach Euch, und wie dieser so schön von Euch sprach, war er ganz entzückt, und wollte gar nichts anders mehr hören. Meine Freundin war sehr traurig darüber, denn sie liebt ihn sehr.

Aber er verwandelt sich immer in etwas Schöneres. Da das arme Mädchen sah, wie er sich verändere, ging sie zu ihm hin.

Die Liebe könnte wohl dies Mädchen bewegen, ihm die weite Welt nachzufolgen. Aber er lachte über sie, er sagte kalt, es liebe niemand ihn in Sevilla.

Er lachte? Flammetta, das konnte er wohl nicht, du hörtest falsch, oder er verstand das Mädchen nicht.

Ich hörte es wohl, das Mädchen ging mit mir nach Haus, und weinte sehr, – Ponce kam auch nicht mehr zu ihr. Weint.

Du bist ein gutes Kind, daß dich das Leid deiner Freundin so schmerzt. Auch mich schmerzt es sehr – sehr; hat er das Mädchen denn jemals wirklich geliebt?

Ich weiß nicht, aber dieser Ponce, gerade dieser – ich kannte außer Felix keinen Mann als ihn; doch sah ich ihn nie. Liebte er das Mädchen je? sage –

Sie war vorher geringer, und brauchte weniger im Herzen und im Leben. Aber nun ist sie wohl bald wieder wie ehedem, denn auch Ponce habt Ihr verwandelt.

Valeria sagte mir, er sei ganz anders geworden, er sei lebendig und sanfter geworden, Euer Bild sei in seine Brust wie ein Funken in ein schönes Kunstfeuer gefallen, und tausend schöne Flammen loderten aus ihm empor, die alle alle Euren Namen in ihren hellen Zügen kreisten.

Die arme Valeria! Was soll das Spiel mit mir? Auch das wird bald verloschen sein. Das ewige Feuer kreist und sprühet nicht, es war vor der Nacht, und zog als Sonn und Mond und Stern am neuerschaffenen Himmel hin.

Doch da die Welt aus der Liebe hervorbrach, war da das Feuer nicht einem Kunstfeuer zu vergleichen, das sich in seiner schönen Ordnung in die Planeten entzündete?

Wißt Ihr das Ende der Welt, und wißt Ihr das Ende von Ponces Liebe zu Euch? Valeria wird glücklich, wenn Ihr ihn liebt.

Wer bist du, Mohrenkind? Es ist, als wärst du eine Zauberin, als wär ich dort in der Fontäne eingeschlummert und eine Nymphe sag' mir wundersamen Traum ins Ohr. – Vor wenig Stunden war ich noch allein – und nun bewegt sich eine fremde Welt um mich.

Verzeiht, wenn man so traulich spricht und sich liebt, von Dingen redet, die beiden lieb sind, so trägt oft das Gespräch, wie ein geheimes drittes Leben, die Seelen wunderbar empor. Doch wißt, Liebe, Valeria hat mich gebeten, Euch zu grüßen. »Wenn sie so hold ist,« sagte sie, »als Ponce sie liebt, so bitte sie, daß sie ihn wiederliebe, mich wird das glücklich machen.« Auch ist sie wieder froh, wie ehedem.

Ich werde nimmer diesen Ponce lieben, der meine Freundin so gekränkt, und dieser Ponce – wie will er zu mir gelangen? Mein Vater ist nicht hier, – Felix darf ihn nicht bringen; ich wollte, er hätte von mir geschwiegen, ich wollte, ich wäre bei Valeria! – Felix will ich schreiben, er solle mit diesem Manne behutsamer sein. Auch ich will nicht mehr an ihn denken, denn ich bin schuld an allem.

Ihr seid es nicht, Ihr seid nicht schuld an Eurer Anmut, und Ponce ist auch nicht schuld, daß er Euch liebt.

Man ruft mich, Liebe, und deiner Freundin schreibe, daß ich Ponce niemals lieben werde, weil sie ihn liebt.

Eure Fräulein Schwester bittet Euch, zu ihr zu kommen. Auch wird es dunkel, und da die Mäuse hier im Schlosse so kultiviert sind, daß sie den Gebrauch aller Speisen kennen, so ist es sehr wahrscheinlich, daß auch einige Aerostatiker oder so genannte Fledermäuse unter ihnen sind, drum zieht Euch zurück.

Du, kleine Silhouette! gehe mit mir, wir wollen uns vor das Tor in die Esplanate setzen und gegen Sevilla gucken. Beide ab.

Gleich dort? Ich spüre nichts als meine Müdigkeit und deine Bequemlichkeit – ich gehe keinen Schritt mehr – nimm deinen Mantel, und deinen Hut – du läufst wie zwei.

Verdammt der Schritt zurück! und folgst du nicht wie zwei, hast du nicht zwei Hüte, zwei Mäntel, zwei Röcke, könntest du nicht folgen?

Ach, fühltest du die Last, die auf mir liegt; auch dieses Kleid möchte ich abwerfen, um hinzufliegen.

Noch mehr als nackt, ermorden möcht ich mich, daß meine Seele in den Himmel schwebe – in den Himmel, sage ich, denn sicher wölbet sich ein seidner Himmel voll selger Träume über ihrem Bette, – ich will nicht selig werden, Aquilar, in keinem Himmel als in diesem.

Auch das, ich will dich lehren – drei Himmel sind. Der dritte ist der schlechteste. – Der erste Himmel ist über Liebchens Bette, wo Leben, Liebe und Tod sich lösen, wo alles eins nur wird, das ist der höchste, beste Himmel. Der zweite Himmel ist der Himmelwagen oder Totenwagen, in ihm ist Liebe und Leben hin, der Tod fährt einmal noch spazieren, das ist der ganze Spaß. Der dritte Himmel aber ist ein armer Himmel, der alle seine Freude an das Leben versetzte, da ist kein Anfang und kein Ende, kein Leben und kein Tod, da sitzt die Liebe ganz allein – das ist ein langweiliger Himmel – Wirft den Mantel um. Fort, mein Mantel brennt, – es ist heute meine Himmelfahrt – Ab.

Traurig? Ja, das ist es eben, das ist es – ich bin auch traurig – sieh, meine Tochter ist verliebt – und da ist sie traurig.

Ja, ja, Nonne werden, das war auch eine possierliche Frage. – Ei, behüte Gott! sagte sie; das sieht ihr ähnlich.

Sagte sie das? Komme, Mädchen, Er küßt sie. du bist viel Geld wert, ich lasse dich dafür in Gold einfassen, und trage dich am Finger wie Karfunkelstein.

Dann –? Wenn ich es jetzt bedenke, wäre es nicht recht; wäre sie aber da, ich verzieh' es ihr aus Freude.

Er kömmt, er kömmt – nun kömmt er! Ach, was hat mir dieser Mann getan, und was kann ich um ihn tun? Sonst liebte er mich, und hielt mich in den Armen – und eine andere nimmt ihn hin, die er nie sah. Unter einem Dache wird er mit mir sein, und mein armes Kind, die Sklavin seiner Geliebten. Ich bin es gern, er soll durch mich zu ihr nur einmal noch, o könnt ich nur ein einzig armes Mal noch ihn umarmen! An seiner Brust soll mir der Sieg entgegenkommen, an seiner Brust, an der mein Mut erlag. Ich höre seine Schritte – er ist es – er redet – nein – wie anders ist seine Stimme – Zieht sich an die linke Seite des Theaters; Ponce erscheint auf der rechten Seite.

Ich höre sprechen – sie harrt mit Schmerzen – o wäre sie es selbst! O Gott, sie harrte eines andern – o Isidora!

Schweig, banges Herz! er ist es, er nannte ihren Namen, meinen nennt er nimmer – ich will hin, will ihn um einen Kuß betrügen.

Ein Fremdling – ach! ein Fremdling seid Ihr? Ich irrte mich – verzeiht, – und rühmt Euch nicht, daß Euch an diesem Schlosse ein Weib umarmte. Sie geht schnell ins Schloß.

Wie sollten solche süße Lippen falsche Töne singen? Doch sage ich, Des. Menschen Herz ist falsch, den diese klagenden Töne beschuldigen, und falsch ist der, der sie hört, denn ach! ich bin der Rechte nicht.

Wenn du die ganze Nacht hier lärmst, nein! Mache fort, und singe – ich bin schon verwundet Er setzt sich an einen Baum. – langweile mich nicht hier im Dunkeln.

Singen? Bei Gott! ich singe keine Note, mir sind die Lippen so versiegelt, die Augen so geöffnet, weinen möchte ich.

Sei zufrieden, wir kommen so hinein. Das Schicksal hat es gut gewendet – ach, Aquilar, wenn du wüßtest, was ich erfahren habe!

Ich wundre mich nicht, du hast dich in ein Gemälde verliebt, und könntest über jede Schilderei eifersüchtig werden. Aber auch ich habe etwas Fatales erfahren.

So gebe Gott, daß Ihr links seid, wie es auch scheint, da Ihr nicht wußtet, daß Eure Wunde rechts ist. Träger, ladet ihn auf. Sie stellen die Bahre hin und wollen ihn fassen.

Ruhig, Fernand, wenn ich nur je des Engels wurde! Sie tragen ihn langsam ab. Du bist ein wahres Bild des Lebens, ein festlich Kleid, das später tragbar wird, und endlich abgetragen.

Habe ich nicht ein kindisches Herz? Nun ist er im Hause, nun bin ich froh und ruhig – ich habe nun alles so lieb, ich möchte ihn und alle Menschen glücklich machen. Wie seine Augen heute morgen voll Tränen stiegen, da er Isidoren ansah. – Solche Tränen weinte auch schon Porporino um mich – und solche Tränen werden alle noch erhört. Mein Herz spricht nicht dagegen – so wie er war, so habe ich ihn geliebt – so wie er nun ist, habe ich keinen Anspruch mehr auf ihn – ich wäre bitterböse – wie schön kann alles werden! Du treuer Porporino, freue dich; du lieber Vater, freue dich – wenns nur zu Ende wäre, mein Herz war nie so voll, so voll Glück für alle, die ich liebe, und liebt Valeria sich nicht auch selbst – da kömmt Porporino. –

Deine Fräulein sollen in die Stube der beiden flandrischen Musikanten kommen, ihre Tante erwartet sie dort.

Geheilt? Ach Kind! ich habe, was ihnen fehlt, und kann es ihnen doch nicht geben – ich habe das Herz in der Seite zerrissen, und bin verstimmt.

Deine Augen sind Flammen und christlich. Läßt sie los. Alles andere an dir magst du von neuem taufen lassen. Sie haben deine Augen allein getauft, als sie dich Flammetta nannten.

Ja, ich weinte bei der Taufe – und Ihr errötetet, denn Eure Wangen sind auch allein getauft, als man Euch Porporino nannte.

Du heilst mich nicht, mein Heil ist in Sevilla! Ach, Mädchen, deine Augen hast du doch gestohlen, ihr gestohlen. Die Raben sollen stehlen, was glänzt.

Deine Augen sind Basilisken, Mädchen; ich müßte ein Verbrecher werden, um vor ihnen zu sterben. Valeria ab.

Eure Güte, vortreffliche Sennora, ist unstreitig an sich so groß, daß dies Federbett überflüssig wäre – auch empfinde ich einen großen Dank im Herzen, der sich ordentlich mit einer Art von Druck etwas seitwärts zu ziehen scheint.

Eure Galanterie übersteigt Eure Krankheit. Wo empfindet Ihr dies Drücken – hier in der Gegend des Herzens?

Aber Euer geschwächter Körper wird keine Mahlzeit vertragen können. Ihr habt wohl heute zuviel gegessen?

Ei! – ein ganzes Ei – das war auch unmäßig – ein halbes wäre auch genug gewesen – Ihr haltet Euch für hungriger, als Ihr seid!

Mäßigt Euren Schmerz, die Krankheit Eures Freundes ist nicht so gefährlich, als Ihr glaubt – doch soll man gleich nach seiner Wunde sehen.

Nicht Eure Wunde sehen – ich will sie ja nicht sehen Ihr seid schamhaft auf Rechnung Eures Lebens – doch wenn Ihr aufsteht, will ich meinen Niècen sagen, daß sie wegbleiben.

Isidora, Melanie, der kranke Herr möchte euch seine Verehrung bezeugen, ihr entschuldigt ihn. Sie neigen sich.

Hat Euch krank gemacht. – Ja, es liegt schwer im Magen – aber gleich soll der Wundarzt nach Euch sehen.

Grad ausgestreckt schläft sie, und denkt an Gespräche für ihren künftgen Gatten – o holdes Bild – dein künftger Gatte, er stirbt durch mich, oder ich durch ihn. –

Los? Bei Gott, laßt mich nicht los, sonst werde ich ein loser Vogel! Wie seid Ihr doch so hold, und wär ich hundert Meilen von Euch, Ihr hieltet mich, seit ich Euch sah. Aber ach, ein anderer Hunger bricht in mir hervor! Er will sie umarmen.

Ist das der andere? Der soll auch nicht richtig im Oberstübchen sein: ein schöner Fang, zwei tolle Menschen!

Wir wollen ihn noch immer etwas in gebundner Rede sprechen lassen, er phantasiert noch stark, er will uns Arm und Bein brechen, und kann sich nicht rühren; überdies scheint seine Prosa, seine ungebundene Rede grob werden zu können.

Du bist fatal, du sprichst, wie ich nur solche Streiche führen könne, und ich kann kein Glied rühren.

Kurz und gut – bindet mich los, und laßt mich unverbunden, – und schafft mir zu essen, ich bin nicht verwundet.

Nein, lieber Gabriel, wie es jetzt steht, haben wir wenig Hoffnung zum Quartett; die Mädchen spielen aus Dur, und wir aus Moll, und du sollst wissen, daß ich verliebt bin.

Wenn sie das einmal ist, wird sich die Liebe schon mehr gelegt haben – nein; in eine schöne Jungfrau, Melanie de Sarmiento.

O guter Fernand! wenn du noch etwas lernen willst, so liebst du nicht. Wenn du nicht alles weißt und alles vergessen hast, nicht ewig deine Gedanken zu ihr hinziehen, so liebst du nicht. Ist dir nicht, als hättest du in die Sonne geschaut, seit du sie sahst, ist vor deinem Auge nicht ein schimmernder Fleck, wie du es wendest, flieht er mit ihm, und überall ihr Bild, das du nur ansehen kannst – und alles weißt du, was du mit ihr sprachst, die nie mit dir geredet und immer bangt es dir, sie zu verlieren, die du nie besaßest – ein ganzes Leben in schönen, sonnenreichen Tagen und liebestillen Abenden hast du mit ihr gelebt, die nimmer mit dir war – wie sie an deinen Lippen hing, in deinen Armen lag, nur wenige Minuten aus tiefen Lebensnächten, wie sie geflüstert, wie du scherzend ihren Puls gezählt, und dein Aug, ihrem Auge genaht, ihre Blicke fühlte, weil euch die Nacht verhüllt, daß alle Seligkeit nur euch gehöre – ach! in diesem schönen Leben lebst du nur, die Welt versank, es ist nichts gut mehr, nichts mehr bös – alles nur aus dem Herzen ruhiger Erguß in wohltätigen Strömen, alles nur ewiges Empfangen mit süßem, tiefem Durste. – Ist es nicht so, so liebst du nicht.

Und wenn sie vor dich tritt, so bricht der ganze schöne Traum zusammen, du warst im Traum ein Held, und nun, da du sie siehst, bist du so arm, und wünschest, ein Bettler nur zu sein, damit sie gerührt sich zu dir wende und dir einen Pfennig gebe, und dieser Pfennig wird dein höchstes Gut, du wirst ein Geizhals, bettelst immer fort, und hat sie vieles schon gegeben, so schön, so ohne Anspruch, wie der Engel giebt, so hast du einen Schatz gesammelt, und bauest einen Tempel auf, gehst still vor ihr hinein, und betest, denn auf dem Altar steht ihr Bild, und bist du dann recht fromm, so recht ergeben, so steigt sie vom Altare zu dir nieder, und hat dir alles hingegeben – in ihren Armen liegst du, der Tempel, den du dir aus ihren Reizen aufgebaut, erscheint dir wie [die] Welt – die Welt ist schön, Fernand, wenn sie die Liebe neu erschafft.

Die Welt ist schön, unstreitig – und mein Hunger ärgert mich nun doppelt; er könnte mich hindern, die schönen Pfennige zu nehmen, die die Liebe, wie du sagst, zu geben pflegt, denn ich hätte große Lust, sie um ein Stückchen Brot zu bitten.

Willkommen, tausendmal willkommen, und wärst du auch ein Teufelchen, so bringst du doch Pasteten! Setzt sich und ißt.

Seit gestern nur, und doch geliebt, als wär ich Jahre hier, die Fräulein sind so freundlich gegen mich.

Arm? – Du bist um sie und darfst mit deiner schwarzen Farbe den Glanz von Isidoren erheben; sie giebt dir freundliche Worte? Ach, ich wäre gern wie du ein Diener hier im Hause, ich wäre dann wohl auch geliebt.

Ich schweige gern, und bin auch treu – wäre ich ein weißes Mädchen und Ihr liebtet mich, Ihr dürftet dann nicht fragen.

Und wieder eins! Höre, Mädchen, wenn du weißt, ob Melanie liebt, so erlaube ich dir mitzuessen, und alle das Gold soll auf dein Teil kommen.

Wir müssen dann sehr gescheit schreiben, weil man uns vor kurzen noch für unklug hielt, und das ist schwer bei der Liebe.

Um deinen Hals leg ich die schönste Perlenschnur, in deine Ohren häng ich goldne Ringe, und Diamanten soll dein dunkler Busen tragen, lieb Mädchen, wenn du hilfst!

Hilf! Mädchen, hilf! Sieh, alles Liebesfeuer, was uns armen Jungen im Herzen brennt, soll sich zu strahlenden Geschenken dir verwandeln.

Ihr seid ein Jüngling und ein Sänger, Freund; ich kenne eine Gabe nur, mit der Ihr mich belohnen könnt.

Habt Ihr ein treues Herz vergessen, hat diese Liebe einer andern Glück verschlungen, so sollt Ihr, ehe Ihr sie beginnt, der guten abgeschiedenen Liebe einen Kuß opfern, und ein frommes Lied singen, wie man die Seele abgeschiedner Freunde ehrt, ehe man in ein neues Leben tritt. Es ist dies eine Sitte meiner Heimat, und soll ich Euch von Herzen dienen und Eure Freundin sein, so müßt Ihr mir an Eurer vorgen Liebe Statt dies Opfer bringen – dann rechnet, daß ich Euer sei.

Schön ist die Sitte deines Landes, Mädchen. Nur eine Liebe soll das Leben sein, und wie das Leben eins nur ist, wenngleich die Freunde still hinüberschreiten, so reiche stets die rührende Erinnerung die Hand auch zu den Lieben hin, die nicht mehr sind, und freundlich schlingen tausend Reihen sich mit Ernst und Freud und Schmerz durchs Leben hin – kein Tod ist dann, wir leben alle, all und lieben doch schmerzlich, schmerzlich ist mir dieses Opfer, die neue Liebe reißt so ganz mich in das Leben!

Liebes Kind, ich bin so verliebt, daß ich das Summieren vergessen habe, und ich könnte nichts singen als das Lied aus dem Don Juan, der mein Almherr war:

»Und in Hispanien tausend und drei.«

Ich verstehe das viele Gold in der Pastete nicht, so viel kann der Koch nicht aus Versehen hineingebacken haben; ich habe eine Idee darüber, die mir nicht lieb ist.

Ich zweifle nicht, daß es ein honettes Almosen sein soll. – Man hält uns für arme Teufel, und will uns die Pille vergulden, oder macht uns eine Pastete ums Gold. – Ponce, das sind die Pfennige nicht, die die Liebe giebt, wie du sagtest.

Gut, daß du mich erinnerst, was ward dir dann, was fehlt dir? Ich habe eben nicht gesehen, daß man dich so vorzüglich begünstigte.

Ach, Fernand! sie liebet einen andern, sie lag in meinen Armen, und gab mir Küsse, ihr Herz schlug an dem meinigen, ach, und all die süße Lust und Heimlichkeit war an mir verschwendet, war nicht mir war einem andern hingegeben;

sie irrte sich in mir.

Mir träumet nicht – o wärs ein Traum gewesen, so wär es mein, was ich erhielt, denn wahrlich, Fernand, ich lebe nicht, seit ich dies Mädchen sah, ich träumte nur, und was du jetzt von meinen Lippen hörst; wie du mich siehst, das ist mein Leben nicht. In süßen Träumen leb ich nur, im tiefen Schlafe trennt die Wolke sich, die zwischen ihr und mir im Leben ruht, durch die ich liebend meine Arme in öde, gestaltlose Ferne nach ihr ausstrecke, im Schlafe trennt die Wolke sich, und wie der stille Vollmond durch die dunkle Pforte, so bricht sie liebeglänzend zu mir herüber, und all mein Dasein glänzt in ruhgem Lichte, still ruht das Leben rings erleuchtet, und mein Gemüt zieht feierlich die milde Bahn der Strahlen zu ihrem Bild, das an dem tiefen, blauen Liebeshimmel steht. Dann ist sie nichts als lindes, ergebendes Widerstreben, wie des Mädchens Busen, der an des Geliebten Brust sich drängt und hinstrebt, sich in ihm zu lösen, hin, wie die Woge strebt, das Ufer zu küssen, und stutzt, und rückwärts eilt, wie die Elemente, die im Liebesstreite ringend die schöne Welt in ihres Kampfes Mitte erzeugen, und rückwärts kehren, jedes unbesiegt. So wird im Traum mir eine Welt von Liebe im Herzen, und wenn der Tag erwacht – und Ponce erwacht, ach! da ist Ponce das Glühefeuer nur, und ferne von ihm sie, das feuchte Element, aus dem die Göttin aller Liebe ewig zeugend steigt.

Du sprichst schön, aber lang, lieber Ponce, und schade, daß sie es nicht gehört – doch verwirre dich nicht, was hat sie dir dann gegeben, woher weißt du, daß sie einen andern liebt?

Als ich gestern, von Sehnsucht getrieben, früher als du hier ankam, ging eine Jungfrau unter den Bäumen auf und nieder. Ich merkte aus ihren Worten, daß sie mich für ihren Geliebten hielt, den sie erwartete; sie umarmte mich heftig, und küßte mich, bis sie den Irrtum einsah und mich beschämt verließ.

Nein, es war Isidora, ich nannte sie mit Namen, Fernand, ich lag in diesen Armen, und ein Verbrechen ist es, das mir ihre Jungfräulichkeit vielleicht nie verzeiht.

Freilich, dann solche Verbrechen sind Anschläge auf das Leben der Jungfräulichkeit – aber mit dem Schreiben wird es wunderlich gehn – die Dukaten schicke ich ihr zurück; das gute Mädchen hat vielleicht ihre ganze Sparbüchse mit dieser Wohltat erschöpft – übrigens wollen wir heute abend doch nachspüren, ob wir nicht den Liebhaber fangen.

Die wurden nicht ohne Bedeckung gereist sein; allerdings ist etwas Edles in ihrem Betragen, und ich kann darum gar nicht begreifen, wie der eine sagen konnte, er habe in meinen Armen gelegen.

Vielleicht hat deiner eine unglückliche Liebe gehabt, und meiner begleitet ihn; sie reisen vielleicht, um sich zu zerstreuen.

Carlos, glaubst du also, habe eine unglückliche Liebe gehabt; ach! dann ist er sehr unglücklich, er ist so gerührt in seinem Wesen.

Der Anfall seines Schmerzes in meiner Gegenwart, so sehr er mich auch erzürnte, rührte mich doch sehr; er ist ein schöner Mann.

Sein Freund hat mir entdeckt, daß er immer noch liebt – und daß er nicht glauben kann, daß seine Geliebte ganz für ihn verloren ist, die ihn nicht mehr liebt. Seine traurige Verirrung ist, daß er oft ganz fremde Wesen für seine Geliebte hält, und auch Ihr, liebe Isidora, macht diesen Eindruck heftiger als je auf ihn. Sein Freund versichert selbst, Ihr seid ihr ähnlich.

Ach, ich weiß, wie Liebe schmerzt, drum verzeiht, daß mir die Schmerzen dieser Menschen weh tun, und daß sie mir Briefe gaben, die ich euch geben soll.

Mein Brief ist so schwer. Geschwind, Schwester, aufgemacht, sonst bin ich verloren! Meiner ist schon auf; doch was soll das Gold im Briefe?

O wehe, sie sind beide melancholisch; was soll das Gold? Was soll das Gold? Er dankt für meine Wohltätigkeit, er habe es nicht nötig – und die Liebesschwüre!

Wir dürfen das alles nicht erklären wollen, die ganze Sache könnte mich beleidigen; ich wollte, Felix wäre hier.

Sind diese Worte nicht freundlich – sind sie nicht flehend? Und hat sie denn kein Herz? – Ach! ist die Liebe dann nur stumm, und ist die Sprache nur fürs tote eben? O dann verstumme, armer Mann – o dann verwandle mich, allmächtger Gott! – Laß mich zur Blume werden, die ihr entgegenduften darf, zur stillen Lilie, die an ihrem Fenster blüht; die Sonne sollte mich nicht erschließen, nur ihrem Auge wollt ich die stumme Lippe öffnen – Er sieht die Statue des Apoll an, hinter der Isidora sitzt. O wäre ich des ernsten Gottes Bild, der sanfte Todespfeile sendet, der alles Lebens, aller Liebe Zauberei beherrscht, der Lieder giebt und Töne, sie würde dann an mir vorübergehen und ihr Gemüt an mir erheben, und ihre heiligsten Gedanken dächte sie vor mir – o Isidora!

O alles, alles habt Ihr hingenommen, das ganze Leben habt Ihr gefangen – reizende Sennora – und ich allein, ich stehe bodenlos, und himmellos – und steig und sinke, – bloß ein trauriger Gedanke.

Ihr ängstigt mich – ich bin nicht Eure Liebe – Ihr liebtet mich nicht – ich bin Isidora de Sarmiento – lieber Freund – aber zürnet nicht auf mich. Ab.

Sie sagte – sie verachte mich mit dem Golde – und als ich fragte: Ohne das Gold? sagte sie: Das ist zu spät!

Und mich bemitleidet Isidora auf eine bezaubernde Weise, sie sagte: sie sei es nicht, die ich liebe, sie bedaure meine Krankheit!

Ich glaube immer fester, daß beide ihre Liebe schon haben. Du weißt, im Walde hörten wir einen Mann, der ein Liebeslied sang – wir wollen heute abend doch zu erfahren suchen, wer die Glücklichen sind.

Ich möchte wissen, wer er ist – mein Feind – vielleicht der einzige, der mein Freund sein könnte! Beide ab.

Mir? mir ist es etwas langweilig! Ich ging im Garten herum, und wußte nicht, was ich sollte, und endlich stand ich hier, wo soeben die Fremden gestanden waren, und es war mir, als sei ich ihnen nachgelaufen – da stehe ich dann vor dem dummen Briefe – und weiß wieder nicht, was ich soll.

Und doch wollte ich, sie wären keine Fremde, und wären nicht krank. Sieh, da kömmt Flämmchen, die hat vielleicht Trost für uns.

Immer krank, ach, und wüßte er, wie er so schön in seiner Krankheit ist, wie schön er spricht, er würde nicht gesund.

Und hätte mein Patient die fixe Idee mit dem Golde nicht gehabt, ich wüßte nicht, wie er vernünftiger sein könnte.

Ich glaube nicht – ich gab ihm sein Briefchen hin, und war so angst und bang, daß ich davonlief, es war hier im Garten – wie ich um den Busch herum war, ging [ich] ganz langsam, aber er kam nicht mehr.

Ich komme soeben von eurer Tante, wo ich die beiden sah. Die Tante will, ihr sollt ihnen den Schlüssel von eures Bruders Garderobe bringen, daß sie sich ein wenig umkleiden können – Hier ist er, wer will ihn bringen? Die Schwestern sehen sich an.

Aber wird Felix nicht ungehalten sein, wenn wir über seine Kleider schalten und walten, wie wir ihnen schon seine Wohnung einräumten.

Die Pilgerkleidung ist allerdings so breit – es werden ganz andere Leute sein in Felix seinen schönen Kleidern. Aber ich glaube gar, Felix hat die Kleider hier, die wir ihm gestickt haben; es wäre wunderlich, wenn sie diese Kleider anzögen.

Lieb Mädchen, ich habe heute viel an deine unglückliche Freundin gedacht – die arme Valeria – ich habe auch Felix geschrieben, er solle Ponce zanken – ach, dieser Ponce!

Hier an der Statue saß ich vorhin, als der Fremde seine wunderbare Liebe und seine Trauer ergoß; er sprach in schönen Worten, Flamma!

O Himmel, nein, das kann er nimmer – aber es ward mir bang – es war keine Freundlichkeit mehr – ich wünschte, er verwandle sich in Felix, ich hätte ihm dann um den Hals fallen können – aber so ist er nur krank – ich bin ein schlechter Arzt – Flammetta, es war mir plötzlich, als sei er gar nicht krank – als liebe er mich wirklich – da ging ich von ihm weg, und dachte an die arme Valeria.

Ach, wie muß es erst einem armen Mädchen sein, wenn sie unglücklich liebt! Sie kann nicht fortlaufen, nicht reisen, – sie muß immer stumm fortleiden!

Valeria würde ganz ruhig sein, wenn sie wüßte, wie hold Ihr seid; und wenn Ihr Ponce lieben werdet, wird sie glücklich sein.

Ponce – still, still, ich will von ihm nichts wissen – ich hasse ihn, wie ich das Mädchen hasse, das meinen armen Pilger so unglücklich machte – wenn ich machen könnte, daß zur Strafe der böse Ponce und das böse Mädchen sich ineinander verliebten!

Und Valeria erhielt', was sie will – und der Pilger verwandelte sich in einen reichen Grafen, und seine Krankheit würde sein Ernst – und?

Schweig, schweig! du machst mich ganz verwirrt! Du und der Fremde, seit ihr im Hause seid, habe ich ohnedies keine Ruhe mehr; wenn du nun noch so verwickelte Sachen sprichst! – Wo nur Melanie bleibt, sie wird doch nicht so lange bei den Pilgern verweilen?

Donna Isidora, Ihr werdet oben verlangt – Ihr werdet Eure Augen nicht genug auftun können über die Herrlichkeit – die beiden Fremden schlagen die Laute und singen dazu, und tanzen und sprechen Flandrisch, und sind so schlank und zierlich in der veränderten Kleidung – Ihr fehlt allein noch, um die Freude zu vollenden.

Gute Kinder sind das, du dunkles Flämmchen, du hast dein Glück gemacht, und ein ehrliches, stilles Haus ist das; aber ich kann doch nicht recht froh werden, und war diesen Nachmittag sehr traurig.

Ja, aber meine gute Tochter nicht – und da habe ich heute nachmittag an einem Briefe für sie geschrieben, und wollte ihn heute abend hineinschicken; über dem Schreiben ging aber die Zeit so hin, daß es nun schon dunkel ist und er heute nicht kann hingetragen werden.

Still, mein Kind – halte noch ein wenig ein – ich will mich erst recht bedenken – hier diese Bank ist die Bank vor meiner Türe – vor mir Nachbars Garten – dort die erleuchteten Fenster und die Musik, das ist des Tanzmeisters Pallero Haus, wo Valeria tanzen lernte, und du bist Valeria, kömmst eben vom Tanze.

Ein gutes Mädchen – Pfeift rufend. Nun könnte sie doch kommen, ich habe gern, daß sie hübsch tanzen lernt, ihre Mutter tanzte wie ein Engel, auch ich konnte es so ziemlich, doch zuviel macht Ernst aus Spiel – Pfeift rufend.

Gehe hinein, Kind, du bist warm, die Luft ist kühl, kleide dich wärmer an, – sing mir ein Liedchen durchs Fenster, dann komme heraus zu mir!

Komödie? Freilich, es ist nur Komödie – aber nun auch keine Minute länger – ich bin auf dem Wege, ich gehe nach Sevilla, heute nacht noch, und setze mich vor die Haustüre auf die Bank.

Ja, ich habe Geschäfte dort – und will es nicht länger verbergen und aushalten, ich will zu Valerien.

Ja, wenn sie zur rechten Zeit kömmt. Nun lebe wohl, Porporino, mache aber heute nacht nicht zuviel Lärm vor dem Kloster. Ab.

Und Carlos, meinst du? Nein hier – jetzt wäre es nicht gut, die schöne Musik, der Tanz, alles das könnte ihnen das Wort zu sehr reden – Flammetta wird schon oben sein.

Hörst du, Ponce! sie glaubten, ihre Liebhaber grüßten noch einmal, und antworten. Gewiß haben die Glückseligen ihren Weg hier durch den Wald genommen – komme, komme!

Ja, aber sehr laut, sie wollten vielleicht nur den Horcher täuschen – der Gruß schien mir für die Liebe zu laut.

Du sprichst wahr, die Liebe flüstert nur, und zu allem, was wirklich in ihr ist, dazu braucht sie das klingende, verräterische Wort nicht; nur die einsame Liebe ertönt, wo zwei sich einigen, da sprechen Blicke und –

O laß es dunkel sein, erkläre nicht, wie Liebe spricht in der Dunkelheit – als sie mich umarmte, küßte, ach! da war es dunkel.

Still, ich höre flüstern, die ein Stimme fragte die andere, ob sie den Schlüssel hätte; ja, zu allen Türen, war die Antwort, zu allen Türen, die wir unsrer Liebe öffnen.

O wehe – verstandst du recht? – Lauter. O! armer Felix, deine Schwestern sind Buhlerinnen bei Nacht – komm, laß uns zurück, über seiner Ehre zu wachen.

Nein, und doch – o ich wollte, die ganze Welt wäre liederlich und lasterhaft; ich schnitte dann den beiden Herren die Hälse ab, und die Mädchen machten sich nichts draus, und ließen uns statt ihrer ein.

Du bringst mich auf einen Einfall – die Mädchen erwarten ihre Geliebten; wir wollen ihnen zuvorkommen.

Grad ausgestreckt liegt sie, und denkt auf Gespräche an ihren künftgen Gatten – o Gott – und solche Träume soll ich stören!

Ins Teufels Namen! lamentiere nicht – ich weiß nicht, ob Melanie grad oder schief liegt, darum will ich es sehen! Fort! Beide ab.

Gieb, ich will es zu dem Briefe stecken, der mir im Walde gegeben ward; morgen sehen wir, was es ist.

Die alte Tante schläft hinten hinaus – die Mädchen vorn, und die sollen es ja wissen, – ich weiß ja Weg und Steg komme!

Ich bitte dich, vergesse es – sie sprachen Böses von den lieben Mädchen – es wäre traurig – und wer macht es besser? Sind wir selbst auf Wegen, die das Geschwätz billigen würde? Komme! Beide ab.

Tue, was du willst! Genug, daß ich meines Unglücks versichert bin. Ihr Glück, das Glück der Liebenden zu stören, ist fürchterliche Sünde.

Wenn ich die Sache so einrichten könnte, daß Isidora ihren Geliebten ruhig empfangen könnte – freilich, auf die habe ich keine Rechte.

Wozu die Prahlerei? Tue das Deinige – auf mich hat kein Mensch mehr Rechte, seit Isidora einen andern liebt.

Ich gehe auf gut Glück! Sollte ich durch Zufall sehen, ob Isidora grad oder schief im Bette liegt – so werde ich es Ihnen hinterbringen, Herr Ponce! Ab.

Ja hier, wo ich schon oft recht froh und traurig war. Gleich hier neben in der Stube steht ein Ruhebett für dich, und ich bleibe hier auf einem Stuhle.

Was ich von den Mädchen hörte, stört mich – komm! Er führt sie, kömmt an einen Stuhl auf dem Kleider liegen. Da liegen ja meine Kleider, wer tat sie hierher? Die ganze Stube scheint mir verändert.

»Zweitausend Dublonen dem alten Valerio viertausend dem Porporino zur Ausstattung« – es ist ein Sterbender – man macht ein Testament – höre! – »Valerien mein ganzes Hab und Gut, wenn ich sterbe.«

Bist du noch da? He, mein Herr! nun ist es zu spät; ob Isidora gerad oder schief im Bette liegt, willst du wissen, – o ich Glücklicher, ich Glücklicher, warum gingst du nicht mit!

Ja, wir und – du! Gottes Segen über dich – und Fluch über uns! So haben also wir deinen Schwestern Unrecht getan!

Ich höre nichts – auf was wartet Ihr nur, und was soll ich dabei? Ihr hättet mich wohl noch ein bißchen schlafen lassen können, es ist noch kühl. Sie hüllt sich ein.

Ja, es war eine unruhige Nacht, eine ungezogne Nacht, so recht nach der neuen Sitte. Hörst du immer noch nichts klimpern oder quieken? Die Mohren sollen ja so ein vortrefflich Gehör haben.

Das weiß ich selbst noch nicht. Heute, mein Kind heute ist ein herrlicher Tag, und wenn Porporino Valerien mitbringt, so ist die Freude vollkommen. Sage, was war das heute nacht für ein Partikularlärmen? Die Hauptsache weiß ich: der Sohn aus dem Hause hat die Tochter aus einem andern Hause entführt und in dieses Haus gebracht. Aber ich hörte auch deine Stimme, du zanktest.

Nun sage mir noch einer einmal, daß die großen Herren nicht gradeaus sind, – und du jagtest ihn gehörig?

Natürlich! Jetzt höre ich Geräusch im Walde, aber keine Musik, keine Hochzeit, die über Land zieht; und wer sollte auch so frühe Hochzeit halten?

Ei, liebes Kind, es ist manchmal in aller Frühe hohe Zeit. Aber ich will dir nun sagen, worauf ich eigentlich warte. Ich warte auf Hülfstruppen und Musikanten, denn heute ist ein wunderlicher Tag, ein wetterwendscher Tag, der nicht wissen wird, wozu er sich entschließen soll. – Es ist wahrscheinlich, daß die entführte Jungfrau verfolgt und wir belagert werden; da müssen wir uns null wehren. Auch ist es möglich, das alles gut abläuft und die Leute sich heiraten, und da müssen wir tanzen. Gieb nur acht, ob, du nichts klimpern hörst.

Nein – darum eben harre ich auf ein Zeichen vom Himmel, denn sieh, morgens so ganz früh glaubt die Zukunft, die Menschen schliefen noch, und exerziert sich einstweil, wie sie's machen soll; ja, aber bei mir da müßte sie früher aufstehen. Nun beobachte ich, was es geben wird. Klimpert es in der Ferne wie Musik, so bedeutet es Hochzeit; klimpert es wie Schwerter, so giebt es Krieg.

Aber wenn es gar nicht klimpert, wie jetzt, was bedeutet es wohl dann? – Da kommt ein Mann, das war das Geräusch.

Gut! Ich mache Euch mein Kompliment, Herr Schulmeister. Es ist mir leid, daß Ihr so frühen Auftrag erhieltet.

Ach, die lassen sich zählen, besser als die Prügel, die sie von ihren streitsüchtigen Weibern kriegen mögen.

Die Prügel mögen den Takt und die Taktik in sie schlagen, denn die Ordre im Briefe des gnädgen Herrn lautet Liest. »Der Herr Schulmeister wird Euch eine Anzahl Musikanten stellen, welche, ehe sie ihr freundliches Spiel anfangen, voll feindlichem Ernst zu sein scheinen.«

Alles das zusammen wird Mühe kosten. Lasset uns erwägen, voll feindlichem Ernst – voll? Nun, das wäre zu haben, wenn Ihr eine gute Portion Wein zum besten gebt; feindlich? Ja, auch so – volle Leute werden grob und prügeln sich untereinander, leider, leider! Ernst? Das ist nun der böse Punkt; es wäre selbst nicht zu hoffen, nein, es wäre schrecklich, wenn es einem Besoffen Ernst wäre! Hui, das gäbe der Lehre von Gutem und Bösen eine böse Wendung!

Ich will sie Euch zusammenzählen, ob sie gut zusammen zählen oder zusammen spielen werden, muß der Himmel verfügen, denn es sind einige theoretische Genies unter ihnen, die alles schlechter zeigen als die andern, aber dafür wieder alles besser wissen; – in meinem Dorfe sind drei Lautenschläger, aber nur eine Laute.

So wäre geholfen, – dann habe ich einen Geiger, der etwas mager und auf der E-Saite nicht ganz capable ist.

Oder Gott nehme ihm seine Frau, denn sie ist allein schuld, sie hat ihm diese E-Saite oft gebrochen. Dann habe ich einen Pfeifer, der von der Armee zurückblieb, weil er die schnellen Märsche nicht vertragen kann.

O! er mußte leider so viel blasen, daß er keine Zeit zum Pfeifen behielt, er ist sehr dick, und da es zu schnell in den Krieg ging, bekam er unterwegs die Verschwindsucht, verirrte sich in ein Kornfeld, und fand den Weg nach Haus; bei der Armee glaubt man noch jetzt, er sei unterwegs geschmolzen, übrigens ist er ein pfiffiger Pfeifer.

Summa Summarum, mit diesen Fünfen und mehreren aus der Gegend, welche aber nur biskayische Tänze spielen können, wird ein Dutzend zusammenzubringen sein. – Gott gebe, daß sie zusammenbleiben!

Diese schlechten Musikanten und guten Leute also werden sich unter Eurer Anführung im Walde versammeln, wo sie sich womöglich so still als möglich verhalten werden; Ihr sollt einem jeden ein Seitengewehr verschaffen, ihre Instrumente werde ich von einem hier empfangen und verwahren bis zur gehörigen Zeit; im Walde werdet ihr Essen und Trinken finden, damit der Hunger euer Stillschweigen nicht bricht, und Ihr, Herr Alonso, stehet vor die Nüchternheit.

Seht, mein Freund, ich werde Euch ein Zeichen mit einem ordinären Horne geben, dann kommt ihr alle hierher, und sollte ich nicht zugegen sein, so werdet ihr in allem diesem Mohrenkinde, welches an Weisheit viele übertrifft, Folge leisten.

Ich sehe sie mir an und merke sie mir, damit ich sie unter den vielen weißen Menschen nicht verliere. In einer Stunde soll alles bereit sein. Ab.

Ihr habt einen raschen Schritt getan, lieber Neffe! Die Familie ist mächtig, die Ihr Euch zu Feinden machtet.

Die Liebe ist mächtiger als alle Familien, und ich habe mir die Liebe zum Freunde gemacht. Das Schicksal begünstigt mich schon durch Eure Gegenwart; mein Vater tat mir Gutes, ohne es zu wissen, durch diesen Wechsel.

Euer Vorurteil für mich freut mich, ich biete Euch zu allem meine Hülfe recht gern. – Ihr habt einen Überfall von den vielen Freunden der Familie aus der Nachbarschaft zu erwarten, besonders, da Eure Braut noch einen Prätendenten hat, und dieser wird nicht zögern.

Ihr habt recht, besonders, da meine Freunde die Ungezogenheit hatten, sich hier als Pilger einzuschleichen.

Und ich beinahe vermute, auch in der Mädchen Herzen! Ich will also mit den beiden Fräulein sogleich nach Saragossa, wo Ihr herkommt, – ich kenne die Mutter der Entführten.

Ihr wisset ja nicht, ob ich ganz uneigennützig handle. Ihr seid der erste Sarmiento, der entführt – ich bin die erste, die entführt ward, aber man holte mich wieder ein, und da ich weiß, wie unangenehm dies ist, so will ich Euch unterstützen.

Lebt wohl, lieber Neffe, ich eile zur Mutter, und hoffe so einig mit ihr zu werden als Ihr mit der Tochter. Ab.

Was steht in dem Briefe? Deine guten Schwestern rufen dich um Hülfe an gegen zwei Pilger, aus denen sie nicht klug werden können; Melanie schrieb: »Sie sind so liebenswürdig und unklug; komme bald, lieber Felix, sonst steckt es an.« – Hier ist aber noch ein Zettelchen von Isidora. Liest. »Lieber Felix, Du hast mir immer so viel von Ponce erzählt, und wie ich alles liebe, was Dir angehört, hatte ich einen stillen Bund mit diesem Ponce errichtet – diesen Bund habe ich gebrochen, und auch Du sollst Deinem Freunde weniger verzeihen, denn ich weiß, daß Ponce ein armes Bürgermädchen mit Liebe täuschte, und daß dies Mädchen nun sehr unglücklich ist, – auch weiß ich, daß dieser Ponce mich liebt, mich, die er nie sah, und dies um Deiner gütigen Schilderung willen, wie mußt Du mich nicht lieben, lieber Felix! Ich kenne Ponce nicht, und will ihn nie sehen, doch gestehe ich gern, meine Phantasie hat ihn immer allen Männern vorgezogen. Sprich ihm nicht mehr von mir, tadle mich vor ihm, damit er seinen Sinn von mir wendet; kannst Du, guter Bruder, so führe ihn zu seiner ersten Liebe zurück, daß er die Tränen des treuen Kindes trockne. Diese Sache beschäftigt meine ganze Seele. Der eine der Fremden, der sich hier aufhält, ist unglücklich durch Liebe, sehr unglücklich, ich bin ihm sehr gut – ein schöner Wahn läßt ihn in mir seine untreue Geliebte sehn – ich wollte, ich wäre stark genug, ihn sich selbst wiederzugeben, – aber Felix! das will nicht gelingen, ich muß ihn vermeiden, er ist mir sehr gefährlich – komme bald, gleich, zu Deiner bedrängten Isidora.«

Aber Felix! wie ist da zu helfen, sie liebt den Pilger, und haßt Ponce!

Ponce muß unterliegen, der Pilger muß siegen – nun lesen wir, was wir im Garten fanden – Er untersucht. Ei, noch einer dabei – an Isidoren – Ponces Hand – Liest. Gott! wie anders lautet das – er ist entzückt, er fleht um Verzeihung, daß er in ihren Armen lag – er lügt!

Er dankt fürs Geld, preist ihre Mildtätigkeit – Ei, Felix, wie ging das hier zu – auch er preist mit poetischen Worten die Minuten, die sie ihn in den Armen hielt, und er sie küßte.

Ich begreife das alles nicht und die Reden gestern im Garten, und was Aquilar sprach, als er gestern abend ins Zimmer trat – Lucilla, was ist das?

Ja, sie sprechen wunderbar unbestimmt über die beiden; doch habe ich ihnen noch verschwiegen, wer die Pilger sind. Was die Mädchen sagten, lautete wie Liebe, die sich selbst nicht traut.

Bemerke, daß Ponce deine Ankunft segnete und laut gestand, er habe den Mädchen Unrecht getan. Das Ganze mag Eifersucht und Mißverständnis sein. Doch rufe deine Schwestern und die Ritter, mache sie bekannt miteinander, schnell! so wendet sich alles.

Die gnädige Tante ist vor einer Viertelstunde mit den Fräuleins abgereist, alle meine Kameraden begleiteten sie, sie bittet Euch, zu eilen.

Diese sind soeben dem Hause hinausgelaufen, ich wollte ihnen das Frühstück bringen, und erzählte von der Abreise der Damen, da sprangen sie wie Raketen aus den Betten, warfen sich in die Kleider und stürzten dem Schlosse hinaus. »Wir müssen sie einholen, um Verzeihung flehen«, schrie der eine. Sie liefen ins Blaue hinein, ohne nur zu fragen, wo die Damen hin seien.

Nach dem Dechant, der uns verbindet. Du mußt mein Weib sein, ehe uns die Feinde einholen. Verzeih, Geliebte, daß ich dich schon jetzt über andere vergaß.

So eile nur, eile! ich bin ja gern dein Weib, auch ist nichts zu fürchten. Ist es nicht die Liebe, die zwischen jenen waltet, und was wird vollenden als die Liebe?

O Lucilla, wie sprichst du wahr, wie wahr spricht die Liebe aus dir! Ich armer Schelm werde doch nichts tun, wo die Liebe waltet. Lebe wohl, meine Braut, ich muß dich aufgeben, süße Braut, ich muß dir untreu werden, ich sehe dich nicht wieder! Umarmt sie.

Ich sehe dich nicht wieder, lieber Bräutigam, ach! kein Scheiden ist süß, als wenn Braut und Bräutigam scheiden!

Es wird dir noch vieles in der Welt gar zu komisch vorkommen, ehe du aufhörst, ein gar zu komisches Mädchen zu sein. Wenn der Scherz taugen soll, so muß er Ernst enthalten. – Also nenne mich nicht mehr Valerio, denn ich bin nun Kommandant dieses bald belagerten Schlosses; gewöhne dich an diesen Titel, wie ich dich schon lange Adjudant nenne.

Solange aber Porporino und Eure Tochter nicht zurück sind, könnt Ihr ja die Zugbrücken nicht aufziehen lassen, die ohnedies gar nicht da sind.

Still, es giebt allerlei Nationen unter den Weibern, die nicht so einseitig sind als so eine Mohrin. Nähert sich Lucillen. Gebt Euch zufrieden, Ihr steht unter meinem Schutze, und wenn mein kleiner Adjudant etwas frevelhaft spricht, so ist dies nur schlecht übersetzte Vorsichtigkeit.

Ihr sollt die beruhigende Einsicht in alle Verteidigungsanstalten haben. Lies also, was wir notiert haben!

Ihr wart heute schon so früh lustig, Herr Kommandant; die Vögel, die so früh pfeifen, trifft abends der Jäger.

Ei was, du wirst mich nicht mutlos machen, sie werden schon kommen, ich habe für sie das Hinterpförtchen aufgelassen.

Ihr wolltet das Inventarium der Festung vorlesen, mich zu beruhigen. Geschwind ans Werk, die Beruhigung ist mir nötig! Lacht.

Ich habe wohl von einem schmerzlichen Lächeln gehört, aber Dero schmerzliches Lachen ist mir bis jetzt noch nicht vorgekommen. Ihr erlaubt, daß ich Euch vor allem notieren lasse, denn ich muß vor Euch stehen; schreib, Adjudant!

Schreibe also: Nicht invalide, bloß durch Geschlecht gebrechlich. Diktiert. Donna Lucilla, Kleinod und Preis des Kampfs; Zustand: wird durch sein Lachen auch in der größten Verzweiflung die Besatzung ermuntern. Lucilla lacht.

O! mäßigt Euch, wir sind noch sehr munter, greifet unsre beste Munition, Dero Lachen, nicht zu sehr an. Valerio, Valeria, Lucilla lachen nacheinander.

Hoffentliche Freiwillige, welche in dem Augenblicke vermißt werden. Perso nen: Don Gabriel Ponce de Leon, Duca Fernand de Aquilar. Zustand: Nicht ganz richtig. Be satzung: Valerio de Campaces, Kommandant. Zustand: Vacat.

O! er ist sicher nicht vergessen, der Herr Adjudant überging ihn, um Euch die alten Wunden nicht aufzureißen. Stößt Valerien an. Schreibe ihn hin, lies weiter!

Personen: Flammetta, Adjudant. Zustand: Kohlrabenschwarz, wird den Feinden schrecklich vorkommen; Gott wolle, daß der Schrecken sie nicht bleiche!

Hier – das war nur des Zeremoniells halber. Die Speisekammer und der Keller, diese Hauptbatterien, diese angreiflichsten, kitzlichsten Posten, durften nur dem Kommandanten vertraut sein.

Es glänzt nichts und weht nichts, Geräusch auch nicht, es trippelt nur wie ein paar tausend Füße, und blärrt.

Nein, mein Freund, ich versichere dich, die Schafe singen oft Kriegslieder. Doch gehe; wenn du Menschen siehst, so schließe die Tore, bis auf das hintere Türchen.

Hier ist auch der Schlüssel zu des gnädigen Herrn Rüstkammer, die vielmehr eine Rostkammer sein mag; auch hütet Euch dort vor den Ratzen, Ihr müßt etwas trommeln, ehe Ihr hineingeht, die Trommel habe ich hier vor die Türe gestellt. Aber sagt, lieber Herr Valerio, ist es wirklich so gefährlich?

Brav, es ist nötig, daß ein guter Krieger im Harnisch sei; also kommt, kommt in die Rüstkammer, ich will die Trommel holen. Ab.

O tapfre Zeit! wo ruhmentglüht ein alter Diener, und ein närrisch Mohrenkind, und ein entführtes Mädchen nach den alten Waffen der braven Ritter Spaniens greifen.

Ja, ich habe manchmal Unpäßlichkeiten, für die kein Aderlaßmännchen die rechte Ader zeigt. Ich meine die poet'sche Ader.

Ihr seid ein lustiger Alter, und du bist ein freundliches Mädchen, ich will euch die Geheimnisse meines Herzens vertrauen; seht, ich bin eigentlich gar nicht traurig, ich bin von allem unterrichtet. Kommt, den Spaß zu vollenden!

So kehre ich die Sache um, und sage: Unser heutiges Brot gieb uns täg lich. Doch kommt, damit unsre Gesellen uns nicht zu sehr zurücklassen, oder zu wenig zurücklassen. Ihr wißt, der Geiger ist stark in den Fugen und hohl in den Rippen. Er könnte dem kalten Braten ein paar Rippen aus den Fugen reißen, und wir müßten dann pizzikando an den Knochen pausieren.

So ist es dann nicht übertrieben, wenn wir sagen, das ganze Schloß ist leer, seitdem die Mädchen weg sind. Es ist verdammt, daß wir sie nicht einholten!

Fernand – in mir ist eine fürchterliche Sanftmut, und eine große Ruhe schlummert in mir – wecke sie nicht.

Der große Riese Faulheit schläft in dir – o den erwecken Kanonen nicht – und wahrlich, ich möchte es, es ist mir recht zum Totschlagen – o brave, fabelhafte Zeit! wo bist du? Ich möchte Alt- Kastilien von ein halb Dutzend Lindwürmer säubern.

Fernand! du bist es, der alles verdorben hat; du hast durch deinen Vorwitz der Mädchen Ehre gekränkt.

Ich fordre keinen Menschen mehr heraus, und wisse es, von mir ist ebenso in Zukunft nichts zu fordern – das ist vorbei!

Vorbei? Vorbei? Ins Teufels Namen seis vorbei! In mir brennt helle Wut – o Ponce, ich bitte dich, laß dich erbittern!

Erbittern wird dein Zorn mich nie. So laß mich ruhn! In meinem Herzen ist ein wunderbares Leben, meine Liebe wird zu Grabe getragen, und alle guten Wunsche meiner Seele wandeln mit. Sei ruhig, Aquilar, o! störe nicht den feierlichen Zug. Bald wirds vorüber sein, dann bin ich einer wie die andern alle, habe weiter keine Sehnsucht mehr, mein Leben hinzupflanzen in seinen eignen Boden, wo es nur gedeiht; dem ersten Besten gebe ich mich hin, und sollte nicht der König und sein Land das erste Beste sein?

Bei Gott! das ist erbaulich – so wollte ich doch lieber vor Liebchens Tür erfrieren! Höre, Ponce, hast du dir auch schon einen Hund gekauft, der sich auf des Helden Grab zu Tode hungert?

Der Liebe Haus hat keine Tür als Auf- und Untergang. Den Hund? Ich werde mir ihn kaufen, um jenen auf das Maul zu schlagen, die von Freundschaft sprechen.

Brav, es wird, es wird! Das war bitter – Sieht an die Statue. Da liegen ja auch Pfeifen, um die Liebe auszupfeifen; gieb Achtung, Freund, ich blase deiner Liebe einen Leichenmarsch.

O lasse diese Pfeifen ruhn, denn sie regieren diese Welt. – Auspfeifen kannst du die Liebe nimmer, da jeder Ton die Liebe ist, welche den Mensch auspfeift.

Die Pfeifen regieren die Welt? So habe ich denn endlich die Welt unter den Fingern, ich will mich rächen und sie an falschen Tönen verzweifeln lassen – Nimmt die Pfeife.

Lasse ab, ich bitte dich; wer nicht liebt, versteht die Töne nicht, – o blase nicht! Aquilar lamentiert auf der Pfeife. O höre auf, gieb unsrem stummen Mißton keine Worte! Aquilar dudelt fort. Ich bitte, Aquilar, hör auf! o laß den Riesen meines Unmuts schlummern – ich sage dir, du erbitterst mich.

So habe ich das Mittel doch gefunden – ei, ich wäre doch begierig, das zu sehn – dein Übel wäre also nichts als die schlummernde Disharmonie. Dudelt und läuft um die Statue herum.

Ich sage, steh, du empörst mich – Steht. O Gott! o Isidora! – warum hat dieser Tor dich von mir gewendet? Höre auf! – Aquilar auf der andern Seite dudelt fort. O alle Mächte, infamer Mensch, stehe still, du rennst in meinen Degen! Er zieht.

Gut! so wollt ich dich, zwei Leben vor der Klinge – Fechten. Komm, braver Ponce! laß unsrer Liebe ein Ende machen – Fällt aus. Isidora, ich bohre ein Loch in deine Residenz, daß du herauskannst!

Du fichst so matt; warte, ich will dich reizen. Springt hinter die Statue, nimmt die Pfeife in den Mund und ficht dudelnd.

Spottet nicht – Ihr wißt, Don Felix, Euer Freund, hat seine entführte Braut hier und ist weggeritten, einen Prediger zu holen; nun aber ist ein Überfall von dem andern Bräutigam und der Familie zu erwarten, und wir verteidigen das Schloß.

Nein, unsres Herrn Don Felix treue Diener! Nachtwächter sind keine hier im Schlosse, sonst würden gewisse Unordnungen nicht begangen worden sein; doch wir fordern euch auf, eures Freundes Sache zu verteidigen!

Ich werde vor das Tor gehen und ihnen wie ein mörderischer Sphinx, der diese Burg bewacht, halsbrechende Rätsel aufzubeißen geben.

Es kam auch gar zu schnell – ich muß geschwinde die Hülfstruppen zusammenblasen – Nimmt ein Kuhhorn. Geht nur, geht – nehmt die Pfeifen mit – Bläst wie ein Kuhhirt.

Blasbalg, schweige still, und Knochen, schweige still! Aber lege deine Knochen ab, du bist zu rachsüchtig! Weil du kein Fleisch auf den Rippen hast, meinst du an einem andern ehrlichen Knochen dürftest du keines lassen. Kommt!

Nun, wie sollen wir uns verhalten? Seht, diese sind die Lautenisten, und diese die Biskaiyer, die können gut zuschlagen.

Kommt, und wenn ihr nicht ruht, so zwinge ich den Knochen, dich Pfeifer aufzuessen, dann wird er eine Karbonade. Alle ab.

Zu Lucillen. Meine Dame, verkennet meinen Unmut nicht, es ist nicht Mutlosigkeit – ich habe viel verloren, – dies ist mein Testament – ich stelle es Eurer Gesellschafterin zu. Giebt es Valerien. Sollte ich im Kampfe fallen, und solltet Ihr, Lucilla, eines andern als meines Freundes Felix werden, Zu Valerien. so werdet Ihr es Don Felix einhändigen, daß er es vollziehe!

Ich bin ohne Liebe, Freundin, und dem Untergange nah. Was soll das Gold? Denn ohne Liebe ist ja kein Besitz; doch ich höre Getöse – Lucilla und Valeria treten hinter ihn vor die Türe rechts.

Um das Weib klingt es allein, die Liebe ist allein im Weibe, die Liebe allein ist Klang, und ohne sie ist alles stumm, auch Ponce wird bald verstummen.

O wie das klang! von Euren Lippen; Ihr wißt nicht, liebe Jungfrau, welche Stimme der Euren gleicht – o Valeria! wie denke ich dein! – sie kommen!

Brav, brav, ihr Kinder, das sieht tapfer drein, – Zu den Musikanten. ihr verteilt euch links und rechts in die Stuben, und wer von den Feinden hineinkömmt, den faßt ihr! Diese beiden Stuben stellen gleichsam Mausefallen vor.

Hier ist also die Mausefalle. Wenn ich mit dem Fuß stampfe, wißt ihr, was ihr zu tun habt – Schiebt den Geiger und die andern in die Stube links. und hier ist also die Mausekatze; wenn ich das Zeichen mit dem Fuße gebe, so wißt ihr, was ihr zu tun habt.

Es hat sich am Hinterpförtchen eine alte Zigeunerin eingefunden, sie will mit Euch sprechen; sie sagt, sie bringe dem Hause Frieden.

Gehe hinab, Adjudant, und ist sie kein Spion, so bringe sie herauf! Man muß den Finger Gottes achten, sonst schlägt er einem auf die Pfoten. Valeria und Diener ab. So könnte dann der Feind in Gottes Namen kommen!

Ungezogen Ihr selbst! Ich komme mit gezogenem Degen, ich komme nicht ungezogen – ich komme in kein fremdes Haus, ich komme, meine Braut zu holen – Donna Lucilla, die Don Felix de Sarmiento mit Gewalt entführte – ich habe den Willen der Mutter.

Ihr könnt den Willen der Mutter nicht heiraten, Lucilla will Euch nicht – Ihr holt hier keine Braut – den Tod könnt Ihr hier nur holen.

– Valeria tritt im Hintergrund herein. Willkommen, Tod! Ihr seid der meine, oder ich der Eure, das werden unsre stählernen Zungen aussprechen – laßt ab und geht zurück! Bedeutend. Ich schwöre Euch, wir holen beide keine Bräute hier – steht ab! Ihr wißt nicht, wen Ihr vor Euch habt – Traurig. Ich bin zu sterben willens – ich wage alles – nehmt Euch in acht – o Isidora!

So wende ich dann Euer Wort – ich wage alles – ich bin zu sterben willens – o Lucilla! Nein, ich kann nicht lügen – ich spreche laut – o Valeria! Steigend. Ficht, Ponce! – ich bin Porporino – ich sterbe hier – wo ist Valeria? wo? ficht! Er dringt auf ihn ein, Ponce wirft den Degen hin, Valeria reißt Porporino zurück.

Auf Ehrenwort, lieber Porporino, ich weiß es nicht; doch schwöre ich, ich suche sie mit dir am Ende der Welt!

Wie, hier ist der Feind schon, ich habe einstweilen einen alten Spion gefangen – Sieht Melanie, geht auf sie los.

Aber Gott und Herr, welche Verwirrung, welch Getöse, die Herren alle, präsentiert doch Stühle! Man setzt ihr einen Stuhl.

Welche Menge! mit gezogenem Degen! Wo ist mein Nebenbuhler? – wo ist Lucilla? Er zieht. Was soll das alte Weib in der Mitte? Donna Isabella, auch Ihr, was soll das?

Valeria, du, du warst die Mohrin selbst – o Engel!

ISIDORA, MELANIE umarmung. Flammetta, Engel, du, du bist das Bürgermädchen – du Valeria! Freudengetümmel um sie.

Ruhig, nun kömmt erst was ganz Neues! Isabella, Lucilla, Porporino! Sie treten herbei. Hier, Lucilla, ist dein Bruder: Porporino ist mein Sohn!

Isabella ist dein Mutter, und nun mein Weib! Ich schickte sie als meine Schwester her, damit ihr eure Mutter kennen lerntet.

Isidora, liebst du Ponce? Ponce, liebt Ihr Isidora?

Stehen einander gegenüber, schlagen die Augen nieder, Ponce kniet – Isidora hebt ihn auf. Melanie, liebst du Aquilar? Aquilar, liebst du Melanie? Beide ebenso. Lucilla, liebst du Felix? Felix, liebst du Lucillen? Beide ebenso. Isabella, wir lieben uns, so sage ich dann das Letzte – Aquilar, Ponce, ich verspreche euch meine Kinder, lernt sie näher kennen, und rührt euch für das Vaterland!

Don Ponce, ich war der Schneider und Maler; Duca Aquilar, ich war der Arzt, und habe Euch Eure Bestechungsdukaten in die Pastete gebacken.

PONCE, AQUILAR. Wir sind glücklich.